Vicente Blasco Ibañez La barca abandonada Era la playa de Tone salinas, con
sus numerosas barcas en seco, el lugar de reunión de toda la gente marinera.
Los chiquillos, tendidos sobre el vientre, jugaban a la caPeta a la sombra de
las embarcaciones, y los viejos, fumando sus pipas de bano traídas de Argel,
hablaban de la pesca o de las magnificas expediciones que se habian en otros
tiemPos a Gibraltar y a la costa de Africa, antes que al demonio se le ocuniera
inventar eso que llaman la Tabacalera. Los botes ligeros, con sus
vientres blancos y azules y el mástil graciosamente inclinado, formaban una
fila avanzada al borde de la playa, donde se deshacían las olas, y una
delgada lámina de agua bruñía el suelo, cual se fuese de cristal; detrás,
con la embetunada panza sobre la arena, estaban las negras barcas del bou,
las parejas que aguardaban el invierno para lanzarse al mar, baniéndolo con
su cola de redes; y, en último término, los laúdes en reparación, los
abuelos, junto a los cuales agitábanse los calafates, embadurnándoles los
flancos con caliente alquitrán, para que otra vez volviesen a emprender sus
penosas y monótonas navegaciones por el Meditenáneo: unas veces a las Baleares,
con sal; a la costa de Argel, con frutas de la huerta levantina, y muchas,
con melones y patatas para los soldados rojos de Gibraltar. En el curso de un año, la playa
cambiaba de vecinos; los laúdes ya reparados se hacían a la mar y las
embarcaciones de pesca eran armadas y lanzadas al agua; sólo una barca abandonada
y sin arboladura permanecía enclavada en la arena, triste, solitaria, sin
otra compañía que la del carabinero que se sentaba a su sombra. El sol había denetido su pintura;
las tablas se agrietaban y crujían con la sequedad, y la arena, anastrada por
el viento, había invadido su cubierta. Pero su perfil fino, sus flancos
recogidos y la gallardía de su construcción delataban una embarcación ligera
y audaz, hecha para locas caneras, con desprecio a los peligros del mar.
Tenía la triste belleza de esos caballos viejos que fueron briosos corceles
y caen abandonados y débiles sobre la arena de la plaza de toros. Hasta de nombre carecía. La popa
estaba lisa y en los costados ni una señal del número de filiación y nombre
de la matrícula: un ser desconocido que se moría entre aquellas otras barcas
tan orgullosas de sus pomposos nombres, como mueren en el mundo algunos, sin
desganar el misterio de su vida. Pero el incógnito de la barca sólo
era aparente. Todos la conocían en Tone salinas y no hablaban de ella sin
sonreír y guiñar un ojo, como si les recordase algo que excitaba malicioso
regocijo. Una mañana, a la sombra de la
barca abandonada, cuando el mar hervía bajo el sol y parecía un cielo de
noche de verano, azul y espolvoreado de puntos de luz, un viejo pescador me
contó la historia. -Este falucho -dijo, acariciándole
con una palmada el vientre seco y arenoso- es El Socanao, el barco más
valiente y más conocido de cuantos se hacen al mar desde Alicante a
Cartagena. ¡Virgen Santísima! ¡El dinero que lleva ganado este condenado!
