Biblioteca Virtual Universal

	¿A quién irá mi doloroso canto,
	o en cúya oreja sonará su acento,
	que no deshaga el corazón en llanto?
	A ti, gran cardenal, yo le presento,
	pues vemos te ha cabido tanta parte
	del hado secutivo vïolento.
	Aquí verás qu'el bien no tiene parte:
	todo es dolor, tristeza y desconsuelo
	lo que en mi triste canto se reparte.
	¿Quién dijera, señor, que un solo vuelo
	de una ánima beata al alta cumbre
	pusiera en confusión al bajo suelo?
	Mas, ¡ay!, que yace muerta nuestra lumbre:
	el alma goza de perpetua gloria,
	y el cuerpo de terrena pesadumbre.
	No se pase, señor, de tu memoria
	cómo en un punto la invincible muerte
	lleva de nuestras vidas la victoria.
	Al tiempo que esperaba nuestra suerte
	poderse mejorar, la sancta mano
	mostró por nuestro mal su furia fuerte.
	Entristeció a la tierra su verano,
	secó su paraíso fresco y tierno,
	el ornato añubló del ser cristiano.
	Volvió la primavera en frío invierno,
	trocó en pesar su gusto y alegría,
	tornó de arriba abajo su gobierno.
	Pasóse ya aquel ser que ser solía
	a nuestra obscuridad claro lucero,
	sosiego del antigua tiranía.
	A más andar el término postrero
	llegó, que dividió con furia insana
	del alma sancta el corazón sincero.
	Cuanto ya nos venía la temprana
	dulce fruta del árbol deseado,
	vino sobre él la frígida mañana.
	Quien detuvo el poder de Marte airado
	que no pasase más el alto monte,
	con prisiones de nieve aherrojado,
	no pisará ya más nuestro horizonte,
	que a los campos Elíseos es llevada
	sin ver la obscura barca de Caronte.
	A ti, fiel pastor de la manada
	seguntina, es justo y te conviene
	aligerarnos carga tan pesada.
	Mira el dolor que el gran Filipo tiene:
	allí tu discreción muestre el alteza
	que en tu divino ingenio se contiene.
	Bien sé que le dirás que a la bajeza
	de nuestra humanidad es cosa cierta
	no tener solo un punto de firmeza,
	y que, si yace su esperanza muerta
	y el dolor vida y alma le lastima,
	que a do la cierra, Dios abre otra puerta.
	Mas, ¿qué consuelo habrá, señor, que oprima
	algún tanto sus lágrimas cansadas
	si una prenda perdió de tanta estima?
	Y más si considera las amadas
	prendas que le dejó en la dulce vida
	y con su amarga muerte lastimadas.
	Alma bella, del cielo merescida,
	mira cuál queda el miserable suelo
	sin la luz de tu vista esclarescida:
	verás que en árbor verde no hace vuelo
	el ave más alegre, antes ofresce
	en su amoroso canto triste duelo.
	Contino en grave llanto se anochece
	el triste día que te imaginamos
	con aquella virtud que no perece;
	mas deste imaginar nos consolamos
	en ver que merescieron tus deseos
	que goces ya del bien que deseamos.
	Acá nos quedarán por tus trofeos
	tu cristiandad, valor y gracia estraña,
	de alma sancta sanctísimos arreos.
	De hoy más, la sola y afligida España,
	cuando más sus clamores levantare
	al summo Hacedor y alta compaña,
	cuando más por salud le importunare
	al término postrero que perezca
	y en el último trance se hallare,
	sólo podrá pedirle que le ofrezca
	otra paz, otro amparo, otra ventura
	qu'en obras y virtudes le parezca.
	El vano confiar y la hermosura,
	¿de qué nos sirve si en pequeño instante
	damos en manos de la sepultura?
	Aquel firme esperar sancto y constante,
	que concede a la fe su cierto asiento
	y a la querida hermana ir adelante,
	adonde mora Dios en su aposento
	nos puede dar lugar dulce y sabroso,
	libre de tempestad y humano viento.
	Aquí, señor, el último reposo
	no puede perturbarse, ni la vida
	temer más otro trance doloroso;
	aquí con nuevo ser es conducida
	entre las almas del inmenso coro
	nuestra Isabela, reina esclarescida;
	con tal sinceridad guardó el decoro,
	do al precepto divino más se aspira,
	que meresce gozar de tal tesoro.
	¡Ay muerte!, ¿contra quién tu amarga ira
	quesiste ejecutar para templarme
	con profundo dolor mi triste lira?
	Si nos cansáis, señor, ya descucharme,
	anudaré de nuevo el roto hilo,
	que la ocasión es tal que ha d'esforzarme;
	lágrimas pediré al corriente Nilo,
	un nuevo corazón al alto cielo,
	y a las más tristes musas triste estilo.
	Diré que al duro mal, al grave duelo
	que a España en brazos de la muerte tiene,
	no quiso Dios dejarle sin consuelo:
	dejóle al gran Filipo, que sostiene,
	cual firme basa al alto firmamento,
	el bien o desventura que le viene.
	De aquesto, vos lleváis el vencimiento,
	pues deja en vuestros hombros él la carga
	del cielo y de la tierra, y pensamiento.
	La vida que en la vuestra ansí se encarga
	muy bien puede vivir leda y segura,
	pues de tanto cuidado se descarga;
	gozando, como goza, tal ventura
	el gran señor del ancho suelo hispano,
	su mal es menos y nuestra desventura.
	Si el ánimo real, si el soberano
	tesoro le robó en un solo día
	la muerte airada con esquiva mano,
	regalos son qu'el summo Dios envía
	a aquél que ya le tiene aparejado
	sublime asiento en l'alta jerarquía.
	Quien goza quïetud siempre en su estado,
	y el efecto le acude a la esperanza
	y a lo que quiere nada le es trocado,
	argúyese que poca confianza
	se puede tener d'él que goce y vea
	con claros ojos bienaventuranza.
	Cuando más favorable el mundo sea,
	cuando nos ría el bien todo delante
	y venga al corazón lo que desea,
	tiénese de esperar que en un instante
	dará con ello la Fortuna en tierra,
	que no fue ni será jamás constante.
	Y aquel que no ha gustado de la guerra,
	a do se aflige el cuerpo y la memoria,
	paresce Dios del cielo le destierra,
	porque no se coronan en la gloria
	si no es los capitanes valerosos
	que llevan de sí mesmos la victoria.
	Los amargos sospiros dolorosos,
	las lágrimas sin cuento que ha vertido
	quien nos puede su vista hacer dichosos,
	el perder a su hijo tan querido,
	aquel mirarse y verse cuál se halla
	de todo su placer desposeído,
	¿qué se puede decir sino batalla
	adonde l'hemos visto siempre armado
	con la paciencia, qu'es muy fina malla?
	Del alto cielo ha sido consolado
	[con] concederle acá vuestra persona,
	que mira por su honra y por su estado.
	De aquí saldrá a gozar de una corona
	más rica, más preciosa y muy más clara
	que la que ciñe al hijo de Latona.
	Con él vuestra virtud, al mundo rara,
	se tiene de estender de gente en gente,
	sin poderlo estorbar Fortuna avara;
	resonará el valor tan excelente
	que os ciñe, cubre, ampara y os rodea,
	de donde sale el sol hasta occidente,
	y allá en el alto alcázar do pasea
	en mil contentos nuestra reina amada,
	si puede desear, sólo desea
	que sea por mil siglos levantada
	vuestra grandeza, pues que se engrandece
	el valor de su prenda deseada,
	que [en] vuestro poderío se paresce
	del católico rey la summa alteza,
	que desde un polo al otro resplandesce.
	De hoy más, deje del llanto la fiereza
	el afligida España, levantando
	con verde lauro ornada la cabeza,
	que, mientra fuere el cielo mejorando
	del soberano rey la larga vida,
	no es bien que se consuma lamentando;
	y, en tanto que arribare a la subida
	de la inmortalidad vuestra alma pura,
	no se entregue al dolor tan de corrida;
	y más, qu'el grave rostro de hermosura,
	por cuya ausencia vive sin consuelo,
	goza de Dios en la celeste altura.
	¡Oh trueco glorïoso, oh sancto celo,
	pues con gozar la tierra has merecido
	tender tus pasos por el alto cielo!
	Con esto cese el canto dolorido,
	magnánimo señor, que, por mal diestro,
	queda tan temeroso y tan corrido
	cuanto yo quedo, gran señor, por vuestro.

