GODOFREDO DAIREAUX
FÁBULAS ARGENTINAS
Índice
* El
hombre y la oveja
* La
mariposa y las abejas
* El tigre y
los chimangos
* La gaviota
* El arroyo
y el cañadón
* La hormiga
y la cucaracha
* El perro
fiel
* El
terú-terú
* El hurón y
la gata
* La cigüeña
* El mono y
la naranja
* El ombú
* La
vizcacha y el pejerrey
* El
mosquito
* Los pavos
y el pavo real
* Flor de
cardo
* El gato
montés
* El trigo
* Las
palomas
* El caballo
asustadizo
* Cambio de
política
* Concurso
de belleza
* Los
carneros y el capón
* Patrón
rico
* El guacho
* El caballo
y el buey
* El zorro y
el avestruz
* El caracol
* El
avestruz y la perdiz
* El zorro y
la vizcacha
* El toro y
el hornero
* La cotorra
y la urraca
* El tigre y
sus proveedores
* El chancho
gordo
* Flores
quemadas
* El médano
y el pantano
*
Maledicencias
* La mulita
indiscreta
* Vae soli !
* La gran
conejera
* Los
zánganos en la colmena
* La gallina
y el cuchillo
* Flores
marchitas
*
Interesante sesión
* La oveja
merina y las ovejas criollas
* Las dos
manos
* El gato
blanco
* El
entierro del perro
* El chajá y
los patos
* La ostra
madreperla y la ostra común
* La babosa
* Cóndor y
chingolo
* La
vizcacha inexperta
* Amor
sincero
* Pelea de
gallos
* El hornero
y la palma
* Las
colmenas
* El
escarabajo y el picaflor
* La lechuza
y el zorro
* El zorrino
manso
* La rosa,
el picaflor y la mariposa
* El gato
montés y la nutria
* Los
gatitos en la escuela
* El toro y
la argolla
* Los dos
carneros
* El capón
flaco
* La araña
* La víbora
y el zorro
* El perro y
el zorro
* El cuis y
la lechuza
* Los dos
gallos y la polla
* El oso
hormiguero
* Jerarquía
* El mono y
la cinta elástica
* La hormiga
y su fortuna
* Los dos
perros y el ladrón
* La
comadreja y el zorro
* El triunfo
del zorro
* La gallina
y la perdiz
* El pato
* El nido
del carancho
* El cisne y
la garza mora
* El pato y
las gallinas,
* El perro y
el cabrón
* Mucho
ruido, pocas nueces
* El zorro y
el puma
* La
armadura del peludo
* La sequía
* El mono y
el perro
* Las
voraceadas del tigre
* El
vizcachón previsor
* El pavo y
el gallo
* Las
vizcachas
* El pavo
real, la urraca y el hornero
* La araña y
el sapo
* Caridad
* El hurón y
el zorro en sociedad
* El
ruiseñor y los gansos
* El burro
* La
vizcacha y el zorrino
* El loro
muerto
* Maniobras
militares
* El perro,
el cimarrón y los guanacos
* La vaca
empantanada
* Las
pértigas y la barrica
* ¡Ya no soy
poeta!
* La cúspide
y el valle
* El
ñandubay la paja
* El
picaflor enojado
* La hormiga
alada
* Las
opiniones del gallo
* Los burros
y el eco
* El carnero
filósofo
* La
luciérnaga y las arañas
* El cordero
negro
* El águila
y el gorrión
* El tutor y
la planta
* Los patos
caseros y los patos silvestres
* El chajá y
los mensajeros
* El águila,
el chimango y las urracas
* El zorro y
la vizcacha
* El perro
gritón
* El cisne y
la gallareta
* Los
cimarrones y el tigre
* El
bien-te-veo y la comadreja
* La fiesta
del águila
* El novillo
* El caballo
enriquecido
* El perro y
las pulgas
* El chajá
* La perdiz
y la gaviota
* Las dos
plantas
* El águila
* El caballo
y el burro
* Las abejas
en sus comicios
* El pavo
real y sus admiradores
* El gaucho
y el potro
* Zorro
viejo
* Las
hormigas
* Parentesco
póstumo
* Los tres
durazneros
* El
bien-te-veo
* El cuis en
el entierro del perro
* El ganso
* Justas
quejas
* La
chicharra y la rana
* Gallos y
gallinas
* El mal
tropero
* Decreto
moralizador
* El
avestruz y el ganso
* Los dos
tigres y el zorro
* El caballo
y la mula
* El
cencerro y la campana
* Los
pajaritos y la luciérnaga
* Ayuda
oportuna
* La selva
* Invasión
de hormigas
* El lagarto
* La burra y
el potrillo
* Los
escarabajos
* El
cimarrón y el zorro
* La nutria
y la gallareta
* Aves de
rapiña y mosquitos
Godofredo Dalreaux, autor del original y
curioso libro que va a leerse, puede, en cuanto escritor, ser reivindicado por
los argentinos como compatriota.
En efecto, nacido en París en 1849, antes
de los veinte años desembarcaba en Buenos Aires, para asociarse a la vida de
este pueblo nuevo, y seguir -cooperando directa o indirectamente en él-, su
desarrollo material e intelectual.
Su espíritu y su carácter le permitieron
amoldarse muy pronto a su segundo centro de actividad, y se connaturalizó con
nosotros hasta ese punto avanzado que, si excluye la tibieza, no elimina el
sentido crítico: el cariño razonado y fecundo, no la pasión ciega.
Daireaux no venía a Buenos Aires a
escribir, en realidad de literato de importación: buscaba campo en que
ejercitar sus fuerzas de luchador, y creía hallarlo amplio y proficuo en estas
tierras cuasi vírgenes, recién visitadas por la civilización. Pero ya había en
él -porque esto no se hace artificialmente- un artista pronto a la emoción de
las cosas exteriores y de los sentimientos internos, y dispuesto a recoger,
quizá instintivamente, los ricos materiales que se le brindaban al paso y que
más tarde había de modelar con tanta maestría. Y su talento de observador
sagaz, su vista clara y penetrante, su criterio agudo y bondadoso, su filosofía
-mezcla positivista de optimismo y pesimismo-, se pusieron a la obra desde el
primer momento.
Y esa connaturalización íntima -se ve en
cada página que escribe, el amor de Daireaux a esta su segunda patria- es lo
que permite reivindicarlo como escritor argentino.
Desde los primeros momentos el campo lo
atrajo como la gran usina en que se elaboraba el porvenir material de este
país, como la fuente de riqueza que nos permitiría más tarde dar libre vuelo a
nuestras ambiciones intelectuales, y también como un centro de
"objetivación" original, peculiarísimo, lleno de la poesía de los
hombres primitivos e ingenuos, y de la que rebosa de los espectáculos de una
naturaleza grande y melancólica, primitiva e ingenua también.
Poco tiempo después de su llegada, en
1872, la pampa comenzó a verlo cruzar frecuentemente a caballo, fraternizar con
sus hijos, interesarse por sus peculiaridades. El rancho, los cañadones, las
colinas, las sabanas tendidas hasta el confín del horizonte sin una inflexión,
la fogata del campamento improvisado, en que la llama barniza la cara atezada
del gaucho y enreda sus luces en las barbas negras y pobladas, los bañados
llenos de un hervidero de vida invisible, las fantásticas puestas de sol, todo,
todo fue revelándole sus misterios y familiarizándose con él. Parecía como que
hombres y cosas, en ese estado ingenuo y sin preocupaciones, con el instinto
infantil, adivinaban al amigo, preveían al cantor de sus bellezas y bondades.
Y en esa frecuentación, Daireaux
desarrolló en sí mismo dos entidades: la del hombre práctico que ha podido
realizar obras tan útiles como La Cría del Ganado y el Manual del Agricultor
Argentino -verdaderos libros de texto para nuestros estancieros y
agricultores-, y la del artista enamorado del elemento plástico y peculiarísimo
que le proporciona nuestro país -suyo también ahora-, y capaz de modelarlo de
sintetizar su belleza, de poner en pleno relieve su originalidad.
Por esto, no es un francés que pinta lo
que ha visto en tierras extrañas; es un compatriota que, educado lejos del
país, ha podido hacer comparaciones y ver mejor sus cualidades, sus defectos,
su hermosura y su fealdad, su originalidad en fin.
*
Como tiene a su disposición un estilo
claro, pintoresco, espiritual; como en sus páginas vaga una sonrisa de crítica
benévola; como sus descripciones de la naturaleza son vivas, exactas y
sugerentes; como hombres y animales brotan con todo su carácter de su pluma -sus
libros criollos lo colocan en primera fila entre los escasos cultivadores del
género.
Nunca pinta de chic, al capricho de la
imaginación, sino del natural y perfectamente documentado.
En sus Tipos criollos, frondosa colección
de ciento cincuenta cuadritos animados y paisajes llenos de luz, de color y de
verdad, hay páginas de admirable limpidez en que parecen palparse las cosas,
tocarse los hombres, aspirarse el ambiente pampeano.
Y nada de fotografía. Nada de
amontonamiento de inútiles detalles, en que todos los planos tienen igual
valor. No, sino la síntesis artística, que encanta por su sencillez, y en que
lo superfluo se desvanece en las penumbras o se pierde en la sombra. La
inspiración de la facilidad aparente que hace decir a menudo:
-¡Eso yo también lo escribiría!
Y una frescura, un sabor, un entusiasmo
entre líneas, que hace creer que el autor es un joven de veinticinco años, no
un hombre maduro, desencantado por la experiencia, ocupado en frías y graves
tareas. Pero, quién sabe si Daireaux no conserva y no conservará por mucho
tiempo todavía, la inmarcesible juventud del alma que suele ser dote de los
verdaderos artistas.
Es de los pocos escritores nuestros que,
habiéndose inspirado en la observación directa, habiendo vivido lo que
escriben, no sólo hacen obra fundamental y duradera, sino que vencen también a
las imaginaciones mas arrebatadas, pues éstas suelen pasar desdeñándolo, ante
lo peculiar de hoy, que consideran trivial, sin advertir que eso mismo puede ser
lo original e interesante de mañana, sobre todo en países que, como el nuestro,
se hallan en un período de violenta transición.
Saber mirar, apreciar, aquilatar lo que
está diariamente en contacto nuestro, vaticinar sus proyecciones, su valor
documental futuro, es ser poeta, es ser artista. La página que ahora se lee
quizá con indiferencia, será mañana una piedra preciosa. Lo que hoy parece
vulgar porque todo el mundo lo ve, aunque muy pocos sean capaces de
describirlo, sintetizarlo, arrancarle su íntimo secreto, dejará de parecerlo en
cuanto el fenómeno cese y desaparezca. El viajero ignorante que va a bordo,
suele no advertir la marcha del buque. El marino la siente y la ve.
Fácil hubiera sido a Daireaux calcar,
como tantos otros, las literaturas extranjeras, ajustarse a la moda, seguir a
tal o cual escritor francés, imitar a este o aquel literato español.
No ha caído en error semejante. Sabe bien
que la copia o el pastiche vale siempre mucho menos que el original, y su
espíritu no le permite desdeñar lo cosechado por sus propias manos. Edifica con
lo nuestro, con lo suyo. Construye, por lo tanto, parte del cimiento de lo que
será literatura nacional.
No se preocupa ni ocupa siquiera de
escuelas o de dogmas. Viste su observación o su idea con el traje que le parece
más adecuado. No toma, como se hizo en otro tiempo, asuntos falsamente
nacionales, para tratarlos con un amaneramiento más artificial aun. Su pluma
esquiva por instinto los productos híbridos. Fondo y forma brotaron para él de
la tierra, como un diamante a veces, como un fruto siempre.
-¿Dónde ha aprendido usted a emplear un
lenguaje tan propio de nuestro medio? -le preguntaba un amigo.
-En el campo... con los gauchos -contestó
sencillamente.
Cuando hay algo adentro ¿qué mejor
maestro que la realidad?
Quizá para los académicos a todo trance,
el estilo de Godofredo Daireaux se resienta por ese mismo mérito y sin embargo,
esa ingenua frescura de lenguaje que pasando por el alma primitiva y la
imaginación pintoresca del campesino, viene a servir luego a un escritor de
raza, es al propio tiempo documentaria, artística, poética. Más vale escribir
con fuego que con hielo; y la gramática suele helar cuanto toca, si no se tiene
bastante calórico para contrarrestarla. Escribir según las reglas suele ser
como echarse a nadar con la teoría...
Quizá también la lengua materna juegue
alguna mala pasada al escritor... Peccata minuta: un pliegue descuidado no
puede amenguar la belleza de una soberbia estatua.
Y
Daireaux quedará cuando muchos académicos se hayan ido para no volver, y sus
libros evocarán para los que lleguen más tarde nuestra vida argentina de cuando
este país nacía a la civilización, y era original, espontáneo, interesante, sin
doblez ni convencionalismo.
Todas las cualidades del autor resaltan
en sus páginas. El libro es una hazaña, por otra parte: muchos han intentado,
aquí y allá, recoger la pluma de Lafontaine o la de Samaniego; muy pocos han
alcanzado una apariencia siquiera de originalidad. Éste es original, y en grado
sumo.
¿Qué mejor recomendación puede hacérsele
después de lo ya dicho?...
ROBERTO J. PAYRO
Al lector
A medida que uno envejece, le entran como
loca picazón las ganas de dar consejos. ¿Será que, no pudiendo ya sacar
provecho de su tardía experiencia, el hombre la ofrece de regalo a los que
todavía la pueden utilizar?
Puede ser.
Pero los consejos, y más todavía las
críticas, a que también da la experiencia cierto derecho, tienen que ser envueltos
en algo muy dulce para que el paciente consienta en tragárselos, y que del
remedio se pueda esperar algún efecto. Y por esto es que, desde tantos siglos,
se ha imaginado el apólogo. Con él, ha podido un pobre esclavo, como el gran
fabulista frigio Esopo, cantar verdades a su amo sin ser muerto a azotes; con
él, ha podido Rabelais, el jovial cura francés, mofarse de los clérigos
viciosos de su tiempo, sin acabar en la hoguera; por él, Lafontaine ha
popularizado tantas máximas de moral y tantas reglas prácticas de conducta, que
sus fábulas han contribuido más al progreso de la humanidad que cien tratados
de filosofía.
Estos maestros y muchos otros han dejado
tan trillado el campo del apólogo, que poco queda que espigar en él; y por mi
parte, no me habría atrevido a hacerlo, si, durante muchos años, no hubiera
sorprendido entre los animales que pueblan la Pampa, mil conciliábulos que
sería lástima dejar perder, pues no desmerecen sus lecciones de las que nos han
venido de allende los mares.
Es de sentir, por cierto, que no hayan
tenido por intérprete de sus gestos graciosos y de sus conversaciones
instructivas a algún inspirado poeta, capaz de traducirlos en versos
lapidarios, pero no pude yo sino tomar fieles apuntes de lo que vi y oí, y reducirlos
a simple prosa corriente para los que ignoran el idioma de los bichos
pampeanos.
Los hay entre éstos, llenos de picardía,
de envidia, de ingratitud, de egoísmo, de orgullo, de avaricia, de ignorancia,
de mala fe y de muchas otras cosas feas, cuya enumeración sería mucho más larga
que la lista de sus virtudes; y no hay duda que el hombre es muchísimo mejor
que esos seres inferiores. Pero podría suceder ¿no es cierto? por una gran
casualidad, que también se encontrasen hombres que no fueran modelos de
lealtad, de desprendimiento, de gratitud, de modestia, de generosidad, de buena
fe, y para enseñarles a corregirse, el apólogo es y siempre será de gran
resultado; por lo menos podrá servir de desahogo al que sienta la imperiosa
necesidad de reprender sin herir, y si por sus alusiones y sus indirectas, las
fábulas hacen cosquillas al que las oiga... ¡que en silencio se rasque!
Bien raras veces, por lo demás, se da uno
por aludido: cuando, en un círculo de muchachos, algún travieso ha pegado con alfiler
colas de papel a dos de sus compañeros, todos, por supuesto, se ríen, pero, más
que los otros, siempre los dos que llevan la cola.
La fábula no hace personalidades; y su
gran poder, justamente, consiste en que a nadie choca, ya que siempre puede
cualquiera desconocer en ese espejo las arrugas de la propia cara y aplicar a
otro la semejanza; pero no por esto deja de ser siempre más eficaz la sonrisa
indulgentemente burlona del fabulista que la voz severa y los ojos redondos del
pedante.
También te diré, lector, el porqué del
título.
Estábamos un día en un corral de ovejas
arreando despacio los animales al chiquero, y nos hablaba un compañero de un
sujeto a quien habían explotado muy feo los mismos que, bajo forma de
habilitación, parecían ayudarle, cuando lo interrumpí diciendo: "¡claro!
pues: el hombre dijo a la oveja..."
Y un gaucho, un peón, que caminaba
algunos pasos delante de nosotros, al momento dio vuelta la cabeza y alargó el
pescuezo, prestando con interés el oído en espera del resto. No seguí ese día,
porque no había tiempo, pero la mirada hambrienta de cuentos de ese hombre
había bastado para que me decidiera a juntar todos los que andaban sueltos en
el cajón de mi mesa y también en mi cabeza, haciendo de ellos el modesto lío
que aquí te ofrezco.
Y si también las llamé Fábulas
argentinas, es que, aunque lo mismo pueden ser de aplicación en cualquier otro
país, me han sido inspiradas, casi todas, por acontecimientos y personajes
argentinos, o por sucesos e incidentes acaecidos aquí, entre gente radicada en
esta tierra; y que sus actores son, con muy pocas excepciones, animales
pertenecientes a la fauna argentina.
G. D.
El hombre y
la oveja
El hombre dijo a la oveja: -¡Te voy a
proteger!
Y a la oveja le gustó.
-Apenas -dijo el hombre- tienes en las
espaldas, para resistir al frío, algunas hebras de gruesa lana. Vives en rocas
ásperas, donde tienes que brincar a cada paso, con riesgo de tu vida, para
buscar el escaso alimento, el pobre pasto que allí crece. Los leones no te
dejan en paz. Crías hijos flacos con tu poca leche, y da pena ver en semejante
miseria a ti y a toda tu familia. Ven conmigo. Te daré rico vellón de lana fina
y tupida, perseguiré a tus enemigos, curaré tus enfermedades, tendrás parques
seguros y prados abundantes. Verás, tus corderos, ¡qué gordos serán! Ven, pues;
te voy a proteger.
Y fue la oveja, balando de gozo.
El hombre, primero, la encerró en un
corral. Quiso ella salir; un perro le mordió el hocico.
Le hirieron en la oreja con un cuchillo y
la metieron en un baño, frío, de olor muy feo.
Por fin, de compañero, le dieron un
carnero que a ella no le gustaba nada.
En vano protestó.
-Es para tu bien -dijo el hombre-: ¿no
ves que te estoy protegiendo?
Poco a poco se fue acostumbrando.
Sus formas agrestes cambiaron por
completo; sus mechones cerdosos se volvieron lana, y se hinchó de orgullo al
ver su hermoso vellón.
Entonces, el hombre la esquiló.
La oveja tuvo magníficos hijos,
rebosantes de salud y redondos de gordura.
El hombre se los llevó, sin decirle para
donde.
La oveja quiso saltar el corral para
seguirlos, y rompió un listón de madera. El hombre, furioso, asestándole un
golpe en la cabeza:
-¡Vaya! -dijo-, ¡métase uno a proteger
ingratos!
La mariposa
y las abejas
De flor en flor iba la mariposa, luciendo
sus mil colores, más linda que las mismas flores, más divina que un pétalo de
rosa.
A cada paso, en sus revoloteos,
encontraba a las abejas, atareadas siempre, siempre afanadas. Asimismo, como
sabía dejarles el paso, saludándolas afablemente, las abejas le habían criado
cariño, y de cuando en cuando se dignaban algunas de ellas conversar un rato
con ella.
Así se enteró la mariposa de cómo las
abejas edificaban su colmena, la proveían de todo lo necesario para el
invierno, tenían sus depósitos llenos y hasta podían dedicarse a un negocio
lucrativo de intercambio de productos con otros insectos.
Se le ofrecieron mucho, poniendo sus
casas a su disposición, prometiéndole mil cosas, rogándole que las ocupara, sin
cumplimiento.
La mariposa, llena de imaginación, se
figuró que con semejante ayuda, podría también ella poner negocio. No había
trabajado, hasta entonces, en recoger la miel, sino para su consumo personal;
pero, como las abejas, sabía juntarla, y lo mismo que ellas, podría muy bien
hacer fortuna.
Sólo le faltaba un poco de cera para
empezar y algunos otros materiales para formar la colmena.
Fue a ver a sus amigas las abejas, a
pedirles la cera.
Una, desde el umbral de su casa, le
contestó que, justamente en este momento, acababa de disponer de la poca que
tenía guardada, y que de veras sentía mucho no poderla favorecer.
La segunda entreabrió la puerta, y le
dijo que todavía no tenía cera disponible; y la tercera, por la ventana, le
gritó que recién al día siguiente la iba a tener.
Otra, con mucha franqueza, le contestó
que, realmente, tenía, pero que la iba a necesitar y no se la podía prestar.
Y la mariposa volvió a sus flores,
convencida de que de los mismos que se ofrecen, muchos han tenido, muchos
tendrán, muchos van a tener, muchísimos tienen y se lo guardan, y que, si los
hay, bien pocos deben ser los que tienen y dan.
El tigre y
los chimangos
Un tigrecito, joven y de poca
experiencia, se había fijado que cuando volvía de la caza, los chimangos se
juntaban por centenares alrededor suyo, saludándolo con su simpática gritería,
mientras devoraba la presa.
-Nosotros los tigres -pensaba-, como
príncipes que somos, pocos amigos leales solemos tener. Adulones no nos faltan,
por cierto, que siempre tratan de sacar de nosotros alguna tajada, o miedosos y
cobardes, que con tal de alejar de sí nuestra ira, serían capaces de las más
bajas vilezas. Pero estos chimanguitos no son ni uno ni otro. Se conoce a la
legua que sus gritos son de sincera y pura alegría, de felicitación
desinteresada, pues nunca vienen, estando uno de nosotros, a pedir siquiera una
lonjita de carne. Tampoco nos pueden tener mucho miedo, pues son tan flacos que
no valen un manotón, y bien lo saben ellos, por cierto. ¡Éstos, sí, pues, son
verdaderos amigos!
Un día, volvió sin haber podido cazar
ninguna presa.
Como siempre, muchos chimangos había
alrededor de la guarida paterna; pero calladitos.
-Tristes están los pobres -pensó el
tigrecito-, porque ven que vengo sin nada y les da lástima verme pasar hambre.
¡Qué buenos amigos!
Enternecido, contó el hecho a su padre,
quejándose sólo de no poder conocerlos a todos uno por uno, para quererlos más.
-¿Quieres saber cuántos son? -le dijo el
viejo-. Pues, hazte el muerto, no más, y pronto se van a juntar todos.
Así hizo nuestro tigrecito. Al rato,
empezó la gritería, y venían chimangos, y más chimangos; demasiados eran para
poderlos contar, ¡y casi lloraba de gusto el tigrecito al verse rodeado de
tantos amigos!...
De repente sintió que dos de ellos,
creyéndolo muerto de veras, le empezaban a picotear los ojos, y conoció su
error.
La gaviota
La gaviota, como lo sabe cualquiera,
nunca se queda muy atrás para ganarse la vida. De gañote algo ancho, de apetito
insaciable, poco delicada, le mete pico a cualquier bocado, caiga del cielo o
sea pura basura.
Con esto, algo doctora: y si deja de
comer un rato, no por ello cierra el pico, pues también le sirve para charlar.
¡Dios nos libre de sus gritos cuando habla de política!
A pesar del pelaje, es prima hermana,
dicen, del ave negra, que llaman, en los pueblos de campaña.
Por allá, busca a los que andan por
pleitear; atiza el fuego; los manda a su primo que vive en el pueblito, y éste
se las sabe componer de tal modo que todos salen perdiendo, menos él, por
supuesto.
Son dos diablos muy vivos, muy útiles en
día de elección, y muy amigos del juez.
Un día, se quejaban todos los animalitos
que viven en la campaña, de la invasión de la langosta. Los que más habían
trabajado eran los más afligidos.
-¡Pensar todo el año -decían-, y no
cosechar ni Cristo! Ni un grano va a dejar esta maldita langosta, ni una hebra
de pasto. ¡Si el gobierno, siquiera, bajase el impuesto!
-Al contrario -dijo uno-; han votado otro
más para matar la langosta.
Y todos se callaron, deplorando su
miseria. Sola, la gaviota parecía más bien risueña. Uno le preguntó por qué.
-Amigo -le contestó-, el que sabe vivir,
hasta de la langosta vive.
El arroyo y
el cañadón
Angosto y transparente, corría el arroyo,
con su incesante cuchicheo, sobre su hermoso lecho de piedritas, en mil saltos
alegres, entre sus riberas floridas.
Extendido en todo lo ancho de la llanura,
reflejando las nubes espesas, mudo, dormía el cañadón perezoso, tapado en
partes por su sábana de juncos y duraznillos.
El primero brindaba, con amable
generosidad, a las haciendas sedientas el cristal de sus aguas.
-Pocas, pero buenas -les decía,
sonriéndose, con su vocesita cantante-; tomen sin cuidado. Son limpias y sanas.
No teman que se les acabe; vienen de a poco, pero para todo y para todos
alcanzan. No se secan nunca: siempre corren renovadas.
-¿Qué diré yo, entonces -dijo el
cañadón-, si este pobre tonto se alaba? Aunque corras y trabajes toda la vida,
nunca pasarás de lo que sois, encerrado entre tus barrancas. Enriquecido yo, de
todas las aguas que de ti y de tus semejantes puedo detener, no necesito
moverme para vivir. ¿Ves estas nubes negras? algo destruirán, pero aumentarán
mi caudal. También sé ser generoso a mis horas y no impido que las haciendas prueben
mis aguas.
-Rico sois, es cierto, cañadón mío -le
contestó el arroyo-, rico de lo que nos quitas, y tienes agua más bien por
demás. También les das a los animales sedientos; pero les tapas el pasto bueno.
Tus aguas barrosas, sucias y cálidas, no fecundan la tierra y sólo producen
gérmenes de muerte para los que, apremiados por urgente necesidad, se atreven a
probarlas.
No seas orgulloso por tu extensión; los
sapos, los escuerzos y los mosquitos, son los únicos que cantan tu gloria; y
si, cansado de tu insolencia, te llega a secar el sol, ¡qué olor, señor!
Mal puede alabar su generosidad el
usurero.
La hormiga y
la cucaracha
Al pie de una bolsa de arroz se
encontraron un día la hormiga y la cucaracha.
La primera, con cuidado, agarró un grano
de los que salían por la costura de la bolsa y con gran trabajo lo llevó hasta
su cueva. Volvió, tomó otro, y se lo llevó también; y así siguió sin descanso.
La cucaracha subió hasta la misma boca de
la bolsa, probó un grano, lo tiró, probó varios, probó muchos, mordiéndolos
apenas y tirándolos en seguida. Una vez llena, se durmió entre el mismo arroz y
lo ensució todo.
Al bajar, horas después, volvió a ver a
la hormiga que seguía trabajando, llevando sin descanso los granitos a la
cueva.
Se burló de ella, la trató de avarienta y
se fue a pasear sin rumbo por los techos del granero. La hormiga se fue para su
casa, a comer y dormir.
Días después, la cucaracha, en una hora
de hambre, se acordó de la bendita bolsa de arroz y corrió a donde había estado
parada, pero la habían quitado de aquel sitio, justamente por haberla ella
ensuciado tanto.
-No importa -dijo-, la hormiga tiene.
Y fue en su busca.
La hormiga la recibió muy bien, y
consintió, sin mayor dificultad, en prestarle cien granos de arroz, pero con la
condición que le devolviese ciento diez al mes.
Agradecida, la cucaracha se comió los
granos sin contar, y cuando no tuvo más, fue a visitar otra vez a la hormiga.
Pero no consiguió nada hasta no haber
cumplido con su anterior compromiso. ¡Y qué trabajo le costó! Habían escondido
la bolsa de arroz en un rincón obscuro, lejos de la cueva de la hormiga, y tuvo
que hacer viajes y viajes.
La hormiga almacenaba los granos a medida
que venían llegando. Puso aparte ocho de los diez que le correspondían por
rédito, y como la cucaracha le preguntase por qué hacía así, le contestó:
-Estos ocho los comeré yo; los otros dos
quedan de reserva; y son ellos los que me permiten trabajar para mí sola, y
también hacer trabajar a los demás para mí.
Con la economía se conserva la
independencia propia y hasta se compra la ajena.
El perro
fiel
Un perro llevaba en una canasta, para la
casa de su amo, un buen pedazo de carne.
Por el camino encontró a su pariente el cimarrón, quien entabló
con él conversación amistosa. No comía todos los días el pobre, y de buena gana
hubiera mascado un poco de lo que llevaba el perro. Hacía mil indirectas;
ofrecía sus servicios para cualquiera oportunidad; proponía ciertos cambiazos
muy ventajosos, según él, enumerando con énfasis las varias reses que decía
tener guardadas.
-Dame la canasta -decía al perro-; te la
voy a llevar hasta casa, y allí verás cosa buena. Podrás elegir a tu gusto la
presa que más te parezca debe ser del agrado de tu amo, a quien tanto deseo
conocer, y así se la ofreces de mi parte.
El perro, sin desprender los dientes,
medio le contestó que no tenía tiempo, que dispensara, y para evitar
compromisos, se apretó el gorro.
Algo más lejos, dio con un puma flaco,
hecho feroz por el hambre.
