MARK
TWAIN
LAS
AVENTURAS DE TOM SAWYER
CAPÍTULO
I
¡Tom!
Silencio.
-¡Tom!
Silencio.
-¡Dónde
andará metido ese chico!... ¡Tom!
La
anciana se bajó los anteojos y miró, por encima, alrededor del cuarto; después
se los subió a la frente
y
miró por debajo. Rara vez o nunca miraba a través de los cristales a cosa de tan
poca importancia como
un
chiquillo: eran aquéllos los lentes de ceremonia, su mayor orgullo, construidos
por ornato antes que para
servicio,
y no hubiera visto mejor mirando a través de un par de mantas. Se quedó un
instante perpleja y
dijo,
no con cólera, pero lo bastante alto para que la oyeran los
muebles:
-Bueno;
pues te aseguro que si te echo mano te voy a...
No
terminó la frase, porque antes se agachó dando estocadas con la escoba por
debajo de la cama; así es
que
necesitaba todo su aliento para puntuar los escobazos con resoplidos. Lo único
que consiguió
desenterrar
fue el gato.
-¡No
se ha visto cosa igual que ese muchacho!
Fue
hasta la puerta y se detuvo allí, recorriendo con la mirada las plantas de
tomate y las hierbas
silvestres
que constituían el jardín. Ni sombra de Tom. Alzó, pues, la voz a un ángulo de
puntería calculado
para
larga distancia y gritó:
-¡Tú!
¡Toooom!
Oyó
tras de ella un ligero ruido y se volvió a punto para atrapar a un muchacho por
el borde de la
chaqueta
y detener su vuelo.
-¡Ya
estás! ¡Que no se me haya ocurrido pensar en esa despensa!... ¿Qué estabas
haciendo ahí?
-Nada.
-¿Nada?
Mírate esas manos, mírate esa boca... ¿Qué es eso
pegajoso?
-No
lo sé, tía.
-Bueno;
pues yo sí lo sé. Es dulce, eso es. Mil veces te he dicho que como no dejes en
paz ese dulce te
voy
a despellejar vivo. Dame esa vara.
La
vara se cernió en el aire. Aquello tomaba mal cariz.
-¡Dios
mío! ¡Mire lo que tiene detrás, tía!
La
anciana giró en redondo, recogiéndose las faldas para esquivar el peligro; y en
el mismo instante
escapó
el chico, se encaramó por la alta valla de tablas y desapareció tras ella. Su
tía Polly se quedó un
momento
sorprendida y después se echó a reír bondadosamente.
-¡Diablo
de chico! ¡Cuándo acabaré de aprender sus mañas! ¡Cuántas jugarretas como ésta
no me habrá
hecho,
y aún le hago caso! Pero las viejas bobas somos más bobas que nadie. Perro viejo
no aprende
gracias
nuevas, como suele decirse. Pero, ¡Señor!, si no me la juega del mismo modo dos
días seguidos,
¿cómo
va una a saber por dónde irá a salir? Parece que adivina hasta dónde puede
atormentarme antes de
que
llegue a montar en cólera, y sabe, el muy pillo, que si logra desconcertarme o
hacerme reír ya todo se
ha
acabado y no soy capaz de pegarle. No; la verdad es que no cumplo mi deber para
con este chico: ésa es
la
pura verdad. Tiene el diablo en el cuerpo; pero, ¡qué le voy a hacer! Es el hijo
de mi pobre hermana
difunta,
y no tengo entrañas para zurrarle. Cada vez que le dejo sin castigo me remuerde
la conciencia, y
cada
vez que le pego se me parte el corazón. ¡Todo sea por Dios! Pocos son los días
del hombre nacido de
mujer
y llenos de tribulación, como dice la Escritura, y así lo creo. Esta tarde se
escapará del colegio y no
tendré
más remedio que hacerle trabajar mañana como castigo. Cosa dura es obligarle a
trabajar los
sábados,
cuando todos los chicos tienen asueto; pero aborrece el trabajo más que ninguna
otra cosa, y, o soy
un
poco rígida con él, o me convertiré en la perdición de ese
niño.
Tom
hizo rabona, en efecto, y lo pasó en grande. Volvió a casa con el tiempo justo
para ayudar a Jim, el
negrito,
a aserrar la leña para el día siguiente y hacer astillas antes de la cena; pero,
al menos, llegó a
tiempo
para contar sus aventuras a Jim mientras éste hacía tres cuartas partes de la
tarea. Sid, el hermano
menor
de Tom o mejor dicho, hermanastro, ya había dado fin a la suya de recoger
astillas, pues era un
muchacho
tranquilo, poco dado a aventuras ni calaveradas. Mientras Tom cenaba y
escamoteaba terrones
de
azúcar cuando la ocasión se le ofrecía, su tía le hacía preguntas llenas de
malicia y trastienda, con el
intento
de hacerle picar el anzuelo y sonsacarle reveladoras confesiones. Como otras
muchas personas,
igualmente
sencillas y candorosas, se envanecía de poseer un talento especial para la
diplomacia tortuosa y
sutil,
y se complacía en mirar sus más obvios y transparentes artificios como
maravillas de artera astucia.
Así,
le dijo:
-Hacía
bastante calor en la escuela, Tom; ¿no es cierto?
-Sí,
señora.
-Muchísimo
calor, ¿verdad?
-Sí,
señora.
-¿Y
no te entraron ganas de irte a nadar?
Tom
sintió una vaga escama, un barrunto de alarmante sospecha. Examinó la cara de su
tía Polly, pero
nada
sacó en limpio. Así es que contestó:
-No,
tía; vamos..., no muchas.
La
anciana alargó la mano y le palpó la camisa.
-Pero
ahora no tienes demasiado calor, con todo.
Y
se quedó tan satisfecha por haber descubierto que la camisa estaba seca sin
dejar traslucir que era
aquello
lo que tenía en las mientes. Pero bien sabía ya Tom de dónde soplaba el viento.
Así es que se
apresuró
a parar el próximo golpe.
-Algunos
chicos nos estuvimos echando agua por la cabeza. Aún la tengo húmeda. ¿Ve
usted?
La
tía Polly se quedó mohína, pensando que no había advertido aquel detalle
acusador, y además le había
fallado
un tiro. Pero tuvo una nueva inspiración.
-Dime,
Tom: para mojarte la cabeza ¿no tuviste que descoserte el cuello de la camisa
por donde yo te lo
cosí?
¡Desabróchate la chaqueta!
Toda
sombra de alarma desapareció de la faz de Tom. Abrió la chaqueta. El cuello
estaba cosido, y bien
cosido.
-¡Diablo
de chico! Estaba segura de que habrías hecho rabona y de que te habrías ido a
nadar. Me parece,
Tom,
que eres como gato escaldado, como suele decirse, y mejor de lo que pareces. Al
menos, por esta vez.
Le
dolía un poco que su sagacidad le hubiera fallado, y se complacía de que Tom
hubiera tropezado y
caído
en la obediencia por una vez.
Pero
Sid dijo:
-Pues
mire usted: yo diría que el cuello estaba cosido con hilo blanco y ahora es
negro.
-¡Cierto
que lo cosí con hilo blanco! ¡Tom!
Pero
Tom no esperó el final. Al escapar gritó desde la puerta:
-Siddy,
buena zurra te va a costar.
Ya
en lugar seguro, sacó dos largas agujas que llevaba clavadas debajo de la
solapa. En una había
enrollado
hilo negro, y en la otra, blanco.
«Si
no es por Sid no lo descubre. Unas veces lo cose con blanco y otras con negro.
¡Por qué no se
decidirá
de una vez por uno a otro! Así no hay quien lleve la cuenta. Pero Sid me las ha
de pagar,
¡reconcho!»
No
era el niño modelo del lugar. Al niño modelo lo conocía de sobra, y lo detestaba
con toda su alma.
Aún
no habían pasado dos minutos cuando ya había olvidado sus cuitas y pesadumbres.
No porque
fueran
ni una pizca menos graves y amargas de lo que son para los hombres las de la
edad madura, sino
porque
un nuevo y absorbente interés las redujo a la nada y las apartó por entonces de
su pensamiento, del
mismo
modo como las desgracias de los mayores se olvidan en el anhelo y la excitación
de nuevas
empresas.
Este nuevo interés era cierta inapreciable novedad en el arte de silbar, en la
que acababa de
adiestrarle
un negro, y que ansiaba practicar a solas y tranquilo. Consistía en ciertas
variaciones a estilo de
trino
de pájaro, una especie de líquido gorjeo que resultaba de hacer vibrar la lengua
contra el paladar y que
se
intercalaba en la silbante melodía. Probablemente el lector recuerda cómo se
hace, si es que ha sido
muchacho
alguna vez. La aplicación y la perseverancia pronto le hicieron dar en el quid y
echó a andar
calle
adelante con la boca rebosando armonías y el alma llena de regocijo. Sentía lo
mismo que
experimenta
el astrónomo al descubrir una nueva estrella. No hay duda que en cuanto a lo
intenso, hondo y
acendrado
del placer, la ventaja estaba del lado del muchacho, no del
astrónomo.
Los
crepúsculos caniculares eran largos. Aún no era de noche. De pronto Tom
suspendió el silbido: un
forastero
estaba ante él; un muchacho que apenas le llevaba un dedo de ventaja en la
estatura. Un recién
llegado,
de cualquier edad o sexo, era una curiosidad emocionante en el pobre lugarejo de
San Petersburgo.
El
chico, además, estaba bien trajeado, y eso en un día no festivo. Esto era
simplemente asombroso. El
sombrero
era coquetón; la chaqueta, de paño azul, nueva, bien cortada y elegante; y a
igual altura estaban
los
pantalones. Tenía puestos los zapatos, aunque no era más que viernes. Hasta
llevaba corbata: una cinta
de
colores vivos. En toda su persona había un aire de ciudad que le dolía a Tom
como una injuria. Cuanto
más
contemplaba aquella esplendorosa maravilla, más alzaba en el aire la nariz con
un gesto de desdén por
aquellas
galas y más rota y desastrada le iba pareciendo su propia vestimenta. Ninguno de
los dos hablaba.
Si
uno se movía, se movía el otro, pero sólo de costado, haciendo rueda. Seguían
cara a cara y mirándose a
los
ojos sin pestañear. Al fin, Tom dijo:
-Yo
te puedo.
-Pues
anda y haz la prueba.
-Pues
sí que te puedo.
-¡A
que no!
-¡A
que sí!
-¡A
que no!
Siguió
una pausa embarazosa. Después prosiguió Tom:
-Y
tú, ¿cómo te llamas?
-¿Y
a ti que te importa?
-Pues
si me da la gana vas a ver si me importa.
-¿Pues
por qué no te atreves?
-Como
hables mucho lo vas a ver.
-¡Mucho...,
mucho..., mucho!
-Tú
te crees muy gracioso; pero con una mano atada atrás te podría dar una tunda si
quisiera.
-¿A
que no me la das?...
-¡Vaya
un sombrero!
-Pues
atrévete a tocármelo.
-Lo
que eres tú es un mentiroso.
-Más
lo eres tú.
-Como
me digas esas cosas agarro una piedra y te la estrello en la
cabeza.
-¡A
que no!
-Lo
que tú tienes es miedo.
-Más
tienes tú.
Otra
pausa, y más miradas, y más vueltas alrededor. Después empezaron a empujarse
hombro con
hombro.
-Vete
de aquí -dijo Tom.
-Vete
tú -contestó el otro.
-No
quiero.
-Pues
yo tampoco.
Y
así siguieron, cada uno apoyado en una pierna como en un puntal, y los dos
empujando con toda su
alma
y lanzándose furibundas miradas. Pero ninguno sacaba ventaja. Después de
forcejear hasta que ambos
se
pusieron encendidos y arrebatados los dos cedieron en el empuje, con desconfiada
cautela, y Tom dijo:
-Tú
eres un miedoso y un cobarde. Voy a decírselo a mi hermano grande, que te puede
deshacer con el
dedo
meñique.
-¡Pues
sí que me importa tu hermano! Tengo yo uno mayor que el tuyo y que si lo coge lo
tira por encima
de
esa cerca. (Ambos hermanos eran imaginarios.)
-Eso
es mentira.
-¡Porque
tú lo digas!
Tom
hizo una raya en el polvo con el dedo gordo del pie y
dijo:
-Atrévete
a pasar de aquí y soy capaz de pegarte hasta que no te puedas tener. El que se
atreva se la gana.
El
recién venido traspasó en seguida la raya y dijo:
Ya
está: a ver si haces lo que dices.
-No
me vengas con ésas; ándate con ojo.
-Bueno,
pues ¡a que no lo haces!
-¡A
que sí! Por dos centavos lo haría.
El
recién venido sacó dos centavos del bolsillo y se los alargó
burlonamente.
Tom
los tiró contra el suelo.
En
el mismo instante rodaron los dos chicos, revolcándose en la tierra, agarrados
como dos gatos, y
durante
un minuto forcejearon asiéndose del pelo y de las ropas, se golpearon y arañaron
las narices, y se
cubrieron
de polvo y de gloria. Cuando la confusión tomó forma, a través de la polvareda
de la batalla
apareció
Tom sentado a horcajadas sobre el forastero y moliéndolo a
puñetazos.
-¡Date
por vencido!
El
forastero no hacía sino luchar para libertarse. Estaba llorando, sobre todo de
rabia.
-¡Date
por vencido! -y siguió el machacamiento.
Al
fin el forastero balbuceó un «me doy», y Tom le dejó levantarse y
dijo:
-Eso,
para que aprendas. Otra vez ten ojo con quién te metes.
El
vencido se marchó sacudiéndose el polvo de la ropa, entre hipos y sollozos, y de
cuando en cuando se
volvía
moviendo la cabeza y amenazando a Tom con lo que le iba a hacer «la primera vez
que lo
sorprendiera».
A lo cual Tom respondió con mofa, y se echó a andar con orgulloso continente.
Pero tan
pronto
como volvió la espalda, su contrario cogió una piedra y se la arrojó, dándole en
mitad de la espalda,
y
en seguida volvió grupas y corrió como un antíope. Tom persiguió al traidor
hasta su casa, y supo así
dónde
vivía. Tomó posiciones por algún tiempo junto a la puerta del jardín y desafió a
su enemigo a salir a
campo
abierto; pero el enemigo se contentó con sacarle la lengua y hacerle muecas
detrás de la vidriera. Al
fin
apareció la madre del forastero, y llamó a Tom malo, tunante v ordinario,
ordenándole que se largase de
allí.
Tom se fue, pero no sin prometer antes que aquel chico se las había de
pagar.
Llegó
muy tarde a casa aquella noche, y al encaramarse cautelosamente a la ventana
cayó en una
emboscada
preparada por su tía, la cual, al ver el estado en que traía las ropas, se
afirmó en la resolución de
convertir
el asueto del sábado en cautividad y trabajos forzados.
CAPÍTULO
II
Llegó
la mañana del sábado y el mundo estival apareció luminoso y fresco y rebosante
de vida. En cada
corazón
resonaba un canto; y si el corazón era joven, la música subía hasta los labios.
Todas las caras
parecían
alegres, y los cuerpos, anhelosos de movimiento. Las acacias estaban en flor y
su fragancia
saturaba
el aire.
El
monte de Cardiff, al otro lado del pueblo, y alzándose por encima de él, estaba
todo cubierto de verde
vegetación
y lo bastante alejado para parecer una deliciosa tierra prometida que invitaba
al reposo y al
ensueño.
Tom
apareció en la calle con un cubo de lechada y una brocha atada en la punta de
una pértiga. Echó una
mirada
a la cerca, y la Naturaleza perdió toda alegría y una aplanadora tristeza
descendió sobre su espíritu.
¡Treinta
varas de valla de nueve pies de altura! Le pareció que la vida era vana y sin
objeto y la existencia
una
pesadumbre. Lanzando un suspiro, mojó la brocha y la pasó a lo largo del tablón
más alto; repitió la
operación;
la volvió a repetir, comparó la insignificante franja enjalbegada con el vasto
continente de cerca
sin
encalar, y se sentó sobre el boj, descorazonado Jim, salió a la puerta haciendo
cabriolas, con un balde de
cinc
y cantando Las muchachas de Búffalo. Acarrear agua desde la fuente del pueblo
había sido siempre a
los
ojos de Tom una cosa aborrecible; pero entonces no le pareció así. Se acordó de
que no faltaba allí
compañía.
Allí había siempre muchachos de ambos sexos, blancos, mulatos y negros,
esperando vez; y
entretanto,
holgazaneaban, hacían cambios, reñían, se pegaban y bromeaban. Y se acordó de
que, aunque la
fuente
sólo distaba ciento cincuenta varas, Jim jamás estaba de vuelta con un balde de
agua en menos de
una
hora; y aun entonces era porque alguno había tenido que ir en su busca. Tom le
dijo:
-Oye,
Jim: yo iré a traer el agua si tú encalas un pedazo.
Jim
sacudió la cabeza y contestó:
-No
puedo, amo Tom. El ama vieja me ha dicho que tengo que traer el agua y no
entretenerme con nadie.
Ha
dicho que se figuraba que el amo Tom me pediría que encalase, y que lo que tenía
que hacer yo era
andar
listo y no ocuparme más que de lo mío..., que ella se ocuparía del
encalado.
-No
te importe lo que haya dicho, Jim. Siempre dice lo mismo. Déjame el balde, y no
tardo ni un minuto.
Ya
verás cómo no se entera.
-No
me atrevo, amo Tom... El ama me va a cortar el pescuezo. ¡De veras que
sí!
-¿Ella?...
Nunca pega a nadie. Da capirotazos con el dedal, y eso ¿a quién le importa?
Amenaza mucho,
pero
aunque hable no hace daño, a menos que se ponga a llorar. Jim, te daré una
canica. Te daré una de las
blancas.
Jim
empezó a vacilar.
-Una
blanca, Jim; y es de primera.
-¡Anda!
¡De ésas se ven pocas! Pero tengo un miedo muy grande del ama
vieja.
Pero
Jim era de débil carne mortal. La tentación era demasiado fuerte. Puso el cubo
en el suelo y cogió la
canica.
Un instante después iba volando calle abajo con el cubo en la mano y un gran
escozor en las
posaderas.
Tom enjalbegaba con furia, y la tía Polly se retiraba del campo de batalla con
una zapatilla en la
mano
y el brillo de la victoria en los ojos.
Pero
la energía de Tom duró poco. Empezó a pensar en todas las diversiones que había
planeado para
aquel
día, y sus penas se exacerbaron. Muy pronto los chicos que tenían asueto
pasarían retozando, camino
de
tentadoras excursiones, y se reirían de él porque tenía que trabajar... ; y esta
idea le encendía la sangre
como
un fuego. Sacó todas sus mundanales riquezas y les pasó revista: pedazos de
juguetes, tabas y desper-
dicios
heterogéneos; lo bastante quizá para lograr un cambio de tareas, pero no lo
suficiente para poderlo
trocar
por media hora de libertad completa. Se volvió, pues, a guardar en el bolsillo
sus escasos recursos, y
abandonó
la idea de intentar el soborno de los muchachos. En aquel tenebroso y
desesperado momento
sintió
una inspiración. Nada menos que una soberbia magnífica inspiración. Cogió la
brocha y se puso
tranquilamente
a trabajar. Ben Rogers apareció a la vista en aquel instante: de entre todos los
chicos, era de
aquél
precisamente de quien más había temido las burlas. Ben venía dando saltos y
cabriolas, señal
evidente
de que tenía el corazón libre de pesadumbres y grandes esperanzas de divertirse.
Estaba
comiéndose
una manzana, y de cuando en cuando lanzaba un prolongado y melodioso alarido,
seguido de
un
bronco y profundo «tilín, tilín, tilón; tilín, tilón», porque, venía imitando a
un vapor del Misisipí.Al
acercarse
acortó la marcha, enfiló hacia el medio de la calle, se inclinó hacia estribor y
tomó la vuelta de la
esquina
pesadamente y con gran aparato y solemnidad, porque estaba representando al Gran
Misuri y se
consideraba
a sí mismo con nueve pies de calado. Era buque, capitán y campana de las
máquinas, todo en
una
pieza; y así es que tenía que imaginarse de pie en su propio puente, dando
órdenes y ejecutándolas.
