(1825 - 1894)
Que sais-je?
Est quaedam fiere
voluptas
Ovidio
El
corazón del hombre es un arcano
Inescrutable,
imagen del Océano,
Laberinto
sin límites ni fin;
Ayer
gozó y hoy sufre; ayer lloraba,
Y
donde el yermo del dolor miraba,
Hoy
encuentra un jardín.
Esta
es la ley: la ley a que obligados
Todos
vivimos, buenos y malvados,
El
niño, el viejo, el hombre, la mujer;
El
vasallo y el rey, el opulento
Y el
proletario, el de saber sediento
Y el
harto de saber.
El
dolor que en el alma halla cabida,
Pierde
al cabo su espíritu homicida
Y cesa
de ofender como dolor;
Y no
hay de goce bulliciosa fuente
Que no
agote o desvíe indiferente
El
tiempo volador.
¿Es
esto un bien o un mal?
¡Oh!
yo he pensado
En
ocasiones que uno mismo el hado
Es de
todos aquí; que no es verdad
Que
con la dicha priven los felices,
Si del
destino en todos los matices
Existe
la igualdad.
En
balde el hombre la intención concibe
De
mejorar su suerte, piensa, escribe,
Descuaja
montes, profundiza el mar;
Porque
siempre la ley de la armonía
Hace
que toda causa de alegría
Lo sea
de pesar.
El
aloe es amargo y oloroso;
El
opio, que a los miembros da reposo,
También
lleva el delirio al corazón;
El
hierro que extermina también crea;
Aurora
a veces es la infanda tea
Que
enciende la ambición.
A la
abeja que almíbar nos procura,
A un
tiempo con la cándida dulzura
Su
ponzoña le vemos infiltrar;
El
viento que nos lleva hacia otros mundos,
Nos
sepulta también en los profundos
Osarios
de la mar.
El
Nilo al desbordar fecunda y tala;
Como
la Pitonisa, el genio exhala
Parte
de su existencia al trasmitir
La
creación que su mente ha concebido;
Y
cuántos ¡ay! la muerte no han sufrido
Por la
verdad decir. Ignoro si mejor es el verano
De la
existencia que el invierno cano,
Ser
titán o pigmeo, hombre o mujer;
Si es
mejor ser humilde que irascible;
Si es
mejor ser sensible que insensible,
Creer
que no creer.
No sé
si deberemos dar gemidos
Cuando
vemos en momias convertidos
Los ídolos
de nuestro ardiente afán;
Ni sé
si es egoísmo el sentimiento
Que
nos hace sufrir en el momento
Que
eterno adiós nos dan.
Ignoro
si el azote de la guerra,
Como
las tempestades, en sí encierra
Elementos
de bien bajo su horror;
Si las
hordas de Atila prepararon
A las
mismas comarcas que asolaron
Un
destino mejor.
Así
como el laurel el rayo atrae,
sobre
la gloria la centella cae
de la
envidia encubierta y suspicaz.
Aquél
de triunfo emblema fiel ha sido;
Mas, a
pesar del rayo, ¿quién ha huido
De ti, Circe falaz?
No sé
si lo que llaman heroísmo
Es
virtud, embriaguez o fanatismo,
Odio,
ambición, delirio, saciedad...
En la
noche que forman las pasiones,
No
alcanzo de mis propias emociones
A
saber la verdad. El insecto coral labra su ruina,
Al
elevar el suelo que hoy domina
El
hombre y el océano ayer cubrió;
El
ensueño del áureo vellocino
Dio
principio a la ciencia del marino,
Que
nunca lo encontró.
A la
cizaña el trigo anda mezclado;
Así
unidos, el riego y el arado
Los hacen
de la tierra producir,
Y,
cuando la estación propicia llega,
Juntos
y a un tiempo el labrador los siega
Su hoz
al esgrimir.
Así
¡oh dolor! no sé cómo llamarte,
Aunque
mi corazón tu espada parte
En mil
pedazos al cebarse en él.
No sé
si de la vida en el abismo
Son en
definitiva un jugo mismo
El
néctar y la hiel.
No sé
si la ignorancia y la pobreza
Dan al
pecho del hombre más tristeza
Que el
influjo del oro corruptor;
Si es
la ciencia dudosa que aquí hallamos
Escala
vacilante en que pasamos
De un
error a otro error.
Ignoro
si el veneno de locusta
Sería
en el ansia de congoja adusta
Para
el pecho dulcísimo cordial;
Si es
más fuerte el que lucha con sus penas
Que el
que quiebra de su hado las cadenas
A un
golpe de puñal. El llanto en ocasiones es dulzura,
La
sonrisa repliegue de amargura,
Sarcástica
blasfemia la oración,
Aureola
el estigma de un suplicio,
Implacable
tortura el beneficio,
Plegaria
la canción.
A
veces avaricia es la largueza,
Reserva
y disimulo la franqueza,
La
inocencia y candor, malignidad;
El
intrépido arrojo, cobardía;
La
prudencia, denuedo y osadía; impiedad la piedad.
No sé
lo que deseo, lo que busco;
A
veces con la luz misma me ofusco,
A
veces en tinieblas veo mejor;
A
veces el reposo me fatiga;
Cuando
me muevo, a veces se mitiga
De mi
sangre el hervor.
¡Oh
confusión! ¡Oh caos! ¡Quién pudiera
Del
sol de la verdad la lumbre austera
Y pura
en este limbo hacer brillar!
De lo
cierto y lo incierto ¡quién un día,
Y del
bien y del mal, conseguiría
Los
límites fijar!