El perro, en otra ocasión hubiera
disparado; pero el deber lo hizo valiente. Puso en el suelo la canasta, enseñó
los colmillos y esperó el ataque. El puma se abalanzó más a la canasta que al
enemigo, pero antes que la pudiera agarrar, el perro lo cazó de la garganta y
lo sacudió de tal modo que se volvió el otro para los montes, sin pedir el
vuelto.
Trotando, seguía el perro con la canasta,
cuando se vio rodeado, sin saber cómo, por cuatro zorros. Se paró; se pararon
ellos. Volvió a caminar; se volvieron a mover: pero como se le venían acercando
mucho, y que si soltaba la canasta un solo rato, para castigar a alguno de
ellos, los otros aprovecharían la bolada, optó por quedarse al pie de un árbol,
y esperar con paciencia que le vinieran a ayudar. Pasaban las horas; los zorros
no se atrevían a atacarlo, pero, pacientes, espiaban un descuido del fiel
guardián. Ni pestañeó siquiera, y cuando lo atormentó el hambre, no se quiso
acordar de lo que llevaba, pues era ajeno.
Al fin, vino el amo, inquieto,
buscándolo. Dispararon los zorros; el perro fue acariciado como bueno.
Pues había sabido tener, para conservar,
más astucia que el astuto para adquirir, más fuerza que el fuerte, más
paciencia que el paciente.
De otro perro cuentan que, también
llevando carne, se vio de repente atacado por uno mayor que él y más fuerte.
Puso en el suelo la carne, y sin vacilar, peleó, como guapo y fiel que era;
pero se juntaron otros perros y entre todos, ya lo iban a obligar a ceder y a
robarle lo que llevaba.
Se le ocurrió entonces que, ya que no
podía salvar la carne, siquiera él también debía tomar su parte de ella:
arrancó un pedazo y con él se mandó mudar, dejando que los demás siguiesen
disputándose el resto.
Hay héroes que sólo son héroes, y hasta
el fin; pero son pocos.
El terú-terú
El terú-terú, alegre, dispuesto,
conversador, entrometido, burlón, lo mismo le hace los cuernos al gavilán que al
buey, pero es amigo de todos, en la Pampa, y su principal oficio es avisar a
cualquier bicho, de sus compañeros, de los peligros que corre o podría correr.
Si cruza un perro, solo, por el campo
¡pobre de él!
¡Lo que le dirán de cosas los terús, a la
pasada!, ni las ganas le dejarán de volver a pasar por allí.
Un día, a la madrugada, entre la neblina
liviana que todavía flotaba encima del suelo húmedo de los bajos, se iba
aproximando despacio a una laguna, un mancarrón bichoco despuntando con los
dientes las matitas de pasto salado, dando algunos pasos, parándose, volviendo
a caminar, hasta que se paró muy cerca de una bandada inmensa de patos dormidos
en la orilla.
En aquel momento, el primer rayo de sol
hizo brillar detrás del mancarrón una escopeta larga, larguísima, un fusil, un
cañón, capaz de no dejar vivo un solo pato de todos los de la bandada.
Pero sonó también entonces el grito de
alarma del terú-terú, y ya que el mancarrón disimulaba a un cazador, peligro
había para los patos amigos. "¡Terú-terú!" y éstos empezaron a
levantar la cabeza; se agitaron, escucharon, miraron; "terú-terú";
gritaba el guardián honorario de los campos, hasta que se voló la bandada toda,
dejando al cazador renegar contra "ese maldito pácaro de mizeria... hico
de alguna matre desgraziata"...
El terú-terú se reía ahora, y se burlaba
del hombre "¡terú-terú!" celebrando, aunque fuera gratuito, el
servicio prestado por él a los patos; tanto que le dio rabia al cazador, y que,
a pesar de lo que cuesta un tiro destinado a matar cincuenta patos (lo menos
cuatro centavos y medio); "¡Santa Madonna!" clamó éste, e hizo volar
por las nubes al pobre terú descuartizado.
El comedido siempre sale malparado.
El hurón y
la gata
Hicieron, un día, sociedad el hurón y la
gata, para beneficiar una cantidad de ratas que se habían apoderado de una
casa.
Durante muchos días, vivieron como reyes
y en la mayor amistad.
La gata cazaba poco, porque las ratas
eran grandes y no las podía agarrar sola; pero ayudaba al hurón; y éste mataba
muchas, haciéndole su parte a la compañera, quien, por su lado, y para variarle
la comida, le dejaba algo de lo que le daban los amos de la casa.
Pero, poco a poco, fueron escaseando las
ratas; el hurón se comía las pocas que podía cazar, y la gata, que había tenido
familia, ya no le daba nada al hurón, pues apenas le alcanzaba para sí la
ración.
Vino la penuria; hubo reyertas.
Así sucede a menudo, entre los mismos
hombres, que en vez de comer los últimos pedazos de pan, se los tiran a la
cabeza.
Medio muerto de hambre, el hurón, un día,
vio pasar cerca de él uno de los cachorritos de la gata, y se lo comió. La gata
cuando volvió, buscó al hijo; pero ni rastro encontró.
Al día siguiente, el hurón, cebado, se
cazó otro. La gata, esta vez, lo vio y corrió sobre él; en vano, ya se lo había
comido.
Echó la gata los gritos al cielo, y se
deshizo la sociedad.
Más bien sola, pensó tarde la pobre, y no
tan mal acompañada.
La cigüeña
De paso acompasado, con los anteojos
puestos, alzando los pies con majestuosa precaución, iba la cigüeña, clavando a
cada rato su largo pico en el suelo húmedo, matando y tragando por familias
enteras los sapos, las ranas, las lagartijas y demás inocentes bichos.
Sin más defensa que sus quejas, los
pobres en vano le pedían piedad, y la llanura resonaba del triste coro de sus
ayes y de sus maldiciones al terrible tirano.
Impasible, seguía su obra la cigüeña,
indiferente a quejas que no entendía; encontrando, sí -aunque llena de tierna
indulgencia-, que todos esos infelices, realmente, metían demasiada bulla con
sus gritos y que harían mejor en callarse...
En la falda del bañado, conversaban en
aquel momento la mulita, la vizcacha y el zorrino.
-¡Mira! -dijo la mulita-. Ahí está la
cigüeña. Habrá venido a pasar su habitual temporada. ¡Cuánto me alegro! Pues,
es un gusto pasar un rato con tan buena persona.
-Cierto que es muy buena persona, y tan
reservada- afirmó el zorrino.
-¡Excelente persona! -dijo la vizcacha. Y
los tres formando coro: -¡Excelente persona!- repitieron con convicción.
Según el juez, es el juicio.
El mono y la
naranja
Un mono, sin dejar de rascarse, alzó una
naranja y la quiso comer. Pero, primero la tenía que pelar.
No queriendo dejar su ocupación, tiró de
la cáscara con los dientes, pero poco le gustó la amargura de la cáscara y
buscó otro medio.
Siempre rascándose con una mano, puso un
pie sobre la naranja, y con la otra mano la empezó a pelar. Posición cansadora.
Se sentó entonces y apretó la naranja
entre las rodillas, sacando con la mano libre algo de la cáscara; pero la fruta
se le resbaló y rodó por el suelo, donde se ensució toda. Enojado, pero siempre
rascándose, la limpió como pudo y la empezó a chupar. Con una sola mano poco
jugo podía exprimir y sus esfuerzos no le daban resultado.
Algo desconsolado, pestañeaba, mirando
con sus ojitos la naranja sucia y deshecha, buscando la solución del problema,
cuando de repente se le alegró la cara.
Había por fin encontrado el medio
sencillo y seguro de poder pelar ligero y bien una naranja.
Dejó de rascarse por un rato, agarró
fuerte la fruta con una mano, la peló con la otra en un minuto, la partió, la
comió, la hizo desaparecer, y dando dos piruetas, se empezó a rascar otra vez,
pero ya con las dos manos.
Hacer dos cosas a la vez, no sirve, y
siempre trabaja mal una mano sin la ayuda de la otra.
El ombú
Erguido en la planicie, orgullosamente
asentado en sus enormes raíces, el ombú extendía en la soledad sus opulentas
ramas.
En busca de un paraje en donde edificar
su choza, llegó allí un colono con su familia.
¡Qué árbol hermoso! -exclamó uno de los
hijos-; quedémonos aquí, padre mío.
Seducido por el aspecto del árbol
gigante, consintió el padre. De una raíz iba a atar con soga larga, para que
comiera, el caballo del carrito en el cual venía la familia, cuando vio que
allí no crecía el pasto y tuvo que retirar el animal algo lejos del árbol.
Mientras tanto, el hijo mayor, a pedido
de la madre, cortaba unas ramas para prender el fuego y preparar el almuerzo.
Pero pronto vieron que con esa leña, sólo se podía hacer humo.
Uno de los muchachos, entonces, para
calmar el hambre, se trepó en las ramas altas y quiso comer la fruta del árbol.
Se dio cuenta de que aquello no era fruta, ni cosa parecida.
-¡Hermoso árbol! -dijo entonces el padre-
para los pintores y poetas. Pero no produce fruta, su leña no sirve, y su
sombra no dejaría florecer nuestro humilde jardín.
Orgulloso, inútil y egoísta; más bien
dejarlo solo. Vámonos a otra parte.
La vizcacha
y el pejerrey
Una viscacha, buena persona sin duda,
pero algo corta de vista y de ingenio, andaba un día, a la oración, buscándose
la vida en las riberas de un arroyo.
Al mirar las aguas, quedó de repente
asombrada; le había parecido ver moviéndose en ellas, un ser vivo, lindo, al
parecer ágil, plateado. Pronto se convenció de que efectivamente así era, y que
un animal vivía de veras en el elemento líquido.
Si su primer movimiento había sido de
asombro, el segundo fue de compasión. Llamó al animalito que había visto en el
agua, y éste, un lindo pejerrey, no se hizo rogar para venir a conversar un
rato (todos saben cuánto les gusta conversar a los pescados) y sacó afuera del
agua su cabecita brillante.
Después de los saludos acostumbrados
entre gente decente, doña vizcacha le manifestó al pejerrey cuánto sentía ver a
tan gentil caballero, condenado a vivir de modo tan cruel.
-Vivir en el agua -decía-, ¡qué
barbaridad!, en esa cosa tan fría. ¿Y cómo es que no se ahoga usted? ¿y, qué es
lo que come? ¿y dónde aloja a la familia? ¿Dónde está su cueva? Debe de ser una
vida de grandes sufrimientos y de grandes penurias ¿no es cierto? -le decía.
-Señora -le contestó el pejerrey-,
agradezco el interés que usted me demuestra; pero no crea usted que lo pasemos
tan mal en el agua. No somos de los peor servidos. El agua le parece fría; para
nosotros es apenas fresca. Tenemos en ella abundante mantención. Pocos enemigos
nos persiguen, y vivimos aquí muy bien, señora. Y dígame usted, ¿es cierto que
vive en una cueva? -¡Cómo no! -dijo la vizcacha-. Esto, sí, debe ser penoso
-interrumpió el pejerrey-. ¡Qué triste vida debe de ser la de ustedes, vivir en
obscuridad tan profunda! ¡No cambiaría con usted, señora!
Y zambulléndose, dejó a la vizcacha
convencida de que, para ser feliz, cada cual tiene que vivir en su elemento.
El mosquito
Zumbando a los oídos del pastor,
asentándose acá y acullá, picando al caballo en el hocico y a la oveja en el
ojo; juntándose en el campo con bandadas de sus compañeros para divertirse en
arrear los animales a gran distancia, se iba haciendo el mosquito insoportable
a todos.
Él se reía, incansable, liviano, alegre,
poco ambicioso, encontrando fácilmente cómo mantener su pequeña persona con la
ínfima cantidad de sangre que de vez en cuando conseguía sacar a algún animal
grande. Cuando su víctima recién lo sentía, su hambre estaba satisfecha, y, al
encabritarse o corcovear el caballo, al sacudirse la oreja, o al colear fuerte
la vaca, disparaba ligero, haciéndoles morisquetas y golpeándose la boca.
Más que todo, le gustaba chupar la sangre
humana, y el hombre era de veras, con permiso de la gente, un animal superior
para él. Ya que lo veía llegar cerca del rebaño, se asentaba en él, en acecho;
elegía en la cara o en la mano el sitio favorable, y despacio metía la trompa
en el cutis y empezaba a chupar.
Al sentirlo, el hombre le pegaba un
manotón; pero el mosquito, ligero, volaba contento con lo que había podido
conseguir, y se mandaba mudar a otra parte, zumbando.
Desgraciadamente para él, acostumbrado a
evitar fácilmente los manotones y a salir ileso de sus atrevidas campañas,
cobró mayor y mayor afición a la sangre del rey de la creación, al mismo tiempo
que una confianza llena de peligros.
Un día, se colocó sobre la mano del
hombre, tan despacio que éste, absorbido en la contemplación de sus ovejas, no
lo sintió. Empezó a chupar; al rato, satisfecho ya el apetito, pensó retirarse
ligero como de costumbre; pero viendo que nada se movía, siguió chupando, y
chupó más y más, ya de puro regalón vicioso y avariento, pensando en hacer
provisión para varios días. Se iba llenando como para reventar, cuando despertó
el hombre de su medio sueño. Al movimiento que hizo, quiso huir el mosquito.
Pero ¿cuándo? señor, si no podía ni moverse. Todo lo que pudo hacer fue
desprender la trompita. El hombre lo sintió, lo vio (¿quién no lo iba a ver con
semejante panza toda colorada?) y ¡zas! le pegó una que lo dejó tortilla.
La codicia, dicen, rompe el saco.
Los pavos y
el pavo real
En un corral
vivían unos cuantos pavos. Gente de poca idea, muy vanidosos, haciéndose los
importantes y creyendo serles merecido todo, se admiraban entre sí, aprobando
siempre todos, con cloqueos entusiastas, cualquier pavada que dijese cualquiera
de ellos, y bastaba que uno, hinchándose majestuosamente, dejase escapar un
estornudo solemne, para que todos hicieran en coro: ¡glu, glu, glu, glu!
Con esto, mal vestidos y presumidos,
insaciables y de mal genio, buscaban camorra a quien no tuviera para ellos una
admiración incondicional.
Les llegó un día de visita un pájaro, al
parecer su pariente, pero mucho más elegante en sus modales, bien vestido,
aunque con cierta sencillez con una cola mucho más larga que la de ellos, y un
copetito brillante mucho más bonito que el horrible bonete violáceo que tenían
en la cabeza.
Lo empezaron, por supuesto, a mirar de
reojo.
Saludó él con gracia: contestaron ellos
con solemnidad y se entabló la conversación.
En lo mejor, el orador de los pavos,
viendo que sus palabras poco efecto producían en el huésped, quiso hacerle una
impresión irresistible y enseñarle que también ellos sabían ser bonitos; se
puso tieso en las patas, estornudó fuerte y abrió la cola poniéndose la cara
toda azul y colorada.
Todos sus compañeros lo imitaron, y quedó
efectivamente estupefacto el pavo real, al ver tanta vanidad junta con tanta
ignorancia. Quiso entonces enseñarles lo que realmente era digno de admiración,
y ostentó, a su vez, el magnífico abanico de su cola.
Al ver, al comprender su inimitable
superioridad, los pavos se juntaron, y en son de guerra, se abalanzaron para
destrozar lo que no podían igualar.
El pavo real, alzando el vuelo, se asentó
en lo alto del murallón y soltó la carcajada.
Flor de
cardo
El rayo del sol rajaba la tierra.
Una planta de cardo, ya casi seca,
luchaba para conservar, un rato más, en su seno, a sus hijitos alados, prontos
en su inexperiencia juvenil, a dejarse llevar hacia lo desconocido, por el
primer soplo que pasara, que fuera céfiro o fuera ráfaga.
-¡Hijos, hijos míos! -decía la planta-;
escuchen a su madre querida. No se alejen del hogar paterno. Las alitas que
tienen ustedes pueden, cuanto más, impedir que se golpeen al caer; pero no son
las alas del águila para afrontar las tempestades, ni las de la paloma
incansable viajera.
Escuchaban, y con todo, se iban hinchando
las alitas; asomaban por las rendijas de la corola, abriéndolas más y más, y la
pobre madre, sin fuerzas ya, inclinaba poco a poco la cabeza, resignada.
Una de las impacientes semillitas cayó.
Antes de tocar el suelo, un airecito embalsamado se la llevó, amoroso,
empujándola despacio hacia el cielo azul, y cuando dejó de soplar, lo que fue
muy pronto, cayó la semillita alada en un charco fangoso, donde desapareció.
Otras se las llevó un viento más fuerte, prometiéndoles la fortuna,
campos hermosos y ricos, donde prosperarían, y de los cuales su numerosa prole,
sin duda, podría gozar.
Y las echó por delante, en vertiginosa
carrera, arreándolas hacia tierras destinadas al arado, donde no pudieron
arraigar, siempre perseguidas, removidas y destruidas.
Quedaban algunas semillas aladas, listas
para tomar vuelo, cuando sopló, en medio de relámpagos y truenos, un terrible
ventarrón, llamándolas a la Gloria, a conquistar tierras lejanas, gritaba; y
las arrebató, entusiasmadas.
Pronto, despavoridas por el trueno,
empapadas por la lluvia, atropelladas por la piedra, golpeadas, cayendo y
levantándose, llegaron a campos desiertos y pobres, donde fueron presa de los
pájaros hambrientos y del fuego destructor...
Una sola semillita quedaba con la madre
moribunda, y cuando ésta cayó al suelo, quebrada por la tempestad, allí mismo
quedó ella: allí brotó, prosperó y se multiplicó.
En el rinconcito familiar había
encontrado, sin abrir sus alas, la felicidad.
El gato
montés
En las islas del Paraná, acurrucado en
una rama de sauce que formaba puente encima del agua, un gato montés, en
acecho, espiaba las idas y venidas de los pescados del arroyo. Se venían,
jugueteando, a poner al alcance de sus uñas muchos pescaditos, entre chicos y
medianos; pero hacía frío, y el gato, a pesar de las ganas que les tenía,
vacilaba en mojarse.
La excusa que a sí mismo se daba de su
indecisión, era de esperar que se pusiese a tiro algún pescado grande que
valiera la pena, y mientras quedaba perplejo, pasaban.
Aparecieron varios de muy buen tamaño,
pero el gato no los cazó, porque sólo estiró las uñas hasta rozar el agua, y
las retiró en seguida, friolento.
De repente, salta a veinte metros de allí
un magnífico dorado, y ve el gato que se dirige hacia él, nadando ligero. Esta
vez, alarga las uñas y se prepara.
Y viene deslizándose suavemente el
pescado; ya está a tiro. El gato todavía titubea, detiene la manotada; y
mientras tanto, pasa el dorado abajo del puentecillo; se da vuelta el gato para
cazarlo por detrás, el pescado se aleja. "¡Ya! ¡ya!" piensa el gato;
y estira las uñas, abre la mano, extiende la pata, se abalanza todo, pierde el
equilibrio y se toma un soberbio baño de cuerpo entero, sin poder, por
supuesto, ni tocar al dorado.
Al irresoluto, todo le sale porrazo.
El trigo
Asomaba el sol primaveral, y bajo sus
caricias iba madurando el trigal inmenso. Los granos hinchados, gruesos,
pesados, apretados en la espiga rellena, hacían inclinar los tallos, débiles
para tanta riqueza, y el trigal celebraba en un murmullo suave su naciente
prosperidad.
A sus pies, le contestó una vocecita
llena de admiración para sus méritos, alabándolos con entusiasmo. Era la oruga
que, para probarle su sinceridad, atacaba con buen apetito sus tallos.
Llegó una bandada de palomas, y
exclamaron todas: "¡Qué lindo está ese trigo!" y el trigal no podía
menos que brindarles un opíparo festín, en pago de su excelente opinión.
Y vinieron también numerosos ratones, mal
educados y brutales, pero bastante zalameros para que el trigal no pudiera
evitar proporcionarles su parte.
Después vinieron a millares, mixtos
graciosos, pero chillones y cargosos, que iban de un lado para otro, probando
el grano y dando su apreciación encomiástica.
Y no faltaron gorriones y chingolos que
con el pretexto de librar al trigal de sus parásitos, lo iban saqueando.
Y cuando el trigo vio a lo lejos la
espesa nube de langosta que lo venía también a felicitar, se apresuró en
madurar y en esconder el grano.
La prosperidad, a veces, trae consigo
tantas amistades que se vuelven plaga.
Las palomas
A las palomas, que son, como lo sabe
cualquiera, de genio humilde y de pelaje gris y poco vistoso, se les ocurrió un
día permitir a algunas de ellas (en recompensa no se sabe de qué servicios)
vestir un traje brillante y adornar su cabeza con plumas relucientes.
El efecto fue fatal: estas palomas,
admiradas por la muchedumbre, se volvieron orgullosas, batalladoras,
imperiosas, y pronto formaron un bando que se atribuyó, entre otros, el
privilegio de defender el palomar, si fuera atacado.
Y las palomas comunes ya las empezaron a
mirar con más recelo que admiración.
Otras consiguieron entonces, con el
pretexto de contrarrestar los avances de estas guerreras, y de diferenciarse
más de ellas, vestir un traje obscuro.
Y empezaron a exagerar la humildad de sus
modales, la suavidad de sus conversaciones, y su devoción a la Divinidad,
llegando a asegurar que por ellas solas se podía comunicar con ella.
Muchas palomas comunes, las más
ignorantes, se les juntaron, y lo mismo que las guerreras, aunque por otros
medios, las palomas negras empezaron a querer dominar.
Hubo luchas, y sangre derramada; y
lloraron los amores abandonados.
Pero lo peor de todo fue cuando se
juntaron las dos castas, de traje obscuro y de traje brillante; y las palomas
comunes no tuvieron entonces más remedio que de hacer toda una revolución para
llegar a prohibir el uso de cualquier otro traje que el traje gris.
El caballo
asustadizo
Un caballo quería mucho a su amo; también
lo quería mucho éste a él, porque era bueno y guapo, y siempre hubieran vivido
en la más perfecta armonía, si el caballo no hubiera sido tan asustadizo.
Una rama meneada por el soplo de la
brisa; un cuis disparando entre las pajas; un terú que de pasada lo rozase con
el ala; la sombra de una nube, el ladrido de un perro, el chiflido del viento,
todo era pretexto para que se espantara, cortara huascas y disparara.
Un animal bueno, pero enloquecido por el
miedo.
Un día, iba montado por su amo, ambos
medio perdidos en los sueños que tan corridamente nacen, se desvanecen y se
renuevan con el suave hamaqueo del galope, cuando de repente toparon con una
osamenta colocada en el mismo medio de la senda que seguían y tapada por yuyos
altos.
Fue cosa ligera: el caballo pegó una
espantada tal, que volteó sin remedio al amo en la zanja, y emprendió la
carrera como perseguido por la misma osamenta. En la disparada loca,
enceguecido por el miedo, sin tener otra idea que la de huir, huir lejos, huir
siempre, puso la mano en una cueva de peludo y se mancó; se llevó por delante
un alambrado de púa, dio vuelta de carnero, cayó del otro lado, torciéndose el
pescuezo y lastimándose todo; cruzó cerca de un rancho, y los perros lo
siguieron hasta morderle las patas; al querer escapar de ellos, atravesó a toda
carrera un charco pantanoso donde pisó mal y se desortijó, y cuando por fin
llegó, sin saber cómo, a las casas, manco, rengo, ensangrentado, medio
descogotado, y sin el recado, sembrado por todas partes, el amo, furioso, le
pegó una soba de mil rabias.
No hay peor consejero que el miedo, y a
cualquier peligro, aunque no sea más que con bufidos, siempre hay que hacerle
frente.
Cambio de
política
Durante un tiempo, tanto los herbívoros
como los carnívoros habían tomado parte en el gobierno. Y no por esto andaban
peor las cosas: al contrario, pues cada cual traía el tributo de sus cualidades
peculiares, y mientras reinó la concordia, todo anduvo perfectamente.
Pero los que comen pasto, creyéndose,
quizá con razón, más útiles que los carnívoros, quisieron echar a éstos del
gobierno. Los carnívoros que eran los menos pero que tenían para sí la fuerza
bruta, se resistieron y fueron, al fin y al cabo, los herbívoros los que
tuvieron que ceder y salir.
Por supuesto que los otros no dejaron en
el gobierno ni a uno solo de sus contrarios, y tuvieron que sufrir la dura ley
del vencido, los vacunos y los yeguarizos, la oveja y la cabra, el huanaco y la
gama, y hasta las palomas.
Y los carnívoros colocaron en todos los
puestos del gobierno a sus solos partidarios, desde el tigre, que fue
presidente, hasta la gaviota que entró de portera. El puma, el cimarrón; el
zorro, el gavilán, y el mismo tábano, todos tuvieron colocación, y los
herbívoros se tuvieron que conformar con pasárselo lamentando que sus méritos
quedaran inútiles.
¿Quién tenía la culpa?
Cuentan que fue entonces cuando el cerdo
(siempre ha sido vividor) se acostumbró a comer carne con unos y vegetales con
otros, "por si sobreviniera -dijo- algún acuerdo".
Concurso de
belleza
Decidieron los animales abrir un concurso
de belleza: se fijaron día y condiciones, y se publicó la lista de los premios
ofrecidos.
El día señalado acudieron a la cita los
candidatos; y los miembros del jurado comprobaron con sorpresa que todos los
animales, sin excepción, se habían presentado para disputar el premio.
Empezaron a indagar los motivos de
semejante unanimidad, pues les parecía que entre los competidores, algunos
había que no podían ni remotamente contar con los sufragios de los jueces y que
el jurado iba a tener un trabajo por demás ingrato.
Preguntaron, por ejemplo, al elefante,
qué era lo que lo impulsaba a concurrir: "Pero toda mi persona, contestó
él; el conjunto y los detalles: mi masa imponente; mi trompa tan larga y tan
elegante; mi cuero tan rugoso que no hay otro igual; y mi colita tan bonita, y
mis ojos tan pequeños, y mis orejas tan anchas".
Todo lo que era de él le parecía bonito.
Y lo mismo pasó con los demás, sin contar que nunca era lo que a los jurados
parecía digno de mayor aprecio lo que a cada cual de los competidores más le
agradase. El pavo real, por cierto, era orgulloso del esplendor de su cola,
pero, más que todo, recomendó a los jueces la suavidad de su canto; el perro
ñato ponderó lo chato de su hocico, lo mismo que el elefante había ponderado lo
largo de su trompa, y el zorro no dejó de llamar la atención sobre lo
puntiaguda que era su nariz, asegurando que esto era el verdadero colmo de la
belleza.
El avestruz quería que todos admirasen lo
corto de sus orejas, y el burro sacudía las suyas para hacer valer su tamaño.
Tanto que el jurado tuvo que aplazar el concurso hasta que entrase -dijo- un
poco de juicio en las cabezas; como quien dice: por tiempo indeterminado.
Los carneros
y el capón
Dos carneros topaban con furor. Grandes y
fuertes ambos, no mezquinaban la frente, y los cráneos sonaban como si hubieran
estado por quebrarse en mil pedazos. Parecían insensibles al dolor, y, a pesar
de estar asomando ya la sangre, seguían topando sin perdón.
Es que se trataba de conquistar el
corazón de una borrega coqueta que los tenía locos, y que bien sabían los
combatientes que sólo al más valiente, o por lo menos al más fuerte, rendiría
ella las armas. Todos los carneros de la majada se habían juntado y formaban
rueda, cambiando opiniones sobre las topadas, como gente que entiende y que
prácticamente sabe lo que es pelear. A ellos les constaba: la misma naturaleza
es la que manda que así luchen los machos guapos para que de esta lucha salgan
los hijos fuertes y lucidos, y cada cual hacía votos para que éste o aquél
saliera vencedor, según más apreciaban tal o cual dote de éste o de aquél de
los contendientes.
Un capón entonces también quiso meter la
cuchara y dar su opinión; y empezó a criticar el modo de dar las topadas de uno
de los carneros y el modo de recibirlas del otro. Encontraba las astas de uno
demasiado abiertas y las del otro muy cerradas; afirmaba que los hijos del
primero saldrían muy bajos, y los del segundo muy cortos de cuerpo, y más que
todo, le parecía que la hembra, por la cual peleaban, no valía tanto furor. No
hubiera dejado muy pronto de fastidiar a la gente con sus habladurías de
pedante, si uno de los carneros espectadores no le hubiera cerrado el pico,
diciéndole: "Mirá, capón amigo; cuando te hayan salido astas y seas capaz
de dar topadas y cuando, sobre todo, puedas enseñarnos tus hijos, te pediremos
opinión; pero, hasta entonces cállate, para que no se ría de ti la gente".
¡Ah, crítica! consuelo y desquite de los
impotentes.
Patrón rico
Un caballo tenía para sí solo todo un
potrero bien cercado, de riquísimos pastos, con un buen retazo de alfalfa
siempre verde, y en un rincón varias parvas de pasto. En el galpón donde dormía,
tenía además, a su disposición y para su consumo una pila de bolsas de maíz.
Era soltero, y por supuesto vivía en
medio de extrema abundancia, no por codicia, sino porque así era, no más, por
un favor de la Fortuna. Era bueno y servicial por lo demás, este señor caballo,
y un día que un ratón le vino a pedir un poco de maíz para su señora que estaba
enferma, le dio permiso para tomar lo que necesitase, pensando que un animal
tan pequeño no podía comer mucho; y no quiso siquiera aceptar la promesa de
pago que le quería firmar el ratón.