-¡Para!
¡Tilín, tilín, tilín! (La arrancada iba disminuyendo y el barco se acercaba
lentamente a la acera.)
¡Máquina
atrás! ¡Tilínlinlin! (Con los brazos rígidos, pegados a los costados.) ¡Atrás la
de estribor!
¡Tilínlinlin!
¡Chuchuchu! .... (Entretanto el brazo derecho describía grandes círculos porque
representaba
una
rueda de cuarenta pies de diametro.) ¡Atrás la de babor! Tilín tilín, tilín!...
(El brazo izquierdo empezó
a
voltear.) ¡Avante la de babor! ¡Alto la de estribor! ¡Despacio a babor! ¡Listo
con la amarra! ¡Alto! ¡Tilín,
tilín,
tilín! ¡Chistsss!... (Imitando las llaves de escape.)
Tom
siguió encalando, sin hacer caso del vapor. Ben se le quedó mirando un momento y
dijo:
-¡Je,
Je! Las estás pagando, ¿eh?
Se
quedó sin respuesta. Tom examinó su último toque con mirada de artista; después
dio otro ligero
brochazo
y examinó, como antes, el resultado. Ben atracó a su costado. A Tom se le hacía
la boca agua
pensando
en la manzana; pero no cejó en su trabajo.
-¡Hola,
compadre! -le dijo Ben-.Te hacen trabajar, ¿eh?
-¡Ah!,
¿eres tú, Ben? No te había visto.
-Oye,
me voy a nadar. ¿No te gustaría venir? Pero, claro, te gustará más trabajar.
Claro que te gustará.
Tom
se le quedó mirando un instante y dijo:
-¿A
qué llamas tú trabajo?
-¡Qué!
¿No es eso trabajo?
Tom
reanudó su blanqueo y le contestó, distraídamente:
-Bueno;
puede ser que lo sea y puede que no. Lo único que sé es que le gusta a Tom
Sawyer.
-¡Vamos!
¿Me vas a hacer creer que a ti te gusta?
La
brocha continuó moviéndose.
-¿Gustar?
No sé por qué no va a gustarme. ¿Es que le dejan a un chico blanquear una cerca
todos los
días?
Aquello
puso la cosa bajo una nueva luz. Ben dejó de mordisquear la manzana. Tom, movió
la brocha,
coquetonamente,
atrás y adelante; se retiró dos pasos para ver el efecto; añadió un toque allí y
otro allá;
juzgó
otra vez el resultado. Y en tanto Ben no perdía de vista un solo movimiento,
cada vez más y más
interesado
y absorto. Al fin dijo:
-Oye,
Tom: déjame encalar un poco.
Tom
reflexionó. Estaba a punto de acceder; pero cambió de
propósito:
-No,
no; eso no podría ser, Ben. Ya ves..., mi tía Polly es muy exigente para esta
cerca porque está aquí,
en
mitad de la calle, ¿sabes? Pero si fuera la cerca trasera no me importaría, ni a
ella tampoco. No sabes tú
lo
que le preocupa esta cerca; hay que hacerlo con la mar de cuidado; puede ser que
no haya un chico entre
mil,
ni aun entre dos mil que pueda encalarla de la manera que hay que
hacerlo.
-¡Quiá!...
¿Lo dices de veras? Vamos, déjame que pruebe un poco; nada más que una miaja. Si
tú fueras
yo,
te dejaría, Tom.
-De
veras que quisiera dejarte, Ben; pero la tía Polly... Mira: Jim también quiso, y
ella no le dejó. Sid
también
quiso, y no lo consintió. ¿Ves por qué no puedo dejarte? ¡Si tú fueras a
encargarte de esta cerca y
ocurriese
algo!...
-Anda...,
ya lo haré con cuidado. Déjame probar. Mira, te doy el corazón de la
manzana.
-No
puede ser. No, Ben; no me lo pidas; tengo miedo...
-¡Te
la doy toda!
Tom
le entregó la brocha, con desgano en el semblante y con entusiasmo en el
corazón. Y mientras el ex
vapor
Gran Misuri trabajaba y sudaba al sol, el artista retirado se sentó allí, cerca,
en una barrica, a la
sombra,
balanceando las piernas, se comió la manzana y planeó el degüello de los más
inocentes. No
escaseó
el material: a cada momento aparecían muchachos; venían a burlarse, pero se
quedaban a encalar.
Para
cuando Ben se rindió de cansancio, Tom había ya vendido el turno siguiente a
Billy Fisher por una
cometa
en buen estado; cuando éste se quedó aniquilado, Johnny Miller compró el derecho
por una rata
muerta,
con un bramante para hacerla girar; así siguió y siguió hora tras hora. Y cuando
avanzó la tarde,
Tom,
que por la mañana había sido un chico en la miseria, nadaba materialmente en
riquezas. Tenía,
además
de las cosas que he mencionado, doce tabas, parte de un cornetín, un trozo de
vidrio azul de botella
para
mirar las cosas a través de él, un carrete, una llave incapaz de abrir nada, un
pedazo de tiza, un tapón
de
cristal, un soldado de plomo, un par de renacuajos, seis cohetillos, un gatito
tuerto, un tirador de puerta,
un
collar de perro (pero sin perro), el mango de un cuchillo y una falleba
destrozada. Había, entretanto,
pasado
una tarde deliciosa, en la holganza, con abundante y grata compañía, y la cerca
¡tenía tres manos de
cal!
De no habérsele agotado la existencia de lechada, habría hecho declararse en
quiebra a todos los chicos
del
lugar.
Tom
se decía que, después de todo, el mundo no era un páramo. Había descubierto, sin
darse cuenta, uno
de
los principios fundamentales de la conducta humana, a saber: que para que
alguien, hombre o muchacho,
anhele
alguna cosa, sólo es necesario hacerla difícil de conseguir. Si hubiera sido un
eximio y agudo
filósofo,
como el autor de este libro, hubiera comprendido entonces que el trabajo
consiste en lo que
estamos
obligados a hacer, sea lo que sea, y que el juego consiste en aquello a lo que
no se nos obliga. Y
esto
le ayudaría a entender por qué confeccionar flores artificiales o andar en el
treadmill1 es trabajo,
mientras
que jugar a los bolos o escalar el MontBlanc no es más que divertimiento. Hay en
Inglaterra
caballeros
opulentos que durante el verano guían las diligencias de cuatro caballos y hacen
el servicio
diario
de veinte o treinta millas porque el hacerlo les cuesta mucho dinero; pero si se
les ofreciera un salario
por
su tarea, eso la convertiría en trabajo, y entonces
dimitirían.
CAPÍTULO
III
Tom
se presentó a su tía, que estaba sentada junto a la ventana, abierta de par en
par, en un alegre
cuartito
de las traseras de la casa, el cual servía a la vez de alcoba, comedor y
despacho. La tibieza del aire
estival,
el olor de las flores y el zumbido adormecedor de las abejas habían producido su
efecto, y la
anciana
estaba dando cabezadas sobre la calceta..., pues no tenía otra compañía que la
del gato y éste se
hallaba
dormido sobre su falda. Estaba tan segura de que Tom habría ya desertado de su
trabajo hacía
mucho
rato, que se sorprendió de verle entregarse así, con tal intrepidez, en sus
manos. Él dijo:
-¿Me
puedo ir a jugar, tía?
-¡Qué!
¿Tan pronto? ¿ Cuánto has enjalbegado?
Ya
está todo, tía.
-Tom,
no me mientas. No lo puedo sufrir.
-No
miento, tía; ya está todo hecho.
La
tía Polly confiaba poco en tal testimonio. Salió a ver por sí misma, y se
hubiera dado por satisfecha
con
haber encontrado un veinticinco por ciento de verdad en lo afirmado por Tom.
Cuando vio toda la
cerca
encalada, y no sólo encalada sino primorosamente reposado con varias manos de
lechada, y hasta con
una
franja de añadidura en el suelo, su asombro no podía expresarse en
palabras.
-¡Alabado
sea Dios! -dijo-. ¡Nunca lo creyera! No se puede negar: sabes trabajar cuando te
da por ahí. Y
después
añadió, aguando el elogio-. Pero te da por ahí rara vez, la verdad sea dicha.
Bueno, anda a jugar;
pero
acuérdáte y no tardes una semana en volver, porque te voy a dar una
zurra.
Tan
emocionada estaba por la brillante hazaña de su sobrino, que lo llevó a la
despensa, escogió la mejor
manzana
y se la entregó, juntamente con una edificante disertación sobre el gran valor y
el gusto especial
que
adquieren los dones cuando nos vienen no por pecaminosos medios, sino por
nuestro propio virtuoso
esfuerzo.
Y mientras terminaba con un oportuno latiguillo bíblico, Tom le escamoteó una
rosquilla.
Después
se fue dando saltos, y vio a Sid en el momento en que empezaba a subir la
escalera exterior que
conducía
a las habitaciones altas, por detrás de la casa. Había abundancia de terrones a
mano, y el aire se
llenó
de ellos en un segundo. Zumbaban en torno de Sid como una granizada, y antes de
que tía Polly
pudiera
volver de su sorpresa y acudir en socorro, seis o siete pellazos habían
producido efecto sobre la per-
sona
de Sid y Tom había saltado la cerca y desaparecido. Había allí una puerta; pero
a Tom, por regla
general,
le escaseaba el tiempo para poder usarla. Sintió descender la paz sobre su
espíritu una vez que ya
había
ajustado cuentas con Sid por haber descubierto lo del hilo, poniéndolo en
dificultades.
Dio
la vuelta a toda la manzana y vino a parar a una calleja fangosa, por detrás del
establo donde su tía
tenía
las vacas. Ya estaba fuera de todo peligro de captura y castigo, y se encaminó
apresurado hacia la
plaza
pública del pueblo, donde dos batallones de chicos se habían reunido para librar
una batalla, según
tenían
convenido. Tom era general de uno de los dos ejércitos; Joe Harper (un amigo del
alma), general del
otro.
Estos eximios caudillos no descendían hasta luchar personalmente -eso se quedaba
para la morralla-,
sino
que se sentaban mano a mano en una eminencia y desde allí conducían las
marciales operaciones
dando
órdenes que transmitían sus ayudantes de campo. El ejército de Tom ganó una gran
victoria tras rudo
y
tenaz combate. Después se contaron los muertos, se canjearon prisioneros y se
acordaron los términos del
próximo
desacuerdo; y hecho esto, los dos ejércitos formaron y se fueron, y Tom se
volvió solo hacia su
morada.
Al
pasar junto a la casa donde vivía Jeff Thatcher vio en el jardín a una niña
desconocida: una linda
criaturita
de ojos azules, con el pelo rubio peinado en dos largas trenzas, delantal blanco
de verano y
pantalón
con puntillas. El héroe, recién coronado de laureles, cayó sin disparar un tiro.
Una cierta Amy
Lawrence
se disipó en su corazón y no dejó ni un recuerdo detrás. Se había creído
locamente enamorado, le
había
parecido su pasión, un fervoroso culto, y he aquí que no era más que una trivial
y efímera debilidad.
Había
dedicado meses a su conquista, apenas hacía una semana que ella se había
rendido, él había sido
durante
siete breves días el más feliz y orgulloso de los chicos; y allí en un instante
la había despedido de
su
pecho sin un adiós.
Adoró
a esta repentina y seráfica aparición con furtivas miradas hasta que notó que
ella le había visto;
fingió
entonces que no había advertido su presencia, y émpezó «a presumir» haciendo
toda suerte de
absurdas
a infantiles habilidades para ganarse su admiración. Continuó por un rato la
grotesca exhibición;
pero
al poco, y mientras realizaba ciertos ejercicios gimnásticos arriesgadísimos,
vio con el rabillo del ojo
que
la niña se dirigía hacia la casa. Tom se acercó a la valla y se apoyó en ella,
afligido, con la esperanza de
que
aún se detendría un rato. Ella se paró un momento en los escalones y avanzó
hacia la puerta. Tom lanzó
un
hondo suspiro al verla poner el pie en el umbral; pero su faz se iluminó de
pronto, pues la niña arrojó un
pensamiento
por encima de la valla, antes de desaparecer. El rapaz echó a correr y dobló la
esquina, dete-
niéndose
a corta distancia de la flor; y entonces se entoldó los ojos con la mano y
empezó a mirar calle
abajo,
como si hubiera descubierto en aquella dirección algo de gran interés. Después
cogió una paja del
suelo
y trató de sostenerla en equilibrio sobre la punta de la nariz, echando hacia
atrás la cabeza; y mientras
se
movía de aquí para allá, para sostener la paja, se fue acercando más y más al
pensamiento, y al cabo le
puso
encima su pie desnudo, lo agarró con prensiles dedos, se fue con él renqueando y
desapareció tras de
la
esquina. Pero nada más que por un instante: el preciso para colocarse la flor en
un ojal, por dentro de la
chaqueta,
próxima al corazón o, probablemente, al estómago, porque no era ducho en
anatomía, y en modo
alguno
supercrítico.
Volvió
en seguida y rondó en torno de la valla hasta la noche «presumiendo» como antes;
pero la niña no
se
dejó ver, y Tom se consoló pensando que quizá se habría acercado a alguna
ventana y habría visto sus
homenajes.
Al fin se fue a su casa, de mala gana, con la cabeza llena de
ilusiones.
Durante
la cena estaba tan inquieto y alborotado, que su tía se preguntaba «qué es lo
que le pasaría a ese
chico».
Sufrió una buena reprimenda por el apedreamiento, y no le importó ni un comino.
Trató de robar
azúcar,
y recibió un golpe en los nudillos.
-Tía-dijo-,
a Sid no le pegas cuando la coge.
-No;
pero no la atormenta a una como me atormentas tú. No quitarías mano al azúcar si
no te estuviera
mirando.
A
poco se metió la tía en la cocina, y Sid, glorioso de su inmunidad, alargó la
mano hacia el azucarero, lo
cual
era alarde afrentoso para Tom, a duras penas soportable. Pero a Sid se le
escurrieron los dedos y el
azucarero
cayó y se hizo pedazos. Tom se quedó en suspenso, en un rapto de alegría; tan
enajenado, que
pudo
contener la lengua y guardar silencio. Pensaba que no diría palabra, ni siquiera
cuando entrase su tía,
sino
que seguiría sentado y quedo hasta que ella preguntase quién había hecho el
estropicio; entonces se lo
diría,
y no habría cosa más gustosa en el mundo que ver al «modelo» atrapado. Tan
entusiasmado estaba
que
apenas se pudo contener cuando volvió la anciana y se detuvo ante las ruinas
lanzando relámpagos de
cólera
por encima de los lentes. «¡Ahora se arma!» -pensó Tom. Y en el mismo instante
estaba
despatarrado
en el suelo. La recia mano vengativa estaba levantada en el aire para repetir el
golpe, cuando
Tom
gritó:
-¡Quieta!
¿Por qué me zurra? ¡Sid es el que lo ha roto!
Tía
Polly se detuvo perpleja, y Tom esperaba una reparadora compasión. Pero cuando
ella recobró la
palabra,
se limitó a decir:
-¡Vaya!
No te habrá venido de más una tunda, se me figura. De seguro que habrás estado
haciendo
alguna
otra trastada mientras yo no estaba aquí.
Después
le remordió la conciencia, y ansiaba decir algo tierno y cariñoso; pero pensó
que esto se
interpretaría
como una confesión de haber obrado mal y la disciplina no se lo permitió;
prosiguió, pues, sus
quehaceres
con un peso sobre el corazón. Tom, sombrío y enfurruñado, se agazapó en un
rincón, y exageró,
agravándolas,
sus cuitas. Bien sabía que su tía estaba, en espíritu, de rodillas ante él, y
eso le proporcionaba
una
triste alegría. No quería arriar la bandera ni darse por enterado de las señales
del enemigo. Bien sabía
que
una mirada ansiosa se posaba sobre él de cuando en cuando, a través de lágrimas
contenidas; pero se
negaba
a reconocerlo. Se imaginaba a sí mismo postrado y moribundo y a su tía inclinada
sobre él,
mendigando
una palabra de perdón; pero volvía la cara a la pared, y moría sin que la
palabra llegase a salir
de
sus labios. ¿Qué pensaría entonces su tía? Y se figuraba traído a casa desde el
río, ahogado, con los rizos
empapados,
las manos fláccidas y su mísero corazón en reposo. ¡Cómo se arrojaría sobre él,
y lloraría a
mares,
y pediría a Dios que le devolviese su chico, jurando que nunca volvería a
tratarle mal! Pero él
permanecería
pálido y frío, sin dar señal de vida...; ¡pobre mártir cuyas penas habían ya
acabado para
siempre!
De tal manera excitaba su enternecimiento con lo patético de esos ensueños, que
tenía que estar
tragando
saliva, a punto de atosigarse; y sus ojos enturbiados nadaban en agua, la cual
se derramaba al
parpadear
y se deslizaba y caía a gotas por la punta de la nariz. Y tal voluptuosidad
experimentaba al mirar
y
acariciar así sus penas, que no podía tolerar la intromisión de cualquier
alegría terrena o de cualquier
inoportuno
deleite; era cosa tan sagrada que no admitía contactos profanos; y por eso,
cuando su prima
Mary
entró dando saltos de contenta, encantada de verse otra vez en casa después de
una eterna ausencia de
una
semana en el campo, Tom se levantó y, sumido en brumas y tinieblas, salió por
una puerta cuando ella
entró
por la otra trayendo consigo la luz y la alegría. Vagabundeó lejos de los sitios
frecuentados por los
rapaces
y buscó parajes desolados, en armonía con su espíritu. Una larga almadía de
troncos, en la orilla del
río,
le atrajo; y sentándose en el horde, sobre el agua, contempló la vasta y
desolada extensión de la
corriente.
Hubiera deseado morir ahogado; pero de pronto, y sin darse cuenta, y sin tener
que pasar por el
desagradable
y rutinario programa ideado para estos casos por la Naturaleza. Después se
acordó de su flor.
La
sacó, estrujada y lacia, y su vista acrecentó en alto grado su melancólica
felicidad. Se preguntó si ella se
compadecería
si lo supiera. ¿Lloraría? ¿Querría poder echarle los brazos al cuello y
consolarlo? ¿O le
volvería
fríamente la espalda, como todo el resto de la humanidad? Esta visión le causó
tales agonías de
delicioso
sufrimiento, que la reprodujo una y otra vez en su magín y la volvía a imaginar
con nuevos y
variados
aspectos, hasta dejarla gastada y pelada por el uso. Al fin se levantó dando un
suspiro, y partió
entre
las sombras. Serían las nueve y media o las diez cuando vino a dar a la calle ya
desierta, donde vivía
la
amada desconocida. Se detuvo un momento: ningún ruido llegó a sus oídos; una
bujía proyectaba un
mortecino
resplandor sobre la cortina de una ventana del piso alto. ¿Estaba ella allí?
Trepó por la valla,
marchó
con cauteloso paso, por entre las plantas, hasta llegar bajo la ventana; miró
hacia arriba largo rato,
emocionado;
después se echó en el suelo, tendiéndose de espaldas, con las manos cruzadas
sobre el pecho y
en
ellas la pobre flor marchita. Y así quisiera morir..., abandonado de todos, sin
cobijo sobre su cabeza, sin
una
mano querida que enjugase el sudor de su frente, sin una cara amiga que se
inclinase sobre él,
compasiva,
en el trance final. Y así lo vería ella cuando se asomase a mirar la alegría de
la mañana..., y,
¡ay!
¿dejaría caer una lágrima sobre el pobre cuerpo inmóvil, lanzaría un suspiro al
ver una vida juvenil tan
intempestivamente
tronchada?
La
ventana se abrió; la voz áspera de una criada profanó el augusto silencio, y un
diluvio de agua dejó
empapados
los restos del mártir tendido en tierra.
El
héroe, medio ahogado, se irguió de un salto, resoplando; se oyó el zumbido de
una piedra en el aire,
entremezclado
con el murmullo de una imprecación; después, como un estrépito de cristales
rotos; y una
diminuta
forma fugitiva saltó por encima de la valla y se alejó, disparada, en las
tinieblas.