Poesías sueltas

Soneto

de Miguel de Cervantes,

gentilhombre español, en loor del autor

	¡Oh cuán claras señales habéis dado,
	alto Bartholomeo de Ruffino,
	que de Parnaso y Ménalo el camino
	habéis dichosamente paseado!
	Del siempre verde lauro coronado
	seréis, si yo no soy mal adivino,
	si ya vuestra fortuna y cruel destino
	os saca de tan triste y bajo estado,
	pues, libre de cadenas vuestra mano,
	reposando el ingenio, al alta cumbre
	os podéis levantar seguramente,
	oscureciendo al gran Livio romano,
	dando de vuestras obras tanta lumbre
	que bien merezca el lauro vuestra frente.

Del mismo,

en alabanza de la presente obra

	Si, ansí como de nuestro mal se canta
	en esta verdadera, clara historia,
	se oyera de cristianos la victoria,
	¡cuál fuera el fruto d'esta rica planta!
	Ansí cual es, al cielo se levanta
	y es digna de inmortal, larga memoria,
	pues, libre de algún vicio y baja escoria,
	al alto ingenio admira, al bajo espanta.
	Verdad, orden, estilo claro y llano
	cual a perfecto historiador conviene,
	en esta breve summa está cifrado.
	¡Felice ingenio, venturosa mano,
	que, entre pesados yerros apretado,
	tal arte y tal virtud en sí contiene!

De Miguel de Cervante[s],

captivo,

a M. Vázquez, mi señor

	Si el bajo son de la zampoña mía,
	señor, a vuestro oído no ha llegado
	en tiempo que sonar mejor debía,
	no ha sido por la falta de cuidado
	sino por sobra del que me ha traído
	por estraños caminos desvïado.
	También, por no adquirirme de atrevido
	el nombre odioso, la cansada mano
	ha encubierto las faltas del sentido.
	Mas ya que el valor vuestro sobrehumano,
	de quien tiene noticia todo el suelo,
	la graciosa altivez, el trato llano
	aniquilan el miedo y el recelo
	que ha tenido hasta aquí mi humilde pluma
	de no quereros descubrir su vuelo,
	de vuestra alta bondad y virtud summa
	diré lo menos, que lo más no siento
	quién de cerrarlo en verso se presuma.
	Aquél que os mira en el subido asiento
	do el humano favor puede encumbrarse,
	y que no cesa el favorable viento,
	y él se ve entre las ondas anegarse
	del mar de la privanza, do procura,
	o por fas o por nefas, levantarse,
	¿quién duda que no dice: «La ventura
	ha dado en levantar este mancebo
	hasta ponerle en la más alta altura:
	ayer le vimos inesperto y nuevo
	en las cosas que agora mide y trata
	tan bien que tengo envidia y las apruebo»?
	D'esta manera se congoja y mata
	el envidioso, que la gloria ajena
	le destruye, marchita y desbarata.
	Pero aquél que con mente más serena
	contempla vuestro trato y vida honrosa
	y del alma dentro, de virtudes llena,
	no la inconstante rueda presurosa
	de la falsa fortuna, suerte o hado,
	signo, ventura, estrella ni otra cosa
	dice qu'es causa que en el buen estado
	que agora poseéis os haya puesto,
	con esperanza de más alto grado,
	mas solo el modo del vivir honesto,
	la virtud escogida que se muestra
	en vuestras obras y apacible gesto,
	ésta dice, señor, que os da su diestra
	y os tiene asido con sus fuertes lazos
	y a más y a más subir siempre os adiestra.
	¡Oh sanctos, oh agradables dulces brazos
	de la sancta virtud, alma y divina,
	y sancto quien recibe sus abrazos!
	Quien con tal guía, como vos, camina,
	¿de qué se admira el ciego vulgo bajo
	si a la silla más alta se avecina?
	Y, puesto que no hay cosa sin trabajo,
	quien va sin la virtud va por rodeo,
	y el que la lleva va por el atajo.
	Si no me engaña la experiencia, creo
	que se ve mucha gente fatigada
	de un solo pensamiento y un deseo:
	pretenden más de dos llave dorada,
	muchos un mesmo cargo, y quien aspira
	a la fidelidad de una embajada.
	Cada qual por sí mesmo al blanco tira
	donde asestan otros mil, y sólo es uno
	cuya saeta dio do fue la mira;
	y éste quizá, qu'a nadie fue importuno
	ni a la soberbia puerta del privado
	se halló, después de vísperas, ayuno,
	ni dio ni tuvo a quien pedir prestado:
	sólo con la virtud se entretenía
	y en Dios y en ella estaba confiado.
	Vos sois, señor, por quien decir podría
	(y lo digo y diré sin estar mudo)
	que sola la virtud fue vuestra guía,
	y que ella sola fue bastante y pudo
	levantaros al bien do estáis agora,
	privado humilde, de ambición desnudo.
	¡Dichosa y felicísima la hora,
	donde tuvo el real conoscimiento
	noticia del valor que anida y mora
	en vuestro reposado entendimiento,
	cuya fidelidad, cuyo secreto
	es de vuestras virtudes el cimiento!
	Por la senda y camino más perfecto
	van vuestros pies, que es la que el medio
	tiene y la que alaba el seso más discreto;
	quien por ella camina, vemos viene
	a aquel dulce, süave paradero
	que la felicidad en sí contiene.
	Yo, que el camino más bajo y grosero
	he caminado en fría noche escura,
	he dado en manos del atolladero,
	y en la esquiva prisión, amarga y dura,
	adonde agora quedo, estoy llorando
	mi corta, infelicísima ventura,
	con quejas tierra y cielo importunando,
	con suspiros el aire escuresciendo,
	con lágrimas el mar acrescentando.
	Vida es ésta, señor, do estoy muriendo,
	entre bárbara gente descreída
	la mal lograda juventud perdiendo.
	No fue la causa aquí de mi venida
	andar vagando por el mundo acaso
	con la vergüenza y la razón perdida:
	diez años ha que tiendo y mudo el paso
	en servicio del gran Filipo nuestro,
	ya con descanso, ya cansado y laso;
	y, en el dichoso día que siniestro
	tanto fue el hado a la enemiga armada
	cuanto a la nuestra favorable y diestro,
	de temor y de esfuerzo acompañada,
	presente estuvo mi persona al hecho,
	más de speranza que de hierro armada.
	Vi el formado escuadrón roto y deshecho,
	y de bárbara gente y de cristiana
	rojo en mil partes de Neptuno el lecho;
	la muerte airada con su furia insana
	aquí y allí con priesa discurriendo,
	mostrándose a quién tarda, a quién temprana;
	el son confuso, el espantable estruendo,
	los gestos de los tristes miserables
	que entre el fuego y agua iban muriendo;
	los profundos sospiros lamentables
	que los heridos pechos despedían,
	maldiciendo sus hados detestables.
	Helóseles la sangre que tenían
	cuando, en el son de la trompeta nuestra,
	su daño y nuestra gloria conoscían;
	con alta voz, de vencedora muestra,
	rompiendo el aire claro, el son mostraba
	ser vencedora la cristiana diestra.
	A esta dulce sazón yo, triste, estaba
	con la una mano de la espada asida,
	y sangre de la otra derramaba;
	el pecho mío de profunda herida
	sentía llagado, y la siniestra mano
	estaba por mil partes ya rompida.
	Pero el contento fue tan soberano
	qu'a mi alma llegó, viendo vencido
	el crudo pueblo infiel por el cristiano,
	que no echaba de ver si estaba herido,
	aunque era tan mortal mi sentimiento,
	que a veces me quitó todo el sentido.
	Y en mi propia cabeza el escarmiento
	no me pudo estorbar que el segundo año
	no me pusiese a discreción del viento,
	y al bárbaro, medroso pueblo estraño
	vi recogido, triste, amedrentado
	y con causa temiendo de su daño,
	y al reino tan antiguo y celebrado,
	a do la hermosa Dido fue rendida
	al querer del troyano desterrado,
	también, vertiendo sangre aún la herida
	mayor, con otras dos, quise hallarme
	por ver ir la morisma de vencida.
	¡Dios sabe si quisiera allí quedarme
	con los que allí quedaron esforzados
	y perderme con ellos, o ganarme!
	Pero mis cortos, implacables hados,
	en tan honrosa empresa no quisieron
	que acabase la vida y los cuidados,
	y al fin por los cabellos me trujeron
	a ser vencido por la valentía
	de aquellos que después no la tuvieron.
	En la galera Sol, que escurescía
	mi ventura su luz, a pesar mío,
	fue la pérdida de otros y la mía.
	Valor mostramos al principio y brío,
	pero después, con la esperiencia amarga,
	conoscimos ser todo desvarío.
	Sentí de ajeno yugo la gran carga,
	y en las manos sacrílegas malditas
	dos años ha que mi dolor se alarga.
	Bien sé que mis maldades infinitas
	y la poca atrición qu'en mí se encierra
	me tiene entre estos falsos ismaelitas.
	Cuando llegué vencido y vi la tierra
	tan nombrada en el mundo, qu'en su seno
	tantos piratas cubre, acoge y cierra,
	no pude al llanto detener el freno,
	que a mi despecho, sin saber lo que era,
	me vi el marchito rostro de agua lleno.
	Ofrescióse a mis ojos la ribera
	y el monte donde el grande Carlo tuvo
	levantada en el aire su bandera,
	y el mar que tanto esfuerzo no sostuvo,
	pues, movido de envidia de su gloria,
	airado entonces más que nunca estuvo.
	Estas cosas, volviendo en mi memoria,
	las lágrimas trujeron a los ojos,
	movidas de desgracia tan notoria.
	Pero si el alto cielo en darme enojos
	no está con mi ventura conjurado,
	y aquí no lleva muerte mis despojos,
	cuando me vea en más alegre estado,
	si vuestra intercesión, señor, me ayuda
	a verme ante Filipo arrodillado,
	mi lengua balbuciente y cuasi muda
	pienso mover en la real presencia,
	de adulación y de mentir desnuda,
	diciendo: «Alto señor, cuya potencia
	sujetas trae mil bárbaras naciones
	al desabrido yugo de obediencia,
	a quien los negros indios con sus dones
	reconoscen honesto vasallaje,
	trayendo el oro acá de sus rincones:
	despierte en tu real pecho el gran coraje,
	la gran soberbia con que una bicoca
	aspira de contino a hacerte ultraje.
	La gente es mucha, mas su fuerza es poca,
	desnuda, mal armada, que no tiene
	en su defensa fuerte, muro o roca;
	cada uno mira si tu armada viene
	para dar a sus pies el cargo y cura
	de conservar la vida que sostiene.
	Del amarga prisión triste y escura,
	adonde mueren veinte mil cristianos,
	tienes la llave de su cerradura.
	Todos, cual yo, de allá, puestas las manos,
	las rodillas por tierra, sollozando,
	cercados de tormentos inhumanos,
	valeroso señor, te están rogando
	vuelvas los ojos de misericordia
	a los suyos, que están siempre llorando;
	y, pues te deja agora la discordia,
	que hasta aquí te ha oprimido y fatigado,
	y gozas de pacífica concordia,
	haz, ¡oh buen rey!, que sea por ti acabado
	lo que con tanta audacia y valor tanto
	fue por tu amado padre comenzado.
	Sólo el pensar que vas pondrá un espanto
	en la enemiga gente, que adevino
	ya desde aquí su pérdida y quebranto».
	¿Quién dubda que el real pecho begnino
	no se muestre, escuchando la tristeza
	en que están estos míseros contino?
	Bien paresce que muestro la flaqueza
	de mi tan torpe ingenio, que pretende
	hablar tan bajo ante tan alta alteza,
	pero el justo deseo la defiende.
	Mas a todo silencio poner quiero,
	que temo que mi pluma ya os ofende,
	y al trabajo me llaman donde muero.