Éste, al volver a su casa, encontró al
cuis, su amigo íntimo, y entre agradecido e irónico le contó la cosa,
diciéndole: "Y tú, ¿por qué no vas? Pedile licencia para estar en el campo
y te la va a dar. Poco le cuesta: ¡es tan rico!"
Fue el cuis; ofreció pagar arrendamiento;
pero el caballo no aceptó y le dio licencia, no más.
Y el cuis aconsejó a la vizcacha que
fuera también, pues era tan rico el patrón que seguramente no le negaría campo.
La vizcacha pensó que sin pedir nada, bien se podía establecer allí, y así lo
hizo, sin que el caballo, bonachón y rico, le pusiera obstáculo.
La cabra se coló un día entre los
alambres y fue a visitar al caballo, queriendo comprarle un poco de pasto
verde; el caballo la convidó a comer y puso a su disposición su retazo de
alfalfa.
Pronto la cabra llamó a las ovejas, sus
compañeras, y a fuerza de pasar por el alambrado, le abrieron un portillo por
el cual pudo entrar la vaca; su ternero no podía quedar afuera, y también se
hizo baqueano para entrar y salir.
Y toda esta gente comía, destrozaba,
voraceaba, ensuciaba, pelaba el campo, volcaba el maíz, deshacía las parvas,
siempre muy zalameros todos con el caballo, a quien llamaban patrón, ponderando
su riqueza. "¡Es muy rico el patrón!"
Pero cuando llegó el invierno, se
encontró el caballo con que le habían acabado el maíz, que casi no le quedaba
pasto seco, que la alfalfa estaba pelada y todo el campo talado, y cuando uno
de los intrusos se le vino con la santa palabra: "¡Bah, es usted tan rico,
patrón!" él, que ya se veía pobre, se enojó de veras, y lo puso de patitas
del otro lado del alambrado; y con todos se apuró a hacer lo mismo, no sin
bastante trabajo, y a cerrar los portillos, sintiendo haberlos dejado abrir.
No hay riqueza que valga, donde hay
derroche.
El guacho
Un cordero guacho, criado con toda clase
de atenciones por las hijitas del pastor, vivía como un príncipe. Mantenido con
leche a discreción, tampoco le faltaban golosinas, y con sólo venir balando, al
momento conseguía que se ocupasen de él y le diesen mil cosas buenas: un terrón
de azúcar, un pedazo de pan, granos de maíz, una zanahoria o cualquier otra
cosa de su agrado. Y aunque gordo a más no poder, siempre pedía y siempre le
daban de todo a pedir de boca.
Asimismo, no podía ver pasar la majada,
sin dejar todo tirado, para correr a mezclarse con ella y atropellar
brutalmente a los corderos recién nacidos, quitándoles la teta materna y
tratando de chuparse él solo toda la leche, con balidos tan quejumbrosos como
si estuviera muerto de hambre.
Hasta que un día, una oveja le preguntó
si no tenía vergüenza, gordo como estaba y en estado de tan manifiesta
prosperidad, de llorar así por leche; y el guacho le confesó ingenuamente lo
que muchos, sin confesarlo, sienten, que nada valía para él lo que tenía,
mientras veía que tuvieran algo también los demás.
El hombre sin envidia nunca es pobre de
veras; ni rico de veras el envidioso.
El caballo y
el buey
Un buey y un caballo comían en el mismo
potrero a su respectiva discreción. El buey comía ligero, buscando los sitios
donde el pasto más alto le permitía alzar, en cada bocado, media carretillada;
tragaba casi sin mascar y echaba cada panzada que daba miedo.
Después se dejaba caer pesadamente en el
suelo, y durante las horas rumiaba tranquilo.
El caballo también comía a su gusto, pero
sólo cuando no lo tenían ensillado; y aunque se hubiese apurado entonces, de
día y de noche, no hubiera alcanzado a comer ni la mitad de lo que el buey en
unas pocas horas alzaba; y comparando los servicios prestados por ambos, no
podía menos de pensar que poca cuenta tenía que hacer al amo el mantener a
aquel haragán comilón.
Pero el amo un día se llevó el buey, que,
de gordo, apenas podía caminar; y preguntó el caballo a un chimango que desde
un poste del alambrado seguía con interés la operación, a dónde llevaban a su
compañero.
-Al matadero, pues -chilló alegremente el
chimango-; ¿no ve que está de grasa? ¡qué almuerzo voy a hacer!
Y el caballo comprendió que hay en esta
vida varios modos de pagar el gasto.
El zorro y
el avestruz
Don Juan había pasado la noche, de
agregado, en una vizcachera. Las huéspedas que lo habían alojado poco suelen
carnear, y, como a este caballero la verdura no le gusta, estaba en ayunas y se
disponía a dar una vuelta, a ver si cazaba alguna perdiz o cualquier otra cosa.
Al asomar el hocico divisó entre las
pajas, brillantes aún de rocío, una bandada de charitas que jugueteaban. Sus
ojos echaron chispas y se relamió el hocico; pero viendo que también estaban
los padres, volvió a esconder la lengua.
Es que el avestruz es terrible cuando
tiene pichones y que bien sabe don Juan que no es tarea fácil el cazarlos.
Con todo, se fue avanzando despacio,
estirando entre las matas de paja la panza hueca, hasta muy cerca de las
charas, y ya calculaba el brinco que iba a pegar, cuando el macho, viéndolo, se
abalanzó sobre él, mientras la madre arreaba a su prole, aleteando y silbando.
Huir le hubiera gustado al zorro, pero no
tuvo tiempo; en cuatro trancos, el avestruz había estado encima de él,
pegándole patadas. Lo mejor, en este trance, era hacerse el muerto, y recibir
con toda filosofía las zancadas que no se podían evitar ni devolver, y
reflexionando el zorro que, si se mueve, el otro lo mata de veras, quedó tan
inmóvil que el avestruz lo creyó muerto y fue a juntarse con la familia. Medio
abombado por los golpes, el zorro quedaba tendido, esperando un momento
favorable para apretarse el gorro, cuando vio que poco a poco volvía a
acercarse a él la bandada de charas. Cerró los ojos y quedó tieso. El sol
empezaba a calentar y las moscas vinieron a cerciorarse de si era cadáver o no.
Los charas al ver las moscas, corrieron ávidos hacia él, y el padre les dejó
ir; impidiendo que la madre, todavía inquieta, los detuviera, pues
experimentaba cierta satisfacción de que vieran de cerca sus hijos al muerto
que él había hecho en defensa de ellos.
De
repente saltó el finado, agarró un chara y se lo llevó disparando hasta la
vizcachera, alcanzando sólo el avestruz a darse cuenta de la catástrofe cuando
no podía más que patalear de rabia en la boca de la cueva.
Hay pillos capaces, si se descuidan con
ellos un rato, de llevarse robado, después de muertos, hasta el cajón fúnebre.
El caracol
Un caracol viejo arrastrábase
penosamente.
Siempre trae consigo la vejez muchos
desperfectos en los seres, y los mismos caracoles no pueden escapar a esa ley
de la naturaleza. Estirando los cuernos para buscar su camino, hacía con el
pescuezo esfuerzos inauditos para llegar, llevando encima su casa, hasta una
hoja de parra donde pensaba almorzar.
Más que todo, parecía causarle gran dolencia
una abolladura, cicatrizada pero ancha y profunda, que tenía en la cáscara, y
que forzosamente le tenía que apretar en parte el cuerpo.
Unos caracolitos que lo estaban mirando,
buenos muchachos, pero de poca reflexión, como casi todos los caracolitos, le
dijeron al pasar:
-Pero, padre caracol, ¿por qué no cambia
usted su cáscara por una nueva? Le debe hacer sufrir mucho esa abolladura que
tiene.
-Hijitos -les contestó-, esta abolladura,
es cierto afea mucho mi casa y me hace sufrir bastante; pero cambiar sería
peor, y hasta creo que el desgarro que me causaría la mudanza me sería fatal.
En casa vieja todas son goteras, pero en
casa nueva los viejos poco duran.
El avestruz
y la perdiz
Un avestruz, las alitas hinchadas y el
pescuezo estirado, recorría la Pampa como despavorido, yendo y viniendo por
todas partes.
Se acercaba la primavera, y por todas
partes, se veían teros, patos y perdices, palomas y demás pájaros aprontando
los nidos, afanados en preparar todo lo necesario para la próxima empolladura.
Todos miraban admirados al avestruz, y
como no entendían el porqué de sus andanzas, pensaban lo que cuando no se
entiende se piensa, que se había vuelto loco. Como don Churri es persona de mal
genio, nadie se atrevía a preguntarle qué motivo tenía para correr así, en vez
de acordarse como la demás gente, de la estación que empezaba y de la nueva
familia que había que formar.
Sólo una martineta con quien estaba en
muy buenas relaciones, un día, le dejó entender que su conducta daba mucho que
hablar. El avestruz le contestó que más extraña era la conducta de todos los
demás pájaros que, sin ton ni son, sin saber lo que hacían, iban edificando
nidos en todas partes y poniendo huevos sin contar.
-Que así lo haga la gallina -dijo-,
todavía se comprende, porque si algo le falta, el hombre se lo da... (y ya se
sabe por qué); pero nosotros, los pájaros Silvestres, sin más recursos que los
que nos proporciona la naturaleza, debemos ser previsores y pensar en el porvenir.
Este año es de sequía; poco pasto va a haber, y antes de formar familia, me
parece necesario ver primero a dónde podré llevar a mis esposas, para
mantenerlas bien, y cuántas podré mantener, y cuántos pichones podrá criar cada
una. Y por esto es que, antes de decidirme, estudio el asunto.
Sistema recomendable, este, de calcular
los recursos antes de empezar a gastar.
El zorro y
la vizcacha
El zorro solía pedir hospitalidad a la
vizcacha; y ésta no se la negaba, sabiendo que ese atorrante, siempre
distanciado por algún motivo con la policía, pronto tenía que mandarse mudar.
Un día, el zorro resolvió cambiar de
estado, casándose. Fue a pedir a la vizcacha le prestase su casa para la noche
de las bodas; y la otra, bonachona, consintió, pasándose a vivir en casa de una
parienta, para no turbar la luna de miel de su huésped.
Después de algunos días, la vizcacha
volvió a su hogar y se lo pidió al zorro; pero éste ya se había acostumbrado a
tener casa y no quiso saber nada de devolverla a su dueña. La vizcacha no tuvo
más remedio que ir al juzgado de paz, a entablar demanda, pidiendo el desalojo.
Pero no se hacía ilusión sobre el éxito de la cuestión, sabiendo de antemano
que cuando, a los años, y después de gastar plata, tiempo y saliva, conseguiría
el desalojo, la casa estaría completamente destruida: y triste, andaba de
noche, merodeando por las cercanías de lo que había sido su domicilio.
Una noche, oyó como lamentos apagados:
parecían salir de la tierra. Se acercó más y más, hasta llegar a la entrada
principal, y vio que durante el día, el colono que ocupaba el campo, había
tapado con mucho cuidado todas las bocas. Del mismo fondo de la cueva salía
efectivamente un vago rumor de gemidos, y la vizcacha conoció la voz del zorro;
lloraba éste de rabia impotente; se estaba ahogando y llamaba a la vizcacha,
pidiéndole perdón y suplicándole que le abriese la cueva, pues él no tenía para
esto las manos como ella.
-Aquí estoy, don Juan -le gritó-, pero ya
que me echaste de mi casa, quédate vos en ella, que es tuya.
El que me robe la presa, que con ella se
ahogue.
El toro y el
hornero
Un loro, de estos que con tal que hablen,
les parece que dicen algo, y que más gritan, más piensan ser entendidos, iba
por todas partes, diciendo que su nido estaba deshecho sin compostura, y tan
sucio que ya no se podía vivir en él.
El hornero, que tanto trabajo se da para
edificar su casa, que siempre la va componiendo, arreglando y limpiando,
extrañaba que pudiera uno hablar tan mal de su propio nido; y un día, le
preguntó al loro por qué más bien no trataba de componer el suyo.
-Si no tiene compostura, amigo -le
contestó el loro-; si esto no tiene remedio; los loros somos así; ya que hemos
hecho algo, lo destruimos; nuestra raza es una raza ruin -y mil cosas
parecidas.
-Haces mal, loro, en hablar así de tu
hogar y de los tuyos -le dijo el hornero-; sería mejor, por cierto, no
ensuciar, ni destruir tu nido; pero todo mal tiene compostura, menos para el
que se figura que no la tiene. Ya que no puedes corregir los defectos de tu
nido, escóndelos siquiera y no metas tanta bulla para hacerlos conocer de
todos.
Nunca debe pensar nadie, ni menos
decirlo, que haya mejor casa, mejor familia, mejor patria que la propia.
La cotorra y
la urraca
Estaba de visita la urraca en lo de la
cotorra, y como, desde el día anterior, no se habían visto, fácil es suponer la
cantidad de cosas que se tenían que contar. Ambas hablaban a la vez, para
aprovechar mejor el tiempo, y se apuraban tanto en chacharear que casi no se
entendían. Pero esto era lo de menos, siendo lo principal mover el pico sin
descanso.
Y cuando en lo mejor estaban de una
historia que contaba la urraca sobre la hija del vecino, llegó la sirvienta de
la cotorra y le dijo, alarmada:
-Señora, ¡está llorando la chica!
-¡Oh! exclamó la cotorra-, ¡qué fastidio!
Bueno, ya voy, ya voy.
Y quedose escuchando hasta el fin el
interesante cuento de la urraca sobre la hija del vecino.
El tigre y
sus proveedores
El tigre encontrándose indispuesto, tuvo
que apelar, para poder comer carne de ave, como se lo había mandado el médico,
a los buenos oficios de los pájaros cazadores. El cóndor pronto le trajo una
pava gorda; el gavilán le trajo después una martineta; el carancho se quiso
lucir y también le trajo un pollo.
El chimango, que no quería ser menos,
reclamó su turno y se aprontó también para salir a cazar. Cuando lo supo, el
tigre frunció la ceja y dijo que era una barbaridad contar con semejante
infeliz para tener carne fresca. No había duda, decía, de que ese día él no iba
a comer, y se iba a enfermar más, y que era cosa de enojarse ver a semejante
comedido meterse en lo que no sabía hacer.
-Si algo trae, seguro que va a ser carne
podrida, pues es lo que más le gusta a él. Y si por casualidad es una presa
viva, va a ser algún chingolo que ni alcanzará a llenar la muela que tengo
picada. Pero, ni esto.
No va a traer nada, nada, seguramente; y
no tendré más remedio que comérmelo a él.
El chimango no quiso desistir, a pesar de
todo, ni ceder su turno; se fue no más.
-Nada, nada va a traer, verán -insistió
su majestad.
Y efectivamente volvió el chimango sin
nada en las garras y sin nada en el pico; todo avergonzado y temblando al
pensar en la ira terrible del tirano.
-Pero ¿no les decía yo -exclamó éste-,
que no traería nada? ¿No lo había previsto yo? ¿No lo había previsto? Digan.
Todos así lo reconocieron, alabando el
acierto del monarca; y aunque el almuerzo le hubiera fallado, quedó el tigre
quizá más satisfecho por no haber errado en sus previsiones que si el chimango
le hubiera traído una perdiz. Hasta creen muchos que si éste hubiese traído una
gallina, no hubiera evitado ser castigado con cualquier pretexto, por haber
hecho salir desairado, al que al contrario perdonó generosamente una torpeza
que tan bien ponía de relieve su triunfante perspicacia.
Para muchos casi es desgracia que no se
produzca la que tienen anunciada.
El chancho
gordo
Un cerdo a medio cebar no tenía más que
gruñir un rato, al despertarse, para que al momento viniera un peón con dos
baldes llenos de suero, una ración de afrecho y otra de maíz, sin contar
algunos zapallos y restos de cocina. Con la panza siempre llena y nada que
hacer sino dormir, el excelente animal se consideraba feliz y siquiera tenía el
tino de no pedir más.
Era en invierno, con tiempo de sequía,
grandes heladas, y los campos estaban en muy mal estado: a tal punto que los
caballos, lo mismo que las vacas y las ovejas, estaban sumamente flacos y con
miras de volverse osamentas.
Se quejaban, pues, de su mala suerte y no
teniendo que comer, se lo pasaban maldiciendo del hombre, su amo, que no se
acordaba de ellos y los dejaba abandonados, sin hacer nada en su favor; y no
dejaban de mirar con envidia al cerdo a quien no se mezquinaba la comida,
dándole de todo a él, como si fuera más que ellos.
El cerdo los oía y sin dejar de moler
maíz y de chupar con avidez la leche espesada con afrecho, murmuraba con
profundo desprecio... y algo de inquietud:
-¡Gente envidiosa, que nunca está
contenta! ¡Socialistas!
Flores
quemadas
El fuego devastador había pasado por
allí; destruyendo, arrasando todo y dejando en lugar de la lozana y tupida
vegetación, una extensa mancha negra, de aspecto fúnebre.
La oveja, asimismo, a los pocos días, ya
empezaba a recorrer el campo quemado, encontrando entre los troncos calcinados
de las pajas brotes verdes que saboreaba con tanto mayor deleite, cuanto más
tiernos eran.
Alcanzaba ya a saciar su hambre con
relativa facilidad y pensaba que las quemazones no son, por fin, tan temibles
como lo suelen ponderar algunos.
Y justamente encontró a la mariposa que
andaba revoloteando por todos lados, triste como alma en pena que busca, sin
poderla encontrar, la puerta del cielo, y lamentando el terrible desastre
causado por el fuego.
La oveja le preguntó, entre dos bocados,
por qué lloraba tanto; y contestó ella entre dos sollozos: "por las
flores".
La oveja se echó a reír, encontrando
peregrina esta idea de llorar por las flores, cuando con sólo dos noches de
rocío volvía a crecer el pasto con tanta fuerza.
-Cierto es que las flores son bonitas
-dijo-, con sus colores tan variados, y su perfume tan suave; pero aunque me
guste también comerlas porque dan más sabor al pasto, creo que muy bien puede
uno pasarlo sin ellas, y que no porque falten, se debe dejar de comer ni
deshacerse en llanto.
-¡Ay! -contestó la mariposa-. El pasto
volverá a crecer seguramente y las ovejas a llenarse; pero las flores, ellas no
volverán en todo el año con sus colores hermosos y su delicioso perfume;
siempre habrá de comer para la hacienda, pero no ya para las mariposas.
El médano y
el pantano
Justamente por donde pasaba el camino
carretero, un médano amontonaba arena siempre tan removida por el viento, que
nunca podía crecer en ella una mata de pasto. El médano sentía verse tan
inútil, la cosa peor y más humillante en este mundo; y cuando por las lluvias
se había puesto intransitable el pantano que se extendía a sus pies, y que los
carreros tenían por fuerza que cruzar por la arena para evitar de dos males el
peor, sufría al oírlos renegar contra él.
La suerte del pantano no era mejor: los
carreros lo cruzaban con el Jesús en la boca, por poca agua que hubiera caído,
casi seguros de quedarse atascados en él, y poco cariño le podían tener a
semejante estorbo. Aun en verano, cuando estaba seco, y que no presentaba más que
su área polvorosa y desnuda, lo miraban de reojo, acordándose de los malos
ratos pasados en él.
Pero, a fuerza de vivir juntos y de
contarse sus penas, empezaron el médano y el pantano a prestarse mutuo auxilio.
Ayudado por el viento travieso, el médano desparramó poco a poco su arena sobre
el pantano, tapando con ella los pozos cavados en éste por el médano, y que
ambos se cubrieron con pastos finos y tupidos, sin que en uno se estancara el
agua, sin que en el otro se moviera ya el piso con el soplo del viento.
Y vino el día en que quedaron parejos el
pantano y el pasar de los carros.
En ambos podían pastar los rebaños y
cruzar las tropas de carros, sin que los carreros renegasen, incontrastable
prueba de lo acertada que había sido su alianza.
Maledicencias
Mientras desfilaba la majada, al salir
del corral, un carnero que caminaba solo, escuchaba la conversación de dos
ovejas que iban detrás de él. Hablaban de sus compañeras y criticaban sin
piedad a todas las que pasaban cerca de ellas. "¡Qué facha! ¡Qué modo de
caminar! ¡Qué lana fea! ¡Qué gorda! ¡Qué flaca!" y mil otras cosas peores,
algunas.
El carnero, pensando al oírlas, que
quienes así hablaban no podían ser sino un compendio de la hermosura ovejuna,
se dio vuelta, dispuesto a admirar, y se encontró con dos caches horrorosos que
casi lo asustaron.
La mulita
indiscreta
Al pasar, de noche, cerca de la cueva de
unos peludos, una mulita oyó el ruido de la conversación, y como es bastante
curiosa por naturaleza, se acercó despacio y paró la oreja para escuchar mejor.
Primer no oyó más que el murmullo confuso del cuchicheo; y pensó que no debían
hablar de religión ni de política, pues parecían muy sosegados; concentró su
atención y empezó a distinguir las palabras cuando comprendió que de ella misma
y de su familia se trataba.
Pensó, pues parecen ser bastante amigos,
aunque parientes, los peludos con las mulitas, que estarían haciendo su elogio,
y ya se preparó a saborear alabanzas que tanto mayor valor tendrían, cuanto más
sinceras tenían que ser.
Había vivido poco, ignorando todavía que
a los ausentes, lo mejor que les pueda suceder, es que no se acuerde nadie de
ellos, y prestando más y más el oído, oyó que uno tras otro, como frailes en
responso, los peludos cantaban sus glorias y las de su familia, pero de
singular modo, no dejando un vicio, un defecto, un ridículo, que no atribuyeran
a ella o a alguno de sus más queridos deudos. Oyó cosas terribles, que nunca se
hubiera pensado que pudiesen salir de la boca más odiada, invenciones
pestilenciales, calumnias ponzoñosas, pérfidas exageraciones y restricciones
peores, alegres votos de muerte, de ruina, de deshonra para ella y para los
suyos; y se fue corriendo a su cueva, a contarlo todo a su madre, aniquilada
por el dolor de haber oído tamañas cosas.
-¡Bien hecho! -le dijo la madre-, bien
hecho, por indiscreta. Guarda tu oído de las rendijas, pues no acostumbran
ellas cantar alabanzas ni tampoco tienen para qué guardar la boca.
Vae soli!
Cazadores de todas clases hacían estragos entre los bichos silvestres de
la Pampa. Unos con escopetas mataban a larga distancia perdices, patos y
palomas; otros con boleadoras perseguían al avestruz y al venado; las mulitas y
los peludos, en las noches de luna, eran degollados por centenares; no escapaba
ningún animal de ser víctima de la codicia o sólo del instinto destructor del
hombre.
Formaron una sociedad para tratar de
aminorar sus males, y cada uno de los socios se comprometió a avisar a los
demás por señales apropiadas a sus medios, de cualquier peligro de que tuviera
noticia.
Por cierto que esto no impidió del todo
la matanza, pues siempre hay incautos o malévolos, pero la hizo disminuir en
grandes proporciones.
Al mirasol le propusieron entrar en la
sociedad; pero no quiso él. Alegó que no tenía enemigos; que sus relaciones con
el sol lo elevaban demasiado encima de los demás habitantes de la tierra, para
que pudiera rebajarse a ser un simple miembro de cualquier asociación; que su
género de vida, puramente contemplativa, no admitía que se pudiese molestar en
avisar a los demás de peligros que para él no existían; que no podía desprender
su atención ni un momento de la adoración perpetua del astro del día, al cual
había consagrado su vida; y que por fin, siendo él de una flacura tan extrema,
la misma muerte temería mellar su guadaña en sus huesos y no corría
personalmente ni el más remoto riesgo de incitar la codicia de los cazadores.
En vano don Damián, el venado, persona muy prudente, le hizo observar que nadie
en este mundo puede guarecerse a la sombra de su propio cuerpo; le opuso el
mirasol los invencibles argumentos del egoísmo.
Pero sucedió que entró la moda entre las
mujeres, de llevar de adorno plumas en la cabeza, y particularmente copetes
delgados y finos. Pronto se les ocurrió a los cazadores que el copetito blanco
del mirasol era lo más apropiado para el objeto; y la matanza empezó.
¿A quién hubiera podido ser más útil el
aviso del peligro que a este eterno soñador cuya vista siempre queda perdida en
las regiones etéreas y que parece olvidarse de que la tierra existe?
No se había querido dar por solitario de
sus semejantes; y dejaron éstos, indiferentes, que perdiera la vida.
Cada uno, en este mundo, de todos
necesita.
La gran
conejera
Parecían haberse olvidado los conejos de
que los repollos y las zanahorias no crecen en la conejera; y se habían
amontonado en ella, cavando cada día más cuevas, y también encontrando la vida,
cada día más difícil. Como nadie se ocupaba de sembrar ni de plantar, los
precios de los alimentos habían subido enormemente, y a pesar de cavarse cuevas
y más cuevas, éstas no alcanzaban para la población siempre creciente de la
conejera, y los precios de los alquileres iban por las nubes.
Todo estaba repleto, desbordaba; siempre
había que fundar más escuelas, crear más hospitales, abrir nuevas vías. Tanto
para todo esto como para impedir que siguiese esa aglomeración anormal, las
autoridades inventaron impuestos nuevos y perjudiciales al desarrollo de la
fortuna pública, y como se quejaban muchos de que no había trabajo para ellos,
la miseria era grande, y pocos eran los que alcanzaban a satisfacer su apetito.
La situación era lo más tirante, y hasta
disturbios graves se hubieran podido producir, cuando un conejo, iluminado, no
hay duda, por una luz divina, un conejo de genio, se acordó que fuera de la
conejera había campos inmensos, despoblados y fértiles, donde la vida abundante
quedaría asegurada para cualquier número de conejos que fueran allá a plantar
repollos y sembrar zanahorias.
Convenció a las autoridades; éstas
dejaron por un momento de atormentar su imaginación exhausta, y en vez de
seguir buscando nuevas fuentes de impuestos, regalaron a cada conejo que
quisiese ir a plantar repollos, una pequeña área de tierra desierta.
La abundancia renació como por encanto, y
hasta los que quedaron en la conejera tuvieron con qué comer a sus anchas, pues
los que de ella habían salido producían para comer, vender, dar, prestar y
tirar.
Los zánganos
en la colmena
Las abejas, un día, creyeron que andaría
mejor el gobierno de la colmena si estableciesen impuestos para costear los
servicios públicos. Viendo que los zánganos andaban ociosos, les ofrecieron
encargarles la cobranza, lo que éstos aceptaron gustosos, ya que era trabajo
liviano y bien remunerado.
Pero, poco a poco, indujeron éstos a las
abejas a aumentar el número de los cobradores, consiguiendo así colocar a una
cantidad tan considerable de sus amigos, que hubo que aumentar los mismos
impuestos para pagarles, y que toda la miel de la colmena amenazaba ser poca
para tanta gente.
Las abejas se dieron cuenta del peligro y
decretaron la inmediata expulsión de los zánganos. Hubo llantos, y los zánganos
preguntaron llorosos a las abejas qué iba a ser de ellos, una vez en la calle,
y las abejas les contestaron: "¡Que hagan miel, pues, ustedes
también!"
La gallina y
el cuchillo
Hacía tiempo que la gallina soñaba con vengar
de la tiránica crueldad del hombre a todos los de su raza que había visto
degollar, cuando un día quiso a casualidad que encontrase en el suelo un
cuchillo.
Ignoraba que el débil, después de esperar
a veces siglos, todavía tiene, cuando le parece haber llegado la hora de la
justicia, que aprender el manejo de la espada puesta por ésta en sus manos;
quiso apoderarse del arma y no hizo más que cortarse las patas lastimosamente.
Flores
marchitas
¡Oh! flores hermosas, las del Deseo
¡purpúreas, enormes, y de perfume embriagador! El viajero anheloso se apura,
sube, se trepa sin sentir el cansancio hasta la cima, de donde parecen
inclinarse hacia él, iluminando el horizonte. Extiende la mano, toma de ellas
un ramillete...
...El ramillete ya está ajado; sus
colores han palidecido, sus pétalos se cierran, su perfume se evapora; ya no es
la flor atrayente del Deseo; es la flor severa de la Realidad.
Las conserva el viajero; y mucho tiempo
después, las volverá a ver, incoloras, con su perfume tenue y deliciosamente
apagado de flores marchitas del Recuerdo.
Y si se da vuelta, verá que en la planta
han quedado otras, purpúreas todavía, pero de una púrpura deslucida, triste, y
cuyo perfume, a la vez suave y amargo, desconsuela. Son las flores del Pesar;
también, en otro tiempo hermosas flores del deseo, dejadas ahí por descuido,
por desdén o por olvido, por no haber podido o por no haber querido, también
por no haberse atrevido quizá, o por no haber sabido.
Interesante
sesión
No
se sabe muy bien por qué fue, pero una parte de los animales resolvió protestar
enérgicamente contra su gobierno, y se llamó por carteles a una gran reunión
para cambiar ideas, elaborar programas y echar, por fin, si cuajaba, las bases
de alguna revolucioncita, aunque no fuera más que para pasar un rato.
La reunión fue numerosa; muchos oradores
enérgicos, unos, o imperiosos, insinuantes otros, o irónicos, y también
fastidiosos, trataron de hacerse oír, pero les era imposible dominar el
tumulto.
El burro, en ese trance, pensó que sólo
él podría imponer su voz y que esto seguramente lo haría elegir jefe del nuevo
partido.
Subió, pues, a la tribuna; frunció las
cejas, paró las orejas, tomó una actitud tan seria, tan imponente, tan doctoral,
que todos, creyendo que iba a rugir, se callaron.
No hizo más que rebuznar: y se disolvió
la asamblea en medio de risas.