Poco
después, cuando Tom, desnudo para acostarse examinaba sus ropas remojadas, a la
luz de un cabo
de
vela, Sid se despertó; pero si es que tuvo alguna idea de hacer «alusiones
personales», lo pensó mejor y
se
estuvo quedo..., pues en los ojos de Tom había un brillo amenazador. Tom se
metió en la cama sin añadir
a
sus enojos el de rezar, y Sid apuntó en su memoria esta
omisión.
CAPÍTULO
IV
E1
sol se levantó sobre un mundo tranquilo y lanzó sus esplendores, como una
bendición, sobre el
pueblecito
apacible. Acabado el desayuno, tía Polly reunió a la familia para las prácticas
religiosas, las
cuales
empezaron por una plegaria construida, desde el cimiento hasta arriba, con
sólidas hiladas de citas
bíblicas,
trabadas con un débil mortero de originalidad; y desde su cúspide, como desde un
Sinaí, recitó un
adusto
capítulo de la ley mosaica.
Tom
se apretó los calzones, por así decirlo, y se puso a trabajar para «aprenderse
sus versículos». Sid se
los
sabía ya desde días antes. Tom reconcentró todas sus energías para grabar en su
memoria cinco nada
más,
y escogió un trozo del Sermón de la Montaña porque no pudo encontrar otros
versículos que fueran
tan
cortos.
Al
cabo de media hora tenía una idea vaga y general de la lección, pero nada más,
porque su mente
estaba
revoloteando por todas las esferas del pensamiento humano y sus manos ocupadas
en absorbentes y
recreativas
tareas. Mary le cogió el libro para tomarle la lección, y él trató de hacer
camino entre la niebla.
-Bienaventurados
los .... los...
-Pobres...
-Sí,
pobres; bienaventurados los pobres de..., de...
-Espíritu...
-De
espíritu; bienaventurados los pobres de espíritu, porque ellos ....
ellos...
-De
ellos...
-Porque
de ellos... Bienaventurados los pobres de espíritu porque de ellos..., será el
reino de los cielos.
Bienaventurados
los que lloran, porque ellos .... porque ellos...
-Re...
-Porque
ellos re...
-Reci...
-Porque
ellos reci... ¡No sé lo que sigue!
-Recibirán...
-¡Ah!
Porque ellos recibirán..., recibirán.... los que lloran. Bienaventurados los que
recibirán, porque
ellos...
llorarán, porque recibirán... ¿Qué recibirán? ¿Por qué no me lo dices, Mary?
¿Por qué eres tan
tacaña?
-¡Ay,
Tom, simple! No creas que es por hacerte rabiar. No soy capaz. Tienes que volver
a estudiarlo. No
te
apures, Tom: ya verás cómo lo aprendes; y si te lo sabes, te voy a dar una cosa
preciosa. ¡Anda!, a ver si
eres
bueno.
-Bien;
pues dime lo que me vas a dar, Mary. ¡Dime lo que es!
-Eso
no importa, Tom. Ya sabes que cuando prometo algo es
verdad.
-Te
creo, Mary. Voy a darle otra mano.
Y
se la dio; y bajo la doble presión de la curiosidad y de la prometida ganancia,
lo hizo con tal ánimo que
tuvo
un éxito deslumbrador. Mary le dio una flamante navaja «Barlow» que valía doce
centavos y medio; y
las
convulsiones de deleite que corrieron por su organismo lo conmovieron hasta los
cimientos. Verdad es
que
la navaja era incapaz de cortar cosa alguna; pero era una «Barlow» de las «de
verdad», y en eso había
imponderable
grandiosidad... aunque de dónde sacarían la idea los muchachos del Oeste de que
tal arma
pudiera
llegar a ser falsificada con menoscabo para ella, es un grave misterio y quizá
lo será siempre. Tom
logró
hacer algunos cortes en el aparador, y se preparaba a empezar con la mesa de
escribir, cuando le
llamaron
para vestirse y asistir a la escuela dominical.
Mary
le dio una jofaina de estaño y un trozo de jabón, y él salió fuera de la puerta
y puso la jofaina en un
banquillo
que allí había; después mojó el jabón en el agua y lo colocó sobre el banco; se
remangó los
brazos,
vertió suavemente el agua en el suelo, y en seguida entró en la cocina y empezó
a restregarse
vigorosamente
con la toalla que estaba tras de la puerta. Pero Mary se la quitó y le
dijo:
-¿No
te da vergüenza, Tom? No seas tan malo. No tengas miedo al
agua.
Tom
se quedó un tanto desconcertado. Llenaron de nuevo la jofaina, y esta vez Tom se
inclinó sobre ella,
sin
acabar de decidirse; reuniendo ánimos, hizo una profunda aspiración, y empezó.
Cuando entró a poco
en
la cocina, con los ojos cerrados, buscando a tientas la toalla, un honroso
testimonio de agua y burbujas
de
jabón le corría por la cara y goteaba en el suelo. Pero cuando salió la luz de
entre la toalla aún no estaba
aceptable,
pues el territorio limpio terminaba de pronto en la barbilla y las mandíbulas,
como un antifaz y
más
allá de esa línea había una oscura extensión de terreno de secano que corría
hacia abajo por el frente y
hacia
atrás, dando la vuelta al pescuezo. Mary le cogió por su cuenta, y cuando acabó
con él era un hombre
nuevo
y un semejante, sin distinción de color, y el pelo empapado estaba
cuidadosamente cepillado, y sus
cortos
rizos ordenados para producir un general efecto simétrico y coquetón (a solas,
se alisaba los rizos
con
gran dificultad y trabajo, y se dejaba el pelo pegado a la cabeza, porque tenía
los rizos por cosa
afeminada
y los suyos le amargaban la existencia). Mary sacó después un traje que Tom sólo
se había
puesto
los domingos, durante dos años. Le llamaban «el otro traje», y por ello podemos
deducir lo sucinto
de
su guardarropa. La muchacha «le dio un repaso» después que él se hubo vestido;
le abotonó la chaqueta
hasta
la barbilla, le volvió el ancho cuello de la camisa sobre los hombros, le coronó
la cabeza, después de
cepillarlo,
con un sombrero de paja moteado. Parecía, después, mejorado y atrozmente
incómodo; y no lo
estaba
menos de lo que parecía, pues había en el traje completo y en la limpieza una
sujeción y
entorpecimiento
que le atormentaban. Tenía la esperanza de que Mary no se acordaría de los
zapatos, pero
resultó
fallida; se los untó concienzudamente con una capa de sebo, según era el uso, y
se los presentó.
Tom
perdió la paciencia, y protestó; de que siempre le obligaban a hacer lo que no
quería. Pero Mary le
dijo,
persuasiva:
-Anda,
Tom; sé un buen chico.
Y
Tom se los puso, gruñendo. Mary se arregló en seguida, y los tres niños
marcharon a la escuela
dominical,
lugar que Tom aborrecía con toda su alma; pero a Sid y a Mary les
gustaba.
Las
horas de esa escuela eran de nueve a diez y media, y después seguía el oficio
religioso. Dos de los
niños
se quedaban siempre, voluntariamente, al sermón, y el otro siempre se quedaba
también..., por
razonees
más contundentes. Los asientos, sin tapizar y altos de respaldo, de la iglesia
podrían acomodar
unas
trescientas personas; el edificio era pequeño e insignificante, con una especie
de cucurucho de tablas
puesto
por montera, a guisa de campanario. Al llegar a la puerta, Tom se echó un paso
atrás y abordó a un
compinche
también endomingado.
-Oye,
Bill, ¿tienes un vale amarillo?
-Sí.
-¿Qué
quieres por él?
-¿Qué
me das?
-Un
cacho de regaliz y un anzuelo.
-Enséñalos.
Tom
los presentó. Eran aceptables, y las pertenencias cambiaron de mano. Después
hizo el cambalache
de
un par de canicas por tres vales rojos, y de otras cosillas por dos azules.
Salió al encuentro de otros
muchachos,
según iban llegando, y durante un cuarto de hora siguió comprando vales de
diversos colores.
Entró
en la iglesia, al fin, con un enjambre de chicos y chicas, limpios y ruidosos;
se fue a su silla e inició
una
riña con el primer muchacho que encontró a mano. El maestro, hombre grave, ya
entrado en años,
intervino;
después volvió la espalda un momento, y Tom tiró del pelo al rapaz que tenía
delante, y ya estaba
absorto
en la lectura de su libro cuando la víctima miró hacia atrás; pinchó a un
tercero con un alfiler, para
oírle
chillar, y se llevó nueva reprimenda del maestro. Durante todas las clases Tom
era siempre el mismo:
inquieto,
ruidoso y pendenciero. Cuando llegó el momento de dar las lecciones ninguno se
la sabía bien y
había
que irles apuntando durante todo el trayecto. Sin embargo, fueron saliendo
trabajosamente del paso, y
a
cada uno se le recompensaba con vales azules, en los que estaban impresos
pasajes de las Escrituras.
Cada
vale azul era el precio de recitar dos versículos; diez vales azules equivalían
a uno rojo, y podían
cambiarse
por uno de éstos; diez rojos equivalían a uno amarillo, y por diez vales
amarillos el
superintendente
regalaba una Biblia, modestamente encuadernada (valía cuarenta centavos en
aquellos
tiempos
felices), al alumno. ¿Cuántos de mis lectores hubieran tenido laboriosidad y
constancia para
aprenderse
de memoria dos mil versículos, ni aun por una Biblia de las ilustradas por Doré?
Y sin embargo
María
había ganado dos de esa manera: fue la paciente labor de dos años; y un muchacho
de estirpe
germánica
había conquistado cuatro o cinco. Una vez recitó tres mil versículos sin
detenerse; pero sus
facultades
mentales no pudieron soportar tal esfuerzo y se convirtió en un idiota, o poco
menos, desde
aquel
día: dolorosa pérdida para la escuela, pues en las ocasiones solemnes, y delante
de compañía, el
superintendente
sacaba siempre a aquel chico y (como decía Tom) «le abría la espita». Sólo los
alumnos
mayorcitos
llegaban a conservar los vales y a persistir en la tediosa labor bastante tiempo
para lograr una
Biblia;
y por eso la entrega de uno de estos premios era un raro y notable
acontecimiento. El alumno
premiado
era un personaje tan glorioso y conspicuo por aquel día, que en el acto se
encendía en el pecho de
cada
escolar una ardiente emulación, que solía durar un par de semanas. Es posible
que el estómago mental
de
Tom nunca hubiera sentido verdadera hambre de uno de esos premios, pero no hay
duda de que de
mucho
tiempo atrás había anhelado con toda su alma el éclat que traía
consigo.
Al
llegar el momento preciso el superintendente se colocó en pie frente al púlpito,
teniendo en la mano
un
libro de himnos cerrado y el dedo índice inserto entre sus hojas, y reclamó
silencio. Cuando un
superintendente
de escuela dominical pronuncia su acostumbrado discursito, un libro de himnos en
la mano
es
tan necesario como el inevitable papel de música en la de un cantor que avanza
hasta las candilejas para
ejecutar
un solo, aunque el porqué sea un misterio, puesto que ni el libro ni el papel
son nunca consultados
por
el paciente. Este superintendente era un ser enjuto, de unos treinta y cinco
años, con una sotabarba de
estopa
y pelo corto del mismo color; llevaba un cuello almidonado y tieso, cuyo borde
le llegaba hasta las
orejas
y cuyas agudas puntas se curvaban hacia adelante a la altura de las comisuras de
los labios; una tapia
que
le obligaba a mirar fijamente a proa y a dar la vuelta a todo el cuerpo cuando
era necesaria una mirada
lateral.
Tenía la barbilla apuntalada por un amplio lazo de corbata de las dimensiones de
un billete de
banco,
y con flecos en los bordes, y las punteras de las botas dobladas hacia arriba, a
la moda del día, como
patines
de trineo: resultado que conseguían los jóvenes elegantes, con gran paciencia y
trabajo, sentándose
con
las puntas de los pies apoyados contra la pared y permaneciendo así horas y
horas. Mister
Walters tenía
un
aire de ardoroso interés y era sincero y cordial en el fondo, y consideraba las
cosas y los lugares
religiosos
con tal reverencia y tan aparte de los afanes mundanos que, sin que se diera
cuenta de ello, la voz
que
usaba en la escuela dominical había adquirido una entonación peculiar, que
desaparecía por completo
en
los días de entre semana. Empezó de esta manera:
-Ahora,
niños os vais a estar sentados, todo lo derechitos y quietos que podáis, y me
vais a escuchar con
toda
atención por dos minutos. ¡Así, así me gusta! Así es como los buenos niños y las
niñas tienen que
estar.
Estoy viendo a una pequeña que mira por la ventana: me temo que se figura que yo
ando por ahí
fuera,
acaso en la copa de uno de los árboles, echando un discurso a los pajaritos.
(Risitas de aprobación.)
Necesito
deciros el gozo que me causa ver tantas caritas alegres y limpias reunidas en un
lugar como éste,
aprendiendo
a hacer buenas obras y a ser buenos...
Y
siguió por la senda adelante. No hay para qué relatar el resto de la oración.
Era de un modelo que no
cambia,
y por eso nos es familiar a todos.
El
último tercio del discurso se malogró en parte por haberse reanudado las
pendencias y otros escarceos
entre
algunos de los chicos más traviesos, y por inquietudes y murmullos que se
extendían cada vez más
llegando
su oleaje hasta las bases de aisladas a inconmovible rocas, como Sid y Mary.
Pero todo ruido cesó
de
repente al extinguirse la voz de mister Walters, y el término del discurso fue
recibido con una silenciosa
explosión
de gratitud.
Buena
parte de los cuchicheos había sido originada por un acontecimiento más o menos
raro: la entrada
de
visitantes. Eran éstos el abogado Thatcher, acompañado por un anciano decrépito,
un gallardo y
personudo
caballero de pelo gris, entrado en años, y una señora solemne, que era, sin
duda, la esposa de
aquél.
La señora llevaba una niña de la mano. Tom había estado intranquilo y lleno de
angustias y
aflicciones,
y aun de remordimientos; no podía cruzar su mirada con la de Amy Lawrence ni
soportar las
que
ésta le dirigía. Pero cuando vio a la niña recién llegada el alma se le inundó
de dicha. Un instante
después
estaba «presumiendo» a toda máquina: puñadas a los otros chicos, tirones de
pelos, contorsiones
con
la cara, en una palabra: empleando todas las artes de seducción que pudieran
fascinar a la niña y
conseguir
su aplauso. Su loca alegría no tenía más que una mácula: el recuerdo de su
humillación en el
jardín
del ser angélico, y ese recuerdo, escrito en la arena, iba siendo barrido
rápidamente por las oleadas de
felicidad
que en aquel instante pasaban sobre él. Se dio a los visitantes el más
encumbrado asiento de
honor,
y tan pronto como mister Walters terminó su discurso los presentó a la escuela.
El caballero del pelo
gris
resultó ser un prodigioso personaje, nada menos que el juez del condado; sin
duda el ser más augusto
en
que los niños habían puesto nunca sus ojos. Y pensaban de qué sustancia estaría
formado, y hubieran
deseado
oírle rugir y hasta tenían un poco de miedo de que lo hiciera. Había venido
desde Constantinopla, a
doce
millas de distancia, y, por consiguiente, había viajado y había visto mundo;
aquellos mismos ojos
habían
contemplado la Casa de Justicia del condado, de la que se decía que tenía el
techo de cinc. El
temeroso
pasmo que inspiraban estas reflexiones se atestiguaba por el solemne silencio y
por las filas de
ojos
abiertos en redondo. Aquél era el gran juez Thatcher, hermano del abogado de la
localidad. Jeff
Thatcher
se adelantó en seguida para mostrarse familiar con el gran hombre y excitar la
envidia de la
escuela.
Música celestial hubiera sido para sus oídos escuchar los
comentarios.
-¡Mírale,
Jim! Se va arriba con ellos. ¡Mira, mira!, va a darle la mano. ¡Ya se la da! ¡Lo
que darías tú por
ser
Jeff?
Mister
Walters se puso «a presumir» con toda suerte de bullicios y actividades
oficialescas, dando
órdenes,
emitiendo juicios y disparando instrucciones aquí y allá y hacia todas partes
donde podía encontrar
un
blanco. El bibliotecario «presumió» corriendo de acá para allá con brazadas de
libros, y con toda la
baraúnda
y aspavientos en que se deleita la autoridadinsecto. Las señoritas instructoras
«presumieron»
inclinándose
melosamente sobre escolares a los que acababan de tirar de las orejas,
levantando deditos
amenazadores
delante de los muchachos malos y dando amorosas palmaditas a los buenos. Los
caballeretes
instructores
«presumían» prodigando regañinas y otras pequeñas muestras de incansable celo
por la
disciplina,
y unos y otros tenían grandes quehaceres en la librería, que los obligaban a ir
y venir
incesantemente
y, al parecer, con gran agobio y molestia. Las niñas «presumían» de mil
distintos modos, y
los
chicuelos «presumían» con tal diligencia que los proyectiles de papel y rumor de
reyertas llenaban el
aire.
Y cerniéndose sobre todo ello, el grande hombre seguía sentado, irradiaba una
majestuosa sonrisa
judicial
sobre toda la concurrencia y se calentaba al sol de su propia grandeza, pues
estaba «presumiendo»
también.
Sólo una cosa faltaba para hacer el gozo de mister Walters completo, y era la
ocasión de dar el
premio
de la Biblia y exhibir un fenómeno. Algunos escolares tenían vales amarillos,
pero ninguno tenía
los
necesarios: ya había él investigado entre las estrellas de mayor magnitud.
Hubiera dado todo lo del
mundo,
en aquel momento, porque le hubieran restituido, con la mente recompuesta, aquel
muchacho
alemán.
Y
entonces, cuando había muerto toda esperanza, Tom Sawyer se adelantó con nueve
vales amarillos,
nueve
vales rojos y diez azules, y solicitó una Biblia. Fue un rayo cayendo de un
cielo despejado. Walters
no
esperaba una petición semejante, de tal persona, en los próximos diez años. Pero
no había que darle
vueltas:
allí estaban los vales y eran moneda legal. Tom fue elevado en el acto al sitio
que ocupaban el juez
y
los demás elegidos, y la gran noticia fue proclamada desde el estrado. Era la
más pasmosa sorpresa de la
década;
y tan honda sensación produjo, que levantó al héroe nuevo hasta la altura misma
del héroe judicial.
Todos
los chicos estaban muertos de envidia; pero los que sufrían más agudos tormentos
eran los que se
daban
cuenta, demasiado tarde, de que ellos mismos habían contribuido a aquella odiosa
apoteosis por
ceder
sus vales a Tom a cambio de las riquezas que había amontonado vendiendo permisos
para enjalbegar.
Sentían
desprecio de sí mismos por haber sido víctimas de un astuto defraudador, de una
embaucadora
serpiente
escondida en la hierba.
El
premio fue entregado aTom con toda la efusión que el superintendente, dando a la
bomba, consiguió
hacer
subir hasta la superficie en aquel momento; pero le faltaba algo del genuino
surtidor espontáneo, pues
el
pobre hombre se daba cuenta, instintivamente, de que había allí un misterio que
quizá no podría resistir
fácilmente
la luz. Era simplemente absurdo pensar que aquel muchacho tenía almacenadas en
su granero
dos
mil gavillas de sabiduría bíblica, cuando una docena bastarían, sin duda, para
forzar y distender su
capacidad.
Amy Lawrence estaba orgullosa y contenta, y trató de hacérselo ver a Tom; pero
no había modo
de
que la mirase. No, no adivinaba la causa; después se turbó un poco; en seguida
la asaltó una vaga
sospecha,
y se disipó, y tornó a surgir. Vigiló atenta; una furtiva mirada fue una
revelación, y entonces se le
encogió
el corazón, y experimentó celos y rabia, y brotaron las lágrimas, y sintió
aborrecimiento por todos,
y
más que por nadie, porTom.
El
cual fue presentado al juez; pero tenía la lengua paralizada, respiraba con
dificultad y le palpitaba el
corazón;
en parte, por la imponente grandeza de aquel hombre, pero sobre todo, porque era
el padre de ella.
