EDUARDO GUTIERREZ
CROQUIS
Y SILUETAS MILITARES
LAS TORTAS FRITAS
Han pasado siete años, y cada vez
que me acuerdo ¡se me revuelven las tripas como bajo la acción de la
ipecacuana!.
Y negruzcas y como amasadas con
vidrio molido, me parece sentirlas crujir bajo mis muelas de alférez.
¡Qué cosa, señor, qué cosa!. Creo
que ni Mr. Lelong, después de una fuerte dieta, ¡se hubiera atrevido a hacerles
frente!.
Habíamos marchado un día entero,
bajo un sol abrasador y sobre un cardal seco que no había más que pedir.
La sed era espantosa y el hambre
más espantosa todavía.
Y después de un corto descanso
era preciso seguir marchando sin tregua, hasta alcanzar a aquel enemigo más
salidor que un gallo criollo.
Porque el enemigo no huía, salía,
para volverse a parar y tirarnos un revuelo.
Y marchamos toda aquella noche y
toda la mañana siguiente, escuchando ilusoriamente, como un eco lejano y
querido, el toque encantador de la carneada.
Pero el toque no llegaba a
efectuarse; la corneta del trompa caía perezosamente sobre su cuadril derecho,
y éste, lánguido y metafísico como el buen Rocinante, miraba en el vacío, como
en la tierra prometida, buscando la presencia de cuarto de carnero.
¡Pero aquel día no se comía! ¡No
había carne! ¡Qué hambre, señor, qué hambre!.
Después de desensillar y recorrer
en la memoria las listas maravillosas del Café Filip o las vidrieras de la
Confitería del Águila, me puse a soñar con una carbonada con hadas (no el de la
agencia) y una tortilla de alcauciles.
-¿Qué quiere comer, mi alférez?
–me preguntó el leal Carrizo con su sonrisa plácida y serena.
-¡Miserable! –contesté mirando a
aquel condenado asistente que venía a hacer más terrible la revolución de mi
estómago-. Tráeme un bife con una docena de huevos.
Carrizo se alejó riendo siempre,
para volver al poco rato con un mate amargo.
-Aquí está el bife –me dijo,
estirándome el mate-. En cuanto a los huevos, se me ha olvidado el azúcar.
¡Ah! ¡mazorquero1 sólo había
salvado una cebadura de yerba patria, que venía a partir conmigo generosamente.
Yo tomé aquel mate espantoso, y
víctima de una hambre fenomenal, me puse a recorrer los fogones que habían
encendido los demás oficiales, para hacerse la ilusión de que más tarde
cocinarían.
Dando mis tripas un do
sobreagudo en su milésimo silbido, me acerqué al fogón del coronel Lagos y me
detuve un momento.
¡Miserable! ¡Él estaba tomando
mate, el asesino! ¡Yo le había visto tomar dos y disponerse a tomar el
tercero!.
¡Y estaba alegre y conservador, y
reía como un loco! Ya lo creo, si el trompeta estaba tomando un mate, bajo la
mirada angurrienta de sus ayudantes, a quienes les vi rechazar la invitación de
hacer lo mismo.
Tanto me acerqué al fogón y tanto
miré, que sin duda el coronel se apiadó de mí y me mandó alcanzar un mate, que
yo recibí enternecido de agradecimiento.
Pero apenas di una chupada, lo
entregué al asistente, creyendo que el coronel se había burlado de mí.
¡Pero no era así, leal amigo!
El coronel estaba tomando agua
caliente sola, para hacerse la ilusión de que tomaba mate, y engañar un poco su
plañidero estómago.
Yo había sido más feliz que él,
¡pues Carrizo había partido conmigo su último puñado de yerba patria!
Ya me retiraba a mi fogón, cuando
siento un olor exquisito.
Doy media vuelta y apercibo el fogón
de la negra Carmen, el sargento Carmen Ledesma, rodeado de oficiales.
Y la negra Carmen andaba a
manotadas con ellos, como si defendiera algo que le quisieran arrebatar.
“¡Mama Carmen está cocinando algo
bueno!”, grité en mi pensamiento, y de tres brincos llegué al alegre grupo.
Allí estaba mama Carmen, que
defendía con su sable, de la angurria de mis compañeros, una gran sartenada de
tortas.
-¡Tortas fritas! –grité de una
manera descomunal-. ¡Tortas fritas! –y me lancé a la sartén, a pesar del sable
que se alzó sobre mi cabeza.
Pero una arcada formidable detuvo
mi mano ansiosa.
Allí, delante de mama Carmen y
con el resto de tortas crudas, estaban las caronas que le habían servido de
mesa de amasar.
Aquello era indescriptible –las
caronas mugrientas, que servían de cama a mama Carmen, que ponía sobre las
mataduras de su pangaré, y que le servían para picar su soga de tabaco negro y
patrio, habían sido limpiadas por aquel amasijo nauseabundo.
¡Y allí se veían las tortas
crudas, llenas de pelos de caballo, de costras de matadura, de pedazos de
tabaco y pelos de frazada!
¡Y ése era el banquete que
esperaban mis compañeros, frito en grasa del macarrón manco que habían carneado
la noche anterior!
-¡Yo no como de eso! –grité
horrorizado y me alejé a paso de trote, en medio de la risa de mis compañeros y
de esta sentencia de mama Carmen:
-Ya me vendrás a llorar pa’ que
te dé, pero no habrá más.
Al pensar en aquellas tortas o
lodazales fritos, me acometían unas arcadas espantosas, y resuelto a morirme de
hambre más bien, me fui a mi fogón, contando a carrizo lo que me sucedía.
-Si eso no es malo –me dijo el
noble soldado-, si es una harina muy limpita que el sargento Carmen ha traído
entre el seno para que no se le ensuciara en las maletas.
¡Cómo serían las maletas!
-¡Calla, cochino! –le dije-. O
soy capaz de pegarte un tiro.
Pero las tortas de mama Carmen no
se apartaban un momento de mi vista y de mi estómago.
El horror y el asco iban cediendo
campo al hambre, que empezaba a transigir con lo pelos de caballo, los de
frazada y las mismas costras de matadura.
Vacilé, cerré los ojos y avancé
hasta el fogón de mama Carmen.
La fritanga de tortas seguía, y
sólo quedaban sobre la carona una docena apenas de ellas.
Los oficiales las devoraban una
tras otra pidiendo más, y mama Carmen, siempre defendiendo su sartén, las
repartía como pan bendito.
Un momento más, y aquel banquete
iba a terminar sin que quedase uno solo de los granos de tabaco en que estaban
revolcadas las tortas.
Un vértigo de hambre me cruzó
como una espada, y ciego y devorante estiré la mano en la que mama Carmen
depositó con ademán magnánimo dos de aquellas tortas.
Como ocultándome de mí mismo y
cerrando los ojos, di vuelta la cara y comí, comí sintiendo bajo mis dientes
los pelos, las costras, y los tabacos.
Y pedí más y devoré media docena
de tortas con una ansiedad espantosa.
¡Y hubiera comido toda la noche!
Desde entonces, tengo siempre
bajo la mirada el espectáculo horrible de aquella carona espantable, y siento
revolverse en mi estómago, como un manojo de víboras, lo pelos, las costras y
aquel tufo, imponderable.
El asco más descomunal me asalta
y la idea de la ipecacuana me hace llevar las manos al estómago.
¡Oh, han pasado siete años, y
cada vez que me acuerdo se me revuelven las tripas!
Todavía no he podido digerir las
tortas de mama Carmen.
EL SARGENTO
No se puede decir que el Sargento
era más leal que un perro, porque él no era más que uno de tantos miembros de
la familia canina atorrante en el fuerte General Paz.
El Sargento era un perro
de la genuina familia de los atorrantes, pero de esos atorrantes militares que
no tienen dueño ni reconocen más amo que le cuerpo donde han nacido y se han
criado.
Los soldados van desapareciendo
por las deserciones, las muertes y las bajas, y otras nuevas plazas van
llenando los claros que dejó la ausencia de aquellos.
Pero el perro queda en el cuerpo,
compartiendo las fatigas y los peligros con los que lo forman, sin averiguar si
son soldados viejos o reclutas de ayer.
Para él todos los soldados son
iguales, a todos sirve, a todos obedece, y de todos recibe un bocado o un
golpe, con la misma conformidad.
Y recorre todos los fogones como
todos los perros de guardia, sin ver en ellos otras cosas que miembros de su
regimiento a quienes tiene la obligación de acompañar y proteger.
Y el perro atorrante no sólo es
la compañía y el amigo del soldado, sino su protector mismo. Cuando no hay que
comer y la cosa se hace difícil, él sale a ayudar a los soldados que van a
balear el alimento del día, y corre a la liebre, al venado o al piche, hasta
traerlo, jadeante y fatigado.
Y lo pone a los pies del soldado
a cuyo lado se sienta, hasta que le dan su ración o se convence de que no le
van a dar nada, y en uno como en otro caso, se retira tranquilamente y se
acuesta a dormir.
A este género de perros militares
y atorrantes pertenecía el Sargento, grado a que había alcanzado, desde
simple soldado, merced a sus servicios prestados en los diferentes cuerpos que
guarnecieron el fuerte General Paz.
El Sargento era perro de
campamento, y más que de campamento, de la mayoría donde estaba situado el
rancho del jefe de la frontera.
Él había nacido allí, allí se
había criado y de allí no había cariño capaz de arrancarlo.
Los regimientos, como los jefes,
cambiaban con frecuencia de residencia, pero el Sargento quedaba allí
firme, esperando el nuevo jefe que le deparara la suerte. Cuando más salía a
acompañar al regimiento que se ausentaba hasta el primer fortín, donde esperaba
al que venía para recibirlo con todos los honores y meneadas de cola del caso.
Y acompañaba al nuevo jefe hasta
el pobre ranchito enfrente al hospital, como si quisiera enseñarle cuál era su
alojamiento allí y dónde podrían hallarlo cada vez que lo necesitaran.
Así el Sargento había
vendido al lado de Heredia, al lado de Borges y al lado de Lagos, sin reconocer
en ellos a un amo, sino a un jefe cuyas credenciales no eran otras para él que
verlo instalado en el pobre alojamiento donde había nacido.
Entonces el Sargento
obedecía a la palabra del nuevo jefe, con un raro empeño, y se constituía en su
asistente y centinela de más confianza.
Iba las cuadras de los nuevos soldados, como para reconocerlos y
hacer amistad con ellos; pero regresaba al puesto que él mismo se había señalado,
sin que hubiera fuerza suficiente a arrancarlo de allí.
A la noche, sobre todo, el Sargento
se instalaba delante de la puerta, y después del toque de silencio no permitía
que nadie pasara sino a seis u ocho varas de distancia: y pobre de que intentase
avanzar a pesar de sus ladridos.
Sólo al oficial de guardia, a
quien reconocía cuando se recibía del servicio, permitía la entrada al rancho
del jefe de la frontera.
Después de éste, la entrada
estaba vedada para todos.
El Sargento era un perro
de un valor asombroso: no había peligro capaz de arredrarlo, y bastaba una
simple amenaza para que acometiera de una manera decisiva.
Su piel renegrida y lustrosa
estaba llena de cicatrices tremendas, recibidas todas ellas peleando
valientemente contra el enemigo común.
Él había tomado parte en todos
los combates que se habían librado cerca del campamento, y herido casi siempre,
se venía la hospital, donde sabía que el cabo de servicio tenía orden de
asistirlo como a cualquier soldado del campamento.
El Sargento no se movía
del hospital hasta no estar bueno, siendo su primera operación ir a visitar al
jefe de la frontera como para avisarle que estaba de alta y a su completa
disposición.
El Sargento conocía
perfectamente todos los toques de corneta.
El de oraciones lo escuchaba de
pie y con un raro recogimiento.
Parecía participar de la
languidez que invade el espíritu en aquella hora grandiosa, y del respeto que
le comunicaba aquel toque severo en un silencio tan viril y solemne.
Al toque de silencio y junto con
la larga y sentida nota que lo termina, el Sargento lanzaba un aullido
triste y prolongado, y se instalaba en su puesto de servicio hasta la siguiente
diana.
Al toque de carneada, el Sargento
era infaltable en el paraje donde ésta se efectuaba.
Él ayudaba a voltear las reses y
participaba de las achuras con una provisión notable.
Pero si el toque de carneada
sonaba durante sus horas de servicio, aunque hiciera tres días que no comía, no
se movía de su puesto.
Muchas veces el coronel lo había
tanteado haciendo tocar carneada después de silencio.
Pero por más apremiante que fuese
el hambre, no había logrado hacerlo mover de su puesto.
Eran sus horas de servicio, y no
tenía él qué hacer con el resto del campamento.
El Sargento tenía como
única excepción de su vida, una amistad decidida por el cabo Ledesma. Y esta
amistad tenía su origen en un bello rasgo del valiente negro.
Un día el Sargento había
quedado por muerto en el campo de batalla...
Se había peleado más de tres
horas sin tregua, y el sargento, después de tomar parte en lo más recio del
combate, había caído a su vez acribillado a lanzadas.
Después de terminada la
persecución, el cabo Ledesma tuvo una inspiración: tal vez no esté muerto,
dijo, y alzándolo en ancas lo trajo al campamento, asistiéndolo prolijamente en
el rancho del sargento Carmen.
Un mes después el Sargento
estaba bueno, gracias a los cuidados que se le habían prodigado, y desde
entonces cobró por el cabo Ledesma un cariño que no había demostrado jamás por
nadie.
Lo visitaba en la cuadra, y
cuando estaba de servicio lo acompañaba en el cuerpo de guardia durante todo el
día y hasta el toque de silencio.
Después de esa hora ya se sabe
que no se movía de su puesto.
En cambio allí solía venir a
acompañarlo el cabo Ledesma.
Pero entonces sucedía una cosa
particular: el perro salía a recibir al soldado a unas ocho varas antes de
llegar al alojamiento del jefe.
Su cariño y su agradecimiento no
llegaban hasta hacerle faltar a la consigna que él mismo se había impuesto: no
dejar llegar a nadie hasta aquella puerta sagrada.
El día que mataron los indios al
cabo Ledesma, fue un día de visible pena para el Sargento.
Se acurrucó allí en el
alojamiento del jefe, de donde no se movió en cuatro días, al cabo de los
cuales empezó a hacer sus visitas al toldo del sargento Carmen, la madre de
Ledesma.
Un mes después de este día amargo
para todo el regimiento, porque el cabo Ledesma era un leal veterano, no se
volvió a ver más durante el día al Sargento.
Al toque de silencio se le encontraba
firme en su puesto de guardia, y al de carneada era infaltable a recoger las
achuras.
Pero después de esta hora se
perdía hasta el toque de silencio, en que volvía a aparecer.
Nadie se había podido explicar
dónde pasaba el día.
Intrigados por esto, los soldados
decidieron seguirlo, y sin que el Sargento lo notara, se pusieron en un
seguimiento, penetrando al fin el misterio de sus ausencias. El noble perro
pasaba el día sobre la tumbadle cabo Ledesma, que había aprendido siguiendo al
sargento Carmen.
UN REGIMIENTO
ESPARTANO
Cuando la revolución de 1874, las
fronteras habían quedado completamente abandonadas porque las tropas que
guarnecían habían acudido al llamado del gobierno, unas, mientras las otras se
habían plegados a la revolución, siguiendo al prestigioso general Rivas.
En el fuerte General paz,
comandancia de la frontera oeste, no había quedado un solo soldado susceptible
de dar un paso.
Todos habían marchado al
campamento de Mercedes con el benemérito coronel Lagos; jefe de aquella frontera.
La noticia de la revolución los
había tomado ignorantes de todo: el regimiento 2 venía de corretear unos
indios, recibiendo Lagos en la marcha, la noticia de lo que sucedía en Buenos
Aires.
Llegó el campamento, hizo montar
a caballo inmediatamente la fuerza que allí quedaba y se puso en marcha hacia
Chivilcoy, a esperar órdenes, o ver qué giros tomaban los sucesos.
Cada cual salió con lo puesto,
considerándose feliz el que pudo echarse una muda de ropa a los tientos, por lo
que pudiera suceder.
Nadie sabía a dónde iba, lo que
sucedía y cuánto duraría aquélla marcha precipitada.
Todo quedó abierto y tirado, y a
disposición del primero que quisiera agarrarlo.
Allí quedaba la ropa, las armas
de repuesto, las camas, y hasta la correspondencia amorosa.
Los quillangos comprados a los
indios para traerlos a sus novias unos y a sus madres otros, los retratos de
familia y de amor, todo, en fin, quedaba a la vista y a disposición del primer
indio que allí entrara.
En el hospital no había más que
un soldado moribundo de fiebre maligna, el loco Echeverría, con una indigestión
de maíz, y dos soldados más, enfermos de golpes de caballos que les privaban de
todo movimiento.
Los buenos milicos se despidieron
de sus consortes, que quedaban allí a cuidar las cuadras, los oficiales
saludaron aquellas covachas donde dejaban su tesoro y la columna se puso en
marcha, con gran espanto del médico Franceschi, que no sabía andar a caballo y
temía lo basureara el mancarrón.
El abandono era peligroso, porque
el campamento quedaba situado entre las tribus amigas, que no por ser amigos
dejaban de se indios: Manuel Grande, Coliqueo y Tripailaf.
Allí quedaba armamento en desuso,
polvorín bien provisto y casuchas como la del coronel Lagos, que guardaba
cuanto tenía éste, y que no había querido llevar nada para quedar en iguales
condiciones a sus oficiales.
No había más amparo que la negra
Carmen, sargento primero del 2 de caballería, y a ella se le nombró jefe de la
frontera mientras duraba la ausencia del coronel Lagos.
Era mama Carmen el único sargento
primero que quedaba en el campamento, y a ella le correspondía el comando
accidental de la frontera.
La pequeña columna se puso en
marcha, y mama Carmen se quedó dando sus primeras órdenes para arreglar el
servicio de vigilancia.
Los vivanderos encajonaban
apresuradamente sus limetas y galletas revenidas, para apretarse el gorro sobre
tablas, porque podían entrar los indios, que son, por lo general, malos
marchantes.
Sevilla, Bastos, don Pedro, todos
andaban apuradísimos en arreglar sus efector, cuando sentimos, ya al salir del
campamento, la voz sonora de mama Carmen, que dirigiéndose a Bastos le decía:
-¡Que se quede ese que se llama
como baraja! No quiero que se vaya, porque por un flojo no nos hemos de quedar
sin ginebra ni vicio de entretenimiento.
-¡Que se quede mi pulpería!
–gritó Bastos-, pues mis matambres los pongo en salvo.
Y uniendo la acción a la palabra,
vino a formar a retaguardia dela columna, mientras mama Carmen ponía de guardia
en la pulpería de Bastos a la mujer del sargento Romero, una negra buena moza,
más grande que un rancho.
La columna siguió la marcha en
medio de las más alegres carcajadas, marcha que fue un verdadero vía crucis
para el médico Franceschi, quien, como Cristo, no hacía sino caer y levantarse
para volver a caer.
Aquella misma tarde mama Carmen
vistió con uniforme de tropa a todas las mujeres que quedaron en el campamento,
para que en un caso dado pudiera fingirse un piquete dejando de guarnición en
él.
En el mangrullo había dos
piecitas de bronce, las mismas que tomó Arredondo en San Ignacio, y que estaban
en buen estado de servicio.
En aquel mangrullo estaban
perfectamente seguras, pues levantando la tabla no había quien trepara a la
estrella, y en último caso, mama Carmen sabía manejar las piezas con bastante
acierto.
Allí subían a dormir de noche,
estableciéndose de día la más estricta vigilancia.
Los indios amigos veían a la
distancia que en el campamento habían quedado soldados y no se atrevieron a [venir].
Manuel Grande era un cacique que
siempre había sido leal al gobierno y que protegía al campamento en cualquier
caso de apuro.
Una siesta [cuando] mama
Carmen estaba entregado con sus amigas y soldados ya mejorados al las delicias
de una carne con cuero, sintieron a la centinela que gritaba:
-¡Indios en el fortín Luna!
Medio atorándose con un bocado de
matambre, mama Carmen mandó formar sobre el mangrullo y subió ella misma a
preparar las piezas.
Efectivamente; a la derecha del
campamento se veía una indiada que avanzaba con el mayor descuido, como si
supiera que el campamento estaba abandonado.
Los caballos estaban atados a la
estaca y nada acusaba la presencia de tropas.
La negra Carmen cargó las piezas,
levantó la tabla y se escondió como las demás mujeres detrás del parapeto.
Los dos soldados tenían su
carabina con su dotación de tiros, otra carabina mama Carmen y otras dos tenían
la mujer del sargento Romero y la mujer del trompa Martinone, conocido por el
alias de Martineta.
Los indios, que sin duda estaban convencidos
que no había nadie, entraron alegremente y mirando a todas partes, como si
quisieran descubrir el paraje que debían asaltar primero.
Aquí fue donde mama Carmen hizo
asomar a sus tiradores, asomando ella misma, y rompiendo el fuego sobre los indios.
Aturdidos y aterrados por aquel
inesperado fuego de fusilería, los indios se hicieron una pelota y salieron del
cuarto dando alaridos terribles.
Mama Carmen, que los vio hechos
un pelotón que no atinaba por dónde romper, hizo un disparo de artillería que
concluyó por aterrarlos.
Al segundo cañonazo los indios se
ponían en fuga, dejando dos heridos dentro del mismo campamento.
Mama Carmen salió entonces del
mangrullo seguida de los dos soldados, montó a caballo y se puso en persecución
de los derrotados, haciéndoles frecuentes tiros de carabina.
Si los indios volvían, siempre
tendría ella tiempo de volver al mangrullo a jugar su artillería.
Pero los indios no atinaban a
volver: los disparos de las piezas los habían llenado de espanto y sólo trataban
de ponerse a salvo.
Tres indios que fueron
alcanzados, en un trayecto de veinte cuadras que duró aquella persecución, los
ató mama Carmen y los trajo al mangrullo, diciéndoles:
-No tengan cuidado, hijitos: aquí
quedaran hasta que vuelva el coronel y diga lo que ha de hacerse.
Cuando los indios vieron que allí
no había más que mujeres, querían morirse de desesperación; pero no había
remedio, pues estaban fuertemente amarrados al mangrullo.
Así se libró de ser invadido al
fuerte General Paz, durante el tiempo que duró la revolución.
Cuando regresó la división del
coronel Lagos, halló los tres prisioneros, guardados por aquel cómico
destacamento.
No faltaba ni una hilacha en el
campamento; todo se había salvado, gracias al valor y previsión de mama Carmen.
LOS HÉROES IGNORADOS
El 6 de línea ha sido un cuerpo
donde el espíritu de batallón ha llevado siempre a oficiales y soldados hasta
la heroicidad.
Sus filas no han contado nunca
con un flojo, y si por desgracia lo ha habido, sus veteranos se han manejado de
modo que bien pronto lo han hecho cambiar de número.
A pesar de esta bravura soberbia,
a pesar de ese espíritu de cuerpo insolente muchas veces, en las filas del 6
había un soldado cuya temeridad lo hacía aparecer más valiente que ninguno.
Éste era el negro Leopoldo
Montenegro, de la compañía de cazadores que mandaba el teniente José Inocencio
Arias.
El negro Montenegro era el
soldado más alegre del 6.
Sus farsas se contaban en las
cuadras como leyendas fabulosas, y en el campamento raro era el día que pasaba
sin alguna aventura traviesa o un hecho heroico llevado a cabo por Montenegro.
Y no había combate en que el
negro no se distinguiera por alguna circunstancia especial o por alguna
travesura heroica que muchas veces ponía en conflictos al teniente Arias.
Dos hechos, sobre todo, recuerdan
los oficiales del 6 que pintan admirablemente aquel noble y bravo carácter.
La batalla del 24 de mayo fue la
más sangrienta de la guerra del Paraguay.
La sorpresa había sido completa;
una gruesa columna de caballería había cargado sobre el campamento, sin que las
compañías tuvieran siquiera tiempo de numerarse.
El 6 de línea que marchaba en
protección del 3, se había visto obligado a formar cuadro, para defenderse de
los escuadrones que sableaban al 4, sin dejarlo formar.
La compañía de cazadores formaba
la cuarta cara y se batía se una manera imponderable.
El campo de batalla estaba en una
confusión terrible; por todos lados cruzaban grupos de caballería paraguaya que
se acercaban a matar artilleros hasta sobre los cañones, sembrando el espanto y
la confusión por todas partes.
Montenegro en un descuido, indujo
a un compañero y se dispararon de las filas del cuadro, aprovechando un momento
de distracción del teniente Arias.
Y cargando el rifle ganaron el
monte que había enfrente, verdadero hormiguero de paraguayos.
La falta delos dos soldados fue
notada, y el teniente Arias no tuvo más remedio que ir a buscarlos en persona
al peligroso monte.
-¿Qué hacen aquí, bribones?
–preguntó Arias-. A las filas, pícaros.
-Por Dios, mi teniente –dijeron-.
Estamos esperando aquel abanderado que va a pasar por aquí, para quitarle la
bandera.
Efectivamente, el abanderado del
regimiento paraguayo que cargó primero, único que quedaba como última muestra
de su bravura, venía a pasar por el monte.
Pero a pesar de sus buenos
deseos, Montenegro y su compañero tuvieron que volver a sus filas abandonando
su presa.
La noche había caído por completo
en Lomas Valentinas, y las avanzadas paraguaya y argentina seguían batiéndose,
estero por medio, con un encono de perros.
La legión militar había sido
relevada por el 3, el 3 por el 4, éste por el 6, y el combate amenazaba no
concluir nunca.
La noche era tan oscura que era
preciso espiar los fogonazos para hacer los disparos, porque los soldados no
podían ver ni al que tenían al lado.
Y los fogonazos se repetían uno
tras otro, sirviendo de blanco al adversario que con tal objeto los espiaba.
El coronel Rivas, jefe de la
línea, estaba fatigado de tanto fuego al acaso, que no dejaba de causar
bastantes bajas.
-Es preciso que esto termine al
fin-dijo a Campos, jefe del 6-, porque no se puede estar peleando así toda la
noche. La tropa está fatigada, no acomido hoy, y según va la cosa relevando
cuerpo tras cuerpo, no podrá comer ni descansar en toda la noche. Es preciso
terminar esto de una vez, y me parece que para lograrlo sería conveniente dar
una carguita a la bayoneta.
-La cosa es difícil, pero no
imposible –contestó el valiente Campos-. Estamos peleando al fogonazo, y cargar
a la bayoneta entre el monte y bajo semejante oscuridad, es expuesto. Sin
embargo, si usted manda a cargar, yo cargo, con el 6.
-Me parecería bien, prepárese,
compañero, y pegue una carguita como las que da siempre el 6.
El comandante Campos empezó a
pasear delante del 6, que estaba en batalla, tomando todas aquellas medidas que
la prudencia aconseja y recomendando a los comandantes de compañía la mayor
vigilancia.
-Vamos a cargar a la bayoneta;
que ninguno se separe de sus compañeros, porque se va a perder; que estén todos
reunidos, y que ninguno salga de la formación bajo ningún pretexto.
El 6 escuchaba atentamente la voz
de su jefe, saliéndose de la vaina por cargar cuanto antes.
En cuanto el trompa tocó a la
carga se sintió un feroz golpeteo de boca, y Montenegro se desprendió de las
filas y cargó solo, dando alaridos espantosos.
Sorprendió con aquella chillería,
capaz por sí sola de alarmar el campamento y hacer fracasarla carga, dio vuelta
el comandante Campos y vio al negro que cruzaba el estero redoblando sus gritos
y a son de carga.
-¡Ah, negro trompeta! –exclamó, y
no pudiendo contenerse le envolvió la cabeza de un latigazo, mandándolo a las
filas.
-¡Vean lo que hacen los jefes!
–gritó el negro sintiendo la vergüenza de la afrenta y relampagueantes los ojos
bravíos en medio de la oscuridad de la noche.
Y trémulo y silencioso volvió a
ocupar su lugar en las filas sin que volviera a escucharse su voz alegre.
El 6 de línea cargó con el brillo
de siempre, y los paraguayos fueron pronto desalojados de su posición.