La oveja
merina y las ovejas criollas
Llovía: acurrucadas las ovejas tiritaban
de frío. Una oveja merina, de lana fina, larga y tupida, a pesar del magnífico
y espeso manto que la cubría, parecía sufrir más que las que la rodeaban, mal
tapadas éstas, sin embargo, y sólo en parte, por unos mechones ralos que
dejaban pasar el agua hasta el cutis.
La merina se quejaba y las otras se
admiraban de que se quejase, vestida como estaba, por una mojadura, cuando
ellas, casi desnudas, soportaban lluvias y fríos sin decir nada.
Una oveja vieja, que habiendo vivido
mucho, sabía muchas cosas, les dijo: "No extrañen se encuentre tan
desgraciada: es hija de ricos; y la pobreza, madrastra como es, mejor que la
prosperidad, entiende de educación".
Las dos
manos
¿No ve? ¡otro golpe! -dijo, sacudiéndose,
la mano izquierda a la mano derecha, que armada de un martillo, iba a seguir
pegando como si ni tal cosa, y declaró que, cansada ya de ser siempre la
víctima, también ella quería manejar el martillo, el serrucho, el hacha y el
cuchillo, y que a su vez, la derecha tendría parado el clavo o asentaría la
tabla, el trozo de leña o el pedazo de carne.
La mano derecha, sonriéndose, asintió, y
teniendo derecho el clavo, entregó a la izquierda el martillo. Ésta lo levantó
con esfuerzo, no pudiendo hacer menos que susurrar: "¡Qué pesado!" y
dio con él varios golpes con tanta torpeza, que el clavo voló y la mano derecha
hubiera quedado destrozada si no hubiera estado sobre aviso.
Se burló de la izquierda, que ya no podía
más, sin haber todavía hecho trabajo útil, y la dejó convencida de que si bien
estaba hecha para ayudar, no era capaz de manejar las herramientas.
-Uno que otro golpe o tajo recibes, es
cierto -le dijo-; pero tu tarea no es tan penosa como la mía, y lo mejor, en
este mundo, es hacer lo que uno puede, sin meterse en lo demás.
El gato
blanco
Un gato blanco se sentía orgulloso por su
magnífico pelaje. Todos lo admiraban y sus amos lo cuidaban con todo esmero,
manteniéndolo en la abundancia.
Pero le sucedió lo que a muchos; los
amos, en una mudanza, lo dejaron olvidado, y tuvo que andar vagando y buscarse
la vida. Quiso hacer lo mismo que los demás gatos pobres y cazar ratones,
lauchas y pájaros para mantenerse; pero no podía nunca agarrar nada, a pesar de
no ser de los más torpes, sin explicarse el porqué de su poca suerte.
Un gato gris, hábil y afortunado al punto
de no envidiar a sus semejantes, descubrió el secreto de su mala fortuna y le
aconsejó para poder encontrar de comer en cualquier parte, rebajar un poco el
brillo de su traje; que fuera revolcándose en el polvo, porque por su pelaje
blanco, los ratones, las lauchas y los pájaros de lejos lo veían venir y se
escondían o se mandaban mudar, y que por esto era que no cazaba nada. -No
sienta bien -agregó-, un traje demasiado vistoso al que tiene que vivir de su
trabajo.
El entierro
del perro
No hay como ser finado para ser bueno. Un
perro muy querido de sus amos había muerto: lo enterraron en el jardín los
niños de la familia, y casi lloraban al recordarse unos a otros todas las
cualidades del finado.
-¡Qué bien cuidaba la casa! -dijo uno.
-¡Tan valiente que era! -contestó otro.
-Tan fiel.
-¡Tan bueno!
-Tan obediente.
Y mientras deshilaban ese rosario de
alabanzas, el hijo del jardinero se acordaba que con el pretexto de cuidar la
casa, el perro lo había mordido a él en la mano, sin la menor provocación.
Una lechuza al oír que trataban de
valiente al muerto, no pudo hacer menos que reírse, acordándose que un día ella
lo había asustado con sólo rozarlo a la pasada, corriéndolo después a gritos,
un gran trecho.
¡Fiel! pensaba el gato, encogiéndose de
hombros, ¡sí! cuando le daban de comer; y muy bien se acordaba que el perro se
había quedado todo un día en casa del vecino, por haber sido agasajado con un
pedazo de carne.
¿Bueno, él? escuchaba con asombro una
oveja. Es que nunca habrán sabido por quién fue muerto el cordero que una vez
encontraron destrozado.
¡Obediente! ¡qué rico!, cacareó la
gallina. Sí, cuando lo llamaban a comer; pero cuántas veces, a pesar del reto
que un día le dieron, me robó a mí los huevos. Es cierto que desde entonces, se
sabía esconder bien para comérselos.
Asimismo siguieron los niños celebrando
las virtudes del finado, sin querer oír nada de sus defectos; porque siempre
dura más, y por suerte, el recuerdo de lo bueno que se ha perdido, que el del
mal que ha dejado de causar dolencia.
El chajá y
los patos
Una bandada de patos estaba a punto de
volar para otros pagos; pero unos querían ir al sur, diciendo que en vista de
la estación calurosa que se acercaba, se estaría mucho mejor allá, con grandes
lagos siempre llenos de agua, aun en los días más fuertes del verano.
Los otros porfiaban que, acercándose la
cosecha del trigo, era mucho mejor irse al norte, a Santa Fe (habían leído sus
informaciones en los diarios), donde, decían, hay inmensos sembrados; allá se
podría anidar y empollar en las mejores condiciones, por la abundancia de grano
que siempre queda en los rastrojos. Ambas partes daban excelentes razones a favor
de su opinión, pero ninguna podía convencer a la otra, probando una vez más
que, aunque digan, toda discusión es inútil entre gente de opinión contraria.
Por suerte apareció por el cañadón un
chajá, y los patos convinieron en someterle el caso, comprometiéndose cada
bando a acatar su laudo sin más trámite. Los patos que querían irse al sur, se
acercaron los primeros, y después de saludar al chajá, le dijeron:
-¿No es cierto, señor chajá, que es al
sur a donde debemos ir?
-¡Chajá, chajá! -contestó sin vacilar el
interpelado, y con un tono de convicción que no admitía réplica. Los patos,
agradecidos, se pusieron en marcha con rumbo al sur, gritando a los compañeros:
-¿No ven?
Pero los que querían ir al norte los
dejaron salir solos y preguntaron también al chajá:
-¿No es cierto, señor chajá, que es al
norte a donde debemos ir?
-¡Chajá, chajá! -volvió a gritar el chajá
con la misma convicción, y los patos se fueron al norte, persuadidos de que el
chajá les daba la razón.
El chajá, muy prudente, había sabido
evitar compromisos y quedarse bien con todos.
La ostra
madreperla y la ostra común
Con la misma ola vinieron a dar en la
misma roca dos ostras, hijas de la misma madre, bien iguales al parecer, y se
arreglaron lo mejor posible, pegándose en la piedra para vivir allí. Y
crecieron, juntas, sin que nunca se les ocurriera a ninguno de los innumerables
peces que diariamente pasaban por cerca de ellas y tan bien creían conocerlas,
que pudiera haber entre ambas la mínima diferencia.
-Son dos ostras, y nada más -decían los
peces, con una mueca de desdén-. Hasta que vinieron los pescadores; al llegar a
nuestras ostras se abalanzaron ambos sobre una de ellas, despreciando del todo
la otra, y pelearon cuchillo en mano para disputarse el único objeto de su
ambición.
Los pescados asistían atónitos a
semejante trance, llamándoles la atención, primero que tanto pelearan esos
hombres por una ostra, y más, que fuera por una sola y no por la otra.
-¿Por qué no toman cada uno una, ya que
son iguales? -decían.
-Es que -contestó una almeja muy versada
en ciencias sociales-, no son de ningún modo iguales, aunque así lo parezcan.
La igualdad no es cosa de este mundo; y siempre la madre perla, aun cuando su
cáscara sea vulgar y fea, valdrá más ella sola que toda una multitud de ostras
comunes.
La babosa
Deslizándose pesadamente entre las
sombras de la noche, evitando con mucho cuidado el atravesar en descubierto las
sendas iluminadas por los rayos de la luna, la babosa se arrastraba por el
suelo, buscando en qué planta dejaría caer su baba asquerosa.
Plantas espinosas de abrojo, plantas
grises y feas de cepa-caballo o de chamico hediondo, ortigas y yuyos venenosos
parecían solicitar sus repugnantes abrazos, pero pasaba ella como
despreciándolas. Algo mejor quería. Ensuciar lo sucio ¿para qué?, hubiera sido
gastar en vano la baba de que anda tan bien provista.
Y siguió su camino hasta encontrar un
rosal cargado de flores en el que trepó, recorriendo todas las ramas; trabajo
le dio, por cierto, pero ¡qué gloria, qué gusto, qué deleite!, pudo ensuciar,
sin dejar indemne una sola, todas las hermosas rosas espléndidamente abiertas
por la primavera y perfumadas por el sol.
Cóndor y
chingolo
El cóndor en su poderoso vuelo remontó a
la cima de la montaña, se asentó en ella, torció su horrible pescuezo
desplumado y recorriendo todo el horizonte con una orgullosa ojeada, exclamó:
-¡Yo, buitre, soy el centro del orbe!
Un gavilán, amodorrado en la punta de un
poste del telégrafo en plena Pampa, contemplaba entre los párpados a medio
cerrar el horizonte lejano que por todas partes a igual distancia lo envolvía,
y despertándose, también exclamó: ¡Yo, gavilán, soy el centro del orbe!
Pero también el carancho, asentado en la
cima de un sauce, viendo el horizonte amplio de la llanura extenderse por igual
trecho a todos lados, gritó: ¡El centro del orbe soy yo, carancho!
El chimango, mientras tanto, dejó durante
un rato de rascarse los piojos para cerciorarse desde lo alto de un poste del
corral, de que, sin la menor duda el centro del orbe era él, pues no había más
que fijarse en el horizonte para comprobar el hecho. Y tanto se convenció de
que así era, que se lo dijo al chingolo.
Pero el chingolo, que no tiene ni una
pluma de zonzo, no se la quiso tragar sin ver; voló para arriba, hasta lo más
alto que le fue posible, y cuando volvió a bajar, le gritó al chimango:
¡Mentira, el centro del orbe soy yo, bien lo acabo de ver!
Y no hay pájaro en este mundo, por chico
que sea, que no crea ser el eje de alguna cosa.
La vizcacha
inexperta
Criticando, y con mucha razón, a sus
padres, que pudiéndola hacer grande y cómoda, pues para ello habían tenido
campo a discreción, habían cavado una vizcachera que no alcanzaba siquiera para
toda la familia, una vizcacha joven y entusiasta del progreso exclamaba:
"¡Pero si es una barbaridad!, haber hecho tan pocos cuartos, tan pequeños,
con puertas tan angostas que no puede uno pasar sino de sesgo. Los zaguanes
parecen hechos en terreno dado de limosna, y es preciso haber tenido poca
previsión para no pensar en que algún día la familia aumentaría. Yo, cuando me
establezca, voy a cavar una vizcachera tan grande que ni en todo un siglo la
van a llenar mis descendientes".
Así hizo, y habiéndose casado, empezó a
cavar una cueva inmensa, con bocas muy grandes por todos lados, zaguanes anchos
como para pasar tres vizcachas de frente, cuartos enormes, y en tal cantidad
que hubieran cabido diez familias de vizcachas, con todos sus trastos y los mil
cachivaches inútiles que suele amontonar ese animal.
Y lo bueno fue que nuestra vizcacha no
tuvo hijos, de modo que parecía cementerio ese gran caserón vacío. Nada más que
para tenerlo limpio, se hubiera necesitado una multitud de sirvientes, y pronto
se cansó de tanto trabajo. Se tuvo que limitar a vivir en cuatro de las piezas
más reducidas y abandonó el resto de la cueva. No faltaron entonces alimañas de
todas clases para apoderarse de lo que quedaba desocupado; atorrantes y vagos,
gente de dudosas costumbres, bullangueros y ladrones, sucios y de mal vivir,
que eran un peligro constante para la dueña de la cueva.
No prever ciertas necesidades del
porvenir es malo, sin duda; pero anticiparse a ellas sin cordura, es peor.
Amor sincero
La nutria, con incontrastable emoción, se
había fijado en que el terú-terú, cada vez que ella salía del agua y empezaba a
cavar en la orilla del cañadón, para buscar raíces o por cualquier otro motivo,
se venía disparando para estar a su lado. Le hacía mil saludos, estirando el
pescuezo y moviendo la cabeza como títere, gritando de alegría y no dejándola
ni un rato, mientras quedaba ella en tierra firme.
No tenía ni la menor duda de ser dueña
absoluta del corazón del terú-terú, y pensaba que si él no se había todavía
declarado, sólo debía de ser por timidez.
Cuando la nutria volvía a zambullirse, el
terú volaba hasta la loma más próxima, donde vivía otra gran amiga de él, que
era la vizcacha. Y allí se quedaba, cerca de la cueva, esperando la oración,
hora en que salía la vizcacha a tomar el fresco, a comer y a cavar la tierra.
Cuando empezaba ella su trabajo, la rodeaba de atenciones, rascando también el
suelo, como para ayudarla, diciéndole mil cosas, haciéndole la corte.
Pero un día, la nutria lo sorprendió; no
pudo dejar de manifestarle su despecho; y requirió de él declarase de una vez a
cuál de ellas prefería.
El terú tuvo que confesar que a ninguna
de ellas, y que sólo apreciaba como era debido la fineza que para con él tenían
ambas de proporcionarle gusanos de todas clases, con escarbar la tierra, la
nutria en los bajos húmedos y la vizcacha en la loma.
La boca da besos a la cuchara, pero no
son de amor.
Pelea de
gallos
Dos gallos peleaban: alrededor de ellos,
las gallinas, en rueda, seguían las peripecias del combate, ignorantes del
motivo que podrían haber tenido para andar tan enojados.
Y cuando, ensangrentados, ambos dejaron
de combatir y se retiraron, rodeado cada uno de las gallinas que más quería,
éstas, tímidas, les preguntaron por qué habían peleado con tanto
encarnizamiento.
Y cada uno por su lado, erguido,
contestó: "porque tenemos púas".
De la cintura a la mano salta solo el
cuchillo; mejor dejarlo en casa.
El hornero y
la palma
Una paloma doméstica alababa su
habitación, tan cómoda y tan abrigada y hasta con nidos hechos de antemano. El
agua, la comida abundante y variada, allí nada le faltaba, y sin trabajo casi,
podía pasar en su casa la vida más feliz y más tranquila.
Entre los que la escuchaban estaba el
hornero, ese pájaro tan modesto en el vestir, tan hábil y tan asiduo en el
trabajo, de costumbres tan sencillas y tan francas, que nunca pide nada a nadie
y todo lo espera de sí mismo, y cuya risa sonora tan lindamente celebra sus
alegrías, cuán abiertamente se burla de las necedades del prójimo. Y con riesgo
de escandalizar a los que con los ojos, redondos de admiración, quedaban
considerando a la paloma como un ser digno de envidia, se rió a carcajadas de
lo que ella decía. Él, dijo, no tenía más que una casita de barro, edificada
con mucho trabajo en un poste del telégrafo, y que siempre necesitaba
composturas; a veces tenía que ir lejos a buscar los materiales; nadie, por
supuesto, pensaba en prepararle la comida y vivía de lo que encontraba por
allí. Tenía que formar nido para sus pichones y no podía costear sirvienta, ni
cuando su señora estaba empollando; y asimismo no cambiaría, decía, su suerte
por la de esta pobre paloma con su vivienda edificada a todo costo y con todas
las comodidades de que la rodeaba el hombre. "Mi casa es un rancho,
agregó, pero el rancho es mío; no viene el dueño de casa a apoderarse de mis
pichones, como si fuesen de él, con el pretexto de que da de comer a los
padres."
"Del palacio ajeno que a tan alto
precio arrienda la pobre esclava, la echarán cuando quieran; mientras defenderé
yo, dueño, hasta la muerte, mi pobre rancho de barro".
Aun pequeña, la propiedad enaltece.
Las colmenas
No hay peor enemigo que el de tu oficio.
En el fondo de un jardín había tres
colmenas, cuyas abejas trabajaban con igual empeño, pero no con igual éxito,
sencillamente por estar una de las colmenas un poco más al reparo del sol y del
viento que las otras.
Los tres enjambres eran del mismo origen,
y todas las abejas parientas; pero no por esto se ayudaban de colmena a
colmena, y cada familia trabajaba sola para sí, con guiñadas de envidia, más
bien que de cariño, a las vecinas.
Una primavera de muchas flores, la
colmena mejor situada se apresuró a desparramar en los alrededores su ejército
de obreras y dio tal empuje a los trabajos, que se llenó de miel hasta más no
poder, afirmando victoriosamente su ya afamada prosperidad.
No pudo hacer lo mismo la que estaba a su
lado, porque, no siendo su exposición tan favorable, no tuvo bastante calor
para apresurar el nacimiento de sus obreras; y cuando éstas ya pudieron salir,
las flores escaseaban. Apenas se pudo juntar en esa colmena bastante miel para
evitar el hambre durante el invierno, y las abejas de la colmena rica, al ver a
sus vecinas cabizbajas y flacas, pronto dieron a conocer su indiscreta alegría
que no tanto su propia prosperidad, como la desgracia ajena, las llenaba de
gozo.
Y quizá se mueren de tristeza las abejas
pobres a no ver al otro lado, completamente arruinada, la tercera colmena, con
sus habitantes muriéndose de necesidad, lo que fue para ellas el gran consuelo
que les permitió sobrellevar su propia pobreza.
El
escarabajo y el picaflor
Cada uno, en este mundo, tiene su modo de
ser, sus cualidades y sus defectos. El escarabajo es útil, el picaflor es
bonito.
Pero el escarabajo no se contentaba con
ser útil, y que se tuviera consideración por su trabajo; envidiaba al picaflor,
de quien todos ponderaban la gracia y la gentileza, la hermosura y el brillante
plumaje; no perdía ocasión de rebajar sus méritos, creyendo seguramente así
ensalzar los propios. Todo lo que hacía el picaflor era criticado por el
escarabajo, y hasta sus buenas acciones eran dictadas, al oírle, por la vanidad
o por el interés.
-Es un haragán presumido; incapaz de
trabajar; saquea a las flores, pero no sabe hacer miel. Bien mirado, no sirve
para nada; dicen que es bonito; será, pero no piensa sino en lucirse y acaba
por dar rabia el ver a ese atolondrado andar de flor en flor, festejándolas a
todas y haciéndose el delicado hasta no tocarlas sino con la punta del pico. Yo
no soy así, señor -agregaba-; siempre trabajo calladito, sin tratar de lucirme
más que por mis esfuerzos en llevar a cabo mi ruda tarea de estercolero. Pero
también todo el mundo sabe cuánto más vale un escarabajo que un picaflor.
Y así lo creía él.
La lechuza y
el zorro
Durante una ausencia de la lechuza, el
zorro le comió los huevos. Al volver ella a la cueva donde tenía el nido, hizo
mil conjeturas sobre quién podría haber sido. El lagarto le era sospechoso y
también la comadreja; el zorrino era muy capaz y el hurón bastante aficionado;
varios otros bichos había a cual más ladrón y para quienes especialmente los
huevos eran un manjar predilecto, y la pobre lechuza, deplorando su descuido,
no sabía a quién echar la culpa.
No dejó de cruzar por su mente dolorida
como una fugitiva idea que bien podía ser el zorro, pero la rechazó casi con
indignación contra sí misma, al acordarse que el zorro era su propio compadre,
y aunque algunos le aseguraron que era un gran cachafaz, no lo quiso creer
capaz de semejante fechoría.
Y lo consultó, al contrario, sobre las
medidas más conducentes a evitar en el porvenir la misma desgracia.
El zorro, muy comedido, se prestó a ello
con la mejor voluntad, indicó mil medios, precauciones complicadas combinaciones
de puertas y de cerraduras, y de estas últimas se guardó, sin decir nada, las
llaves duplicadas.
El zorrino
manso
Amanzado desde cachorrito, un zorrino
vivía en una casa, en medio de la familia y de los animales domésticos,
causando la admiración de todos por la decencia con que se portaba, sin dejar
escapar jamás el mínimo olor a... zorrino.
Dedicaba su mayor amistad a los niños de
la casa y a un cusquito que siempre andaba con ellos.
Y con la cabecita levantada como si
buscara algo, olfateando, corría el zorrino por todas partes, se dejaba
acariciar, comía carne en la mano del amo, entraba en el rancho, todo sin dejar
sospechar siquiera que fuese capaz de hacer lo que tan bien hacen sus
semejantes.
Pero un día, mientras estaban jugando los
niños, el cusco y él, revolcándose en un montón en la tierra del patio, los vio
un perro grande de afuera, que había venido con una visita; y se quiso
entrometer y jugar él también.
Toscamente se abalanzó y ladró. El cusco,
creyendo que lo quería morder, se asustó, los niños echaron el grito al cielo y
quisieron disparar, y el zorrino, olvidándose de su esmerada educación para
acordarse sólo del peligro inminente, soltó por todas partes su chorro
hediondo, perfumando con él lo mismo al intruso que a los niños y al cusco; y
el amo, que estaba en la cocina tomando mate con la visita, frunció la nariz y
dijo: "¡Qué olor a zorrino!" sin acordarse en el primer momento de
que al zorrino mejor amansado le puede volver la maña el día menos pensado.
La rosa, el
picaflor y la mariposa
El ruiseñor, cansado de pasar hambre,
había llevado a otros pagos su guitarra y sus cantos; la rosa, el picaflor y la
mariposa, no teniendo los medios de seguirlo, habían pensado en sacar de sus
dotes naturales la fortuna que tanta gente sin talento saca de oficios
deslucidos y sin arte. Pensaron en ofrecer a los seres desprovistos de los
adornos que embellecen, las pedrerías y el esmalte, los perfumes y la gracia
que con prodigalidad les había deparado la Naturaleza.
No dudaban del éxito y calculaban de
antemano los montones de dinero que les iba a valer esa luminosa idea. Pensaban
desquitarse pronto del desprecio que les manifestaban todos los insectos que
fabrican o producen algo de lo que se vende, y los que saben aprovechar el
trabajo ajeno.
Abrieron un bazar de artículos de lujo, y
la mariposa ofreció polvos de oro al gusano de seda. Éste, buen obrero, pero de
toscos modales, contestó con una mueca: "¿Para qué quiero yo polvos de
oro?"
La rosa les ofreció algo de su perfume a
las flores del repollo, buenas campesinas ignorantes y groseras, que se taparon
las narices como escandalizadas.
El picaflor recorrió las calles con una
caja llena de pedrerías hermosas, ofreciéndoselas a los chingolos que
encontraba. Pero los chingolos, muchachos locos y sin instrucción, les
preguntaban si eran para comer; y al saber que no eran granos, alzaban el vuelo
mofándose del importuno.
Pronto se fundió el boliche; se tiraron
en remate por menos que nada las preciosas obras de arte de los socios; y los
tres estuvieron en la miseria.
Muchos años después, comprendió la gente
lo que se les debía y consagró su memoria.
Consuelo desconsolador para los artistas
hambrientos.
El gato
montés y la nutria
La nutria aseguró un día al gato montés
que podría ella pescar muchos más peces de lo que hacía, y que, si se
contentaba con pescar sólo los que necesitaba para su consumo, era porque no
sabía dónde guardarlos. Confesó, que le daba lástima tener que desperdiciar
tanta riqueza, pero todavía le parecía mejor dejar vivos los peces que tirarlos
sin provecho para nadie. Asimismo suspiró, "¡cuánto siento no poder
guardar algo de lo que hoy podría economizar para cuando la vejez me impida
trabajar!"
El gato, a quien tanto gusta el pescado y
que casi nunca puede lograrlo, al momento comprendió qué horizontes se abrían
ante él, y dijo: "¿Podría usted cazar los peces sin matarlos?" -¡Cómo
no! -contestó la nutria; casi sin lastimarlos. -Bien; entonces, dijo el gato;
hagamos un negocio. Conozco yo un vivero natural, escondido entre las rocas,
inaccesible para los pescadores, a donde me comprometo a llevar los pescados
que usted me entregue; y allá se reproducirán de tal modo, que cuando la vejez
le impida trabajar, usted tendrá a mano pescado para toda la vida.
-¿De veras se reproducirán tanto?
-¡Quién lo duda! -contestó el gato con el
entusiasmo arrebatador de un cuentero del tío-. ¡Ciento por ciento! y garantido
por mil exclamó, no sin orgullo.
La nutria quedó convencida; la ilusión
embriaga, y contentándose con esa garantía que tan generosa como verbalmente le
daba el gato, empezó a entregarle con regularidad cada día el más lindo pescado
de los que había tomado. El gato se lo llevaba; se internaba en el monte, y
¡quién, entonces, lo hubiera visto almorzar!
Cuando asomó la vejez, la nutria quiso
conocer el vivero y empezar a aprovechar su reserva de pescados, que el gato
siempre le ponderaba.
Pero, un día con un pretexto, otro día
con otro, el gato siempre prorrogaba la inauguración, y cuando ya no le fue más
posible echarse atrás, desapareció.
La nutria se convenció, algo tarde, de
que cuanto más fuerte es el interés, menos seguro está el capital.
Los gatitos
en la escuela
Una gata vieja, experimentada profesora,
con los anteojos bien asentados sobre la ñata, explicaba a toda una aula de
gatitos que era muy feo el mentir; que un gatito bien educado nunca debía robar
la leche; que era un gran pecado el ser goloso, y que si era muy bien el cazar
lauchas y aun comerlas, se debía evitar en lo posible hacerlas sufrir
inútilmente, como lo solían hacer tantos gatos chicos y grandes.
Y la maestra agregó: "Bien segura
estoy de que nunca en casa de sus padres, ninguno de ustedes ha visto tan malos
ejemplos..." -¡Nunca, jamás! señorita -exclamaron a la vez todos los
gatitos-. Bien -dijo la maestra-; pero puede ser que por casualidad los hayan
visto en otras partes... -¡Sí, señorita, los hemos visto! -gritaron-. ¡Oh! ¿y
dónde? -preguntó la gata, con una sonrisa-. En casa de Fulano, señorita-. Y
cada gatito nombró la familia de algún otro alumno.
Los ojos a la casa del vecino, las
espaldas a la propia.
El toro y la
argolla
Un toro, de abolengo regular no más,
había nacido con un genio temible; desde chico todo lo volteaba en el tambo y
en el pesebre: nadie se le podía acercar, y el amo, al verlo tan indomable,
desesperaba de poderlo jamás preparar para la venta.
Pero se le ocurrió, un día, hacerle ver
que todos los toros más finos del rodeo tenían de adorno una argolla en la
nariz; y hasta le dejó entender, mintiendo, que era de oro y que era la señal
para distinguir a la torada decente de la de medio pelo.
El toro, que ya se disponía a cornear, se
contuvo, miró, observó y vio que era cierto, y se quedó quieto durante un rato
para permitir que el amo le colocase a él también la argolla. Cuando la tuvo
puesta, quiso seguir embromando, pero sintió que de la argolla, a cada gesto,
lo tironeaban y tanto le dolía que pronto tuvo que aflojar y someterse.
La lisonja es un gran domador.
Los dos
carneros
Los carneros, en una majada, celosos y
peleadores, habían criado uno para con el otro un odio tremendo. No se podían
ver; hablaban pestes uno de otro y no se podían encontrar sin soltarse alguna
grosería o por lo menos una ojeada de esas que morderían si los ojos tuvieran
dientes.
Asimismo nunca se habían atrevido a
pelear uno con otro, y quizá por no haberse descargado la tormenta, era por lo
que andaba tan pesada la atmósfera.
Un día por fin reventó. Una palabra más
fuerte, una mirada más insultante, o quizá sencillamente el viento norte, y se
desplomó una tempestad de topadas.
¡Y fuertes!, no de esas topaditas de
carnero mocho que son de pura parada, sino topadas de carneros aspudos, que
suenan y duelen. Al fin ambos se cansaron sin haber cedido ninguno; y desde
entonces mantuvieron entre sí una amistad inviolable y hasta edificante por lo
desinteresada que era.
De la topada, la amistad.
El capón
flaco
En el chiquero disparaban por todos lados
los capones, sintiéndose amenazados por el ojo certero y la mano vigorosa del
resero; y tanto más gordos se sentían, más asustados andaban.
Entre ellos estaba un capón bastante
viejo, que los compañeros se admiraban de ver tan tranquilo en semejante
trance.
¿Por qué privilegio singular había
llegado a su edad sin haber caído jamás en la volteada? Su lana era linda, su
tamaño regular; sólo su estado de gordura quizá dejaría que desear; y
efectivamente parecía más bien delgado.
El resero ni lo revisó siquiera; a la
simple vista se dio cuenta de que no valía la pena mirarlo de más cerca, y lo
dejó tranquilo.
Un caponcito de los a quienes todavía no
podía tocar la suerte, oyó entonces que el dueño de la majada decía al resero,
señalando al capón viejo: "A ese animal le voy a poner cencerro, pues
nunca lo podré vender; nunca lo he visto gordo; apenas a veces ha llegado a ser
regular. No sé lo que tendrá, pues no parece enfermo".
Y preguntó el caponcito al capón viejo
cuál era su secreto para haber evitado la suerte de todos los demás.
