La
España de charanga y pandereta,
cerrado
y sacristía,
devota
de Frascuelo y de María,
de
espíritu burlón y de alma quieta,
ha de
tener su mármol y su día,
su
infalible mañana y su poeta.
El vano
ayer engendrará un mañana
vacío y
¡por ventura! Pasajero.
Será un
joven lechuzo y tarambana,
un sayón
con hechuras de bolero,
a la
moda de Francia realista,
un poco
al uso de París pagano,
y al
estilo de España especialista
en el
vicio al alcance de la mano.
Esa
España inferior que ora y bosteza,
vieja y
tahúr, zaragatera y triste;
esa
España inferior que ora y embiste,
cuando
se digna usar la cabeza,
aún
tendrá luengo parto de varones
amantes
de sagradas tradiciones
y de
sagradas formas y maneras;
florecerán
las barbas apostólicas,
y otras
calvas en otras calaveras
brillarán,
venerables católicas,
El vano
ayer engendrará un mañana
vacío y
¡por ventura! pasajero,
la
sombra de un lechuzo tarambana,
de un
sayón con hechuras de bolero:
el vacuo
ayer dará un mañana huero.
Como la
náusea de un borracho ahíto
de vino
malo, un rojo sol corona
de heces
turbias las cumbres de granito;
hay un
mañana estomagante escrito
en la
tarde pragmática y dulzona.
Mas otra
España nace,
la
España del cincel y de la maza,
con esa
eterna juventud que se hace
del
pasado macizo de la raza.
Una
España implacable y redentora,
España
que alborea
con un
hacha en la mano vengadora,
España
de la rabia y de la idea.