Hubiera
querido postrarse ante él y adorarlo, si hubieran estado a oscuras. El juez le
puso la mano sobre la
cabeza
y le dijo que era un hombrecito de provecho, y le preguntó cómo se llamaba. El
chico tartamudeó,
abrió
la boca, y lo echó fuera:
-Tom.
-No,
Tom, no...; es....
-Thomas.
-Eso
es. Ya pensé yo que debía de faltar algo. Bien está. Pero algo te llamarás
además de eso, y me lo vas
a
decir, ¿no es verdad?
-Dile
a este caballero tu apellido, Thomas -dijo Walters-; y dile además «señor». No
olvides las buenas
maneras.
-Thomas
Sawyer, señor.
-¡Muy
bien! Así hacen los chicos buenos. ¡Buen muchacho! ¡Un hombrecito de provecho!
Dos mil
versículos
son muchos, muchísimos. Y nunca te arrepentirás del trabajo que te costó
aprenderlos, pues el
saber
es lo que más vale en el mundo; él es el que hace los grandes hombres y los
hombres buenos;.tú serás
algún
día un hombre grande y virtuoso, Thomas, y entonces mirarás hacia atrás y has de
decir: «Todo se
debo
a las ventajas de la inapreciable escuela dominical, en mi niñez; todo se lo
debo a mis queridos
profesores,
que me enseñaron a estudiar; todo se lo debo al buen superintendente, que me
alentó y se
interesó
por mí y me regaló una magnífica y lujosa Biblia para mí solo: ¡todo lo debo a
haber sido bien
educado!»
Eso dirás, Thomas, y por todo el oro del mundo no darías esos dos mil
versículos. No, no los
darías.
Y ahora ¿querrás decirnos a esta señora y a mí algo de lo que sabes? Ya sé que
nos lo dirás, porque
a
nosotros nos enorgullecen los niños estudiosos. Seguramente sabes los nombres de
los doce discípulos.
¿No
quieres decirnos cómo se llamaban los dos primeros que fueron
elegidos?
Tom
se estaba tirando de un botón, con aire borreguil. Se ruborizó y bajó los ojos:
Mister Walters
empezó
a trasudar, diciéndose a sí mismo: «No es posible que el muchacho contestase a
la menor
pregunta...
¡En qué hora se le ha ocurrido al juez examinarlo.» Sin embargo, se creyó
obligado a intervenir,
y
dijo:
-Contesta
a este señor, Thomas. No tengas miedo.
Tom
continuó mudo.
-Me
lo va a decir a mí -dijo la señora-. Los nombres de los primeros discípulos
fueron...
-¡David
y Goliat!
Dejemos
caer un velo compasivo sobre el resto de la escena.
CAPÍTULO
V
A
eso de las diez y media la campana de la iglesita empezó a tañer con voz
cascada, y la gente fue
acudiendo
para el sermón matinal. Los niños de la escuela dominical se distribuyeron por
toda la iglesia,
sentándose
junto a sus padres, para estar bajo su vigilancia. Llegó tía Polly, y Tom, Sid y
Mary se sentaron
a
su lado. Tom fue colocado del lado de la nave para que estuviera todo lo lejos
posible de la ventana
abierta
y de las seductoras perspectivas del campo en un día de verano. La multitud iba
llenando la iglesia:
el
administrador de Correos, un viejecito venido a menos y que había conocido
tiempos mejores, el alcalde
y
su mujer -pues tenían allí alcalde, entre las cosas necesarias-; el juez de paz.
Después entró la viuda de
Douglas,
guapa, elegante, cuarentona, generosa, de excelente corazón y rica, cuya casa en
el monte era el
único
palacio de los alrededores, y ella la persona más hospitalaria y desprendida
para dar fiestas de las que
San
Petersburgo se podía envanecer; el encorvado y venerable comandante Ward y su
esposa; el abogado
Riverson,
nueva notabilidad en el pueblo. Entró después la más famosa belleza local,
seguida de una
escolta
de juveniles tenorios vestidos de dril y muy peripuestos; siguieron todos los
horteras del pueblo, en
corporación,
pues habían estado en el vestíbulo chupando los puños de sus bastones y formando
un muro
circular
de caras bobas, sonrientes, acicaladas y admirativas, hasta que la última
muchacha cruzó bajo sus
baterías;
y detrás de todos, el niño modelo, Willie Mufferson, acompañando a su madre con
tan exquisito
cuidado
como si fuera de cristal de Bohemia. Siempre llevaba a su madre a la iglesia, y
era el encanto de
todas
las matronas. Todos los muchachos le aborrecían: a tal punto era bueno; y
además, porque a cada uno
se
lo habían «echado en cara» mil veces. La punta del blanquísimo pañuelo le
colgaba del bolsillo como
por
casualidad. Tom no tenía pañuelo, y consideraba a todos los chicos que lo usaban
como unos cursis.
Reunidos
ya todos los fieles, tocó una vez más la campana para estimular a los rezagados
y remolones, y se
hizo
un solemne silencio en toda la iglesia, sólo interrumpido por las risitas
contenidas y los cuchicheos del
coro,
allá en la galería. El coro siempre se reía y cuchicheaba durante él servicio
religioso. Hubo una vez un
coro
de iglesia que no era mal educado, pero se me ha olvidado en dónde. Ya hace de
ello muchísimos años
y
apenas puedo recordar nada sobre el caso, pero creo que debió de ser en el
extranjero.
El
pastor indicó el himno que se iba a cantar, y lo leyó deleitándose en ello, en
un raro estilo, pero muy
admirado
en aquella parte del país. La voz comenzaba en un tono medio, y se iba alzando,
alzando, hasta
llegar
a un cierto punto; allí recalcaba con recio énfasis la palabra que quedaba en la
cúspide, y se hundía
de
pronto como desde un trampolín:
¿He de llegar yo a los cielos pisando nardos
y
rosas
Mientras otros van luchando entre mares
Borrascosas?
Se
le tenía por un pasmoso lector. En las «fiestas de sociedad» que se celebraban
en la iglesia, se le pedía
siempre
que leyese versos; y cuando estaba en la faena, las señoras levantaban las manos
y las dejaban caer
desmayadamente
en la falda, y cerraban los ojos y sacudían las cabezas, como diciendo: «Es
indecible; es
demasiado
hermoso: ¡demasiado hermoso para este mísero mundo!»
Después
del himno, el reverendo mister Sprague se trocó a sí mismo en un tablón de
anuncios y empezó
a
leer avisos de mítines y de reuniones y cosas diversas, de tal modo que parecía
que la lista iba a estirarse
hasta
el día del juicio: extraordinaria costumbre que aún se conserva en América,
hasta en las mismas
ciudades,
aun en esta edad de abundantes periódicos. Ocurre a menudo que cuanto menos
justificada está
una
costumbre tradicional, más trabajo cuesta desarraigarla.
Y
después el pastor oró. Fue una plegaria de las buenas, generosa y detalladora:
pidió por la iglesia y por
los
hijos de la iglesia; por las demás iglesias del pueblo; por el propio pueblo;
por el condado, por el
Estado,
por los funcionarios del Estado; por los Estados Unidos; por las iglesias de los
Estados Unidos; por
el
Congreso; por el Presidente; por los empleados del Gobierno; por los pobres
navegantes, en tribulación
en
el proceloso mar; por los millones de oprimidos que gimen bajo el talón de las
monarquías europeas y de
los
déspotas orientales; por los que tienen ojos y no ven y oídos y no oyen; por los
idólatras en las lejanas
islas
del mar; y acabó con una súplica de que las palabras que iba a pronunciar fueran
recibidas con agrado
y
fervor y cayeran como semilla en tierra fértil, dando abundosa cosecha de
bienes. Amén.
Hubo
un movimiento general, rumor de faldas, y la congregación, que había permanecido
en pie, se
sentó.
El muchacho cuyos hechos se relatan en este libro no saboreó la plegaria: no
hizo más que
soportarla,
si es que llegó a tanto. Mientras duró, estuvo inquieto; llevó cuenta de los
detalles,
inconscientemente
-pues no escuchaba, pero se sabía el terreno de antiguo y la senda que de
ordinario
seguía
el cura por él-, y cuando se injertaba en la oración la menor añadidura, su oído
la descubría y todo su
ser
se rebelaba con ello. Consideraba las adiciones como trampas y picardías. Hacia
la mitad del rezo se
posó
una mosca en el respaldo del banco que estaba sentado delante del suyo, y le
torturó el espíritu frotán-
dose
con toda calma las patitas delanteras; abrazándose con ellas la cabeza y
cepillándola con tal vigor que
parecía
que estaba a punto de arrancarla del cuerpo, dejando ver el tenue hilito del
pescuezo; restregándose
las
alas con las patas de atrás y amoldándolas al cuerpo como si fueran los faldones
de un chaquet
puliéndose
y acicalándose con tanta tranquilidad como si se diese cuenta de que estaba
perfectamente se-
gura.
Y así era en verdad, pues aunque Tom sentía en las manos una irresistible
comezón de atraparla, no se
atrevía:
creía de todo corazón que sería instantáneamente aniquilado si hacía tal cosa en
plena oración. Pero
al
llegar la última frase empezó a ahuecar la mano y a adelantarla con cautela, y
en el mismo instante de
decirse
el «Amén» la mosca era un prisionero de guerra. La tía le vio y le obligó a
soltarla.
El
pastor citó el texto sobre el que iba a versar el sermón, y prosiguió con
monótono zumbido de
moscardón,
a lo largo de una homilía tan apelmazada que a poco muchos fieles empezaron a
dar cabezadas:
y
sin embargo, en «el sermón» se trataba de infinito fuego y llamas sulfurosas y
se dejaban reducidos los
electos
y predestinados a un grupo tan escaso que casi no valía la pena salvarlos. Tom
contó las páginas del
sermón;
al salir de la iglesia siempre sabía cuántas habían sido, pero casi nunca sabía
nada más acerca del
discurso.
Sin embargo, esta vez hubo un momento en que llegó a interesarse de veras. El
pastor trazó un
cuadro
solemne y emocionante de la reunión de todas las almas de este mundo en el
milenio, cuando el
león
y el cordero yacerían juntos y un niño pequeño los conduciría. Pero lo patético,
lo ejemplar, la
moraleja
del gran espectáculo pasaron inadvertidos para el rapaz: sólo pensó en el
conspicuo papel del
protagonista
y en lo que se luciría a los ojos de todas las naciones; se le iluminó la faz
con tal pensamiento,
y
se dijo a sí mismo todo lo que daría por poder ser él aquel niño, si el león
estaba domado.
Después
volvió a caer en abrumador sufrimiento cuando el sermón siguió su curso. Se
acordó de pronto
de
que tenía un tesoro, y lo sacó. Era un voluminoso insecto negro, una especie de
escarabajo con
formidables
mandíbulas: un «pillizquero», según él lo llamaba. Estaba encerrado en una caja
de pistones.
Lo
primero que hizo el escarabajo fue cogerlo de un dedo. Siguió un instintivo
papirotazo; el escarabajo
cayó
dando tumbos en medio de la nave, y se quedó panza arriba, y el dedo herido fue,
no menos rápido, a
la
boca de su dueño. El animalito se quedó allí, forcejeando inútilmente con las
patas, incapaz de dar la
vuelta.
Tom no apartaba de él la mirada, con ansia de cogerlo, pero estaba a salvo,
lejos de su alcance.
Otras
personas, aburridas del sermón, encontraron alivio en el escarabajo y también se
quedaron mirándolo.
En
aquel momento un perro de lanas, errante, llegó con aire desocupado, amodorrado
con la pesadez y el
calor
de la canícula, fatigado de la cautividad, suspirando por un cambio de
sensaciones. Descubrió el
escarabajo;
el rabo colgante se irguió y se cimbreó en el aire. Examinó la presa; dio una
vuelta en derredor;
la
olfateó desde una prudente distancia; volvió a dar otra vuelta en torno; se
envalentonó y la olió de más
cerca;
después enseñó los dientes y le tiró una dentellada tímida, sin dar en el
blanco; le tiró otra embestida,
y
después otra; la cosa empezó a divertirle; se tendió sobre el estómago, con el
escarabajo entre las zarpas,
y
continuó sus experimentos; empezó a sentirse cansado, y después, indiferente y
distraído, comenzó a dar
cabezadas
de sueño, y poco a poco el hocico fue bajando y tocó a su enemigo, el cual lo
agarró en el acto.
Hubo
un aullido estridente, una violenta sacudida de la cabeza del perro, y el
escarabajo fue a caer un par
de
varas más adelante, y aterrizó como la otra vez, de espaldas. Los espectadores
vecinos se agitaron con
un
suave regocijo interior; varias caras se ocultaron tras los abanicos y pañuelos,
y Tom estaba en la
cúspide
de la felicidad. El perro parecía desconcertado, y probablemente lo estaba; pero
tenía además
resentimiento
en el corazón y sed de venganza. Se fue, pues, al escarabajo, y de nuevo
emprendió contra él
un
cauteloso ataque, dando saltos en su dirección desde todos los puntos del
compás, cayendo con las
manos
a menos de una pulgada del bicho, tirándole dentelladas cada vez más cercanas y
sacudiendo la
cabeza
hasta que las orejas le abofeteaban. Pero se cansó, una vez más, al poco rato;
trató de solazarse con
una
mosca, pero no halló consuelo; siguió a una hormiga, dando vueltas con la nariz
pegada al suelo, y
también
de eso se cansó en seguida; bostezó, suspiró, se olvidó por completo del
escarabajo... ¡y se sentó
encima
de él! Se oyó entonces un desgarrador alarido de agonía, y el perro salió
disparado por la nave
adelante;
los aullidos se precipitaban, y el perro también; cruzó la iglesia frente al
altar, y volvió, raudo, por
la
otra nave; cruzó frente a las puertas; sus clamores llenaban la iglesia entera;
sus angustias crecían al
compás
de su velocidad, hasta que ya no era más que un lanoso cometa, lanzado en su
órbita con el
relampagueo
y la velocidad de la luz. Al fin, el enloquecido mártir se desvió de su
trayectoria y saltó al re-
gazo
de su dueño; éste lo echó por la ventana, y el alarido de pena fue haciéndose
más débil por momentos
y
murió en la distancia.
Para
entonces toda la concurrencia tenía las caras enrojecidas y se atosigaba con
reprimida risa, y el
sermón
se había atascado, sin poder seguir adelante. Se reanudó en seguida, pero avanzó
claudicante y a
empellones,
porque se había acabado toda posibilidad de producir impresión, pues los más
graves
pensamientos
eran constantemente recibidos con alguna ahogada explosión de profano regocijo,
a cubierto
del
respaldo de algún banco lejano, como si el pobre párroco hubiese dicho alguna
gracia excesivamente
salpimentada.
Y todos sintieron como un alivio cuando el trance llegó a su fin y el cura echó
la bendición.
Tom
fue a casa contentísimo, pensando que había un cierto agrado en el servicio
religioso cuando se
intercalaba
en él una miaja de variedad. Sólo había una nube en su dicha: se avenía a que el
perro jugase
con
el «pillizquero», pero no consideraba decente y recto que se lo hubiese llevado
consigo.
CAPÍTULO
VI
La
mañana del lunes encontró a Tom Sawyer afligido. Las mañanas de los lunes le
hallaban siempre así,
porque
eran el comienzo de otra semana de lento sufrir en la escuela. Su primer
pensamiento en esos días
era
lamentar que se hubiera interpuesto un día festivo, pues eso hacía más odiosa la
vuelta a la esclavitud y
al
grillete.
Tom
se quedó pensando. Se le ocurrió que ojalá estuviese enfermo: así se quedaría en
casa sin ir a la
escuela.
Había una vaga posibilidad. Pasó revista a su organismo. No aparecía enfermedad
alguna, y lo
examinó
de nuevo. Esta vez creyó que podía barruntar ciertos síntomas de cólico, y
comenzó a alentarlos
con
grandes esperanzas. Pero se fueron debilitando y desaparecieron a poco. Volvió a
reflexionar. De
pronto
hizo un descubrimiento: se le movía un diente. Era una circunstancia feliz; y
estaba a punto de
empezar
a quejarse, «para dar la alarma», como él decía, cuando se le ocurrió que si
acudía ante el tribunal
con
aquel argumento su tía se lo arrancaría, y eso le iba a doler. Decidió, pues,
dejar el diente en reserva
por
entonces, y buscar por otro lado. Nada se ofreció por el momento; pero después
se acordó de haber oído
al
médico hablar de una cierta cosa que tuvo un paciente en cama dos o tres semanas
y le puso en peligro
de
perder un dedo. Sacó de entre las sábanas un pie, en el que tenía un dedo malo,
y procedió a
inspeccionarlo:
pero se encontró con que no conocía los síntomas de la enfermedad. Le pareció,
sin
embargo,
que valía la pena intentarlo, y rompió a sollozar con gran
energía.
Pero
Sid continuó dormido, sin darse cuenta.
Tom
sollozó con más brío, y se le figuró que empezaba a sentir dolor en el dedo
enfermo.
Ningún
efecto en Sid.
Tom
estaba ya jadeante de tanto esfuerzo. Se tomó un descanso, se proveyó de aire
hasta inflarse, y
consiguió
lanzar una serie de quejidos admirables.
Sid
seguía roncando.
Tom
estaba indignado. Le sacudió, gritándole: «¡Sid, Sid!» Este método dio
resultado, y Tom comenzó a
sollozar
de nuevo. Sid bostezó, se desperezó, después se incorporó sobre un codo, dando
un relincho, y se
quedó
mirando fijamente a Tom. El cual siguió sollozando.
-¡Tom!
¡Oye, Tom! -le gritó Sid.
No
obtuvo respuesta.
-¡Tom!
¡Oye! ¿Qué te pasa? -y se acercó a él, sacudiéndole y mirándole la cara,
ansiosamente.
-¡No,
Sid, no! -gimoteó Tom-. ¡No me toques!
-¿Qué
te pasa? Voy a llamar a la tía.
-No;
no importa. Ya se me pasará. No llames a nadie.
-Sí;
tengo que llamarla. No llores así, Tom, que me da miedo. ¿Cuánto tiempo hace que
estás así?
-Horas.
¡Ay! No me muevas, Sid, que me matas.
-¿Por
qué no me llamaste antes? ¡No,Tom, no! ¡No te quejes así, que me pones la carne
de gallina! ¿Qué
es
lo que te pasa?
-Todo
te lo perdono, Sid (Quejido.) Todo lo que me has hecho. Cuando me
muera...
-¡Tom!
¡Que no te mueres! ¿Verdad? ¡No, no! Acaso...
-Perdono
a todos, Sid. Díselo. (Quejido.) Y, Sid, le das mi falleba y mi gato tuerto a
esa niña nueva que
ha
venido al pueblo, y le dices...
Pero
Sid, asiendo de sus ropas, se había ido. Tom estaba sufriendo ahora de veras
-con tan buena
voluntad
estaba trabajando su imaginación-, y así sus gemidos habían llegado a adquirir
un tono genuino.
Sid
bajó volando las escaleras y gritó:
-¡Tía
Polly, corra! ¡Tom se está muriendo!
-¿Muriendo?
-¡Sí,
tía...! ¡De prisa, de prisa!
-¡Pamplinas!
No lo creo.
Pero
corrió escaleras arriba, sin embargo, con Sid y Mary a la zaga. Y había
palidecido además, y le
temblaban
los labios. Cuando llegó al lado de la cama, dijo sin
aliento:
-¡Tom!
¿Qué es lo que te pasa?
-¡Ay
tía, estoy ..!
-¿Qué
tienes? ¿Qué es lo que tienes?
-¡Ay
tía, tengo el dedo del pie irritado!
La
anciana se dejó caer en una silla y rió un poco, lloró otro poco, y después hizo
ambas cosas a un
tiempo.
Esto la tranquilizó, y dijo:
-Tom,
¡qué rato me has dado! Ahora, basta de esas tonterías, y a levantarse a
escape.
Los
gemidos cesaron y el dolor desapareció del dedo. El muchacho se quedó corrido, y
añadió:
-Tía
Polly, parecía que estaba irritado, y me hacía tanto daño que no me importaba
nada lo del diente.
-¿El
diente? ¿Qué es lo que le pasa al diente?
-Tengo
uno que se menea y me duele una barbaridad.