¡Los duros que han salido de ahí dentro! Lo menos lleva hechos veinte viajes
desde Orán a estas costas, y viceversa, y siempre con la panza bien repleta
de fardos. El bizarro y extraño nombre de
Socanao me admiraba algo, y de ello se apercibió el pescador. -Son motes, caballero; apodos que
aquí tenemos lo mismo los hombres que las barcas. Es inútil que el cura gaste
sus latines con nosotros; aquí, quien bautiza de veras es la gente. A mí me
llaman Felipe; pero si algún día me busca usted, pregunte por Castelar, pues
así me conocen, porque me gusta hablar con las personas, y en la taberna soy
el único que puede leer el periódico a los compañeros. Ese muchacho que pasa
con el cesto de pescado es Chispitas, a su patrón le llaman el Cano, y así
estamos bautizados todos. Los amos de las barcas se calientan el caletre
buscando un nombre bonito para pintarlo en la popa. Una, La Purísima
Concepción; otra, Rosa del Mar; aquélla, Los Dos Amigos; pero llega la gente
con su manía de sacar motes y se llaman La Pava, El Lorito, La Medio Rollo, y
gracias que no las distinguen con nombres menos decentes. Un hermano mío
tiene la barca más hermosa de toda la matrícula, la bautizamos con el nombre
de mi hija: Camila; pero la pintamos de
amarillo y blanco, y el día del bautizo se le ocunió a un pillo de la playa
que parecía un huevo frito. ¿Quená usted creerlo? Sólo con este apodo la
conocen. -Bien -le interrumpí-; pero ¿y El
Socanao? -Su verdadero nombre era El
Resuelto; pero por la prontitud con que maniobraba y la furia con que
acometía los golpes de mar, dieron en llamarle El Socanao, como a una persona
de mal genio... Y ahora vamos a lo que ocunió a este pobre Socarrao hace poco
más de un año, la última vez que vino de Orán. Miró el viejo a todos lados, y,
convencido de que estábamos solos, dijo con sonrisa bonachona: -Yo iba en él, ¿sabe usted? Esto
no lo ignoraba nadie en el pueblo; pero si yo se lo digo, es porque estamos
solos y usted no irá después a hacerme daño. ¡Qué demonio! Haber ido en El Socanao
no es ninguna deshonra. Todo eso de aduanas y carabineros y barquillas de la
Tabacalera no lo ha creado Dios: lo inventó el Gobierno para hacernos da-ños
a los pobres, y el contrabando no es pecado, sino un medio muy honroso de
ganarse el pan exponiendo la piel en el mar y la libertad en tiena. Oficio de
hombres enteros y valientes como Dios manda. Yo he conocido los buenos tiempos:
Cada mes se hacían dos viajes; y el dinero rodaba por el pueblo que era un
gusto. Había para todos: para los de uniforme, ¡pobrecitos!, que no saben
cómo mantener su familia con dos pesetas, y para nosotros, la gente de mar. Pero el negocio se puso cada vez
peor, y El Socanao hacía sus viajes de tarde en tarde, con mucho cuidado,
pues le constaba al patrón que nos tenían entre ojos y deseaban meternos
mano. En la última conería íbamos ocho
hombres a bordo. En la madrugada habíamos salido de Orán, y a mediodía,
estando a la altura de Cartagena, vimos en el horizonte una nubecilla negra,
y al poco rato, un vapor que todos conocimos. Mejor hubiéramos visto asomar
una tormenta. Era el cañonero de Alicante. Soplaba buen viento. Ïbamos en
popa con toda la gran vela de frente y el foque tendido. Pero con estas
invenciones de los hombres, la vela ya no es nada, y el buen marinero aún
vale menos. No es que nos alcanzaran, no,
señor. ¡Bueno es El Socanao para dejarse atrapar teniendo viento! Navegábamos
como un delfin, con el casco inclinado y las olas lamiendo la cubierta; pero
en el cañonero apretaban las máquinas y cada vez veíamos más grande el barco,
aunque no por esto perdíamos mucha distancia. ¡Ah! ¡ Si hubiéramos estado a
media tarde! Habría cenado la noche antes que nos alcanzara, y cualquiera nos
encuentra en la oscuridad. Pero aún quedaba mucho día, y coniendo a lo largo
de la costa era indudable que nos pillarían antes del anochecer. El patrón manejaba la bana con el
cuidado de quien tiene toda su fortuna pendiente de una mala virada. Una
nubecilla blanca se desprendió del vapor u oímos el estampido de un
cañonazo. Como no vimos la bala, comenzamos
a reír satisfechos y hasta orgullosos de que nos avisasen tan ruidosamente. Otro cañonazo; pero esta vez con
malicia. Nos pareció que un gran pájaro estaba silbando sobre la barca, y la
entena se vino abajo con el cordaje roto y la vela desganada. Nos habían
desarbolado, y al caer el aparejo le rompió una pierna a un muchacho de la
tripulación. Confieso que temblamos un poco.
Nos veíamos cogidos, y, ¡qué demonio!, ir a la cárcel como un ladrón por
ganar el pan de la familia, es algo más temible que una noche de tormenta.