Montenegro había cargado en la
punta con imponderable bravura.
El capitán Arias lo había
admirado en su valor magnífico y el mismo Campos lamentaba aquel latigazo que
se había visto forzado a darle, castigando en el pobre negro un acto de arrojo
que comprometía el éxito de la carga.
El negro cargó en lo más recio
del choque y se metió entre el enemigo, bayoneteando sin piedad, como una
máquina de muerte.
Y no se lo volvió a ver más en
las filas del 6.
El pobre negro, sin duda para
olvidar la afrenta del latigazo se había metido entre el enemigo buscando la
muerte.
En vano se buscó su cadáver al
otro día, con el mayor empeño.
Montenegro no volvió a aparecer,
ni vivo ni muerto.
UN BAILE MILAGROSO
El hambre había subido a cuarenta
grados centígrados sobre el termómetro del estómago.
Hacía dos meses que estábamos a
carne de carnero, de carnero gordo, por todo alimento, así es que una pierna de
carnero y una toma de ipecacuana venía a ser lo mismo.
Estanislao del Campo, cuyo espíritu
travieso era capaz de sobre la mayor desventura, había templado su guitarrita
y endosado al coronel Gorordo, jefe del Estado Mayor, una famosa composición
que empezaba así:
“Señor coronel Gorordo,
permítame que le diga
que me bala la barriga
de comer carnero gordo”.
Aquello era espantoso; uno se
mordía los codos de pura hambre y no se atrevía a hacerle frente a una pierna
de carnero.
Ya habíamos asaltado el botiquín
de Julián Fernández para robarle alguna droga que pudiera comerse, y habíamos
salido triunfantes con un cacho de manteca de cacao.
Siquiera el mate tenía gusto a
chocolate, y la yerba espantosa, yerba patria con que envenenábamos
cristianamente nuestros intestinos, sería privada de su gusto espantoso.
En aquel estado miserable llegamos
a Dolores, donde estaba nada menos que el señor ministro de la Guerra con todo
su Estado Mayor, bien comido y mejor bebido.
Hubiéramos dado nuestra parte de
paraíso, si es que alguna vez nos ha de caber en suerte, por un bistec con
huevos.
Con el alférez Ricardo Jiménez y
el comandante García entonces capitán, habíamos hecho sociedad de pilchas.
Pero ningún fondero había querido
darnos sobre ellas tres bifes con huevos.
En Dolores había Guardia Nacional
amiga, pero siesta estaba mejor racionada, su estado de pobreza era como el
nuestro.
Entre los capitanes Lucio Vicente
López, Santiago Bengolea, Enrique Rodríguez y Roque Sáenz Peña, no habían
podido juntar diez pesos por todo para favorecernos.
Recurrimos a la eterna
munificencia de los comandantes Julián Martínez y Estanislao del Campo, pero el
primero nos ofreció una blusa nueva para que la empeñáramos, y el segundo nos
ofreció hacernos unas décimas para que cantásemos cada vez que quisiéramos.
¡asemos cada vez que quisiéramos. ¡ aquel maldito bife con huevos que senos
había metido entre ceja y ceja!
-¡A la tarde can a dar ración de
vaca!- nos dijeron como quien dice: ¡vas a heredar a Anchorena!
Pero llegó la tarde, y el coronel
Villegas nos mandó a montar la guardia avanzada, una legua al frente, bajo una
lluvia torrencial, y sobre un campo donde se hubiese podido navegar con una
canoa.
¡Todavía no hemos tomado justa
venganza de aquel nombramiento infame!
Al otro día nuestro estómago
parecía una chuspa de milico pobre.
Ya no estábamos en estado de
elegir, y en vez de los bifes con huevos, habríamos aceptado aunque fuera una
suela de botín frita en grasa de potro.
Relevados del servicio de
avanzada, vinimos al pueblo decididos a comer a toda costa, y a comer bien.
Fuimos en busca de Lucio López,
Bengolea, Julián Martínez, Enrique Massot, y no recordamos qué otro salteador
más, y expusimos de manifiesto el siguiente pasmoso proyecto.
-Pasado mañana se dará una gran
baile y ambigú en obsequio al ministro de la Guerra y su brillante Estado
Mayor, en casa de la familia...
-Convenido –respondieron todos-,
¿pero quién da el baile?
-Corre de nuestra cuenta si dos
de ustedes nos acompañan como comisión, de que seremos el presidente.
Discutida y apoyada calurosamente
la idea, nos vestimos con un pantalón de Peña, una blusa de Bengolea y unos
guantes de Martínez, y enfilamos a la calle.
Vivía en Dolores una familia muy
rica y muy partidaria del doctor Alsina.
Nosotros conocíamos de mentas
esta familia, la inocencia crasa de la señora y el gran partido que podríamos
sacar de una broma bien explotada.
Íbamos jugando un serio arresto,
pero ¡qué diablo!, el hambre podía más que toda otra consideración.
Enfilamos, pues, a la calle y nos
metimos en casa de la señora N., donde había gran reunión de muchachas lindísimas
y damas de la más famosa respetabilidad.
Pedimos una palabra a la señora y
entramos en materia sobre tablas.
-Hemos oído decir al ministro, de
[quien] somos ayudantes, que antes de irse de Dolores, quisiera bailar
una noche para conocer esta bella sociedad, y como el tiempo apremia, porque se
va pasado mañana, hemos venido a ver a ustedes, en comisión. Como ésta es la
casa más aparente y lujosa, y usted una dama tan distinguida –añadimos sin
darle tiempo a reponerse-, hemos creído que usted no tendría inconveniente en
prestarnos el local para dar el baile, aunque sería mejor que usted lo diera,
pues así invitaría a sus relaciones. El ministro tiene de usted muy buenos
recuerdos, y le hemos oído decir que es la dama más distinguida de Dolores.
La pobre señora se quedó envuelta
en una red sin salida.
Argumentó que su casa era muy
pobre para tanto honor, que sería feliz en complacernos, pero que no podía
prestar la casa, pues tal vez lo tomara a mal su marido ausente, pero que ella
daría el baile.
¡El triunfo no podía ser más
espléndido!.
Agradecimos vivamente a la dama
su complacencia, y como ella se mostrara ignorante en la manera de preparar
esas fiestas, nos ofrecimos a servirle de maestro de ceremonias, y con aquel
pretexto nos quedamos a comer.
¡Oh, día inolvidable! Mientras
nosotros repetimos ocho veces sopa, nuestros compañeros se despacharon un asado
de costillas.
Una dificultad sería había
surgido de pronto: no había pianista en Dolores; ¿quién tocaría?.
-Tocaremos nosotros-dijimos-, casualmente
yo y el doctor López somos concertistas.
Todo quedó así arreglado para el
día siguiente: la mesa para cien cubiertos se encargó al Hotel de Mazzuchi,
donde paraba el doctor Alsina, y no se habló más de la cosa.
Todo el mundo estaba invitado, menos
el ministro de la Guerra, en cuyo obsequio se daba la fiesta, porque podría
descubrir el pastel, y como nosotros éramos los encargados de invitar a los
caballeros, nos guardamos muy bien de decir una palabra.
Todo Dolores femenil estaba
invitado: las muchachas trasnochaban para concluir el traje, y nosotros
zurcíamos nuestras pilchas para presentarnos de una manera decorosa.
La hora llegó por fin, y nos
lanzamos como una avalancha a aquella casa llena de luz y de bellezas, donde
nos esperaba la más opípara de las cenas.
Todo era allí alegría y
esplendor; nosotros no le habíamos dormido al piano, le sacudíamos un feroz
manteo al Dame Bacaray.
Todas las muchachas esperaban al
ministro de la Guerra: pero a las doce de la noche se apareció un ayudante pidiendo
mil perdones, porque el ministro se había enfermado y no podía venir.
El baile fue, sin embargo, de lo
más entretenido, pues la concurrencia masculina era formada por nuestros mozos
más distinguidos.
A las cinco de la mañana salíamos
con el vientre repleto y el recuerdo de nuestra más salada noche.
En los bolsillos, en el seno y
hasta en las cañas de las botas, habíamos llevado provisiones de masas, pollos,
chocolates y pan para una semana.
EL CORONEL BORGES
He aquí un soldado de quien, sin
hacer la menor exageración, puede decirse que fue la flor y nata del Ejército
argentino.
Bravo como pocos y de una
contracción inmensa [a] sus deberes militares, el coronel Borges fue siempre un
oficial de provecho y lucidísimo en el campo de batalla, no sólo por su valor
personal a toda prueba, sino por su pericia y conocimiento en el arte de la
guerra.
Como oficial subalterno, fue
siempre un modelo de delicadeza y de honor militar, nunca dio lugar al menor
reproche, ni sus jefes tuvieron que dirigirle ninguna observación, ni como
conducta ni como servicios.
En el cuartel, como fuera de él,
Borges era siempre un cumplidísimo caballero, tan celoso de su reputación
militar como personal.
Jamás se le veía mezclando en las
bromas juguetonas, tan naturales en los cuarteles entre oficiales jóvenes y
traviesos; reservado y prudente, las horas de descanso las dedicaba al estudio
de la táctica en el arma de infantería, por la que tenía verdadera pasión.
Los duelos, tan frecuentes entre
la juventud de espada, y los lances amorosos inherentes a ella, lo encontraron
siempre ausente.
Si alguna vez tuvo alguna
aventura galante, sólo su asistente la conoció; en cuanto a duelos, nadie
recuerda haber cambiado con él una palabra destemplada.
La única ofensa lanada por él a
un compañero de armas, fue la siguiente, que pinta admirablemente la hidalguía
de su carácter:
-Yo no puedo estrecharle la mano
–le dijo-, hasta que usted no cambie una bala conmigo.
Sin hacer de esto alarde ni
acción meritoria, era el primero que acudía al sitio del peligro y el primero
que entraba en fuego.
Duro con enemigo y tratando de
cumplir siempre exactamente las órdenes que recibía, era amable con sus inferiores y bondadoso con sus soldados,
al extremo que éstos tenían por él una ciega idolatría.
Es que Borges, sin disculparles
la menor falta ni eximirlos de ninguno de sus deberes, atenuaba en lo posible
las penurias de la vida militar.
El cariño de sus soldados por
Borges está pintado en este hecho:
Cuando la revolución de
septiembre, el coronel Borges había llevado el poderoso contingente de su brazo
y su inteligencia al partido que se alzó en armas contra el Gobierno.
Su batallón, el 2 de infantería,
a órdenes del comandante Sáez, había quedado con el Gobierno, y formaba en el
cuerpo del ejército que mandaba el coronel Julio Campos.
Un día fue necesario hacer un
reconocimiento peligroso, y el coronel Campos comisionó al comandante Sáez, con
el2 de infantería de línea.
-Yo cumpliré como es mi deber
–dijo Sáez, que se había criado en aquel cuerpo-, pero es mi deber también
prevenir al señor coronel, que el resultado de este reconocimiento será fatal:
yo no tengo confianza en mi batallón.
-El 2 de infantería es un cuerpo
glorioso y denodado-repuso Campos- habituado al sacrificio y al triunfo.
-Sí, pero en este caso –repuso
Sáez, que sabía lo que decía-: el coronel Borges está con el enemigo, y si el
batallón lo ve o sabe que está allí, no sólo no obedecerá mi voz, sino que sin
la menor vacilación tratará de incorporársele; conozco los oficiales y los
soldados.
Fue preciso ceder a la razón y no
tentar el cariño del 2 de infantería.
El coronel Borges empezó a servir
a la causa de la libertad desde sus más tiernos años.
Oficial de artillería en
Montevideo, vino como teniente de esa arma a la batalla de Caseros,
conduciéndose con bizarría y brillo desde disparó el primer tiro.
Un año después pedía su alta en
la infantería argentina y era incorporado en su clase de teniente al batallón 2
de línea, de cuyas filas no volvió ya a apartarse hasta 1874.
Desde la batalla de Cepeda hasta
entonces, no s ha disparado un solo tiro en la República y fuera de ella, donde
haya tomado parte nuestro ejército, sin la presencia del 2 de línea.
Ese cuerpo glorioso ha asistido
siempre a todos los combates y a todas las batallas, tomando en ellos la parte
más activa, sin que la menor nube haya empañado jamás su justa reputación.
Él asistió a todas las batallas
de la guerra del Paraguay, conquistando siempre el aplauso de los jefes
superiores.
Y el coronel Borges no había
estado jamás separado de sus filas un solo momento en los días de peligro,
aumentando así el brillo de su figura simpática y atrayente.
Herido unas veces, contuso otras,
ileso algunas, su carácter no desmayó un solo momento, y sus atenciones se
prodigaron a manos llenas sobre los que iban quedando en el campo como estela
luminosa y triunfante del valiente batallón, que miraba como su parte de
paraíso aquel pedacito de trapo desgarrado y mugriento de sangre y humo, último
resto de la brillante bandera.
Su posición de jefe no alteró en
nada las condiciones del oficial.
En el campamento y en el cuartel
era la misma persona bondadosa y suave, el mismo caballero distinguidísimo en
el salón, y el mismo león en el campo de batalla.
Dedicado constantemente a la
labor y al estudio, su opinión es respetada por sus compañeros de armas, que la
consultaban y la acataban con la mayor complacencia.
Los jefes de fronteras que
estaban a sus órdenes en los últimos
tiempos, como los coroneles Lagos y Timote, no tuvieron jamás con él la menor
dificultad, secundándole y ayudándolo con denuedo en su constante y ardua
labor.
Fue en las fronteras que comandó
con tanto acierto, donde el coronel Borges prestó sus más relevantes servicios,
mostrando toda la competencia y tino de que era susceptible.
Los indios sometidos estaban
siempre tranquilos, porque temían y querían a aquel jefe de una rara
integridad, que les cumplía sus compromisos hasta en el más insignificante
detalle.
En el rudo combate de San Carlos
[provocado] por Calfucurá, al frente de más de cuatro mil lanzas, fue la
presencia del Coronel Borges la que salvó la situación y el honor del ejército.
Los indios habían doblado los
regimientos de caballería y arrollado los cuadros de infantería, porque combatían
con enormes ventajas y en número infinitamente superior.
La sola presencia del coronel
Borges vino a restablecer el combate, y bien pronto, gracias a su actividad y
su tino, los indios huían en espantosa derrota, dejando en poder de nuestros
soldados la mayor parte de sus arreos y gran cantidad de prisioneros.
Cuando estalló el movimiento de
septiembre de 1874, el coronel Borges se hallaba en una posición sumamente
difícil.
Él estaba comprometido a apoyar
la gran revolución con las fuerzas [a] su mando, el día 12 de octubre,
en que expiraba el período presidencial de Sarmiento u en que debía estallar la
revolución.
Pero antes del 12 de octubre, el
coronel Borges debía ser leal a Sarmiento, a quien servía hacía cinco años.
Cuando se susurró que algo
tramaba el partido Nacionalista, el Gobierno o llamó al coronel Borges para
preguntarle qué actitud asumiría en el conflicto, y si era leal al Gobierno.
-Hasta el 12 de octubre el
Gobierno de Vuestra Excelencia puede contar con mi lealtad y con las tropas
confiadas a mi honor – respondió el noble Borges -; no hay consideración en el
mundo que me haga faltar a mis deberes.
El Gobierno, que conocía al
militar con quien hablaba, dio por terminada su conferencia, enviándole de
nuevo la frente de sus tropas, en la seguridad de que Francisco Borges no
faltaría jamás a la palabra empeñada.
Los sucesos se precipitaron, y la
revolución se adelantó por motivos que no es el caso tratar.
Y el coronel Borges se encontró
con que no podía cumplir con sus amigos políticos y personales.
Éstos lo instaron por que los
acompañara y el contingente de la división a su mando.
Pero esto importaba para el
coronel Borges un acto vergonzoso que él era incapaz de cometer.
-Yo me he comprometido para el 12
de octubre- dijo -, y mantengo lealmente mi promesa; antes de ese día yo no me
pertenezco y no puedo faltar a la confianza que el Gobierno depositó en mí, ni
a mi propio honor, cometiendo un acto incalificable.
Y el coronel Borges vino a
Mercedes y puso a disposición del Gobierno las tropas que este había confiado a
su honor, al mismo tiempo que pedía su separación de ellas.
Y el 12 de octubre a la
madrugada, el coronel Borges de presentaba al ejército de la revolución a
cumplir gustoso la palabra empeñada.
Sus compañeros no comprendieron,
o aparentaron no comprender aquel hermosos rasgo de caballerosidad y de
carácter, reprochando a Borges, aunque no de frente y con claridad, lo que
ellos se permitían llamar su traición.
Y esto hizo una impresión
terrible en aquel carácter esencialmente hidalgo y abnegado, concibiendo tal
vez entonces la idea de hacerse matar.
La Verde sucedió los pocos días, y como
siempre, desde el primer momento, el coronel Borges ocupó el primer puesto de
peligro, después de haber tomado la parte más activa en las conferencias que
procedieron a aquel brillante hecho de armas.
Cuando el general Mitre mandó la
retirada del ejército, porque no quería el sacrificio de un solo argentino más,
el coronel Borges observó que aquella retirada no era oportuna.
-Se han perdido ya muchas vidas-
dijo-, y el enemigo, en un minuto más de fuego, habrá agotado sus municiones.
El general Mitre desoyó la
observación y reiteró su orden.
El coronel Borges, entonces, con
la mirada empañada por una profunda expresión de pena y tristeza, avanzó
seguido de dos o tres ayudantes, entre ellos el valiente León Rivera, hasta
donde el fuego era más violento y nutrido.
Y avanzaba tranquilamente, con
sus brazos cruzados y la fisonomía iluminada por una expresión de melancólica bravura.
Algunos pasos más, y el coronel
Borges cayó para no levantarse más, con dos terribles heridas, ambas mortales.
Fue su leal ayudante León Rivera
quien lo sacó del campo del batalla, para que su cadáver no quedara entre el
enemigo.
Dos días después, el coronel
Lagos recogía, en el 9 de julio, el cadáver del coronel Borges, que conducía
retobado en un cuero el ayudante Rivera, y le daba sepultura en el panteón
construido allí para el comandante Heredia.
¡Triste coincidencia! Hablando
una tarde sobre el destino de los hombres, y ponderando algunos la posición que
a fuerza de constancia y de bravura se había conquistado, dijo el coronel
Borges:
-¡Nadie sabe el fin que puede
tener!
-¡Quien sabe si algún día no me
matan por ahí y me dan por tumba un cuero para retobarme!
Así murió aquel digno y bravo
soldado.
El Gobierno y sus amigos
políticos han sido para él cruelmente ingratos.
Y sin embargo, fue el militar más
lúcido y honrado del ejército. Ninguna lengua se movió jamás para empañar su
nombre.
EL CORONEL LAGOS
Es una lámina de acero, que no
hay fuerza capaz de torcer.
Pocos militares tan dignos y tan
leales, tan bravos y tan abnegados como Hilario Lagos.
En su arma es hoy el jefe más
distinguido del ejército, bajo todos los conceptos.
Jefe experto, no hay dificultad
ni o peligro capaz de arrendarle o doblegar su carácter de rara firmeza y de
excesiva nobleza.
Sereno, sereno y tranquilo en el
combate, él acude a todos los puntos, tomando sobre el terreno las prudentes
medidas que son del caso, condiciones que le han hecho hacer una figura
brillante siempre que ha mandado en jefe.
Humilde y generoso ha salido
siempre de los primeros a ocupar su puesto de peligro, volviendo al silencio
del hogar cuando aquél ha pasado y la patria no ha necesitado más el servicio
de los buenos.
En el cuartel, como en el hogar,
en la sala como en la calle, de lejos o de cerca, en el combate como en la
fiesta, siempre es el mismo hombre, igualmente bueno, igualmente digno y
generoso, sin que los reveses de la suerte y los contrastes de la vida,
dolorosos muchas veces, hayan logrado quebrar la altivez legítima y noble de su
carácter.
Como jefe, en el servicio y fuera
de él, ha sido siempre el mejor amigo de sus subalternos, quienes jamás
encontraron cerrada la puerta para pedir una justa reparación.
Magnánimo y bueno, fue siempre
enemigo de los castigos brutales aplicados a la tropa, que tuvo siempre en él
un protector y un padre.
El alférez como el capitán, el
teniente como el coronel, eran para él iguales, y paseaba y se daba
indistintamente con el uno o con el otro, pues fuera del servicio no reconoció
nunca más jerarquía que la que cada uno lleva en su corazón.
El amor de sus soldados puede
juzgarse por este simple hecho.
Cuando Lagos se separó del mando
del brillante 2 de caballería de línea, parecía que este hubiera perdido todo
el aliento y todo espíritu de cuerpo.
Los soldados empezaron a
desertarse y el regimiento parecía haber perdido todo cariño aquel número 2,
por cuya gloria y buen nombre tantos sacrificios habían hecho.
Un día se presentó un grupo de
soldados en la puerta de su casa, calle de Charcas.
El coronel los hizo entrar y les
preguntó qué deseaban, quedando sorprendido al ver que aquel grupo no era otra
cosa que una compañía de su regimiento, con sus clases a la cabeza.
-¿Qué es eso? –preguntó el
coronel-. ¿Ha llegado el regimiento?
-No, señor, mi coronel –respondió
el sargento Suárez, que venía al frente de la compañía-. Es la segunda vez que
se ha desertado y viene buscando la incorporación de su jefe. No queremos
volver al cuerpo si usted no vuelve también.
-¿Pero no saben ustedes las penas
que tiene el delito de deserción?
-¡Cómo no! Seremos fusilados,
pero no queremos separarnos de nuestro viejo jefe.
El coronel, conmovido con aquella
profunda demostración de cariño, sacó el indulto para los nobles soldados, y
los mandó incorporarse nuevamente al regimiento.
Es en la guerra ingrata y penosa
con los indios que el coronel Lagos ha prestado sus servicios más importantes,
luciendo todas las condiciones de su bello carácter.
Buscando siempre ocupar los
puestos de mayor peligro, siendo sargento mayor del ejército, fue nombrado por
el viejo general Paunero para el comando del fuerte La Carlota, en la provincia
de Córdoba.
Aquel fuerte era entonces el
punto de mayor peligro en toda la frontera.
Los indios estaban habituados a
avanzarlo, pasar a cuchillo sus guarniciones y hacer todo género de iniquidades
y depredaciones.
Días antes se habían internado en
el corazón de la provincia, haciendo numerosos cautivos y saqueando infinidad
de casas de negocios.
El mayor Lagos aceptó el nuevo
puesto de peligro y de sacrificios que se le ofrecía, y marchó inmediatamente a
ocuparlo.
Pocos días después, los indios se
presentaban en demandadle nuevo jefe, en respetable número.
No los hizo esperar mucho el
mayor Lagos, que formó un pequeño destacamento aceptándoles el combate.
Y los indios, habituados a
triunfar siempre de la guarnición de aquel frente, sufrieron su primer revés,
perdiendo más de cincuenta lanzas y teniendo que retirarse sobre tablas. El
mayor Lagos fue tan tenaz en la larga persecución que les hizo como en el
combate, arrebatándoles más de mil cabezas de arreo, los cargueros que habían
robado antes en los negocios e infinidad de cautivos.
Desde aquel día los indios no
volvieron a avanzar a La Carlota.
Este hecho de armas valió a Lagos
las más ardientes felicitaciones del gobierno y dl ministro de Guerra, entonces
general Paunero.
Nombrado más tarde jefe del
batallón 7 de infantería de línea, hizo toda la campaña del interior que
dirigió el general Paunero, siendo de los jefes que en ella más se
distinguieron.
El segundo jefe que Lagos tenía
entonces, era el capitán Julio [A.] Roca, a quien él hizo dar el grado y
empleo de sargento mayor.
Siempre en constante servicio,
fue llamado después por el ministro Gainza para ocupar un nuevo puesto de
peligro y de sacrificio.
Éste era el comando dela frontera
oeste de Buenos Aires, vacante por la muerte de Heredia.
Los indios estaban ensoberbecidos
en aquel punto y su última hazaña había sido el asesinato del comandante
Heredia y cincuenta individuos de tropa.
El cacique Pincén tenía por lujo
invadir aquel punto y burlar su guarnición o batirla con éxito.
Como a La Carlota, Lagos marchó
al fuerte General Paz, donde lo esperaban nuevas victorias.
Los indios no tardaron en venir
en buen número a tantear al nuevo jefe y conocer sus aptitudes.
Un buen día a las doce, los
indios de Pincén sorprendieron al campamento y arrebataron sus caballadas, no
dejaron más que los pocos caballos que estaban atados dentro del cuadro.
Aquél era un golpe maestro que no
tenía remedio, puesto que los indios habían llevado los caballos y no había
cómo perseguirlos.
Con la paciencia del que espera
pronto un buen desquite, Lagos mandó traer caballos a Nueve de Julio, haciendo
montar ciento ochenta plazas de su regimiento.
-No los alcanzaré –se dijo-, pero
los encontraré en su campamento.
El coronel Lagos, comandante
entonces, se puso en marcha con toda tranquilidad, avistando a los diez días de
marcha los toldos del terrible Pincén.
Los indios estaban festejando su
último golpe; hasta entonces no había llegado allí ningún soldado, y no podían
imaginarse que hubiera un jefe tan audaz [como] para ir a llevarle una
sorpresa en medio de sus lanzas, a él, el terrible Pincén.
Al otro día a la diana, Lagos
caía en sus toldos por sorpresa y como un verdadero malón, tomando más de
doscientos prisioneros, rescatado sus caballos y arrebatando el rodeo de los
indios.
Fue esta la primera sorpresa que
se [dio] a los indios.
El ministro Gainza dio a este
hecho su verdadera importancia, haciéndolo figurar como la pieza más importante
en la Memoria de aquel año.
Este triunfo no costó ala Nación
ni un solo peso, ni un solo caballo, pues soldados y prisioneros regresaron
montando las tropillas de los indios.
La guarnición del fuerte General
Paz fue la más respetada por los indios, que desde entonces no quisieron tratar
sino con este jefe.
En la gran campaña del desierto,
iniciada por el doctor Alsina y terminada por su sucesor el general Roca, fue
Lagos la figura más lucida.
Venciendo mil géneros de pequeñas
hostilidades y contratiempos por parte de los directores de aquella campaña,
tuvo la suerte de hallar el mayor número de indios que batió y destrozó con el
brillo de siempre.
El resultado de la campaña de
Lagos fueron más de quinientos prisioneros y numerosos arreos de toda clase de
hacienda.
El mismo general Roca decía
después, en documentos ya publicados, que en la campaña de Lagos reposaba todo
el brillo de la expedición, opinión que emitían también los más notables jefes
que en ella tomaron parte.
Los tristes sucesos de 1880
separaron a Lagos de los filas del ejército y se quedó a formar bajo las
banderas de Buenos Aires.
Él necesito de todo su carácter
para sobreponerse a todas las miserias de que fue objeto y blanco; pero el
verdadero mérito se abre camino por todas partes, y Lagos llegó a la meseta de
los Corrales, histórica desde aquel día.
Todos conocen este espléndido
hecho de armas, fresco aún en la memoria de los hijos de Buenos Aires que
combatieron a su lado.
Desde entonces, el ejército se
vio privado de tan brillante espada y tan clara inteligencia, perdieron la
caballería argentina su jefe más lúcido.
El espacio de que disponemos en
las Siluetas militares, no es suficiente para consignar la mitad de sus
servicios.
Quedan, pues, dos veces más en el
tintero.
La silueta de Lagos, viene a
hacer aquí el digno pendant de la silueta de Borges.
LUIS MARÍA CAMPOS
He aquí, puede decirse, el
oficial modelo en el ejército argentino.
Luis María Campos pertenece a la
escuela antigua, a esa escuela rígida y seria, que convertía al oficial en una
verdadera máquina de guerra, de acciones precisas y dadas, de las que no es
posible discrepar.
Él es imperativo en el mando, y
no admite réplica ni dilaciones, pues como subalterno ha estado habituado a
obedecer ciegamente las [órdenes] de sus superiores, sin la menor
dilación y sin el menor comentario.