Al señor Antonio Veneziani

	Si el lazo, el fuego, el dardo, el puro yelo
	que os tiene, abrasa, hiere y pone fría
	vuestra alma, trae su origen desde el cielo,
	ya que os aprieta, enciende, mata, enfría,
	¿qué nudo, llama, llaga, nieve o celo
	ciñe, arde, traspasa o yela hoy día,
	con tan alta ocasión como aquí muestro,
	un tierno pecho, Antonio, como el vuestro?
	El cielo, que el ingenio vuestro mira,
	en cosas que son d'él quiso emplearos
	y, según lo que hacéis, vemos que aspira
	por Celia al cielo empíreo levantaros;
	ponéis en tal objecto vuestra mira,
	que dais materia al mundo de envidiaros:
	¡dichoso el desdichado a quien se tiene
	envidia de las ansias que sostiene!
	En los conceptos que la pluma
	de la alma en el papel ha trasladado
	nos dais no sólo indicio pero muestra
	de que estáis en el cielo sepultado,
	y allí os tiene de amor la fuerte diestra
	vivo en la muerte, a vida reservado,
	que no puede morir quien no es del suelo,
	teniendo el alma en Celia, que es un cielo.
	Sólo me admira el ver que aquel divino
	cielo de Celia encierre un vivo infierno
	y que la fuerza de su fuerza y sino
	os tenga en pena y llanto sempiterno;
	al cielo encamináis vuestro camino,
	mas, según vuestra suerte, yo dicierno
	que al cielo sube el alma y se apresura,
	y en el suelo se queda la ventura.
	Si con benino y favorable aspecto
	a alguno mira el cielo acá en la tierra,
	obra ascondidamente un bien perfeto
	en el que cualquier mal de sí destierra;
	mas si los ojos pone en el objeto
	airados, le consume en llanto y guerra
	ansí como a vos hace vuestro cielo:
	ya os da guerra, ya paz, y[a] fuego y yelo.
	No se ve el cielo en claridad serena
	de tantas luces claro y alumbrado
	cuantas con rica habéis y fértil vena
	el vuestro de virtudes adornado;
	ni hay tantos granos de menuda arena
	en el desierto líbico apartado
	cuantos loores creo que merece
	el cielo que os abaja y engrandece.
	En Scitia ardéis, sentís en Libia frío,
	contraria operación y nunca vista;
	flaqueza al bien mostráis, al daño brío;
	más que un lince miráis, sin tener vista;
	mostráis con discreción un desvarío,
	que el alma prende, a la razón conquista,
	y esta contrariedad nace de aquella
	que es vuestro cielo, vuestro sol y estrella.
	Si fuera un caos, una materia unida
	sin forma vuestro cielo, no espantara
	de que del alma vuestra entristecida
	las continuas querellas no escuchara;
	pero, estando ya en partes esparcida
	que un fondo forman de virtud tan rara,
	es maravilla tenga los oídos
	sordos a vuestros tristes alaridos.
	Si es lícito rogar por el amigo
	que en estado se halla peligroso,
	yo, como vuestro, desde aquí me obligo
	de no mostrarme en esto perezoso;
	mas si me he de oponer a lo que digo
	y conducirlo a término dichoso,
	no me deis la ventura, que es muy poca,
	mas las palabras sí de vuestra boca.
	Diré: «Celia gentil, en cuya mano
	está la muerte y vida y pena y gloria
	de un mísero captivo que, temprano
	ni aun tarde, no saldrás de su memoria:
	vuelve el hermoso rostro blando, humano,
	a mirar de quien llevas la victoria;
	verás el cuerpo en dura cárcel triste
	del alma que primero tú rendiste.
	Y, pues un pecho en la virtud constante
	se mueve en casos de honra y muestra airado,
	muévale al tuyo el ver que de delante
	te han un firme amador arrebatado;
	y si quiere pasar más adelante
	y hacer un hecho heroico y estremado,
	rescata allá su alma con querella,
	que el cuerpo, que está acá, se irá tras ella.
	El cuerpo acá y el alma allá captiva
	tiene el mísero amante que padece
	por ti, Celia hermosa, en quien se aviva
	la luz que al cielo alumbra y esclarece;
	mira que el ser ingrata, cruda, esquiva
	mal con tanta beldad se compadece:
	muéstrate agradecida y amorosa
	al que te tiene por su cielo y diosa».

Soneto

de Miguel de Cervantes

al autor

	Ya que del ciego dios habéis cantado
	el bien y el mal, la dulce fuerza y arte,
	en la primera y la segunda parte,
	donde está de amor el todo señalado,
	ahora, con aliento descansado
	y con nueva virtud que en vos reparte
	el cielo, nos cantáis del duro Marte
	las fieras armas y el valor sobrado.
	Nuevos ricos mineros se descubren
	de vuestro ingenio en la famosa mina
	que al más alto deseo satisfacen;
	y, con dar menos de lo más que encubren,
	a este menos lo que es más se inclina
	del bien que Apolo y que Minerva hacen.