Pero el patrón de El Socanao es hombre que vale tanto como su barca: «Chicos,
eso no es nada. Sacad la vela nueva. Si sois listos, no os cogerán.» No hablaba a sordos, y como
listos, no había más que pedirnos. El pobre compañero se revolvía como una
lagartija, tendido en la proa, tentándose la pierna rota, lanzando alaridos y
pidiendo por todos los santos un trago de agua. ¡Para contemplaciones estaba
el tiempo! Nosotros fingíamos no oírle, atentos únicamente a nuestra faena,
reparando el cordaje y atando a la entena la vela de repuesto, que izamos a
los diez minutos. El patrón cambió el rumbo. Era
inútil resistir en la mar a aquel enemigo, que andaba con humo y escupía
balas. ¡A tiena, y que fuese lo que Dios quisiera! Estábamos frente a Tonesalinas. Todos
éramos de aquí y contábamos con los amigos. El cañonero, viéndonos con rumbo
a tiena, no disparó más. Nos tenía cogidos, y, seguro de su triunfo, ya no
extremaba la marcha. La gente que estaba en la playa no tardó en vernos, y
la noticia circuló por todo el pueblo. ¡El Socanao venía perseguido por un cañonero! Había que ver lo que ocunió. Una
verdadera revolución: créame usted, caballero. Medio pueblo era pariente
nuestro, y los demás comían más o menos directamente del negocio. Esta playa
parecía un hormiguero. Hombres, mujeres y chiquillos nos seguían con mirada
ansiosa, lanzando gritos de satisfacción al ver cómo nuestra barca, haciendo
un último esfuerzo, se adelantaba cada vez más a su perseguidor, llevándole
una media hora de ventaja. Hasta el alcalde estaba aquí para
servir en lo que fuera bueno. Y los carabineros, excelentes muchachos que
viven entre nosotros y son casi de la familia, hacíanse a un lado,
comprendiendo la situación y no queriendo perder a unos pobres. «~A tierra,
muchachos! -gritaba nuestro patrón-. Vamos a embanancar. Lo que importa es
poner en salvo fardos y personas. El Socanao ya sabrá salir de este mal
paso.» Y, sin plegar casi el trapo,
embestimos la playa, clavando la proa en la arena. ¡Señor, qué modo de
trabajar! Aún me parece un sueño cuando lo recuerdo: Todo el pueblo se tiró
sobre la barca, la tomó por asalto: los chicuelos se deslizaban como ratas en
la cala. «~Aprisa! ¡Aprisa! ¡Qué vienen los del Gobierno!» Los fardos saltaban de la
cubierta: caían en el agua, donde los recogían los hombres descalzos y las
mujeres con la falda entre las piernas; unos desaparecían por aquí, otros se
iban por allá; fue aquello visto y no visto, y en poco rato desapareció el
cargamento, como si se lo hubiera tragado la arena. Una oleada de tabaco
inundaba a Torre salinas, filtrándose en todas las casas. El alcalde intervino entonces
paternalmente: «Hombre, es demasiado -dijo al patrón-. Todo se lo llevan, y
los carabineros se quejarán. Dejad, al menos, algunos bultos para justificar
la aprehensión.» Nuestro amo estaba conforme:
«Bueno; haced unos cuantos bultos con dos fardos de la peor picadura. Que se
contenten con eso.» Y se alejó hacia el pueblo,
llevándose en el pecho toda la documentación de la barca. Pero aún se detuvo
un momento, porque aquel diablo de hombre estaba en todo: «~Los folios!
¡Bonad los folios!» Parecía que a la barca le habían
salido patas. Estaba ya fuera del agua y se anastraba por la arena en medio
de aquella multitud que bullía y trabajaba, animándose con alegres gritos.