Como servicios es en estos
últimos veinte años la más brillante foja en la República, pues fueron veinte
años que pasó en campaña, ilustrando su nombre en todos los combates que se han
dado, y sin faltar del campamento un solo día; y es por esto que hemos dicho al
principio que es el oficial modelo en el ejército argentino.
Instruido en su arte, leal en sus
afecciones y bravo hasta la exageración, ha sido un notable jefe de brigada en
las situaciones más difíciles.
Él, como Lavalle y como Arias,
posee la medalla dada por el Brasil al valor militar, después del terrible
combate de Peribebuy, únicos tres jefes que la poseen en nuestro ejército.
Campos mandaba entonces la
brillante brigada formada por el 5 y 6 de línea.
Desde el primer combate con que
se inició la campaña de Paraguay, hasta el último, que creemos fue Peribebuy,
no faltó un solo día de la brecha.
Herido en Curupaytí, bajó a
Buenos Aires a curarse, y fue ésta la única vez que estuvo separado del
ejército, al que se incorporó convaleciente aún.
Constante y abnegado en el
servicio, bravísimo e infatigable en la batalla, Luis María Campos formó su
reputación con el filo de su espada y la importancia de sus servicios. Las
charreteras de general están pegadas sobre sus hombros con la sangre de su
cuerpo y los jirones de su carne.
Como hombre puede tener sus
defectos, todos los tenemos; como militar es intachable; no hay una sola sombra
que pueda nublar el brillo de aquellos galones tan dignamente ganados.
En el general Campos hay dos
individualidades: el hombre y el soldado.
Bajo la mirada franca y noble y
la sonrisa bondadosa del primero, desaparece toda la aspereza y rigidez del
segundo.
En general Campos es un hombre de
palabra breve, vigorosamente acentuada, seca y terminante.
En su mirada soberbia hay algo
del brillo del fogonazo, y sobre sus labios enérgicos ondula siempre algo de
dominante y severo.
De la misma que atiende al
coronel atiende al soldado, contra quien jamás ha levantado la hoja de su
espada.
En la filas del ejército no se
conoce ningún acto de crueldad cometido por él, ni una injusticia que se le
pueda enrostrar.
Porque el soldado ha sido siempre
para él una entidad digna del mayor respeto, a quien no se puede ajar sin ajar
la dignidad nacional que representa.
Luis María Campos es otra cosa
distinta.
Luis María Campos es siempre un
joven: bajo su mirada expresiva y mansa, brilla siempre una expresión juguetona
y estudiantil, la misma expresión traviesa que forma el sello especial de su
persona, y que se ve en el kepi y la levita, como en su cara, en sus manos y
hasta en sus botines.
Es esa expresión de independencia
inimitable que se imprime hasta en la ropa misma, porque ella nace en el
espíritu.
Luis María sonríe siempre, aunque
no quiera, aunque se ponga serio, y hace sonreír hasta el cigarro que fuma: es
el soldado franco, que sacude toda la rigidez del servicio durante aquellas
pocas horas que es dueño de su persona.
Su palabra es cariñosa y suave; y
nadie más expansivo que él en el seno de la amistad.
En el hogar, Luis María Campos es
un hombre digno del cariño y del respeto que le profesaban los suyos.
Ama su familia como la ama el
soldado que aprecia la inmensa felicidad de poder estar reunido a ella. Su
honradez es como un valor: jamás hemos oído el menor murmullo que pueda querer
dañarlas. Luis maría es honrado como todos los Campos: es cuestión de
temperamento y de raza.
El general Campos empezó sus
servicios en el 6 de línea, cuando el distinguido general Arredondo formó aquel
lucido cuerpo, antes de la batalla de Cepeda, y desde allí datan sus servicios.
Exclusivamente dedicado a la profesión que abrazaba, se contrajo de tal modo,
que en poco tiempo se hacía notar entre sus compañeros pos su buena instrucción
militar y la que había sabido imprimir a su compañía.
Desde este instante Campos no
descansa un momento; tras de Cepeda viene Pavón, el Paraguay, las campañas del
interior y Entre Ríos, estando presente siempre allí donde se ha quemado un
cartucho.
Su rigidez en el servicio
llegaba, ya como oficial, ya como jefe, hasta no haber faltado jamás a una
lista de diana, ni hubo pasado jamás un parte de enfermo, aunque muchas veces
lo estuvo seriamente.
La batalla de San Ignacio es uno
de los lindos episodios de esta vida militar tan pura y tan rica.
El general Arredondo había sido
desprendido por Paunero con el 6, el San Juan y Mendoza y el 1 de caballería,
en demanda de Saá, que operaba con seis mil hombres.
La orden no era comprometer
combate, vista la superioridad del enemigo.
Pero Arredondo se encontró con
Saá en los campos de San Ignacio, y la batalla se produjo.
La tropa empezaba a fatigarse en
una lucha tan larga y desigual, y el triunfo se inclinaba hasta entonces por
las armas de Saá, siendo necesario uno de aquellos golpes de audacia que
deciden un combate.
Así lo comprende Arredondo con
ese golpe de vista que lo caracteriza, y manda al 6 de una carga a la bayoneta
al centro de la infantería enemiga, arrebatando los cañones que aquella
defiende.
El 6 se pone en marcha con el
arma a discreción, veinte pasos antes de llegar al enemigo rompe el fuego y
carga a la bayoneta.
El choque fue tremendo: la
infantería de Saá, en su desesperación de defender los cañones, cala también
bayoneta, y se traba una furiosa lucha al arma blanca.
Luis María Campos ha adelantado
su caballo hasta la bandera enemiga, que toma del asta y empieza a luchar con
el porta.
Entonces Ra custodia de la
bandera rompe sobre él un fuego más nutrido y Campos desaparece entre una nube
de humo.
Pero no por esto se arredra, y
sin soltar la bandera sigue peleando hasta que cae, acosado de todos los lados,
herido de bayonetazos.
-¡Han muerto al comandante!-
grita el trompa, que no lo ha perdido de vista, y el teniente Arias y el cadete
Manuel Campos corren en su auxilio seguido de oficiales y soldados.
En aquel momento Luis María se
hallaba tendido de espaldas, como los leones, sin soltar la bandera, y tratando
de evitar como podía la lluvia de bayonetazos con que pretendían ultimarlo.
Alrededor de su cuerpo se traba
entonces una lucha desesperada.
Manuel Campos ha caído con la
cabeza partida de un fusilazo y Arias ha sido herido de bayoneta.
Y desde allí mismo, con una
entereza magnífica, Luis María manda cargar al 6, que arrolla en su
desesperación cuanto tiene por delante y llega a la artillería arrebatando las
indicadas piezas.
Y aquella carga impetuosa da la
batalla y salva a su bizarro jefe.
Batiéndose de una manera heroica,
Luis María Campos fue herido también en la batalla de Curupaytí y en Lomas
Valentinas, pero reestablecido bien pronto, regresó al ejército hasta concluir
la campaña, de la manera brillante que ya conocen nuestros lectores.
Luis María Campos no se ha
dedicado tan sólo a las armas: también ama las bellas letras, sin duda pensando
con Cervantes que no están reñidas las letras con las armas.
Conoce los más selectos autores
de literatura e historia, y es un inteligente amante de la buena poesía.
Cualquiera que lo vea por la
calle, sonreirá al ver aquel chiquitín de facha tan traviesa y varonil; pero
ese cualquiera no sabrá que aquel chiquilín es una gloria de las armas
argentinas.
EL POETA SOLDADO
El día de la batalla de Caseros,
ocupaba el célebre Palomar una división de infantería con algunas piezas, de
cuya división formaba parte, como cirujano, el médico y poeta Mamerto Cuenca.
El doctor Cuenca era un hombre
jovial y bravo; dedicado a la ciencia que profesaba, para anda se había
mezclado en los sucesos políticos.
Había marchado a Caseros como
habría marchado a Flandes, porque el gobierno lo había ordenado así. Y ¿quién
se atrevía a desobedecer?
En el campamento como en su
hogar, el doctor Cuenca se distraía en escribir versos, pasión favorita del
joven cirujano, a [la] que ha debido toda su gloria, pues Cuenca es más
conocido como poeta que como médico.
Tenía suma facilidad para
escribir; su inspiración era inagotable, y los versos bellos y de especial
colorido brotaban de su pluma con una fluidez magnífica.
Cuenca tenía consigo una pequeña
valija de la que no se separaba un momento.
Al conocer su profesión
cualquiera hubiera pensado que aquella valija era algún botiquín o alguna caja
quirúrgica.
Pero aquello nada tenía que ver
con su profesión, pues lo que el poeta llevaba en la valija eran los originales
de sus mejores cantos, y los que iba escribiendo a medida que la campaña se
prolongaba.
Y no hubo ejemplo de verlo
separado de su pequeña valija.
Ella servía de asiento como de
almohada, de mes y de estorbo, porque había veces que no sabía qué hacer de la
valija para quedar con las manos libres.
Sus compañeros le soltaban sus
más risueñas pullas, que él aceptaba sonriendo y devolvía con algún epigrama o
redondilla picante.
El día de la batalla llegó y las
tropas empezaron a batirse reciamente.
Nadie suponía que Rosas fuese a
abandonar el ejército, y creían que iba a disputar de una manera sangrienta el
triunfo de aquella jornada.
Cuenca había hecho la noche
anterior una composición poética y se disponía a hacer otra aquella mañana,
cuando en el Palomar empezaron a sentirse algunos disparos de cañón.
Allí la resistencia estaba bien
organizada: se había colocado cuatro piezas de artillería que asomaban sus
bocas formidables por entre los agujeros de la planta baja.
Cuatro o seis compañías de
infantería sostenían la entrada, y en el interior se hallaban algunos jefes,
personas extrañas a la división y el cirujano doctor Cuenca.
Las piezas del Palomar empezar a
hacer fuego sobre una columna que se aproximaba, a las órdenes del heroico jefe
oriental coronel Pallejas.
Esta columna traía orden de atacar
el Palomar y tomarlo por asalto, en caso que no quisiera rendirse.
El coronel Pallejas era un jefe
bravo y denodado y no podía esperarse de él otra cosa que el cumplimiento de
las órdenes recibidas.
El coronel Pallejas atacó con su
habitual bizarría, y a pesar del rudo fuego con que se le esperó, llegó a
formar sus tropas a la entrada del Palomar.
-Si la vista de los gavilanes no
impone a los pichones –dijo alegremente-, será preciso imponerlos de otra
manera.
Como Pallejas avanzaba haciendo
un vivísimo fuego de infantería, al aproximarse al Palomar los artilleros
abandonaron las piezas y corrieron en dirección a las habitaciones altas.
-Me parece que todo está perdido-
dijo Cuenca, cerrando su valija y guardando entre esta todos sus papeles. Es
bueno tomar las medidas necesarias para que en la confusión no se pierda nada.
-Así me parece-respondió el jefe
del Palomar-. El enemigo ha ganado la batalla y es inútil la resistencia aquí,
cuando allí todo está perdido; voy a capitular.
Y [con] este propósito
bajó y envió al coronel Pallejas un ayudante manifestándole que estaban
rendidos.
-Nadie hará fuego- añadió-. Puede
entrar el señor coronel con la más absoluta confianza.
Pallejas recibió con agrado aquel
mensaje que le evitaba hacer mayores destrozos que los ya conocidos.
Hizo adelantar una compañía, que
puso a las órdenes de su ayudante, y envió a este para que recogiera las armas
del Palomar, mientras él quedaba allí con el resto de las fuerzas, que algún
descanso necesitaban.
Aquel ayudante era un joven
oriental a quien el coronel Pallejas tenía especial cariño y estimación.
Lo tenía a su lado desde muy
niño, y acariciaba la esperanza de sacar de él un soldado de mérito y de
brillo, pues su protegido tenía sobresalientes conocimientos.
Así el coronel Pallejas lo envió
a desarmar al enemigo rendido y mandó poner entretanto a sus tropas las armas
en pabellón.
Apenas el joven ayudante había
disminuido el frente de su compañía y entrado [en el] Palomar con la
mayor confianza, cuando se sintió una descarga tremenda.
No había tenido tiempo Pallejas
de volver de su sorpresa, cuando se siente el trueno de una segunda descarga y
su ayudante cae acribillado a balazos.
La infantería del patio hacía
fuego de la manera más villana.
Sólo dos de los soldados enviados
al desarme estaban de pie: los demás yacían sobre un inmenso charco de sangre.
Pallejas sintió que la cólera le
ganaba ante villanía tan cobarde, formó inmediatamente sus tropas y se lanzó
sobre el Palomar con una soberbia carga a la bayoneta.
Las infanterías del patio no
pudieron resistir el empuje de aquellas tropas y huyeron en todas direcciones
arrojando las armas.
Oficiales y soldados penetraron
por todas partes, matando y destruyendo para saciar la sed de venganza que los
anima [ba].
Y allí en la pieza del centro
está de pie, con su valija, el joven poeta Cuenca, mirando espantado aquella
carnicería que no se puede explicar.
Cuenca viste el uniforme de los
oficiales de Rosas, que es el que corresponde a los cirujanos del ejército, y
por tal lo toman aquellos hombres que no se cansan de matar.
Y el joven poeta es acometido a
tiros, a bayonetazos y a puñaladas.
Quiere defenderse, opone como
coraza su débil y pobre valija.
Pero ¿de qué le puede ella servir
contra un grupo de hombre enfurecidos que quieren matarlo a toda costa?
Pronto cae acribillado por toda
clase de heridas, en un suelo enrojecido y lleno de cadáveres.
Y aquellos hombres pasan sobre su
cuerpo inanimado, no sin haberse antes apoderado de la valija, creyendo que tal
vez fuera dinero.
Poco después en el Palomar
reinaba el más completo silencio: el silencio de la muerte.
Al otro día el coronel Pallejas
recogía de manos de sus soldados la famosa valija, imponiéndose por ella, con
profunda pena, que el inspirado poeta había muerto víctima de un error.
Lo habían tomado, sin duda, por
un oficial de Rosas.
Y esta valija arrancada a las
manos de su cadáver, fue la que sirvió para imprimir el volumen de sus más
bellos versos, únicas poesías que de él se conocen.
EL CORONEL MUZLERA
Desde el suceso de Las Flores,
del año 74, los que no lo conoce ni tienen idea de sus servicios a la causa de
la libertad, han dado en llamar flojo al coronel Liborio Muzlera.
Los que no tienen idea de lo que
es un campo de batalla ni el acto más simple del servicio militar, repitieron,
sin darse cuenta de lo que decían, que Muzlera era flojo, y por flojo ha
ido pasando sin que los mismos que los repetían pudieran darse cuenta del dicho.
¿Cuál era el hecho en que se
fundaba este rumor vergonzoso e infamante?
Un suceso muy común en nuestras
guerras civiles, suceso de que tantas veces fueron víctimas el general Hornos y
el coronel Machado mismo, sin que nadie se atreviera jamás a decir que estos
jefes eran flojos.
El coronel Muzlera es enviado a
Las Flores, acompañado de guardias nacionales arrebatados a sus hogares, que no
tenían ninguna simpatía por la causa que iban a defender.
Aquellos pelotones de hombres mal
armados, sin idea de lo que es el servicio, sin organización y forzados por el
temor a un castigo duro, fueron a órdenes del jefe que debía sostener al pueblo
impidiendo el paso al ejército del noble Rivas, compuesto por fuerzas
superiores en número y calidad.
Muzlera, habituado a obedecer y
sin preocuparse de lo descabellado de aquella comisión, ocupa Las Flores y
empieza a organizar aquella masa de hombres más dispuesta a la huída que a la
pelea.
Apenas trata de dividir aquellos
hombres por cuerpos, cuando se presenta el enemigo con dos fuertes guerrillas
de soldados de línea desplegadas a su frente.
Los reclutas no esperan más y se
desbandan en todas direcciones, abandonando al coronel Muzlera.
Este se encuentra solo,
abandonado hasta de los compañeros que debían haberlo sostenido; piensa que aún
podrá ser útil a su gobierno y se retira para no ser echo prisionero.
Ese es el hecho desnudo por el
que se ha calificado de flojo al coronel Muzlera.
Otra cosa muy distinta dicen los
antecedentes militares de este jefe, digno de mayor respeto y consideración, y
que nosotros queremos diseñar hoy, en cumplimiento de la misión que nos hemos
impuesto, haciendo conocer al pueblo sus más leales soldados.
El coronel Muzlera es un salvaje
unitario de raza.
Todos los Muzlera lo fueron,
regando con su sangre los campos de batalla donde se luchó por la libertad.
Cuando la sociedad argentina se
encontraba gimiendo bajo el puñal de la Mazorca, los hermanos Muzlera emigraron
y fueron a ofrecer sus servicios y su sangre a la causa de la libertad, bajo
las banderas del brillante general Lavalle.
Ambos empezaron a servir en el
regimiento Auxiliares de los Andes, que fue la base gloriosa [sobre
la] que se organizó el 4 de línea.
En el primer combate recio que
tuvo la vanguardia de Lavalle, antes del Quebracho, fueron prisioneros el
hermano del coronel Muzlera y un joven Cabanillas, cuya bravura era proverbial.
El comandante Algarañaz, sin
ningún miramiento y reducido sólo a la pasión de ensangrentarse, como todos los
jefes federales, hace lancear a aquellos dos jóvenes y remitir sus cabezas a Buenos
Aires.
Liborio Muzlera, solo desde
entonces, con su pesar y su amor a la patria por únicos compañeros, sigue
combatiendo bajo las banderas de Lavalle, sin descansar un día, llamando la
atención del mismo general por su bravura y actividad pasmosa.
Era él a quien se le confiaban
las más difíciles comisiones y el más pesado servicio de vanguardia.
El general Paz, el rígido y puro
general Paz, que estimaban en lo que valían sus leales oficiales, vengó más
tarde el asesinato de Muzlera y Cabanillas, haciendo juzgar a Algarañaz, que
fue pasado por las armas.
Liborio Muzlera, ya bajo las
banderas de Lavalle, ya bajo las de Paz, siguió batiéndose contra la tiranía de
Rosas.
En el sitio del 52, cuando Buenos
Aires, se batía diariamente con la proverbial heroicidad de sus hijos, el mayor
Liborio Muzlera, al sur de la ciudad y al frente de cien hombres se batía con
las avanzadas enemigas con una bizarría estupenda.
Con su gente a pie o a caballo,
descalza o calzada, en grupos o en guerrillas, Muzlera combatía diariamente,
siempre rechazando al enemigo y haciéndolo dejar dos, cuatro o más prisioneros.
Él se había hecho la figura más
lucida de la plaza, al extremo de que, sabiendo que era imposible que pasase un
día sin batirse, los grupos de jóvenes venían a la Concepción a verle pelear de
a pie, o cargar sable en mano, o arrollar cuanto se le ponía por delante.
Alegre y sonriente siempre, se le
veía de pie y pronto en todos los momentos de angustia, al extremo de que nadie
sabía a qué hora descansaba aquel joven extraordinario.
Muzlera no era un jefe de sus
subalternos sino en el momento de peligro y cuando era necesario batirse recio.
Entonces se volvía rígido, y
batiéndose a la par del más bravo exigía que cada cual cumpliera con su deber
de la manera más lúcida que le fuese posible.
Fuera del combate, era el mejor
amigo de su oficialidad y de su tropa misma, partiendo con ellos, así como
partía el peligro, su único paquete de cigarros y su única cebadura de yerba.
Él no reconocía más jerarquía
militar que laque se adquiere por el valor en el campo de batalla; así es que
para mostrarse verdadero jefe de los suyos siempre ocupaba el puesto de mayor
peligro, tratando de ir siempre adelante del más bravo.
Así Muzlera se conquistó el
profundo cariño de sus tropas y el aprecio de cuantos conocían sus virtudes.
Después del sitio del 53, Muzlera
ha estado presente en todos los combates hasta Pavón, haciendo siempre una
figura digna y respetable, y ganando sus galones uno a uno, con todo género de
sacrificios y abnegación.
El general Hornos, que tenía un
gran aprecio por las condiciones militares del coronel Muzlera, trataba de
tenerlo siempre a su lado, porque, según, decía, era su brazo derecho.
Estando a las órdenes de Hornos
el coronel Muzlera, comandante entonces, hizo una hazaña que basta ella sola
para hacer la reputación de un jefe.
Antes de la batalla de Santa
Rosa, en Entre Ríos, el general Hornos debía hacer un desembarco en Gualeguay,
y montar allí las numerosas caballerías que llevaba consigo, embarcadas en los
buques dela escuadra.
Pero antes de desembarcar era
necesario hacer un reconocimiento, y un reconocimiento sin caballería era
imposible, porque aquello estaba lleno de fuerzas de aquella arma.
Hornos, sabiendo que el enemigo
tenía reunidos en aquel punto más de seiscientos caballos, llama Muzlera y le
dice:
-¿Se anima, comandante, a ir con
treinta hombres y tomar esa caballada y traerla para montar la división?
-Yo siempre me animo a cumplir
las órdenes que se me den –respondió Muzlera.
-Entonces tome treinta hombres y
trate de traer la caballada.
Muzlera elige treinta hombres,
llevando cada uno un maneador y un freno, y se dirige al paraje donde estaban
las caballadas.
Diez varas antes de llegar a
ellas, Muzlera es atacado por una fuerza de cien hombres de caballería que lo
acosa de todos modos.
Muzlera hace una especie de
cuadro, acepta el combate, que sostiene más de cinco minutos como un verdadero
león.
Él mismo se encuentra con el
comandante de la fuerza, a quien logra matar después de un reñido choque en el
que recibió algunas heridas de poca consideración.
Muerto el jefe y varios soldados,
se desbanda el resto de la tropa, no sin dejar en el campo con prisioneros.
Muzlera monta sus dieciocho
hombres, pues había tenido dos bajas en la refriega, y se apodera de la
caballada, recorre el pueblo juntando más caballada, y dos horas después se
presenta a Hornos con más de dos mil caballos, debiéndose a este hecho el
triunfo de Santa Rosa.
Durante la guerra del Paraguay,
Muzlera combatió diariamente, siempre en la vanguardia, a órdenes del general
Hornos, haciendo un rol lucidísimo.
Todo el ejército de Paraguay lo
ha visto combatir y ha admirado su valor sereno y aquella pasmosa actividad.
Y si esto es ser flojo, ¡vive
Dios!, que queremos serlo nosotros mismos.
Modesto y exageradamente humilde,
el coronel Muzlera, que tenía en su foja de servicios su mejor justificativo,
no ha querido hacer uso nunca de ella, dejando el campo libre a los que
hablaban, ya que la prensa oficial lo abandonó con cobardía al encono de sus
adversarios políticos.
Es que el coronel Muzlera no se
ha ocupado nunca de sí mismo; ha cumplido su deber de soldados y de patriota,
contentándose con la satisfacción del deber cumplido.
Muzlera fue hecho coronel en los
campos del Paraguay, y nunca ascendió por antigüedad, sino por méritos y
servicios.
EL PASO DE CUEBAS
Era el 25 de Mayo la nave
capitana de la escuadra argentina, que montaban aquellos dos lobos de mar, el
coronel Murature y el comandante Pi.
El 25 de Mayo era un
canasto miserable que amenazaba irse a pique todos los días.
Pero a su bordo iba Murature, y
él solo, ¡qué diablo!, valía por lo menos, tanto como la cañonera.
La oficialidad del 25 de Mayo
era digna oficialidad de aquellos jefes.
Allí estaba el teniente Obligado,
que mandaba las cuatro piezas de popa, el teniente Montea, que mandaba las dos
piezas de 24 del centro, el teniente Lawry la de 32 de proa, y el teniente
Correa las dos colisas del castillete de proa.
Allí estaban también el noble
Pepe Murature, como capitán de mar, el teniente Carlos Arzac y los guarda
marinas Pi y Ferrer hijo el primero del segundo comandante del 25 de Mayo.
También estaba Urtubey y tal vez
algún otro oficial que no recordamos en este momento.
Tal era la oficialidad del bravo 25
de Mayo, aquel día memorable del Paso de Cuebas.
Éste era una especie de herradura
donde se habían fortificado los paraguayos, y que era necesario pasar, cuyo
objeto se mandó la primera división naval que mandaba el comodoro Barros,
compuesta del Amazonas, la Paranahiba, el 25 de Mayo y
tres o cuatro naves más poderosas.
Esta división debía pasar por
Cuebas, precisamente para cortar la comunicación del ejército paraguayo, que de
aquel paso estaba posesionado.
La escuadra marchó sin el menor
inconveniente hasta llegar casi al frente del peligroso paso.
Antes de llegar la división
frente a la herradura, se desprendieron cinco o seis canoas que pedían auxilio.
Eran paraguayos que hacían toda
clase de señas para que se les escuchara.
El comodoro Barros mandó hacer
alto a la división para recoger aquellos pasados, e informarse de lo que
sucedía en tierra.
Según ellos dijeron, era pasados,
que querían subir a bordo de los buques con sus familias.
El comodoro dio orden de que
fueran alojados, pero resultó que estos querían ir a buscar a sus familias que
estaban en tierra, porque no querían dejarlas entre los paraguayos.
Y como llamaban y exigían aquel
amparo en nombre de la humanidad, el comodoro mandó formar los buques en línea
de batalla y esperar el regreso de las canoas, aumentadas con muchas más, según
dijeron.
La noche había cerrado, y como
durante el día no se habían visto cañones ni nada que acusase una fortificación
seria, la división naval se creyó al abrigo de todo contratiempo.
Pasó la noche y empezó el día,
notándose con sorpresa que en la herradura que formaba el paso de Cuebas habían
aparecido cuarenta cañones, sostenidos por una columna de seis mil hombres, más
o menos.
Todo había sido una treta de los
paraguayos para detener la escuadra durante la noche y preparar lo necesario
para evitarles el paso al siguiente día.
Se reunieron los jefes más
caracterizados en consejo para resolver lo que había de hacerse, siendo dos las
opiniones que prevalecieran, adoptándose en el orden siguiente:
En caso que hubiera agua
bastante, la escuadra se dividiría en tres grupos: uno aguas arriba, que
tomaría la punta de la herradura del otro lado; otro que se situaría aguas
abajo, en la otra punta, y cruzando los fuegos con el primero; y el tercer
grupo que atacaría por el frente.
Una vez que apagaran los fuegos
de las baterías se acercarían a tierra, desembarcando las tropas, para tomar el
punto.
Pero para practicar esta
operación, era necesario que hubiera por lo menos diez pies de agua.
En caso de no haber agua, lo
mejor era pasar el paso a toda fuerza de máquina, y seguir aguas arriba hasta
ponerse fuera de tiro.
La Paranahiba fue
comisionada para ir a sondear el río y hacer desde el punto indeciso la señal
de si había o no agua suficiente.
La valiente cañonera deslizó su
elegante quilla sobre las aguas, y bajo una lluvia de metrallas y cohetes a la
Congreve, practicó el sondaje del río.
No había el agua necesaria, y su
bravo comandante hizo la señal convenida.
El primer plan quedaba sin
ejecución por falta de agua, y no había más remedio que adoptar el segundo.
La Paranahiba regresó bajo
un infierno de fuego y balas de todo calibre, y se hizo formar la división para
cruzar por delante de la fortaleza, uno tras otro, y a toda fuerza de máquina.
La marcha se rompió por fin, y la
división empezó a desfilar por delante de aquel tremendo volcán en erupción,
que vomitaba cientos de metrallas.
No se veía sobrecubierta más que
el baqueano y un oficial de guardia, pues la orden que se había dado era que
todo el mundo estuviese bajo cubierta.
En el 25 de Mayo sucedía
lo contrario: los 175 hombres que lo tripulaban estaban allí sobre cubierta,
ocupando su puesto, según lo había ordenado el coronel Murature.
Sólo el médico y el boticario
estaban abajo, aumentados con un sargento, cuya consigna era no permitir que
ninguno bajara.
Al entrar bajo los fuegos de la
fortificación, Murature hizo responder con las colisas de proa, y se fue al
timón.
-¡Comandante Pi! –gritó-. ¿No le
parece que pongamos el buque a media fuerza para responder el fuego?