Soneto

de Miguel de Cervantes

	¡Oh venturosa, levantada pluma
	que en la empresa más alta te ocupaste
	que el mundo pudo, y al fin mostraste
	al recibo y al gasto igual la suma!,
	calle de hoy más el escriptor de Numa,
	que nadie llegará donde llegaste,
	pues en tan raros versos celebraste
	tan raro capitán, virtud tan summa.
	¡Dichoso el celebrado, y quien celebra,
	y no menos dichoso todo el suelo,
	que tanto bien goza en esta historia,
	en quien envidia o tiempo no harán quiebra;
	antes hará con justo celo el cielo
	eterna más que el tiempo su memoria!

Redondillas

de Miguel de Cervantes

al hábito de Fray Pedro de Padilla

	Hoy el famoso Padilla
	con las muestras de su celo
	causa contento en el cielo
	y en la tierra maravilla,
	porque, llevado del cebo
	de amor, temor y consejo,
	se despoja el hombre viejo
	para vestirse de nuevo.
	Cual prudente sierpe ha sido,
	pues, con nuevo corazón,
	en la piedra de Simón
	se deja el viejo vestido,
	y esta mudanza que hace
	lleva tan cierto compás
	que en ella asiste lo más
	de cuanto a Dios satisface.
	Con las obras y la fe
	hoy para el cielo se embarca
	en mejor jarciada barca
	que la que libró a Noé;
	y, para hacer tal pasaje,
	ha muchos años que ha hecho,
	con sano y cristiano pecho,
	cristiano matalotaje,
	y no teme el mal tempero
	ni anegarse en el profundo
	porque en el mar d'este mundo
	es plático marinero,
	y ansí, mirando el aguja
	divina, cual se requiere,
	si el demonio a orza diere,
	él dará al instante a puja.
	Y llevando este concierto
	con las ondas d'este mar,
	a la fin vendrá a parar
	a seguro y dulce puerto,
	donde, sin áncoras ya,
	estará la nave en calma
	con la eternidad del alma,
	que nunca se acabará.
	En una verdad me fundo,
	y mi ingenio aquí no yerra,
	qu'en siendo sal de la tierra,
	habéis de ser luz del mundo:
	luz de gracia rodeada
	que alumbre nuestro horizonte,
	y sobre el Carmelo monte
	fuerte ciudad levantada.
	Para alcanzar el trofeo
	d'estas santas profecías,
	tendréis el carro de Elías
	con el manto de Eliseo,
	y, ardiendo en amor divino,
	donde nuestro bien se fragua,
	apartando el manto al agua,
	por el fuego haréis camino;
	porqu'el voto de humildad
	promete segura alteza
	y castidad y pobreza,
	bienes de divinidad,
	y ansí los cielos serenos
	verán, cuando acabarás,
	un cortesano allá más
	y en la tierra un sabio menos.

Miguel de Cervantes

a Fray Pedro de Padilla

	Cual vemos que renueva
	el águila real la vieja y parda
	pluma y con otra nueva
	la detenida y tarda
	pereza arroja y con subido vuelo
	rompe las nubes y se llega al cielo:
	tal, famoso Padilla,
	has sacudido tus humanas plumas,
	porque con maravilla
	intentes y presumas
	llegar con nuevo vuelo al alto asiento
	donde aspiran las alas de tu intento.
	Del sol el rayo ardiente
	alza del duro rostro de la tierra,
	con virtud excelente,
	la humidad que en sí encierra,
	la cual después, en lluvia convertida,
	alegra al suelo y da a los hombres vida:
	y d'esta mesma suerte
	el sol divino te regala y toca
	y en tal humor convierte
	que, con tu pluma, apoca
	la sequedad de la ignorancia nuestra
	y a sciencia santa y santa vida adiestra.
	¡Qué sancto trueco y cambio:
	por las humanas, las divinas musas!
	¡Qué interés y recambio!
	¡Qué nuevos modos usas
	de adquirir en el suelo una memoria
	que dé fama a tu nombre, al alma gloria!;
	que, pues es tu Parnaso
	el monte del Calvario y son tus fuentes
	de Aganipe y Pegaso
	las sagradas corrientes
	de las benditas llagas del Cordero,
	eterno nombre de tu nombre espero.

Soneto

al mismo santo,

de Miguel de Cervantes

	Muestra su ingenio el que es pintor curioso
	cuando pinta al desnudo una figura,
	donde la traza, el arte y compostura
	ningún velo la cubra artificioso:
	vos, seráfico padre, y vos, hermoso
	retrato de Jesús, soys la pintura
	al desnudo pintada, en tal hechura
	que Dios nos muestra ser pintor famoso.
	Las sombras de ser mártir descubristes,
	los lejos, en que estáis allá en el cielo
	en soberana silla colocado;
	las colores, las llagas que tuvistes
	tanto las suben que se admira el suelo,
	y el pintor en la obra se ha pagado.

De Miguel de Cervantes

en loor del autor y de su obra

	El casto ardor de una amorosa llama,
	un sabio pecho a su rigor subjeto,
	un desdén sacudido y un afecto
	blando, que al alma en dulce fuego inflama,
	el bien y el mal a que convida y llama
	de amor la fuerza y poderoso efecto,
	eternamente, en son claro y perfecto,
	con estas rimas cantará la fama,
	llevando el nombre único y famoso
	vuestro, felice López Maldonado,
	del moreno etíope al cita blanco,
	y hará que en balde de laurel honroso
	espere alguno verse coronado
	si no os imita y tiene por su blanco.

Del mismo al mismo

	Bien donado sale al mundo
	este libro, do se encierra
	la paz de amor y la guerra,
	y aquel fruto sin segundo
	de la castellana tierra;
	que, aunque le da Maldonado,
	va tan rico y bien donado
	de sciencia y de discreción,
	que me afirmo en la razón
	de decir que es bien donado.

	El sentimiento amoroso
	del pecho más encendido
	en fuego de amor, y herido
	de su dardo ponzoñoso
	y en la red suya cogido,
	el temor y la esperanza
	con que el bien y el mal se alcanza
	en las empresas de amor:
	aquí muestra su valor,
	su buena o su mala andanza.
	Sin flores, sin praderías
	y sin los faunos silvanos,
	sin ninfas, sin dioses vanos,
	sin yerbas, sin aguas frías
	y sin apacibles llanos,
	en agradables conceptos
	profundos, altos, discretos,
	con verdad llana y distinta,
	aquí el sabio autor nos pinta
	del ciego dios los efetos.
	Con declararnos la mengua
	y el bien de su ardiente llama,
	ha dado a su nombre fama
	y enriquecido su lengua,
	que ya la mejor se llama,
	y hanos mostrado que es solo
	favorecido de Apolo
	con dones tan infinitos,
	que su fama en sus escritos
	irá d'éste al otro polo.

De Miguel de Cervantes,

soneto

	Cual vemos del rosado y rico oriente
	la blanca y dura piedra señalarse
	y en todo, aunque pequeña, aventajarse
	a la mayor del Cáucaso eminente,
	tal este (humilde al parecer) presente
	puede y debe mirarse y admirarse,
	no por la cantidad, mas por mostrarse
	ser en su calidad tan excelente.
	El que navega por el golfo insano
	del mar de pretensiones verá al punto
	del cortesano laberinto el hilo.
	¡Felice ingenio y venturosa mano
	qu'el deleite y provecho puso junto
	en juego alegre, en dulce y claro estilo!

De Miguel de Cervantes,

soneto

	De la Virgen sin par, santa y bendita
	(digo, de sus loores), justamente
	haces el rico, sin igual presente
	a la sin par cristiana Margarita.
	Dándole, quedas rico, y queda escrita
	tu fama en hojas de metal luciente,
	que, a despecho y pesar del diligente
	tiempo, será en sus fines infinita:
	¡felice en el sujeto que escogiste,
	dichoso en la ocasión que te dio el cielo
	de dar a Virgen el virgíneo canto;
	venturoso también porque heciste
	que den las musas del hispano suelo
	admiración al griego, al tusco espanto.

Al dotor Francisco Díaz,

de Miguel de Cervantes,

soneto

	Tú, que con nuevo y sin igual decoro
	tantos remedios para un mal ordenas,
	bien puedes esperar d'estas arenas,
	del sacro Tajo, las que son de oro,
	y el lauro que se debe al que un tesoro
	halla de ciencia, con tan ricas venas
	de raro advertimiento y salud llenas,
	contento y risa del enfermo lloro;
	que por tu industria una deshecha piedra
	mil mármoles, mil bronces a tu fama
	dará sin invidiosas competencias;
	daráte el cielo palma, el suelo yedra,
	pues que el uno y el otro ya te llama
	espíritu de Apolo en ambas ciencias.