-Calla,
calla; no empieces la murga otra vez. Abre la boca. Bueno, pues se te menea;
pero por eso no te
has
de morir. Mary, tráeme un hilo de seda y un tizón encendido del
fogón.
-¡Por
Dios, tía! ¡No me lo saques, que ya no me duele! ¡Que no me mueva de aquí si es
mentira! ¡No me
lo
saques, tía! Que no es que quiera quedarme en casa y no ir a la
escuela.
-¡Ah!,
¿de veras? ¿De modo que toda esta trapatiesta ha sido por no ir a la escuela y
marcharse a pescar,
eh?
¡Tom, Tom, tanto como yo te quiero, y tú tratando de matarme a disgustos con tus
bribonadas!
Para
entonces ya estaban prestos los instrumentos de cirugía dental. La anciana
sujetó el diente con un
nudo
corredizo y ató el otro extremo del hilo a un poste de la cama. Cogió después el
tizón hecho ascua, y
de
pronto lo arrimó a la cara de Tom casi hasta tocarle. El diente quedó
balanceándose en el hilo, colgado
del
poste.
Pero
todas las penas tienen sus compensaciones. Camino de la escuela, después del
desayuno, Tom causó
la
envidia de cuantos chicos le encontraron porque la mella le permitía escupir de
un modo nuevo y
admirable.
Fue reuniendo un cortejo de rapaces interesados en aquella habilidad, y uno de
ellos, que se
había
cortado un dedo y había sido hasta aquel momento un centro de fascinante
atracción, se encontró de
pronto
sin un solo adherente, y desnudo de su gloria. Sintió encogérsele el corazón y
dijo, con fingido
desdén,
que era cosa de nada escupir como Tom; pero otro chico le contestó: «¡Están
verdes!», y él se alejó
solitario,
como un héroe olvidado.
Poco
después se encontró Tom con el paria infantil de aquellos contornos, Huckleberry
Finn, hijo del
borracho
del pueblo. Huckleberry era cordialmente aborrecido y temido por todas las
madres, porque era
holgazán,
y desobediente, y ordinario, y malo..., y porque los hijos de todas ellas lo
admiraban tanto y se
deleitaban
en su velada compañía y sentían no atreverse a ser como él. Tom se parecía a
todos los mucha-
chos
decentes en que envidiaba a Huckleberry su no disimulada condición de abandonado
y en que había
recibido
órdenes terminantes de no jugar con él. Por eso jugaba con él en cuanto tenía
ocasión. Huckleberry
andaba
siempre vestido con los desechos de gente adulta, y su ropa parecía estar en una
perenne floración
de
jirones, toda llena de flecos y colgajos. El sombrero era una vasta ruina con
media ala de menos; la
chaqueta,
cuando la tenía, le llegaba cerca de los talones; un solo tirante le sujetaba
los calzones, cuyo
fondillo
le colgaba muy abajo, como una bolsa vacía, y eran tan largos que sus bordes
deshilachados se
arrastraban
por el barro cuando no se los remangaba. Huckleberry iba y venía según su santa
voluntad.
Dormía
en los quicios de las puertas en el buen tiempo, y si llovía, en bocoyes vacíos;
no tenía que ir a la
escuela
o a la iglesia y no reconocía amo ni señor ni tenía que obedecer a nadie; podía
ir a nadar o de pesca
cuando
le venía la gana y estarse todo el tiempo que se le antojaba; nadie le impedía
andar a cachetes;
podía
trasnochar cuanto quería; era el primero en ir descalzo en primavera y el último
en ponerse zapatos
en
otoño; no tenía que lavarse nunca ni ponerse ropa limpia; sabía jurar
prodigiosamente. En una palabra:
todo
lo que hace la vida apetecible y deleitosa lo tenía aquel muchacho. Así lo
pensaban todos los chicos,
acosados,
cohibidos, decentes, de San Petersburgo. Tom saludó al romántico
proscrito.
-¡Hola,
Huckleberry!
-¡Hola,
tú! Mira a ver si te gusta.
-¿Qué
es lo que tienes?
-Un
gato muerto.
-Déjame
verlo, Huck. ¡Mira qué tieso está! ¿Dónde lo encontraste?
-Se
lo cambié a un chico.
-¿Qué
diste por él?
-Un
vale azul y una vejiga que me dieron en el matadero.
-¿Y
de dónde sacaste el vale azul?
-Se
lo cambié a Ben Rogers hace dos semanas por un bastón.
-Dime:
¿para qué sirven los gatos muertos, Huck?
-¿Servir?
Para curar verrugas.
-¡No!
¿Es de veras? Yo sé una cosa que es mejor.
-¿A
que no? Di lo que es.
-Pues
agua de yesca.
-¡Agua
de yesca! No daría yo un pito por agua de yesca.
-¿Que
no? ¿Has hecho la prueba?
Yo
no. Pero Bob Tanner la hizo.
-¿Quién
te lo ha dicho?
-Pues
él se lo dijo a Jeff Thatcher, y Jeff se lo dijo a Johnny Baker, y Johnny a Jim
Hollis, y Jim a Ren
Rogers,
y Ben se lo dijo a un negro, y el negro me lo dijo a mí. ¡Conque ahí
tienes!
-Bueno,
¿y qué hay con eso? Todos mienten. Por lo menos, todos, a no ser el negro: a ése
no lo conozco,
pero
no he conocido a un negro que no mienta. Y dime, ¿cómo lo hizo Bob
Tanner?
-Pues
fue y metió la mano en un tronco podrido donde había agua de
lluvia.
-¿Por
el día?
-Por
el día.
-¿Con
la cara vuelta al tronco?
-Puede
que sí.
-¿Y
dijo alguna cosa?
-Me
parece que no. No lo sé.
-¡Ah!
¡Vaya un modo de curar verrugas con agua de yesca! Eso no sirve para nada. Tiene
uno que ir solo
en
medio del bosque, donde sepa que hay un tronco con agua, y al dar la media noche
tumbarse de espaldas
en
el tronco y meter la mano dentro y decir:
¡Tomates,
tomates, tomates y lechugas;
agua
de yesca, quítame las verrugas!
y,
en seguida dar once pasos deprisa, y después dar tres vueltas, y marcharse a
casa sin hablar con nadie.
Porque
si uno habla, se rompe el hechizo.
-Bien;
parece un buen remedio; pero no es como lo hizo Bob
Tanner.
Ya
lo creo que no. Como que es el más plagado de verrugas del pueblo, y no tendría
ni una si supiera
manejar
lo del agua de yesca. Así me he quitado yo de las manos más de mil. Como juego
tanto con ranas,
me
salen siempre a montones. Algunas veces me las quito con una
judía.
-Sí,
las judías son buenas. Ya lo he hecho yo.
-¿Sí?
¿Y cómo lo arreglas?
-Pues
se coge la judía y se parte en dos, y se saca una miaja de sangre de la verruga,
se moja con ella un
pedazo
de la judía, y se hace un agujero en una encrucijada hacia media noche, cuando
no haya luna; y
después
se quema el otro pedazo. Pues oye: el pedazo que tiene la sangre se tira para
juntarse al otro
pedazo,
y eso ayuda a la sangre a tirar de la verruga, y en seguida la
arranca.
-Así
es, Huck; es verdad. Pero si cuando lo estás enterrando dices: «¡Abajo la judía,
fuera la verruga!», es
mucho
mejor. Así es como lo hace Joe Harper, que ha ido hasta cerca de Coonville, y
casi a todas partes.
Pero,
dime: ¿cómo las curas tú con gatos muertos?
-Pues
coges el gato y vas y subes al camposanto, cerca de medianoche, donde hayan
enterrado a alguno
que
haya sido muy malo; y al llegar la medianoche vendrá un diablo a llevárselo o
puede ser dos o tres;
pero
uno no los ve, no se hace más que oír algo, como si fuera el viento, o se les
llega a oír hablar; y
cuando
se estén llevando al enterrado les tiras con el gato y dices: «¡Diablo, sigue al
difunto; gato, sigue al
diablo;
verruga, sigue al gato, ya acabé contigo!» No queda ni
una.
-Parece
bien. ¿Lo has probado, Huck?
-No;
pero me lo dijo la tía Hopkins, la vieja.
-Pues
entonces verdad será, porque dicen que es bruja.
-¿Dicen?
¡Si yo sé que lo es! Fue la que embrujó a mi padre. Él mismo lo dice. Venía
andando un día y
vio
que le estaba embrujando, así es que cogió un peñasco y, si no se desvía ella,
allí la deja. Pues aquella
misma
noche rodó por un cobertizo, donde estaba durmiendo borracho, y se partió un
brazo.
-¡Qué
cosa más tremenda! ¿Cómo supo que le estaba embrujando?
-Mi
padre lo conoce a escape. Dice que cuando le miran a uno fijo le están
embrujando, y más si
cuchichean.
Porque si cuchichean es que están diciendo el «Padre nuestro» al
revés.
-Y
dime, Huck, ¿cuándo vas a probar con ese gato?
-Esta
noche. Apuesto a que vienen a llevarse esta noche a Hoss
Williams.
-Pero
le enterraron el sábado. ¿No crees que se lo llevarían el mismo sábado por la
noche?
-¡Vamos,
hombre! ¡No ves que no tienes poder hasta medianoche, y para entonces ya es
domingo. Los
diablos
no andan mucho por ahí los domingos, creo yo.
-No
se me había ocurrido. Así tiene que ser. ¿Me dejas ir
contigo?
-Ya
lo creo..., si no tienes miedo.
-¡Miedo!
Vaya una cosa... ¿Maullarás?
-Sí,
y tú me contestas con otro maullido. La última vez me hiciste estar maullando
hasta que el tío Hays
empezó
a tirarme piedras y a decir: «¡Maldito gato!» Así es que cogí un ladrillo y se
lo metí por la ventana;
pero
no lo digas.
-No
lo diré. Aquella noche no pude maullar porque mi tía me estaba acechando; pero
esta vez maullaré.
Di,
Huck, ¿qué es eso que tienes?
-Nada;
una garrapata.
-¿Dónde
la has cogido?
-Allá
en el bosque.
-¿Qué
quieres por ella?
-No
sé. No quiero cambiarla.
-Bueno.
Es una garrapatilla que no vale nada.
-¡Bah!
Cualquiera puede echar por el suelo una garrapata que no es suya. A mí me gusta.
Para mí, buena
es.
-Hay
todas las que se quiera.
-Podía
tener yo mil si me diera la gana.
-¿Y
por qué no las tienes? Pues porque no puedes. Esta es una garrapata muy
temprana. Es la primera
que
he visto este año.
-Oye,
Huck: te doy mi diente por ella.
-Enséñalo.
Tom
sacó un papelito y lo desdobló cuidadosamente. Huckleberry lo miró codicioso. La
tentación era
muy
grande. Al fin dijo:
-¿Es
de verdad?
Tom
levantó el labio y le enseñó la mella.
-Bueno
-dijo Huckleberry-, trato hecho.
Tom
encerró a la garrapata en la caja de pistones que había sido la prisión del
«pellizquero», y los dos
muchachos
se separaron, sintiéndose ambos más ricos que antes.
Cuando
Tom llegó a la casita aislada de madera donde estaba la escuela, entró con
apresuramiento, con el
aire
de uno que había llegado con diligente celo. Colgó el sombrero en una percha y
se precipitó en su
asiento
con afanosa actividad. El maestro, entronizado en su gran butaca, desfondada,
dormitaba arrullado
por
el rumor del estudio. La interrupción lo despabiló:
-¡Thomas
Sawyer!
Tom
sabía que cuando le llamaban por el nombre y apellido era signo de
tormenta.
-¡Servidor!
-Ven
aquí. ¿Por qué llega usted tarde, como de costumbre?
Tom
estaba a punto de cobijarse en una mentira, cuando vio dos largas trenzas de
pelo dorado colgando
por
una espalda que reconoció por amorosa simpatía magnética, y junto a aquel
pupitre estaba el único
lugar
vacante, en el lado de la escuela destinado a las niñas.
Al
instante dijo:
He
estado hablando con Huckleberry Finn.
Al
maestro se le paralizó el pulso y se quedó mirándole atónito, sin pestañear.
Cesó el zumbido del
estudio.
Los discípulos se preguntaban si aquel temerario rapaz había perdido el juicio.
El maestro dijo:
-¿Has
estado... haciendo... qué?
-Hablando
con Huckleberry Finn.
La
declaración era terminante.
-Thomas
Sawyer, ésta es la más pasmosa confesión que jamás oí: no basta la palmeta para
tal ofensa.
Quítate
la chaqueta.
El
maestro solfeó hasta que se le cansó el brazo, y la provisión de varas disminuyó
notablemente.
Después
siguió la orden:
-Y
ahora se va usted a sentar con las niñas. Y que le sirva de
escarmiento.
El
jolgorio y las risas que corrían por toda la escuela parecían avergonzar al
muchacho; pero en realidad
su
rubor más provenía de su tímido culto por el ídolo desconocido y del temeroso
placer que le
proporcionaba
su buena suerte. Se sentó en la punta del banco de pino y la niña se apartó
bruscamente de
él,
volviendo a otro lado la cabeza. Codazos y guiños y cuchicheos llenaban la
escuela; pero Tom
continuaba
inmóvil, con los brazos apoyados en el largo pupitre que tenía delante, absorto,
al parecer, en su
libro.
Poco a poco se fue apartando de él la atención general, y el acostumbrado
zumbido de la escuela
volvió
a elevarse en el ambiente soporífero.
Después
el muchacho empezó a dirigir furtivas miradas a la niña. Ella le vio, le hizo un
«hocico» y le
volvió
el cogote por un largo rato. Cuando, cautelosamente, volvió la cara, había un
melocotón ante ella.
Lo
apartó de un manotazo; Tom volvió a colocarlo, suavemente, en el mismo sitio;
ella lo volvió a rechazar
de
nuevo, pero sin tanta hostilidad; Tom, pacientemente, lo puso donde estaba, y
entonces ella lo dejó estar.
Tom
garrapateó en su pizarra: «Tómalo. Tengo más». La niña echó una mirada al
letrero, pero siguió
impasible.
Entonces el muchacho empezó a dibujar, en la pizarra, ocultando con la mano
izquierda lo que
estaba
haciendo. Durante un rato, la niña no quiso darse por enterada; pero la
curiosidad empezó a
manifestarse
en ella con imperceptibles síntomas. El muchacho siguió dibujando, como si no se
diese
cuenta
de lo que pasaba. La niña realizó un disimulado intento para ver, pero Tom hizo
como que no lo
advertía.
Al fin ella se dio por vencida y murmuró:
-Déjame
verlo.
Tom
dejó ver en parte una lamentable caricatura de una casa, con un tejado escamoso
y un sacacorchos
de
humo saliendo por la chimenea. Entonces la niña empezó a interesarse en la obra,
y se olvidó de todo.
Cuando
estuvo acabada, la contempló y murmuró:
-Es
muy bonita. Hay un hombre.
El
artista erigió delante de la casa un hombre que parecía una grúa. Podía muy bien
haber pasado por
encima
del edificio; pero la niña no era demasiado crítica, el monstruo la satisfizo, y
murmuró:
-Es
un hombre muy bonito... Ahora píntame a mí llegando.
Tom
dibujó un reloj de arena con una luna llena encima y dos pajas por abajo, y armó
los desparramados
dedos
con portentoso abanico. La niña dijo:
-¡Qué
bien está! ¡Ojalá supiera yo pintar!
-Es
muy fácil -murmuró Tom-. Yo te enseñaré.
-¿De
veras? ¿Cuándo?
-A
mediodía. ¿Vas a tu casa a almorzar?
-Si
quieres, me quedaré.
-Muy
bien, ¡al pelo! ¿Cómo te llamas?
-Becky
Thatcher. ¿Y tú? ¡Ah, ya lo sé! Thomas Sawyer.
-Así
es como me llaman cuando me zurran. Cuando soy bueno, me llamo Tom. Llámame Tom,
¿quieres?
-Sí.
Tom
empezó a escribir algo en la pizarra, ocultándolo a la niña. Pero ella había ya
abandonado el recato.
Le
pidió que se la dejase ver. Tom contestó:
-No
es nada.
-Sí,
algo es.
-No,
no es nada; no necesitas verlo.
-Sí,
de veras que sí. Déjame.
-Lo
vas a contar.
-No.
De veras y de veras y de veras que no lo cuento.
-¿No
se lo vas a decir a nadie? ¿En toda tu vida lo has de
decir?
-No;
a nadie se lo he de decir. Déjame verlo.
-¡Ea!
No necesitas verlo.
-Pues
por ponerte así, lo he de ver, Tom -y cogió la mano del muchacho con la suya, y
hubo una pequeña
escaramuza.
Tom fingía resistir de veras, pero dejaba correrse la mano poco a poco, hasta
que quedaron al
descubierto
estas palabras: Te amo.
-¡Eres
un malo! -y le dio un fuerte manotazo, pero se puso encendida y pareció
satisfecha, a pesar de
todo.
Y
en aquel instante preciso sintió el muchacho que un torniquete lento,
implacable, le apretaba la oreja y
al
propio tiempo lo levantaba en alto. Y en esa guisa fue llevado a través de la
clase y depositado en su
propio
asiento, entre las risas y befa de toda la escuela. El maestro permaneció
cerniéndose sobre él,
amenazador,
durante unos instantes trágicos, y al cabo regresó a su trono, sin añadir
palabra. Pero aunque a
Tom
le escocía la oreja, el corazón le rebosaba de gozo.
Cuando
sus compañeros se calmaron, Tom hizo un honrado intento de estudiar; pero el
tumulto de su
cerebro
no se lo permitía. Ocupó después su sitio en la clase de lectura, y fue aquello
un desastre; después
en
la clase de geografía, convirtió lagos en montañas, montañas en ríos y ríos en
continentes, hasta rehacer
el
caos; después, en la de escritura, donde fue «rebajado» por sus infinitas faltas
y colocado el último, y
tuvo
que entregar la medalla de peltre que había lucido con ostentación durante
algunos meses.
CAPÍTULO
VII
Cuanto
más ahínco ponía Tom en fijar toda su atención en el libro, más se dispersaban
sus ideas. Así es
que
al fin, con un suspiro y un bostezo, abandonó el empeño. Le parecía que la
salida de mediodía no iba a
llegar
nunca. Había en el aire una calma chicha. No se movía una hoja. Era el más
soñoliento de los días
aplanadores.
El murmullo adormecedor de los veinticinco escolares estudiando a la vez
aletargaba el
espíritu
como con esa virtud mágica que hay en el zumbido de las abejas. A lo lejos, bajo
el sol llameante,
el
monte Cardiff levantaba sus verdes y suaves laderas a través de un tembloroso
velo de calina, teñido de
púrpura
por la distancia; algunos pájaros se cernían perezosamente en la altura, y no se
veía otra cosa
viviente
fuera de unas vacas, y éstas profundamente dormidas.
Tom
sentía enloquecedoras ansias de verse libre, o al menos de hacer algo
interesante para pasar aquella
hora
tediosa. Se llevó distraídamente la mano al bolsillo y su faz se iluminó con un
resplandor de gozo que
era
una oración, aunque él no lo sabía. La caja de pistones salió cautelosamente a
la luz. Liberó a la
garrapata
y la puso sobre el largo y liso pupitre. El insecto probablemente resplandeció
también con una
gratitud
que equivalía a una oración, pero era prematura; pues cuando emprendió,
agradecido, la marcha
para
un largo viaje, Tom le desvió para un lado con un alfiler y le hizo tomar una
nueva dirección.
El
amigo del alma de Tom estaba sentado a su vera, sufriendo tanto como él, y al
punto se interesó
profunda
y gustosamente en el entretenimiento. Este amigo del alma era Joe Harper. Los
dos eran uña y
carne
seis días de la semana y enemigos en campo abierto los sábados. Joe sacó un
alfiler de la solapa y
empezó
a prestar su ayuda para ejercitar a la prisionera. El deporte crecía en interés
por momentos. A poco
Tom
indicó que se estaban estorbando el uno al otro, sin que ninguno pudiera sacar
todo el provecho a que
la
garrapata se prestaba. Así, pues, colocó la pizarra de Joe sobre el pupitre y
trazó una línea por el medio,
de
arriba abajo.