-Iba a pedir permiso a vuestra
señoría para hacerlo –contestó el otro lobo, y mandó-: ¡A media fuerza!
Las metrallas llovían sobre la
cubierta, y el teniente Urtubey había recibido una herida que le inutilizó las
dos piernas.
Carlos Arzac ocupó el puesto de
Urtubey, mientras este era conducido abajo para ser curado.
-Cuarto de fuerza y ¡viva Buenos
Aires! –gritó Murature, al tiempo que una metralla hacía volar por el aire el
cuerpo de un timonel. Y aquella tripulación valerosa empezó a hacer prodigios.
Una granada que estalló a los
pies de Montea, le llevó los dos artilleros que tenía a los costados, quedando
él milagrosamente ileso, mientras el teniente Obligado hacía saltar de un tiro
la bandera paraguaya que flameaba sobre la fortaleza.
El entusiasmo a bordo era
indescriptible.
Pepe Murature ayudaba al coronel
en el timón, porque el otro timón acababa de saltar hecho pedazos.
Las baterías de tierra erandos:
una colocada en la herradura, casi a flor de agua, y la otra, la más poderosa,
sobre la barranca.
Era necesario ponerse al abrigo
de esta última, porque sus disparos habían ya roto un tambor y arrancado un
pedazo de la borda.
-Para estar al abrigo de esta
batería, es preciso acercarse a tierra –gritó Murature, y empezó a recostarse
en aquella dirección, de tal manera, que los prácticos temieron fuera a varar.
El fuego de fusilería era verdaderamente enloquecedor.
-¡Coronel! –gritó entonces Pi-.
Qué le parece a usted ¿para la máquina un poco, para ver las averías que
tenemos?
Aquellos dos hombres eran
verdaderamente rivales en bravura y en heroicidad.
-¡Alto la máquina! –gritó
entonces Murature, y el 25 de Mayo paró de golpe, como si hubiera
varado.
En aquel momento el guardiamarina
Pi recibió un metrallazo en el cuadril, y su compañero Ferrer saltaba partido
por un cohete ala Congreve.
El comandante Pi mandó llevar a
su hijo abajo, para que se le curara, y con los ojos nublados siguió apuntando
él mismo una de las piezas de babor.
Era aquél un león en todo el
sentido de la palabra, pero un león que acallaba las heridas del alma para
seguir combatiendo.
Sobre la cubierta del 25 de
Mayo se habían producido 31 bajas.
Aquél era el colmo de la
heroicidad.
Las naves brasileras que vieron
parado así el 25 de Mayo, aunque respondió al fuego, creyeron que estaba
allí a consecuencia de las averías sufridas, y se envió nuevamente a la Paranahiba,
para que lo remolcase y lo sacase de allí.
–No es necesario –respondió el
coronel Murature, con una sonrisa de suprema felicidad–; todavía el buque
obedece al timón y flamea sobre sus mástiles la bandera argentina y la insignia
del almirante.
Y poniendo su buque a media
fuerza, regresó a reunirse con el resto de la escuadra, satisfecho de la nueva
gloria que orlaba a la bandera azul y blanca.
Sólo el corazón del bravo
comandante Pi quedaba de luto.
Sobre la cubierta del 25 de
Mayo habían caído unas treinta y dos granadas, veinte metralletas, dos
cohetes a la Congreve y unas tres balas de fusil.
Y el 25 de Mayo se incorporó a la
escuadra, ocupando alegremente su puesto.
Este fue el glorioso episodio del
Paso de Cuebas, que todos conocían, pero no con tanta exactitud.
ALEJANDRO MURATURE
Con toda la inocencia de un niño,
era un hombre capaz de afrontar las situaciones más difíciles de la vida.
En aquella alma bondadosa y
brava, verdadera alma de marino, no cabía nada pequeño, nada mezquino.
Allí no se anidaba sino lo noble
y lo grande, en todas sus manifestaciones poderosas.
Aquel bello gigante sonreía con
todo el candor de un niño y el soberbio semblante destacado de la magnífica
barba rubia y crespa, era el reflejo más exacto de la bondad suprema de su
corazón magnánimo.
Alejandro Murature era una justa
esperanza de la patria y la felicidad de su hogar, que parecía de animarse al
sonido de su voz melodiosa y abaritonada.
Puro como una niña, su pecho
viril y generoso sabía siempre disculpar los errores y las miserias ajenas,
teniendo siempre una palabra de perdón para responder a la ofensa.
Educado en una atmósfera de
libertad, el había bebido e infiltrado en su corazón las ideas sanas de
libertad y principios rígidos, que fueron siempre el norte de sus padres.
Su juventud se desarrolló durante
la tiranía de Rosas, en épocas que el viejo Murature, el glorioso viejo
Murature, había puesto su sangre y su fortuna al servicio de la causa unitaria.
Así Alejandro, con el ejemplo de
su heroico padre, incrustó en su corazón y su sangre aquellas ideas liberales a
[las] que sirvió hasta su muerte, y aquel sagrado amor a Buenos Aires
que lo llevó a la tumba.
Destinado a la mar, Alejandro
hizo su aprendizaje desde grumete en los barcos que hacían la travesía a
Europa, de modo que de muy joven aún, era un marino de primera fuerza.
Conocía su arte a la perfección y
hablaba el francés y el italiano como su idioma patrio.
Alejandro Murature había mandado
ya buques de la marina mercante como capitán, cuando el Gobierno de Buenos
Aires lo llamó al servicio de la Armada, con el grado de capitán de la marina
de Buenos Aires, marina que ilustró con tantos hechos heroicos que referiremos
más adelante, el coronel Murature, su padre.
Estos son los rasgos prominentes
de aquel carácter que hemos querido diseñar, al referir la tragedia de la
muerte inesperada que le arrebató de pronto a la patria y a la familia.
Durante los sucesos de Cepeda, el
gobierno del doctor Alsina llamó al servicio a padre e hijo, dando al primero
el mando de la escuadra, y al segundo el comando del vapor Buenos Aires,
de que era jefe el teniente Norris.
Doña Luisa, cuya vida es también
es una mezcla de heroicidades y desventuras, miró con dolor la partida de
aquellos dos pedazos de su corazón.
Pero, ¿qué iba a hacer? La Patria
necesitaba el esfuerzo de sus hijos más leales, y los Murature eran la vida de
la escuadra de Buenos Aires.
El coronel Murature, a bordo del Pintos,
y Alejandro en el Buenos Aires, marcharon con rumbo al Paraná, en cuyo
puerto debía situarse para mantener libre la comunicación con Buenos Aires. Al
pasar por el Rosario, la escuadra y las baterías de Urquiza hicieron sobre los
dos buques un fuego infernal de artillería y fusilería.
El coronel Murature, de pie sobre
la cubierta y los brazos cruzados sobre el pecho, miraba el fuego y las balas
que picaban sobre el Pintos y el Buenos Aires, con aquella
sonrisa de bondad suprema que le era característica.
El capitán Murature, también de
pie sobre la cubierta de su buque, manda pedir permiso al almirante para
contestar con fuego.
-Déjalos no más –contesta el
noble marino-, son hermanos los que te hacen fuego; no hagas hablar tus
cañones.
Y los dos, serenos, los dos
magníficos y de pie sobre la cubierta de sus buques, pasaron el Rosario y
fueron a fondear al Paraná, un par de cuadras uno de otro.
A bordo del Pintos iba una
compañía del 2de línea, compuesta de veinticinco hombres, a órdenes del
sargento Ortega.
Estos veinticinco hombres eran
otros tantos ladrones y asesinos sacados de la cárcel para remontar el ejército
que es hasta hoy una pena de galeotes.
Esta fuerza estaba descontenta
con el comandante y el comisario del Pintos, que economizaban sus
raciones y los tenían con hambre.
Entonces como hoy, se hacía
negocio entre algunos proveedores y comisarios, con perjuicio de la tropa, que
era la directamente perjudicada.
Desde que el coronel Murature
pisó la cubierta del Pintos el sargento Ortega pidió permiso para hablar
con él, pero calculando lo que podía decirle, le negaron el permiso cuantas
veces lo pidió.
-No importa –dijo el sargento, y
aquel día empezó a trabajar a la tropa
para sublevarla y matar al capitán y al comisario, que ya no podía soportar
vida tan miserable.
Hecho el trabajo entre la tropa,
ya el sargento Ortega no esperó más que el momento oportuno para hacer estallar
el motín, y el momento deseado no tardó en venir.
Alejandro Murature había venido a
bordo del Pintos a comer con su padre querido y consultarle algunas
medidas que pensaba adoptar a bordo del Buenos Aires.
Mientras comían, empezó a llover
de una manera copiosa, y el coronel Murature rogó a su hijo que se quedara a
dormir en el Pintos y mandara un guardiamarina a llevar sus órdenes al
Buenos Aires.
-Están dadas antes de venir
–respondió Alejandro-, me quedaré.
Y se preparó a dormir en la
cámara del viejo.
El subteniente Carreras estaba de
servicio hasta las cuatro de la mañana, hora en que debía ser revelado por el
subteniente Jorge.
Después de comer, el almirante
ordenó que a la mañana siguiente se hiciera ejercicio, a cuyo efecto debía
hallarse la compañía formada sobre cubierta, con todo pronto.
El momento no podía ser más
oportuno para la venganza del sargento Ortega.
Cuando todos se retiraron a
dormir, habló a su tropa, previniéndola que en cuanto les entregaran los
cartuchos y fusiles para el ejercicio, se apoderarían de la cubierta del Pintos
y matarían al comandante y al comisario, atando a los Murature si querían
oponerse.
A las cuatro de la mañana
entregaban al piquete sus fusiles y dos paquetes por hombre, para hacer el
ejercicio, retirándose de la cubierta el subteniente Carreras para despertar a
Jorge, que debía revelarlo.
Todo dormía a bordo del Pintos
y del Buenos Aires.
Ortega habló a sus hombres y se
apoderó de la cubierta del buque, donde no había más que el marinero de
guardia, y distribuyó su gente de manera a dominar todas las escotillas, con
los fusiles apuntando a la entrada.
Cuando llegó Jorge, el sargento
le apuntó con su fusil mandándolo volver abajo.
Vino Carreras en su auxilio, pero
entonces no fue uno, sino diez fusiles los que les apuntaron.
Los oficiales fueron a dar cuenta
de lo que sucedía, mientras sobre cubierta se pedía la cabeza del capitán
Susini.
Alejandro Murature fue el primero
que estuvo en pie al saber lo que pasaba, y subió a sofocar el motín antes que
despertara su padre y fuese a venir al peligro.
Alejandro asomó por la escotilla,
y antes que Ortega pudiera hablar, estuvo sobre cubierta mandando bajar las
armas.
-¡Abajo! ¡Capitán Murature!
–gritó Ortega-. No es con usted ni con su padre, queremos matar al capitán y al
comisario.
-¡Abajo las armas! –gritó
Alejandro con una energía suprema, y levantó su sable.
Diez fusiles se apuntaron sobre
su pecho.
Alejandro desvió el fusil del
soldado que tenía más cerca, y tomándolo de la cintura, con sus brazos de
Hércules, lo arrojó al agua.
Fue a hacer lo mismo con Ortega,
y sonó una descarga terrible; todos los soldados habían hecho fuego, y
Alejandro, el noble Alejandro, cae sobre cubierta acribillado a balazos.
En aquel momento salía el coronel
Murature y se presentaba sobre cubierta con un hacha de abordaje en la mano.
Siente la descarga, ve rodar a su
querido Alejandro, a aquel hijo que amaba con toda su alma, y levanta su hacha
descargándola sobre el soldado que tiene más cerca.
Los soldados se ven perdidos, el
león no les perdonará la muerte del hijo y apuntan al coronel Murature.
Quiere éste avanzar blandiendo su
hacha, pero resbala sobre la sangre generosa de su hijo, y cae sobre su
cadáver, al mismo tiempo que suena la segunda descarga.
El coronel Murature, herido en el
costado y en la cabeza, se ve prontamente oprimido y atado sobre el cadáver del
hijo amado.
Tremendo momento, aun para un
espíritu del temple heroico de aquél.
El alférez Jorge es herido
también, y los sublevados se hacen dueños del buque, hacen señas a tierra y
entregan al Gobierno de Urquiza al almirante, al cadáver del hijo y al Pintos.
El Buenos Aires había
sentido los tiros y el tumulto, y sin saber lo que sucedía al Pintos, corta
amarras y se viene aguas abajo con la noticia de que los Murature se habían
vendido y pasado al enemigo.
Horrible fue el efecto de aquella
noticia en Buenos Aires.
-Es mentira –decía el gobernador
Alsina-; no hay dinero para pagar al coronel Murature.
Doña Luisa, indignada de una
manera imponente, se había trasladado a la casa de Gobierno, porque el doctor
Vélez daba crédito a la noticia.
-Habrá muerto Alejandro
–sollozaba la noble dama, temblorosa de indignación-, habrán despedazado a
Murature, habrá volado el Pintos, pero los Murature no se pasan, y el
que tal diga es un miserable calumniador.
Dos días después llegaban a
Buenos Aires los terribles detalles que hemos apuntado.
Los Murature habían crecido ante
la admiración de la patria.
EL CORONEL MORALES
Pocos hombres tan patriotas y
dignos como el coronel José María Morales.
Amó a su patria sobre todas las
cosas, y allí donde se luchó por la libertad y los principios, estuvo siempre a
ofrecer el contingente de su sangre generosa, para sostener el imperio de las
leyes.
Él, en el sitio de Montevideo;
él, en el sitio de Buenos Aires; él, en Cepeda, en Pavón, en el Paraguay y en
el Puente de Barracas, con una heroicidad rara y una fuerza de voluntad
asombrosa, acompañó y condujo a sus tropas, y siempre bajo las banderas de
Buenos Aires, fue un modelo de virtud cívica y militar.
El coronel Morales es un raro
ejemplo del soldado de la libertad.
Jamás ha claudicado un átomo en
sus ideas, ni ha abandonado un momento el partido político en cuyas filas hizo
el primer disparo y recibió la primera herida.
Valiente y sereno, ha acudido al
peligro a ocupar el puesto que se le señalaba, y pasado el momento amargo, ha
regresado a su casa, a ese hogar que ha formado el coronel Morales con el
austero ejemplo de su vida, sin desear más recompensa que la sonrisa de su
esposa y sus hijos.
Ellos lo amaban sobre todas las
cosas, y sus aspiraciones quedaban llenas con esto, puesto que ya tenía la
conciencia del deber cumplido.
El 20 de junio, un jefe que
desconocía las condiciones del coronel Morales, quiso ponerlo a órdenes
subalternas, a lo que no halló, por parte del noble Morales, la menor objeción.
-En todas partes se puede servir
a la patria –pensó-; a la cabeza de los soldados, o uno de tantos entre sus
filas.
Y marchó al Puente de Barracas
con los batallones Mitre y Sosa, cuando el coronel Lavalle [llevaba] su
ataque más impetuoso.
Y aquellos dos batallones que
había formado en quince días, combatieron de una manera heroica, rechazando a
un enemigo bravo y diez veces más poderoso.
Éste es el coronel José María
Morales.
Morales era senador por la
provincia de Buenos aires, cuando el senado quiso elevar al rango de generales
a los coroneles que habían luchado por la integridad de la Provincia madre y
por la libertad electoral de la República entera.
Contra la opinión del doctor
Lastra y los más ilustrados senadores, el coronel Morales combatió el proyecto
que iba a elevarlo al rango de general, sosteniendo que el Senado no podía
hacer la promoción, y que los sacrificios hechos no merecían tan grande
recompensa.
El Senado, débil y cobarde hasta
cierto punto, dejó prevalecer la delicada opinión de Morales, y éste, como
Arias, como Lagos, como los que habían sido el alma de la defensa heroica, no
fueron promovidos a generales de la Provincia de Buenos Aires, por la que
acababan de jugar hasta el pan de sus hijos.
El coronel Morales ganó su hogar,
como siempre, descansó de todas sus fatigas, y buscó con verdadero ahínco y
grandeza del alma el sustento de los suyos.
Éste es el ciudadano José María
Morales.
El coronel Morales es el heredero
de la gloriosa tradición del antiguo batallón de Patricios, que se cubrió de
gloria imperecedera, desde los combates de 1806 y 1807.
Los negros y mulatos cuya sangre
se ha mezclado a la nuestra en todas las batallas por la libertad, formaron el
antiguo batallón de Patricios, donde sirvió el mismo padre de Morales, formando
más tarde aquel batallón de leones que mandaba el heroico coronel Sosa, en
cuyas filas gloriosas hizo su aprendizaje el coronel Morales.
Allí se formó luchando siempre y
ascendiendo desde soldado hasta que llegó a reemplazar a Sosa.
Morales asistió a Cepeda, y su
batallón cargó a la bayoneta conducido por el mismo general Mitre.
Y es el mismo general Mitre quien
nos ha dicho que aquella carga fue brillantísima, y es de su boca misma que
hemos escuchado esta opinión, que transmitimos complacidos al viejo soldado.
-El coronel Morales –nos dijo- es
uno de los jefes más beneméritos y que más han servido a la patria. Él se bate
por la libertad desde criatura, y en la última guerra del Paraguay fue de los
primeros en marchar y de los últimos en retirarse.
Morales combatió, efectivamente,
en la guerra del Paraguay, tomando parte en todos los combates, desde el
primero hasta el último.
Los batallones a él confiados
fueron siempre de la heroica y brillante guardia nacional de Buenos Aires, la
misma de Pavón, del Paraguay, del Puente Barracas y del 21 de junio.
Y siempre fue ella la misma, bajo
cuyo esfuerzo gigante se cubrieron de gloria las banderas de Buenos Aires.
Y a pesar de todos estos
servicios tan largos y útiles a las libertades patrias, hemos sabido con
asombro que Morales no es coronel del ejército de línea, sin duda porque jamás
se acercó al poderoso a pedir la recompensa de sus sacrificios. Concluida cada
campaña, Morales se ha retirado siempre al hogar, el pan de sus hijos lo ha
buscado de todos modos, lo mismo trabajando de hojalatero, que ocupando una
banca en la Legislatura de Buenos Aires, durante tres épocas diversas.
En la vida militar, como en la
civil y en la privada, el coronel Morales ha sido un modelo de virtudes,
honrado y caballero hasta la exageración.
Él ha ocupado puestos públicos en
los que ha podido lucrar, y sus amigos levantan hoy una suscripción para
aliviar las amarguras materiales de una vida consagrada al bien y a la patria.
Si los gobiernos han olvidado sus
servicios, ellos están grabados en el corazón del pueblo, que lo ama y lo
respeta.
Su nombre y sus virtudes serán un
ejemplo para los que vienen detrás.
EL CORONEL MANUEL
ROSSETI
Pocos, muy pocos jefes de las
condiciones morales e intelectuales del coronel Rosseti [hay] en el
ejército argentino.
Táctico profundo, carácter noble
y corazón valiente, el coronel Rosseti estaba llamado a ser uno de nuestros
generales más lúcidos: tal vez el más lúcido de todos.
El coronel Rosseti era un
caballero en toda la extensión de la palabra; pertenecía a la escuela de los
Borges, los Lagos, los Arias, que no han tenido más norte ni más guía que el
cumplimiento del deber, con toda la brillantez posible.
Bueno y generoso, en aquellos
tiempos en que el soldado era tratado con un rigor inhumano, jamás su espalda
se levantó contra el subalterno.
Suave y breve se imponía por la
superioridad de su personalidad moral, que se levantaba a un nivel poco común.
El soldado hallaba en él siempre
un amigo, pero a un soldado magnánimo, que se daba cuenta de las flaquezas
humanas y disculpaba aquellas debilidades tan frecuentes en el soldado, para
quien rara vez hay compasión y justicia.
Rosseti nunca trataba de ir más
allá de las órdenes recibidas, pero jamás dejaba lo más mínimo que desear en su
cumplimiento.
Lo mismo marchaba impasible sobre
el enemigo, sin mirar su número ni sus ventajas, que se mantenía en su puesto
sin preocuparse de la cantidad de balas que pudieran llover sobre él.
En el fuego a pie firme, o en las
retiradas al paso y dando frente al enemigo, Rosseti era un oficial inglés:
impasible, impasible y sereno, no hubiera cedido un ápice, ni hubiera acelerado
su paso, si para ello no recibía una orden terminante.
En el ataque era impetuoso y
bravío, pero siempre dentro del límite de las órdenes recibidas: entonces
dejaba de ser soldado inglés, para ser soldado argentino.
Su tipo físico era atrayente y
fuertemente simpático.
Su fisonomía de águila expresaba
toda su inteligencia y toda la hidalguía de su espíritu.
Y allá, en el fondo de su mirada
dulce y mansa, brillaba toda la bondad de su carácter caballeresco.
Era un buen mozo en toda la
extensión de la palabra, que, vestido a estricto rigor de ordenanza, como
andaba siempre, tenía todo el exterior de un oficial francés.
Rosseti tenía pasión, verdadera
pasión, por la carrera militar, al extremo de renunciar por ella a un enlace
ventajoso.
De novio con una de las niñas más
bellas y distinguidas de la sociedad de Córdoba, el coronel Rosseti miraba
aquel enlace como la suprema felicidad de su vida.
Amaba inmensamente a su joven
prometida, con todo el reposo y convicción de que era susceptible.
Rosseti, que no había economizado
sacrificio pro brillar en su carrera, conquistando todos sus ascensos por el
esfuerzo de su espada, ofrecía a su novia, como uno de sus mejores presentes,
su foja de servicios, bella y gloriosa.
Pero en los últimos días y cuando
se hacían los últimos preparativos, la novia y la familia exigieron de Rosseti
un sacrificio que este no se sentía con fuerzas bastantes para consumar: el
abandono de su carrera.
Para casarse, necesitaba pedir su
baja y completa separación del cuerpo donde se había formado y crecido, y del ejército
mismo.
Rosseti miró a su corazón y no se
sintió con fuerzas para el sacrificio: sofocó en él el amor inmenso que
atesoraba y marchó al Paraguay.
Hace muy pocos días que narramos
el interesante episodio de su muerte.
El cariño de sus soldados por
aquel jefe excepcional, está pintado en dos hecho elocuentes.
Cuando se declaró la guerra del
Paraguay, Rosseti estaba en la frontera oeste, con el batallón de su mando el 1
de línea, donde recibió orden de ponerse en marcha inmediatamente.
Rosseti montó a caballo su
batallón y a trote y a galope se vino hasta Mercedes, que era la última
estación del ferrocarril, donde llegó con sus trescientas veinte plazas; no
había desertado ni un solo soldado.
Algunos que andaban con licencia
en el Azul, al saber que el cuerpo marchaba, vinieron inmediatamente a buscar
su incorporación.
Cuando cayó herido de muerte al
pie de las trincheras de Curupaytí, sus soldados lo alzaron en una manta para
sacarlo del campo de batalla.
Dos veces las balas y cohetes a
la Congreve dieron muerte a los soldados que llevaban la manta. Pero otros
ocuparon el puesto inmediatamente, hasta sacarlo del campo de batalla.
Y se hubieran renovado
abnegadamente en el cumplimiento de aquel deber último, hasta haber parecido
todos, antes que abandonar el cuerpo exámine del jefe querido.
El coronel Rosseti empezó a
servir en el 1 de línea desde 1852, durante el sitio.
Hizo todas las campañas contra
los indios que se hincaron más tarde; campañas penosas, en que se puso a prueba
verdaderamente la constancia y valor de nuestros batallones.
En seguida marchó a Cepeda y
Pavón, siendo el 1 de infantería uno de los cuerpos que hizo mejor figura, lo
que es mucho decir, sobre todo en esta última batalla en que los esfuerzos
bizarros de la Guardia Nacional de Buenos Aires llegaron a oscurecer a la misma
tropa de línea, que se batía de una manera heroica.
Siempre en servicio activo,
Rosseti no había sufrido un solo arresto en su penosa vida oficial, ni había
recibido una sola amonestación de sus superiores.
Sin embargo hasta Pavón no tuvo
ocasión de lucirse ni de hacer una figura sobresaliente.
Era necesaria una guerra como la
del Paraguay para que el espíritu del aquel hombre extraordinario se
desenvolviera y se presentara a su verdadero nivel.
Sus mismos compañeros de armas
iban a sorprenderse, porque no tenían idea de lo que era el coronel Rosseti.
Los episodios brillantes
empezaron entonces a repetirse en cada combate, en cada batalla, llenando de
asombro a todo el ejército.
Tres episodios de estos se han
hecho generales en todo el ejército, siendo uno de ellos el asalto de
Corrientes.
Allí, por orden de su jefe, el 1
de línea saltó a tierra sin disparar un solo tiro, y a pesar de la granizada de
balas que recibía, avanzó impasiblemente a la bayoneta, arrollando y barriendo
cuanto se oponía a su paso.
Aquella marcha a la bayoneta fue
la admiración de todos.
En el campamento de Tuyucué había
un montecito que separaba a los dos ejércitos.
Esta especie de campo neutral
donde ambos colocaban sus guardias, era el teatro de un combate diario entre
las avanzadas de varios ejércitos.
Allí se turnaban centinelas de
uno y otro, y en cada combate de aquellos se perdía un buen número de soldados,
que al fin de la semana sumaban una cantidad dura.
Una mañana el general Rivas hizo
presente al general Mitre que era preciso ocupar aquel montecito, aunque fuera
necesario hacer un sacrificio que ahorrara los que se hacían estéril y
diariamente.
Autorizado por el general Mitre,
Rivas envió a Rosseti con el 1 de línea.
-Ocúpelo y permanezca allí –fue
la orden que le dio.
Rosseti marchó, y a vista del
ejército empezó a tirotearse con los paraguayos.
Estos mandaron refuerzos, y el 1
de línea se vio pronto envuelto por una gruesa columna de infantería.
Rosseti peleaba como un héroe,
pero el enemigo era diez veces superior, y el 1 veía caer sus mejores plazas.
El general Rivas mandó entonces
ordenar a Rosseti que se retirase al paso.
Pero el enemigo lo acosaba por
todas partes y las compañías, desorganizadas, se reiteraban en completo
desorden, lo que desesperaba al coronel Rosseti.
El general Rivas tuvo una
corazonada del momento, y mandó ordenar a Rosseti que cargara y ocupara la
posición.
Asimismo, con el batallón en
desorganización completa, Rosseti lo hizo cargar a la bayoneta, arrolló al
enemigo triunfante y ocupó el montecito.
Aquel hecho heroico arrancó un
¡bravo! Unánime a todo el ejército.
En el Boquerón, hubo un episodio
más lucido todavía.
El coronel Rosseti peleaba con un
número superior de fuerzas.
Extenuado y rendido, con sus
filas diezmadas, el 1 empezó a ceder, se hizo un pelotón, y se negó a obedecer
la voz del jefe.
Este, entonces, arrancándose las
presillas se puso delante de la tropa, y arrojándoselas a la cara les gritó:
-¡Cobardes; ahí están las
presillas que he ganado en el primero de línea! ¡Paso, cobardes, para morir
solo!
El batallón reacciono, dio media
vuelta y aquel fue el día que combatió con más lucidez.
Desde Corrientes hasta Curupaytí,
en que cayó heroicamente, Rosseti asistió a todos los combates y a todas las
batallas, sin haber pasado una sola vez parte de enfermo.
¡Paso y honor, pues, a la memoria
del heroico coronel Rosseti!
AMOR DE LEONA
Nada más espléndido que aquella
noche de luna en que el aire apenas movía las hojas de sierra de las
cortaderas.
Aquel pequeños destacamento
compuesto de quince hombres marchaba tranquilamente a relevar la guarnición del
fortín Vanguardia.
En el destacamento iba el cabo
Ledesma, acompañado como siempre de su anciana madre, el sargento 1º Carmen
Ledesma, que no lo desamparaba un momento.
Mama Carmen, como se la llamaba
en el regimiento 2, no tenía sobre la tierra más vínculo que el cabo Ledesma,
su último hijo vivo, y en él había reconcentrado el amor de los otros quince,
muertos todos en las filas del regimiento.
Y era curioso ver cómo aquel
gigante de ébano respetaba a mama Carmen, en su doble autoridad de madre y de
sargento.