Canción nacida de las varias nuevas que han venido

de la católica armada que fue sobre Inglaterra,

de Miguel de Cervantes Saavedra

	Bate, Fama veloz, las prestas alas,
	rompe del norte las cerradas nieblas,
	aligera los pies, llega y destruye
	el confuso rumor de nuevas malas
	y con tu luz desparce las tinieblas
	del crédito español, que de ti huye;
	esta preñez concluye
	en un parto dichoso que nos muestre
	un fin alegre de la ilustre empresa,
	cuyo fin nos suspende, alivia y pesa,
	ya en contienda naval, ya en la terrestre,
	hasta que, con tus ojos y tus lenguas,
	diciendo ajenas menguas,
	de los hijos de España el valor cantes,
	con que admires al cielo, al suelo espantes.

	Di con firme verdad, firme y sigura:
	¿hizo el que pudo la victoria vuestra?
	¿Sentenciado ha su causa el Padre eterno?
	¿Bañada queda en roja sangre y pura
	la católica espada y fuerte diestra?
	En fin, de aquel que asiste a su gobierno,
	¿poblado ha el hondo infierno
	de nuevas almas, y de cuerpos lleno
	el mar, que a los despojos y banderas
	de las naciones pertinaces, fieras,
	apenas dio lugar su inmenso seno,
	del pirata mayor del occidente
	ya inclinada la frente,
	y puesto al cuello altivo y indomable
	del vencimiento el yugo miserable?

	Di (que al fin lo dirás): «allí volaron
	por el aire los cuerpos, impelidos
	de las fogosas máquinas de guerra;
	aquí las aguas su color cambiaron,
	y la sangre de pechos atrevidos
	humedecieron la contraria tierra»;
	cómo huye, o si afierra,
	este y aquel navío; en cuántos modos
	se aparecen las sombras de la muerte;
	cómo juega Fortuna con la suerte,
	no mostrándose igual ni firme a todos,
	hasta que, por mil varios embarazos,
	los españoles brazos,
	rompiendo por el aire, tierra y fuego,
	declararon por suyo el mortal juego.

	Píntanos ya un diluvio con razones,
	causado de un conflicto temeroso
	y que le pinta la contraria parte:
	mil cuerpos sobreaguados y en montones
	confusos, otros naden cobdiciosos
	d'entretener la vida en cualquier parte;
	al descuido, y con arte,
	pinta rotas entenas, jarcias rotas,
	quillas sentidas, tablas desclavadas,
	y, de impaciencia y de rigor armadas,
	las dos (y no en valor) iguales flotas.
	Exprime los gemidos excesivos
	de aquellos semivivos
	que, ardiendo, al agua fría se arrojaban
	y, en la muerte del fuego, muerte hallaban.

	Después d'esto dirás: «en espaciosas,
	concertadas hileras va marchando
	nuestro cristiano ejército invencible,
	las cruzadas banderas victoriosas
	al aire con donaire tremolando,
	haciendo vista fiera y apacible.
	Forma aquel son horrible
	que el cóncavo metal despide y forma,
	y aquel del atambor que engendra y cría
	en el cobarde pecho valentía
	y el temor natural trueca y reforma»;
	haz los reflejos y vislumbres bellas
	que, cual claras estrellas,
	en las luchas armas el sol hace
	cuando mirar este escuadrón le place.

	Esto dicho, revuelve presurosa
	y en los oídos de los dos prudentes
	famosos generales luego envía
	una voz que les diga la gloriosa
	estirpe de sus claros ascendientes,
	cifra de más que humana valentía:
	al que las naves guía
	muéstrale sobre un muro un caballero,
	más que de yerro, de valor armado,
	y entre la turba mora un niño atado,
	cual entre hambrientos lobos un cordero,
	y al segundo Abrahán que dé la daga
	con que el bárbaro haga
	el sacrificio horrendo que en el suelo
	le dio fama y imortal gloria en el cielo;

	dirás al otro, que en sus venas tiene
	la sangre de Austria, que con esto sólo
	le dirás cien mil hechos señalados
	que, en cuanto el ancho mar cerca y contiene,
	y en lo que mira el uno y otro polo,
	fueron por sus mayores acabados.
	Éstos ansí informados,
	entra en el escuadrón de nuestra gente
	y allá verás, mirando a todas partes,
	mil Cides, mil Roldanes y mil Martes,
	valiente aquél, aquéste más valiente;
	a estos solos les dirás que miren
	para que luego aspiren
	a concluir la más dudosa hazaña:
	«Hijos, mirad que es vuestra madre España!,

	la cual, desde que al viento y mar os disteis,
	cual viuda llora vuestra ausencia larga,
	contrita, humilde, tierna, mansa y justa,
	los ojos bajos, húmidos y tristes,
	cubierto el cuerpo de una tosca sarga,
	que de sus galas poco o nada gusta
	hasta ver en la injusta
	cerviz inglesa puesto el suave yugo
	y sus puertas abrir, de herror cargadas,
	con las romanas llaves dedicadas
	[a] abrir el cielo como al cielo plugo.
	Justa es la empresa, y vuestro brazo fuerte;
	aun de la misma muerte
	quitara la vitoria de la mano,
	cuanto más del vicioso luterano».

	Muéstrales, si es posible, un verdadero
	retrato del católico monarca,
	y verán de David la voz y el pecho,
	las rodillas por el suelo y un cordero
	mirando, a quien encierra y guarda un arca,
	mejor que aquélla quisier[a haber hecho],
	puestos de trecho a trecho
	doce descalzos ángeles mortales
	en quien tanta virtud el cielo encierra
	que con humilde voz desde la tierra
	pasan del mismo cielo los umbrales.
	Con tal cordero, tal monarca y luego
	de tales doce el ruego,
	diles que está siguro el triunfo y gloria,
	y que ya España canta la victoria.

	Canción, si vas despacio do te envío,
	en todo el cielo fío
	que has de cambiar por nuevas de alegría
	el nombre de canción y profecía.

Del mismo,

canción segunda, de la pérdida de la armada

que fue a Inglaterra

	Madre de los valientes de la guerra,
	archivo de católicos soldados,
	crisol donde el amor de Dios se apura,
	tierra donde se vee que el cielo entierra
	los que han de ser al cielo trasladados
	por defensores de la fee más pura:
	no te parezca acaso desventura,
	¡Oh España, madre nuestra!,
	ver que tus hijos vuelven a tu seno
	dejando el mar de sus desgracias lleno,
	pues no los vuelve la contraria diestra:
	vuélvelos la borrasca i[n]contrastable
	del viento, mar, y el cielo que consiente
	que se alce un poco la enemiga frente,
	odiosa al cielo, al suelo detestable,
	porque entonces es cierta la caída
	cuando es soberbia y vana la subida.

	Abre tus brazos y recoge en ellos
	los que vuelven confusos, no rendidos,
	pues no se escusa lo que el cielo ordena,
	ni puede en ningún tiempo los cabellos
	tener alguno con la mano asidos
	de la calva ocasión en suerte buena,
	ni es de acero o diamante la cadena
	con que se enlaza y tiene
	el buen suceso en los marciales casos,
	y los más fuertes bríos quedan lasos
	del que a los brazos con el viento viene,
	y esta vuelta que vees desordenada
	sin duda entiendo que ha de ser la vuelta
	del toro para dar mortal revuelta
	a la gente con cuerpos desalmada,
	que el cielo, aunque se tarda, no es amigo
	de dejar las maldades sin castigo.

	A tu león pisado le han la cola;
	las vedijas sacude, ya revuelve
	a la justa venganza de su ofensa,
	no sólo suya, que si fuera sola,
	quizá la perdonara: sólo vuelve
	por la de Dios, y en restaurarla piensa.
	Único es su valor, su fuerza imensa,
	claro su entendimiento,
	indignado con causa, y tal que a un pecho
	cristiano, aunque de mármol fuese hecho,
	moviera a justo y vengativo intento.
	Y más, que el galo, el tusco, el moro mira,
	con vista aguda y ánimos perplejos,
	cuáles son los comienzos y los dejos,
	y dónde pone este león la mira,
	porque entonces su suerte está lozana
	en cuanto tiene este león cuartana.