El viejo le contestó que, habiéndose
fijado en que cuanto más llamaban la atención sus compañeros por su estado de
prosperidad, más expuestos estaban a ser apartados por gente desconocida que no
podía tener buenas intenciones, había formado desde chico la resolución de no
lucirse nunca demasiado, de comer solamente para sostenerse en buena salud y quedar
en un estado modesto, casi humilde, para no atraerse desgracias. "Y ya ves
el resultado; he pasado la vida muy tranquila, sin sobresaltos de ningún
género, y hasta honores me van a conceder, ya que está el amo por ponerme
campanilla."
La araña
La
araña había tendido su tela en lugar muy propicio para cazar moscas. Al cabo de
un rato cayó en la tela, no una mosca, sino un soberbio moscón, y la araña,
alegremente ansiosa, lo miraba con toda su atención, estirando los hilos de la
tela, esperando el momento oportuno para abalanzarse sobre el cautivo y
despedazarlo.
Pero el moscón era bravo y fuerte; empezó
a sacudir toda la tela, como Sansón el templo de Baal, y pronto vio la araña
que para conservar la presa era de toda necesidad tender sin demora otros dos
hilos principales, de la orilla de la tela hasta la rama en que estaba atada.
La araña es mezquina; le pareció mucho el
gasto. Es cierto que el moscón era lindo y valía la pena; presas así no se
agarran todos los días; pero también dos hilos más, y de los gruesos, ¡amigo!
es mucha plata, y quiso creer que podía pasarlo sin ellos.
No esperó mucho rato el resultado; el
moscón se fue con tela y todo, y la araña quedó colgando de un hilo, por
suerte.
Ni voraz, ni mezquino: ni loco, ni tonto;
sólo es juicioso el que sabe medir el gasto con el provecho.
La víbora y
el zorro
En medio de una majada en parición andaba
la víbora buscando cómo colgarse de la teta de alguna oveja para llenarse de
leche, dando de chupar al cordero, como suele hacer, la punta de la cola para
engañarlo, cuando oyó el balido de un cordero que se acababa de despertar; y al
ratito, la voz de la madre que le contestaba.
No veía a la oveja; estaría detrás de una
mata de paja que allí había, y la víbora se deslizó despacio para mirar y topó
con el zorro, quien, imitando a las mil maravillas el balido de la oveja
parida, trataba de hacerse seguir por el corderito hasta alguna cueva de donde
éste no saldría más.
Al ver la cara atónita de la víbora,
soltó la risa el zorro: "¿Qué le parece la ovejita, comadre?..."
"¡Eh! ¿Qué quiere?, cada uno se las
compone como puede".
Algunos días después, el zorro, en
ayunas, oyó el canto de un pájaro entre el matorral: "más vale, pensó,
chingolo que nada" y fue despacito hasta donde oía el canto. Y topó con la
víbora, quien, imitando a las mil maravillas el silbido de los pajaritos,
trataba de indicarles el camino de su garganta.
Al ver la cara atónita del zorro, la
víbora soltó la risa: "¿Qué le parece la calandria, compadre?... ¡Eh! ¿qué
quiere? cada uno se las compone como puede".
-¿De qué vive Fulano? -De trampas. -¿Y
tú? -También.
Hasta el pícaro tiene que vivir en este
mundo.
El perro y
el zorro
El zorro, viendo que se hacía cada día
más difícil penetrar en los gallineros por lo bien que los perros los
guardaban, trató de utilizar los recursos de su diplomacia para conseguir por
astucia lo que la violencia ya no le podía dar. Se acercó con mil zalamerías al
guardián de un gallinero, que lo era un gran perro danés con cara de pocos
amigos. Gruñó el perro al verle; no se levantó, pero le indicó, mostrándole sus
soberbios colmillos, que tenía muy poco gusto en recibir su visita. El zorro se
hizo tan humilde, tan pequeño, lo saludó con tanta urbanidad, pidiéndole con
insistencia que le permitiese una palabra, que el perro al fin le dijo que
hablara. Y después de muchas circunlocuciones, el zorro le insinuó que podrían
hacer juntos un brillante negocio; que lo único que tendría que hacer el perro
sería fingir el sueño, mientras él sacaría del gallinero las gallinas y los
pavos, dándole después al perro su parte en dinero o de cualquier otro modo.
El perro se hubiera podido levantar
indignado y pegarle algo más que un susto al zorro; pero, como sabía que el
abrojo no produce rosas, la propuesta no lo tomaba de sorpresa; se contentó con
decirle que no era pan para él y le enseñó el campo.
El zorro se mandó mudar, más bien un poco
ligero, por lo que podía suceder; y una vez en la cueva, pensó que un perro de
tanta honradez debía de ser de poca viveza.
Con esta idea en la cabeza, lo fue a ver
otro día. Se acercó a él arrastrando una bolsa bien cerrada y bastante pesada,
y le dijo: "Señor perro, aquí traigo un pavo gordo que me acaban de
regalar; como mi cueva está algo retirada y tengo que hacer una diligencia, le
pido por favor que me lo guarde; si no lo vengo a reclamar mañana, será suyo
sin más trámite. Lo que sí, como garantía, le pediré que me entregue un pollo
que le devolveré cuando le venga a pedir el pavo".
El perro olfateó un momento la bolsa y
tomándole olor a osamenta vieja, se levantó enojado: "¡So pícaro!" le
gritó.
El zorro ya estaba lejos. Una vez en la
cueva, pensé que debía de ser un caso raro el de ese perro danés, honrado
bastante para no engañar a nadie, y bastante vivo para no dejarse engañar.
El cuis y la
lechuza
Un cuis, bien incapaz por cierto de hacer
a nadie ningún perjuicio, había establecido su domicilio en una modesta cuevita
vecina de una vizcachera abandonada, en la cual vivía la lechuza con su
numerosa familia.
El cuis, apenas amanecía, iba a sus
quehaceres, sin ruido, sin llamar para nada la atención, yendo de mata en mata
con asombrosa rapidez, tratando de evitar que algún mal intencionado, perro,
hombre o gavilán, lo viera a la pasada. Se mantenía con los brotes nuevos del
pasto del campo, viviendo asimismo en los mejores términos con la oveja, que es
de genio muy sociable. Ni siquiera probaba carne, ni comía insectos, y por
consiguiente la lechuza no se podía quejar de que le hiciera competencia. Pues,
asimismo, y a pesar de que cuando la veía, soñando en la puerta de su casa,
acurrucada e inmóvil, la saludaba siempre con la mayor urbanidad, esa señora
atrabiliaria, gritona, irascible y molesta, se despertaba por un largo rato de
sus fúnebres pensamientos, movía la cabeza como si se le fuese a destornillar,
abría sus ojos redondos, amarillos y escudriñadores, y mirándolo con rabia, lo
perseguía con sus gritos fatídicos, insultándolo como si hubiera sido un
criminal, un sinvergüenza(8), un cachafaz, un ladrón, un asesino, en vez de ser
el pobre, como en realidad era, un buen padre de familia, modesto, trabajador e
inofensivo. Tanto que el terú-terú le preguntó un día a la lechuza qué diablos
le había hecho el cuis para que le tuviera tanta rabia.
-Nada -contestó ella-; pero ¿no basta que
sea mi vecino.
Los dos
gallos y la polla
Un gallo hermoso y amable, comedido y de
buenos modos, festejaba a una polla; no desperdiciaba ocasión de probarle su
cariño, escarbando el suelo para ella, dejándole las mejores presas de las que
podía lograr, todo con el solo anhelo de conseguir en recompensa de sus
atenciones una mirada de aprecio.
Ni siquiera le hacía caso la polla; si,
por casualidad, le prestaba atención, era para burlarse de él con sus
compañeras.
Otro gallo que las frecuentaba, grosero,
feo y mal educado, incapaz de prestar un servicio, brutal en sus modos, también
festejaba a la polla, si festejo se puede llamar el trato que le daba,
humillándola, haciéndola llorar de vergüenza y de rabia, burlándose de ella,
hasta atropellándola.
¡Misterios del corazón de las pollas!,
con éste fue con quien se casó.
El oso
hormiguero
Tendido al sol, inmóvil entre los yuyos,
bien envuelto en su espeso traje negro listado de blanco, luciendo magnífica
cola del mismo género, el oso hormiguero gozaba de la vida. Su mayor placer
era, siendo él muy haragán, observar el trabajo de las hormigas afanosas.
Pasaba las horas enteras mirándolas; admiraba su ingenio, su constancia, su
actividad, su destreza, su fuerza, sus cualidades de administración y de
economía; pero, aunque sinceramente las admirase, nunca le había venido a la
mente la idea de imitarlas. Le parecía tan natural que otros trabajasen y él
no; la ley del trabajo no existía, según él, más que para cierta gente,
predestinada probablemente por la Naturaleza a penar en este mundo para la
mayor satisfacción de unos pocos privilegiados de la suerte.
Los hormigueros, de esto no cabía duda,
no habían sido creados para trabajar. Sus uñas largas, su pesadez natural para
caminar, claramente lo indicaban, y también, aseguraba él, su instintiva falta
de ganas.
Pero hay que vivir, y aunque no trabaje
uno, tiene que comer. No lo ignoraba el hormiguero, y bien sabía que el que no
produce tiene que vivir del productor; que sólo se precisa encontrar para ello
un medio que cuaje: y no se había quedado atrás.
Habiendo oído decir que a otros les
bastaba vestir traje, lo mismo que él, negro con algo de blanco, y tener,
también como él, la lengua melosa, para vivir bien sin hacer nada, tomó la
costumbre, cuando tenía apetito, de estirar la lengua entre las hormigas; y
éstas, creyendo que era azúcar, se le pegaban en tropel y las tragaba con toda
tranquilidad.
Jerarquía
En este mundo, amigo, tiene que haber
poderosos y débiles, ricos y pobres, gordos y flacos, hermosos y feos, amos y
sirvientes, mandones y mandados. Ha sido, es así y será así siempre y en todas
partes del mundo.
Así le decía un cerdo cebado, gordo y
lustroso, a un pobre cerdo de campo, puro huesos y cuero peludo, para
infundirle el respeto que consideraba serle merecido, por el permiso
generosamente otorgado de tomar de su comedera una que otra espiga de maíz. Y
el cerdo flaco, haciéndose el convencido, miraba con inmensas ganas de reírse a
ese ser informe, incapaz de moverse; y pensaba entre sí: "¡Si será posible
que ese fenómeno críe orgullo! ¡No te hinches, que vas a reventar!" Pero
quedaba muy serio, y el cerdo cebado no podía leer semejante pensamiento en sus
ojos humildes.
Mientras tanto, en el patio, un perro
grande miraba desdeñosamente a un cusquito que pasaba cerca de él, la cola
entre las piernas y los ojos suplicantes para que no le pegase. Y una vez
evitado el peligro, el cusquito se fue algo lejos a echarse, y miraba de reojo
al otro, diciendo entre sí: "¡Qué lástima que seas tan tonto como sois de
grande, de grueso y de fuerte!" Y en el fondo de sus ojos brillaba una
lucecita burlona y alegre que por la distancia no podía ver el perro grande, no
siendo tampoco bastante perspicaz para adivinarla...
En los montes, el tigre llamó al gato de
servicio para darle una orden, que más que orden, por el tono parecía
reprensión, y respetuosamente se cuadró el gato, escuchando con atención lo que
le gritaba el superior; y éste ni nadie hubiera podido ver, ni siquiera,
sospechar, que detrás de esos ojos inmóviles y fríos había todo un poema de burla
íntima, impenetrable y penetrante.
El gusano, al esconderse en el leño se
mofa del bien-te-veo y de su grito amenazador; y la lombriz, humilde y fea, se
burla de la mariposa, joya de la naturaleza; y la lechuza, del águila; el
enano, del gigante; el jorobado, del Adonis.
Demasiado desgraciados serían los
pequeños, los débiles, los humildes, los pobres, los feos, los que siempre
obedecen y nunca mandan, si no tuvieran el inocente consuelo de poderse reír a
su gusto, solos o entre sí, de los grandes y de los fuertes, de los orgullosos
y de los que lucen su belleza, de los que siempre mandan y siempre son
obedecidos.
-¡Ríanse, ríanse...! ¡Pero que no los
vayan a ver!
El mono y la
cinta elástica
Un mono entró por una ventana abierta en
casa ajena y encontró colgada de un clavo una cinta elástica. La tomó de la
punta, la estiró, y al soltarla sin pensar, vio que pegaba fuerte en la pared.
Le gustó el juego; la estiró más y más, pegando así cada vez más fuerte en la
pared.
Entonces pensó en estirarla con toda su
fuerza para ver hasta dónde podría alcanzar y quién sería más fuerte, si él o
la cinta. Estiró, estiró; la cinta se iba poniendo larga y más larga, pero se
adelgazaba y también empezaba a resistir. El mono tiraba siempre, pero algo
como un recelo íntimo le aconsejaba la prudencia, y parecía decirle no abusar,
no tirar hasta el último límite. La cinta ya casi no daba; el mono se sentía a
la vez, y no sin cierto deleite, tentado de seguir y con cuidado; daba tirones
todavía, pero pequeños, y el instintivo temor de algo que, sin que supiera bien
qué, le parecía poder ocurrir, exacerbaba su gozo.
Al fin, y cediendo a ganas casi
enfermizas de tentar la suerte, dio una sacudida más y ¡zas! recibió en un ojo,
con una fuerza bárbara, el clavo sacado de la pared por la cinta elástica.
Quedó tuerto, pero un poco más
juicioso... dicen. ¿Quién sabe?
La hormiga y
su fortuna
La hormiga, después de haber trabajado
muchos años, con constancia y empeño sin igual, ella y toda la familia, se
encontró con una gran fortuna. En los primeros tiempos, a medida que iba
levantándose su posición, iba también creciendo el clamor de los fieles amigos,
de estos que no pudiendo jamás alcanzar el éxito, siempre le ladran por detrás;
encontrando bien culpables por cierto los medios que tenía de enriquecerse, ya
que no sabían ellos emplearlos.
Cuando de rica se hizo poderosa, los
clamores hubieran podido ser peligrosos y se volvieron simples cuchicheos;
pues, si bien hay que rebajar siempre un poco lo que no se puede igualar, es
preciso hacerlo con prudencia. Y cuando se hubo cansado la gente de machacar
sin cesar las mismas maledicencias se le ocurrió a la lombriz exclamar una vez
en una reunión: "¡Cuando pienso que a mí me debe la hormiga todo lo que
tiene!" Los circunstantes la miraron con cierto asombro, y ella prosiguió:
"¡Y cómo no! ¿no se acuerdan ustedes que cuando llegó aquí, pobre, sin
nada, desamparada, le facilité para que descansara, un agujero que yo misma
acababa de hacer?"
-Es cierto, dijeron todos, y pronto se
acordaron de lo que habían hecho para la hormiga, en otros tiempos, cundiendo
en la mente de cada uno la idea de que a él le debía, si no toda su fortuna,
por lo menos gran parte de ella. Hasta la misma araña se alabó de haberla
dejado trabajar en paz, cuando muy bien la hubiera podido prender en su tela; y
no hubo mosca, moscón o mosquito, gusano ni escarabajo, que no se atreviese a
afirmar que sin él la hormiga todavía sería pobre.
Los dos
perros y el ladrón
Los perros habían sido encargados de
cuidar una casa durante la ausencia de los amos. Uno de ellos, creyendo así
hacerse valer, no perdía ocasión de ladrar furiosamente. Cualquier pretexto le
era bueno. Si alguno pasaba por la calle, agachaba la cabeza hasta el suelo,
metía el hocico contra la rendija de la puerta y se desgañitaba ladrando.
El otro perro, después de comer su
ración, se había pacíficamente arrollado en un rincón del patio, de donde
podía, de una ojeada, ver todo lo que pasaba en la casa y se quedaba
dormitando, sin hacerle caso al compañero, ni a sus gritos.
De repente apareció en el patio un hombre
con un palo en la mano; era un ladrón, que sabiendo que los amos no estaban en
la casa, había saltado por la pared del fondo y venía a ejercer sus talentos.
El perro gritón, al verlo, corrió hacia
él, ladrando más fuerte que nunca; pero el ladrón levantó el palo y antes que
lo hubiera dejado caer, el perro había disparado hasta el fondo del jardín, no
con ladridos de guapo ya, sino con gritos agudos y despavoridos, como si
estuviera herido de muerte.
Se sonrió el intruso y se dirigió hacia
el otro perro que, parado y gruñendo, mostraba los colmillos. Éste no caviló
mucho tiempo; al ver al hombre cerca, con el palo levantado, se abalanzó sobre
él, y agarrándolo de la garganta, lo volteó enseñándole que más muerde el perro
callado que el que mucho ladra.
La comadreja
y el zorro
La comadreja vivía muy tranquila en una
cueva donde había establecido su comercio de huevos; siempre tenía buen
surtido, completo y variado de huevos frescos. No faltaban malas lenguas para
asegurar que iba al mercado... de noche, y que todo lo que vendía era robado;
pero nadie lo podía probar, y por fin el comercio es comercio. Lo cierto es que
con todos se entendía muy bien, sabiendo evitar disputas y pleitos hasta con
sus competidores: el zorrino, el hurón, el lagarto y demás negociantes en
huevos. Buena madre, por lo demás, criaba con esmero a su numerosa prole, dando
así el más alto ejemplo de moralidad.
Un día cundió la noticia entre el
vecindario de que el zorro, de oficio procurador, muy versado en leyes, más
aún, avezado en trampas, iba a honrar la población con fijar en ella su
domicilio; famoso era el zorro por los pleitos que había ganado, algunos contra
toda justicia; y los vecinos, alborotados, contaban maravillas de su astucia y
de sus vivezas, y de su ciencia de jurisconsulto, capaz de enredar al juez más
recto.
La comadreja no aplaudía con los demás. Se
puso los cachorros en la panza y se mandó mudar a otra parte. "Buen
abogado, mal vecino", contestó a los que le preguntaban por qué se iba.
El triunfo
del zorro
Volvían de una guerra sangrienta todos
los animales de pelea y se dirigían al sitio donde se debía hacer la
distribución de medallas. Al frente del ejército marchaba el tigre rodeado de
su brillante estado mayor; pero muchos de los más valientes guerreros faltaban
de las filas, habiendo muerto en rudos combates.
Muy cerca del tigre caminaba el zorro,
tomando aires de conquistador que poco concordaban con la fama de... prudente
que tenía, y todos, al ver pasar la comitiva, se admiraban de verlo tan erguido
y dándose tanto corte como los animales de más reconocido valor.
¿Habrá realmente peleado mucho? se
preguntaban todos. Y hasta se atrevió a preguntarle a él mismo el zorrino si de
veras era candidato a la medalla, y en qué hechos de guerra se había
distinguido.
-Amigo -le contestó el zorro-, la guerra
ya pasó; cada cual ha cumplido con su deber. Decirle los hechos sería largo y
molestaría mi natural modestia. Bástele saber que aquí estoy entre los
sobrevivientes, y que sólo los muertos no caben en la lista de ascensos.
La gallina y
la perdiz
Fuera del cerco de la quinta, como para
tomarle, siquiera una vez por casualidad, el olor a la libertad del campo
abierto, andaba la gallina. No sin un pequeño recelo al zorro, lo justito para
aguzar el gusto, escarbaba la tierra virgen, gozando el raro placer, en medio de
su vida abundante, de arrancar con mucho trabajo el escaso alimento que puede
proporcionar el suelo sin cultivo: algún pequeño grano de hierba silvestre y
amarga, algún insecto flaco, de más cáscara que carne.
No muy lejos del palenque, atreviéndose
casi en el dominio del hombre cruel y de los perros sin piedad, en la esperanza
de lograr algunos de esos productos ricos del trabajo humano, un grano de maíz,
trigo o cebada, o algunos de estos insectos gordos y repletos, de pura carne
blanda y sabrosa que sólo se crían en tierra bien abonada y que el arado saca
al sol, andaba la perdiz, temerosa, sabiendo que al dejarse llevar así por el
hambre, arriesgaba la vida en medio de mil peligros.
Ambas se encontraron, y después de pasado
el período de las miradas filiadoras y más bien malévolas, que nunca faltan
entre gente desconocida, empezaron a conversar, haciéndose primero preguntas y
bien pronto confidencias.
La gallina le contó a la perdiz como
desgracia sin igual, que una comadreja le había llevado un pollo; pero la
perdiz le dijo que esto era poca cosa, pues ella más de una vez había perdido,
robados por el zorro y demás bandidos de la misma laya, no un pichón, sino
todos; y esto sin contar los huevos que desaparecían del nido a cada rato.
La
gallina insistió en que su desgracia era mayor, ya que el mismo hombre le
quitaba los huevos, los pollos y hasta la vida, a veces; pero la perdiz le
contestó que siquiera le daba algo en cambio, y no la mataba sin necesidad
mientras que de ella hacía hecatombes, por puro gusto.
La gallina se quejó amargamente de que en
el gallinero donde la encerraban de noche, faltaba un vidrio; pero la perdiz le
dijo que por allí no entraría más que un chiflón, mientras que en el campo raso
donde vivía ella, no era nada el viento mientras no alcanzaba a huracán.
-"Es cierto, dijo riéndose, que por mucho que sople, nunca podrá voltear
el techo de mi casa".
Algo enfadada, la gallina le declaró a la
perdiz que un chiflón era más peligroso para la salud que cualquier viento
fuerte y la prueba es, agregó, que este invierno estuve a punto de morir de una
pulmonía.
-Pero la cuidaron, ¿no? -contestó la
perdiz-, y la curaron. Pues nosotras cuando caemos enfermas, nos tenemos que
cuidar solas y a la de Dios es grande.
-Tengo hambre -interrumpió la gallina,
deseosa ya de cortar la conversación-; y me voy para la casa a ver en qué
piensa esa gente, pues han dejado pasar ya la hora del almuerzo.
-No se queje, señora -le dijo la perdiz-,
no se queje por tan poca cosa; mire que sin sufrir un poco en este mundo, no
hay gozo; sin el hambre, la sed y el cansancio, ¿qué valdrían el comer, el
beber y el dormir?
El pato
Las gallinas y los pavos se burlaban del
pato, porque no sabía correr; animal más lerdo, más pesado y menos elegante
para caminar, aseguraban todos no haber visto jamás; y hasta de volar y quizá
de nadar opinaban que se había vuelto incapaz, desde que se había acostumbrado
a la buena vida del corral. El pato benévolamente se sonreía, sin decir nada en
contra, y casi dejaba entender que la misma opinión tenía él de sus facultades
locomotoras.
De repente cruzó un perro disparando por
entre las aves y la fuga fue general; los pavos y las gallinas, corriendo y
volando lo mejor que podían, se desparramaron, y cuando se acordaron de mirar
lo que había sido del pato con asombro vieron que, de un vuelo poderoso, había
ido a dar a una laguna bastante retirada y que la estaba atravesando a nado con
gran rapidez, habiendo hecho por lo menos dos veces más camino que el más
liviano de ellos.
Con el susto, no hay gente lerda, y el
que no corre vuela.
El nido del
carancho
Un carancho, cansado de oír tratar con el
consiguiente desprecio de "nido de carancho" todo lo que en este mundo
anda desordenado, resolvió quitar de encima de su raza esta vergüenza; y se
desveló, cavilando, calculando, combinando, gastando tiempo y dinero en
inventar y perfeccionar modelos de nido, a cual más cómodo, más higiénico, más
bien arreglado bajo todo concepto, hasta conseguir uno que llenase todas las
condiciones deseables.
Cuando le pareció haber completado su
obra, resolvió presentarla a la gran asamblea anual de los caranchos que se
suele juntar en la primavera alrededor de una laguna, en la Pampa del Sur.
Empezó por preparar los ánimos con un
discurso bien pensado, sensato y ponderoso, deplorando que una rutina secular
en la confección absurda de los nidos destinados a alojar el fruto de sus
amores, hubiera condenado a los caranchos a servir de lema al desorden y al
barullo. Y enseñó a la concurrencia el modelo de nido perfeccionado, de su
invención, que tantos desvelos le había costado. Explicó cómo se debía
construir, acomodar y cuidar, asegurando que el uso de este nido por todos los caranchos
los pondría a la cabeza de la civilización pajarera. Creía el pobre que lo iban
a aclamar; que todos iban a celebrar entusiasmados su genio inmortal y su
gloria sin par.
Primero, no hubo más que un murmullo de
satisfacción cuando terminó el discurso, que había sido algo largo; y algunos
tímidos elogios escasos y con restricciones, por el mucho trabajo que le había
de haber costado la construcción del modelo, muy bien ideado, por cierto,
pero... y empezaron las críticas, y no faltaron, entre la gente joven y poco
seria algunas risas, porque siempre lo que es nuevo parece algo ridículo.
Uno encontró absurdo el tener un reparo
contra la intemperie; los antepasados habían empollado al aire libre y no había
más que hacer lo mismo que ellos. Por lo de tener una especie de canasto bien
tejido con mimbre en vez del manojo de brusquillas mal arregladas que hasta hoy
habían usado, les parecía, en general, una idea temeraria; pues no todos los
caranchos sabrían tejer, y esto traería forzosamente complicaciones en los
hogares y quizá en toda la república.
En cuanto a forrar con lana, cerda, pluma
y hojas secas, el fondo del nido para tener mejor los huevos, y sobre todo, los
pichones al nacer, ni pensarlo. Los caranchos, acostumbrados desde miles de
generaciones a tener cuando empollan, palitos y espinas que les entran en las
carnes por todos lados, comodidad que completan la lluvia y el sol en el lomo y
las corrientes de aire por debajo, no podían, sin cometer una locura y hasta un
crimen, repudiar las costumbres heredadas de los antepasados. Un orador fogoso
habló de atentado a la constitución, y los ánimos se fueron sobreexcitando poco
a poco de tal modo que por poco escapó el malhadado reformador de ser muerto a
picotazos.
El cisne y
la garza mora
Sin pedir nada a nadie, una garza mora,
gris y flaca, tiesa en una pata, con las plumas erizadas y el pescuezo entre
los hombros, miraba indiferente desde la ribera del lago las graciosas
evoluciones del cisne. Éste andaba dándose corte y presumiendo alrededor de la
hermosa casilla que en un islote le servía de morada.
Vio a la garza, solitaria, pobre y mal
vestida, y para darse tono, más que por caridad, se aproximó a ella con aires
protectores.
El cisne pensaba que la garza lo iba a
saludar con el respeto que la pobreza parece deber a la fortuna, y quizá a
pedirle alguna limosna: pero, a pesar de que despacio y dando vueltas se iba
acercando, veía que la garza no se movía y lo seguía mirando con la mayor
indiferencia.
Se le acercó del todo, y para entablar la
conversación, enteró a la garza mora de quién era, de cuál era su situación en
el mundo, brillante por cierto, y hasta envidiable, asegurándole que sus medios
y sus relaciones le permitían ayudarle, sí como era de presumir, lo podía
necesitar, con alguna concesión de pesca o cualquier otra cosa que le pudiera
ser útil.
La garza no contestaba y parecía no oír o
no entender estos amables ofrecimientos, por espontáneos que pareciesen. Ella
no necesitaba más de lo que tenía; no quería mayor riqueza; vivía como podía
sin deber a nadie obligación alguna, ni la quería contraer, sabiendo demasiado
que nadie da nada sin condición; y de ahí su silencio desdeñoso.
Y el cisne no tuvo más remedio que volver
a su casilla suntuosa, sin haber logrado comprar lo que siempre había creído de
tan poco valor: un orgullo de pobre.
El pato y
las gallinas
Dos gallinas se disputaban a picotazos
una espiga de maíz; como si no fuera bastante el trabajo de desgranarla.
Un pato, después de considerarlas y de
reflexionar un rato, expresó su opinión con su voz melodiosa, y tomando por su
cuenta la espiga, empezó a golpearla con tanta fuerza que por todos lados
rodaron los granos.
Las dos gallinas dejaron de pelear, para
comer apuradas lo poco que pudieron agarrar, pues el pato devoraba, revolcando
sin cesar la espiga en el lodo; y sintieron no haber hecho las paces antes,
conociendo algo tarde que evitar un pleito es ganarlo.
El perro y
el cabrón
El perro ovejero, viendo que, por haberse
aumentado mucho la majada ya no la podía cuidar como era debido, resolvió pedir
al pastor que le nombrase un ayudante. Pero antes, le participó al cabrón su
intención de designarlo como candidato. Agradecido éste, le aseguró que haría
todo lo posible para hacerse digno de tanta confianza y corresponder a la
protección que se le dignaba conceder; y lleno de alegría, se fue a contarlo
todo a las cabras, que lo contaron a las ovejas, contándolo éstas a los
carneros.
Todos vinieron a felicitar a su futuro
jefe, a ofrecérsele y a recomendársele.
El cabrón es de poca cabeza; empezó a
creerse un personaje; escuchaba las menores confidencias del menor borrego como
si fueran secretos de estado, tomando aires de profunda atención, sacudiendo la
cabeza y moviendo los párpados, llegando a darse con sus astas torcidas y su
luenga barba blanca toda la apariencia de un sabio reverendo.
Pronto algunos animales de la majada le
insinuaron que, una vez nombrado él por el pastor, le sería fácil con un poco
de diplomacia suplantar al perro; y que, si había que acudir a la fuerza, allí
estaban ellos.
Y el cabrón no dejó de escucharlos con
cierto placer.
Pero lo supo el perro, y sencillamente
desistió de pedir ayudante al amo.
Como pasaba el tiempo sin que viniese el
nombramiento, empezaron los futuros protegidos a preguntar al cabrón para
cuándo sería.
-¡Ah! ¿Ese puesto -dijo-, sí, que me lo
querían dar? ¡hombre! todo bien pensado, no quise.
