ALFONSINA
STORNI
LETANÍAS
DE LA TIERRA MUERTA
A
Gabriela Mistral
Llegará
un día en que la raza humana
se
habrá secado como planta vana,
y
el viejo sol en el espacio sea
carbón
inútil de apagada tea.
Llegará
un día en que el enfriado mundo
será
un silencio lúgubre y profundo:
una
gran sombra rodeará la esfera
donde
no volverá la primavera;
la
tierra muerta, como un ojo ciego,
seguirá
andando siempre sin sosiego,
pero
en la sombra, a tientas, solitaria,
sin
un canto ni un ¡ay! ni una plegaria,
sola,
con sus criaturas preferidas
en
el seno cansadas y dormidas
(madre
que marcha aún con el veneno
de
los hijos ya muertos en el seno).
Ni
una ciudad de pie... Ruinas y escombros
soportará
sobre los muertos hombros.
Desde
allí arriba, negra, la montaña
la
mirará con expresión huraña.
Acaso
el mar no será más que un duro
bloque
de hielo, como todo, oscuro.
Y
así, angustiado en su dureza, a solas
soñará
con sus buques y sus olas
y
pasará los años en acecho
de
un solo barco que le surque el pecho.
Y
allá, donde la tierra se le aduna,
ensoñará
la playa con la luna,
y
ya nada tendrd mis que el deseo,
pues
la luna seri otro mausoleo.
En
vano querrá el bloque mover bocas
para
tragar los hombres, y las rocas
oír
sobre ellas el horrendo grito
del
náufrago clamando al infinito.
Ya
nada quedará; de polo a polo
lo
habrá barrido todo un viento solo:
voluptuosas
moradas de latinos
y
míseros refugios de beduinos;
oscuras
cuevas de los esquimales
y
finas y lujosas catedrales;
y
negros, y amarillos y cobrizos,
y
blancos, y malayos y mestizos
se
mirarán entonces bajo tierra
pidiéndose
perdón por tanta guerra.
De
las manos tomados, la redonda
tierra
circundarán en una ronda
y
gemirán en coro de lamentos:
- ¡Oh cuántos vanos, torpes sufrimientos!
La
tierra era un jardín lleno de rosas
y
lleno de ciudades primorosas;
se
recostaban sobre ríos unas,
otras
sobre los bosques y lagunas.
Entre
ellas se tendían finos rieles
que
eran a modo de esperanzas fieles,
y
florecía el campo, y todo era
risueño
y fresco como una pradera;
y
en vez de comprender, puñal en mano
estábamos,
hermano contra hermano;
calumniábanse
entre ellas las mujeres
y
poblaban el mundo mercaderes;
íbamos
todos contra el que era bueno
a
cargarlo de lodo y de veneno...
Y
ahora, blancos huesos, la redonda
tierra
rodeamos en hermana ronda.
Y
de la humana, nuestra llamarada,
¡sobre
la tierra en pie no queda nada!
*
Pero
quién sabe si una estatua muda
de
pie no quede aún, sola y desnuda,
y
así surcando por las sombras, sea
el
último refugio de la idea.
El
último refugio de la forma
que
quiso definir de Dios la norma
y
que, aplastada por su sutileza,
sin
entenderla, dio con la belleza.
Y
alguna dulce, cariñosa estrella,
preguntará
tal vez: - ¿Quién es aquella?
- ¿Quién es esa mujer que así se atreve,
sola,
en el mundo muerto que se mueve?
Y
la amará por celestial instinto
hasta
que caiga al fin desde su plinto.
Y
acaso un día, por piedad sin nombre
hacia
esta pobre tierra y hacia el hombre,
la
luz de un sol que viaje pasajero
vuelva
a incendiarla en su fulgor primero
y
le insinúe: - Oh fatigada esfera,
¡sueña
un momento con la primavera!
Absórbeme
un instante: soy el Alma
universal
que muda y no se calma...
¡Cómo
se moverán bajo la tierra
aquellos
muertos que su seno encierra!
¡Cómo
pujando hacia la luz divina
querrán
volar al que los ilumina!
Mas
será en vano que los muertos ojos
pretendan
alcanzar los rayos rojos.
¡En
vano! ¡En vano!... ¡Demasiado espesas
serán
las capas, ay, sobre sus huesas!...
Amontonados
todos y vencidos,
ya
no podrán dejar los viejos nidos,
y
al llamado del astro pasajero
ningún
hombre podrá gritar: ¡Yo quiero!...
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