En sus momentos de mayor
irritación y cuanto era difícil contenerlo, un solo grito del Sargento Carmen
lo hacía humillar como una criatura.
Aquellos dos seres se amaban con
idolatría profunda: ella dividía su vida entre el servicio y el hijo, y él no
tenía mayor encanto que las horas tranquilas que pasaba en el toldo de la
madre.
En aquella marcha, como siempre,
el sargento iba al lado del cabo Ledesma, acariciándolo y alcanzándole un mate
que cebaba de a caballo, a cuyo efecto no saltaba nunca al mancarrón sin llevar
la pava de agua caliente.
Todo estaba tranquilo y el
piquete marchaba fiado en aquella tranquilidad del campo que indicaba no haber
gente en las cercanías.
Al bajar un médano de los muchos
que hay por aquellos parajes, se sintió un inmenso alarido, y el piquete se vio
envuelto por un grupo de más de cien indios, que sin dar tiempo a nada cargaron
sobre los soldados con salvaje brío.
Acababan de caer en una emboscada
hábilmente tendida.
Soldados viejos y aguerridos,
pronto volvieron del primer asombro, y bajo las puntas de las lanzas que
evitaban como podían, obedecieron la voz del oficial, que les mandaba echar pie
a tierra y cargar las carabinas.
El momento era solemne; casi
todos los soldados habían sido heridos más o menos levemente, cuando sonaron
los primeros tiros.
El piquete había formado un grupo
compacto en disposición de poder atender a todos lados, y hacían un fuego
graneado que algo contuvo en el principio a los indios. Pero comprendiendo que
esto era su pérdida irremisible, mientras más tiempo se sostuvieran los
soldados, cargaron con terrible violencia.
Un grito inmenso se escuchó a la
derecha del grupo, grito terriblemente conmovedor que acusaba la desesperación
de que lo había dado.
Era mama Carmen, a cuyo lado
acababan de dar dos lanzazos de muerte a su hijo Ángel.
La negra arrancó a su hijo el
cuchillo de la cintura, y como una leona saltó sobre los indios, a uno de los
cuales había agarrado la lanza.
Este desató de su cintura las
boleadoras y cargó sobre la negra, a golpe seguro.
Aquella lucha fue corta y
tremenda.
La negra, huyendo la cabeza a la
bola del indio, se había resbalado por la lanza hasta tenerlo al alcance de la
mano.
Entonces le había soltado al
cuello, sin darle tiempo a usar de la bola.
El salvaje se había abrazado de
la negra y había soltado lanza y bolas, para buscar en la cintura el cuchillo,
arma más positiva para el momento apurado de la lucha cuerpo a cuerpo.
Se puede decir que indios y
cristianos dejaron de luchar un momento, embargados por aquel espectáculo
tremendo.
Indio y negra, formando un solo
cuerpo que se debatía en contorsiones desesperadas, habían rodado al suelo.
Ambos se buscaban el corazón.
A los pocos segundo se escuchó
algo como un rugido y se vio a la negra desprenderse del grupo y ponerse en
pie, mientras el indio quedaba en el suelo, perfectamente inmóvil: el puñal de
la negra le había partido el corazón.
Mama Carmen volvió al lado del
cabo Ledesma, que agonizaba.
El fuego continúo unos minutos
más, causando a los indios algunas bajas, que los hicieron retirarse
abandonando la empresa de cautivar al piquete.
Toda persecución era imposible,
pues el piquete tenía cuatro heridos graves, y el cabo Ledesma, que expiró
pocos minutos después sobre el regazo de mama Carmen.
La pobre negra miró a su hijo con
un amor infinito, le cerró los ojos y sin decir una palabra lo acomodó sobre el
caballo, ayudada por dos soldados.
En seguida, y siempre en su
terrible silencio, se acercó al indio que ella había muerto y con tranquilidad
aparente le cortó la cabeza, que ató a la cola del caballo donde estaba
atravesado su hijo.
E incorporándose al piquete,
regresó al campamento con su triste carga y su sangriento trofeo.
A la siguiente noche y a la
derecha del campamento, se veían una mujer que, sable al hombro, paseaba en un
espacio de dos varas cuadradas.
Era el sargento Carmen Ledesma,
que hacía la guardia de honor al cabo Ángel Ledesma, enterrado allí.
MAÑANITA
Mañanita era el soldado más
alegre del regimiento 1 de caballería.
El más desastrado de todos, no
tenía pena ni gloria, como vulgarmente dicen las señoras.
Siempre sucio, siempre en la
mala, venía a ser el trapo donde todos se limpiaban las manos, o mejor dicho,
el quitarrabias de todos.
Mañanita había perdido su nombre
en el regimiento.
Por Mañanita se lo conocía, como
Mañanita hacía el servicio y como Mañanita revistaba en los pagos.
Y este sobrenombre le venía de
que, desde que se levantaba hasta que se quedaba dormido contra cualquier
tronco de árbol, se lo [pasaba] cantando unas canciones entrerrianas que
se llamaban mañanitas.
Mañanita, sin ser tuerto, tenía
solo un ojo abierto: el otro estaba eternamente pegado por un torrente de
lágrimas congeladas.
Mañanita era un ser monstruoso,
de cara ancha y achatada, a los lados de cuya nariz problemática jugaban a las
escondidas sus ojos imponderables.
Mañanita era la mañana del juicio
final, en traje de soldado de caballería.
Sus pies enormes y chapinos no
encontraron jamás un par de botas que le vinieran bien; pero la continuidad de
andar descalzo había criado en su pie una cáscara que le prestaba el servicio de
un par de botas de baqueta.
El perfume de su piel descomunal,
como el olor de los toldos, se percibía [desde] cuatro cuadras de
distancia, y su boca espantosa era una salamanca con toda su corte de
sabandijas.
¡Oh! Mañanita no podrá ser mirado
impunemente; sólo con la poción antihemética de Rivière, podrá resistirse aquel
aspecto desconocido en la farmacopea humana.
Una rasqueta se habría quebrado
contra su piel de escamas, como una orquilla se hubiera roto contra el fardo de
su melena, movible y habitada.
Cobarde y sin vergüenza, Mañanita
soportaba los más tremendos manteos, sin inmutarse, y si alguien el estiraba
algún sopapo, lo recibía con la mayor indiferencia.
Y, sin embargo, de esta
monstruosidad irresistible, Mañanita tenía quien lo quisiera.
Su amante era una boliviana de
piel de cobre y ojos magníficos.
Su hermosa cabellera sedosa y
crespa, caía en negros rizos sobre sus hombros mórbidos y admirablemente
cortados, bajando hasta una cintura graciosa y moviente.
Era tan linda Lucinda, era tan
brillante el fulgor de sus ojos negros, que los oficiales la llamaban Luzlinda.
Los ojos de Lucinda, sobre todo,
llamaban la atención de una manera poderosa. Mirándolos fijamente se sentía el
vértigo del abismo; daban ganar de arrojarse a ellos de cabeza.
Lucinda tenía un tipo fino: había
en sus manos algo que revelaba un estado mejor en su pasado, y la
corrección de su frase no era vulgar en
el campamento.
¿De qué cielo había caído aquella
estrella misteriosa?
¿Cómo había ido a enamorarse
precisamente de Mañanita, el ser más monstruoso que pueda imaginarse?
Esto era un misterio con el que
nadie acertaba, y que Lucinda se había negado siempre a aclarar.
-¿Cómo tienes valor de ser la
amante de semejante inmundicia? –solía decirle algún oficial.
-no hay dos hombres como Mañanita
–decía ella-. Si quiere es el más valiente de todos.
-¡Pero si es un cobarde a quien
todos apalean!
-Porque hasta ahora no lo han
herido en su punto vulnerable: sostengo que Mañanita es el más valiente de
todos.
-¿Y por eso lo quieres?
-Puede ser muy bien.
¡Raro capricho en una mujer tan
linda como aquella! Sabe Dios qué misterio guardaría mañanita.
Por aquellos cambios que suelen
hacer los jefes, de soldados inservibles, Mañanita fue cambiado por el loco
Cavaría, viniendo a formar parte del regimiento 2.
Aquel regimiento, bajo las
órdenes del coronel Lagos, era el cuerpo más altivo y soberbio de todo el
ejército.
Un soldado, el más ruin de todos,
no habría cambiado su número 2 por una fortuna.
-Somos del 2 –decían aquellos
valientes soldados, como cualquiera podía decir: somos de los Napoleones, o
somos de los Césares.
Porque aquel número 2 que adoraba
sencillamente el pobre kepi, guardaba una tradición rica en hechos de armas y
acciones heroicas.
Mañanita vino al regimiento, y
junto con él Luzlinda, la hermosa boliviana, cuya presencia hizo una revolución
en las cuadras.
Los soldados la miraban con el
asombro con que se mira a un astro, y mostraban en la sonrisa se sus labios
todo el encanto que irradiaba la persona bellísima de Luzlinda.
Todos se enamoraron de la
boliviana, y entre los más interesantes y los más bravos soldados de la
Compañía Tigrera (la del 1), entró la ambición de hacer la conquista.
Mañanita era un inservible; ya lo
habían calado y visto que era más flojo que tabaco patrio.
Pero Luzlinda no daba oído a
aquellas ternezas de línea, permaneciendo fiel a su monstruoso compañero.
-Esto no puede ser –dijo un día
el sargento Rivera, un hércules de ébano más bravo que las armas-. Yo le voy a
quitar esa estrella a mañanita, aunque con ella se me caiga el cielo encima; no
es permitido que el soldado más flojo del regimiento tenga la mujer más bella.
Y firme en aquella resolución,
espió desde aquel día el momento de cumplirla, sin que se apercibieran los
jefes.
Y el momento no tardó en llegar.
Una noche de farra en los salones
del señor Tripailaf, Lucinda se retiraba del brazo de mañanita.
No habían andado cuatro pasos,
cuando se le cruzó en el camino el sargento Rivera, diciéndole secamente:
-Amigo, entrégueme la compañera y
retírese.
Mañanita relampagueó su ojo
abierto y miró con él el rostro radiante de Lucinda.
Y apartó suavemente al sargento,
queriendo seguir su camino.
Pero Rivera, bravo y decidido,
volvió a cerrarle el paso y le dijo:
-Suelte la compañera o le rompo
el alma.
Mañanita soltó el brazo de
Luzlinda, sacó un puñal dela cintura y colocándose entre ella y River, le dijo
bravamente:
-Vamos a ver cómo es eso.
El grupo de soldados que seguía a
Rivera, y que creían divertirse con el julepe y disparada de Mañanita, quedaron
asombrados.
Rivera, calculando que aquella
parada no duraría mucho, acometió a Mañanita de firme.
Pero Mañanita era más muñeca de
lo que se creía.
A pesar de la fuerza imponderable
de Rivera, a pesar de su destreza y de su valor, le dio tres puñaladas a mano
maestra, una de ellas en el cuello.
Y sereno y tranquilo, volvió a
dar el brazo a Luzlinda, y siguió su camino, mientras Rivera allí quedaba,
tendido, en gravísimo estado.
Desde aquel día Mañanita se hizo
el soldado más bravo y más cumplido.
Era el primero en al lista, el
primero en el combate y el primero en el servicio.
Y su transformación fue tal, que
llego a ser también el soldado más limpio y arreglado.
Le habían tocado la parte más
sensible.
Y a nadie se le ocurrió tentar de
seducir a Luzlinda; habían escarmentado en cabeza ajena.
EL TUERTO SARMIENTO
No hemos conocido un hombre más
feo, pero tampoco más leal, en todos los días de la vida.
El tuerto Sarmiento era bravo
hasta los asombroso; no había peligro capaz de arredrarlo.
Pero el maldito tuerto era tan
feo, tan ridículamente feo, que su cara descomunal hacía olvidar todas las
buenas cualidades.
Sarmiento era el cabo del 2 de
caballería y asistente del coronel Lagos, asistente tremendo, incapaz de dar
una gota de agua a un moribundo, si aquella gota de agua era preciso sacarla de
la caramañola del coronel.
El estado de miseria en que se
hallaba entonces la oficialidad del Fuerte Paz, era sólo comparable con la
miseria de Gragera, el hombre de los perros.
El dueño de un paquete de
cigarrillos era mirado como un Anchorena, aunque haya en Buenos Aires fortunas
que bien valen más que la del Anchorena más rico.
El coronel lagos era un
potentado, un Creso, cuya insolente fortuna nos deslumbraba como una lámpara
eléctrica.
Figúrense ustedes que el coronel
Lagos tenía el cinismo de ser el único propietario de dos maletas que podrían
contener un par de libras de yerba y otras tantas de azúcar, y media docena de
cajas de sardinas que habían hecho toda la campaña, sin ver llegar el solemne
momento de ser abiertas.
Aquello era inaguantable, pues
mientras los oficiales andaban mirando un mate en cada planta de pasto, Lagos
sonreía con todo el aplomo y la insolencia que le daba la seguridad de poseer
dos libras de yerba y azúcar.
Y no era lo malo que aquel hombre
generoso tuviera yerba y azúcar cuando nadie la tenía, porque teniendo él
tenían todos.
El caso es que el administrador,
el gerente, el depositario de aquella yerba y azúcar, era el feroz tuerto
Sarmiento, quien pro economizarla era capaz de negar un mate al mismo coronel,
si este se lo pedía fuera de horas.
Aquel tantalismo impuesto por el
terrible tuerto, era ya inaguantable.
A la hora del mate todos rodeaban
el fogón del coronel, como esos perros que se estacionan a la puerta de reja de
las carnicerías.
Empezaban a conversar sobre las
diversas calidades de yerba de ración para despertar el deseo del mate.
Y el coronel, que comprendía
dónde iba a parar todo aquello, llamaba al monstruoso tuerto y le mandaba cebar
mate.
Nadie sabía donde guardaba los
vicios aquel tuerto maldito, y más de uno se había ya pelado la frente
campeándolos.
El tuerto Sarmiento recibía la
orden con un además formidable, ponía un gesto de vinagre, y se retiraba a
cumplir la orden, después de perforarnos con su mirada terrible.
Sarmiento tenía que gastar yerba
y azúcar de la del coronel en beneficio nuestro, y esto sólo bastaba para que
rabiase como siete condenados juntos.
El mate venía por fin, con
grandes iras del tuerto pero ¡qué mate, santo cielo, qué mate!
Después de dar al coronel seis o
siete mates seguidos, nos traía unas lavativas espantosas, unas tentativas de
mate con yerba mezclada con paja, y con un simulacro de azúcar, insuficiente
para alimentar a una mosca.
Y aquel tuerto bandido se gozaba
en nuestra desesperación, con una alegría diabólica.
Muchas veces, el más audaz de
todos tuvo el coraje de reclamar contra aquel mate terrible, de manera que el
coronel oyera, y la orden de cebar el mate con más cuidado no había tardado en
ser dada.
Pero Sarmiento alegaba en alta
voz que se le había concluido la yerba, y no había [nada] que hacer.
Más fácil hubiera sido robar al
banco de la Provincia, que robar al tuerto sarmiento una cebadura de yerba.
Y con lo suyo, aquel soldado leal
no era tacaño.
De su ración tomaban mate todos
sus compañeros; era capaz de darla íntegra a un oficial necesitado.
Pero sacar dela yerba del
coronel, eso no lo hubiera hecho ni por el ruego de un hijo.
Al coronel tenía que durarle la
yerba todo lo que durara la campaña, y esto para él era un deber imperioso que
tenía que cumplir a toda costa.
Y su rigidez llegaba al extremo
de que no daba mate al coronel sino cuando se hallaba solo.
Estando con oficiales, aunque él mismo
se lo pidiera, le decía secamente:
-No hay yerba, mi coronel.
-¿Y cómo me dijiste que no tenías
yerba? –preguntaba el coronel, que ignoraba la táctica de su asistente, al
verlo aparecer con un mate después de una de aquellas negativas.
-Hallé un puchito de yerba en el
fondo de la bolsa –contestaba el tuerto muy serio-; o gané una cebadura a la
baraja.
El resultado era que en el fogón
del coronel nunca faltaba el mate.
Y la primera operación de
Sarmiento al llegar al campamento, antes de desensillar su caballo y
desprenderse las armas, era llenas las maletitas de yerba y azúcar, para
tenerlas listas aún en el caso de una sorpresa y una marcha precipitada.
Porque una necesidad sufrida por
el coronel a causa suya, era cosa que no se hubiera perdonado en la vida.
Una noche los oficiales
decidieron dar malón en las maletas de Sarmiento, y lo anduvieron espiando toda
la tarde para ver donde las ponía.
El tuerto que sospechó la cosa,
cortó la paja con que había de hacer la cama al coronel, y con mucho disimulo,
puso bajo el poncho enrollado que dragoneaba de almohada, la bolsa de la yerba.
Allí, una vez acostado el
coronel, no se atreverían a irla a robar.
Y a pesar de esta seguridad y
esta garantía, cuando el coronel se acostó, el tuerto se sentó a su espalda y
estuvo toda la noche velando la yerba.
El tuerto Sarmiento tenía un
genio espantoso, tan espantoso como su ojo mismo. Era el genio de un tuerto,
con el alma de un genovés y puesto en boca de un marinero catalán.
El menor contratiempo bastaba
para hacerlo renegar como un condenado cuatro horas seguidas.
Para oír renegar a Sarmiento en
todo su apogeo, con toda su boca formidable y su incomparable lenguaje de
línea, bastaba despertarlo a medianoche para pedirle un servicio, aunque este
servicio importara la vida de quien lo pedía.
Y sin embargo, aquel genio
formidable, aquel carácter irascible, aquel hombre para quien el mayor castigo
era turbarle el sueño, se levantaba en la noche más cruda del invierno, en
medio del campo y bajo un aguacero formidable.
¿Qué acontecimiento fabuloso
hacía que Sarmiento saliera debajo de su poncho voluntariamente y bajo aquel
aguacero torrencial respirando una atmósfera de hielo?
Aquel hombre noble y abnegado,
más fiel que un perro mismo, se acercaba al montón de paja donde dormía el
coronel y lo miraba atentamente.
Iba a ver si estaba bien tapado o
si el viento le había arrebatado los ponchos.
Si no hubiera cumplido este deber
de conciencia y de cariño, no hubiera podido pegar en toda la noche su ojo
espantable.
Una vez habían repartido carpas a
todo el campamento en marcha, acontecimiento fabuloso que fue festejado de una
manera estrepitosa.
Los soldados, de pura alegría,
deseaban que estallase alguna gran tempestad para estrenar sus carpas.
Se marchaba sobre los indios, y
era la primera vez que lo hacían con tan famosa comodidad.
¡Ser dueño de una carpa! Aquello
era un sueño de hadas que no alcanzaba a explicarse la fantasía de los
soldados.
Pero se marchaba por un campo sin
leña y la falta del monte se hacía ya insoportable.
Nadie tomó mate una noche, pero
el mate no faltó en el fogón del coronel.
Era uno de [los] tantos
milagros del tuerto Sarmiento; a la noche siguiente, cayó una helada de todos
los diablos.
El coronel paró su carpa, los
oficiales pararon la suya, y los soldados, por primera vez de su vida,
durmieron en media pampa y bajo techo.
Sólo Sarmiento estaba de pie,
chupándose aquella terrible helada.
¿Por qué no había parado su arpa
como los demás?
Sarmiento había quemado los
palos, la noche anterior, par darle mate al coronel.
EL COMANDANTE HEREDIA
Es bueno levantar del olvido de
cuando en cuando como ejemplo de abnegación y patriotismo, la figura luminosa
de aquellos que cayeron como buenos en cumplimiento de un deber y para quienes
la patria no ha guardado el menor recuerdo.
Son figuras que se pierden detrás
del sepulcro y nosotros cumplimos el grato deber de ir levantándolas una a una,
para mostrarlas con todo el brillo, con todo el fulgor de que estuvieron
rodeadas en su vida gloriosa.
Toca ahora su turno al comandante
Heredia, jefe del 5º de caballería, cuya muerte trágica y desconocida nos
conmueve todavía.
En el verano de 1871, un bizarro
regimiento cruzaba la inmensidad de la pampa, bajo un sol abrasados y una
atmósfera de fuego.
Era el 5º regimiento de
caballería de línea que con su comandante Heredia a la cabeza, marchaba a
reconocer una invasión de indios, que había sido sentida a la izquierda del
Fuerte General Paz.
Sobre la inmensa sabana de la
pampa no se veía ningún rastro humano: la tropa había marchado más de dos
leguas sin haber hallado el menor indicio de indios, y se había perdido ya la
esperanza de hallarlos aquel día.
-No ha de ser una invasión fuerte
–decía Heredia a su segundo jefe-, tal ves sea alguna punta de indios y
entonces es inútil fatigar a todo el regimiento; yo me voy a adelantar con
algunos soldados, y si es necesario o encuentro algo, le mandaré avisar para
que me alcance; usted puede esperar aquí o seguir marchando al pasito.
El comandante Heredia había
recibido orden de reconocer el campo, y no quería regresar al Fuerte Paz sin
haberla cumplido escrupulosamente.
Tomó cincuenta hombres con sus
correspondientes oficiales, y acompañado del fiel Peralta, baqueano de aquellos
alrededores, emprendió su marcha al galope.
Peralta, con el caballo parejero
de su jefe, galopaba a su lado APRA poder serle útil en el momento de apuro.
Una legua aproximadamente había
galopado Heredia cuando alcanzó a ver una punta de veinte o treinta indios, que
al verlo, empezaron a huir no muy rápidamente.
Heredia se puso en su seguimiento
a gran galope con el deseo de darles alcance, suponiendo que era aquella la
famosa invasión anunciada.
Los indios, a poca distancia del
bravo Heredia, salieron de un médano, que descendieron rápidamente.
Heredia apuró la marcha y trepó
al médano, suponiendo que del otro lado les daría alcance. Pero bien pronto se
arrepintió de la confianza e impremeditación con que había perseguido al
pequeño grupo: detrás del médano y hábilmente emboscada, halló una columna de
tres a cuatrocientos indios que los esperaban, conociendo el poco número de sus
soldados.
Aquello había sido una emboscada
preparada con aquella intuición diabólica de los indios.
Ellos habían desprendido la
pequeña partida, para que algún grupo de soldados se encarnizara en su
persecución y cayeran, sin saberlo, entre el grueso de la indiada.
La misión de la partida era
dejarse perseguir de cerca, huyendo hacía el médano donde esperaban los otros,
que no darían tiempo a la tropa para huir en su sorpresa.
El comandante Heredia había caído
en la celada, y cuando creyó echar el guante a una veintena de indios, se
encontró rodeado por más de trescientas lanzas, mandadas por el terrible
cacique Pincén.
El momento era solemne, no había
que perder un minuto, y Heredia comprendiéndolo así, mandó echar pie a tierra a
sus soldados y formar cuadro, movimiento que fue ejecutado con rapidez.
Y mientras se disponía a rechazar
el ataque que no tardarían en [llevarle], envió su ayudante para que
ordenara al segundo jefe lo protegiese con el resto del regimiento.
El ayudante cumplió la orden, que
fue mal dada o mal comprendida, y regresó al lado de Heredia cuando el combate
había principiado ya.
Los indios, formados en batalla y
mostrando el valor que les daba su superioridad numérica, [llevaron] una
carga vigorosa.
-¡Fuego, fuego por mitades!
–gritó Heredia con su voz clara y serena, y los milicos se echaron la carabina
a la cara y oprimieron los gatillos.
Pero de aquellas cincuenta carabinas
sólo dos dieron fuego; y los indios, que se habían parado y hecho un remolino
al ademán de hacer fuego, ante aquel resultado volvieron a cargar con más bríos
y más encono.
-¡Fuego –volvió a gritar Heredia
sin inmutarse-, fuego por mitades! –y los milicos volvieron a mostrar las armas
y apuntarles, pero sólo tres o cuatro detonaciones respondieron a la voz del
jefe.
Los regimientos de línea usaban
todavía las carabinas de fulminante, famosas carabinas de cada diez tentativas
hacían un disparo.
Los indios, perdido todo respeto,
se vinieron sobre el cuadro con ímpetu vertiginoso y forzaron una de sus caras.
La lucha se hizo entonces
desesperante: los soldados privados del arma de fuego y pie a tierra, quedaban
e condiciones desfavorables.
Sin tiempo para sacar el sable,
habían tomado la carabina por el cañón y se servían de ella como de una maza de
armas.
Pero los indios, de un valor
irresistible cuando luchan con enormes ventajas, los acosaban, abriendo con sus
lanzas en sus filas enormes claros.
El comandante Heredia,
magníficamente bravo, exhortaba a los buenos soldados a mantenerse firmes
mientras llegaba el resto del regimiento.
Pero el esfuerzo no venía y se
habían producido ya más de veinte bajas.
Heredia mandó nuevamente a su
ayudante para que reiterara la orden, agregando que apuraran la marcha tanto
como fuera posible.
Él comprendía que toda salvación
estaba en mantenerse un poco más, y sonriente y bravo, alentaba a sus soldados
con palabras entusiastas.
Pero esta vez, como la anterior,
el ayudante volvió solo.
-He dicho al mayor que se apure,
porque nos están acabando –dijo- y creo que no puede tardar en llegar.
Pero el tiempo pasaba, la tropa
disminuía y el regimiento aún no estaba a la vista.
¿Le habrían dado mal la orden o
esta habría sido mal interpretada?
Los soldados se batían con un
valor y una desesperación magníficos.
Ellos caían acosados por el
número del enemigo y el encarnizamiento con que herían, pero también a golpes
de carabina habían tendido algunos de sus crueles enemigos.
Llegó un momento en que de
aquellos cincuenta hombres sólo veinte había en pie, y el regimiento aún no
llegaba.
Aquello era morir, morir de una
manera desesperadamente estéril, pero no había más remedio; la misma huída
hubiera sido contraproducente, pues solo habrían logrado el hacerse lancear por
la espalda, y a esto no estaban habituados los bravos del 5.
Heredia recorría todos los puntos
del combate, pues los soldados peleaban por grupos diseminados, siempre serenos
y siempre bravos.
Los indios querían llegar hasta
él, pero él los contenía con el cañón del revolver, sin hacerles fuego, porque
quería economizar aquellos únicos seis tiros.
Dos o tres veces que lo acosaron
hizo fuego, y otras tantas rodó un indio al suelo.
De modo que con la sola amenaza
del arma lograba contener a los que estaban ansiosos por lancearlo.
Los veinte soldados que aún
quedaban de pie se batían heroicamente: unos habían logrado sacar el sable,
mientras otros, rota la carabina, había sacado el cuchillo y peleaban a
puñaladas.
Pero ya el desaliento había
empezado a ganarles, porque habían perdido la esperanza de un pronto socorro.
Y caían unos en pos de otros,
aturdidos por la gritería de los indios y postrados por el golpe de las lanzas,
que no daban descanso ni cuartel.
Un momento más de lucha tan
despareja y no quedaba con vida uno solo de aquellos héroes.
El comandante Heredia llamó a su
ayudante y por tercera vez reiteró la orden agregando esta vez que hacía
responsable al segundo jefe de aquel tremendo desastre.
El ayudante, único oficial que
sobrevivía, partió rápido como una flecha, pero no halló al regimiento en el
punto donde lo dejó.
¿Se habría extraviado en el campo
o habría entendido mal la orden?
El digno oficial volvió al sitio
de muerte, pero ya demasiado tarde: ¡el comandante Heredia no estaba ya a
caballo!
Cuando solo quedaban ocho o diez
soldados de pie, el valiente y leal Peralta se le acercó con su caballo
parejero, diciéndole:
-Aún es tiempo, mi comandante,
salte, que el tordillo es ligero, y huyamos.
Heredia sonrió con la expresión
de un mártir, y mirando aquel puñado de héroes que aún luchaba uno contra cien,
repuso a Peralta, rechazándole el caballo:
-¡Es inútil, Peralta, yo no
abandono esos leones que tan bizarramente se baten!
-¿Y qué va a sacar con hacerse
matar? . dijo el soldado conmovido.
-¡Cumplir con mi deber! Yo no
puedo abandonar a ese último puñado de bravos que han obedecido mi voz hasta el
último momento.