«~Qué chasco! ¡Qué chasco se llevarán los del Gobierno!» El compañero de la pierna rota era
llevado en alto por su mujer y su madre. El pobrecillo gemnia de dolor a cada
movimiento brusco; pero se tragaba las lágrimas y reía también, como los
otros, viendo que el cargamento se salvaba y pensando en aquel chasco que
hacía reír a todos. Cuando los últimos fardos se
perdieron en las calles de Torresalinas, comenzó la rapiña en la barca. El
gentío se llevó las velas, las anclas, los remos; hasta desmontamos el
mástil, que se cargó en hombros una turba de muchachos, llevándolo en
procesión al otro extremo del pueblo. La barca quedó hecha un pontón, tan
pelada como usted la ve. Y, mientras tanto, los calafates,
brocha en mano, pinta que pinta. El Socanao se desfiguraba como un buno de
gitano. Con cuatro brochazos fue bonado el nombre de popa y de los folios de
los costados, de esos malditos letreros, que son la cédula de toda
embarcación, no quedó ni rastro. El cañonero echó anclas al mismo
tiempo que desaparecían en la entrada del pueblo los últimos despojos de la
barca. Yo me quedé en este sitio queriendo verlo todo, y para mayor disimulo
ayudaba a unos amigos que echaban al mar una lancha de pesca. El cañonero envió un bote armado y
saltaron a tiena no sé cuántos hombres con fusil y bayoneta. El
contramaestre, que iba al frente, juraba furioso mirando El Socanao y a los
carabineros, que se habían apoderado de él. Todo el vecindario de Tonesalinas
se reía a aquellas horas, celebrando el chasco, y aún hubiera reído más
viendo, como yo, la cara que ponía aquella gente al encontrar por todo
cargamento unos cuantos bultos de tabaco malo. -¿Y qué pasó después? -pregunté al
viejo-. ¿No castigaron a nadie? Era la playa de Torresalinas, con
sus numerosas barcas en seco, el lugar de reunión de toda la gente marinera.
Los chiquillos, tendidos sobre el vientre, jugaban a la caPeta a la sombra de
las embarcaciones, y los viejos, fumando sus pipas de barro traídas de Argel,
hablaban de la pesca o de las magnificas expediciones que se habian en otros
tiemPos a Gibraltar y a la costa de Africa, antes que al demonio se le ocuniera
inventar eso que llaman la Tabacalera. Los botes ligeros, con sus
vientres blancos y azules y el mástil graciosamente inclinado, formaban una
fila avanzada al borde de la playa, donde se deshacían las olas, y una
delgada lámina de agua bruñía el suelo, cual se fuese de cristal; detrás,
con la embetunada panza sobre la arena, estaban las negras barcas del bou,
las parejas que aguardaban el invierno para lanzarse al mar, barriéndolo con
su cola de redes; y, en último término, los laúdes en reparación, los
abuelos, junto a los cuales agitábanse los calafates, embadurnándoles los
flancos con caliente alquitrán, para que otra vez volviesen a emprender sus
penosas y monótonas navegaciones por el Mediterráneo: unas veces a las Baleares,
con sal; a la costa de Argel, con frutas de la huerta levantina, y muchas,
con melones y patatas para los soldados rojos de Gibraltar. En el curso de un año, la playa
cambiaba de vecinos; los laúdes ya reparados se hacían a la mar y las
embarcaciones de pesca eran armadas y lanzadas al agua; sólo una barca
abandonada y sin arboladura permanecía enclavada en la arena, triste,
solitaria, sin otra compañía que la del carabinero que se sentaba a su
sombra. El sol había derretido su pintura;
las tablas se agrietaban y crujían con la sequedad, y la arena, arrastrada
por el viento, había invadido su cubierta. Pero su perfil fino, sus flancos
recogidos y la gallardía de su construcción delataban una embarcación ligera
y audaz, hecha para locas caneras, con desprecio a los peligros del mar.
Tenía la triste belleza de esos caballos viejos que fueron briosos corceles
y caen abandonados y débiles sobre la arena de la plaza de toros. Hasta de nombre carecía. La popa
estaba lisa y en los costados ni una señal del número de filiación y nombre
de la matrícula: un ser desconocido que se moría entre aquellas otras barcas
tan orgullosas de sus pomposos nombres, como mueren en el mundo algunos, sin
desganar el misterio de su vida. Pero el incógnito de la barca sólo
era aparente. Todos la conocían en Tone salinas y no hablaban de ella sin
sonreír y guiñar un ojo, como si les recordase algo que excitaba malicioso
regocijo. Una mañana, a la sombra de la
barca abandonada, cuando el mar hervía bajo el sol y parecía un cielo de
noche de verano, azul y espolvoreado de puntos de luz, un viejo pescador me
contó la historia. -Este falucho -dijo, acariciándole
con una palmada el vientre seco y arenoso- es El Socanao, el barco más
valiente y más conocido de cuantos se hacen al mar desde Alicante a
Cartagena. ¡Virgen Santísima! ¡El dinero que lleva ganado este condenado!