	Ea pues, ¡oh Felipe, señor nuestro,
	Segundo en nombre y hombre sin segundo,
	coluna de la fe segura y fuerte!,
	vuelve en suceso más felice y diestro
	este designio que fabrica el mundo,
	que piensa manso y sin coraje verte,
	como si no bastasen a moverte
	tus puertos salteados
	en las remotas Indias apartadas,
	y en tus casas tus naves abrasadas,
	y en la ajena los templos profanados;
	tus mares llenos de piratas fieros,
	por ellos tus armadas encogidas,
	y en ellos mil haciendas y mil vidas
	sujetos a mil bárbaros aceros,
	cosas que cada cual por sí es posible
	a hacer que se intente aun lo imposible.

	Pide, toma, señor, que todo aquello
	que tus vasallos tienen se te ofrece
	con liberal y valerosa mano
	a trueco que al inglés pérfido cuello
	pongas el justo yugo que merece
	su injusto pecho y proceder insano;
	no sólo el oro que se adora en vano,
	sino sus hijos caros
	te darán, cual el suyo dio don Diego,
	que, en propria sangre y en ajeno fuego,
	acrisoló los hechos siempre raros
	de la casa de Córdoba, que ha dado
	catorce mayorazgos a las lanzas
	moriscas, y, con firmes confianzas,
	sus obras y su nombre han dilat[ado]
	por la espaciosa redondez del suel[o],
	que el que así muere vive y gana el cie[lo].

	En tanto que los brazos levantares,
	gran capitán de Dios, espera, [espera]
	ver vencedor tu pueblo, y no vencido;
	pero si de cansado los bajares,
	los suyos alzará la gente fiera,
	que para el mal el malo es atrevido;
	y en tu perseverancia está inclüido
	un felice suceso
	de la empresa justísima que tomas,
	y no con ella un solo reino domas,
	que a muchos pones de temor el peso;
	aseguras los tuyos, fortaleces
	lo que la buena fama de ti canta,
	que eres un justo horror que al malo espanta
	y mano que a los justos favoreces;
	alza los brazos, pues, Moisés cristiano,
	y pondrálos por tierra el luterano.

	Vosotros que, llevados de un deseo
	justo y honroso, al mar os entregastes
	y el ocio blando y el regalo huistes,
	puesto que os imagino ahora y veo
	entre el viento y el mar que contrastastes
	y los mortales daños que sufristes,
	d'entre Scila y Caribdis no tan tristes
	salís que no se vea
	en vuestro bravo, varonil semblante
	que romperéis por montes de diamante
	hasta igualar la desigual pelea;
	que los bríos y brazos españoles
	quilatan su valor, su fuerza y brío
	con la hambre, sed, calor y frío
	cual se quilata el oro en los crisoles,
	y, apurados así, son cual la planta
	que al cielo con la carga se levanta.

	El diestro esgrimidor, cuando le toca
	quien sabe menos que él, se enciende en ira
	y con facilidad se desagravia;
	y en la orilla del mar la fuerte roca,
	mientras su furia a deshacerla aspira,
	muy poco o nada su rigor la agravia;
	y es común opinión de gente sabia
	que cuanto más ofende
	el malo al bueno, tanto más aumenta
	el temor del alcance de la cuenta,
	que siempre es malo del que mal espende.
	Triunfe el pirata, pues, agora y haga
	júbilo y fiestas, porque el mar y el viento
	han respondido al justo de su intento
	sin acordarse si el que debe paga,
	que, al sumar de la cuenta, en el remate
	se hará un alcance que le alcance y mate.

	¡Oh España, oh rey, oh mílites famosos!,
	ofrece, manda, obedeced, que el cielo
	en fin ha de ayudar al justo celo,
	puesto que los principios sean dudosos,
	y en la justa ocasión y en la porfía
	encierra la vitoria su alegría.

[Romance]

Yace donde el sol se pone,

Entre dos tajadas peñas,

una entrada de un abismo,

quiero decir, una cueva

profunda, lóbrega, escura,

aquí mojada, allí seca,

propio albergue de la noche,

del horror y las tinieblas.

Por la boca sale un aire

que al alma encendida yela,

y un fuego, de cuando en cuando,

que el pecho de yelo quema.

Óyese dentro un rüido

como crujir de cadenas

y unos ayes luengos, tristes,

envueltos en tristes quejas.

Por las funestas paredes,

por los resquicios y quiebras

mil víboras se descubren

y ponzoñosas culebras.

A la entrada tiene puesto[s],

en una amarilla piedra,

huesos de muerto encajados

de modo que forman letras,

las cuales, vistas del fuego

que arroja de sí la cueva,

dicen: «Ésta es la morada

de los celos y sospechas».

Y un pastor contaba a Lauso

esta maravilla cierta

de la cueva, fuego y yelo,

aullidos, sierpes y piedra,

el cual, oyendo, le dijo:

«Pastor, para que te crea,

no has menester juramentos

ni hacer la vista esperiencia.

Un vivo traslado es ése

de lo que mi pecho encierra,

el cual, como en cueva escura,

no tiene luz, ni la espera.

Seco le tienen desdenes

bañado en lágrimas tiernas;

aire, fuego y los suspiros

le abrasan contino y yelan.

Los lamentables aullidos,

son mis continuas querellas,

víboras mis pensamientos

que en mis entrañas se ceban.

La piedra escrita, amarilla,

es mi sin igual firmeza,

que mis huesos en la muerte

mostrarán que son de piedra.

Los celos son los que habitan

en esta morada estrecha,

que engendraron los descuidos

de mi querida Silena».

En pronunciando este nombre,

cayó como muerto en tierra,

que de memorias de celos

aquestos fines se esperan.

Hacia donde el sol se pone,

entre dos partidas peñas,

una entrada de un abismo,

quiero decir, una cueva

oscura, lóbrega y triste,

aquí mojada, allí seca,

propio albergue de la noche,

del terror y de tinieblas.

Por su boca sale un aire

que al alma encendida yela,

y un fuego, de cuando en cuando,

que al pecho de nieve quema.

Óyese dentro un rüido

con crujir de cadenas

y unos ayes luengos, tristes,

envueltos en tristes quejas;

y en las funestas paredes,

por los resquicios y quiebras

mil víboras se descubren

y ponzoñosas culebras.

A la boca tiene puestos,

en una amarilla piedra,

güesos de muerto encajados

de modo que forman letras,

las cuales, vistas al fuego

que sale de la caverna,

dicen: «Ésta es la morada

de los celos y sospechas».

Un pastor contaba a Lauso

esta maravilla cierta

de la cueva, fuego y yelo,

aullidos, sierpes y piedras,

el cual, viéndole, le dijo:

«Pastor, para que te crean,

no has menester jurallo

ni hacer della esperiencia.

El mismo traslado es ése

de lo que mi pecho encierra,

el cual, como en cueva oscura,

ni siente luz, ni la espera.

Seco, le tienen desdenes

bañando lágrimas tiernas;

aire y fuego en los suspiros

arrójase, abrasa y yela.

Los lamentables aullidos,

son mis continuas endechas,

víboras mis pensamientos

que en mis entrañas se ceban.

La piedra escrita, amarilla,

es mis sin igual firmezas,

que los fuegos en mi muerte

dirán cómo fui de piedra.

Los celos son los que avisan

en esta morada estrecha,

que causaron los descuidos

cuidados de Silena».

En pronunciando este mal,

cayó como muerto en tierra,

que de memorias de celos

tales sucesos se esperan.

El cielo a la iglesia ofrece

hoy una piedra tan fina

que en la corona divina

del mismo Dios resplandece.

De Miguel Cervantes,

glosa

	Tras los dones primitivos
	que, en el fervor de su celo,
	ofreció la iglesia al cielo,
	a sus edificios vivos
	dio nuevas piedras el suelo;
	estos dones agradece
	a su esposa y la ennoblece,
	pues, de parte del esposo,
	un Hiacinto, el más precioso,
	el cielo a la iglesia ofrece.
	Porque el hombre de su gracia
	tantas veces se retira,
	y el Jacinto, al que le mira,
	es tan grande su eficacia
	que le sosiega la ira,
	su misma piedad lo inclina
	a darlo por medicina,
	que, en su jüicio profundo,
	ve que ha menester el mundo,
	hoy una piedra tan fina.
	Obró tanto esta virtud,
	viviendo Jacinto en él,
	que, a los vivos rayos d'él,
	en una y otra salud
	se restituyó por él.
	Crezca gloriosa la mina
	que de su luz jacintina
	tiene el cielo y tierra llenos,
	pues no mereció estar menos
	que en la corona divina.
	Allá luce ante los ojos
	del mismo autor de su gloria,
	y acá en gloriosa memoria
	de los triunfos y despojos
	que sacó de la vitoria,
	pues si otra luz desfallece
	cuando el sol la suya ofrece,
	¿qué tan viva y rutilante
	será aquésta si delante
	del mismo Dios resplandece?

