y el
estudiante
Balcón.
VIEJA.
(En la calle.) Caracoleeees: Se
guisan con hierbabuena, azafrán y hojas de laurel.
DONCELLA.
Caracolitos del campo. Parecen amontonados en la cesta una antigua ciudad de la
China.
VIEJA.
Esta vieja los vende. Son grandes y oscuros. Cuatro de ellos pueden con una
culebra.
¡Qué
caracoles! Dios mío ¡qué caracoles!
DONCELLA.
Déjame que borde. Mis
almohadas no tienen iniciales y esto me da mucho miedo. Porque ¿qué
muchachilla en el mundo no tiene marcada su ropa?
VIEJA.
¿Cómo es tu gracia?
DONCELLA.
Yo bordo en mis ropas todo el alfabeto.
VIEJA.
¿Para qué?
DONCELLA.
Para que el hombre que esté conmigo me llame de la manera que
guste.
VIEJA.
(Triste.) Entonces eres una
sinvergüenza.
DONCELLA.
(Bajando los ojos.)
Sí.
VIEJA.
¿Te llamarás María, Rosa, Trinidad, Segismunda?
DONCELLA.
Y más, y más:
VIEJA.
¿Eustaquia? ¿Dorotea? ¿Genara?
DONCELLA.
Y más, más, más...
(La
Doncella eleva las palmas de sus manos
palidecidas
por el insómnio de las sedas y los
marcadores.
su
Siberia de trapos oscuros donde agoniza
la
cesta llena de mendrugos de pan.)
DONCELLA.
A, B, C, D, E, F, G, H, I, J, K, L, M, N, Ñ. Ya está bien. Voy a cerrar el
balcón. Detrás de los cristales, seguiré bordando. (Pausa.)
LA
MADRE. (Dentro.) Hija, hija, ¿estás
llorando?
DONCELLA.
No. Es que empieza a llover.
(Una
canoa automóvil llena de banderas
azules,
cruza la bahía dejando atrás su
canto
tartamudo.
La
lluvia pone a la ciudad un birrete de
doctor en Letras. En las tabernas del
puerto comienza el gran carrousel de los
marineros borrachos.)
DONCELLA.
(Cantando.)
A, B, C, D.
¿Con qué letra me quedaré?
Marinero empieza con M,
y estudiante empieza con E.
A,
B, C, D.
MARINERO.
(Entrando.) Yo.
DONCELLA.
Tú.
MARINERO.
(Triste.) Poca cosa es un barco.
DONCELLA.
Le pondré banderas y luces.
MARINERO.
Si el capitán quiere. (Pausa.)
DONCELLA.
(Afligida.) ¡Poca cosa es un barco!
MARINERO.
Lo llenaré de puntillas bordadas.
DONCELLA.
Si mi madre me deja.
MARINERO.
Ponte de pie.
DONCELLA.
¿Para qué?
MARINERO.
Para verte.
DONCELLA.
(Se levanta.) Ya estoy.
MARINERO.
¡Qué hermosos muslos tienes!
DONCELLA.
De niña monté en bicicleta.
MARINERO.
Yo en un delfín.
DONCELLA.
También eres hermoso.
MARINERO.
Cuando estoy desnudo.
DONCELLA.
¿Qué sabes hacer?
MARINERO.
Remar.
(El
Marinero toca el acordeón polvoriento y
cansado
como un siglo VII.)
ESTUDIANTE.
(Entrando.) Va demasiado deprisa.
DONCELLA.
¿Quién va deprisa?
ESTUDIANTE.
El siglo.
DONCELLA.
Estás azorado.
ESTUDIANTE.
Es qué huyo..
DONCELLA.
¿De quién?
ESTUDIANTE.
Del año que viene.
DONCELLA.
¿No has visto mi cara?
ESTUDIANTE.
Por eso me paro.
DONCELLA.
No eres moreno.
ESTUDIANTE.
Es que vivo de noche.
DONCELLA.
¿Qué quieres?
ESTUDIANTE.
Dame agua.
DONCELLA.
No tenemos aljibe.
ESTUDIANTE.
¡Pues yo me muero de sed!
DONCELLA.
Te daré leche de mis senos.
ESTUDIANTE.
(Encendido.) Endulza mi
boca.
DONCELLA.
Pero soy doncella.
ESTUDIANTE.
Si me echas una escala viviré esta noche contigo,
DONCELLA.
Eres blanco y estarás muy frío.
ESTUDIANTE.
Tengo mucha fuerza en los brazos.
DONCELLA.
Yo te dejaría si mi madre quisiera.
ESTUDIANTE.
Anda...
DONCELLA.
No...
ESTUDIANTE.
¿Y por qué no?
DONCELLA.
Pues porque no...
ESTUDIANTE.