-Ahora
-dijo-, mientras esté en tu lado puedes azuzarla y yo no me meteré con ella;
pero si la dejas irse y
se
pasa a mi lado, tienes que dejarla en paz todo el rato que yo la tenga sin
cruzar la raya.
-Está
bien; anda con ella... aguíjala.
La
garrapata se le escapó a Tom y cruzó el ecuador. Joe la acosó un rato y en
seguida se le escapó y
cruzó
otra vez la raya. Este cambio de base se repitió con frecuencia. Mientras uno de
los chicos hurgaba a
la
garrapata con absorbente interés, el otro miraba con interés no menos intenso,
juntas a inclinadas las dos
cabezas
sobre la pizarra y con las almas ajenas a cuanto pasaba en el resto del mundo.
Al fin la suerte
pareció
decidirse por Joe. La garrapata intentaba éste y aquél y el otro camino y estaba
tan excitada y
anhelosa
como los propios muchachos; pero una vez y otra, cuando Tom tenía ya la victoria
en la mano,
como
quien dice, y los dedos le remusgaban para empezar, el alfiler de Joe, con
diestro toque, hacía virar a
la
viajera y mantenía la posesión. Tom ya no podía aguantar más. La tentación era
irresistible; así es que
estiró
la mano y empezó a ayudar con su alfiler. Joe se sulfuró al
instante.
-Tom,
déjala en paz -dijo.
-Nada
más que hurgarla una miaja, Joe.
-No,
señor; eso no vale. Déjala quieta.
-No
voy más que a tocarla un poco.
-Que
la dejes, te digo.
-No
quiero.
-Pues
no la tocas... Está en mi lado.
-¡Oye,
tú, Joe! ¿Y de quién es la garrapata?
-A
mí no me importa. Está en mi lado y no tienes que tocarla.
-Bueno,
pues ¡a que la toco! Es mía y hago con ella lo que quiero. Y te
aguantas.
Un
tremendo golpazo descendió sobre las costillas de Tom, y su duplicado sobre las
de Joe; y durante un
minuto
siguió saliendo polvo de las dos chaquetas, con gran regocijo de toda la clase.
Los chicos habían
estado
demasiado absortos para darse cuenta del suspenso que un momento antes había
sobrecogido a toda
la
escuela cuando el maestro cruzó la sala de puntillas y se paró detrás de ellos.
Había estado contemplando
gran
parte del espectáculo antes de contribuir por su parte a amenizarlo con un poco
de variedad. Cuando se
acabó
la clase a mediodía Tom voló a donde estaba Becky Thatcher y le dijo al
oído:
-Ponte
el sombrero y di que vas a casa; cuando llegues a la esquina con las otras, te
escabulles y das la
vuelta
por la calleja y vienes. Yo voy por el otro camino y haré lo
mismo.
Así,
cada uno de ellos se fue con un grupo de escolares distinto. Pocos momentos
después los dos se
reunieron
al final de la calleja, y cuando volvieron a la escuela se hallaron dueños y
señores de ella. Se
sentaron
juntos, con la pizarra delante, y Tom dio a Becky el lápiz y le llevó la mano
guiándosela, y así
crearon
otra casa sorprendente. Cuando empezó a debilitarse su interés en el arte,
empezaron a charlar.
-¿Te
gustan las ratas? -preguntó Tom.
-Las
aborrezco.
-Bien;
también yo... cuando están vivas. Pero quiero decir las muertas, para hacerlas
dar vueltas por
encima
de la cabeza con una guita.
-No;
me gustan poco las ratas, de todos modos. Lo que a mí me gusta es masticar
goma.
-¡Ya
lo creo! ¡Ojalá tuviera!
-¿De
veras? Yo tengo un poco. Te dejaré masticar un rato, pero tienes que
devolvérmela.
Así
se convino, masticaron por turnos, balanceando las piernas desde el banco de
puro gozosos.
-¿Has
visto alguna vez el circo? -dijo Tom.
-Sí,
y mi papá me va a llevar otra vez si soy buena.
Yo
lo he visto tres o cuatro veces..., una barbaridad de veces. La iglesia no vale
nada comparada con el
circo:
en el circo siempre está pasando algo. Yo voy a ser clown cuando sea
grande.
-¿De
verdad? ¡Qué bien! Me gustan tanto, todos llenos de
pintura.
Y
ganan montones de dinero..., casi un dólar por día; me lo ha dicho Ben Rogers.
Di, Becky, ¿has estado
alguna
vez comprometida?
-¿Qué
es eso?
-Pues
comprometida para casarse.
-No.
-¿Te
gustaría?
-Me
parece que sí. No sé. ¿Qué viene a ser?
-¿A
ser? Pues es una cosa que no es como las demás. No tienes más que decir a un
chico que no vas a
querer
a nadie más que a él, nunca, nunca; y entonces os besáis y ya
está.
-¿Besar?
¿Para qué besarse?
-Pues,
¿sabes?, es para... Bueno, siempre hacen eso.
-¿Todos?
-Todos,
cuando son novios. ¿Te acuerdas de lo que escribí en la
pizarra?
-...Sí.
-¿Qué
era?
-No
lo quiero decir.
-¿No
quieres decirlo?
-Sí...,
sí, pero otra vez.
-No,
ahora.
-No,
no..., mañana.
-Ahora,
anda, Becky. Yo te lo diré al oído, muy callandito.
Becky
vaciló, y Tom, tomando el silencio por asentimiento, la cogió por el talle y
murmuró levemente la
frase,
con la boca pegada al oído de la niña. Y después añadió:
Ahora
me lo dices tú al oído..., lo mismo que yo.
Ella
se resistió un momento, y después dijo:
-Vuelve
la cara para que no veas, y entonces lo haré. Pero no tienes que decírselo a
nadie. ¿Se lo dirás,
Tom?
¿De veras que no?
-No,
de veras que no. Anda, Becky...
Él
volvió la cara. Ella se inclinó tímidamente, hasta que su aliento agitó los
rizos del muchacho, y
murmuró:
«Te amo».
Después
huyó corriendo por entre bancos y pupitres, perseguida por Tom, y se refugió al
fin en un rincón
tapándose
la cara con el delantalito blanco. Tom la cogió por el
cuello.
-Ahora,
Becky -le dijo, suplicante-, ya está todo hecho..., ya está todo menos lo del
beso. No tengas
miedo
de eso..., no tiene nada de particular. Hazme el favor,
Becky
Y
la tiraba de las manos y del delantal.
Poco
a poco fue ella cediendo y dejó caer las manos; la cara, toda encendida por la
lucha, quedó al
descubierto,
y se sometió a la demanda. Tom besó los rojos labios y
dijo:
Ya
está todo acabado. Y ahora, después de esto, ya sabes: no tienes que ser nunca
novia de nadie sino
mía,
y no tienes que casarte nunca con nadie más que conmigo.
¿Quieres?
-Sí;
nunca seré novia de nadie ni me casaré más que contigo, y tú no te casarás
tampoco más que
conmigo.
-Por
supuesto. Eso es parte de la cosa. Y siempre, cuando vengas a la escuela o al
irte a casa, tengo yo
que
acompañarte cuando nadie nos vea; y yo te escojo a ti y tú me escoges a mí en
todas las fiestas, porque
así
hay que hacer cuando se es novia.
-¡Qué
bien! No lo había oído nunca.
-Es
la mar de divertido. Si supieras lo que Amy Lawrence y
yo...
En
los grandes ojos que le miraban vio Tom la torpeza cometida, y se detuvo,
confuso.
-¡Tom!
¡Yo no soy la primera que ha sido tu novia!
La
muchachita empezó a llorar.
-No
llores, Becky -dijo Tom-. Ella ya no me importa nada.
-Sí,
sí te importa, Tom... Tú sabes que sí.
Tom
trató de echarle un brazo en torno del cuello, pero ella lo rechazó y volvió la
cara a la pared y siguió
llorando.
Hizo él otro intento, con persuasivas palabras, y ella volvió a rechazarlo.
Entonces se le alborotó
el
orgullo, y dio media vuelta y salió de la escuela. Se quedó un rato por allí,
agitado y nervioso, mirando
de
cuando en cuando a la puerta, con la esperanza de que Becky se arrepentiría y
vendría a buscarlo. Pero
no
hubo tal cosa. Entonces comenzó a afligirse y a pensar que la culpa era suya.
Mantuvo una recia lucha
consigo
mismo para decidirse a hacer nuevos avances, pero al fin reunió ánimos para la
empresa y entró en
la
escuela.
Becky
seguía aún en el rincón, vuelta de espaldas, sollozando, con la cara pegada a la
pared. Tom sintió
remordimientos.
Fue hacia ella y se detuvo un momento sin saber qué hacer. Después dijo,
vacilante:
-Becky,
no me gusta nadie sino tú.
No
hubo más respuestas que los sollozos.
-Becky
-prosiguió implorante-, ¿no quieres responderme?
Más
sollozos.
Tom
sacó su más preciado tesoro, un boliche de latón procedente de un morillo de
chimenea, y lo pasó en
torno
de la niña para que pudiera verlo.
-Becky-dijo-,
hazme el favor de tomarlo.
Ella
lo tiró contra el suelo. Entonces Tom salió de la escuela y echó a andar hacia
las colinas, muy lejos,
para
no volver más a la escuela por aquel día. Becky empezó a barruntarlo. Corrió
hacia la puerta: no se le
veía
por ninguna parte. Fue al patio de recreo: no estaba allí. Entonces
gritó:
-¡Tom!
¡Tom! ¡Vuelve!
Escuchó
anhelosamente, pero no hubo respuesta. No tenía otra compañía que la soledad y
el silencio. Se
sentó,
pues, a llorar de nuevo y a reprocharse por su conducta, y ya para entonces los
escolares empezaban
a
llegar, y tuvo que ocultar su pena y apaciguar su corazón y que echarse a
cuestas la cruz de toda una larga
tarde
de tedio y desolación, sin nadie, entre los extraños que la rodeaban, en quien
confiar sus pesares.
CAPÍTULO
VIII
Tom
se escabulló de aquí para allá por entre las callejas hasta apartarse del camino
de los que regresaban
a
la escuela, después siguió caminando lenta y desmayadamente. Cruzó dos o tres
veces un regato, por ser
creencia
entre los chicos que cruzar agua desorientaba a los perseguidores. Media hora
después desapareció
tras
la mansión de Douglas, en la cumbre del monte, y ya apenas se divisaba la
escuela en el valle, que iba
dejando
atrás. Se metió por un denso bosque, dirigiéndose fuera de toda senda, hacia el
centro de la espesu-
ra,
y se sentó sobre el musgo, bajo un roble de ancho ramaje. No se movía la menor
brisa; el intenso calor
del
mediodía había acallado hasta los cantos de los pájaros; la Naturaleza toda
yacía en un sopor no turbado
por
ruido alguno, a no ser, de cuando en cuando, por el lejano martilleo de un
picamaderos, y aun esto
parecía
hacer más profundo el silencio y la obsesionante sensación de soledad. Tom era
todo melancolía y
su
estado de ánimo estaba a tono con la escena. Permaneció sentado largo rato
meditando, con los codos en
las
rodillas y la barbilla en las manos. Le parecía que la vida era no más que una
carga, y casi envidiaba a
Jimmy
Hodges, que hacía poco se había librado de ella. Qué apacible debía de ser,
pensó, yacer y dormir y
sonar
por siempre jamás, con el viento murmurando por entre los árboles y meciendo las
flores y las
hierbas
de la tumba, y no tener ya nunca molestias ni dolores que sufrir. Si al menos
tuviera una historia
limpia,
hubiera podido desear que llegase el fin y acabar con todo de una vez. Y en
cuanto a Becky, ¿qué
había
hecho él? Nada. Había obrado con la mejor intención del mundo y le habían
tratado como a un perro.
Algún
día lo sentiría ella...; quizá cuando ya fuera demasiado tarde. ¡Ah, si pudiera
morirse por unos días!
Pero
el elástico corazón juvenil no puede estar mucho tiempo deprimido. Tom empezó
insensiblemente a
dejarse
llevar de nuevo por las preocupaciones de esta vida. ¿Qué pasaría si de pronto
volviese la espalda a
todo
y desapareciera misteriosamente? ¿Si se fuera muy lejos, muy lejos, a países
desconocidos, más allá
de
los mares, y no volviese nunca? ¿Qué impresión sentiría ella? La idea de ser
clown le vino a las mientes;
pero
sólo, para rechazarla con disgusto, pues la frivolidad y las gracias y los
calzones pintarrajeados eran
una
ofensa cuando pretendían profanar un espíritu exaltado a la vaga, augusta región
de lo novelesco. No;
sería
soldado, para volver al cabo de muchos años como un inválido glorioso. No, mejor
aún: se iría con los
indios,
y cazaría búfalos, y seguiría la «senda de guerra» en las sierras o en las
vastas praderas del lejano
Oeste,
y después de mucho tiempo volvería hecho un gran jefe erizado de plumas, pintado
de espantable
modo,
y se plantaría de un salto, lanzando un escalofriante grito de guerra, en la
escuela dominical, una
soñolienta
mañana de domingo, y haría morir de envidia a sus compañeros. Pero no, aún había
algo más
grandioso.
¡Sería pirata! ¡Eso sería! Ya estaba trazado su porvenir, deslumbrante y
esplendoroso. ¡Cómo
llenaría
su nombre el mundo y haría estremecerse a la gente! ¡Qué gloria la de hendir los
mares procelosos
con
un rápido velero, el Genio de la Tempestad, con la terrible bandera flameando en
el tope! Y en el cenit
de
su fama aparecería de pronto en el pueblo, y entraría arrogante en la iglesia,
tostado y curtido por la
intemperie,
con su justillo y calzas de negro terciopelo, sus grandes botas de campaña, su
tahalí escarlata, el
cinto
erizado de pistolones de arzón, el machete, tinto en sangre, al costado, el
ancho sombrero con
ondulantes
plumas, y desplegada la bandera negra ostentando la calavera y los huesos
cruzados, y oiría con
orgulloso
deleite los cuchicheos: «¡Ése es Tom Sawyer el Pirata! ¡El tenebroso Vengador de
la América
española!»
Sí,
era cosa resuelta; su destino estaba fijado. Se escaparía de casa para lanzarse
a la aventura. Se iría a la
siguiente
mañana. Debía empezar, pues, por reunir sus riquezas. Avanzó hasta un tronco
caído que estaba
allí
cerca y empezó a escarbar debajo de uno de sus extremos con el cuchillo
«Barlow». Pronto tocó en
madera
que sonaba a hueco; colocó sobre ella la mano y lanzó solemnemente este
conjuro:
-Lo
que no está aquí, que venga. Lo que esté aquí, que se
quede.
Después
separó la tierra, y se vio una ripia de pino; la arrancó, y apareció debajo una
pequeña y bien
construida
cavidad para guardar tesoros, con el fondo y los costados también de ripias.
Había allí una
canica.
¡Tom se quedó atónito! Se rascó perplejo la cabeza y
exclamó:
-¡Nunca
vi cosa más rara!
Después
arrojó lejos de sí la bola, con gran enojo, y se quedó meditando. El hecho era
que había fallado
allí
una superstición que él y sus amigos habían tenido siempre por infalible. Si uno
enterraba una canica
con
ciertos indispensables conjuros y la dejaba dos semanas, y después abría el
escondite con la fórmula
mágica
que él acababa de usar, se encontraba con que todas las canicas que había
perdido en su vida se
habían
juntado allí, por muy esparcidas y separadas que hubieran estado. Pero esto
acababa de fracasar, allí
y
en aquel instante, de modo incontrovertible y contundente. Todo el edificio de
la fe de Tom quedó
cuarteado
hasta los cimientos. Habia oído muchas veces que la cosa había sucedido, pero
nunca que
hubiera
fallado. No se le ocurrió que él mismo había hecho ya la prueba muchas veces,
pero sin que pudiera
encontrar
el escondite después. Rumió un rato el asunto, y decidió al fin que alguna bruja
se había
entrometido
y roto el sortilegio. Para satisfacerse sobre este punto buscó por allí cerca
hasta encontrar un
montoncito
de arena con una depresión en forma de chimenea en el medio. Se echó al suelo, y
acercando la
boca
al agujero dijo:
¡Chinche
holgazana, chinche holgazana, dime lo que quiero saber!
¡Chinche
holgazana, chinche holgazana, dime lo que quiero saber!
La
arena empezó a removerse y a poco una diminuta chinche negra apareció un
instante y en seguida se
ocultó
asustada.
-¡No
se atreve a decirlo! De modo que ha sido una bruja la que lo ha hecho. Ya lo
decía yo.
Sabía
muy bien la futilidad de contender con brujas; así es que desistió, desengañado.
Pero se le ocurrió
que
no era cosa de perder la canica que acababa de tirar, a hizo una paciente
rebusca. Pero no pudo
encontrarla.
Volvió entonces al escondite de tesoros, y colocándose exactamente en la misma
postura en
que
estaba cuando la arrojó sacó otra del bolsillo y la tiró en la misma dirección,
diciendo:
-Hermana,
busca a tu hermana.
Observó
dónde se detenía, y fue al sitio y miró. Pero debió de haber caído más cerca o
más lejos, y
repitió
otras dos veces el experimento. La última dio resultado: las dos bolitas estaban
a menos de un pie de
distancia
una de otra.
En
aquel momento el sonido de un trompetilla de hojalata se oyó débilmente bajo las
bóvedas de verdura
de
la selva. Tom se despojó de la chaqueta y los calzones, convirtió un tirante en
cinto, apartó unos
matorrales
de detrás del tronco caído, dejando ver un arco y una flecha toscamente hechos,
una espada de
palo
y una trompeta también de hojalata, y en un instante cogió todas aquellas cosas
y echó a correr, desnu-
do
de piernas, con los faldones de la camisa revoloteando. A poco se detuvo bajo un
olmo corpulento,
respondió
con un toque de corneta, y después empezó a andar de aquí para allá, de
puntillas y con recelosa
mirada,
diciendo en voz baja a una imaginaria compañía:
-¡Alto,
valientes míos! Seguid ocultos hasta que yo toque.
En
aquel momento apareció Joe Harper, tan parcamente vestido y tan formidablemente
armado como
Tom.
Éste gritó:
-¡Alto!
¿Quién osa penetrar en la selva de Therwood sin mi
salvoconducto?
-¡Guy
de Guisborne no necesita salvoconducto de nadie! ¿Quién sois que,
que...?
-¿...
que osáis hablarme así? -dijo Tom apuntando, pues ambos hablaban de memoria,
«por el libro».
-¡Soy
yo! Robin Hood, como vais a saber al punto, a costa de vuestro menguado
pellejo.
-¿Sois,
pues, el famoso bandolero? Que me place disputar con vos los pasos de mi selva.
¡Defendeos!
Sacaron
las espadas de palo, echaron por tierra el resto de la impedimenta, cayeron en
guardia, un pie
delante
del otro, y empezaron un grave y metódico combate, golpe por golpe. Al cabo,
exclamó Tom:
-Si
sabéis manejar la espada, ¡apresuraos!
Los
dos «se apresuraron», jadeantes y sudorosos. A poco gritó
Tom:
-¿Por
qué no te caes?
-¡No
me da la gana! ¿Por qué no te caes tú? Tú eres el que va
peor.
-Pero
eso no tiene nada que ver. Yo no puedo caer. Así no está en el libro. El libro
dice: «Entonces, con
una
estocada traicionera mató al pobre Guy de Guisborne.» Tienes que volverte y
dejar que te pegue en la
espalda.
No
era posible discutir tales autoridades, y Joe se volvió, recibió el golpe y cayó
por tierra.
-Ahora-dijo,
levantándose-, tienes que dejarme que te mate a ti. Si no, no
vale.
-Pues
no puede ser: no está en el libro.
-Bueno,
pues es una cochina trampa, eso es.
-Pues
mira -dijo Tom-, tú puedes ser el lego Tuk, o Much, el hijo del molinero, y
romperme una pata con
una
estaca; o yo seré el sheriff de Nottingham y tú serás un rato Robin Hood, y me
matas.