Iba el soldado a insistir, pero
no tuvo tiempo: los indios, que aullando ferozmente y galopando por aquel campo
de cadáveres, acometieron de una manera salvaje, y en el torbellino de lanzas
sólo se vieron tres soldados en pie.
Heredia castigó su caballo y
haciendo fuego con el revólver se puso al lado de aquellos tres leones. Dos
minutos después todo había concluido. Heredia recibía el último lanzazo y
rodaba sonriente y valeroso entre aquellos ochenta cadáveres: los indios sólo
habían perdido treinta hombres.
Este es el espectáculo con que se
encontró e ayudante a su regreso, siendo tal la impresión que recibió que
perdió el juicio.
Aprovechando la alegre confusión
que entre los indios produjo la muerte de Heredia y la precipitación con que se
lanzaron sobre él a desnudarlo, pudo el leal Peralta escapar, arrastrando tras
sí al ayudante loco cuyo nombre sentimos no recordar en este momento.
Fue Peralta quien llevó al fuerte
General Paz el aporte verbal delo que había sucedido.
El regimiento estaba allí, y el
mayor aseguraba que la orden que habían recibido era la de retirarse.
En el acto se mandaron fuerzas
que sólo al día siguiente llegaron al campo de la acción.
Allí estaban los cadáveres de
Heredia y sus cincuenta hombres desnudos y horriblemente mutilados, rodeados de
pedazos de carabina, de sables rotos y cuchillos tronchados, testigos mudos,
pero elocuentes, de la bravura con que habían luchado.
PRESENTIMIENTOS DE
MUERTE
La noche antes de aquel ataque
legendario, el campamento argentino presentaba un aspecto de rara alegría.
Cada cual se preparaba al combate
del día siguiente, que se sabía iba a ser sangriento, pues allí había
aglomerado López todos sus elementos.
El general Rivas, entonces
coronel, había sido nombrado jefe de la primera columna de ataque, que debía
iniciar el combate.
El peligro de un rechazo era
inminente, y Rivas, no contento con el jefe que se nombró a la columna que
debía protegerlo, se fue a ver a su amigo el coronel Arredondo, para que
solicitara marchar en su protección.
-Yo no tengo confianza en el que
han nombrado – decía Rivas-, y como el peligro va a ser duro, quisiera
compartirlo con un jefe de su competencia y valor.
-Por mi parte no tengo
inconveniente, pero otro es el nombrado ya para ir en la segunda columna de
protección.
-No importa, yo quiero que usted
vaya en protección mía, y si me lo permite, voy a pedirlo al general Mitre.
Aquellos dos valientes querían
correr juntos aquel peligro, y para conseguirlo el coronel Rivas fue a pedir
permiso al general Mitre para que el coronel Arredondo mandara la segunda columna
de protección.
-Que vaya el coronel Arredondo
–dijo Mitre-. Usted es el jefe que va a atacar la posición y justo es que lleve
de reserva al jefe que más confianza le merezca.
Pero el general Paunero se había
se había encaprichado en que se obedeciese su primer nombramiento, y no había [nada]
que hacer.
-No tenga cuidado –dijo Arredondo
condolido de la agitación de Rivas-. Yo le respondo bajo mi palabra que mi
columna irá en apoyo de la suya.
Satisfecho con esta promesa, el
coronel Rivas no se preocupó más de la cosa, y se puso a hacer alegremente los
preparativos del siguiente día.
La columna de reserva inmediata
iba al mando del jefe en quien más confianza tenía Rivas, como valor y táctica,
y el resultado del ataque tenía que ser brillante, no había que dudarlo.
Aquella noche el coronel Rivas
invitó a comer en su compañía a los jefes que iban a tomar parte en el ataque.
El bizarro Rosseti, el heroico
Charlone, el soberbio Fraga, el intrépido Arredondo, Francisco Paz, Alejandro
Díaz, Calibar y los demás jefes, era los invitados a comer aquel churrasco,
último tal vez que comerían juntos.
-Hombre, yo no puedo –dijo
Arredondo-. El general Mitre me ha invitado a comer en su carpa y yo le he
ofrecido ir.
-¡Pero, hombre! –dijo Rivas-. Con
comer el churrasco con nosotros y tomar el café con él queda cumplido: él no ha
de tomar a mal que comamos juntos los que vamos a compartir la muerte mañana.
-Hombre, tiene razón –exclamó
Arredondo-. Tomando el café con él estoy cumplido: vamos a comer juntos.
Los asistentes arreglaron los
churrascos y todos se sentaron delante de sus respectivas caronas, hablando de
todo menos del sangriento combate que iba a tener lugar el siguiente día.
A la hora de tomar el café
Arredondo se levantó y pasó a la carpa del general Mitre.
-Arredondo rompe la atmósfera que
nos une y respiramos juntos –exclamó Charlone con una alegría que pocas veces
manifestaba-. Él va a ser el único de nosotros que salga ileso mañana.
-Pero, hombre, ¿por qué tan
desagradable pronóstico? –preguntaron a Charlone.
-¡Quién sabe! Cosas del espíritu
no más: he dicho eso como hubiera dicho cualquier otra cosa.
Y la conversación siguió alegre y
risueña hasta el regreso de Arredondo, que vino a tomar parte en la jarana de
sus compañeros.
Concluida la comida, cada cual
empezó a hacer sus preparativos personales, revisando sus armas y las prendas
de su uniforme.
El coronel Charlone se acercó
entonces a un ayudante que debía quedar en el campamento y le entregó varios
papeles personales, su cartera y reloj, encargándole los entregara a una
persona que nombró, para el caso en que lo mataran.
Extrañando Arredondo aquella
aprensión de Charlone, cuyo valor personal lo había asombrado más de una vez,
se le acercó y le dijo:
-¡Pero, hombre! ¿Cómo es posible
que una persona tan excesivamente brava como usted esté pensando en semejantes
preocupaciones?
Charlone era un hombre a quien
jamás un peligro había conmovido y que despertaba lo mismo en su cuarto que en
medio de una sorpresa.
-Qué quiere, compañero –repuso
con la mayor tranquilidad-. Tantas veces va el cántaro al agua que al fin se
rompe: no está de más el hallarse preparado para todas las cosas. Usted, en
cambio, que no ah tomado el café con nosotros, nada tiene que temer, va a salir
ileso, aunque como siempre se halle en lo más recio el fuego.
Arredondo sonrió y se retiró,
atribuyendo aquello a una rareza del coronel Charlone.
Un momento después Arredondo se
encontraba con el flemático Rosseti, en momentos que este daba a un ayudante
algunas órdenes tristes.
-En tal escribanía de Buenos
Aires está mi testamento; prevéngalo a mi familia, porque nadie lo sabe.
Y agregaba además algunos
encargos íntimos de aquellos que hacen los hombres que sienten su próximo fin.
-¡Pero, hombre! –volvió a
exclamar Arredondo-. ¿También andas de presentimientos de muerte?
-Alguna vez hemos de caer
–contestó Rosseti, con la más bondadosa de sus sonrisas-, y así no tendré nada
que me preocupe, porque dejo mis cosas arregladas como yo quiero.
-¡Vaya una idea! Si crees que te
van a matar, no vayas. Tu reputación está bien acreditada para que eso pueda
lastimarla.
-No es que crea que me van a
matar –agregó Rosseti-, sino que me preparo para el caso posible en que me
suceda, porque no soy inmortal, y mañana se va a pelear duro.
Y en seguida se ligó
cuidadosamente el vientre con dos tiras que cortó a un poncho de vicuña.
-¿Y se puede saber para qué te
ligas el vientre?
-Hombre, es muy sencillo; no
quiero que me hieran en el vientre, porque tengo horror a las peritonitis; es
la única muerte que no me agrada: las demás me son indiferentes.
Y una vez que concluyó de
fajarse, pasó a su carpa a preparar prolijamente sus armas.
Más tarde, y ya cerca de la
diana, Arredondo se juntó con el coronel Fraga, aquel bravo y caballeresco
tipo, que andaba buscando un oficial para hacerle unos encargos.
-¿Qué es eso? –le preguntó-.
¿También crees que te van a matar?
-No lo creo –contestó Fraga-,
sino que estoy de lleno profundamente convencido: alguna vez tenía que suceder
esto, y yo creo que mi día será el de mañana. Puedo equivocarme, pero es bueno
arreglar las cosas para no dejar pendiente algo que pueda turbar el reposo del
último momento.
Fraga se retiró y Arredondo
encontró más tarde en la carpa de Rivas a Francisco Paz, Alejandro Díaz,
Nicoloriche, Calibar y Sarmiento, que estaban seriamente convencidos que iban a
morir en el ataque.
“Decididamente –pensó Arredondo-,
esta es una broma que me quieren dar, o una epidemia endiablada”.
“Al diablo con estos locos”,
concluyó en su pensamiento, y se retiró a tomar sus medidas para cumplir la
palabra empeñada a su amigo el coronel Rivas.
Al otro día se hallaban formadas
y listas para marchar las tres columnas que debían hacerlo, yendo la primera de
ataque a las órdenes del coronel Rivas y la última de reserva a las del coronel
Arredondo.
Cuando la columna de Rivas hubo
pasado, Arredondo mandó por mitades en columna
a la derecha y siguió detrás, viniendo así a ocupar, como lo había
prometido, el puesto que Rivas deseaba.
“El otro reclamará, si le parece
–pensó Arredondo-, pero ya no habrá tiempo de hacerme retroceder”.
Y tomó parte en el duro combate,
apoyando al coronel Rivas.
¡Todo el mundo sabe cómo combatió
el ejército heroico frente a las trincheras de Curupaytí! Donde cada soldado
selló su muerte con un hecho intrépido.
La muerte se multiplicaba en las
filas de aquellos sublimes veteranos, que la recibían con la sonrisa en los
labios al grito de “¡Viva la patria!”
Aquello fue un volcán de fuego y
una lluvia de metralla, que terminó bien pronto con la primera columna de
ataque.
¡Coincidencia rara!
En aquella columna estaban tres
de los jefes que habían comido en la carpa de Rivas y los tres habían caído.
Rivas con una mano despedazada, Charlone con el cráneo volado por una metralla
y Nicoloriche con el corazón partido por una bala de fusil, fue detrás heridas
graves.
La segunda columna, la que
mandaba Arredondo, entró entonces de lleno en lo más recio del fuego.
Allí iban Rosseti, Fraga y
Arredondo.
Al poco rato de batallar de una
manera titánica, verdaderamente, Rosseti recibió un metrallazo en el vientre y
Fraga recibió balazos que le produjeron la muerte en el acto.
Más tarde caían también, y de una
manera heroica, Nicoloriche, Francisco Paz, Alejandro Díaz, Calibar y Domingo
Sarmiento.
El único que regresó ileso dela
batalla, aunque con el poncho acribillado a balazos, fue el coronel Arredondo.
Rosseti pudo vivir hasta el otro
día, en que murió de lo que tanto temía: una peritonitis aguda que lo hizo
sufrir horriblemente.
Así, de todos los que habían
cenado en compañía de Rivas, sólo sobrevivió este, con aquella herida que lo
dejó manco, y Arredondo, que tomó el café con el general Mitre.
GREGORIO CARRIZO
Su brazo robusto no se alzará más
en defensa de la patria, su mano “crotoniana” no volverá más a empuñar el
pesado sable, porque caído inerte, como la rama arrancada por la tormenta al
tronco poderoso.
Aquella cara serena y riente que
había cruzado tranquila por todas las tempestades de la vida, surcada por gloriosas
cicatrice, no volverá a erguirse más sobre el soberbio y altivo cuello como una
amenaza de muerte o una expresión de paternal afecto.
Ya no late en el pecho aquel
corazón noble, que anidaba en su seno todas las virtudes y todo el valor delos
caballeros antiguos: la muerte lo ha hollado todo y ha postrado su cuerpo de
gigante, que asomaba siempre por sobre las cabezas de sus compañeros.
Bondadoso hasta parecer una
nodriza con los hijos de su oficial, era bravo sobre toda exageración frente al
enemigo a quien no vio nunca sin alcanzarlo con la punta de sus sable.
Era todo un caballero de la Edad
Media, con la humildad mansa y leal de un paisano.
Allí mismo, tendido en la cama de
presos del hospital y asistido por el practicante Almada, sintiendo aproximarse
su fin, lo miró con sus ojos bondadosos y le dijo estas solas palabras:
-Un último esfuerzo, muchacho;
hágame ver la luz del nuevo día para poder decirle adiós a mi oficial y
encargarle mis hijos.
Y se desplomó sobre la cama
miserable, como esos árboles gigantescos y seculares que troncha la tempestad.
Su vida fue consagrada a la
patria y a los pocos seres que le eran queridos: sus hijos y su oficial,
antiguo oficial a quien había cuidado como una madre, haciéndole todo lo dulce
que le fue posible la dura y penosa vida militar.
Sus anécdotas se cuentan a
docenas en las cuadras del heroico 2 de caballería; ellas son tristes o
risueñas, pero siempre dejando asomar la silueta de un espíritu noble.
Carrizo fue arrancado de su hogar
por fuerzas revolucionarias.
Batidas estas fuerzas, el
gobierno castigó en él un delito que no existía y lo condenó a dos años de
servicio en el regimiento Blandengues, años que se multiplicaron hasta el
número de veinticinco, sin que este cuarto de siglo de martirio lograra apagar
la sonrisa de sus labios gruesos y bondadosos.
-En cualquier parte se vive bien
–decía-. Yo ya no tengo familia y todo me es igual.
El oficial a quien servía de
asistente le consiguió la baja, y él, conmovido ante aquel suceso, que no esperó
ver realizado nunca, juró a su oficial una lealtad de perro, y siguió sirviendo
en el regimiento y a su lado, voluntario y sin sueldo.
Fue entonces que Carrizo dio una
prueba de su fuerza de carácter.
Bebedor insigne, no había
existido castigo que le hiciera perder ese vicio.
Un día lo llamó su oficial y le
dijo:
-Es una vergüenza que un hombre
tan completo como tú sea un borrachón despreciable; si estimas en algo mi
aprecio, no vuelvas a embriagarte más.
-Mi teniente –repuso después de
un violento esfuerzo-. Hoy me mamo por la última vez de mi vida.
Y después de aquella tranca, que
fue formidable, no volvió a llevar a los labios un vaso de bebida.
El regimiento se batía
desesperadamente en los campos de la Picasa.
Después de un combate reñido y cuando
el regimiento se retiraba, Carrizo vio al sargento Ortiz, su viejo amigo, que
quedaba por muerto en el campo.
Salió de las filas y [corrió]
en su auxilio, pero no puedo subirlo sobre su caballo: Ortiz se estaba
muriendo. En la lucha de ayudarlo a marchar de pie, fue acometido por un grupo
de catorce indios: él podía saltar a caballo y salvarse, pero entonces tendría
que abandonar a Ortiz, y esto no había que pensarlo.
-Andáte, hermano –dijo el
moribundo-. De todos modos yo voy a morir y si te quedas vamos a morir los dos.
-Ni yo ni vos –respondió
Carrizo-. Vamos a llegar vivos al campamento.
Y ayudándolo a andar, cubriéndolo
con su cuerpo de atleta y disparando su carabina cada vez que los indios se
aproximaban mucho, anduvo las veintiuna cuadras que lo separaban del regimiento
campado ya, donde llegó con su preciosa carga.
Había quemado dieciocho tiros y
muerto cuatro indios.
Había en el regimiento un soldado
muy sin vergüenza y aporreado, que siempre estaba preso por pequeños robos de
gallinas y otros animales domésticos y comestibles.
Una tarde este soldado se robó un
paro de los vivanderos, y tomado in fraganti delito de comérselo, fue metido
por el coronel en el cuerpo de guardia.
Pasando Carrizo por allí, y
viéndolo tan mustio y cabizbajo, le preguntó con su mas traviesa sonrisa:
-Y vos, hermano, ¿por qué estás
aquí?
-¡Qué querés hacerle! Desgracias
de la vida; estaba comiendo un churrasco y han creído que era pato.
-¡Ah, por robar patos, decí de
una vez; tomá tu torta; quién te mete a oficios de ricos! ¡Quién te mete a
comisario pagador!
Y pasó riendo como si le hicieran
cosquillas.
Como sucedía siempre, en uno de
los más calurosos días de enero se repartía el vestuario de invierno.
A Carrizo le había tocado un
poncho con una bayeta de larguísimo pelo, que él se lo había puesto por burla
con el pelo para afuera.
Otro de los milicos, que lo
miraba extrañando aquella idea de abrigarse con tanto calor, le dijo:
-Hermanito, no estés en magas de
camisa, que te va a dar el chucho.
-Estoy pensando –repuso Carrizo
mirando la larga friza de su poncho-, estoy pensando, hermano, que liendre que
cae aquí no la sacan ni con palabra de casamiento.
-¿Y si es casada? –preguntó el
otro.
-¡Ah! si es casada –contestó
gravemente Carrizo- no la sacan ni con promesa de divorcio.
Cuando se sublevaron los indios
de Catriel, Carrizo era peón del comandante Forest.
Su oficial, que era lo único que
lo ligaba al regimiento, lo había convencido que debía hacer uso de su
libertad, y le había dado una carta para aquel jefe.
Forest se encontraba en el Azul y
aquella noche debía pasar para la Blanca Grande, a cuyo efecto mandó a Carrizo
atara la volanta.
-Ni se le ponga comandante –dijo
el leal soldado-. He oído hoy a dos indios que hablaban en la lengua quede esta
noche a mañana se va a alzar la indiada, y silo toman en el camino lo matan.
-No seas loco, ensilla nomás para
salir ahora.
-Mi oficial me ha dicho que lo
cuide, señor; yo cumplo diciéndole que no salga esta noche; mañana saldrá, y
vendrá a ser lo mismo.
-Ata y déjate de majaderías.
Carrizo, que sabía, como él lo
había dicho, que los indios se iban a alzar, fue y rompió la lanza de la
volanta.
-Comandante –dijo-, no puedo atar
hasta mañana, porque se ha roto la lanza.
Aquella noche tuvo lugar la
sublevación, y fueron muerto por los indios todos los viajeros que se
encontraron entre el Azul y la Blanca Grande.
Carrizo había salvado la vida al
comandante Forest.
Cuando el doctor Alsina hizo su
primera marcha, necesitó hombres de confianza para tener a su lado, y Forest le
mandó al sargento Carrizo con su recomendación más decidida.
Cuando regresaron a Buenos Aires,
el doctor Alsina, agradecido a los servicios cariñosos y bravos de Carrizo, le
llamó y le dijo:
-Quiero hacerte un regalo para que
tengas un recuerdo mío, pero como quiero darte la cosa que te sea más útil, la
dejo a tu elección. ¿Quieres dinero, o quieres caballos, o quieres alguna
prenda, o un empleo en la policía? Vamos a ver, pídeme lo que quieras, en la
seguridad de que lo tendrás.
-¿Aunque sea muy gordo el pedido,
mi ministro?
-Aunque sea muy gordo, pide.
-Pues bien –dijo Carrizo
mostrando en sus ojos toda la alegría en que rebosaba su corazón-. Usted, que
todo lo puede, hágame dar de baja al sargento Ortiz, del 2 de caballería, que
ha cumplido hace diez años el tiempo de su destino.
No quiso más recompensa, y Ortiz
debió su baja a la amistad de Carrizo.
Se había marchado tres días y
tres noche sin comer y sin dormir. La fatiga era enorme y el sueño mayor que el
hambre.
Se había campado detrás del
enemigo para sorprenderlo a la diana, pero con todas las precauciones posibles,
para no ser sorprendidos, porque la división, aunque brava, era pequeña.
Se mandó permanecer con el
caballo dela rienda y en la mayor atención, para poder saltar a caballo a la
primera voz, porque el peligro era serio.
El oficial no pudo resistir a la
fatiga y al sueño, y se durmió, como se duerme a los veinte años, aunque sea
sobre una mina encendida.
Cuando despertó, se encontró a
caballo y listo para seguir el movimiento.
Carrizo, haciéndole servir de
almohadón su regazo, había velado el sueño del oficial, con las armas
preparadas, robando aquel tiempo precioso a su propio descanso.
En cuanto se tocó a caballo, el
oficial fue el primero que montó, subido por los brazos hercúleos de Carrizo.
Jamás un peligro, por serio que
fuera, logró apagar de sus labios su sonrisa mansa que imprimía a su semblante
magnífico y bravo una expresión de magnanimidad suprema.
Su generosidad y su bondad están
pintadas en un solo rasgo:
Un sargento de la Policía de
Flores, porque no había querido prestarle un caballo, quiso llevarlo preso.
-No sea infeliz –le dijo Carrizo;
y le pegó con una bolsa en la cara.
El sargento buscó ayuda y se vino
sobre Carrizo acompañado de cuatro soldados.
Carrizo tenía cuchillo en la
cintura, su cuchillo de trabajo, y temiendo sacarlo en algún momento de ira y
hacer alguna tontera, lo arrojó a la calle y sacó el freno a su caballo.
-Para ustedes –dijo-, basta el
freno.
Y a frenazos y azotes con las
riendas llevó a sargento y soldados hasta el Juzgado de Paz, donde los entregó
presos con estas palabras:
-Aquí traigo a estos presos, por
el delito de inservibles y flojos; póngales una carona.
El juez de Paz, que era entonces
el estimable señor Carballo, castigó su desacato con ocho días de arresto, que
Carrizo soportó con su eterna sonrisa.
Cuando salió de baja, Carrizo se
casó, después de decir estas palabras, que expresan exactamente lo que es la
vida de línea:
-Ahora que soy dueño de mí, me
caso, porque tendré el derecho de tener hijos.
Y se estableció en Flores como
veterinario y domador, teniendo al poco tiempo una gran clientela.
Bravo como las armas, los
compadres le temían y lo respetaban, convencidos de que era muy difícil
llegarle al cuero con el facón.
Él usaba entre las caronas un
viejo sable, respeto de la casa y de la calle, como él le llamaba.
Una tarde se complotaron tres
asesinos para deshacerse de él y del jabón que le tenían, y mientras dos le
daban conversación, el tercero le partió la noble espalda de una puñalada de
muerte.
Asimismo, moribundo, Carrizo pudo
sacar su viejo sable y partir la cara de su asesino con una marca eterna.
Fue llevado al hospital, donde la
ciencia hizo por salvarlo todo género de esfuerzos.
Pero la punta de la daga había
partido el hígado después de interesar el diafragma, y quince días después
Carrizo expiraba como mueren los héroes, después de recomendar sus hijos a su
antiguo oficial.
EL CARRETÓN DE MATOSO
En aquellos buenos tiempos en que
la juventud más distinguida ingresaba al ejército, y los cuerpos de línea
tenían oficiales como, Arredondo, Martínez de Hoz, Campos, Arias Romero y
tantos otros, los cuarteles y los campamentos eran un centro de alegría
constante, en que las bromas más saladas, y pesadas a veces, brotaban de todas
las bocas.
Viejos compañeros de universidad
y de colegio, todos se conocían sus pequeñas aventuras de amor, y se daban al
respecto cada bromazo que sonaba como un golpe de toalla mojada.
Entonces la tropa de línea no
incomodaba en la ciudad con sus toques de corneta y ejercicios de guerrilla en
nuestras calles más concurridas, y la oficialidad paseaba [por] las
calles con la alegría más franca pintada en el semblante y la travesura más
picaresca campeando en todo el cuerpo.
El batallón 2 de línea, que
mandaba don Emilio Mitre, era uno de los que contaba con juventud más traviesa
y conocida, siendo por esta causa el rival del 6, cuyos alferuchos han ocupado
después los puestos más distinguidos del ejército.
Había en el 2 de línea un alférez
Díaz, oriental, que era el tipo más completo del militar rompe esquinas.
Pobre y despilchado hasta el
extremo de ponerse el corbatín por toda camisa, muchas veces, el alférez Díaz
tenía un capital inagotable de travesura estudiantil.
No andaba pensando sino en la
broma que debía hacer a este o aquel camarada, y en los medios de proveerse de
las prendas de uniforme que le era más necesarias.
Por este motivo, cuanta broma
pesada y anónima se daba en el cuartel era atribuída al alférez Díaz, lo que le
había valido buena cantidad de manteos y arrestos en el cuarto de banderas.
Esta alegría sempiterna del
alférez Díaz, contrastaba notablemente con la severidad majestuosa del teniente
Borges, gravedad reposada y suave, que conservó hasta el apogeo de su bella
carrera.
Sin bravats y sin enojos, Borges
había logrado que Díaz lo dejara un poco tranquilo, y decimos un poco porque de
cuando en cuando lo hacía víctima de alguna broma por el estilo de la que vamos
a referir.
Servían entonces en el 2 de línea
el hoy coronel Matoso, teniente también como Borges en aquel tiempo, y que
estamos seguros leerá con gusto este recuerdo juvenil.
Matoso era poco amigo de broma,
sobre todo de las bromas del género de las que solía dar el alférez Díaz.
Y como no las aguantaba, buen
cuidado tenía el alférez Díaz de no dárselas sino cuando podía esquivar cierta
responsabilidad peligrosa, no porque tuviera miedo a Matoso, porque no lo tenía
a nadie ni a nada, sino porque en medio de su infinita travesura y aturdimiento
no le gustaba andar a hachazos con sus compañeros de cuerpo.
Esto hacía que las bromas que
daba a Matoso lo hiciera con el cuidado de hacer caer la culpa sobre los más
amigos del teniente Matoso, para que el enojo de este no fuera tan peligroso ni
de malas consecuencias.
Ustedes pueden formarse una idea
de lo que era el alférez Díaz, sabiendo que un día formó con corbatín y capa
por todo traje, porque no tenía más piezas de ropa; la espada se la había
prendido sobre el pellejo.
Como aquel día era martes de
Carnaval, el estado de aquellas pobres piezas, a las ocho de la noche, bien se
puede imaginar: el alférez Díaz no tuvo que formar a la siguiente diana.
El resto de su uniforme lo había
empeñado para comprar útiles de jugar al Carnaval, que en aquellos tiempos se
reducían a un millar de huevos y una jeringa de lata.
El 2 de línea estaba de
guarnición en Rojas, punto fronterizo entonces, donde los soldados vivían un
poco peor que ahora, porque en la época a que nos referimos no tenían ni un
carpa con que abrigarse a la intemperie.
El teniente Matoso tenía un
carretón que le había dado un amigo, un carretón antiguo de aquellos de enormes
puertas donde uno podía encerrarse como en la mejor pieza.
Matoso había constituido en aquel
carretón su domicilio, amueblándolo con un lujo asiático, pues a más de un
catre a la crimen tenía en él un roperito fabricado con cajones de fideos,
vacíos.
En los días de servicio llevaba
su carretón hasta el cuerpo de guardia, y allí establecía su residencia de
vienticuatro horas, haciendo asumir a su carretón todos los honores de la
oficina de un oficial de guardia.
Este carretón era invadido por
todos, menos por el teniente Borges, que tenía también una carretita que, con
menos suntuosidad que el carretón de Matoso, le prestaba el mismo servicio.
Las dos carretas eran el tema
principal de las bromas diarias; dando todos la supremacía a la de Borges, por
hacer rabiar a Matoso.
Y era alférez Díaz el que andaba
siempre adornando la carreta de Borges, para que Matoso creyera que su camarada
era el más empeñado en ponderar su carreta.
-Confiesa que la carreta de
Borges es más paqueta que la tuya –solían decirle.
-¡Qué me importa! –contestaba
Matoso indiferentemente-. En cambio la mía es más cómoda.
Pero no dejaba por esto de
incomodarse por aquel desprestigio de su carretón, que era la prenda más
estimable y útil que poseía.
Un día de calor de fuego, de
aquellos calores en que la ropa, y sobre todo la ropa militar, asa el cuerpo,
Matoso estaba de servicio, metido dentro de su carretón.
A causa del sol formidable que
caí a plomo sobre el campamento, había entornado las puertas dela carreta,
cuyas varas estaban apoyadas sobre un estacón, para mantenerlo a nivel.