De Miguel de Cervantes Saavedra,

soneto

	No ha menester el que tus hechos canta,
	¡oh gran marqués!, el artificio humano,
	que a la más sutil pluma y docta mano
	ellos le ofrecen al que al orbe espanta;
	y éste que sobre el cielo se levanta,
	llevado de tu nombre soberano,
	a par del griego y escritor toscano,
	sus sienes ciñe con la verde planta;
	y fue muy justa prevención del cielo
	que a un tiempo ejercitases tú la espada
	y él su prudente y verdadera pluma,
	porque, rompiendo de la invidia el velo,
	tu fama, en sus escritos dilatada,
	ni olvido o tiempo o muerte la consuma.

El capitán Becerra vino a Sevilla a enseñar lo que habían

de hacer los soldados, y a esto y a la entrada del

duque de Medina en Cádiz hizo Cervantes este

soneto

	Vimos en julio otra semana santa,
	atestada de ciertas cofradías
	que los soldados llaman compañías,
	de quien el vulgo, y no el inglés, se espanta;
	hubo de plumas muchedumbre tanta
	que en menos de catorce o quince días
	volaron sus pigmeos y Golías,
	y cayó su edificio por la planta.
	Bramó el Becerro y púsolos en sarta;
	tronó la tierra, escurecióse el cielo,
	amenazando una total rüina;
	y al cabo, en Cádiz, con mesura harta,
	ido ya el conde, sin ningún recelo,
	triunfando entró el gran duque de Medina.

Al túmulo del rey que se hizo en Sevilla

	«¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza
	y que diera un doblón por describilla!;
	porque, ¿a quién no suspende y maravilla
	esta máquina insigne, esta braveza?
	¡Por Jesucristo vivo, cada pieza
	vale más que un millón, y que es mancilla
	que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla,
	Roma triunfante en ánimo y riqueza!
	¡Apostaré que la ánima del muerto,
	por gozar este sitio, hoy ha dejado
	el cielo, de que goza eternamente!»
	Esto oyó un valentón y dijo: «¡Es cierto
	lo que dice voacé, seor soldado,
	y quien dijere lo contrario miente!»
	Y luego encontinente
	caló el chapeo, requirió la espada,
	miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.

Unas décimas que compuso

Miguel de Cervantes

	Ya que se ha llegado el día,
	gran rey, de tus alabanzas,
	de la humilde musa mía
	escucha, entre las que alcanzas,
	las llorosas que te envía;
	que, puesto que ya caminas
	pisando las perlas finas
	de las aulas soberanas,
	tal vez palabras humanas
	oyen orejas divinas.

	¿Por dónde comenzaré
	a exagerar tus blasones,
	después que te llamaré
	padre de las religiones
	y defensor de la fe?
	Sin duda habré de llamarte
	nuevo y pacífico Marte,
	pues en sosiego venciste
	lo más en cuanto quisiste,
	y es mucha la menor parte.

	Tembló el cita en el oriente,
	el bárbaro al mediodía,
	el luterano al poniente,
	y en la tierra siempre fría
	temió la indómita gente;
	Arauco vio tus banderas
	vencedoras, y las fieras
	ondas del sangriento Egeo
	te dieron como en trofeo
	las otomanas banderas.

	Las virtudes en su punto
	en tu pecho se hallaron,
	y el poder y el saber junto,
	y jamás no te dejaron,
	aun casi el cuerpo difunto;
	y lo que más tu valor
	sube al extremo mayor
	es que fuiste, cual se advierte,
	bueno en vida, bueno en muerte
	y bueno en tu sucesor.

	Esta memoria nos dejas,
	que es la que el bueno cudicia,
	que, amigables y sin quejas,
	misericordia y justicia
	corrieron en ti parejas,
	como la llana humildad
	al par de la majestad,
	tan sin discrepar un tilde
	que fuiste el rey más humilde
	y de mayor gravedad.

	Quedar las arcas vacías,
	donde se encerraba el oro
	que dicen que recogías,
	nos muestra que tu tesoro
	en el cielo lo escondías;
	desde ahora en los serenos
	Elíseos campos amenos
	para siempre gozarás,
	sin poder desear más
	ni contentarte con menos.

De Miguel de Cervantes

	Yace en la parte que es mejor de España
	una apacible y siempre verde Vega
	a quien Apolo su favor no niega,
	pues con las aguas de Helicón la baña;
	Júpiter, labrador por grande hazaña,
	su ciencia toda en cultivarla entrega;
	Cilenio, alegre, en ella se sosiega,
	Minerva eternamente la acompaña;
	las Musas su Parnaso en ella han hecho;
	Venus, honesta, en ella aumenta y cría
	la santa multitud de los amores.
	Y así, con gusto y general provecho,
	nuevos frutos ofrece cada día
	de ángeles, de armas, santos y pastores.

Miguel de Cervantes, autor de Don Quixote:

«Este soneto hice a la muerte de Fernando de Herrera;

y, para entender el primer cuarteto, advierto que

él celebraba en sus versos a una señora

debajo deste nombre de Luz.

Creo que es de los buenos que he hecho en mi vida»

	El que subió por sendas nunca usadas
	del sacro monte a la más alta cumbre;
	el que a una Luz se hizo todo lumbre
	y lágrimas, en dulce voz cantadas;
	el que con culta vena las sagradas
	de Helicón y Pirene en muchedumbre
	(libre de toda humana pesadumbre)
	bebió y dejó en divinas transformadas;
	aquél a quien invidia tuvo Apolo
	porque, a par de su Luz, tiene su fama
	de donde nace a donde muere el día:
	el agradable al cielo, al suelo solo,
	vuelto en ceniza de su ardiente llama,
	yace debajo desta losa fría.

Miguel de Cervantes

a don Diego de Mendoza y a su fama

	En la memoria vive de las gentes,
	varón famoso, siglos infinitos,
	premio que le merecen tus escritos
	por graves, puros, castos y excelentes.
	Las ansias en honesta llama ardientes,
	los Etnas, los Estigios, los Cocitos
	que en ellos suavemente van descritos,
	mira si es bien, ¡oh Fama!, que los cuentes,
	y aun que los lleves en ligero vuelo
	por cuanto ciñe el mar y el sol rodea,
	y en láminas de bronce los esculpas;
	que así el suelo sabrá que sabe el cielo
	que el renombre inmortal que se desea
	tal vez le alcanzan amorosas culpas.

Miguel de Cervantes,

al secretario Gabriel Pérez del Barrio Angulo

	Tal secretario formáis,
	Gabriel, en vuestros escritos,
	que por siglos infinitos
	en él os eternizáis;
	de la ignorancia sacáis
	la pluma, y en presto vuelo
	de lo más bajo del suelo
	al cielo la levantáis.

	Desde hoy más, la discreción
	quedará puesta en su punto,
	y el hablar y escribir junto
	en su mayor perfección,
	que en esta nueva ocasión
	nos muestra, en breve distancia,
	Demóstenes su elegancia
	y su estilo Cicerón.

	España os está obligada,
	y con ella el mundo todo,
	por la subtileza y modo
	de pluma tan bien cortada;
	la adulación defraudada
	queda, y la lisonja en ella;
	la mentira se atropella,
	y es la verdad levantada.

	Vuestro libro nos informa
	que sólo vos habéis dado
	a la materia de estado
	hermosa y cristiana forma;
	con la razón se conforma
	de tal suerte que en él veo
	que, contentando al deseo,
	al que es más libre reforma.

Soneto

a don Diego Rosel y Fuenllana,

inventor de nuevos artes,

hecho por Miguel de Cervantes

	Jamás en el jardín de Falerina
	ni en la Parnasa, excesible cuesta,
	se vio Rosel ni rosa cual es ésta,
	por quien gimió la maga Dragontina;
	atrás deja la flor que se recrina
	en la del Tronto archiducal floresta,
	dejando olor por vía manifesta
	que a la región del cielo la avecina.
	Crece, ¡oh muy felice planta!, crece,
	y ocupen tus pimpollos todo el orbe,
	retumbando, crujiendo y espantando;
	el Betis calle, pues el Po enmudece,
	y la muerte, que a todo humano sorbe,
	sola esta rosa vaya eternizando.