La
propuesta era aceptable, y así esas aventuras fueron representadas. Después Tom
volvió a ser Robin
Hood
de nuevo, y por obra de la traidora monja que le destapó la herida se desangró
hasta la última gota. Y
al
fin Joe, representando a toda una tribu de bandoleros llorosos, se lo llevó
arrastrando, y puso el arco en
sus
manos exangües, y Tom dijo: «Donde esta flecha caiga, que entierren al pobre
Robin Hood bajo el
verde
bosque.» Después soltó la flecha y cayó de espaldas, y hubiera muerto, pero cayó
sobre unas ortigas,
y
se irguió de un salto, con harta agilidad para un difunto.
Los
chicos se vistieron, ocultaron sus avíos bélicos y se echaron a andar,
lamentándose de que ya no
hubiera
bandoleros y preguntándose qué es lo que nos había dado la moderna civilización
para
compensarnos.
Convenían los dos en que más hubieran querido ser un año bandidos en la selva de
Sherwood
que presidentes de los Estados Unidos por toda la vida.
CAPÍTULO
IX
Aquella
noche, a las nueve y media, como de costumbre, Tom y Sid fueron enviados a la
cama. Dijeron
sus
oraciones, y Sid se durmió en seguida. Tom permaneció despierto, en intranquila
espera. Cuando ya
creía
que era el amanecer, oyó al reloj dar las diez. Era para desesperarse. Los
nervios le incitaban a dar
vueltas
y removerse, pero temía despertar a Sid. Por eso permanecía inmóvil, mirando a
la oscuridad. Todo
yacía
en una fúnebre quietud. Poco a poco fueron destacándose del silencio ruidos
apenas perceptibles. El
tictac
del reloj empezó a hacerse audible; las añosas vigas, crujir misteriosamente; en
las escaleras también
se
oían vagos chasquidos. Sin duda los espíritus andaban de ronda. Un ronquido
discreto y acompasado
salia
del cuarto de tía Polly. Y entonces el monótono cri-cri de un grillo, que nadie
podría decir de dónde
venía,
empezó a oírse. Después se oyó, en la quietud de la noche, el aullido lejano y
lastimoso de un can; y
otro
aullido lúgubre, aún más lejano, le contestó. Tom sentía angustias de muerte. Al
fin pensó que el
tiempo
había cesado de correr y que había empezado la eternidad; comenzó, a su pesar, a
adormilarse; el
reloj
dio las once, pero no lo oyó. Y entonces, vagamente, llegó hasta él, mezclado
con sus sueños, aún
informes,
un tristísimo maullido. Una ventana que se abrió en la vecindad, le turbó. Un
grito de ¡Maldito
gato!
¡Vete!, y el estallido de una botella vacía contra la pared trasera del
cobertizo de la leña acabó de
despabilarle,
y en un solo minuto estabavestido, salía por laventana y gateaba en cuatro pies
por el tejado,
que
estaba al mismo nivel. Maulló dos o tres veces, con gran comedimiento; después
saltó al tejado de la
leñera,
y desde allí, al suelo. Huckleberry le esperaba, con el gato muerto. Los chicos
se pusieron en
marcha
y se perdieron en la oscuridad. Al cabo de media hora estaban vadeando por entre
la alta hierba del
cementerio.
Era
un cementerio en el viejo estilo del Oeste. Estaba en una colina a milla y media
de la población.
Tenía
como cerco una desvencijada valla de tablas, que en unos sitios estaba demzmbada
hacia adentro y
en
otros hacia fuera, y en ninguno derecha. Hierbas y matorrales silvestres crecían
por todo el recinto.
Todas
las sepulturas antiguas estaban hundidas en tierra; tablones redondeados por un
extremo y roídos por
la
intemperie se alzaban hincados sobre las tumbas, torcidos y como buscando apoyo,
sin encontrarlo.
«Consagrado
a la memoria de Fulano de Tal», había sido pintado en cada uno de ellos, mucho
tiempo atrás;
pero
ya no se podía leer aunque hubiera habido luz para ello.
Una
brisa tenue susurraba entre los árboles, y Tom temía que pudieran ser las ánimas
de los muertos, que
se
quejaban de que no se los dejase tranquilos. Los dos chicos hablaban poco, y eso
entre dientes, porque la
hora
y el lugar y el solemne silencio en que todo estaba envuelto oprimía sus
espíritus. Encontraron el
montoncillo
recién hecho que buscaban, y se escondieron bajo el cobijo de tres grandes olmos
que crecían,
casi
juntos, a poco trecho de la sepultura.
Después
esperaron callados un tiempo que les pareció interminable. El graznido lejano de
una lechuza
era
el único ruido que rompía aquel silencio de muerte. Las reflexiones de Tom iban
haciéndose fúnebres y
angustiosas.
Había que hablar de algo. Por eso dijo, en voz baja:
-Huck,
¿crees tú que a los muertos no les gustará que estemos
aquí?
Huckleberry
murmuró:
-¡Quién
lo supiera! Está esto de mucho respeto, ¿verdad?
-Ya
lo creo que sí.
Hubo
una larga pausa, mientras los muchachos controvertían el tema interiormente.
Después,
quedamente,
prosiguió Tom:
-Dime,
Huck ¿crees que Hoss Williams nos oye hablar?
-Claro
que sí. Al menos, nos oye su espíritu.
Tom,
al poco rato:
-Ojalá
hubiera dicho el señor Williams. Pero no fue con mala intención. Todo el mundo
le llamaba Hoss.
-Hay
que tener mucho ojo, en como se habla de esta gente difunta,
Tom.
Esto
era un jarro de agua fría y la conversación se extinguió otra vez. De pronto Tom
asió del brazo a su
compañero.
-¡Chist!...
-¿Qué
pasa, Tom? -Y los dos se agarraron el uno al otro, con los corazones
sobresaltados.
-¡Chitón!...
¡Otra vez! ¿No lo oyes?
Yo...
-¡Allí!
¿Lo oyes ahora?
-¡Dios
mío, Tom, que vienen! Vienen, vienen de seguro. ¿Qué
hacemos?
-No
sé. ¿Crees que nos verán?
-Tom,
ellos ven a oscuras, lo mismo que los gatos. ¡Ojalá no hubiera
venido!
-No
tengas miedo. No creo que se metan con nosotros. Ningún mal estamos haciendo. Si
nos estamos
muy
quietos, puede ser que no se fijen.
Ya
lo haré, Tom; pero ¡tengo un temblor!
-¡Escucha!
Los
chicos estiraron los cuellos, con las cabezas juntas, casi sin respirar. Un
apagado rumor de voces
llegaba
desde el otro extremo del cementerio.
-¡Mira!
¡Mira allí! -murmuró Tom-. ¿Qué es eso?
-Es
un fuego fatuo. ¡Ay, Tom, qué miedo tengo!
Unas
figuras indecisas se acercaban entre las sombras balanceando una antigua
linterna de hojalata, que
tachonaba
el suelo con fugitivas manchas de luz. Huck murmuró, con un
estremecimiento:
-Son
los diablos, son ellos. ¡Tom, es nuestro fin! ¿Sabes
rezar?
-Lo
intentaré, pero no tengas miedo. No van a hacernos daño. «Acógeme, Señor, en tu
seno...»
-¡Chist!
-¿Qué
pasa, Huck?
-¡Son
humanos! Por lo menos, uno. Uno tiene la voz de Muff
Potter.
-No...;
¿es de veras?
-Le
conozco muy bien. No te muevas ni hagas nada. Es tan bruto que no nos ha de
notar. Estará bebido,
como
siempre, el condenado.
-Bueno,
me estaré quieto. Ahora no saben dónde ir. Ya vuelven hacia acá. Ahora están
calientes. Fríos
otra
vez. Calientes. Calientes, que se queman. Esta vez van derechos. Oye, Huck, yo
conozco otra de las
voces...:
es la de Joe el Indio.
-Es
verdad..., ¡ese mestizo asesino! Preferiría mejor que fuese el diablo. ¿Qué
andarán buscando?
Los
cuchicheos cesaron de pronto, porque los tres hombres habían llegado a la
sepultura y se pararon a
pocos
pasos del escondite de los muchachos.
-Aquí
es -dijo la tercera voz; y su dueño levantó la linterna y dejó ver la faz del
joven doctor Robinson.
Potter
y Joe el indio llevaban unas parihuelas y en ellas una cuerda y un par de palas.
Echaron la carga a
tierra
y empezaron a abrir la sepultura. El doctor puso la linterna a la cabecera y
vino a sentarse recostado
en
uno de los olmos. Estaba tan cerca que los muchachos hubieran podido
tocarlo.
-¡De
prisa, de prisa! -dijo en voz baja-. La luna va a salir de un momento a
otro.
Los
otros dos respondieron con un gruñido, sin dejar de cavar. Durante un rato no
hubo otro ruido que el
chirriante
de las palas al arrojar a un lado montones de barro y pedruscos. Era labor
pesada. Al cabo, una
pala
tropezó en el féretro con un golpe sordo; y dos minutos después los dos hombres
lo extrajeron de la
tierra.
Forzaron la tapa con las palas, sacaron el cuerpo y lo echaron de golpe en el
suelo. La luna apareció
saliendo
de entre unas nubes, a iluminó la faz lívida del cadáver. Prepararon las
parihuelas y pusieron el
cuerpo
encima, cubierto con una manta, asegurándolo con la cuerda. Potter sacó una
larga navaja de
muelles,
cortó un pedazo de cuerda que quedaba colgado, y después
dijo:
-Ya
está hecha esta condenada tarea, galeno; y ahora mismo alarga usté otros cinco
dólares, o ahí se
queda
eso.
-Así
se habla -dijo Joe el Indio.
-¡Cómo!,
¿qué quiere decir esto? -exclamó el doctor-. Me habéis exigido la paga
adelantada, y ya os he
pagado.
-Sí,
y más que eso aún -dijo Joe, acercándose al doctor, que ya se había
incorporado-. Hace cinco años
me
echó usted de la cocina de su padre una noche que fui a pedir algo de comer, y
dijo que no iba yo allí a
cosa
buena; y cuando yo juré que me lo había de pagar aunque me costase cien años, su
padre me hizo
meter
en la cárcel por vagabundo. ¿Se figura que se me ha olvidado? Para algo tengo la
sangre india. ¡Y
ahora
le tengo a usted cogido y tiene que pagar la cuenta!
Para
entonces estaba ya amenazando al doctor, metiéndole el puño por la cara. El
doctor le soltó de
repente
tal puñetazo que dejó al rufián tendido en el suelo. Potter dejó caer la navaja
y exclamó:
-¡Vamos
a ver! ¿Por qué pega usted a mi socio? -y un instante después se había lanzado
sobre el doctor y
los
dos luchaban fieramente, pisoteando la hierba y hundiendo los talones en el
suelo blando. Joe el Indio
se
irguió de un salto, con los ojos relampagueantes de ira, cogió la navaja de
Potter, y deslizándose
agachado
como un felino fue dando vueltas en torno de los combatientes, buscando una
oportunidad. De
pronto
el doctor se desembarazó de su adversario, agarró el pesado tablón clavado a la
cabecera de la tumba
de
Williams, y de un golpe dejó a Potter tendido en tierra; y en el mismo instante
el mestizo aprovechó la
ocasión
y hundió la navaja hasta las cachas en el pecho del joven. Dio éste un traspiés
y se desplomó sobre
Potter,
cubriéndolo de sangre, y en aquel momento las nubes dejaron en sombra el
horrendo espectáculo y
los
dos muchachos, aterrados, huyeron veloces en la oscuridad.
Poco
después, cuando la luna alumbró de nuevo, Joe el Indio estaba en pie junto a los
dos hombres
caídos,
contemplándolos. El doctor balbuceó unas palabras inarticuladas, dio una larga
boqueada y se
quedó
inmóvil. El mestizo murmuró:
-Aquella
cuenta ya está ajustada.
Después
registró al muerto y le robó cuanto llevaba en los bolsillos, y en seguida
colocó la navaja
homicida
en la mano derecha de Potter, que la tenía abierta, y se sentó sobre el féretro
destrozado. Pasaron
dos,
tres, cuatro minutos y entonces Potter comenzó a removerse, gruñendo. Cerró la
mano sobre la navaja,
la
levantó, la miró un instante y la dejó caer estremeciéndose. Después se sentó,
empujando al cadáver lejos
de
sí y fijó en él los ojos, y luego miró alrededor aturdido. Sus ojos se
encontraron con los de Joe.
-¡Cristo!
¿Cómo es esto, Joe? -dijo.
-Es
un mal negocio -contestó Joe sin inmutarse-. ¿Para qué lo has
hecho?
-¿Yo?
¡No he hecho tal cosa!
-¿Cómo?
¿Ahora sales con ésas?
Potter
tembló y se puso pálido.
Yo
creía que se me había pasado la borrachera. No debía haber bebido esta noche.
Pero la tengo todavía
en
la cabeza..., peor que antes de venir aquí. No sé por dónde me ando; no me
acuerdo casi de nada. Dime,
Joe...
palabra honrada, ¿lo hé hecho yo? Nunca tuve tal intención; te lo juro por la
salvación de mi alma,
Joe:
no fue tal mi intención. Dime cómo ha sido. ¡Da espanto!... ¡Y él, tan joven, y
que prometía tanto!
-Pues
los dos andabais a golpes, y él te arreó uno con el tablón, y caíste
despatarrado; y entonces vas y te
levantas,
dando tumbos y traspiés, y coges el cuchillo y se lo clavas, en el momento justo
en que él te daba
otro
tablonazo más fuerte; y ahí te has estado, mismamente como muerto, desde
entonces.
-¡Ay!
¡No sabía lo que me hacía! ¡Que me muera aquí mismo si me di cuenta! Fue todo
cosa del whisky
y
del acaloramiento, me figuro. Nunca usé un arma en mi vida. He reñido, pero
siempre sin armas. Todos
pueden
decirlo. Joe..., ¡Cállate, no digas nada! Dime que no has de decir nada. Siempre
fui parcial por ti,
Joe,
y estuve de tu parte, ¿no te acuerdas? ¿No dirás nada? Y el mísero cayó de
rodillas ante el desalmado
asesino,
suplicante, con las manos cruzadas.
-No;
siempre te has portado derechamente conmigo, y no he de ir contra ti. Ya está
dicho; no se me
puede
pedir más.
Joe,
eres un ángel. Te he de bendecir por esto mientras viva -dijo Potter, rompiendo
a llorar.
-Vamos,
basta ya de gimoteos. No hay tiempo para andar en lloros. Tú te largas por ese
camino y yo me
voy
por ese otro. Andando, pues, y no dejes señal detrás de ti por donde
vayas.
Potter
arrancó con un trote que pronto se convirtió en carrera. El mestizo le siguió
con la vista, y
murmuró
entre dientes:
-Si
está tan atolondrado con el golpe y tan atiborrado de la bebida como parece, no
ha de acordarse de la
navaja
hasta que esté ya tan lejos de aquí que tenga miedo de volver a buscarla solo y
en un sitio como
éste...;
¡gallina!
Unos
minutos después el cuerpo del hombre asesinado, el cadáver envuelto en la manta,
el féretro sin
tapa
y la sepultura abierta sólo tenían por testigo la luna. La quietud y el silencio
reinaban de nuevo.
CAPÍTULO
X
Los
dos muchachos corrían y corrían hacia el pueblo, mudos de espanto. De cuando en
cuando volvían
medrosamente
la cabeza, como temiendo que los persiguieran. Cada tronco que aparecía ante
ellos en su
camino
se les figuraba un hombre y un enemigo, y los dejaba sin aliento; y al pasar,
veloces junto a algunas
casitas
aisladas cercanas al pueblo, el ladrar de los perros alarmados les ponía alas en
los pies.
-¡Si
lográramos llegar a la tenería antes de que no podamos ya más! -murmuró Tom, a
retazos
entrecortados,
falto de aliento-. Ya no podré aguantar mucho.
El
fatigoso jadear de Huck fue la única respuesta, y los muchachos fijaron los ojos
en la meta de sus
esperanzas,
renovando sus esfuerzos para alcanzarla. Ya iban teniéndola cerca, y al fin, los
dos a un tiempo,
se
precipitaron por la puerta y cayeron al suelo, gozosos y extenuados, entre las
sombras protectoras del
interior.
Poco a poco se fue calmando su agitación, y Tom pudo decir, muy
quedo:
-Huckleberry,
¿en qué crees tú que parará esto?
-Si
el doctor Robinson muere, me figuro que esto acabará en la
horca.
-¿De
veras?
-Lo
sé de cierto, Tom.
Tom
meditó un rato, y prosiguió:
-¿Y
quién va a decirlo? ¿Nosotros?
-¿Qué
estás diciendo, Tom? Suponte que algo ocurre y que no ahorcasen a Joe el Indio:
pues nos mataría,
tarde
o temprano; tan seguro como que estamos aquí.
-Eso
mismo estaba yo pensando, Huck.
-Si
alguien ha de contarlo, deja que sea Muff Potter, porque es lo bastante tonto
para ello. Y, además,
siempre
está borracho.
Tom
no contestó, siguió meditando. Al cabo, murmuró:
-Huck:
Muff Potter no lo sabe. ¿Cómo va a decirlo?
-¿Por
qué no va a saberlo?
-Porque
recibió el golpazo cuando Joe el Indio lo hizo. ¿Crees tú que podía ver algo?
¿Se te figura que
tiene
idea de nada?
-Tienes
razón. No había yo caído.
-Y,
además, fíjate: puede ser que el trompazo haya acabado con
él.
-No;
eso no, Tom. Estaba lleno de bebida; bien lo vi yo, y además lo está siempre.
Pues mira: cuando
papá
está lleno, puede ir uno y sacudirle en la cabeza con la torre de una iglesia, y
se queda tan fresco. Él
mismo
lo dice. Pues lo mismo le pasa a Muff Potter, por supuesto. Pero si se tratase
de uno que no
estuviese
bebido, puede ser que aquel estacazo lo hubiera dejado en el sitio. ¡Quién
sabe!
Después
de otro reflexivo silencio, dijo Tom:
-Huck,
¿estás seguro de que no has de hablar?
-No
tenemos más remedio. Bien lo sabes. A ese maldito indio le importaría lo mismo
ahogarnos que a un
par
de gatos, si llegásemos a soltar la lengua y a él no lo ahorcasen. Mira, Tom,
tenemos que jurarlo. Eso es
lo
que hay que hacer: jurar que no hemos de decir palabra.
-Lo
mismo digo, Huck. Eso es lo mejor. Dame la mano y jura
que...
-¡No,
hombre, no! Eso no vale para una cosa como ésta. Eso está bien para cosas de
poco más o menos;
sobre
todo, para con chicas, porque, de todos modos, se vuelven contra uno y charlan
en cuanto se ven en
apuros;
pero esto tiene que ser por escrito. Y con sangre.
Nada
podía ser más del gusto de Tom. Era misterioso, y sombrío, y trágico; la hora,
las circunstancias y
el
lugar donde se hallaban, eran los más apropiados. Cogió una tablilla de pino que
estaba en el suelo, en un
sitio
donde alumbraba la luna, sacó un tejo del bolsillo y garrapateó con gran trabajo
las siguientes líneas,
apretando
la lengua entre los dientes a inflando los carrillos en cada lento trazo hacia
abajo, y dejando
escapar
presión en los ascendentes:
Huck
Fin y
Tom
Sawyer juran
que
no han de decir
nada
de esto y que
si
dicen algo caigan
allí
mismo muertos
y
fenezcan.
No
menos pasmado quedó Huckleberry de la facilidad con que Tom escribía que de la
fluidez y
grandiosidad
de su estilo. Sacó en seguida un alfiler de la solapa y se disponía a pincharse
un dedo, pero
Tom
le detuvo.
-¡Quieto!
-le dijo-. No hagas eso. Los alfileres son de cobre y pueden tener
cardenillo.
-¿Qué
es eso?
-Veneno.
Eso es lo que es. No tienes más que tragar un poco... y ya
verás.
Tom
quitó el hilo de una de sus agujas, y cada uno de ellos se picó la yema del
pulgar y se la estrujó
hasta
sacar sendas gotas de sangre.