Mucho ruido,
pocas nueces
Acordándose de su grandeza pasada, cuando
eran gliptodontes, las mulitas, peludos y matacos, indignados de que ya todos
los despreciaran, convinieron en formar un gran partido, que mimando por la
base el edificio político, acabaría por derrumbarlo.
De construir otro no hablaron todavía,
pensando que destruir ya era mucha ocupación, y empezaron a cavar tantos pozos,
que no pudo menos el gobierno que fijar en ellos su atención.
El programa de los revolucionarios era
muy sencillo y claramente anunciaba su intención: voltear al gobierno y ponerse
en su lugar. Reformarían entonces las leyes, dando al país otros rumbos,
naturalmente mucho mejores, y más dignos de sus grandes destinos, y de ese
noble ejemplo nacerían reformas tan profundas que renovarían, no sólo al país,
sino a muchos otros, a la humanidad entera, abriendo a la civilización otros
horizontes, nuevos, inmensos.
El gobierno pensó que, en presencia de un
movimiento de tan amplias proyecciones, debía tomar medidas inmediatas,
enérgicas y adecuadas. No vaciló: nombró al peludo más comprometido en el
movimiento revolucionario, comisario en un pueblito de doscientas almas, con
condición expresa de que primero se empeñara en calmar los ánimos, lo que hizo
en seguida con espléndido resultado.
¿Qué más revolución hubiera querido, ya
que tenía sueldo?
El zorro y
el puma
Siempre debería rebosar la fiambrera del
puma; pero mata sólo por matar, sin saber conservar nada; teniéndose a menudo
que contentar con cualquier cosa para no morirse de hambre.
El zorro, que también aunque no sea por
tonto, conoce las duras leyes de la necesidad, un día, vio que el puma se
encontraba sin nada que comer; él tenía dos perdices, y haciéndose el generoso,
con todo desprendimiento le ofreció una.
Pero, el día siguiente, como su amigo
había carneado varias ovejas, le pidió que le cediera por favor un cuartito
para almorzar.
-¿Qué va a hacer con un cuarto, amigo?
-contestó el puma-; tome, no más; sirvase, coma y llévese lo que quiera para su
casa.
El zorro bien sabía que así sería y no se
hizo rogar; se llenó hasta más no poder, y en pago de su perdiz tuvo de comer
por ocho días.
Es preciso saber dar en este mundo. Pero
también es preciso saber prometer; y cuando se le presentó la ocasión, no la
desperdició.
Los ovejeros empezaban a cuidar mucho sus
corrales y la vida se hacía difícil. El zorro andaba flaco como pulga de pobre,
y en ayunas, encontró a su amigo el puma con una perdiz que por suerte acababa
éste de cazar.
-¿Y va a comer usted esta porquería? -le
dijo el zorro al puma-; cuando allí, cerquita, tiene una majada rodeada y sin
perros.
-¿Dónde? -dijo el puma.
Véngase conmigo: lo llevo.
-Bueno; entonces tiro la perdiz; es
flaca, de todos modos.
-No la tire; démela: la voy a comer; a mí
me gustan más las aves.
Y el zorro se comió la perdiz con pico,
patas y pluma, y le dijo al otro: "Venga, no más".
Agarró por entre las pajas, dio vueltas y
vueltas, hasta que en un descuido del puma, lo dejó buscar sólo las ovejas del
cuento.
La armadura
del peludo
Uno de sus vecinos tenía fastidiado al
peludo con siempre querer invadir la loma de su propiedad, valiéndose de
pretextos siempre nuevos y siempre ruines; y el peludo, pensando que sería
prudente precaverse por si acaso, mandó hacer una armadura; pero tan pesada se
la hicieron, que casi no se podía mover, y el vecino no hubiera precisado
romperla para vencerlo, pues con ella encima pronto se muere.
La
desechó y cambió de armero. Éste le hizo otra, fuerte y liviana, de peso tan
bien repartido en todas las partes del cuerpo, tan fácil de llevar, de aliviar
o de reforzar, según los casos, y al mismo tiempo de tan poco costo, que podía
con ella ir, venir y trabajar sin la menor dificultad; y lo mejor era que se la
había fabricado con la misma materia de las uñas con que el peludo trabaja la
tierra. De por sí, el vecino dejó de embromar.
La espada de un pueblo siempre debe ser
del mismo acero que las rejas del arado.
La sequía
Los cañadones y las lagunas estaban
resecos; los arroyos se cortaban y las vertientes habían bajado tanto que ya
difícilmente se podía sacar agua de los jagüeyes. Era de toda necesidad que
algo se hiciera para salvar la situación: establecer represas, cavar pozos
surgentes, regularizar el curso de los arroyos, poner en práctica por fin todas
las buenas ideas que inspiran las apremiantes necesidades; de otro modo, se
morirían todas las haciendas de la región.
Hubo un meeting y se decidió que una
diputación fuera a interpelar al gobierno para increparle su desidia e
impelerlo a que tomase inmediatamente las medidas que el caso requería. Pero
mientras aprontaban sus discursos los comisionados, empezó a llover, y llovió a
cántaros; ¡llovió! pero ¡qué llover!... Y, cuando se presentó la comisión, la
recibió el ministro de Lagunas y Jagüeyes, entre burlón y orgulloso. Habló con
elocuencia de las medidas enérgicas que hubiera tomado si la sequía hubiese
seguido; casi habló de la lluvia como de una de ellas; y con derramar flores de
retórica sobre las campiñas verdes, cubiertas ya de pasto renaciente, logró una
ovación triunfante. Todos quedaron conformes y ni siquiera se acordaron de que
pudiese volver la sequía.
El mono y el
perro
Un mono, después de haberse primero
asustado bastante, al oír sonar en el yunque el pesado martillo manejado por el
herrero en medio de torbellinos de chispas, había quedado observando con
admiración el trabajo, y poco a poco había entrado en su cabeza de buen mono el
deseo loco de hacer lo mismo.
Lo que hace el hombre, ¿por qué no lo va
a hacer el mono?
Y un día que el herrero estaba durmiendo
la siesta, agarró un mazo de palo por haberle salido muy pesados los de hierro,
y llamando la atención de un perro que guardaba la casa, le dijo: "mirá,
¡vas a ver!"
El perro miró: las pruebas del mono
siempre le interesaban, pues, aunque a veces salieran pésimas, nunca dejaban de
ser graciosas y de causarle risa.
Mientras se preparaba el mono, una mosca
vino a fastidiar al perro, y para cazarla, éste abrió una boca enorme, pegando
mandibulazos como para reventar no una mosca, sino un buey, tanto que el mono
se interrumpió para decirle: "Pero amigo, no abras tamaña boca para una
mosca; se debe proporcionar el esfuerzo y la herramienta al trabajo. Aprende
del herrero, como aprendí yo. "¡Mirá!" Y alzando con las dos manos el
martillo de palo pegó en el yunque un tremendo golpe. Ni sonó siquiera el
yunque, pero se quebró el cabo, y el martillo le vino a dar en el hocico un
porrazo bárbaro; lo que hizo que el perro se desternillara de risa, por el modo
tan lindo con que ponía en práctica el mono sus propias lecciones.
Las
voraceadas del tigre
Por muchos que sean los recursos de que
uno se pueda valer, nunca debe voracear: al que no sabe medirse todo le es poco
y todo se le concluye. Así le pasó al tigre.
Creyó que las ovejas nunca se acabarían,
pues el hombre las cuidaba bastante bien para que siguieran aumentando, a pesar
de las muchas que él se comía. Y con esta creencia, empezó a hacer matanzas
tales que pronto mermaron las majadas. Daba festines a sus amigos y más era lo
que se desperdiciaba que lo que se consumía.
Cuando no hubo más ovejas en los alrededores,
por haberse llevado el hombre las pocas que el tigre le había dejado, hizo éste
con las vacas, las yeguas y los cerdos, lo mismo que con las majadas, y fue tal
la mortandad que pronto los que quedaban se mandaron mudar a otra parte.
El tigre conoció días amargos: los bichos
silvestres son más vivos que los animales domésticos, aun ayudados por el
hombre, y no fue ya sin trabajo como pudo satisfacer su terrible apetito.
Asimismo, les hizo una guerra tan encarnizada, que pronto ni cuadrúpedos, ni
siquiera avechuchos, quedaron en la llanura, y no sabiendo el tigre comer
pasto, se murió de hambre.
El vizcachón
previsor
A los viejos les gusta amontonar. Será
que no pudiendo ya producir, tienen miedo de quedarse de repente desamparados,
y al fin, hacen muy bien.
Un vizcachón viejo, viudo, sin hijos, sin
familia, amontonaba en su cueva todo lo que podía encontrar. Unos jóvenes sin
experiencia creían que lo hacía por avaricia y se burlaban de él, haciéndole
ver que cuando se muriese, lo que no podía tardar, por su edad avanzada, todo
iba a caer en manos de indiferentes, parientes lejanos, o quién sabe quién, y
que haría mucho mejor en gastarlo todo desde luego.
-¿De qué le sirve -decían- cuidarse del
día de mañana, cuando probablemente no lo alcanzará usted a ver?
-Es que más me gusta, muchachos -contestó
el viejo-, correr el riesgo de enriquecer por mi muerte aún a mi peor enemigo,
que el de quedar, en vida, a cargo de mi mejor amigo.
El pavo y el
gallo
Un pavo estaba pegando una tremenda soba
a su pobre compañera; y un gallo le preguntó el por qué de tanto furor.
Resolló un tanto el pavo, y secándose el
sudor:
-¿No ve -dijo-, que fue esa pava a contar
por todas partes un secreto que yo le había confiado?
-¿Y por esto le pegas? -dijo el gallo-.
Pues, amigo, otra vez no la maltrates, que será más decente: ni le confíes tus
secretos, que será más prudente.
Las
vizcachas
Hubo un momento de gran alboroto entre
las vizcachas, cuando cundió la voz de que el dueño del campo había resuelto
hacer destruir a pala las vizcacheras: y debía de ser cierta la noticia, pues
una noche que el capataz de la estancia volvía de la pulpería bastante alegre,
rodó su caballo en una cueva, y las vizcachas, que estaban todas pasteando
alrededor, clarito le oyeron que rezongaba: "La suerte que mañana llega la
cuadrilla de napolitanos que nos va a librar de esa plaga".
Las vizcachas se juntaron en asamblea, y
después de decidir ésta que por ser la lucha por demás desigual, no había más
remedio que emigrar en masa, el presidente dijo: "La mudanza empezará
mañana", y levantó la sesión.
El día siguiente llegó la cuadrilla, pero
tarde, y se lo pasaron los napolitanos reconociendo el campo, dejando el
trabajo para el día siguiente. Y las vizcachas, siguiendo el ejemplo, dijeron
otra vez: "Mañana".
Los hombres no hicieron más, el día
siguiente, que contar con prolijidad las vizcacheras que había; y las vizcachas
pensaron que la mudanza lo mismo se podría hacer "mañana".
Empezó el trabajo; pero, justamente en la
otra punta del campo, de modo que los jefes de las vizcachas que se habían
juntado, volvieron a decir: "Mañana".
Comenzaron a llegar vizcachas escapadas
de la matanza, muchas de ellas heridas por los perros, sembrando el espanto en
las vizcacheras indemnes aún. Asimismo, como todavía antes de muchos días, no
estaría la cuadrilla en esta loma, parecía inútil mudarse este mismo día. ¿Para
qué tanto apuro? "Mañana será lo mismo", dijeron y se quedaron así
días y días, hablando siempre de mañana, acostumbrándose a oír noticias
amenazadoras, a ver acercarse el día del peligro, sin por esto moverse,
pensando que siempre habría tiempo: mañana.
Y cuando llegó por fin ese terrible
mañana, era tarde ya para mudarse, porque no habían preparado donde; era tarde
ya hasta para huir, y todas perecieron.
A veces tarda un año, pero siempre viene
mañana.
El pavo
real, la urraca y el hornero
¡Pero, mire, ¡qué lindo está el pavo
real! -decía el hornero sin envidia a su comadre la urraca.
Es un gusto verle abrir su magnífica
cola, y gozo al ver llevada tanta riqueza con tanta elegancia. Debe de ser
feliz el pavo real: hermoso, elegante, rico, amado, no hay duda; y el
espectáculo de la felicidad siempre me ha dado placer.
-Pues a mí me revienta -contestó la
urraca-; y lo encuentro a su pavo real, un orgulloso, chocante y tilingo.
-De envidiosa, no más, comadre; por no
saber apreciar sino las cualidades que también puede usted tener. Mal hecho; no
sienta a cualquiera cualquier adorno. Míreme a mí, por ejemplo. ¿Cree usted por
un momento que quisiera tener la riqueza del pavo real? ¡Dios me libre!, pues
no la sabría aprovechar; si la escondiese por timidez, renegarían todos de mí;
me tratarían de avaro, y si la quisiera lucir, ¡pobre de mí!, en qué ridículo
caería, y como se burlarían todos del medrado orgulloso.
La hermosura y la riqueza, efímeras
ambas, juntas, están bien y se completan; mientras que el que no nació para rico
siempre vive, cuando adquirió fortuna, sin poderla gozar, entre el deseo de
aumentarla y el miedo de perderla.
La araña y
el sapo
Un sapo andaba en desgracia. Ninguna
mosca se le acercaba y empezaba a tener una de esas hambres que quitan la vergüenza
al más honrado. Al levantar los ojos, vio que en la tela de la araña, su
vecina, estaban presas tantas moscas de todos tamaños, que en dos o tres días
no las iba a poder comer todas.
Con un grito o dos de su voz simpática
llamó a la araña y le pidió prestadas algunas moscas, prometiéndole que pronto
se las devolvería.
La araña, sabedora de que el que presta
pierde el dinero y las amistades, primero hizo la que no oía.
Después hizo la que no entendía.
Contestó en fin que tenía pocas.
Dijo que no eran todas de ella.
Agregó que no podía despegarlas.
También afirmó que, habiéndose ya negado
a prestar a la rana, no podía, sin crear conflictos, prestar al sapo.
Y cuando éste ya se dio vuelta, enojado,
diciéndole que todo esto no eran más que malos pretextos: "Serán malos
pretextos, dijo entre sí, la araña; pero las moscas son buenas."
Caridad
Sucedió un horrible accidente; se
desplomó el techo de una casa abandonada, hiriendo de gravedad a muchas ratas;
y entre todos los animales inscriptos en la sociedad de socorros mutuos se
inició una subscripción, para proveer camas que era lo más urgente; y todos se
apresuraron a dar pruebas efectivas de solidaridad.
El mismo hurón que, días antes, se había
comido todos los hijos de una de las ratas heridas, no vaciló en traer su
óbolo, y para ello se sacó de la espesa cola un puñado de pelos. Y todos,
enternecidos por este rasgo de generosidad, susurraron con los ojos llenos de
lágrimas: "¡Qué bien! ¡mire que con las ratas andaba algo distanciado. Y
asimismo, ya ve!"
La oveja se lució. Era unos días antes de
la esquila; llevaba cinco libras de lana, los calores empezaban, y su poncho la
tenía molesta. Se arrancó un gran mechón de lana y lo entregó al comité. Todos
los presentes echaron el grito al cielo: "¡Qué generosidad! ¡qué
desprendimiento!"
Y como Damián, el venado, que sin tener
mayor relación con las ratas, pero llevado por su buen corazón, traía en aquel
momento un puñadito de pelos cortos, que sólo con pelarse casi toda la paleta
había podido conseguir, lo miraron con bastante desprecio.
Sólo Cristo supo valorar el óbolo de la
viuda.
El hurón y
el zorro en sociedad
El zorro hizo, una vez, sociedad con el
hurón. Éste entraba en las conejeras; el zorro se quedaba afuera, espiando, y
con diente ligero, cazaba a los conejos asustados que asomaban a la puerta.
Al hurón le daba parte de la presa, lo
menos posible y de los peores pedazos: el cogote, la cabeza, las patas.
Pero el hurón quedaba muy conforme así; y
el zorro no tenía boca para ponderar a su socio, su compañero y su amigo.
Cierto que le mezquinaba un tanto la carne, pero los elogios llovían: era
fuerte, valiente, sin pereza, dócil, fiel, honrado, franco, sin orgullo... un
tesoro.
Un día, asimismo, ¿quién sabe por qué
sería? tuvieron un disgusto y el hurón pidió la cuenta. El zorro se la arregló:
y después de contar, no se sabe bien qué, con las uñas, le hizo ver al hurón
que él era quien quedaba debiendo, y lo despidió, perdonándole la deuda, pero
tratándolo de desagradecido.
El hurón se fue y empezó a trabajar por
su cuenta; le fue bien, no más: engordó, mientras que el zorro, que ya casi no
podía cazar, enflaquecía a ojos vistas.
Un día el zorrino le preguntaba al zorro
por qué no trabajaban ya juntos con el hurón: "¿Qué quieres, amigo?
Contestó don Juan, ¡si no sirve para nada!"
¡Es un flojo, un cobarde, un haragán, un
vanidoso, un desobediente, un sin palabra... un cachafaz!".
Las cualidades ajenas fácilmente se vuelven odiosas para el que
ha dejado de aprovecharlas.
El ruiseñor
y los gansos
Un ganso se había enriquecido vendiendo
plumas, y todos sus hijos seguían con el mismo oficio, enriqueciéndose más y
más. Una tarde que, después de comer hasta más no poder, tomaban el fresco,
cambiando de vez en cuando graznidos insulsos sobre los negocios del día,
oyeron los simpáticos trinos del ruiseñor.
El padre ganso lo llamó y le declaró que,
deseoso de proteger el arte, lo que le permitía hacer su gran fortuna, había
resuelto ofrecerle el puesto de maestro de música de sus hijos, remunerándolo
generosamente con la casa y la comida.
El ruiseñor no necesita mucha casa, ni
mucha comida; pero, artista incipiente, era tan pobre que aceptó.
Empezaron las lecciones: pero por mucho
que hiciera, nunca pudo conseguir de sus discípulos otra cosa que el estridente
grito: "¡Juan, Juan!" y desanimado, se retiró diciéndole al padre:
"Mire" señor; mejor es renunciar; sus hijos han nacido sólo para
ganar plata, no trate de hacer de ellos artistas".
El burro
EL burro había nacido bueno, alegre,
sumiso, lleno de buena voluntad. Era feo, es cierto, pero se reía con tan buena
gana, que a pesar de su voz horrenda, su rebuzno parecía canto. Se burlaban de
él y de su facha: él sacudía las orejas y se reía, bonachón.
Pero, porque era bueno, empezaron a
abusar de él. Era fuerte, por ser tan chico, lo cargaron demasiado; era sobrio,
casi no le dieron de comer; era resistente, le hicieron trabajar más de lo que
era posible. Y cuando ya no daba más, lo empezaron a maltratar.
Se le avinagró el genio; sus orejas no se
movían ya risueñas, sino que las echaba para atrás, enojado, enseñando los
dientes y aprontaba las patas.
Y el amo, desconfiando, a pesar de tener
en la mano el palo amenazador, decía: "¡Qué malo es el burro!"
La vizcacha
y el zorrino
La vizcacha tendrá sus defectos; pero es
afincada, vive con su familia en casa propia; es ordenada, le gustan el ahorro
y la limpieza, y todo bien mirado, es persona decente.
Una tarde que iba troteando por el
cardal, la saludó con mucha cortesía el zorrino y se le puso a la par,
entablando conversación y siguiendo viaje con ella. Aunque la vizcacha sólo lo
conociera de vista, no lo quiso desairar y le contestó atentamente. Pero pronto
se fijó en que todos los conocidos a quienes saludaba por el camino se hacían
los ciegos o los despreocupados y no le contestaban el saludo; primero se
resintió y después reflexionó; y pensó que, no pudiendo ser para ella la
afrenta, debía de ser por su compañero. Lo miró de reojo, no le vio nada de
particular, pero le tomó como un olorcillo raro. Olfateó más fuerte y ya se dio
cuenta de que andaba mal acompañada; pronto, con un pretexto cualquiera, dio
media vuelta, se paró, saludó al zorrino:
Mucho gusto -le dijo- en conocer a usted.
Pero no le ofreció la casa.
El loro
muerto
El loro llenaba en la corte tres empleos:
anunciaba la visita de los altos personajes, tenía el encargo de recrear a Su
Excelencia en sus momentos de ocio con cuentos amenos y de atajar a los
solicitantes con el grito consagrado: "¡No hay vacante!" Y como es
justo, teniendo tres empleos, cobraba tres sueldos, como quien dice nada.
Murió, y pocas horas después del triste acontecimiento, estaban
conversando el chajá, la urraca y el bien-te-veo, ponderando a cual más las
cualidades del finado: -¡Pobre señor loro!, decía uno con aflicción. -¡Qué
muerte tan repentina-, contestó otro tristemente! -¡Es un gran vacío!, observó
el tercero compungido. -¡Y una gran vacante!, murmuró la urraca. Y el chajá se
sonrió y también el bien-te-veo, y los tres, mirándose con ojos de candidato:
¡Qué vacante linda, che!, susurraron los tres.
Maniobras
militares
El buitre, no pudiendo saciar su hambre
en la comarca montañosa y pobre en la cual la naturaleza lo había relegado,
resolvió invadir la llanura poblada de hacienda donde tan bien vivían los
gavilanes y caranchos. Pero, como eran muchos aquellos y bastante guapos para
defenderse, conchabó dos mil chimangos, creyéndolos aves de presa, y formó con
ellos un ejército.
Bien mantenidos, aquéllos se prestaban a
la prueba, y cuando supieron volar por batallón y compañía, el buitre les hizo
hacer maniobras militares. Fueron soberbios los chimangos, de disciplina, de
pericia y de valor; pero, cuando al felicitarlos el buitre les anunció que con
semejantes tropas ya no vacilaba en invadir los valles apetecidos, volaron
todos para sus pagos, graznándole: ¡Adiós, que otra cosa es con guitarra!
El perro, el
cimarrón y los guanacos
Los huanacos, amenazados en sus bienes y
en su vida por un cimarrón hambriento, pidieron al perro su protección.
Éste, por pereza, para evitar compromisos,
se hizo el desentendido y dejó al cimarrón dueño de hacer lo que quisiera.
Atorrante, ladrón, con el cuero todo roto
y el pelo haraposo, endeble y flaco, éste no se hubiera metido con el perro, ni
por cuatro huanacos; pero, absteniéndose el otro, los atacó, los degolló, y con
su carne engordó y crió fuerzas; con sus despojos se enriqueció. Y cuando se
sintió poderoso, mostró los colmillos al mismo perro.
Aun por propio interés el fuerte debe
ayudar al débil.
La vaca
empantanada
Una vaca flaca como un estacón de
ñandubay, quiso tomar agua en un charco y quedó empantanada. Debilitada por el
hambre, viendo que no podía salir sola del paso, esperaba sin moverse la
muerte, cuando por allí pasó el caballo.
Con mugido triste y mirada lánguida lo
llamó en su auxilio, y el caballo, servicial por naturaleza, entró en el barro
y empezó a ayudarla.
En la loma apareció en aquel momento el
zorro. Se sentó, y de aficionado no más, contempló ese espectáculo tan raro de
un servicio prestado con todo desinterés.
El caballo se tornó un trabajo bárbaro;
levantó, tiró, empujó al animal embarrado. Se ensució de los pies a la cabeza;
pero por fin, sacó a la vaca del pantano.
Y apenas estuvo ésta en piso firme,
agachó la cabeza y lo quiso cornear.
El caballo, en su noble candidez, quedó
estupefacto ante tal ingratitud; mientras que silencioso, con una sonrisa
sardónica, se retiraba el zorro.
Las pértigas
y la barrica
Dos pértigas, paseando, vieron pasar la
barrica, y cimbrándose de risa, las dos juntas exclamaron: ¡Mirá, che, qué
barbaridad!
La barrica las miró y con su voz profunda
dijo: ¡Menos risa les causaría mi redondez si no fueran ustedes de tan risible
flacura!
¡Ya no soy
poeta!
Un cabecita negra cansado de cantar
gratis, fastidiado de llenar de melodías las frondosidades del monte y de
celebrar las bodas de todas las avecillas con sus poéticos gorjeos, sin nunca
recibir un peso, resolvió buscar otros medios de vida.
Un día que se le acercó un gorrión con su
gorriona, rogándole tuviera la amabilidad de componer su epitalamio,
bruscamente les contestó: ¡Ya no soy poeta! El gorrión, incrédulo, se sonrió y
también la gorriona.
Era cierto, sin embargo; el cabecita
negra se había vuelto vendedor de perfumes, por cuenta de las flores que
crecían en las orillas del monte, y para probárselo, ofreció a la gorriona
venderle un elegante frasquito de esencia. Pero antes que le dijera el precio,
la gorriona coqueta miró al cabecita negra con unos ojos tan tiernos, que éste
no pudo resistir al deseo de regalarle el frasco, y de yapa le dedicó un
delicioso madrigal.
El gorrión no dijo nada; pero la mueca
que con el pico hizo, bien dejaba entender que para él el que nace poeta, poeta
muere, y que no tardaría el cantorcito comerciante en pedir moratorias.
La cúspide y
el valle
Cuando llegó el sauce a la comarca
buscando fortuna, la cúspide y el valle se apresuraron a hacerle sus
ofrecimientos. La primera, codiciando tan admirable adorno para su calva
cabeza, lo buscó por la vanidad. Le ponderó la gloria que sería para él dominar
desde lo alto de tan imperiosa cima todas las tierras encerradas en el
horizonte, con todas sus plantas, grandes y pequeñas, y sus habitantes, desde
el insecto imperceptible hasta el hombre orgulloso.
Se dejó tentar el sauce y quiso subir
hasta la cúspide. Pero cuanto más subía, más iba sufriendo de la sed y de la
violencia del viento; se marchitaban sus hojas; sus mejores ramas se quebraban;
y cuando vio lo que todavía tenía que arrostrar para llegar, le gritó a la
cúspide que no lo esperase, pues encontraba por demás áspera la senda de la
gloria.
Bajó hasta el valle. Allí lo saludó
discretamente el arroyuelo cantor, propinándole sin reserva las aguas de su
curso. El viento, atajado por las montañas vecinas, apenas era un céfiro
acariciador que le refrescaba suavemente la melena, y los pájaros, alegres,
venían por bandadas a reñir y a gorjear entre su follaje.
El valle le ofreció la hospitalidad: modesta
y retirada, sin gloria y sin honores; era la vida que en él se hacía, pero vida
tranquila, de paz profunda. El sauce allí se quedó.
En las alturas sólo resiste el árbol
inquebrantable o la planta rastrera.
El ñandubay
la paja
Un pequeño trozo de ñandubay, entre las
cenizas del fogón, lentamente se iba consumiendo. Poca llama salía de sus
ascuas, pero cantaba suavemente el agua de la pava, y podría seguir cantando
así durante muchas horas, antes de que se apagase el fuego.
No muy lejos estaba un gran montón de
paja; y la misma brisa que, al correr por la llanura, de vez en cuando avivaba
el resplandor de la brasa, susurró al oído del trozo de leña lo que en tono de
desprecio venía diciendo él de la paja:
-No sé cómo se llamará esto -decía-, pero
seguramente da más compasión que calor. Casi tengo ganas de ofrecerle mi ayuda
para enseñarle lo que es fuego.
De acuerdo con el ñandubay, la brisa,
soplando fuerte, echó encima del fogón todo el montón de paja.
Soberbia fue la llamarada, pero tan
rápida pasó y se extinguió tan pronto, que dejó apenas una ceniza liviana, sin
haber siquiera conseguido hacer hervir el agua. Y con calma se siguió
consumiendo el pequeño trozo de leña, haciendo suavemente cantar durante muchas
horas todavía el agua en la pava.
Lo que vale en la vida es el esfuerzo que
dura.
El picaflor
enojado
En un jardín donde acostumbraba merodear
un joven picaflor, una tarde, colocaron un gran espejo en forma de globo, para
que en él se miraran las flores coquetas y las mariposas presumidas.
Como siempre, el picaflor, el día
siguiente, luego que empezó el sol a calentar, entró como flecha en el jardín,
en busca de miel, pinchando aquí, pinchando allá, en su vibrante aleteo de arco
iris viviente, dando a la flor vencida los crueles besos de su largo pico.
De repente, vio relumbrar en el gran
globo de cristal las mil flores coloradas de la misma planta que estaba
saqueando, y dejando pasmarse en inútiles deseos las elegantes campanillas que
le pedían su amor, fue a dar de picotazos a la sombra de ellas.
Hubiera debido ver que se equivocaba;
pero, acostumbrado a no encontrar resistencia, se dejó enceguecer por la ira, y
siguió picoteando, enojado, enfurecido, hasta romperse el pico en la dura pared
de pintadas ilusiones, y caer moribundo, víctima de su locura.
La reflexión y la ira son enemigas
mortales, y siempre una de ellas mata a la otra.
La hormiga
alada
Vino la primavera, y con ella le salieron
alas a una hormiga negra, acostumbrada hasta entonces a caminar por el suelo,
sin que jamás hubiera pensado en mirar hacia el cielo. Al sentirse tan liviana,
se creyó dueña del orbe; miró con desprecio a sus compañeras que seguían
arrastrándose en la senda del trabajo, con su pesada carga; y tomando su vuelo,
partió para conquistar el mundo.
Corto fue el viaje: pasó una nube, cayó
un aguacero, y la hormiga alada pronto quedó muerta entre el barro del camino.
Los favores de la suerte suelen traer
consigo sus peligros.
Las
opiniones del gallo
El gallo canta claro y no disimula lo que
piensa.
Dice la verdad, y la dice toda: pondera
sin zalamería lo que le parece bien, y critica sin acritud lo que le parece
mal.
