JOSÉ
MARTÍ
Con
el elefante no hay que jugar, porque en la hora en que se le enoja la dignidad,
o le ofenden la mujer o el hijo, o el viejo, o el compañero, sacude la trompa
como un azote, y de un latigazo echa por tierra al hombre más fuerte, o rompe un
poste en astillas, o deja un árbol temblando. Tremendo es el elefante enfurecido, y
por manso que sea en sus prisiones, siempre le llega cuando calienta el sol
mucho en abril, o cuando se cansa de su cadena, su hora de furor. Pero los que conocen bien al animal
dicen que sabe de arrepentimiento y ternura, como un cuento que trae un libro
viejo que publicaron, allá al principiar este siglo, los sabios de Francia,
dónde está lo que hizo un elefante que mató a su cuidador, que allá llaman
cornac, porque le había lastimado con el harpón la trompa; y cuando la mujer del
cornac se le arrodilló desesperada delante con su hijito, y le rogó que los
matase a ellos también, no los mató, sino que con la trompa le quitó el niño a
la madre, y se lo puso al cuello, que es dónde los cornacs se sientan, y nunca
permitió que lo montase más cornac que aquél.
La
trompa es lo que más cuida de todo su cuerpo recio el elefante, porque con ella
come y bebe, y acaricia y respira, y se quita de encima los animales que le
estorban, y se baña. Cuándo nada,
¡y muy bien que nadan los elefantes!, no se les el cuerpo, porque está en el
agua todo, sino la punta de la trompa, con los dos agujeros en que acaban las
dos canales que atraviesan la trompa a lo largo, y llegan por arriba a la misma
nariz, que tiene como dos tapaderas, que abre y cierra según quiera recibir el
aire, o cerrarle el camino a lo que en las canales pueda estar. Nadie diga que no es verdad, porque hay
quien se ha puesto a contarlos; como cuarenta mil músculos tiene la trompa del
elefante, la "proboscis", como dice la gente de libros, toda es de músculos,
entretejidos como una red; unos están a la larga de la nariz a la punta, y son
para mover la trompa a dónde el elefante quiere, y encogerla, enroscarla,
subirla, bajarla, tenderla; otros son a lo ancho y van de las canales a la piel,
como los rayos de una rueda van del eje a la llanta; ésos son para apretar las
canales o ensancharlas. ¿Qué no
hace el elefante con su trompa? La
yerba más fina la arranca del suelo.
De la mano de un niño recoge un cacahuete. Se llena la trompa de agua, y la echa
sobre la parte de su cuerpo en que siente calor. Los elefantes enseñados se quitan y se
ponen la carga con la trompa. Un
hilo levantan del suelo, y como un hilo levantan a un hombre. No hay más modo de
acobardar a un elefante enfurecido que herirle de veras en la trompa. Cuando pelea con el tigre, que casi
siempre lo vence, lo echa arriba y abajo con los colmillos y hace por
atravesarlo, pero la trompa la lleva en el aire. Del olor del tigre no más, brama con
espanto el elefante; las ratas le dan miedo; le tiene asco y horror al
cochino. ¡A cuanto cochino ve,
trompazo! Lo que le gusta es el
bino bueno, y el arrak, que es el ron de la India, tanto que los cornacs le
conocen el apetito, y cuando quieren que trabaje más de lo costumbre, le enseñan
una botella de arrak, que él destapa con la trompa luego, y bebe a sorbo
tendido; sólo que el cornac tiene que andar con cuidado y no hacerle esperar la
botella mucho, porque le puede suceder lo que al pintor francés que, para pintar
a un elefante mejor, le dijo a su criado que se lo entretuviese con la cabeza
alta tirándole frutas a la trompa, pero el criado se divertía haciendo como que
echaba al aire fruta sin tirarla de veras, hasta que el elefante se enojó y se
le fue encima a trompazos al pintor, que se levantó del suelo medio muerto, y
todo lleno de pinturas. Es bueno el
elefante de naturaleza, y se deja domar del hombre, que lo tiene de bestia de
carga, y va sobre él, sentado, en un camarín de colgaduras, a pelear en las
guerras de Asia, o a cazar el tigre,, como desde una torre
segura.