De Miguel de Cervantes,

a los éxtasis de nuestra beata madre

Teresa de Jesús

	Virgen fecunda, madre venturosa,
	cuyos hijos, criados a tus pechos,
	sobre sus fuerzas la virtud alzando,
	pisan ahora los dorados techos
	de la dulce región maravillosa
	que está la gloria de su Dios mostrando:
	tú, que ganaste obrando
	un nombre en todo el mundo
	y un grado sin segundo,
	ahora estés ante tu Dios prostrada,
	en rogar por tus hijos ocupada,
	o en cosas dignas de tu intento santo,
	oye mi voz cansada
	y esfuerza, ¡oh madre!, el desmayado canto.

	Luego que de la cuna y las mantillas
	sacó Dios tu niñez, diste señales
	que Dios para ser suya te guardaba,
	mostrando los impulsos celestiales
	en ti, con ordinarias maravillas,
	que a tu edad tu deseo aventajaba;
	y si se descuidaba
	de lo que hacer debía,
	tal vez luego volvía
	mejorado, mostrando codicioso
	que el haber parecido perezoso
	era un volver atrás para dar salto,
	con curso más brïoso,
	desde la tierra al cielo, que es más alto.

	Creciste, y fue creciendo en ti la gana
	de obrar en proporción de los favores
	con que te regaló la mano eterna,
	tales que, al parecer, se alzó a mayores
	contigo alegre Dios en la mañana
	de tu florida edad humilde y tierna;
	y así tu ser gobierna
	que poco a poco subes
	sobre las densas nubes
	de la suerte mortal, y así levantas
	tu cuerpo al cielo, sin fijar las plantas,
	que ligero tras sí el alma le lleva
	a las regiones santas
	con nueva suspensión, con virtud nueva.

	Allí su humildad te muestra santa;
	acullá se desposa Dios contigo,
	aquí misterios altos te revela.
	Tierno amante se muestra, dulce amigo,
	y, siendo tu maestro, te levanta
	al cielo, que señala por tu escuela;
	parece se desvela
	en hacerte mercedes;
	rompe rejas y redes
	para buscarte el Mágico divino,
	tan tu llegado siempre y tan contino
	que, si algún afligido a Dios buscara,
	acortando camino
	en tu pecho o en tu celda le hallara.

	Aunque naciste en Ávila, se puede
	decir que Alba fue donde naciste,
	pues allí nace donde muere el justo;
	desde Alba, ¡oh madre!, al cielo te partiste:
	alba pura, hermosa, a quien sucede
	el claro día del inmenso gusto.
	Que le goces es justo
	en éxtasis divinos
	por todos los caminos
	por donde Dios llevar a un alma sabe,
	para darle de sí cuanto ella cabe,
	y aun la ensancha, dilata y engrandece
	y, con amor süave,
	a sí y de sí la junta y enriquece.

	Como las circunstancias convenibles
	que acreditan los éxtasis, que suelen
	indicios ser de santidad notoria,
	en los tuyos se hallaron, nos impelen
	a creer la verdad de los visibles
	que nos describe tu discreta historia;
	y el quedar con vitoria,
	honroso triunfo y palma
	del infierno, y tu alma
	más humilde, más sabia y obediente
	al fin de tus arrobos, fue evidente
	señal que todos fueron admirables
	y sobrehumanamente
	nuevos, continuos, sacros, inefables.

	Ahora, pues, que al cielo te retiras,
	menospreciando la mortal riqueza
	en la inmortalidad que siempre dura,
	y el visorrey de Dios nos da certeza
	que sin enigma y sin espejo miras
	de Dios la incomparable hermosura,
	colma nuestra ventura:
	oye, devota y pía,
	los balidos que envía
	el rebaño infinito que crïaste
	cuando del suelo al cielo el vuelo alzaste,
	que no porque dejaste nuestra vida
	la caridad dejaste,
	que en los cielos está más estendida.

	Canción, de ser humilde has de preciarte
	cuando quieras al cielo levantarte,
	que tiene la humildad naturaleza
	de ser el todo y parte
	de alzar al cielo la mortal bajeza.

De Miguel de Cervantes Saavedra

	De Turia el cisne más famoso hoy canta,
	y no para acabar la dulce vida,
	que en sus divinas obras escondida
	a los tiempos y edades se adelanta:
	queda por él canonizada y santa
	Teruel, vivos Marcilla y su homicida;
	su pluma, por heroica conocida,
	en quien se admira el cielo, el suelo espanta.
	Su dotrina, su voz, su estilo raro,
	que por tuyos, ¡oh Apolo!, reconoces,
	según el vuelo de sus bellas alas,
	grabadas por la Fama en mármol paro
	y en láminas de bronce, harán que goces
	siglo de eternidad, Yagüe de Salas.

De Miguel de Cervantes Saavedra,

a la señora doña Alfonsa González, monja profesa

en el monasterio de Nuestra Señora de Constantinopla,

en la dirección deste libro de la Sacra Minerva

	Serenísima reina, en quien se halla
	lo que Dios pudo dar a un ser humano;
	amparo universal del ser cristiano,
	de quien la santa fama nunca calla;
	arma feliz, de cuya fina malla
	se viste el gran Felipe soberano,
	ínclito rey del ancho suelo hispano
	a quien Fortuna y Mundo se avasalla:
	¿cuál ingenio podría aventurarse
	a pregonar el bien que estás mostrando,
	si ya en divino viese convertirse?
	Que, en ser mortal, habrá de acobardarse,
	y así, le va mejor sentir callando
	aquello que es difícil de decirse.

	Aquí el valor de la española tierra,
	aquí la flor de la francesa gente,
	aquí quien concordó lo diferente,
	de oliva coronando aquella guerra;
	aquí en pequeño espacio veis se encierra
	nuestro claro lucero de occidente;
	aquí yace enterrada la excelente
	causa que nuestro bien todo destierra.
	Mirad quién es el mundo y su pujanza,
	y cómo, de la más alegre vida,
	la muerte lleva siempre la victoria;
	también mirad la bienaventuranza
	que goza nuestra reina esclarescida
	en el eterno reino de la gloria.

	Cuando dejaba la guerra
	libre nuestro hispano suelo,
	con un repentino vuelo
	la mejor flor de la tierra
	fue trasplantada en el cielo;
	y, al cortarla de su rama,
	el mortífero accidente
	fue tan oculto a la gente
	como el que no ve la llama
	hasta que quemar se siente.

	Cuando un estado dichoso
	esperaba nuestra suerte,
	bien como ladrón famoso
	vino la invencible muerte
	a robar nuestro reposo;
	y metió tanto la mano
	aqueste fiero tirano,
	por orden del alto cielo,
	que nos llevó deste suelo
	el valor del ser humano.

	¡Cuán amarga es tu memoria,
	oh dura y terrible faz!
	Pero en aquesta victoria,
	si llevaste nuestra paz,
	fue para dalle más gloria;
	y, aunqu'el dolor nos desvela,
	una cosa nos consuela:
	ver que al reino soberano
	ha dado un vuelo temprano
	nuestra muy cara Isabela.

	Una alma tan limpia y bella,
	tan enemiga de engaños,
	¿qué pudo merecer ella,
	para que en tan tiernos años
	dejase el mundo de vella?
	Dirás, Muerte, en quien se encierra
	la causa de nuestra guerra,
	para nuestro desconsuelo,
	que cosas que son del cielo
	no las merece la tierra.

	Tanto de punto subiste
	en el amor que mostraste,
	que, ya que al cielo te fuiste,
	en la tierra nos dejaste
	las prendas que más quesiste.
	¡Oh Isabela Eugenia Clara,
	Catalina, a todos cara,
	claros luceros las dos,
	no quiera y permita Dios
	se os muestre Fortuna avara!

	En vuestra sin igual, dulce armonía,
	hermosísima Alfonsa, nos reserva
	la nueva, la sin par sacra Minerva
	cuanto de bueno y santo el cielo cría.
	Llega el felice punto, llega el día
	en que, si os oye la infernal caterva,
	huye gimiendo al centro y, de la acerva
	región, suspiros a la tierra envía.
	En fin, vos convertís el suelo en cielo
	con la voz celestial, con la hermosura
	que os hacen parecer ángel divino;
	y así, conviene que tal vez el velo
	alcéis, y descubráis esa luz pura
	que nos pone del cielo en el camino.