Pe‑pe. Anda...
DONCELLA.
Pe‑pe‑pe. No.
(Alrededor
de la luna, gira una rueda de
bergantines
oscuros. Tres sirenas chapoteando
en
las olas, engañan a los carabineros del
acantilado.
La Doncella en su balcón piensa
dar
un salto desde la letra Z y lanzarse al abismo.
Emilio Prados y Manolito Altolaguirre,
enharinados por el
miedo del mar, la quitan
suavemente de la baranda.)
GALLO.
Quiquiriqui.
(Sale
Buster Keaton con sus cuatro hijos de la mano.)
BUSTER
K. ¡Pobres hijitos míos!
(Saca
un puñal de madera y los mata.)
GALLO.
Quiquiriquí.
BUSTER
K. (Contando los cuerpos en tierra.)
Uno, dos, tres y cuatro.
(Coge
una bicicleta y se va.
Entre las viejas llantas de goma y
bidones de gasolina,
un negro come su sombrero de
paja.)
BUSTER
K. ¡Qué hermosa tarde!
(Un loro revolotea en el cielo neutro.)
BUSTER
K. Da gusto pasear en bicicleta.
EL
BÚHO.
Chirri, chirri, chirri, chi.
BUSTER
K. ¡Qué bien cantan los pajarillos!
EL
BÚHO. Chirrrrrrrrrrrr.
BUSTER
K. Es emocionante. (Pausa.)
(Buster
Keaton cruza inefable los juncos y el campillo de centeno. El paisaje se achica
entre las ruedas de la máquina. La bicicleta tiene una sola dimensión. Puede
entrar en los libros y tenderse en el horno de pan. La bicicleta de Buster
Keaton no tiene el sillón de caramelo, ni los pedales de azúcar, como quisieran
los hombres malos. Es una bicicleta como todas, pero la única empapada de
inocencia. Adán y Eva correrían asustados si vieran un vaso lleno de agua,
y acariciarían en cambio la bicicleta de Keaton.)
BUSTER
K. ¡Ay amor, amor!
(Buster
Keaton cae al suelo. La bicicleta se le escapa. Corre detrás de dos grandes
mariposas grises. Va como loca, a medio milímetro del
sueño.)
BUSTER
K. (Levantándose.) No quiero decir nada. ¿Qué voy a
decir?
UNA
VOZ. Tonto.
BUSTER
K. Bueno. (Sigue
andando.)
(Sus
ojos infinitos y tristes como los de una bestia recién nacida, sueñan lirios,
ángeles y cinturones de seda.
Sus
ojos que son de culo de vaso. Sus ojos de niño tonto. Que son feísimos. Que son
bellísimos. Sus ojos de avestruz. Sus ojos humanos en el equilibrio
seguro de la melancolía.
A
lo lejos se ve Filadelfia.
Los habitantes de esta urbe ya
saben que el
viejo
poema de la máquina Singer puede circular entre las grandes rosas de los
invernaderos, aunque no podrán comprender nunca
qué
sutílisima diferencia poética existe entre una taza de té caliente y otra taza
de té frío.
A
lo lejos, brilla Filadelfia.)
BUSTER
K. Esto es un jardín.
(Una
Americana con los ojos de celuloide viene por la
hierba.)
AMERICANA.
Buenas tardes.
(Buster
Keaton sonríe y mira en
gros plan
los zapatos de la dama. ¡Oh qué zapatos! No debemos admitir esos zapatos.
Se necesitan las pieles de tres cocodrilos para hacerlos.)
BUSTER
K. Yo quisiera...
AMERICANA.
¿Tiene usted una espada adornada con hoja de mirto?
(Buster
Keaton se encoge de hombros y levanta el pie
derecho.)
AMERICANA.
¿Tiene usted un anillo con la piedra envenenada?
(Buster
Keaton cierra lentamente los ojos y levanta el pie
izquierdo.)
AMERICANA.
¿Pues entonces...?
(Cuatro
serafines con las alas de gasa celeste, bailan entre las flores. Las señoritas
de la ciudad tocan el piano como si montaran en bicicleta. El vals, la
luna y las canoas, estremecen el precioso corazón de nuestro
amigo.
Con
gran sorpresa de todos el otoño ha invadido el jardín, como el agua al
geométrico terrón de azúcar.)
BUSTER
K. (Suspirando.) Quisiera ser un
cisne. Pero no puedo aunque quisiera. Porque ¿dónde dejaría mi sombrero?
¿dónde mi cuello de pajaritas y mi corbata de moaré? ¡Qué
desgracia!
(Una
Joven, cintura de avispa y alto cucuné, viene montada en bicicleta. Tiene cabeza
de ruiseñor.)
JOVEN.
¿A quién tengo el honor de saludar?
