Iván Turgueniev
EL PRADO DE BEZHIN
Era un glorioso día de julio, uno de esos días que sólo
llegan después de muchas jornadas de buen tiempo. Desde el amanecer, el cielo
está claro; la aurora no se inflama en fuegos, sino que se tiñe de suaves
arreboles. El sol, ni abrasador como en la época de la canícula, ni turbiamente
rojo como es vísperas de la tormenta, sino radiante y benigno, discurre plácido
detrás de una larga y estrecha nube, brilla suavemente y se sumerge en su bruma
de color lila. El alto borde sutil de la nubecilla reluce, serpeando, y su
lustre parece el de la plata labrada. Pero he aquí que de nuevo se filtran los
juguetones rayos del sol y, jovialmente, como si levantara el vuelo, vuelve a
remontarse, más intenso que nunca, su fulgor. Alrededor del mediodía suelen
presentarse muchedumbres de altas y redondas nubes color de oro oscuro, con
tenues bordes blancos. Semejantes a islas diseminadas a lo largo de un
interminable río, envueltas en sus diáfanas y transparentes mangas de uniforme
azul, apenas parecen moverse de lugar; más allá, hacia el confín del horizonte,
se agitan, se apelmazan hasta el punto de tapar casi por entero el cielo,
traspasadas de luz y tibieza. El color del horizonte, leve, de un lila pálido,
permanece inmutable todo el día, sin que en lugar alguno se oscurezca ni asomen
barruntos de tormenta. Acá y allá se extienden de arriba