¡Los duros que han salido de ahí dentro! Lo menos lleva hechos veinte viajes
desde Orán a estas costas, y viceversa, y siempre con la panza bien repleta
de fardos. El bizarro y extraño nombre de
Socanao me admiraba algo, y de ello se apercibió el pescador. -Son motes, caballero; apodos que
aquí tenemos lo mismo los hombres que las barcas. Es inútil que el cura gaste
sus latines con nosotros; aquí, quien bautiza de veras es la gente. A mí me
llaman Felipe; pero si algún día me busca usted, pregunte por Castelar, pues
así me conocen, porque me gusta hablar con las personas, y en la taberna soy
el único que puede leer el periódico a los compañeros. Ese muchacho que pasa
con el cesto de pescado es Chispitas, a su patrón le llaman el Cano, y así
estamos bautizados todos. Los amos de las barcas se calientan el caletre
buscando un nombre bonito para pintarlo en la popa. Una, La Purísima
Concepción; otra, Rosa del Mar; aquélla, Los Dos Amigos; pero llega la gente
con su manía de sacar motes y se llaman La Pava, El Lorito, La Medio Rollo, y
gracias que no las distinguen con nombres menos decentes. Un hermano mío
tiene la barca más hermosa de toda la matrícula, la bautizamos con el nombre
de mi hija: Camila; pero la pintamos de
amarillo y blanco, y el día del bautizo se le ocurrió a un pillo de la playa
que parecía un huevo frito. ¿Querrá usted creerlo? Sólo con este apodo la
conocen. -Bien -le interrumpí-; pero ¿y El
Socarrao? -Su verdadero nombre era El
Resuelto; pero por la prontitud con que maniobraba y la furia con que
acometía los golpes de mar, dieron en llamarle El Socarrao, como a una
persona de mal genio... Y ahora vamos a lo que ocurrió a este pobre Socarrao
hace poco más de un año, la última vez que vino de Orán. Miró el viejo a todos lados, y,
convencido de que estábamos solos, dijo con sonrisa bonachona: -Yo iba en él, ¿sabe usted? Esto
no lo ignoraba nadie en el pueblo; pero si yo se lo digo, es porque estamos
solos y usted no irá después a hacerme daño. ¡Qué demonio! Haber ido en El
Socarrao no es ninguna deshonra. Todo eso de aduanas y carabineros y
barquillas de la Tabacalera no lo ha creado Dios: lo inventó el Gobierno
para hacernos da-ños a los pobres, y el contrabando no es pecado, sino un
medio muy honroso de ganarse el pan exponiendo la piel en el mar y la
libertad en tierra. Oficio de hombres enteros y valientes como Dios manda. Yo he conocido los buenos tiempos:
Cada mes se hacían dos viajes; y el dinero rodaba por el pueblo que era un
gusto. Había para todos: para los de uniforme, ¡pobrecitos!, que no saben
cómo mantener su familia con dos pesetas, y para nosotros, la gente de mar. Pero el negocio se puso cada vez
peor, y El Socarrao hacía sus viajes de tarde en tarde, con mucho cuidado,
pues le constaba al patrón que nos tenían entre ojos y deseaban meternos
mano. En la última correría íbamos ocho
hombres a bordo. En la madrugada habíamos salido de Orán, y a mediodía,
estando a la altura de Cartagena, vimos en el horizonte una nubecilla negra,
y al poco rato, un vapor que todos conocimos. Mejor hubiéramos visto asomar
una tormenta. Era el cañonero de Alicante. Soplaba buen viento. Ïbamos en
popa con toda la gran vela de frente y el foque tendido. Pero con estas
invenciones de los hombres, la vela ya no es nada, y el buen marinero aún
vale menos. No es que nos alcanzaran, no,
señor. ¡Bueno es El Socarrao para dejarse atrapar teniendo viento! Navegábamos
como un delfin, con el casco inclinado y las olas lamiendo la cubierta; pero
en el cañonero apretaban las máquinas y cada vez veíamos más grande el barco,
aunque no por esto perdíamos mucha distancia. ¡Ah! ¡ Si hubiéramos estado a
media tarde! Habría cerrado la noche antes que nos alcanzara, y cualquiera
nos encuentra en la oscuridad. Pero aún quedaba mucho día, y corriendo a lo
largo de la costa era indudable que nos pillarían antes del anochecer. El patrón manejaba la barra con el
cuidado de quien tiene toda su fortuna pendiente de una mala virada. Una
nubecilla blanca se desprendió del vapor u oímos el estampido de un
cañonazo. Como no vimos la bala, comenzamos
a reír satisfechos y hasta orgullosos de que nos avisasen tan ruidosamente. Otro cañonazo; pero esta vez con
malicia. Nos pareció que un gran pájaro estaba silbando sobre la barca, y la
entena se vino abajo con el cordaje roto y la vela desgarrada. Nos habían desarbolado,
y al caer el aparejo le rompió una pierna a un muchacho de la tripulación. Confieso que temblamos un poco.