Así debería tener puros amigos, pues a
cada uno le ha de gustar saber que aprecian sus cualidades, y también, por otro
lado, le ha de gustar conocer sus defectos, para tratar de corregirlos.
Pues no parece que así sea; y muchos, al
contrario, acusan al gallo de ser mala lengua, o injusto, y le tienen rabia.
La oveja, por ejemplo, no lo puede ver:
es cierto que en varias ocasiones ponderó el gallo en excelentes términos el
gran valor de su vellón y su amor materno; pero también se permitió una vez
insinuar que era algo corta de espíritu; miren ¡si será!
La cabra, sin duda, le habría conservado
su amistad, si se hubiera contentado con hablar de su sobriedad y de la
excelencia de su leche; pero también dijo que ella tenía el genio algo
caprichoso: ¡una mentira sin igual!
El chajá había quedado muy conforme al
oír que el gallo alababa lo abundante de su pluma, lo discreto de su color gris
y el buen gusto de su traje; pero no le pudo perdonar el haber criticado su
canto.
El burro también quedó con el gallo en muy
buenas relaciones mientras se concretó éste a hacer justicia a su templanza y a
su amor al trabajo; pero tuvieron que quebrar, pues un día se atrevió el otro a
decirle que sus modales eran toscos: ¡Figúrese!
La vizcacha, ella, no quiere saber nada con
el gallo, y lo mantiene a distancia, pues la juzgará este señor de bien poco
mérito, cuando ni siquiera se ha dignado acordarse de ella nunca.
Por suave que sea el almíbar de la
alabanza, cualquier átomo de crítica lo vuelve amargo; pero más amarga aún que
la critica, es la indiferencia.
Los burros y
el eco
Cualquier acontecimiento que en la Pampa
ocurriere, era, lo mismo que en todas partes, objeto de los comentarios de
cuanto bicho viviente hubiera. Cada uno daba su opinión según su propio
temperamento, su posición o sus intereses: y las aves de rapiña, ni las fieras,
podían apreciar un hecho social o un decreto del gobierno con el mismo criterio
que las ovejas o las liebres.
Sucedió que unos cuantos burros,
habiéndose juntado por casualidad, al pie de unas piedras altas, el eco hacía
retumbar de tal modo sus rebuznos, que tapaban éstos el murmullo de las mil
voces cuchicheando en la llanura; y aprovechando la coincidencia, exclamaron a
un tiempo, para que los oyeran bien todos y repitieron hasta cansarse:
"¡Nosotros somos la opinión!"
Acabando por creerlo así ellos mismos, y
también muchos otros; pero no todos...
El carnero
filósofo
Un carnero, viendo cuánto bien producía a
la gente ovejuna su modo de vivir en sociedad, quiso generalizar el sistema y
reformar en ese sentido las costumbres de todos los animales. Trató, por una
propaganda incansable, de juntarlos en una sola familia, demostrándoles que
para todos sería de gran provecho.
Empezó por querer asociar a todos los
pájaros con las aves; pero pronto vio cuán difícil le sería casar al avestruz
con la gallina.
Y cuando trató de juntar a los
cuadrúpedos entre sí, y a éstos con la gente que vuela, fue peor; pues cada uno
tenía sus costumbres y sus mañas, andando ligero unos y otros despacio;
volando, caminando o nadando; comiendo carne o comiendo pasto; éstos bien
vestidos, aquéllos desnudos; unos con dos patas, otros con cuatro;
acostumbrados algunos a no llevar cola, y muchos queriéndola conservar; los pájaros
queriendo imponer la pluma a todos, y los cuadrúpedos el pelo.
Hasta hubo grandes riñas, por haber
nacido vivos, fuertes y bien parecidos unos cuantos, y no querer ellos volverse
tontos, débiles y feos, para hacerles el gusto a los demás.
Renunció el carnero a poner en práctica su teoría, y se conformó
con haber agregado uno más a los sistemas filosóficos ya fracasados o por
fracasar.
La
luciérnaga y las arañas
Una luciérnaga, entre los yuyos,
brillaba, y esta luz ofuscaba a las arañas escondidas en sus rincones obscuros.
Tácitamente se coaligaron las envidiosas
para siquiera tapar, ya que no la podían apagar, esa lámpara molesta; sin
ruido, la fueron envolviendo poco a poco con tantas y tan espesas telas, que,
aunque siguiese prendida, no podían sus rayos traspasar el velo, y que para
todos quedó como si no existiera.
El silencio suele ser a veces arma tan
malévola como la maledicencia.
El cordero
negro
En la majada nació un cordero negro; y el
pastor lo miraba con desprecio, por ser su vellón de escaso valor. Al repartir
entre los corderos la ración de grano, siempre trataba de que no pudiera comer
su parte; y una mañana que el negro, quejándose, lo ensordecía con sus balidos:
"cállate, le dijo, haraposo, que gritas como si fueras blanco y bien
vestido", y el cordero le contestó: "Es que el hambre no hace
diferencia, y lo mismo necesita comer el negro haraposo como el blanco bien
vestido".
El águila y
el gorrión
El gorrión, con imprudencia de cortesano
novel, criticaba en voz alta, en un círculo de muchos otros pájaros, el
gobierno del águila. Aseguraba que los impuestos eran excesivos y estaban mal
repartidos; que se derrochaban los dineros públicos; que la justicia era
pésimamente administrada; que las elecciones, falseadas, mandaban al congreso
puros politiqueros ignorantes; que todo se volvía negocio; que el verdadero
mérito nunca era recompensado, y que sólo conseguían los puestos públicos los
que para nada servían.
Y muchas otras cosas se disponía a
criticar, Cuando el águila que, sin que hubiera sentido el gorrión, se había
aproximado al grupo, le preguntó de qué gobierno estaba haciendo la historia.
El gorrión no se inmutó:
-Del gobierno del abuelo de Vuestra
Majestad -contestó sin vacilar, saludando al águila con toda cortesía.
Y el monarca no pidió más, recapacitando
que, efectivamente, todo aquello, desde entonces, había mejorado muchísimo.
El tutor y
la planta
Una planta delicada recién colocada en un
jardín, necesitaba tutor para resistir los asaltos del viento; y el jardinero,
no teniendo a mano ninguna rama seca, cortó un gajo de sauce, y lo clavó en la
tierra para sostener a la planta débil.
Durante algún tiempo, todo anduvo bien;
pero cuando vino la primavera, la rama de sauce se cubrió de hojas, aparentando
proteger con ellas a su pupila, quitándole en realidad todo el sol y echando
raíces tan grandes que pronto chuparon toda la savia del suelo. A los pocos
meses se marchitó la plantita y murió, mientras que el tutor seguía creciendo;
¡como si para crecer él lo hubieran colocado en ese sitio!
No lo hizo por maldad; fue casi sin
pensar, y la culpa era del jardinero, por no haber sabido elegir el tutor.
Los patos
caseros y los patos silvestres
En un corro de patos caseros se
conversaba juzgando con severidad, entre charlas a gritos, la cobarde
comportación de los mismos patos caseros, en general, y la propia en
particular. Con expresiones fuertes castigaban todos la sumisión incondicional
de que daban al hombre tantas pruebas, dejando que dispusiera de ellos y de sus
familias a su antojo.
-Es una vergüenza -decían- que vivamos en
semejante abyección, presos voluntarios de nuestro tirano, contentándonos con
ruidosas e inútiles protestas, cuando le vemos matar sin piedad a nuestros
hijos, sin que nunca hagamos un gesto de rebelión, sin que campeemos por
nuestros fueros, o siquiera emprendamos la fuga, dejándolo plantado y
recuperando nuestra independencia.
Sus gritos eran tan fuertes, que un pato
silvestre que pasaba por allí volando en libertad, los oyó; y dejándose
livianamente caer cerca de ellos, se mezcló en la conversación.
Escuchó con atención todo lo que decían
los patos caseros: sus quejas contra el tirano y sus protestas, y aprobó sus
amagos de rebelión.
Los patos caseros lo miraron, primero, de
rabo de ojo cuando manifestó su conformidad con lo que ellos mismos decían;
pero siguieron conversando.
Impugnó uno de ellos su falta de unión
para sacudir el yugo que sobre los patos caseros pesaba. Aplaudió el
forastero... Le contestó un murmullo rezongón.
Otro pato casero trató a sus compañeros y
a sí mismo de cobardes.
-Tiene razón -dijo el forastero.
Un repiqueteo de picos enojados se dejó
oír en el corral.
-Somos todos unos sinvergüenzas -gritó un
orador; y el pato silvestre, entusiasmado por tanta elocuencia, dejó escapar
un: "¡Es cierto!" que si no hubiera tenido buenas alas, le cuesta la
vida; pues, una cosa es ser patos caseros y confesárselo entre sí, y otra que
un forastero se lo venga a decir.
El chajá y
los mensajeros
Para evitar en lo posible a los
habitantes de la Pampa los perjuicios que les podría causar su venida
repentina, la lluvia siempre, antes de llegar a alguna parte, se hace anunciar
por el chajá, cuya voz estentórea y cuyo vuelo poderoso le permiten cumplir muy
bien y ligero con su misión.
Un día que el chajá andaba en amores,
pensó que, por una vez, podría, sin que lo supiera nadie, hacerse reemplazar.
Llamó, pues, al cisne que volaba por los aires, y le pidió que por donde pasara
tuviese la bondad de avisar a todos que ya venía la lluvia. El cisne prometió,
y siguió viaje.
Para mayor seguridad, el chajá le pidió
el mismo servicio a la gaviota, cuya voz gritona se oye de lejos; al flamenco,
que viaja mucho; a la paloma, que viaja todavía más; y a la cigüeña, que es
persona servicial y conoce a medio mundo.
Todos prometieron, y el chajá, bien
tranquilo, volvió a sus amores. Pero el cisne andaba muy apurado, como siempre,
y callado; y pasaba sin decir nada a nadie, y sin dar ningún aviso. La gaviota
salió llena de buena voluntad; pero encontró a unos hombres que araban, y
tantos gusanos se revolcaban en la tierra removida, que allí se detuvo,
olvidándose completamente del encargo. El flamenco dio con una laguna tan
transparente que no pudo resistir a las ganas de admirar en el agua su hermoso
pelaje rosado, y tanto tiempo se quedó allí que no pudo después cumplir su
promesa.
La paloma, llevada por su instinto
invencible, volvió, a pesar suyo, al palomar, y allí la detuvieron, mientras
que la cigüeña se quedaba pescando en cuanto cañadón encontraba a su paso; de
modo que cuando la lluvia llegó, nadie había podido tomar sus medidas para
evitar perjuicios.
El chajá recibió un terrible reto, casi
lo destituyeron, y vio que lo mejor es hacer uno mismo sus cosas, sin contar
con nadie; pues, resulta chasco todo lo que a otro se confía.
El águila,
el chimango y las urracas
Las urracas, habiéndose reído al pasar el
águila, ésta, en un arranque impetuoso, se abalanzó sobre ellas, mató dos o
tres y remontó el vuelo, dejándolas para siempre curadas de las ganas de
burlarse de ella.
El chimango asistía de lejos a la escena;
y también quiso un día imponerles respeto a las urracas. Pretexto no le
faltaba, pues siempre de él se mofaban ellas y lo perseguían, riéndose a
carcajadas.
Majestuosamente, pues, desplegó sus alas,
y dejándose caer sobre el grupo de las más gritonas, las amenazó con las uñas y
el pico. ¡Pobre de él!
Las urracas se juntaron en bandadas, y de
tal modo lo hostigaron, que tuvo que salir disparando, no sin haber perdido
parte del plumaje. Y a doña Chimanga, que le preguntaba por qué se había metido
con esa gente:
-Me quise hacer respetar -dijo.
-Y saliste chiflado -le contestó la
compañera.
El zorro y
la vizcacha
EL zorro se aprovechó de que la vizcacha
había ido a veranear con la familia en la costa de un cañadón, para apoderarse
de su habitación en la loma.
Y cuando volvió la dueña, le declaró con
toda desfachatez que, aunque conocía perfectamente que ella tenía para sí todo
el derecho, se negaba a entregarle la cueva.
Protestó la vizcacha enérgicamente, y
juró que haría valer su derecho.
-Para valer, el derecho necesita ayuda
-le dijo el zorro-. Y agregó, riéndose: -¿Por qué no lo ve al perro?
La vizcacha rabió, pataleó; pero acabó
por conformarse con hacer otra cueva, pues pronto se dio cuenta de que el zorro
tenía razón: que el derecho, sin ayuda, poco vale, y que la ayuda, a veces,
puede costar caro.
El perro
gritón
El tigre y el puma, con el cimarrón y el
zorro, habían entre todos muerto a un buey, y como la presa era grande, no
peleaban entre sí, demasiado ocupados por acordarse de impedir que cada cual
voracease a su gusto.
Pero la muchedumbre de los animales
pequeños que también viven de carne, los rodeaba con envidia, admirando las
ganas con que comían.
Más de uno había tratado de agarrar un
bocado, pero tan severo había sido el castigo, manotón o mordisco, que ya
ninguno se animaba, y se contentaban con rezongar; viendo lo cual un perro,
trató, ladrando fuerte y sin cesar, de fomentar una sublevación.
En el mismo momento en que estaba
gritando con más ahínco, el zorro con una guiñada al tigre que ya sacaba las
uñas, le tiró justito en la boca, con destreza y discreción, un buen pedazo de
carne que le hizo callar en seguida.
El que come no grita.
El cisne y
la gallareta
Lleno de orgullo, se dignaba aceptar el
cisne los homenajes de la gallareta, humilde y pobre, dejándole desdeñosamente
los restos de su opulenta mesa.
Sucedió que un día la gallareta,
habiéndose comido por error una mojarrita de la reserva del cisne, entró éste
en un furor desmedido. La insultó groseramente, ofendiéndola en lo más íntimo
de su dignidad de pájaro, injuriándola a ella y a su familia, tratándola de tal
modo que la gallareta, indignada, resolvió retirarse a otros pagos.
Pero la miseria al cabo de algún tiempo
fue tal, que un pato comedido le ofreció interceder en su favor cerca del
cisne, y la pobre aceptó.
Primero el cisne no quiso oír nada.
"Se fue, dijo, ¡que se quede donde está!", hasta que, poco a poco, se
apaciguó y acabó por consentir en recibir otra vez a la desgraciada,
dignándose, generoso, perdonar las injurias... por él mismo inferidas.
Los
cimarrones y el tigre
El tigre, cansado de ver que los pumas
venían hasta el corral donde encerraba las ovejas para su consumo, a
matárselas, resolvió salir en busca de gente para dar a estos ladrones un
escarmiento tal, que por toda la vida se acordaran.
Y se fue, dejando encargado al cimarrón
de vigilar bien el corral hasta que volviera.
El cimarrón, desconfiando de sí mismo y
temeroso de la ira del amo, si sucediese alguna desgracia, no se animó a cuidar
solo y fue a buscar a algunos amigos suyos, todos gente de pelea y guapos, para
ayudarle.
En la misma noche de haberse ido el tigre
los pumas vinieron numerosos a pegar malón, aprovechando la ausencia del
temible dueño de casa. Pero los cimarrones estaban ya en sus puestos, y si
muchos fueron los pumas que en el corral entraron, bien pocos pudieron salir.
Antes que hubiesen degollado una sola
oveja, fueron atropellados, envueltos, deshechos a mordiscones, pereciendo casi
todos.
A los pocos días volvió el tigre con todo
un ejército de jaguares y de onzas, de gatos monteses y demás felinos, gente
sanguinaria y traicionera, parientes pobres de su misma familia.
El cimarrón los fue a recibir,
presentando al tigre a los que tan bien le habían ayudado en su hazaña, y le
enseñó los cadáveres de los pumas que yacían en el corral.
El tigre elogió su valor, dándoles a todos
las gracias por el inestimable servicio prestado, y los cimarrones se retiraron
a su aposento, llenos de contento, soñando con las grandes recompensas que no
podían menos de serles otorgadas por el magnífico cumplimiento de su deber.
Pero durante la noche, y mientras estaban durmiendo, el tigre los hizo degollar
a todos, pensando, quizá con razón, que, vencidos ya sus enemigos, podrían a su
vez volverse peligrosos los vencedores.
Un servidor poderoso es, más que ayuda,
peligro.
El
bien-te-veo y la comadreja
El zorro, muy ocupado en cazar perdices,
iba deslizándose en un surco, tan despacio y con tanto disimulo, que ni un
terrón se movía a su paso. Pero por bien que se confundiese con el color del
suelo el color de su pelaje, el bien-te-veo desde su nido lo vio y no pudo
contener las ganas de hacerlo saber a todos.
-¡Bien te veo, bien te veo! -gritó a voz
en cuello-. El zorro se paró, y renegando a media voz:
-¡Imbécil, dijo, que se quiere hacer el
vivo!
Y se arrasó en una depresión del terreno,
esperando que pasase la tormenta.
Mientras tanto, una comadreja overa había
oído los gritos del bien-te-veo, fijándose inmediatamente en el sitio de donde
salían.
El bien-te-veo dejó el nido y se vino a
reír del zorro: -¡Bien te veo, y bien te veo, y bien te veo!
Y la comadreja, haciéndose la zonza, le
preguntó con aire inocente a quién gritaba así. El pájaro le enseñó al zorro
escondido; pero la comadreja se hacía la ciega y buscaba al zorro sin quererlo
ver, persiguiendo a preguntas al bien-te-veo, pidiéndole que se lo señalase
mejor; y el bien-te-veo se lo enseñaba, entreteniéndose en burlarse de la
comadreja, tan corta de vista o tan tonta, decía.
Hasta que se acordó de los pichones que
había dejado abandonados en el nido, y volvió allá con su vuelo de relámpago
amarillo, en tres enviones de armoniosas curvas.
No encontró ya a los pichones; se los
había llevado la compañera de la comadreja overa, temible trepadora de árboles,
mientras su consorte la entretenía con mil preguntas.
¡Pobre del zonzo que se quiere hacer el
vivo, en vez de cuidarse del vivo que se está haciendo el zonzo!
La fiesta
del águila
EL águila, rey de los pájaros, resolvió
juntar en una gran fiesta a todas las personalidades más distinguidas de su
reino en todos los ramos, y todos acudieron, deseosos de figurar en la Vida
Social, que seguramente publicaría la lista de los concurrentes.
Hubo militares, como el cóndor y el
carancho, el halcón y muchos otros; oradores, como el loro y la urraca;
viajeros, como la golondrina y el pato; cantores, como el cardenal y la
calandria; arquitectos, como el hornero; industriales, como el ganso, y no
faltaron los amantes de lo bello, el pavo real, el picaflor y el cisne, ni muchas
otras celebridades que anduvieron recorriendo los salones, luciendo cada cual
su merecida reputación, el avestruz y la lechuza, y el chajá, y el flamenco, y
en fin, todos: el pavo también estaba.
La fiesta fue espléndida; se cambiaron
elocuentes brindis, algo largos algunos, pero llenos de palabras entusiastas y
de altos conceptos, y todos quedaron al parecer encantados.
Y sin embargo, al tomar su vuelo para sus
respectivos pagos, a todos les parecía que algo les había faltado. Y era
simplemente que, habiendo venido cada cual únicamente para hacerse admirar por
los demás, todos se habían chasqueado, desde el águila hasta el chingolo.
El novillo
Un invernador, ayudado por sus peones,
estaba llenando de pasto seco unos grandes pesebres para que de noche los
novillos pudiesen comer a su gusto, cuando de repente vino corriendo contra él
un novillo con las astas agachadas, enfurecido.
El hacendado apenas tuvo tiempo de
esconderse detrás del carro, los peones dispararon hacia los caballos, y el
novillo hizo un revoltijo bárbaro con las horquillas, el pasto, las carretillas
y un recado que estaba en el suelo.
Y como al patrón que desde el carro lo
estaba mirando, le oyera decir: "¡Pues, es como para darte pasto,
animal!" se paró, irguió la cabeza, escarbó el suelo y haciendo volar
tierra, mugió: "¡Claro! agradecimiento quisieras todavía por el pasto que
nos das... con tanto desprendimiento."
El caballo
enriquecido
Cultivando tierra virgen se enriqueció un
caballo; y para disfrutar su fortuna como la gente, resolvió proteger a los
artistas.
Se rodeó de cantores y los probó con
mucha paciencia, acabando por desechar a los que, como la cabecita negra,
cantaban tan finito que apenas se oían, para quedarse con una orquesta de
urracas y chimangos, que siquiera con sus gritos suplían perfectamente la
conversación... y también cobraban menos.
Mandó llamar a los tapiceros para adornar
su casa, y después de enojarse con la chinchilla porque le pedía un precio loco
por cada metro cuadrado, trató con la vizcacha que, por muchísima menos plata
le hizo un trabajo muy bueno, a su parecer.
Hizo venir a la mariposa; y quería que le
pintase toda una pared con dibujitos iguales al de sus alas, prometiendo
pagarle bien. La mariposa se rió y le hizo un cálculo de lo que podría valer
que lo dejó pasmado.
Y nunca pudo comprender que ciertos
artistas fueran tan exigentes por obras tan pequeñas, cuando tantos, por mucho
menos, hacen trabajos de gran tamaño.
El perro y
las pulgas
Un perro muy grande, fortachón y
peleador, había conseguido infundir a sus más poderosos contrarios tal temor
por sus colmillos, que luego que lo divisaban, se deshacían todos en humildes
saludos. Lo aborrecían, pero no se hubieran atrevido a decirlo, ni siquiera a
dejarlo ver, y se había vuelto el más orgulloso de los perros.
Una pulga, asimismo, tan poco miedo le
tuvo, que se instaló entre su pelo, con su numerosa prole y con una caterva de
parientes pobres; convidó a sus amigas y allí mismo dieron fiestas y bailes,
sin incomodarse siquiera por los mordiscos del perro. Se reían de sus rabietas,
y tanto mayor era su furor mayor alegría les causaba.
Llegó el pobre a tal desesperación que
todos, menos ellas, le tenían lástima; y comprendió que más vale tener unos
cuantos enemigos fuertes que muchos pequeños, inasibles a menudo, y tenaces
siempre.
El chajá
EL chajá es pájaro muy juicioso y muy
ponderoso, que si bien tiene sus defectos como cualquier otro, se sabe manejar
en la vida como es debido.
Y como llamase la atención al
bien-te-veo, que sin trabajar mucho, al parecer, ni darse mucho movimiento,
consiguiera estar siempre bastante gordo y vestido, si no con lujo, con mucha
decencia, éste le preguntó al hornero su parecer:
-¿Habrá tenido el chajá alguna herencia,
o tendrá bienes escondidos, o se habrá sacado la grande, o habrá hecho algún
negocio bueno? siempre parece rico, y casi nunca se le ve trabajar. ¿Cómo
diablos será esto?
-Y el hornero contestó: -Sencillamente,
mi amigo, porque sus necesidades son pocas y siempre resultan superiores a
ellas sus pequeños recursos.
La perdiz y
la gaviota
La gaviota, un día se burlaba de la
perdiz de su traje color de tierra, de su timidez absurda, y parangoneándose
con ella, hacía valer a gritos su hermoso traje blanco y su vuelo audaz,
acabando por decir que de veras, en este mundo, había gente que para bien poco
servía. Hasta que la perdiz, a pesar de su genio pacífico, le contestó, medio
enfadada, que menos aun servía cierta otra, pura pluma y puro pico.
Las dos
plantas
Dos plantas, iguales, nacieron al mismo
tiempo, y a pocos metros de distancia una de otra, de dos semillas hermanas.
Una brotó en la orilla de un camino,
siendo a veces cubierta de polvo, otras de lodo, quemada por el sol, en los
días de verano, helada por el frío en las noches de invierno, azotada por la
lluvia, batida por el viento, y creció bien verde, vivaz y lozana.
La otra brotó al reparo de un techito que
allí estaba, al pie de una pared, y no tuvo que luchar contra viento alguno; la
lluvia no la mojaba, ni la quemaba el sol, y apenas sentía un poco de frío
durante las noches largas de agosto; y por esto mismo, creció delgada endeble y
descolorida.
Es que el luchar y sufrir conservan la
vida.
El águila
Cuando tuvieron los pájaros que elegir un
rey, no pocos fueron los candidatos; y bien desprovisto de méritos se sentiría
aquél que no pensó entonces, siquiera por un rato, en solicitar para sí los
votos de los demás.
Se juntaron primero para designar
candidato los más copetudos con los más inquietos y los más gritones. Pero
pronto conocieron que cada cual tendría un solo voto, el propio, y se disolvió
la asamblea, dejando que el pueblo eligiese a su gusto y nombrase al que más
quisiera.
Y el pueblo, acariciado por muchos
candidatos zalameros y prometedores, pero cansado ya de gritos huecos y de
agitaciones estériles, no vaciló en confiar sus destinos, a pesar de temblarle,
al águila, que vuela en lo alto, solitario y callado, majestuoso y dominador.
Una pequeña liga de temor a veces hace
más resistente el blando metal de la popularidad.
El caballo y
el burro
Un burro cargado con grandes canastas
llenas de verdura, se metió en un pantano. Mientras estaba haciendo mil
esfuerzos para salir a la orilla, pasó un caballo tirando con toda facilidad de
un carrito vacío. Bien hubiera podido ayudar al burro; pero miró y pasó. El
burro siguió penando, callado, resignado, hasta librarse solo del mal paso.
Algún tiempo después, el burro,
desensillado, estaba paciendo con toda tranquilidad, cuando pasó el caballo
atado a una volanta tan llena de gente, que apenas le daban las fuerzas para
caminar al tranco. El burro levantó la cabeza, miró y siguió comiendo.
El caballo no pudo contener su
indignación y lanzó tres o cuatro relinchos expresivos a ese grosero, egoísta,
mal criado, que no era capaz de ayudarle, viéndolo tan mal parado. El burro se
hizo el desentendido, acordándose de lo de antes, y pensando, con razón, que al
rico que no ayuda al pobre, hay que negarle la cuarta en medio del pantano.
Las abejas
en sus comicios
Nunca puede haber dos reinas en una
colmena, y si por casualidad así sucede, una de ellas tiene que desaparecer en
seguida disparando con algún enjambre o muriendo. Así reza la Constitución, y
para cumplir con ese mandato procedieron una vez a votar los habitantes de una
colmena.
La lucha fue recia, pues cada una de
ambas reinas tenía sus partidarias acérrimas; tanto que una abeja quiso
aprovechar el tumulto para votar dos veces. Pero todas al momento se dieron
cuenta de lo que había hecho, y sin más trámite la mataron a aguijonazos.
... ¡Pues, amigo,...
El pavo real
y sus admiradores
El pavo real, con la cola desplegada,
erguido en un delicioso cuadro de prados verdes, de aguas relucientes y de
arbustos, parecía sacudir alrededor suyo, bajo los rayos del sol, una lluvia de
pedrerías, un rocío de esmeraldas, de zafiros y de oro.
Le rodeaba un espeso círculo de
admiradores extasiados, y él gozaba de veras.
Pero se le ocurrió a uno de los que allí
estaban decir en voz alta que también era muy lindo el faisán dorado. Por
cierto, no le quitaba al pavo real nada de su mérito, y sin embargo se quedó
éste tan triste, casi como si le hubieran llamado feo.
Muchos pavos, que no siempre son reales,
así piensan que el mérito ajeno rebaja el de ellos.
El gaucho y
el potro
Un gaucho iba a domar un potro. No le
faltaban huascas y hasta las tenía de sobra, pero se le ocurrió, para
compadrear quizá, que lo ensillaría sin manearle las patas. El apadrinador le
aconsejó de no hacerse el zonzo, haciéndole observar que el animal era bellaco
y que sin manearlo antes, iba a ser muy trabajoso el lidiar con él.
El hombre no quiso entender nada, y como
si hubiera sido apuesta, empezó la operación.
Por supuesto que diez veces volaron las
bajeras y las caronillas y que para alcanzar a colocarle los bastos fue trabajo
sin igual; pero fue peor cuando se trató de apretarle la cincha. El gaucho era
vivo, fuerte, ágil; le conocía las mañas al más diablo, pero asimismo no pudo
acabar de ensillar al potro y resultó pateado.
No hay duda que a veces bien se llegaría
a ensillar sin manear; pero teniendo huascas, es pavada no usarlas.
Zorro viejo
Un zorro entrado en años y medio tullido,
que ya no sabía cómo hacer para ganarse la vida, tuvo una inspiración genial,
divina.
Colocó en un hoyito tapado con dos hojas
de tuna un maslo de maíz, y esperó hincado por delante.
No tardó en pasar un perro cimarrón, y el
zorro levantó los ojos al cielo, moviendo los labios y golpeándose el pecho. El
cimarrón, admirado de tanta devoción se acercó a las hojas de tuna para ver, y
se pinchó el hocico, al mismo tiempo que le gritaba el zorro:
-¡Impío! ¡Desgraciado! ¡Sacrílego! ¡Pobre
de ti si no le pides perdón!
-¿A quién? -preguntó el cimarrón todo
asustado.
-Al que está ahí encerrado, dueño y señor
de nuestras vidas, árbitro de nuestra suerte. Rezá y no preguntes más -contestó
el zorro.
El cimarrón se hincó y, atemorizado,
rezó.
Vinieron después un peludo, un hurón, un
gato montés, una comadreja y varios otros bichos, y a todos los convenció el
zorro de que si no imploraban al ser misterioso allí escondido, toda clase de
males les iban a caer encima, pudiendo al contrario esperar de él mil favores
con tal que se los pidieran en buena forma. Y cada cual pronto trajo consigo a
otros, viniendo todos en procesión a implorar al ser invisible, encerrado
debajo de las hojas de tuna, por miedo a los golpes unos, otros para conseguir
bienes.