BUSTER
K. (Con una reverencia.) A
Buster
Keaton.
(La
joven se desmaya y cae de la bicicleta. Sus piernas a listas tiemblan en el
césped como dos cebras agonizantes. Un gramófono decía en mil espectáculos a la
vez: «En América, no hay ruiseñores».)
BUSTER
K. (Arrodillándose.) Señorita
Eleonora, ¡perdóneme que yo no he sido! ¡Señorita! (Bajo.) ¡Señorita! (Más bajo.) ¡Señorita! (La besa.)
(En
el horizonte de Filadelfia luce la estrella rutilante de los
policías.)
Puerta.
ENRIQUE.
Adiós.
SEIS
VOCES. (Dentro.)
Adiós.
ENRIQUE.
Estaré mucho tiempo en la sierra.
VOZ.
Una ardilla.
ENRIQUE.
Sí, una ardilla para ti y además cinco pájaros que no los haya tenido antes
ningún niño.
VOZ.
No, yo quiero un lagarto.
VOZ.
Y yo un topo.
ENRIQUE.
Sois muy distintos, hijos. Cumpliré los encargos de todos.
VIEJO.
Muy distintos.
ENRIQUE.
¿Qué dices?
VIEJO.
¿Te puedo llevar las maletas?
ENRIQUE.
No. (Se oyen risas de
niños.)
VIEJO.
Son hijos tuyos.
ENRIQUE.
Los seis.
VIEJO.
Yo conozco hace mucho tiempo a la madre de ellos, a tu mujer. Estuve de cochero
en su casa, pero si te confieso la verdad, ahora estoy mejor de mendigo. Los
caballos ¡ja, ja, ja! Nadie sabe el miedo que a mí me dan los caballos. Caiga un
rayo sobre todos sus ojos. Guiar un coche es muy difícil. ¡Oh! Es dificilísimo.
Si no tienes miedo, no te enteras, y si te enteras, no tienes miedo.
¡Malditos sean los caballos!
ENRIQUE.
(Cogiendo las maletas.)
Déjame.
VIEJO.
No, no. Yo por unas monedillas, las más pequeñas que tengas, te las llevo. Tu
mujer te lo agradecerá. Ella no tenía miedo a los caballos. Ella es
feliz.
ENRIQUE.
Vamos pronto. A las seis he de tomar el
tren.
VIEJO.
¡Ah, el tren! Eso es otra cosa. El tren es una tontería. Aunque viviera cien
años yo no tendría miedo al tren. El tren no está vivo. Pasa y ha pasado... pero
los caballos... Mira.
MUJER.
(En la ventana.) Enrique mío.
Enrique. No dejes de escribirme. No me olvides.
VIEJO.
¡Ah, la muchacha! (Ríe.) ¿Te acuerdas
cómo saltaba las tapias, como se subía a los árboles sólo por
verte?
MUJER.
Lo recordaré hasta que me muera.
ENRIQUE.
Yo también.
MUJER.
Te espero. Adiós.
ENRIQUE.
Adiós.
VIEJO.
No te aflijas. Es tu mujer y te ama. Tú la amas a ella. No te
aflijas.
ENRIQUE.
Es verdad, pero me pesa esta ausencia.
VIEJO.
Peor es otra cosa. Peor es que todo ande y que el río suene. Peor es que haya un
ciclón.
ENRIQUE.
No tengo gana de bromas. Siempre estás así.
VIEJO.
¡Ja, ja, ja! Todo el mundo y tú el primero cree que lo importante de un ciclón
son los destrozos que produce y yo creo todo lo contrario. Lo importante de un
ciclón...
ENRIQUE.
(Irritándose.) Vamos. Van a dar las
seis de un momento a otro.
VIEJO.
¿Pues soy el mar?... En el mar...
ENRIQUE.
(Furioso.) Vamos, he
dicho.
VIEJO.
¿No se olvida nada?
ENRIQUE.
Todo lo dejo perfectamente organizado. Y además a ti qué te importa. Lo peor del
mundo es un criado viejo, un mendigo.
VOZ
1ª. Papá.
VOZ
2ª. Papá.
VOZ
3ª. Papá.
VOZ
4ª. Papá.
VOZ
5ª. Papá.
VOZ
6ª. Papá.
VIEJO.
Tus hijos.
ENRIQUE.
Mis hijos.
NIÑA.
(En la puerta.) Yo no quiero la ardilla. Si me traes
la ardilla, no te querré. No me traigas la ardilla. No la
quiero.
VOZ.
Ni yo el lagarto.
VOZ.
Ni yo el topo.
NIÑA.
Queremos que nos traigas una colección de minerales.
VOZ.
No, no, yo quiero mi topo.
VOZ.
No, el topo es para mí... (Riñen.)
NIÑA.