Nos veíamos cogidos, y, ¡qué demonio!, ir a la cárcel como un ladrón por
ganar el pan de la familia, es algo más temible que una noche de tormenta.
Pero el patrón de El Socarrao es hombre que vale tanto como su barca:
«Chicos, eso no es nada. Sacad la vela nueva. Si sois listos, no os cogerán.» No hablaba a sordos, y como
listos, no había más que pedirnos. El pobre compañero se revolvía como una
lagartija, tendido en la proa, tentándose la pierna rota, lanzando alaridos y
pidiendo por todos los santos un trago de agua. ¡Para contemplaciones estaba
el tiempo! Nosotros fingíamos no oírle, atentos únicamente a nuestra faena,
reparando el cordaje y atando a la entena la vela de repuesto, que izamos a
los diez minutos. El patrón cambió el rumbo. Era
inútil resistir en la mar a aquel enemigo, que andaba con humo y escupía
balas. ¡A tierra, y que fuese lo que Dios quisiera! Estábamos frente a Torresalinas. Todos
éramos de aquí y contábamos con los amigos. El cañonero, viéndonos con rumbo
a tierra, no disparó más. Nos tenía cogidos, y, seguro de su triunfo, ya no
extremaba la marcha. La gente que estaba en la playa no tardó en vernos, y
la noticia circuló por todo el pueblo. ¡El Socarrao venía perseguido por un cañonero! Había que ver lo que ocurrió. Una
verdadera revolución: créame usted, caballero. Medio pueblo era pariente
nuestro, y los demás comían más o menos directamente del negocio. Esta playa
parecía un hormiguero. Hombres, mujeres y chiquillos nos seguían con mirada
ansiosa, lanzando gritos de satisfacción al ver cómo nuestra barca, haciendo
un último esfuerzo, se adelantaba cada vez más a su perseguidor, llevándole
una media hora de ventaja. Hasta el alcalde estaba aquí para
servir en lo que fuera bueno. Y los carabineros, excelentes muchachos que
viven entre nosotros y son casi de la familia, hacíanse a un lado,
comprendiendo la situación y no queriendo perder a unos pobres. <qA tierra,
muchachos! -gritaba nuestro patrón-. Vamos a embarrancar. Lo que importa es
poner en salvo fardos y personas. El Socarrao ya sabrá salir de este mal
paso.» Y, sin plegar casi el trapo,
embestimos la playa, clavando la proa en la arena. ¡Señor, qué modo de
trabajar! Aún me parece un sueño cuando lo recuerdo: Todo el pueblo se tiró
sobre la barca, la tomó por asalto: los chicuelos se deslizaban como ratas en
la cala. <qAprisa! ¡Aprisa! ¡Qué vienen los del Gobierno!» Los fardos saltaban de la
cubierta: caían en el agua, donde los recogían los hombres descalzos y las
mujeres con la falda entre las piernas; unos desaparecían por aquí, otros se
iban por allá; fue aquello visto y no visto, y en poco rato desapareció el
cargamento, como si se lo hubiera tragado la arena. Una oleada de tabaco
inundaba a Torre salinas, filtrándose en todas las casas. El alcalde intervino entonces
paternalmente: «Hombre, es demasiado -dijo al patrón-. Todo se lo llevan, y
los carabineros se quejarán. Dejad, al menos, algunos bultos para justificar
la aprehensión.» Nuestro amo estaba conforme:
«Bueno; haced unos cuantos bultos con dos fardos de la peor picadura. Que se
contenten con eso.» Y se alejó hacia el pueblo,
llevándose en el pecho toda la documentación de la barca. Pero aún se detuvo
un momento, porque aquel diablo de hombre estaba en todo: <qLos folios!