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Partidas enteras de gente
europea están por África cazando elefantes; y ahora cuentan los libros de una
gran cacería, dónde eran muchos los cazadores. Cuentan que iban sentados a la mujeriega
en sus sillas de montar, hablando de la guerra que hacen en el bosque las
serpientes al león, y de una mosca venenosa que le chupa la piel a los bueyes
hasta que se las seca y los mata, y de lo lejos que saben tirar la azagaya y la
flecha los cazadores africanos; y en eso estaban, y en calcular cuándo llegarían
a las tierras de Tippu Tib, que siempre tiene muchos colmillos que vender,
cuando salieron de pronto a un claro de ésos que hay en África en medio de los
bosques, y vieron una manada de elefantes allá al fondo del claro, unos
durmiendo de pie, contra los troncos de los árboles, otros paseando juntos y
meciendo el cuerpo de un lado a otro, otros echados sobre la yerba, con las
patas de atrás estiradas. Les
cayeron encima todas las balas de los cazadores. Los echados se levantaron d un
impulso. Se juntaron las
parejas. Los dormidos vinieron
trotando dónde estaban los demás.
Al pasar junto a la poza, se llenaron de un sorbo la trompa. Gruñían y tanteaban el aire con la
trompa. Todos se pusieron alrededor
de su jefe. Y la caza fue larga;
los negros les tiraban lanzas y azagayas y flechas, los europeos escondidos en
los yerbales disparaban de cerca los fusiles; las hembras huían despedazando los
cañaverales como si fueran yerbas de hilo, los elefantes huían de espaldas,
defendiéndose con los colmillos cuando les venía encima un cazador. El más bravo le vino a un cazador
encima, a un cazador que era casi un niño, y estaba solo atrás, porque cada uno
había ido siguiendo a su elefante.
Muy colmilludo era el bravo, y venía feroz. El cazador se subió a un árbol, sin que
lo viese el elefante, pero él lo olió en seguida y vino mugiendo, alzó la trompa
como para sacar de la rama al hombre, con la trompa rodeó el tronco, y lo
sacudió como si fuera un rosal; no lo pudo arrancar, y se echó de ancas contra
el tronco. El cazador, que ya
estaba al caerse, disparó su fusil, y lo hirió en la raíz de la trompa. Temblaba el aire, dicen, de los mugidos
terribles, y deshacía el elefante el cañaveral con las pisadas y sacudía los
árboles jóvenes, hasta que de un impulso vino contra el del cazador y lo echó
abajo. ¡Abajo el cazador, sin
tronco a que sujetarse! Cayó sobre
las patas de atrás del elefante, y se le agarró, en el miedo de la muerte, de
una pata de atrás. Sacudírselo no
podía el animal rabioso, porque la coyuntura de la rodilla la tiene el elefante
tan cerca del pie que apenas le sirve para doblarla. ¿Y cómo se salva de allí el
cazador? Corre bramando el
elefante. Se sacude la pata contra
el tronco más fuerte, sin que el cazador se le ruede, porque se le corre adentro
y no hace más que magullarse las manos.
¡Pero se caerá por fin, y de una colmillada va a morir el cazador! Saca su cuchillo, y se lo clava en la
pata. La sangre corre a chorros, y
el animal enfurecido, aplastando el matorral, va al río de agua que cura. Y se llena la trompa muchas veces, y la
vacía sobre la herida, la echa con fuerza que lo aturde, sobre el cazador. Ya va a entrar más a lo hondo el
elefante. El cazador le dispara las
cinco balas de su revólver en el vientre, y corre, por si se puede salvar, a un
árbol cercano, mientras el elefante, con la trompa colgando, sale a la orilla y
se derrumba.