Ketty Alejandrina Lis
Antología Poetica
Título: Más acá o más allá |
No sirven unos huesos frágiles de sostén seguro ni sostiene la fragancia indómita de la hoja de laurel la brisa ausente. ¿En qué sitio del no ser se alojarán esos mínimos segundos en que es posible volar veloz como los pájaros de la cornisa al suelo? Más acá o más allá el tordo negroacero anuncia la armonía de decir oh Dios en la plácida belleza de sus trinos. Su canto varía de vez en vez acá o más allá a modo de lluvia discontinua aunque oh Dios haya sonado casi siempre igual a la palabra odio áspera igualdad en la desdichada intimidad del ser humano. El camino se despide en algún momento de los sembradíos y recién ahí se le da por descubrir la grácil sencillez del girasol besando con fervor la tierra devolviéndole en los giros sus semillas. El cristal no necesariamente es quebradizo sí frágil aunque sostenga la fragante calidez del vino madurado en un tonel que vive en la humedad oscura de las cavas porque por él se ha suicidado un roble. El odio oh Dios contamina el suelo y todo cuanto toca no la fugaz sensualidad del vino el odio mata por el obsesivo poder de la ilusión o las ruinas que el no poder nos deja. Si el motor de la historia para Kant es la libertad del hombre ¿en qué consistirá la liberación en la historia personal más allá mucho más allá donde lo absoluto equivale a todo o nada si voláramos volátiles y veloces como pájaros hacia un espacio sin espacio ni tiempo dejando más acá un cuerpito quieto y un charquito de recuerdos en el piso? El talismán que garantiza el alma de los sueños se encuentra navegando a la deriva ¿nada perdura todo se dispersa o toda dispersión se dirige a lo infinito? Un corazón abierto no obstante es su seguro muelle un corazón que es sangre es latido es ruego desamparo. Quizá por eso un gato de Cheshire aún dormita de este lado desquiciado del espejo quizá por eso se sigue con obcecación buscando el destello que proclama el punto donde mágico aparece el arcoiris. Ahí nos espera el cofre repleto de monedas de belleza y oro que al tocarlas se transforman en estrellas nos liberan y como si cumplieran con leyes inmutables girando al ritmo de cierta melodía que solo ellas escuchan van formando con cada movimiento las coordenadas que indican el extraño sitio en el cual es posible armar en ramillete tal que puede armarse con esas margaritas que libres nacen en el campo una inmensa piedad por las cosas fugitivas. |
Título: Editorial |
Así, fracturados,
comenzamos a navegar por "universos paralelos" en una re-fundación de
nosotros mismos. "La poesía funda y nos funda" afirmaba Roberto Juarroz,
y una vez que hemos comenzado a transitar por ese terreno mágico ya
no queremos salir de él, aun cuando su permanencia nos cobre el precio
del aislamiento interior que lleva a la soledad existencial, una soledad
que puede abrumar en muchos momentos pero que nos ha permitido atisbar
la piedra filosofal. ¿Acaso importa si en el poema estamos apoyándonos
en una hoja recién nacida o en la olla donde se cocina la cena diaria?
No, porque no estamos interesados en lo particular si esa particularidad
se agota en sí misma. Es el destello que hace que la hoja sea, es el
destello que hace que la olla sea lo que nos va rodeando de una fascinación
en cuya "carnadura" hay más verdad que en la lógica aristotélica. Entre
la tensión y la distensión, entre la palabra y el silencio hay un puente
trenzado con algas marinas que advierte sobre su fragilidad a todo aquel
que lo quiera atravesar. |
Título: Madrugada |
Un cierto día de marzo nació la opacidad- de un río subterráneo. Un globo iluminado bajó hasta la pradera recorrió palmo a palmo los ríos y los lagos y en el medio del monte como si fuese un dios se acomodó el anciano. Después de mucho andar vertió gotas de vida en la semilla hizo un secreto cálculo de cara al horizonte para zarpar el viento fue propicio y sin decir adiós se ha evaporado. Hoy un raro punto ígneo se reflejó en el agua a un trazo iluminó la mansa y dulce manzanita de cristal saltó luego hacia mí se acomodó con gracia hacia el costado izquierdo de la mesa y yo absorta miré su último destino en la vara que sahumeria. Una figura transparente parece estar de pie inmóvil sobre una piedra hermosa en su pureza ella se dibujó de golpe y si se observa bien es una pira aunque no se consume no mira en silencio se expande en un deseo doloroso de profundo abrazo llora en silencio y en silencio espera. Y he aquí mi queja anciano que vienes caminando de un lugar y te vas sin decir adiós quién sabe dónde nadie al entrar por la puerta de las lágrimas nos dice que el número de la blancura es uno y uno también el cuenco de azabache que nos mece. ¿Quién di quién maltrata sin piedad las ramas quién no protege los capullos? De este lado del estanque hubo dos ahora hay uno la trama con el tiempo siempre escaso ya no saben jugar en otro espacio que en imagen dudosa a distancia. Bajo la arcada una carta aunque breve se obstina en presenciar la ausencia de hoy que no es precisamente miércoles de ceniza pero Tom tose acodado en la ventana el muelle es un timbal que percute en las olas no hay derecho no hay derecho me digo más que despierta insomne casi a las seis de la mañana. Algunas chimeneas están con su bocaza abierta son incontables las ventanas de los edificios y no sé por qué firme y sólido aquí sigue el destello. Di anciano ¿la persona que no duerme esta noche como yo no duermo será un enfermo de absolutos en un mundo sano o un ser sano buscando lo absoluto en un mundo enfermo? La niebla se ha expandido por la casa diez pisos más abajo alguien silba diez pisos más arriba alguien el cuerpo calcinado no sabe en cuál de los armarios se ha desintegrado el sol. |
Faciltado por Antología de Poesía Argentina