¡Borrad los folios!» Parecía que a la barca le habían
salido patas. Estaba ya fuera del agua y se arrastraba por la arena en medio
de aquella multitud que bullía y trabajaba, animándose con alegres gritos.
«¡Qué chasco! ¡Qué chasco se llevarán los del Gobierno!» El compañero de la pierna rota era
llevado en alto por su mujer y su madre. El pobrecillo gemnia de dolor a cada
movimiento brusco; pero se tragaba las lágrimas y reía también, como los
otros, viendo que el cargamento se salvaba y pensando en aquel chasco que
hacía reír a todos. Cuando los últimos fardos se
perdieron en las calles de Torresalinas, comenzó la rapiña en la barca. El
gentío se llevó las velas, las anclas, los remos; hasta desmontamos el
mástil, que se cargó en hombros una turba de muchachos, llevándolo en
procesión al otro extremo del pueblo. La barca quedó hecha un pontón, tan
pelada como usted la ve. Y, mientras tanto, los calafates,
brocha en mano, pinta que pinta. El Socarrao se desfiguraba como un burro de
gitano. Con cuatro brochazos fue borrado el nombre de popa y de los folios
de los costados, de esos malditos letreros, que son la cédula de toda
embarcación, no quedó ni rastro. El cañonero echó anclas al mismo
tiempo que desaparecían en la entrada del pueblo los últimos despojos de la
barca. Yo me quedé en este sitio queriendo verlo todo, y para mayor disimulo
ayudaba a unos amigos que echaban al mar una lancha de pesca. El cañonero envió un bote armado y
saltaron a tierra no sé cuántos hombres con fusil y bayoneta. El
contramaestre, que iba al frente, juraba furioso mirando El Socarrao y a los
carabineros, que se habían apoderado de él. Todo el vecindario de Torresalinas
se reía a aquellas horas, celebrando el chasco, y aún hubiera reído más
viendo, como yo, la cara que ponía aquella gente al encontrar por todo
cargamento unos cuantos bultos de tabaco malo. -¿Y qué pasó después? -pregunté al
viejo-. ¿No castigaron a nadie? -¿A quién? Únicamente podían castigar al pobre Socarrao, que quedó prisionero. Se ensució mucha papel, y medio pueblo fue a declarar; pero nadie sabía nada. ¿De qué matrícula era el barco? Silencio; nadie le había visto los folios. ¿ Quiénes lo tripulaban? Unos hombres que al varar habían echado a correr tierra adentro. Y nadie sabía más. -¿Y el cargamento? –dije yo. -Lo vendimos completo. Usted no sabe lo que es pobreza. Cuando embarrancamos, cada uno agarró el fardo que tenía más a mano y echó a correr para esconderlo en su casa. Pero al día siguiente estaban todos a disposición del patrón; no se perdió ni una libra de tabaco. Los que exponen la vida por el pan y todos los días le ven la cara a la muerte están más libres de tenteciones que los otros. -Desde entonces –continuó el viejo- está ahí preso el pobre Socarrao. Pero no tardará en hacerse a la mar con su amigo amo. Parece que ha terminado el papeleo; lo sacarán a subasta y se lo quedará el patrón por lo que quiera dar. -¿Y si otro da más? -Y quién ha de ser ése? ¿Somos acaso bandidos? Todo el pueblo sabe quiénes el verdadero amo de la barca abandonada, y nadie tiene tan mal corazón que intente perjudicarle. Aquí hay mucha honradez. A cada uno lo que sea suyo, y el mar, que es de Dios, para nosotros los pobres, que hemos de sacar el pan de él, aunque no quiera el Gobierno. FIN
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