(Entrando.) Pues ahora el topo va a
ser para mí.
ENRIQUE.
¡Basta! ¡Quedaréis contentos!
VIEJO.
Dijiste que eran muy distintos.
ENRIQUE.
Sí. Muy distintos. Afortunadamente.
VIEJO.
¿Cómo?
ENRIQUE.
(Fuerte.)
Afortunadamente.
VIEJO.
(Triste.) Afortunadamente. (Salen.)
MUJER.
(En la ventana.)
Adiós.
VOZ.
Adiós.
MUJER.
Vuelve pronto.
VOZ.
(Lejana.)
Pronto.
MUJER.
Se abrigará bien por la noche. Lleva cuatro mantas. Yo en cambio estaré sola en
la cama. Tendré frío. Él tiene unos ojos maravillosos; pero lo que yo amo es su
fuerza. (Se desnuda.) Me duele un
poco la espalda. ¡Ah! ¡Si me pudiera despreciar! Yo quiero que él me
desprecie... y me ame. Yo quiero huir y que me alcance. Yo quiero que me
queme... que me queme.
(Alto.)
Adiós,
adiós...
Enrique.
Enrique... Te amo. Te veo pequeño. Saltas por las piedras. Pequeño. Ahora te
podría tragar como si fueras un botón. Te podría tragar,
Enrique...
NIÑA.
Mamá.
MUJER.
No salgas. Se ha levantado un viento frío. ¡He dicho que
no!
(Entra.)
(La
luz huye de la escena.)
NIÑA.
(Rápida.) ¡Papáaa! ¡Papáaa! Que me
traigas la ardilla. Que yo no quiero los minerales. Los minerales me
romperán las uñas. Papáaa.
NIÑO.
(En la puerta.) No‑te‑o‑ye.
No‑te‑o‑ye. No‑te‑o‑ye.
NIÑA.
Papá, que yo quiero la ardilla. (Rompiendo a llorar.) ¡Dios mío! ¡Yo
quiero la ardilla!
Otros
diálogos
Diálogo
mudo de los cartujos
En
el patio de la Cartuja pasean los Cartujos vestidos de blanco. Van y vienen
entre las zarzas y las malvalocas. Son cinco y son
uno.
El
Fraile más viejo está mirando una rosa recién abierta. Los demás se acercan
delicadamente.
CARTUJO.
¿
CARTUJO.
¡
CARTUJO.
( )
CARTUJO.
...
CARTUJO.
.
(El
Hermano despensero cruza la galería con el manojo de llaves envuelto en
algodón.
En
la vidriera de la tarde vuelan los pájaros místicos. La rosa sentenciada tiembla
en las manos del más viejo.
La
sombra de las alas del ángelus cubre la superficie católica. Los Frailes se
calan sus capuchas y emprenden el camino de la
iglesia.)
CARTUJO.
(Andando lentamente.)
.
CARTUJO.
(Detrás.) .
CARTUJO.
(Detrás.) .
CARTUJO.
(Detrás.) .
CARTUJO.
(Detrás.) .
CARTUJO.
(Detrás.) .
(Entran.)
(En
una esquina del gran refectorio prismático de rumores y ecos difíciles, un
chorro de hormigas sube por la pared a los sazonados membrillos del
techo.)
CARACOL
BLANCO.
(Silencio.)
(Una
Señorita con sombrilla de encajes viene contando sus pasos. Al llegar a un
arroyuelo, vacila. Después salta.)
CARACOL
NEGRO.
(Silencio.)
(La Rata ha cruzado el río. La Rata
mala. La Rata que se come las raicillas tiernas.)
CARACOL
BLANCO.
(Silencio.)
(La
Señorita consulta el olor de los hinojos. La tarde, sin relaciones inteligentes,
se derrumba en la calina del horizonte.)
CARACOL
NEGRO.
(Silencio.)
(La
Rata vuelve a las zarzamoras. Una Voz oscura se deleita pronunciando esta
palabra: «zarzamora, zarzamora,
zarzamora»
.)
CARACOL
BLANCO.
(Pausa.)
(La
Señorita se sienta en el verde ribazo. Ha salido sola porque no se acuerda de
los ratones.)
CARACOL
NEGRO. (Sobrecogido.)
(Silencio.)
(En
el remanso, sin un pliegue, tiembla fija una nube larga. La Rata va por ella
como un pájaro. La Rata mala. El Señor le debiera consentir este
abuso.)
CARACOL
BLANCO.
(Silencio.)
(A
nadie le gusta el libro que lee la Señorita. Es tonta. No se da cuenta de que
sus montes de azúcar están llenos de hormigas.)
CARACOL
NEGRO.
(Mutis.)
CARACOL
BLANCO. (En to alto del hinojo.)
¡Ay!
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