Antonio Machado A orillas del Duero Mediaba
el mes de julio. Era un hermoso día. Yo,
solo, por las quiebras del pedregal subía, buscando
los recodos de sombra, lentamente. A
trechos me paraba para enjugar mi frente y
dar algún respiro al pecho jadeante; o
bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante y
hacia la mano diestra vencido y apoyado en
un bastón, a guisa de pastoril cayado, trepaba
por los cerros que habitan las rapaces aves
de altura, hollando las hierbas montaraces de
fuerte olor -romero, tomillo, salvia, espliego-. Sobre
los agrios campos caía un sol de fuego Un
buitre de anchas alas con majestuoso vuelo cruzaba
solitario el puro azul del cielo. Yo
divisaba, lejos, un monte alto y agudo, y
una redonda loma cual recamado escudo, y
cárdenos alcores sobre la parda tierra -harapos
esparcidos de un viejo arnés de guerra-, las
serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero para
formar la corva ballesta de un arquero en
torno a Soria. -Soria es una barbacana, hacia
Aragón, que tiene la torre castellana-. Veía
el horizonte cerrado por colinas oscuras,
coronadas de robles y de encinas; desnudos
peñascales, algún humilde prado donde
el merino pace y el toro, arrodillado sobre
la hierba, rumia; las márgenes de río lucir
sus verdes álamos al claro sol de estío, y,
silenciosamente, lejanos pasajeros, ¡tan diminutos! -carros, jinetes y
arrieros- cruzar
el largo puente, y bajo las arcadas de
piedra ensombrecerse las aguas plateadas del
Duero. -El Duero cruza el corazón de roble de
Iberia y de Castilla- ¡Oh, tierra triste y
noble, la
de los altos llanos y yermos y roquedas, de
campos sin arados, regatos ni arboledas; decrépitas
ciudades, caminos sin mesones, y
atónitos palurdos sin danzas ni canciones que
aún van, abandonando el mortecino hogar, como
tus largos ríos, Castilla, hacia la mar! Castilla
miserable, ayer dominadora, envuelta
en sus andrajos desprecia cuanto ignora. ¿Espera, duerme o sueña? ¿La
sangre derramada recuerda,
cuando tuvo la fiebre de la espada? Todo
se mueve, fluye, discurre, corre o gira; cambian
la mar y el monte y el ojo que los mira. ¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma
yerra de
un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra. La
madre en otro tiempo fecunda en capitanes, madrastra
es hoy apenas de humildes ganapanes. Castilla
no es aquella tan generosa un día cuando
Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía, ufano
de su nueva fortuna y su opulencia, a
regalar a Alfonso los huertos de Valencia; o
que, tras la aventura que acreditó sus bríos, pedía
la conquista de los inmensos ríos indianos
a la corte, la madre de soldados, guerreros
y adalides que han de tornar, cargados de
plata y oro, a España, en regios galeones, Se
agradece a LOGOS la donación de esta obra.para la presa
cuervos, para la lid leones. Filósofos
nutridos con sopa de convento contemplan
impasibles el amplio firmamento; y
si les llega en sueños, como un rumor distante, clamor
de mercaderes de muelles de Levante, no
acudirán siquiera a preguntar: ¿qué
pasa? Y
ya la guerra ha abierto las puertas de su casa. Castilla
miserable, ayer dominadora, envuelta
en sus harapos desprecia cuanto ignora. El
sol va declinando. De la ciudad lejana me
llega un armonioso tañido de campana -ya
irán a su rosario las enlutadas viejas- De
entre las peñas salen dos lindas comadrejas: me
miran y se alejan, huyendo, y aparecen de
nuevo ¡tan curiosas!... Los
campos se oscurecen. Hacia
el camino blanco está el mesón abierto al
campo ensombrecido y al pedregal desierto. (Campos
de Castilla) Se agradece a LOGOS la donación
de esta obra. |