El alférez Díaz cruzó por allí,
muerto de calor, y se asomó al carretón del teniente para pedirle un poco de
sombra.
En aquel momento, Matoso, que
leía un libro poco interesante, se había quedado dormido profundamente, con ese
sueño dela siesta de un oficial mal dormido.
Ver a Matoso dormido y saltarle
en la imaginación una idea diabólica, fue obra de un momento.
Díaz no tardaba mucho en poner en
práctica sus ideas más infernales, y como aquella vez se trataba de ganar
tiempo, tardó mucho menos aún.
Con gran cuidado de no hacer ruido,
Díaz tomó un caballo blanco como pocos, que había en el campamento, a cuya cola
ató un tarro de lata lleno de vidrios, estribos y todo objeto de hacer ruido.
En seguida trajo el caballo, con
cuidado de no hacerle sentir lo que traía en la cola, cerró con llave la puerta
del carretón y ató el potro alas varas perfectamente bien amarrado. Hecha esta
operación tomó un rebenque y castigó fuertemente al brioso animal.
A los rebencazos disparó este, y
al sentir el ruido infernal de aquel tarro que se enredaba en sus patas, se
agachó a bellaquear, sin cesar por esto en su vertiginosa carrera.
Díaz corrió entonces al otro lado
del cuerpo de guardia, y se acostó a hacerse el que dormía profundamente.
Nadie lo había visto llegar,
porque los otros oficiales dormían o leían, y en cuanto a la tropa, no había de
revelar el secreto que había sorprendido.
El carretón, tirado de aquélla
manera descomunal, se hizo un ovillo, con caballo y todo, en las primera zanja
que encontró al paso, haciendo dar al teniente Matoso los más terribles tumbos.
A fuerza de patadas y golpes,
logró abrir la puerta, y aunque magullado y dolorido se dirigió al campamento
presa de las mayores iras, mientras los soldados se torcían de risa junto con
otros oficiales que habían acudido a la bulla y algazara.
El primer viviente con quien
tropezó Matoso era el alférez Díaz, pero este dormía de una manera tranquila y
apacible que pasó de largo, sin pesar que aquél era el causante de todo.
Matoso siguió adelante, como un
toro que entra a la pica, encontrándose con el teniente Borges, que, tendido en
el suelo, leía plácidamente.
Matoso se paró delante de Borges
y lo miró iracundo.
Al ver su fachada descompuesta y
furiosa, Borges no pudo contener una sonrisa, sonrisa que fue para Matoso la
revelación del autor de la broma.
Así, apostrofando duramente a
Borges, le hizo volar el libro de una patada.
El teniente Borges, sonriendo con
aquella majestad que le era característica, preguntó a Matoso por qué lo
ofendía de aquella manera.
Pero éste, más irritado que
nunca, no sólo lo apostrofó con más dureza, sino que intentó alzarle la mano.
Entones Borges lo contuvo
duramente y le reprendió con acritud, lo que dio lugar a un cambio de
expresiones ofensivas, de aquellas que ningún oficial puede oír con calma y sin
levantarlas con la espada.
Esa misma noche y con todas las
formalidades del estilo, los tenientes Borges y Matoso se batían a media legua
del campamento.
El alférez Díaz había explicado
la cosa, pero los tenientes habían cambiado ofensas que hacínala cuestión
eminentemente personal y los hacía a ellos prescindir de la broma del carretón
que la había originado.
Ambos bravos, ambos serenos y
ágiles, los dos teniente se batieron por espacio de un cuarto de hora, haciendo
esfuerzos para herirse.
Por fin la suerte protegió a
Matoso, que logró dar a su adversario una estocada en el pecho, estocada de que
siempre padeció Borges.
Fue la única vez que el coronel
Borges se batió en duelo.
Después de eso, los coroneles
Borges y Matoso han sido buenos amigos y se han estimado siempre.
UN BANQUETE EN LAS
CARONAS
¡Qué calor espantoso hacía aquel
día maldecido!
Se marchaba bajo los rayos de un
sol de enero y sobre unos caballos enloquecidos por los pinchazos de los
tábanos, que no les daban un momento de alivio.
Las caras delos milicos parecían
caras de otro mundo, surcadas por los chorros del sudor que dejaban una especie
de zanja entre la mugre de aquellos semblantes que se habían lavado desde que
nacieron.
Los tábanos se prendían en los
macarrones desventurados, que se azotaban los flancos con una desesperación
tremenda.
Y sus cueros manaban sangre por
todas partes haciendo imposible la marcha.
Los cardos secos espinaban las
pantorrillas cubiertas apenas por una especie de pantalones, que dejaban asomar
por entre sus roturas inmensas las peludas y ridículas canillas.
El doctor Cabello, que era un
locazo de primera fuerza, sostenían seriamente que los tábanos lo iban a volver
loco, mientras el mayor Godoy se rascaba los matambres ferozmente lanceados por
los tábanos en su deseo de picotear, no distinguían ya entre la carne de
caballo y la carne humana.
El sol y el calor, la agitación
de la marcha y el espantar de los tábanos, nos habían dado una sed de todos los
infiernos.
Hubiéramos cambiado nuestra parte
de paraíso por un trago de agua.
El coronel Lagos engañaba la sed
y se humedecía la boca chupando un pedacito de carona, mientras a los demás se
les hacía agua contemplando la operación.
El hambre era inmensa, porque nos
e comía desde por la mañana, pero la sed era diez mil veces mayor... No se
podía ya pronunciar la ñ, que es el colmo de la sequedad de la boca.
Y todavía teníamos mucho que
marchar: no podíamos hacer alto hasta no ponerse el sol, porque entonces se
hubiera perdido el objeto principal de aquella marcha diabólica.
¡Pobres patrios! Y ellos que en
ancas de toda esta miseria tenían que sufrir el lancetaso sangriento de los
tábanos, no se quejaban, y con su indiferencia de curtidos, soportaban las
frecuentes caricias del rebenque de lonja.
Por fin llegó la tarde cuando ya
toda marcha era imposible, cuando estábamos cortados por el filoso lomo de los
mancarrones, y cuando al sed hacía imposible toda voz de mando.
Era necesario beber, beber antes
que nada, y dar de beber a los pobres caballos, extenuados de fatiga.
Y así, rendidos de fatiga y de
calor, de sed y de hambre fue preciso [apode] rarse de las palas de
puntear y abrir un jagüel para proveerse de agua.
Y con esta abnegación suprema e
imponderable del soldado argentino, a prueba de toda desventura y contratiempo,
se pusieron a la obra jefes, oficiales y soldados.
Los epigramas más graciosos se
cruzaban de boca [en] boca levantando un trueno de risotadas, mientras
cada nariz era un surtidor de sudor, que parecía chocolate.
Y los cavadores serán renovados
de cinco en cinco minutos, porque sino la fatiga los hubiera muerto.
Mientras unos cavaban con un
ardor digno de semejante sed, otros prendían sus fogones y arreglaban las pavas
para estar listos en cuanto apareciera el agua.
El uniforme había ido
disminuyendo a medida que aumentaba la fatiga, de modo que a la hora de aquel
trabajo, el regimiento parecía una tribu de indios.
Por fin apareció en el pozo
aquella capa de greda húmeda que anuncia la aproximación del agua, y un
clamoreo inmenso se levantó de entre aquel hervidero de sedientos.
El coronel Lagos, por conservar
el respeto de sus inferiores, se contentó con echar a correr como un gramo,
dando tres brincos y algunas volteretas; el doctor Cabello se paró de cabeza, y
la tropa empezó a corretear, y dar vueltas de carnero, mientras los oficiales
preparaban el kepi, para hacerlos servir de vaso.
Un momento más, y el agua brotada
de las paredes y el fondo del jagüel como una bendición de Dios.
A pesar de los cruenta pies que
en el agua chapaleaban, y que no se habían lavado desde que fueron dados de
alta, las pavas, kepíes y cacerolas descendieron al jagüel, a los gritos de:
-¡A mí, hermanito, llename la
mía! ¡No me empujes la pava, por tu madrecita, a mí un poquito!
Y los adminículos empezaron a
salir en medio de formidable algazara.
¡Cuán poco iba a durar aquella
alegría!
El primero que llevó el agua a
los labios lanzó una maldición como un trueno y arrojó la pava por encima del
jagüel.
-¡Ha visto una víbora en la pava!
–exclamó otro, y llevó el kepi a los labios con una ansiedad febril, y el gesto
de su cara fe algo monstruoso.
El agua era salada, pero salada
de una manera imponderable, al extremo de no poder hacerse con ella el más
miserable buche.
Todo aquel trabajo había sido
inútil y la sed, con la desesperación, había aumentado de una manera enorme.
Y sin embargo, aquella gente
brava y sufrida todavía tenía ánimo para embromar, habiendo quien aseguraba que
si el agua estaba así, era porque el mayor había metido los pies dentro del
jagüel.
No había más remedio que montar a
caballo, e ir diez leguas más afuera a cavar otro jagüel, ya con la duda de si
sería aguadulce o agua salada.
Cabizbajos y sombríos, cada cual
se enhorqueteó en la cuchilla de su matungo y empezó la nueva peregrinación en
busca de agua dulce.
No había andado dos leguas
aquella columna de sedientos, cuando se sintieron gritos descomunales a
retaguardia, y como un condenado se vio venir al alférez Sandalio que venía a
media rienda enarbolando una bota.
El alférez Sandalio era una cosa
imponderable, como catadura y como mugre.
Figúrense ustedes, al atorrante
Arauz en traje de alférez de caballería, pero un Arauz con el pelo hasta los
hombros y una barba sobre el pecho.
Un Arauz fatigado, con la cara
cubierta por un colchón de tierra donde el sudor había abierto blancos surcos,
y una nariz matada por los rayos del sol y el frío de las heladas.
Un Arauz con chiripá, levita
militar y kepi con barbijo de sombrero de campo, adornado con borlas, una boa
de lana en el pescuezo y todas las miserias de la vida impresas en el
semblante.
Un Arauz, con veinte años más
sobre los lomos, y veinte libras de mugre sobre las pilchas: Arauz, en fin,
revolcado en el suelo de un matadero y puesto a secar al sol.
Para mayor comodidad y mayor
prontitud en el servicio, el alférez Sandalio no se desnudaba jamás, ni se
había sacado las botas desde que se las puso hacía, por lo menos, un año.
Con esta ligera pintura el lector
podrá calcular lo que era aquella catadura, aquel cuerpo y aquella ropa que
hacía apercibir la proximidad de Sandalio desde dos cuadras de distancia.
El alférez Sandalio era jefe en
la partida de baqueanos, y baqueano él mismo hasta el extremo de conocer la
Pampa mata por mata.
Y en su calidad de baqueano había
prestado servicios estimables, que lo hacían acreedor a todo género de
consideraciones.
¿Qué significaban aquellos gritos
descomunales, aquel revoleo de la bota, y sobre todo, aquel suceso que había
obligado al alférez Sandalio a quitarse una bota?
Era realmente un acontecimiento
capaz, no sólo de haberle hecho sacar una bota, sino las dos.
El alférez Sandalio había dado
vueltas, hasta que descubrió un charco de agua, donde había bebido hasta saciar
la sed.
Haberse vuelto con las manos
vacías hubiera sido un egoísmo de que indudablemente no era suscetible su
corazón magnánimo.
Como quién hace el más horrible
de los sacrificios, Sandalio se sacó una bota y la llenó de agua, viniendo así
al encuentro de sus compañeros, para que calmaran en su bota la sed devoradora.
Como era natural, al coronel
Lagos, que era su jefe y su amigo, fue al primero que alcanzó la bota llena de
agua cristalina.
Y era tal la sed, que Lagos tomó
aquella bota horrible y fue a llevarla a los labios, pero el tufo de la bota lo
hizo mirar el pie desnudo del alférez Sandalio, y una arcada horrible fue el
efecto inmediato.
La sed era espantosa, pocas las
esperanzas de hallar agua, pero aquella bota espantosa se defendía con la
amenaza de la ipecacuana, cuyos efectos se veían palpitar en sus orejas, su
taco y su suela formidable.
Y Sandalio la ofrecía con una
inocencia incomparable y como quien brinda la felicidad suprema.
La bota pasó de mano en mano,
desde las del coronel hasta las mismas de Sandalio, sin que ninguno se animara
a llevar sus labios a aquella caña imponderable.
Muchos pidieron a Sandalio la
dirección del charco, se lanzaron a media rienda, ávidos de beber, mientras la
bota, por cuyas costuras se había salido la mitad del agua, seguía ofreciéndose
al que la quisiera.
La proximidad del agua había
aumentado al sed hasta el delirio y era imposible resistir por más tiempo.
Con mano temblorosa y vacilante
el teniente Arriola, hoy mayor, tomó la bota de Sandalio, como quien se
resuelve a una acción heroica, cerró los ojos y bebió, bebió de una manera
fabulosa, hasta saciar la sed que había convertido su lengua en una yesca.
Después de Arriola bebió otro
oficial, bebimos nosotros y bebió el mismo coronel Lagos, porque corrió la voz
que el charco se había agotado y no quedaba más agua que la que había en la
bota del alférez Sandalio.
Calmada un poco la sed en el
charco, fue ya más fácil la excavación del segundo jagüel, encontrándose el
aguadulce a solo tres varas de profundidad.
Pero el agua de la bota de
Sandalio se revolvía en todos los estómagos, y a la vista del pie, amenazaba
una verdadera revolución de tripas.
Calmada la sed se pensó en comer,
pero no había carne ni caso parecida.
Los tábanos, el sol y la sed no
habían dado alce, y cosa rara, los milicos no habían ni siquiera boleado un
avestruz.
La tropa necesitaba comer, y se
dio entonces permiso para carnear tres o cuatro mancarrones patrios, de
aquellos que por bichocos, manco o lunancos, no pueden prestar el menor
servicio, y de pronto se vieron brillar los fogones adornados con su
correspondiente cacho de carne.
Cerca del coronel Lagos se había
improvisado una mesa de oficiales, con unas ocho o diez caronas puestas del
lado más limpio o mejor dicho, menos sucio.
Alrededor de la mesa o de las
caronas, y a suelo limpio, tomaron
asiento los oficiales, y los asistentes empezaron a llegar con la comida
de cada uno, es decir, el pedazo de caballo que le había caído en suerte.
Quién traía la picana, quién un
pedazo de grano de pecho, quién un pedazo de costillas o de chorizo, todo
perfectamente asado y revolcado en la ceniza a la falta de sal.
Con la fuerza del hambre que
tenía, cada cual se le durmió a su pedazo como el manjar más exquisito, con
tanta avidez que poco después, y en medio de la mayor alegría, sólo quedaban
blanqueando los huesos sobre las caronas, como un matadero visitado por zorros.
No recordamos a quién se le
ocurrió, en aquel momento de plácida digestión, acordarse de las botas del
alférez Sandalio y describir asombrado, el pie que de ellas había surgido.
Aquello fue como el bálsamo de Fierabrás
que tomó Sancho Panza.
No quedó en los estómagos ni un
solo bocado de comida, ni un solo trago de agua.
El recuerdo había producido más
efectos que la droga misma.
UN CORAZÓN BRAVO
El sargento Liendo es uno de
tantos tipos de infinita bravura que cruza por las filas de nuestro ejército
dejando en todas partes el rastro de su sangre y de su carne, y la leyenda de
sus hechos heroicos que sólo conocen y comentan los compañeros de cuadra.
Liendo es uno de tantos tipos
heroicos que marchan por el mundo a impulsos del propio corazón, y sin pensar
un momento en los beneficios remotos que sus hazañas pueden traerles.
El sargento Flores, borrachón
insigne, que salvó a Julio Dantas arrancando su cuerpo exámine de entre los
paraguayos, cuando había sido abandonado por sus compañeros, no obró por
cálculo.
Con el cariño que le inspiraba su
oficial se lanza a centro del peligro pórquele parece una cobardía abandonar su
cadáver: es ésta la única fuerza que lo impulsa.
Y así cruza, pasan y mueren estos
héroes silenciosos, sin aspirar a más recompensa que a la satisfacción del
deber cumplido.
El sargento Liendo es uno de
tantos: hay un rasgo de su corazón que lo levanta al nivel del caballero más
rígido y cumplido.
El sargento Liendo se hallaba
herido en la sala de presos del Hospital General.
Se había batido con un compañero
y habían cambiado un tajo.
Por su calidad de preso, no podía
salir de aquella sala guardada por un centinela.
Pero llegó un día en que Liendo
tuvo necesidad de salir: se casaba un compañero y él quería asistir al
casamiento y al baile, [al] que había sido invitado.
Pero no había forma de realizar
su deseo: estaba preso y el centinela no lo dejaría pasar.
Liendo llamó al cabo de cuarto,
viejo compañero de armas, y le comunicó su deseo.
-Es preciso que me dejes salir
–le dijo-; tengo que salir y sólo tu puedes hacerme este servicio.
-Y ¿cómo voy yo a hacer esto? Si
me pillan pierdo la jineta y me rompen el alma a palos; ya ves que esto no se
arriesga así no más.
-Es que no te pillarán porque yo
vuelvo antes de la diana, te lo juro.
-Ese es tu propósito, pero nadie
sabe lo que puede suceder: en los bailes todos son compromisos, una copa de más
hacer olvidar los mejores propósitos, y por una pelea interviene la policía, se
sabe que Liendo ha andado de parranda, y quién paga el pato somos mi jineta y
yo.
-Yo te juro que o te he de
comprometer y que he de volver antes de diana: ya sabes que lo que Liendo ofrece,
lo cumple hasta la muerte.
El cabo pensó un momento, se
rascó la pelada y concluyó por conceder el permiso.
-Está bien –le dijo-, ya sabes
que si te pillan afuera, o me comprometes, habré perdido la jineta y de yapa
recibido una paliza de mi flor.
El sargento Liendo se acicaló
aquélla tarde como para una recepción diplomática.
Se metió en el pelo del mismo
bálsamo tranquilo que se ponía en la herida, se perfumó el pañuelo con
aguardiente de quemar, y se untó sebo en la barba y los botines, quedando hecho
un soberbio mozo.
Así acicalado y llevando la
bayoneta en la cintura, por todo evento, salió de la sala de presos, bajo la
responsabilidad del cabo cuarto.
-Ya sabes, hermanito –le dijo
este-, cuidado con perderme.
-No tengas cuidado, ya sabes que
Liendo no ha faltado nunca a su palabra.
Y así acicalado se trasladó a lo
de su amigo el cabo Lobo, que era el del casamiento.
A pesar de su fuerte tufo a
bálsamo tranquilo, las mozas recibieron a Liendo con mil agasajos y
demostraciones de cariño.
Es que Liendo era un pierna
famosa para este género de diversiones, pues sumamente alegre y travieso, era
capaz de hacer reír a la concurrencia durante toda la noche.
En cuanto entró se puso en
baile y ya no se volvió a sentar más.
Todas se los disputaban, todas lo
llamaban, y él, sudando la gota gorda y despidiendo su tufo a bálsamo
tranquilo, a todas atendía con igual solicitud.
Llegó la hora de las tortas
fritas y del cordero al asador, pero Liendo anunció gravemente su retirada: no
quería que la diana lo sorprendiera fuera del hospital.
Un inmenso clamoreo se levantó
entonces de entre las muchachas pidiendo a Liendo que se quedara un momento
más.
-Eso sí que no –respondió el
sargento-, si yo me quedo le hago perder las jinetas al cabo Sosa y sabe Dios que
más le sucede. Cuando salga en libertad será otra cosa; entonces me comprometo
hasta engancharme con ustedes, ahora es imposible.
Y en vano fueron todos los
pedidos y ruegos: Liendo, con gran dolor de su ánima, se despidió de sus
compañeros y echó a andar hacia el hospital a paso de trote.
Pero era en la calle donde lo
esperaba la prueba más dura.
Allí lo esperaba Flores, un tal
Flores con quien había tenido antiguos resentimientos, y a quien la tranca le
había dado esa noche por pelea a Liendo.
-¡Párese, maula! –le gritó, unas
cuatro cuadras de llegar al hospital-, vengo a pelearle.
-Lo que es ahora no peleo ni por
un queso –contestó Liendo-. Mañana será otro día.
-es que ha de ser hoy mismo
–contestó Flores-, ahora mismo, porque es un puerco y un cobarde: saque, maúlle
sus armas.
-Hoy no puedo –contestó Liendo-,
otro día no se irá sin que le haga el gusto.
-Es que tiene miedo, y el miedo
ya se lo voy a hacer pasar azotes, para que no sea flojo.
-Mire amigo –contesto Liendo
gravemente- yo estoy preso en el hospital y he salido esta noche porque el cabo
Sosa me lo ha permitido. Si yo lo peleo a usted y le doy de puñaladas, porque
usted no es hombre para mí, se mezclará la policía, se sabrá que yo he andado
en la calle, y el cabo Sosa por mi causa perderá la jineta y sabe Dios qué más.
Déjeme salir en libertad y no se quedará con las ganas.
-Ahora mismo ha de ser, ¡o te he
de sacar las caronas a tajos! –contestó Flores.
Liendo vio que ya venía clareando
el día, y temiendo faltar a su compromiso, quiso pasar y seguir apresuradamente
su camino.
Liendo era capaz de pelear con
veinte Flores, que al fin y al cabo no valían gran cosa; pero ¿y Sosa? ¿Cómo le
evitaba el castigo y la vergüenza?
Al ver que quería seguir
marchando, Flores sacó una daga y se le fue encima:
-O peleas –le dijo en el colmo de
la irritación-, o te mato como a un perro. –Y le dio un sopapo.
Liendo sintió agotada su
paciencia ante la injuria y el golpe,
no vio delante más que aquel enemigo fácil desvanecer y echó mano a la bayoneta.
Pero en aquel momento se acordó
de su compromiso, vio al cabo Sosa apaleado y sin jineta por su causa, y se
contuvo.
-He dicho que hoy no peleo
–exclamó-, mañana no será lo mismo –y dando un empujón a Flores siguió
adelante.
Pero el milico lo corrió y le dio
alcance; no había más remedio que pelear y comprometer a Sosa, o dejarse
apuñalear y tratar de llegar al cuartel antes del día.
Liendo optó por lo segundo sin
vacilar, y empezó a huir saltando hacia retaguardia y evitando con los brazos
las puñaladas que le dirigían.
Flores, ciego por el deseo de
matarlo, no cesaba un momento de tirarle terribles puñaladas.
-No seas cobarde –exclamaba
Liendo, retirándose siempre-, ¿no ves que no te puedo pelear?
-Pues morirás a mis manos, que al
fin es lo mismo para mi.
Liendo podía sacar el machete y
matarlo, pero entonces se sabría que fue él quien lo mató o le hirió, y Sosa
quedaba colgado.
Sólo le faltaba media cuadra para
llegar al hospital, pero ya había recibido muchas heridas y aquel trayecto le
hubiera sido imposible salvarlo.
Ya vacilaba debilitado por la
pérdida de sangre, cuando alcanzó a ser visto por la guardia del hospital, que
corrió en su socorro.
Al ver esto Flores se puso en
fuga sin haber logrado su objeto, pero dejando a Liendo muy mal herido.
Conducido al hospital y a su
cama, sus compañeros recién se dieron cuenta de lo sucedido.
Liendo tenía tres puñaladas en el
pecho y diez o doce en los brazos.
-Pero ¿cómo te has dejado poner
así por Flores, que no vale nada? –le preguntó Sosa.
-¡Qué quieres! Si lo peleo y lo
lastimo mal, él hubiera dicho quien lo lastimó y hubieras perdido tu jineta. Yo
juré no comprometerte, y ya ves que he cumplido.
Andando el tiempo, Liendo [fue]
sargento de policía, a [las] órdenes de su antiguo oficial el comisario
Dantas.
Una noche llevaron a la comisaría
un borracho que apenas podía tenerse en pie.
Era Flores, el mismo que apuñaleó
a Liendo de la manera que hemos referido.
Cuando Liendo supo el nombre de
aquel borracho, se fue al calabozo y mirándolo, exclamó:
-Es verdad, es el mismo Flores.
Y dándole con el pie dijo a sus
compañeros:
-Este basura es el mismo que me
dio de puñaladas valido de la ocasión.
Y sonrió con una expresión
magnánima.
EL NEGRO SANTOS
Pocos serán los que no hayan conocido
al negro Santos, viejo veterano más curtido que un par de botas de potro.
La sangre del negro Santos ha
corrido en todos nuestros campos de batalla, y se había habituado de tal manera
al estruendo del cañón, que sus ojos mismos parecían un fogonazo.
El negro Santos tenía un grito
que le era peculiar, que parecía el silbido de una bala: este grito lo lanzaba
siempre en las grandes solemnidades de su vida.
Identificado [con] el
servicio y la vida militar, se manejaba en la calle como en el propio cuartel,
campando donde quiera que lo tomaba la noche.
Las heridas habían deformado su
semblante de ébano, que no era otra cosa que un conjunto de horribles
cicatrices, y su troya roja como un tizón, parecía los labios de una inmensa
herida.
Y aquella cara espantosa,
iluminada por el fogonazo de sus ojos, adquiría una expresión de sátiro, capaz
de imponer miedo al corazón más sereno.
A pesar de esta apariencia feroz,
el negro Santos era un ser inofensivo.
Así como en el campo de batalla
era un león, era en la calle de una mansedumbre infinita.
Era capaz de sacarse su chapona,
para darla a otro más necesitado que él.
Cuando reunía diez o veinte
pesos, entraba a un almacén y bebía y convidaba a los presentes hasta dar fondo
con su último centavo.
Una vez borracho, salía a la
calle amenazando al cielo y a la tierra y haciendo ademán de sacar el cuchillo;
pero se entregaba mansamente al primer vigilante que se lo intimaba, y se iba a
pasar un semana a su casa vieja, como llamaba él a la fonda del gallo.
El negro Santos no conocía su
edad, y la medía por los frascos de ginebra que había consumido: así cuando
alguien le preguntaba los años que tenía, respondía estirando su troya de
tizón:
-Tengo como tres mil frascos de
ginebra.
-¿Y has tomado mucha ginebra en
tu vida, Santos?
-Calcule usted; en los días que
no llueve, tomo ginebra; cuando llueve, sólo tomo caña.
Insensible para todo, solo la
vista de un vaso de ginebra podía conmoverlo.
Estiraba entonces la mano, la
trompa adquiría una expresión jadeante, y sus ojos no parecían ya un fogonazo
sino un fogón.
Por un vaso de ginebra, el negro
Santos era capaz de todo, menos de una cosa, y esta cosa era gritar muera
Mitre.
Los días abrasadores de calor,
cuando el negro Santos lloraba por una copa de ginebra, alguna que quería ver
hasta dónde llegaba su amor por el general, le alcanzaba un medio frasco
diciéndole:
-Grita muera Mitre y te lo doy.
-¡Viva Mitre! –respondía el negro
relampagueando los ojos.
-Mira que Mitre no te ha de dar
ginebra ni va a saber que le has dado un muera; toma el medio frasco y grita.
-¡Viva Mitre! –respondía el
negro, y devolviendo el medio frasco envuelto en una mirada más angustiosa,
lanzaba su grito de silbido de bala, y como quien estaba convencido de que no
puede hacerse otra cosa, repetía -: ¡Viva Mitre!
Y se alejaba de allí enviando un
beso al medio frasco y diciéndole: “sos muy caro, hermanito; no te puedo llevar
a la esponjita de mis labios”.
Santos dormía sus trancas al rayo
del sol, como en su mejor cama.
-Te vas a morir –le decían-, te
va a dar un tabardillo.
-No hay miedo, a los tabardillos
como a las enfermedades no les conviene campear en mi cuerpo, porque se maman y
no saben lo que hacen. Una ves el cólera se me metió en las tripas, y fue tal
el peludo que agarró, que tuvieron que llevarlo preso. ¡Yo tengo gualicho, como
los indios!
Así en los días más rajantes de
enero, se le veía tenido al sol como un camaleón y dormir a sus rayos
ardientes, sin que la alianza del sol y la ginebra hubieran podido nunca derretir
aquellos sesos de cal y canto.