Un día trajo el zorro y depositó al lado
de las hojas, cuidadosamente renovadas por él durante la noche, a una gallina
degollada; y cuando hubo bastante gente junta, la ofreció con palabra trémula
de emoción al Ser, a la vez terrible y protector, pidiéndole en cambio su ayuda
en este mundo de penas y su protección en el otro... para después, retirarse
todo compungido.
Y desde el día siguiente ninguno dejó de
traer también alguna cosa: un cordero, un cuis, o una perdiz, o huevos, pollos,
etc., tanto que ya pudo vivir el zorro opíparamente sin salir de su cueva más
que para recoger de noche las ofrendas de los fieles y cambiar las hojas de
tuna de vez en cuando.
Al poco tiempo otro zorro quiso saber lo
que había en el agujero y aprovechó una corta ausencia del zorro viejo para
examinarlo de cerca. Entreabrió, miró, volvió a cerrar, y se fue con una sonrisa
de profunda admiración.
Pronto supo el zorro viejo que se le
había establecido una competencia, y a pesar de que el negocio daba para dos,
no dejó de fulminar a los herejes bastante atrevidos para no dar exclusiva
preferencia al único ser divino en quien se pudiera tener fe, decía..., el de
las hojas de tuna, por supuesto.
A pesar de lo cual, volviéndose cada vez
más lucrativo el oficio, no faltaron zorros para abrir otros boliches
parecidos, cambiando sólo el maslo por una piedra o por una astilla de leña, un
torniquete viejo de alambrado, algún cráneo de oveja o cualquier otra cosa, y
las hojas de tuna por matas de paja, o bien hojas de repollo; y cada cual
ponderaba la eficacia de su altar y rebajaba los demás con tan elocuente
convicción que parecía verdad.
Las hormigas
Fue la cosa más natural del mundo y nadie
se opuso, quedando constituido el gobierno con las cien hormigas más grandes y
fuertes que se encontraron en el hormiguero. Pero pronto sucedió que estas
señoras ya no quisieron trabajar, dejando que sus compañeras más débiles
reventaran bajo el peso abrumador de cargas enormes. Sin cansarse mucho,
habrían ellas podido aliviarlas, pero ni un gesto hicieron para ello, y
contemplaban con desprecio, no sin fruncir las narices por el olor a sudor que
despedían, a estas trabajadoras que peleaban empeñosas.
Y como eran más grandes, también pidieron
más comida, obligando a las hormigas pequeñas a traérsela, y tantas fueron al
fin las exigencias de estas pocas señoras haraganas y vividoras, que la
multitud de las hormigas pequeñas empezó a resistirse.
Se negaron a trabajar, se juntaron
amenazadoras, y como eran muchas, pronto consiguieron imponer una justa
repartición de las cargas, a cada una según sus fuerzas.
Parentesco
póstumo
Hubo en otros tiempos un caballo célebre,
como él ninguno corrió jamás, y para que su nombre viviese eternamente en el
recuerdo de la gente, decidieron las autoridades erigir a su memoria un
grandioso monumento.
Se hizo una subscripción popular entre
todos los cuadrúpedos; se llamó a concurso a los mejores artistas, y para el
día de la inauguración del monumento se resolvió convidar, además de las
autoridades, a todos los descendientes del ilustre prócer.
No alcanzaron las tarjetas, pues no hubo
ese día mancarrón inservible que no se diera por pariente de aquel gran
caballo. Y cuando ya se iba a cerrar el registro, todavía se presentó el burro,
asegurando que él también tenía con el célebre caballo cierto parentesco
lejano.
Los tres
durazneros
¡Que hermosura! gritaron una mañana de
agosto todos los árboles de una huerta al ver cubierto de flores aun duraznero
precoz.
Otros dos durazneros estaban allí
también, pero sin flores todavía; y creyendo el peral que por envidia no
aplaudían, se lo reprochó.
-¿Cómo quiere usted que celebremos la
desgracia de este desdichado? -contestaron ellos.
Y efectivamente, pocos días después vino
una helada que hizo caer al suelo, quemadas, todas las frutitas apenas cuajadas.
Otro de los durazneros floreció entonces
y se apuró a dar en la fuerza del verano una enorme cantidad de frutas, pero
pequeñas, comunes y de poco valor por su misma abundancia.
El último esperó para florecer que el sol
fuera más fuerte y dejó que durante todo el verano creciesen sus frutas,
almacenando despacio en ellas todo el calor posible para ostentar en el otoño
la admirable cosecha de sus hermosas frutas, grandes, sabrosas y bien
sazonadas.
La precocidad es siempre peligrosa.
El
bien-te-veo
El bien-te-veo es un tipo singular. No
pierde ocasión de burlarse de la gente, y de su pico incansable salen a cada
rato, en carcajadas retumbantes, críticas acerbas de cualquier obra ajena.
Los demás pájaros y todos los animales y
bichos de la Pampa demasiado lo conocen para hacerle mucho caso, pero poca
simpatía le tienen, y si no se lo hacen sentir muy abiertamente, es por el muy
legítimo temor de tener que sufrir insultos, callados, o de crearse conflictos
si contestan.
Un
día, en una numerosa reunión de toda clase de animales y pájaros, el
bien-te-veo entabló en voz gritona, para llamar la atención, una gran
conversación con algunos de los presentes. Y, cosa rara, en vez de ensañarse en
criticarlo todo, como de costumbre, empezó por alabar a varios personajes,
celebrando las altas cualidades de algunas personalidades políticas, la
inteligencia, así la llamó, de otros, y el desprendimiento de unos cuantos que
nombró, no sin cierto discreto asombro de los oyentes y de los mismos
favorecidos; y pasó después a elogiar a personas conocidas de la sociedad,
ponderando el talento de unas, las virtudes domésticas de otras, llegando a
encontrar méritos hasta en los más humildes habitantes del campo.
Todos escuchaban admirados, cambiando
guiñadas interrogativas, como preguntándose:
-¿Adónde nos lleva? ¿Qué sucede? ¿Qué le
pasa?
Pronto se supo; agotada la lista de los
presentes y de algunos más, y la proclamación encomiástica de sus méritos,
empezó el bien-te-veo a contar los propios, su gracia para volar, la agudeza de
sus gritos, el color hermoso de su plumaje, los servicios que presta, etc.
Pero la asamblea se quedó callada; y el
bien-te-veo comprendió que el aplauso de buena ley dispara cuando lo llaman.
El cuis en
el entierro del perro
Un magnífico perro, de gran precio, había
muerto en la estancia, y su amo, para consagrar su memoria, le hizo edificar un
soberbio sepulcro a donde lo llevaron en solemne procesión.
Al ver pasar el acompañamiento, en el
cual figuraban todos los animales de la estancia, el cuis, que es pobre y vive
como puede, en su miserable cuevita, siguió también, de curioso y no sin sentir
cierta envidia hacia esos ricos que, aun muertos, parecen otra cosa que la
demás gente.
Pero cuando lo hubo visto encerrar en el
monumento aquel, volvió, curado ya de envidia, a su casa, pensando con razón
que más vale un pobre cuis en su miserable cueva, que cualquier perro rico en
su bóveda de gran lujo.
El ganso
Pocos son los pájaros que no tengan
alguna pretensión musical, y no se crean cantores, cuando muchos de ellos no
son más que gritones insoportables.
Se le ocurrió al águila, rey progresista
y generoso, abrir, entre los de sus súbditos que quisieran disputar el premio,
un concurso de música, y eligió él mismo al jurado, compuesto de pájaros de
reconocida competencia y de perfecta imparcialidad.
Tomaron parte en el certamen aves de toda
laya y tamaño, domésticos y silvestres, y después de haberse cansado los oídos,
durante varios días, escuchando cantos... y gritos, los jurados adjudicaron el
premio al pájaro que les pareció realmente haberlo merecido... No fue el ganso,
lo que nadie extrañará.
Pero éste no quiso acatar el fallo del
jurado, y se fue diciendo por todas partes que los jurados eran unos imbéciles
o unos tramposos, y que sólo él, y nadie más, había merecido el premio.
Los jurados quedaban así malparados.
-¡Miren! tramposos e imbéciles; y quizá
ambas cosas a la vez -decían algunas buenas lenguas; hasta que un amigo de
ellos aconsejó al ganso dar una prueba pública de su talento.
No vaciló el muy vanidoso, y después de
haber juntado a mucha gente y explicado el caso, cantó... La disparada fue
general, y el asunto quedó juzgado.
Justas
quejas
Cansado Dios de oír desde su trono de
nubes un confuso y continuo rumor de gritos y de rezongos, de reniegos y de
quejas, mandó hasta la tierra a un emisario de su confianza, para que estudiara
el caso e informara sobre las reformas que le pareciesen más urgentes.
Al llegar, oyó el emisario una disputa
entre el zorro y la vizcacha. El zorro era el que gritaba más fuerte, tratando
a la vizcacha de toda clase de cosas, y a la vizcachera de cueva inmunda y de
infame choza.
Preguntó el emisario a la vizcacha qué
perjuicio le había hecho al zorro para que la tratase tan mal.
-¿Perjuicio yo a él? ¡pues, señor, está
lindo! -contestó la vizcacha-. Le alquilé una pieza, y como le fuera a cobrar
el alquiler, rompió la puerta, y de yapa me insulta.
Estaba tomando sus apuntes el emisario,
cuando oyó quejarse del modo más lastimero la rueda de un carro. Chillaba como
para rajarle a uno los oídos. Se acercó, y viendo que la otra rueda no decía
nada, preguntó al carrero por qué se quejaba aquélla y ésta no.
-Es que la primera -contestó el hombre-,
ya no sirve para nada, mientras que la otra anda como es debido.
Y pasó en este momento, montado en un
soberbio caballo, un maturrango, quien, lastimado en asentaderas y
bamboleándose en el recado, insultaba al animal, tratándolo de mancarrón.
Los miró pasar el emisario y se sonrió
con discreción.
A poco andar, encontró a un gaucho muy
jinete, que, paciente, galopaba como podía en un animal bichoco. Y se quejaba
el mancarrón de que el hombre era pesado y no sabía andar.
Pasaba en este momento el emisario por
cerca de un corral donde un ovejero curaba de la sarna su majada, y vio que una
oveja, una sola, se había cortado de las demás; y que aunque la persiguiesen
todos los perros, por nada quería entrar en el chiquero; tanto que enderezó a
los lienzos con tal fuerza que quebró uno por el medio.
Se fijó el emisario en la oveja, y vio
que era la más sarnosa de toda la majada.
Agregó en su libreta un apunte más y se
fue a dar cuenta de su misión.
La chicharra
y la rana
Entre las tupidas hojas de un árbol la
chicharra chirriaba. De repente se calló, dejando sordos a todos su mismo
silencio; y la rana aprovechó la ocasión para contestarle con su graznido.
Oyendo esto, la chicharra volvió a
chirriar. La rana, ella, siguió, como si tal cosa, y durante horas, ambas
cantaron así juntas, sin hacerse caso una a otra. Hasta que, cansadas de tanto
gritar, se callaron, exclamando ambas a la vez, en son de crítica: "¡Qué
lata tiene!"
Gallos y
gallinas
Un gallo joven y fuerte se pavoneaba
rodeado de su corte de gallinas.
De repente se vino a entrometer un
gallito, casi un pollo todavía, y quiso también galantear, escarbando y
haciéndose el bonito.
Lo corrió el gallo y le pegó una soba de
mi flor, tan bien, que hasta las gallinas le vinieron a ayudar a pelar al
intruso.
Hay que ser oportuno para ciertas cosas.
El mal
tropero
Un tropero tenía, heredadas de su padre,
muchas mulas muy buenas, fuertes y mansas. La clientela era numerosa, y todos
acudían a dar su carga al hijo, como siempre la habían dado al padre.
Pero el joven, olvidándose de lo que le
había enseñado éste, cargaba mal y sin cuidado. Aplastaba las mulas más chicas
con las cargas más pesadas, dejando que las mayores anduvieran casi sin llevar
nada; colocaba sin tino las maletas, canastos y cajones, llenando con artículos
pesados envases grandes, y envases pequeños con mercaderías livianas, de modo
que tan mal estaba repartido el peso, que pataleaban las mulas y se empacaban,
caían o se revolcaban, destrozándolo todo, y los clientes pronto llevaron la
carga a otra parte.
Sólo a cargas iguales y bien repartidas
nadie se resiste.
Decreto
moralizador
Entre los hombres, unos tienen mucha
tierra y gozan de la vida sin trabajar; otros no tienen ninguna y trabajan sin
gozar; bien pocos son los que la tienen justito para gozar trabajando.
Si tuviera cada cual que arar la tierra
que tiene, preferirían unos cuantos, sin duda, cederla a otros.
El tigre, al ver que algunos de sus
súbditos voraceaban, mientras otros casi se morían de hambre, quiso obligarlos
por un edicto a comerse cada cual todo lo que cazara.
El zorro se tuvo que comer enterita la
gallina que había robado y quedó repleto; lo mismo el gato con una gran rata y
dos lauchas, y así de otros, sufriendo no pocos regular indigestión.
Pero quedaron sin comer muchos perros
cimarrones, hambrientos y flacos, que por esto mismo nada habían podido cazar.
Y miraban éstos, envidiosos, al puma ocupado por orden superior en devorar las
diez ovejas que en la noche había muerto.
Su envidia duró poco: después de la
primera oveja, el puma no podía más; y al acabar la segunda, obligado por el
decreto, reventó.
Los perros flacos eran tantos que
pudieron, sin llenarse, comer las ovejas que quedaban y también el puma muerto.
El avestruz
y el ganso
El avestruz y el ganso, teniendo que
recorrer juntos cierta distancia, caminaban a la par. Al cabo de muy poco
tiempo, el ganso, todo cansado, le dijo al avestruz:
-¡Pero usted anda demasiado ligero,
amigo!
-Si voy al tranco -le contestó el
avestruz.
Y después de andar algún trecho más, se dio
vuelta el ganso, exclamando:
-¡Mire, cuánto hemos andado ya!
-Mire más bien -le dijo el avestruz-,
cuánto tenemos que andar todavía.
Para el ave de patas cortas cualquier
paso es rápido y cualquier paseo es un viaje. Y para gente de vistas cortas
cualquier adelanto también es incomparable progreso.
Los dos
tigres y el zorro
Dos tigres cazaban juntos. El zorro,
desde lejos, cautelosamente los seguía, para tratar de conseguir, si fuera
posible, sin peligro su modesta parte de la presa que cayese.
Al llegar a un pajonal, divisaron los
tigres una gama con su cervatillo, dormidos en la orilla. De un brinco
estuvieron encima; de un zarpazo los mataron.
El zorro, acurrucado entre los yuyos,
seguía con interés la operación, listo para aprovechar los restos, una vez
saciados los tigres. Pero pronto vio que estos señores se disputaban la gama
grande; ambos la querían, y esta sola, despreciando la otra por ser más
pequeña; y tanto pelearon que uno murió allí mismo, teniendo el otro que
retirarse mal herido a su guarida con muy pocas ganas de comer.
De modo que con todo sosiego pudo el
zorro aprovechar los bocados más sabrosos de las dos gamas muertas y aferrarse
en su opinión de que disputar la mejor presa es cosa de poderosos, haciéndole
más cuenta al débil contentarse con lo que dejen aquéllos.
El caballo y
la mula
Una mula, liviana, nerviosa, ágil y de
pie firme, había atravesado sin mayor dificultad un pantano muy pegajoso.
Un caballo percherón, muy pesado, que
andaba con ella, también hubiera querido pasar, pero tenía miedo de quedarse
empantanado, y estaba en la orilla consultando con la mula.
La mula, criolla vieja, no quería
comprometer opinión y se contentaba con decirle:
-Si no puedes, no te metas.
-Pero, ¿podré, amiga? -preguntaba el
caballo.
-¿Quién sabe? -contestaba la mula.
Hasta que el caballo pensó que, fuerte
como era, de cualquier modo pasaría; y se metió.
Pero después de algunos pasos vio que por
su peso entraba en el barro hasta el encuentro, y en vez de moverse ligero y de
chapalear para salir, vaciló, se dejó estar, y se atascó del todo.
Y la mula le decía:
-Ya que te metiste, no te hubieras
parado.
O no meterse, o tirar fuerte.
El cencerro
y la campana
Un cencerro, colgado de un hilo en la
puerta de un zaguán, no hacía más, cada vez que se movía la puerta o lo
acariciaba el aire, que conversar y charlar, diciendo nimiedades, y riéndose
como un loco, con esa boca que tienen los cencerros, abierta hasta las orejas.
Una campana grande, también estaba allí,
sosegada en su sitio, hablando muy poco, ella, sólo cuando era necesario, y
siempre con importancia y en tono grave.
Por supuesto que se pasaban la vida
burlándose el cencerro de la campana, y retando ésta al cencerro.
-¿Sabe que algo de mi alegría no le
vendría mal?, señora campana -decía el primero.
Y la otra contestaba diciendo al cencerro
que haría muy bien él en tomar algo de su formalidad.
El portero, que todo el día los
escuchaba, pensó, como era cierto, que ambos tenían razón. Pero al querer
aprovechar para sí el consejo, en vez de aprender a decir con gracia cosas
graves, aprendió, el muy zonzo, a decir nimiedades con aires importantes.
Los
pajaritos y la luciérnaga
Cuatro pajaritos recién emancipados del
nido dormían en un monte muy tupido, con la madre. A las doce de la noche
fueron despertados por una luz y rompieron a gorjear.
La madre, sobresaltada, preguntó lo que
les pasaba y contestaron en coro que ya había salido el sol. Y la madre les
hizo ver que no era más que una pequeña luciérnaga.
A muchos les pasa lo mismo, que ven
genios en todas partes y gritan: "¡Aquí está el sol!", al prenderse
cualquier vela.
Ayuda
oportuna
Una vizcacha había tenido la desgracia de
ver destruida su cueva por el hombre. Por suerte había podido escapar con vida,
pero andaba errante, arruinada, sin casa, sin nada. Había acudido a varias
vizcacheras, pidiendo ayuda para rehacer su cueva, prometiendo pagar poco a
poco el trabajo de las compañeras que vinieran en su auxilio; pero, al verla
tan pobre, todas le cerraron la puerta, echándola a pasear, en muchas partes,
con palabras de desprecio.
La pobre apeló entonces a su sola
energía; trabajó con afán, luchó, peleó, conquistó tierra, volvió a cavar su
cueva, la agrandó paulatinamente, se creó una familia que poco a poco se hizo
poderosa.
Y vinieron entonces a ofrecerse todas las
vizcachas del pago, con mil zalamerías, poniendo a su disposición elementos de
todas clases para cualquier cosa que se le ocurriera.
Dio las gracias. Ya no necesitaba nada.
Al pobre que pide ayuda: ¡palos!, que
sólo cuando ya no la precise, se la vendrán a ofrecer.
La selva
Una planta recién importada eligió por domicilio la orilla de una selva
poblada de magníficos árboles. Como le preguntase una de sus vecinas, humilde
criolla, el porqué de su decisión: -Es que, dijo ella, veo que aquí prosperan
todos admirablemente. Mire ¡qué lindos árboles! ¡tan grandes y corpulentos!
¡qué troncos enormes! ¡cuán numerosas son sus ramas y cuán extendidas! ¡qué
espléndido y tupido follaje! Bien se conoce que todos en esta comarca
aprovechan a sus anchas la savia de la tierra, que cada cual recibe su parte de
la lluvia que fecunda, y que para todos hay luz y calor.
Algo ciega será usted, le contestó la
vecina, ¿o mira sin fijarse? No ve que muy pocos son estos árboles poderosos,
si bien alcanzan a taparlo todo, y que quitan, al contrario, en provecho
propio, la luz, el calor y la savia, a la miserable turba de innumerables
retoños que tratan en vano de crecer a su sombra.
Por uno que prospera cien mil vegetan,
pero sólo el éxito llama la atención y los vencidos no se cuentan.
Invasión de
hormigas
Magnífico era el jardín. Cuidadas con
cariñoso esmero, crecían las plantas con lozanía, prometiendo una regia cosecha
de flores.
Una mañana vio el jardinero un pequeño
insecto negro en una de las callecitas, pero no le hizo caso. Pocos días
después, vio varios otros de la misma clase. Negros eran, activos, corrían por
todas partes, como inspeccionándolo todo, y el jardinero los empezó a mirar con
interés. Parecían inofensivos, eran pocos y pequeños, y por lo demás, no hacían
daño.
Se acostumbró a verlos y dejó que en paz
hicieran una cuevita, apenas visible, de la cual salían en procesión y a la
cual volvían cargados de hojas de yuyos que por allí se cortaban, cumpliendo
con ciertos ritos fijados de antemano, al parecer.
Primero los creyó inteligentes y parecían
en realidad serlo, pero pronto vio que sólo tenían rutina, que nunca salían del
caminito trazado por ellos y que su aparente inteligencia tenía límites
estrechos que no podían franquear.
Pronto supo también el jardinero que eran
dañinos.
Aunque parecieran ser todos del mismo
sexo, su multiplicación iba siendo enorme y constante. Un día vio que se
llevaban hojas que no eran ya de los yuyos del jardín, sino de una planta fina,
nuevita, apenas brotada, y observándolos desde ese día con inquietud, vio que
siempre con preferencia se apoderaban de las plantas nuevas, cortándoles las
hojas para llevárselas a la cueva, donde amontonaban en secreto sus tesoros.
Y poco a poco se multiplicaron las cuevas;
las procesiones se hicieron interminables y las plantas arruinadas fueron
muchas y cada día más.
Vinieron otros insectos parecidos,
colorados, blancos y amarillos, y todos hacían daño, aunque algo menos quizá
que los negros, y se peleaban entre sí.
El jardinero no sabía cómo hacer para
ahuyentar esa plaga, y mientras buscaba por qué medio lo haría, aumentaban los
enemigos, destruyéndolo ya todo, no dejando una planta intacta, innumerables,
insolentes e insaciables, imponiendo su dominación en todo el jardín y
arruinándolo todo, cavando cuevas o edificando casillas por todas partes.
Hasta que el jardinero, no pudiendo ya
sufrirlos más, resolvió destruirlos. Mucho trabajo le costó, y sólo después de
mucho tiempo consiguió hacerles desaparecer de sus dominios, y sintió de veras
haberles dejado entrar.
El lagarto
Un lagarto que andaba por entre los yuyos
del campo buscando algún nido para comerse los huevos, de repente oyó el ruido
de una tropa de jinetes y quiso huir. Pero se encontró, antes de poderlo hacer,
rodeado por los gauchos que, habiéndolo visto, lo querían matar; y su mala
suerte quiso que al disparar, uno de los caballos le pisara la cola.
Así detenido, aun por un rato corto, si
hubiera vacilado, estaba perdido. No vaciló, sacrificó la cola cortándosela y
se mandó mudar rabón y feo, pero salvo.
De cualquier modo, mejor es siempre
sacrificar algo que perderlo todo.
La burra y
el potrillo
Una yegua de carrera dio a luz, hijo de
un caballo célebre por sus triunfos, un magnífico potrillo, pero murió antes de
haberlo podido criar.
En el mismo stud había una burra criando;
le quitaron su pollino y le dieron el potrillo para que lo amamantara.
Lo crió bien y de madre le sirvió. Pero
le enseñó desde chiquito tantas mañas y tantas burradas, que toda su vida quedó
el potrillo remolón y testarudo, y que poco faltó para que también le saliera
una cruz en las espaldas y aprendiera a rebuznar. Tanto que la burra calculaba
que si pudiese conseguir que se le confiaran muchos potrillos, pronto
dominarían en el stud los burros.
Gobernar a la juventud es gobernar al
pueblo.
Los
escarabajos
Un escarabajo que debía de ser todo un
personaje, pues era muy grueso y todo dorado, escarbaba con ahínco en un montón
de estiércol. Lo rodeaban una cantidad de escarabajos pequeños que
respetuosamente le ayudaban en su trabajo, recibiendo en pago su parte de
tesoro.
Pasó un bien-te-veo volando por encima, e
incomodado por el olor que despedían las materias así removidas, interpeló
indignado al escarabajo: -¡Si será puerco!, le gritó. ¡Si será puerco!
Pero éste apenas se dio vuelta, siguió su
repugnante trabajo, protegido por todos los demás escarabajos entre quienes
repartía de sus hallazgos lo que no quería para sí, y el bien-te-veo se fue
deplorando que gente altamente colocada y que siquiera debería de ser decente,
no tuviera vergüenza de buscar provechos tal mal olientes.
El cimarrón
y el zorro
Cada vez que el cimarrón encontraba al
zorro, se admiraba de que éste pudiera estar tan gordo, cuando él, que era más
fuerte y quizá mejor cazador, andaba siempre tan flaco. Siempre parecía el
zorro recién salido de la mesa, mientras él, por lo contrario, siempre andaba
buscando dónde tenderla. No se explicaba el porqué de semejante diferencia,
hasta que un día se decidió a pedirle al zorro le dijese de dónde, a su
parecer, podía provenir.
-¿Quién sabe? -dijo el zorro, meneando la
cabeza con aire reflexivo-. Será porque no lo acompaña la suerte, pues sus
méritos...
-No hay duda -asintió el otro.
-Pero -agregó el zorro-, si usted
consintiese, podríamos ayudarnos uno a otro y poner en sociedad lo que
encontrásemos.
-Se lo iba a proponer -interrumpió el
cimarrón, y tomando aires de importante, agregó: usted conoce mi fuerza y mi
viveza; sabe que no solamente cazo los animales silvestres, sino que también
soy muy capaz de llevarme, de vez en cuando, una oveja.
-¡Cómo no! -dijo el zorro-. ¿Cómo no he
de conocer sus méritos, si son notorios?
Y quedó en seguida cerrado el trato, con
gran contento del hambriento cimarrón, que, sabiendo que el otro era muy diablo
para cazar y se llenaba pronto porque era pequeño, ya calculaba cuán ventajosa
sería para él la sociedad.
Y el zorro, para dar principio a las
operaciones, llevó al cimarrón a un bosquecillo donde había visto colgado un
gran trozo de carne fresca. Se lo mostró desde lejos y le dijo que fuese a
traerlo para comerlo juntos, con toda tranquilidad, en la orilla del monte. El
cimarrón le decía que mejor harían en ir a comerlo allá no más, donde estaba
colgado; pero el zorro insistió, asegurando que era prudente poder vigilar la
llanura para evitar sorpresas. Y el cimarrón fue, admirando la sagacidad de su
nuevo compañero.
-Es muy diablo -repetía, caminando-, es
muy diablo.
El zorro seguía con mucha atención los
movimientos del cimarrón, no porque temiera que, traicionándolo, se fuese con
la presa, sino porque ese trozo de carne, así colgado en medio de un monte
solitario, no le inspiraba ninguna confianza.
-Alguna trampa debe de ser -pensaba- o
carne envenenada; mejor será que la pruebe primero mi socio.
La espera fue corta. Llegado que hubo el
cimarrón, agarró la carne con los dientes y pegó un tirón. No pegó dos, porque
en el acto quedó con las costillas tan apretadas entre los arcos de un
armadijo, que apenas podía gritar.
El zorro vino corriendo, se apoderó con
toda facilidad y sin peligro de la carne, y como seguía quejándose lastimeramente
el cimarrón, le dijo, sin reírse:
-Mire, socio, le voy a dejar la mitad de
la presa para que la coma cuando vengan a libertarlo, pues seguramente han de
venir; mientras tanto, paciencia.
La nutria y
la gallareta
Más de una vez la gallareta había
indicado a la nutria dónde podría, en la laguna, encontrar con toda seguridad
algún pez grande. La nutria iba, paseaba, comía y floreaba con sus compañeras,
haciendo admirar su viveza y su suerte, sin hablar siquiera, por supuesto, de la
gallareta y de sus avisos.
Un día vino ésta hacia ella, nadando a
toda prisa y le indicó un punto en la laguna en el cual estaba un magnífico
pejerrey. La nutria se echó a nadar, y momentos después salía a la orilla,
apretando entre sus largos dientes de coral el pescado que, retorciéndose,
hacía relucir al sol sus escamas de plata.
Lo empezó a comer, y tan glotonamente,
que al rato se atoró con una espina y estuvo en grave peligro de morir.
Se le acercó entonces la gallareta, si no
a socorrerla, lo que no podía hacer, por lo menos a consolarla.
Pero cuando la nutria volvió en sí y pudo
hablar, lo primero que le dijo fue que por culpa de ella casi había muerto
asfixiada, por haberle ella indicado ese maldito pejerrey; que sin eso nada
hubiera sucedido.
Y la gallareta, humilde y resignada, se
volvió a esconder entre los juncos, pensando que si ciertas personas tienen
todos los méritos y otras todas las culpas, es que así no más tiene que ser.
Aves de
rapiña y mosquitos
Entre el águila y el buitre hubo una cuestión muy grave, y no se
oyó más, durante mucho tiempo, que el ruido de cacareos agresivos y graznidos
amenazadores. Los corvos picos y las garras feroces se afilaban sin cesar en
los peñascos majestuosos y todo hacía presagiar una terrible guerra.
Pero, por fin, todo se arregló y la
cordillera, equitativamente repartida, quedó en paz.
Al poco tiempo el mosquito y la mosca
pensaron que no debían ellos ser menos que las aves de rapiña, y también
empezaron a disputarse la posesión de las orillas de un pantano.
También hubo mucho ruido; por lo menos
así lo aseguraban ellos, pues nadie alcanzó a oírlo; y tampoco cuando
convinieron en hacer la paz, nadie sabía que hubieran estado a punto de pelear.