El negro santos, por su medio
siglo de servicios, por sus heridas y su bravura incomparable, había adquirido
ciertos derechos y prerrogativas, que él hacía elásticos a lo infinito.
Después del sangriento rechazo de
Curupaytí, el brigadier Mitre observaba con el anteojo aquellos abatíes donde
tanto héroe había vendido la vida.
El negro santos, con su cara de
sátiro y limpiando la sangre de una ancha herida que se veía en su frente de
ébano, observaba los movimientos del brigadier con una travesura infinita.
Aburrido de verlo observar
siempre el campo enemigo, el negro Santos se le puso por delante y con infinita
picardía le dijo:
-Mi general, haga el favor de
mirar a retaguardia.
-¿Y para qué quieres que mire a
retaguardia? –preguntó el general, esperando ya una salida traviesa.
-Para ver si viene el comisario
pagador, ¡que tanta falta nos hace!
Y lanzando un grito poderoso, se
dio en el suelo una vuelta de carnero.
Hacía dos meses que el ejército
no fumaba, es decir, que la tropa no fumaba, y los milicos andaban sin sombra.
Una tarde el general Mitre pasó
delante del negro fumando un cigarro habano.
El negro no pudo contenerse, y
cuadrándosele por delante le dijo:
-¡Ah, hijito! ¡Dame una
chupadita, aunque después me sacudan mil azotes!
El general pasó, y tres varas más
adelante arrojó un cigarro de manera que Santos pudiera verlo.
El negro se precipitó sobre el
cigarro, y poniéndoselo en la boca gritó a la escolta:
-¡Vista a la derecha! (el lado
opuesto al suyo), que el general está fumando.
El juego en el ejército [estaba]
rigurosamente prohibido, prohibición que no rezaba con los jefes.
Una noche los jefes principales
se habían reunido en la carpa del general Flores, donde jugaban alegremente.
Una imaginaria había en la puerta
para [impedir] la entrada.
El negro Santos, que sintió el
ruido de las libras, se metió por debajo dela carpa, y cayendo como un halcón
sobre palta y cartas gritó imitando al oficial que sorprende una jugada:
-Jugando, ¿no? Decomiso y quedan
ustedes presos en su alojamiento.
Un sopapo inesperado apagó en la
trompa del negro su sonrisa de sátiro, pero en el barullo siempre escamoteó
tres libras esterlinas.
Preguntándole de dónde le nacía
aquel amor que profesaba al general Mitre, el negro Santos nos decía, con la
mirada húmeda y el semblante conmovido.
-¡Y cómo no he de quererlo!
Cuando el dos me mayo me abrieron este boquete en el pecho, él me dio un
pañuelo de manos para que estancara la sangre, y él mismo ayudó a sacarme de
campo de batalla. Sin embargo –añadía-, otra vez me echó un reto que me dejó
frito: yo no me acuerdo cual de las dos cosas me hizo llorar más fuerte.
Cuando le dieron de baja, el
negro Santos se fue a Rosario, y campo en la plaza principal: era entonces jefe
político don Pascual Rosas.
Una tarde, el negro Santos, que
hacía dos días que no comía y que estaba aburrido de dormir en la vereda, se
fue a la policía y dijo al oficial de guardia:
-Haga el favor, mi oficial, de
tenerme aquí unos días; yo barreré las cuadras con tal que me den de comer y
una tarima para estirarlos huesos.
-Esto no es posada, negro loco
–respondió el oficial-. Trabaja y tendrás lo que te haga falta.
-¿No me quiere alojar? –respondió
el negro-. Pues aunque no lo quiéralo hará; yo tengo banca con Pascual y haré
que él de orden queme reciban.
Aquella misma noche tenía lugar
un gran escándalo en la plaza.
A dos varas del banco en donde se
hallaba sentado don Pascual Rosas, y entre la concurrencia de damas que todas
las noches llenaban la plaza, el negro Santos lanzaba su grito de locomotora,
diciendo:
-¡Pascual Rosas es un ladrón; se
roba las multas y le rancho de los vigilantes! ¡Ladrón, ladrón! Hijo de
ladrones y padre delo mismo. Ya contaré yo todo lo que se y te conocerán en el
Rosario.
Cinco minutos después el oficial
de guardia recibía al negro Santos por orden del jefe de policía.
Y cada ve que el hambre lo
acosaba, el negro Santos repetía la escena.
El negro Santos murió en San
Martín, donde lo había llevado una travesura que no se puede relatar.
En su última noche, los oficiales
que los visitaban con frecuencia, para entretenerse con sus cuentos, le oyeron
exclamar dela manera más cómica.
-¡Qué lástima morirse, qué
sentimiento morirse!
-¿Y por qué sientes tanto morirte?
-¡Cómo no he de sentir morirme
cuando queda en los almacenes tantísimo frasco de ginebra que no tomarán mis
labios!
UN BAILE MONSTRUOSO
Recibo
en casa del señor de Tripailaf
El día no podía ser más
espléndido, aunque algo caluroso, y los salones del señor Tripailaf, abiertos
desde la víspera, esperaban la gran concurrencia que debía invadirlos.
Tripailaf abría sus salones con
motivo de su duodécimo enlace, que seguramente no había de ser el último.
El high-life de los toldos
estaba en un movimiento febril: los capitanejos pintaban sus caras feroces con
colores extraídos de diferentes plantas, mientras los guerreros se ponían su
traje de baile, que consistía este en un taparrabos de piel curtida y unas
plumas de color atadas en la cabeza por medio de la vincha que sujetaba las
crines.
Las mujeres y la chusma se
ocupaban de la preparación del ambigú, cuya lista daría vuelta como una media
al estómago más fuerte.
Los diversos manjares se
componían de picanas de caballo, fiambres, pero cocidos en una agua espantosa,
varios matambres al asador, sangre de yegua cortada en pedacitos como gelatina,
alones de avestruz churrasqueados y ocho costillares de potro asados con cuero.
Un manantial de château laguna
estaba al alcance de loso invitados.
En medio delos toldos se había
levantado un trono de tierra cubierto de magníficas pieles de tigre, cuyo trono
lo ocupaban desde el toque de diana el señor de Tripailaf y sus once consortes.
Alrededor de este trono había un
espacio destinado para la danza y después la inmensa sabana de la pampa, donde
cada cual tenía el derecho de extender su poncho y echarse de barriga, siendo
de mal tono cualquier otra posición.
Frente al trono de Tripailaf
había un viejito, abuelo de este, cuya edad fabulosa era incalculable.
Este indio era tan viejo que no
conversaba ya ni señales delos dientes, por cuya razón no podía alimentarse más
que de potrillos nonatos.
Para proveerlo de este delicado
alimento, cada tantos días apaleaban las yeguas preñadas para hacerla abortar.
Por este sistema se había
conseguido aquel día dos potrillitos del tamaño de un cuzco, que el viejito
miraba con una infinita expresión de gula.
Aquel viejo no pensaba más que en
final del baile para lanzarse sobre los dos potrillitos.
En un toldo de cueros de vaca,
herméticamente cerrado, estaba la duodécima esposa destinada al señor de
Tripailaf, esperando la hora de su feliz casamiento.
Nadie podía verla hasta que este
no se efectuara, y ella no podía tener más alimento que tres bocados de carnes
y tres tragos de agua, que por debajo del toldo y de tiempo en tiempo le
alcanzaba la última mujer del horrible cacique.
Esta era la disposición de los
grandes alones del señor de Tripailaf cuando llegaron los invitados a la
fiesta, que lo era toda la guarnición del fuerte General Paz.
El coronel Lagos, el mayor Godoy,
el comandante Freyre, los oficiales del 2 y 7, y la tropa misma, se apresuraban
a acudir al galante rendez-vous.
Y Tripailaf hacía una expresiva
cortesía a la concurrencia, conforme iba llegando, en prueba del profundo
refocilamiento que su presencia le causaba.
Los soldados que tenían mujer
acudían con ella a la gran fiesta, y la misma negra Carmen llevó su entusiasmo
a trasladarse acompañada de las terribles caronas de amasar tortas fritas.
La banda del batallón 7 había
concurrido a hacer los honores, a cuya vista Tripailaf no pudo tenerse y se
paró sobre el trono lanzando una especie de gruñido, expresión en la que quería
significar el colmo de su alegría.
Las mujeres de los milicos habían
llevado su lujo hasta a lavarse la cara y ponerse un poco de grasa de potro en
las greñas de sus incomparables cabezas.
Y los maridos las miraban
extasiados, deseando ardientemente el momento de entregarse a la danza.
La concurrencia, después de
saludar con toda finura al feliz cacique, tomó asiento, o mejor dicho tomó
barriga, porque fue esta la posición adoptada por todos.
La banda tocó una polca como para
animar la fiesta, empezando enseguida un baile desesperado y salvaje, del que
no hay la más remota idea.
Unos ocho o diez indios ocuparon
el espacio que rodeaba al trono: eran los bailarines del primer cuarto.
Vestidos con el traje que hemos
indicado más arriba, se lanzaron en un baile salvaje; es una especie de cancán
furioso, pero de un cancán horrible: lleno de contorsiones grotescas y
desesperantes.
Cada uno de ellos imita los
movimientos de algún animal: el primero va tirando cornadas y corcovos como un
toro indómito; el otro manotea y se encabritas como un potro; el que lo sigue
se empaca y tira coces como una mula; el otro hace un zorro; el otro hace de
venado, y así sucesivamente.
Y jadeando y pudiendo apenas
respirar, con las crines pegadas a la frente por el sudor y el rostro
encendido, siguen bailando vertiginosamente al compás de una tambora, que no es
otra cosa que una piel de liebre curtida y estiraba en dos maderos.
La concurrencia lanza alaridos
terribles: es su manera de aplaudir.
Si nadie grita es porque los
bailarines no gustan, y entonces termina el baile.
Cuando la fatiga postra a los
bailarines, se retiran chorreando agua como un paraguas que se cierra durante
la lluvia, y otros diez, el segundo cuarto, vienen a reemplazarlos, con las
mismas contorsiones, imitando los mismos animales y haciendo todo género de
horribles visajes.
Los que han bailado antes se
echan en el suelo a reposar hasta que vuelve a tocarles el turno.
Y esto se repite incesantemente
durante tres días, que es el tiempo fijado para tales ceremonias.
Al fin de los tres días el marido
baja del trono, deposita en el toldo del suegro las pilchas ñeque se ha fijado
el valor de la china y va a sacar del cerrado toldo a su nueva consorte.
Cuando empezó a caer la noche, el
señor Tripailaf se levantó del trono, acompañado de sus consortes: era la señal
de entrar al ambigú.
Los indios y los milicos se
lanzaron sobre aquellos manjares potrunos, mientras el indio viejo se hacía
alcanzar los dos potrillitos y la negra Carmen se entregaba a la fabricación de
sus tortas.
Y los invitados comieron de
aquellos manjares por necesidad y por no desairar al galante anfitrión.
El mayor Godoy no pudo resistir
al tufo y repitió ante la real persona la inmortal escena del bálsamo de Fierabrás.
Concluido el banquete, los indios
se entregaron a beber aguardiente, mientras la tropa y sus pilchas se lanzaban
en pleno voluptuoso gato, con y sin relación.
La escena cambió aquí por
completo.
Las criollas, el remolino dela
danza y el repiqueteo de los talones, levantaban nubes de polvo que hacían
gruñir sordamente al viejo de los potrillos, y los milicos cantaban alegremente
siguiendo la música de la banda.
Aquel era un paréntesis a la
tremenda vida de abnegación y fatiga de que es sinónimo el servicio de
frontera, y los pobres milicos querían exprimirle hasta la última gota de jugo.
¡Sabe Dios cuando volverían a dar
a su espíritu igual día de refocilamiento!
Así, mientras los indios se
mamaban como indios, es decir, hasta no poder llevar el jarro a los labios,
ellos bailaban con las indias mismas, que se mostraban felices de tomar parte
en tan soberbia farra.
La fiesta de aquel día terminó
cuando no quedó un solo indio en pie.
El regimiento tocó lista de ocho,
y los milicos, mohinos y pesarosos, tuvieron que regresar al cuartel, dando por
terminada la fiesta.
A la mañana siguiente volvió a
empezar la jarana, que duró, repitiéndose el mismo programa, tres días, al fin
de los cuales Tripailaf entregó las prendas estipuladas y recibió su duodécima
consorte.
La tranca fue entonces
descomunal: era preciso dar fin al aguardiente y los indios bebían hasta no
poder mover un dedo.
Era tal el olor a aguardiente que
había en el campo, que no sabemos como pudimos volver por nuestros propios
pies: el tufo emborrachaba.
Este es el modo de casarse los
indios, y esta es, aunque pálida y resumida, la crónica del gran recibo en la
casa del señor Tripailaf.
LA VIDA DE FRONTERA
Ustedes que creen que el militar
en la frontera pasa una vida napolitana, tendido panza abajo o panza arriba,
rascándose la punta dela nariz, no tendrían, para desengañarse, más que asomar
la nariz por la frontera en una de esas madrugadas afeitadoras.
Allí verán que el soldado como el
oficial son dignos de todo cariño y respeto, y apreciarían la diferencia que
hay en dejar la buena cama abrigada y limpia a las nueve de la mañana y salir
entre los pobres ponchos al primer vislumbre del día sobre una escarcha
tremenda y bajo un rocío glacial.
Allí no hay placeres, no hay
dulzuras, no hay nada que pueda halagar el corazón o el espíritu.
Se vive lejos de toda caricia,
como un parásito, sin más mañana que la lanza de indio, ni más ayer que el
hambre pasada o continuada.
El perro mismo del campamento es
más feliz que el hombre; él duerme siquiera tranquilo cuando el cuerpo necesita
reposo, y no hay quien le arranque el bocado dela boca para enviarlo al
combate.
Sin enemigo al frente, parece que
su vida fuera lo más desconsolada de este mundo, y sin embargo, vive siempre
como si tuviera a su frente el ejército más respetable.
Se levanta a la diana, haga el
tiempo que haga, limpia sus armas y sus correajes, hace su ejercicio, pasa sus
revistas y hace el servicio más penoso y completo.
La alimentación es poca y mala,
la leña escasea, el proveedor especula con los estómagos de la tropa, y el
sueldo no lo recibe el soldado, sino el pulpero que le fía con vale del oficial
y a veinte veces el precio de cada cosa.
En las noche tremendas de junio y
julio, cuando el frío hiela los huesos, el servicio de imaginarias y guardias
es necesario hacerlo con relevos de cuarto de hora, muchas veces cada diez
minutos.
Estando más tiempo, los
centinelas morirían de frío.
Esto sin contar con que el traje
de invierno es de brin, porque la comisaría ha demorado el envío del uniforme,
o porque este se ha quedado en los lodazales del camino.
Parece que no hubiera nada más
penoso ni nada más ingrato que el servicio de frontera, y sin embargo hay algo
más terrible aún.
Y este algo es el servicio de
fortines, donde hay momentos en que la vida se hace positivamente inaguantable.
Allí va un oficial con cuatro o
más soldados, según la importancia del fortín que ha de guarnecer, y pasa un
mes o sus dos meses en aquel verdadero presidio, donde no ve más cara humana
que la de sus cuatro soldados.
Aquel ranchito mezquino, con un
foso por toda defensa y un cañón de señales por todo aparato, es la cárcel de
aquel quinteto de seres humanos, condenados por tiempo fijo a pasar una vida
completamente animal y peligrosa.
Como los cuerpos de línea son
remontados con pampas y vagos, cuando no con criminales, el oficial no tiene
confianza en sus cuatro o seis soldados, porque temen que lo asesinen para
desertar, y no se atreve a dormir sino a intervalos irregulares y llenos de
sobresaltos.
¡Cuántos desventurados como el
ayudante Petit del 3 de caballería no han sido asesinados durante el sueño por
la guarnición del fortín!
Y el mismo sargento o cabo que lo
acompaña se alterna para dormir, porque tampoco tiene confianza en su tropa y
él seria responsable dela vida de su oficial.
La ración no la recibe durante su
estada en el fortín, porque no se la mandan, en razón del mal estado de los
caminos o de que no ha habido reses. Y el oficial se ve en la alternativa
durísima de morir de hambre con sus soldados o enviar a estos para que marchen
a bolear algo en el campo, a riesgo de que deserten y lo dejen con la
responsabilidad más dura.
Y tiene que velar día y noche por
la seguridad de su fortín y sus alrededores, enviando las descubiertas
necesarias, porque una sorpresa o un golpe de manos de los indios importaría
para él no sólo la pérdida de la vida, sino de su honor y su reputación.
Y hace personalmente el servicio
más penoso para estar bien a cubierto de todo peligro.
Las marchas se hacen en la
frontera a cuerpo gentil y bajo la inclemencia del tiempo, sea cual fuere.
El soldado de caballería no
conoce lo que es el sibaritismo de una carpa, ni ha experimentado nunca el
placer infinito de pasar bajo techo un aguacero.
El sol del día siguiente secará
la ropa sobre su cuerpo, y estamos del otro lado, aunque una pulmonía se
encargue bien pronto de secar la carne sobre sus huesos.
Para eso están en la brecha, y
como ellos dicen pintorescamente, ninguno tiene el cuero para negocio.
Todo su equipaje, tanto del
oficial como del soldado, está en el recao donde va montado.
Esa es su cama, que tiende
indistintamente sobre la laguna o sobre el pajonal; esa es su mesa, en las
caronas pica tabaco, con las mantas improvisa un capote, y el freno acomodado
sobre los bastos o el lomillo le sirve de la mejor almohada.
Y duerme así bajo la lluvia
torrencial y cubierto solo por el poncho patrio, como duerme el caballo durante
la marcha y apoyado en el cañón de la carabina cuando queda a pie firme.
La cuestión es disminuir un poco
la deuda contraída con el sueño, y todas las posiciones son para él igualmente
plácidas.
Hace fuego sobre los cañadones,
haciendo nadar un pedazo de palo sosteniendo cualquier pedazo de piedra y es
capaz de hacer un churrasco bajo el mismo diluvio universal.
Si se trata de pelear, sonríe
alegremente, porque saldrá por un momento de aquélla monotonía espantosa.
Atrás del regimiento o escuadrón
que marcha, viene la caballada de refresco, que es rodeadora en el acto de
avistarse el enemigo.
Allí cada soldado y cada oficial
toma un caballo sin averiguar las condiciones, y sin tener derecho de elección
ensilla y salta en él enpelos y forma atento a la primera voz de mando.
El caballo puede corcovear o
hacer lo que quiera por desembarazarse del jinete.
Pero este, siempre firme y
siempre atento, lo domina, lo guía y lo lleva al combate, porque el caballo no
ha sido nunca para nuestro soldado el menor inconveniente.
Recordamos entre mil otros, uno
de los episodios más curiosos de la vida de frontera.
El regimiento 2 de caballería, a
órdenes del coronel Lagos, había hecho una persecución al enemigo al extremo de
postrar sus caballos.
Y era una lástima que llevando
aquel sus caballos igualmente postrados, no pudiera alcanzársele por esta misma
causa.
Al pasar por los toldos de
Coliqueo, en la Tapera de Díaz, el coronel pidió a este cacique le facilitara
caballos para que mudase el regimiento.
Coliqueo no tuvo inconveniente, e
hizo acercar una caballada magnífica y gorda como pocas veces la habían tenido.
Alborozados los milicos con
aquellos fletes, desensillaron, dejaron allí sus patrios extenuados y empezaron
a ensillar los de los indios.
Estos nos aprestaban muy gustosos
a la operación: pero ¿qué caballo, por brioso que sea, puede resistirse a un
soldado de línea?
Una vez que con más o menos
trabajos hubieron ensillado milicos y oficiales, atribuyendo los bríos a al
gordura de los caballo, se tocó a caballo y enseguida marcha y a galope.
¡Nunca se hubiera escuchado
semejante toque!
Apurados por el rebenque de los
soldados, salieron los mancarrones como una manada de diablos, corcoveando el
uno, dándose contra el suelo el otro y queriéndose empacar los demás.
Cada pingo salió por un lado como
si elevara una gruesa de cohetes a la cola, sin poder guardar la menor
información. ¡El indio maldito les había hecho ensillar potros, de los cuales
los más mansos eran redomones de rienda!
No era posible recambiar los
caballos, porque hubiera sido perder todo el éxito de la operación, y se mandó
seguir adelante.
Y aquel regimiento, domando, y
sin que hubiera caído un solo soldado, al otro día alcanzaba al enemigo,
llevando caballos hechos de los que la tarde anterior eran potros.
Esto es un ligero bosquejo de la
vida militar en la frontera, que recomendamos a los que creen que aquellos
milicos son unos rascapanzas.
UN CARNAVAL EN LA
PAMPA
Hacía un calor de todos los
infiernos, era preciso andar con toalla en vez de pañuelo, y como no había ni
toalla ni pañuelo, los oficiales usaban la chaquetilla de brin, y en su defecto
el dedo pelado.
Era el domingo de Carnaval, y
cada cual se hallaba entregado a los recuerdos de tiempos felices.
El campamento ofrecía el aspecto
de la mayor tristeza, pues el Carnaval retozaba en todos los corazones. Jóvenes
todos, oficiales y jefes, con más calor en la sangre que un tifoideo y con más
ganas de divertirse que de otra cosa, no nos podíamos conformar con aquel
carnaval pasado entre los indios.
En vez de ir al Progreso, el
coronel Lagos disponía lo necesario para recorrer los fortines al día
siguiente.
El comandante Freyre pensaba en
la interesante María Fraga, el mayor Acevedo leía el Quijote, mientras
Godoy echaba una partida al billar en la pulpería de Bastos, con el mayor
Martínez.
Los oficiales andaban dados al
diablo: quién recordaba aventuras amorosas pasadas en el café de Pancho, quién
pegaba un relincho pensado en el Skating-Rin, quién se había vestido de parada
para hacerse la ilusión de que iba al baile, quién bailaba en medio del
campamento con un almohadón de pareja
la más desenfrenada polca que hayan bailado pies humanos.
El entusiasmo de los unos se
comunicaba a los otros, y todos caminaban a paso de cancán y riendo de una
manera vertiginosa. El capitán Camila García y el alférez Giménez, en traje de
mujer, corrían de carpa en carpa de los oficiales amigos, cuidando que el
coronel no los fuera a ver a la pasada, y daban cada broma más risueña que un
par de cosquillas al descuido.
De cuando en cuando se escuchaba
un alarido sofocado por algún toallazo. Era un manteo carnavalesco dado a algún
oficial novatón, al compás de una zambra bailada y silbada por el travieso
porta-zarza. Pero el pensamiento no se apartaba del Club del Progreso y de las
muchachas lindísimas que en aquellos momentos estarían dando su última mano a
su traje.
-¡Ah! –pensábamos-. La vida por
un par de alas.
Había entre los novatones del
regimiento un joven Sagastizábal, que recién ingresaba al regimiento 2 y que
aún no había recibido el manteo de ordenanza.
Fue pues Sagastizábal, alférez [de]
guerra, el elegido para distraer aquel día de tristes recuerdos.
-Alférez Sagastizábal –dijo el
porta-zarza-, ordena el coronel que se apronte con diez hombres para perseguir
una punta de indios.
Sagastizábal saltó de placer y de
orgullo ante esa noticia.
El coronel lo distinguía con
aquella prueba de confianza y era preciso portarse a la altura de la comisión.
Pero Sagastizábal no sabía como
se prepararía, y este era el conflicto.
Como comandantes de la compañía,
a nosotros acudió en busca de consejos para hacerlo mejor.
El teniente Arriola lo había provisto
de un lazo trenzado y una larga lanza, prendas indispensables, según le dijo,
para perseguir indios.
En el secreto de la cosa,
aprobamos lo del lazo y la lanza, pero manifestamos que a esta última le
faltaba la banderola, y una toalla suplió admirablemente la falta.
El ayudante Blanco le puso un par
de nazarenas, diciéndole que aquellos eran los espolines que correspondían a su
grado y el alférez Giménez le dio un puñal y un par de pistolas, que le acomodó
en el cinturón de la espada.
-Al coronel le gusta que sus
oficiales vayan provistos de todo –le dijo-. Cuando lo vea así va a quedar
sumamente agradado.
El pobre Sagastizábal sudaba a
mares bajo el peso de sus pertrechos; pero creía de buena fe que aquello era
necesario.
El mayor Godoy no se atrevía a
tomar parte directa dela farra, por su carácter de segundo jefe del cuerpo,
pero desde su rancho reía famosamente de aquella magnífica travesura.
Se ataron a la cintura de
Sagastizábal un par de boleadoras, prenda que se le dijo ser de primera necesidad,
un botella de agua, porque iba a sufrir sed, y un paquete con hierba y azúcar
para que tomara mate.
Fue en este traje curioso que se
le mandó presentarse al coronel Lagos a recibir órdenes.
Lanza en ristre con banderola de
toalla y arrastrando las piernas bajo el peso enorme de las nazarenas, el
alférez Sagastizábal se presentó en el alojamiento del coronel Lagos a recibir
órdenes.
El coronel comía plácidamente un
pedazo de charque, rociado con vino cháteau jahuel; en lo que menos
pensaba era en aquella broma formidable.
La oficialidad del campamento
espiaba por las rendijas de la puerta y los buracos de aquellas paredes
imposibles el resultado de aquélla mascarada improvisada.
Y cada cual se prometía la noche
más risueña de su vida.
Agobiado bajo el peso de su
pertrechos. Sagastizábal entró en el alojamiento del coronel, pronunciando la
frase enseñada:
-A las eminentes órdenes de usía.
Al oír el coronel semejante
saludo, dio vuelta y se encontró con aquella figura carnavalesca e impasible.
Y Sagastizábal blandió la lanza,
haciendo sonar la banderola.
-¿Qué quiere usted? –preguntó el
coronel, no pudiendo contener la risa que retozaba hasta en su saco.
-Vengo a recibir órdenes para la
expedición, previniéndole que derramaré hasta mi última gota de sangre para
quedar digno de la honrosa confianza que vuestra señoría ha depositado en mí.
Aquello era demasiado; al ver
aquel arsenal y almacén de la cintura, aquellas espuelas y aquella lanza, sobre
todo aquella lanza, el coronel no pudo contenerse y soltó el hilo de su más
franca risa.
El alférez comprendió tarde que
había sido víctima de una broma, pues a la risa del coronel había sonado afuera
algo como un trueno de carcajadas.
-Retírese, alférez, y vuelva
después de sacarse esas mojigangas.
El pobre Sagastizábal salió de
allí muerto de vergüenza, pero lo esperaba el trago más amargo.
Apenas quiso enojarse con el
primer oficial que halló al paso, el teniente Arriola le echa encima un enorme
jarro de agua que llevaba preparado al efecto.
Da vuelta, aturdido, para
librarse de un nuevo jarro, pero allí estaba el ayudante Blanco, que le hecho
encima un balde.
Corre hacia atrás, y allí lo
ataja el alférez Giménez con un balde de cuero lleno de agua.
Aturdido y medio ahogado dispara
Sagastizábal, enredándose en las espuelas y blandiendo su lanza, pero todo el
campamento se lanza tras él, lloviéndole de un modo desaforado.
Mama Carmen por un lado, la negra
Juana por otro, la trenzadora más atrás, la Siete Ojos por otro y Mamboretá por
el suyo, todas con su correspondiente vasija de agua, convirtieron a
Sagastizábal en una laguna.
El pobre se enreda en las
espuelas, tropieza en la lanza, se bolea en la espada y cae a lo largo.
Una verdadera cascada caída sobre
sus matambres saludó el golpe formidable.
Y el coronel Lagos tuvo que
acudir en su auxilio, pues ya Sagastizábal apenas podía balbucear las palabras.
Media hora después estábamos
todos presos en el cuarto de banderas, donde jugamos al carnaval más gracioso
de que tengamos memoria, quedando verdaderamente hechos sopas.
Al otro día el alférez
Sagastizábal pedía su baja y se apretaba el gorro a Buenos Aires, completamente
curado del deseo de ser oficial de caballería: la broma había sido pesada como
un diablo.
ESTE LIBRO HA SIDO DIGITALIZADO POR LA VOLUNTARIA MARÍA DE LA MERCED
VILLANUEVA.