Con
el tiempo, y después de muchos estrujamientos, Tom consiguió firmar con sus
iniciales, usando la
propia
yema del dedo como pluma. Después enseñó a Huck la manera de hacer una H y una
F, y el
juramento
quedó completo. Enterraron la tablilla junto al muro, con ciertas lúgubres
ceremonias y conjuros,
y
el candado que se habían echado en las lenguas se consideró bien cerrado y la
llave tirada a lo lejos.
Una
sombra se escurrió furtiva a través de una brecha en el otro extremo del ruinoso
edificio, pero los
muchachos
no se percataron de ello.
-Tom
-cuchicheó Huckleberry-, ¿con esto ya no hay peligro de que hablemos nunca
jamás?
-Por
supuesto que no. Ocurra lo que ocurra, tenemos que callar. Nos caeríamos
muertos...; ¿no lo sabes?
-Me
figuro que sí.
Continuaron
cuchicheando un rato. De pronto un perro lanzó un largo y lúgubre aullido al
lado de la
misma
casa, a dos varas de ellos. Los chicos se abrazaron impetuosamente muertos de
espanto.
-¿Por
cuál de nosotros dos será? -balbuceó Huckleberry.
-No
lo sé...; mira por la resquebraja ¡De prisa!
-No;
mira tú, Tom.
-No
puedo..., no puedo, Huck.
-Anda,
Tom... ¡Ya vuelve otra vez!
-¡Ah!
¡Gracias a Dios! Conozco el ladrido; ése es Bull Harbison2
-¡Cuánto
me alegro! Te digo que estaba medio acabado del susto. Hubiera apostado a que
era un perro
sin
amo.
El
perro repitió el aullido. A los chicos se les encogió de nuevo el
corazón.
-¡Dios
nos socorra! Ése no es Bull Harbison -murmuró Huckleberry-. ¡Mira, Tom,
mira!
Tom,
tiritando de miedo, cedió y asomó el ojo a la rendija. Apenas se percibía su voz
cuando dijo:
-¡Ay,
Huck! Es un perro sin amo.
-Dime,
Tom, ¿por cuál de los dos será?
-Debe
de ser por los dos, puesto que estamos juntos.
-¡Ay,
Tom! Me figuro que muertos somos. Y bien me sé a dónde iré cuando me muera. ¡He
sido tan
malo!
-¡Yo
me lo he buscado! Esto viene de hacer rabona, Huck, y de hacer todo lo que le
dicen a uno que no
haga.
Yo podía haber sido bueno, como Sid, si hubiera querido...; pero no quise; no,
señor. Pero si salgo de
ésta,
seguro que me voy a atracar de escuelas dominicales.
Y
Tom empezó a sorber un poco por la nariz.
-¡Tú
malo!... Y Huckleberry comenzó también a hablar gangoso-. ¡Vamos, Tom, que tú
eres una alhaja al
lado
de lo que yo soy! ¡Dios, Dios, Dios, si yo tuviese la mitad de tu
suerte!
Tom
recobró el habla y dijo:
-¡Mira,
Huck, mira! ¡Está vuelto de espaldas a nosotros!
Huck
miró, con el corazón saltándole de gozo.
-¡Verdad
es! ¿Estaba así antes?
-Sí,
así estaba. Pero yo, ¡tonto de mí!, no pensé en ello. ¡Qué alegría, Huck! Y
ahora, ¿por quién será?
El
aullido cesó. Tom aguzó el oído.
-¡Chist!...
¿Qué es eso? -murmuró.
-Parece...,
parece gruñir de cerdos. No, es alguno que ronca, Tom.
-¿Será
eso? ¿hacia dónde, Huck?
-Yo
creo que es allí en la otra punta. Parece como ronquido. Mi padre solía dormir
allí algunas veces con
los
cerdos; pero él ronca, ¡madre mía!, que levanta las cosas del suelo. Además, me
parece que no ha de
volver
ya nunca, por este pueblo.
El
prurito de aventuras se despertó en ellos de nuevo.
-Huck,
¿te atreves a ir si yo voy delante?
-No
me gusta mucho: Supónte que fuera Joe el Indio.
Tom
se amilanó. Pero la tentación volvió sobre ellos con más fuerza, y los chicos
decidieron hacer la
prueba;
pero en la inteligencia de que saldrían disparados si el ronquido cesaba.
Fueron, pues, hacia allá en
puntillas,
cautelosamente, uno tras otro. Cuando estaban ya a cinco pasos del roncador, Tom
pisó un
palitroque,
que se rompió con un fuerte chasquido. El hombre lanzó un gruñido, se movió un
poco, y su
cara
quedó iluminada por la luna. Era Muff Potter. A los chicos se les había
paralizado el corazón, y los
cuerpos
también, cuando el hombre se movió; pero se disipó ahora su temor. Salieron,
otra vez en puntillas,
por
entre los rotos tablones que formaban el muro, y se pararon a poca distancia
para cambiar unas palabras
de
despedida. El prolongado y lúgubre aullido se alzó otra vez en la quietud de la
noche. Volvieron los ojo
y
vieron al perro vagabundo parado a pocos pasos de donde yacía Potter y vuelto
hacia él, con el hocico
apuntando
al cielo.
-¡Es
por él! -dijeron a un tiempo los dos.
-Oye
Tom, dicen que un perro sin amo estuvo aullando alrededor de la casa de Johnny
Miller, a media
noche,
hace dos semanas, y un chotacabras vino y se posó en la barandilla y cantó la
misma noche, y nadie
se
ha muerto allí todavía.
-Bien;
ya lo sé. Y, aunque no se hayan muerto, ¿no se cayó Gracia Miller en el fogón de
la cocina y se
quemó
toda el mismo sábado siguiente?
-Sí,
pero no se ha muerto. Y además dicen que está mejor.
-Bueno;
pues aguarda y ya verás. Esa se muere: tan seguro como que Muff Potter ha de
morir. Eso es lo
que
dicen los negros, y ellos saben todo lo de esa clase de cosas,
Huck.
Después
se separaron pensativos.
Cuando
Tom trepó a la ventana de su alcoba la noche tocaba a su término. Se desnudó con
extremada
precaución
y se quedó dormido, congratulándose de que nadie supiera su escapatoria. No
sabía que Sid, el
cual
roncaba tranquilamente, estaba despierto y lo había estado desde hacía más de
una hora.
Cuando
Tom despertó Sid se había vestido y ya no estaba allí. En la luz, en la
atmósfera misma, notó
Tom
vagas indicaciones de que era tarde. Se quedó sorprendido. ¿Por qué no le habían
llamado,
martirizándole
hasta que le hacían levantarse, como de costumbre? Esta idea le llenó de
fatídicos
presentimientos.
En cinco minutos se vistió y bajó las escaleras, sintiéndose dolorido y mareado.
La familia
estaba
todavía a la mesa, pero ya habían terminado el desayuno. No hubo ni una palabra
de reproche; pero
sí
miradas que se esquivaban, un silencio y un aire tan solemne, que el culpable
sintió helársele la sangre.
Se
sentó y trató de parecer alegre, pero era machacar en hierro frío; no despertó
una sonrisa, no halló en
nadie
respuesta y se sumergió en el silencio, dejando que el corazón se le bajase a
los talones.
Después
del desayuno su tía lo llevó aparte, y Tom casi se alegró, con la esperanza de
que le aguardaba
una
azotaina; pero se equivocó. Su tía se echó a llorar, preguntándole cómo podía
ser así y cómo no le daba
lástima
atormentarla de aquella manera; y, por fin, le dijo que siguiera adelante por la
senda de la perdición
y
acabase matando a disgustos a una pobre vieja, porque ella ya no había de
intentar corregirle. Esto era
peor
que mil vapuleos, y Tom tenía el corazón aún más dolorido que el cuerpo. Lloró,
pidió que le
perdonase,
hizo promesas de enmienda, y se terminó la escena sintiendo que no había
recibido más que un
perdón
a medias y que no había logrado inspirar más que una mediocre
confianza.
Se
apartó de su tía demasiado afligido para sentir ni siquiera deseos de venganza
contra Sid, y por tanto
la
rápida retirada de éste por la puerta trasera fue innecesaria. Con abatido paso
se dirigió a la escuela,
meditabundo
y triste, y soportó la acostumbrada paliza, juntamente con Joe Harper, por haber
hecho rabona
el
día antes con el aire del que tiene el ánimo ocupado con grandes pesadumbres y
no está para hacer caso
de
niñerías. Después ocupó su asiento, apoyó los codos en la mesa y la quijada en
las manos y se quedó
mirando
la pared frontera con la mirada petrificada, propia de un sufrimiento que ha
llegado al límite y ya
no
puede ir más lejos. Bajo el codo sentía una cosa dura. Después de un gran rato
cambió de postura lenta y
tristemente,
y cogió el objeto, dando un suspiro. Estaba envuelto en un papel. Lo
desenvolvió. Siguió otro
largo,
trémulo, descomunal suspiro, y se sintió aniquilado. ¡Era el boliche de latón!
Esta última pluma
acabó
de romper el espinazo del dromedario.
CAPÍTULO
XI
Cerca
de mediodía todo el pueblo fue repentinamente electrificado por la horrenda
noticia. Sin necesidad
del
telégrafo -aún no soñado en aquel tiempo-, el cuento voló de persona a persona,
de grupo a grupo, de
casa
a casa, con poco menos que telegráfica velocidad. Por supuesto, el maestro de la
escuela dio fiesta
para
la tarde: a todo el pueblo le habría parecido muy extraño si hubiera obrado de
otro modo. Una navaja
ensangrentada
había sido hallada junto a la víctima, y alguien la había reconocido como
perteneciente a
Muff
Potter: así corría la historia. Se decía también que un vecino que se retiraba
tarde había sorprendido a
Potter
lavándose en un arroyo a eso de la una o las dos de la madrugada, y que Potter
se había esquivado en
seguida:
detalles sospechosos, especialmente el del lavado, por no ser costumbre de Muff
Potter. Se decía
además
que toda la población había sido registrada en busca del «asesino» (el público
no se hace esperar en
cuanto
a desentenderse de pruebas y llegar al veredicto), pero no habían podido
encontrarlo. Había salido
gente
a caballo por todos los caminos, y el sheriff tenía la seguridad de que lo
cogerian antes de la noche.
Toda
la población marchaba hacia el cementerio. Las congojas de Tom se disiparon, y
se unió a la
procesión,
no porque no hubiera preferido mil veces ir a cualquiera otro sitio, sino porque
una temerosa
inexplicable
fascinación, le arrastraba hacia allí. Llegado al siniestro lugar, fue
introduciendo su cuerpecillo
por
entre la compacta multitud, y vio el macabro espectáculo. Le parecía que había
pasado una eternidad
desde
que había estado allí antes. Sintió un pellizco en un brazo. Al volverse se
encontraron sus ojos con
los
de Huckleberry. En seguida miraron los dos a otra parte, temiendo que alguien
hubiera notado algo en
aquel
cruce de miradas. Pero todo el mundo estaba de conversación y no tenía ojos más
que para el cuadro
trágico
que tenían delante.
«¡Pobrecillo!
¡Pobre muchacho! Esto ha de servir de lección para los violadores de sepulturas.
Muff
Potter
irá a la horca por esto, si lo atrapan.» -Tales eran los comentarios. Y el
pastor dijo: «Ha sido un
castigo;
aquí se ve la mano de Dios.»
Tom
se estremeció de la cabeza a los pies, pues acababa de posar su mirada en la
impenetrable faz de Joe
el
Indio. En aquel momento la muchedumbre empezó a agitarse y a forcejear, y se
oyeron gritos de «¡Es
él!,
¡Es él!, ¡Viene él solo!»
-¿Quién?,
¿quién? -preguntaron veinte voces.
-¡Muff
Potter!
-¡Eh,
que se ha parado! ¡Cuidado, que da la vuelta! ¡No le dejéis
escapar!
Algunos,
que estaban en las ramas de los árboles, sobre la cabeza de Tom, dijeron que no
trataba de
escapar,
sino que parecía perplejo y vacilante.
-¡Vaya
un desparpajo! -dijo un espectador`. Se conoce que ha sentido capricho por venir
y echar
tranquilamente
un vistazo a su obra...; no esperaba hallarse en compañía.
La
muchedumbre abrió paso, y el sheriff ostentosamente, llegó conduciendo a Potter,
cogido del brazo.
Tenía
el citado la cara descompuesta y mostraba en los ojos el miedo que le embargaba.
Cuando le pusieron
ante
el cuerpo del asesinado tembló como con perlesías y, cubriéndose la cara con las
manos, rompió a
llorar.
-No
he sido yo, vecinos -dijo sollozando-; mi palabra de honor que no he hecho tal
cosa.
-¿Quién
te ha acusado a ti? -gritó una voz.
El
tiro dio en el blanco. Potter levantó la cara y miró en torno con una patética
desesperanza en su
mirada.
Vio a Joe el Indio, y exclamó:
-Joe,
Joe! ¡Tú me prometiste que nunca...!
-¿Es
esta navaja de usted? -dijo el sheriff, poniéndosela de pronto delante de los
ojos.
Potter
se hubiera caído a no sostenerle los demás, ayudándole a sentarse en el suelo.
Entonces dijo:
Ya
me decía yo que si no volvía aquí y recogía la... -Se estremeció, agitó las
manos inertes, con un
ademán
de vencimiento, y dijo-: Díselo, Joe, díselo todo... ya no sirve
callarlo.
Huckleberry
y Tom se quedaron mudos y boquiabiertos, mientras el desalmado mentiroso iba
soltando
serenamente
su declaración y esperaban a cada momento que se abriría el cielo y Dios dejaría
caer un rayo
sobre
aquella cabeza, admirándose de ver cómo se retrasaba el golpe. Y cuando hubo
terminado y, sin
embargo,
continuó vivo y entero, su vacilante impulso de romper el juramento y salvar la
mísera vida del
prisionero
se disipó por completo, porque claramente se veía que el infame se había vendido
a Satán, y
sería
fatal entrometerse en cosas pertenecientes a un ser tan poderoso y
formidable.
-¿Por
qué no te has ido? ¿Para qué necesitabas volver aquí? -preguntó
alguien.
-No
lo pude remediar..., no lo pude remediar -gimoteó Potter-. Quería escapar, pero
parecía que no podía
ir
a ninguna parte más que aquí.
Joe
el Indio repitió su declaración con la misma impasibilidad pocos minutos
después, al verificarse la
encuesta
bajo juramento; y los dos chicos, viendo que los rayos seguían aún sin aparecer,
se afirmaron en la
creencia
de que Joe se había vendido al demonio. Se había convertido para ellos en el
objeto más horrendo
a
interesante que habían visto jamás, y no podían apartar de su cara los
fascinados ojos. Resolvieron en su
interior
vigilarle de noche, con la esperanza de que quizá lograsen atisbar alguna vez a
su diabólico dueño y
señor.
Joe
ayudó a levantar el cuerpo de la víctima y a cargarlo en un carro; y se
cuchicheó entre la estremecida
multitud...
¡que la herida había sangrado un poco! Los dos muchachos pensaron que aquella
feliz
circunstancia
encaminaría las sospechas hacia donde debían ir; pero sufrieron un desengaño,
pues varios de
los
presentes hicieron notar «que ese Joe estaba a menos de una vara cuando Muff
Potter cometió el
crimen».
El
terrible secreto y el torcedor de la conciencia perturbaron el sueño de Tom por
más de una sernana; y
una
mañana, durante el desayuno, dijo Sid:
-Das
tantas vueltas en la cama y hablas tanto mientras duermes, que me tienes
despierto la mitad de la
noche.
Tom
palideció y bajó los ojos.
-Mala
señal es ésa -dijo gravemente tía Polly-. ¿Qué traes en las mientes,
Tom?
-Nada.
Nada, que yo sepa... -pero la mano le temblaba de tal manera que vertió el
café.
-¡Y
hablas unas cosas! -continuó Sid-. Anoche decías: «¡Es sangre, es sangre!, ¡eso
es!» Y lo dijiste la
mar
de veces. Y también decías: « ¡No me atormentéis así..., ya lo diré!» ¿Dirás
qué? ¿Qué es lo que ibas a
decir?
El
mundo daba vueltas ante Tom. No es posible saber lo que hubiera pasado; pero,
felizmente, en la cara
de
tía Polly se disipó la preocupación, y sin saberlo vino en ayuda de su
sobrino.
-¡Chitón!
-dijo-. Es ese crimen tan atroz. También yo sueño con él casi todas las noches.
A veces sueño
que
soy yo la que lo cometió.
Mary
dijo que a ella le pasaba lo mismo. Sid parecía satisfecho. Tom desapareció de
la presencia de su
tía
con toda la rapidez que era posible sin hacerla sospechosa, y desde entonces, y
durante una semana, se
estuvo
quejando de dolor de muelas, y por las noches se ataba las mandíbulas con un
pañuelo. Nunca llegó
a
saber que Sid permanecía de noche en acecho, que solía soltarle el vendaje y
que, apoyado en un codo,
escuchaba
largos ratos, y después volvía a colocarle el pañuelo en su sitio. Las angustias
mentales de Tom
se
fueron desvaneciendo poco a poco, y el dolor de muelas se le hizo molesto y lo
dejó de lado. Si llegó
Sid,
en efecto, a deducir algo de los murmullos incoherentes de Tom, se lo guardó
para él. Le parecía a
Tom
que sus compañeros de escuela no iban a acabar nunca de celebrar «encuestas» con
gatos muertos,
manteniendo
así vivas sus cuitas y preocupaciones. Sid observó que Tom no hacía nunca de
coroner3
en
ninguna de esas investigaciones, aunque era hábito suyo ponerse al frente de
toda nueva empresa;
también
notó que nunca actuaba como testigo..., y eso era sospechoso; y tampoco echó en
saco roto la
circunstancia
de que Tom mostraba una decidida aversión a esas encuestas y las huía siempre
que le era
posible.
Sid se maravillaba, pero nada dijo. Sin embargo, hasta las encuestas pasaron de
moda al fin, y
cesaron
de atormentar la cargada conciencia de Tom.
Todos
los días, o al menos un día sí y otro no, durante aquella temporada de angustia,
Tom, siempre
alerta
para aprovechar las ocasiones, iba hasta la ventanita enrejada de la cárcel y
daba a hurtadillas al
asesino
cuantos regalos podía proporcionarse. La cárcel era una mísera covacha de
ladrillo que estaba en un
fangal,
al extremo del pueblo, y no tenía nadie que la guardase; verdad es que casi
nunca estaba ocupada.
Aquellas
dádivas contribuían grandemente a aligerar la conciencia de Tom. La gente del
pueblo tenía
muchas
ganas de emplumar a Joe el Indio y sacarlo a la vergüenza, por violador de
sepulturas; pero tan
temible
era su fama, que nadie quería tomar la iniciativa y se desistió de ello. Había
él tenido muy buen
cuidado
de empezar sus dos declaraciones con el relato de la pelea, sin confesar el robo
del cadáver que le
precedió,
y por eso se consideró lo más prudente no llevar el caso al tribunal por el
momento.
CAPÍTULO
XII
Una
de las razones por las cuales el pensamiento de Tom se había ido apartando de
sus ocultas cuitas era
porque
había encontrado un nuevo y grave tema en que interesarse. Becky Thatcher había
dejado de acudir
a
la escuela. Tom había batallado con su amor propio por unos días y trató de
«mandarla a paseo»
mentalmente;
pero fue en vano. Sin darse cuenta de ello, se encontró rondando su casa por las
noches y
presa
de honda tristeza. Estaba enferma. ¡Y si se muriese! La idea era para
enloquecer. No sentía ya interés
alguno
por la guerra, y ni siquiera por la piratería. La vida había perdido su encanto
y no quedaba en ella
más
que aridez. Guardó en un rincón el aro y la raqueta: ya no encontraba goce en
ellos. La tía estaba
preocupada;
empezó a probar toda clase de medicinas en el muchacho. Era una de esas personas
que tienen
la
chifladura de los específicos y de todos los métodos flamantes para fomentar la
salud o recomponerla.
Era
una inveterada experimentadora en ese ramo. En cuanto aparecía alguna cosa
nueva, ardía en deseos de
ponerla
a prueba, no en sí misma, porque ella nunca estaba enferma, sino en cualquier
persona que tuviera a
mano.
Estaba suscrita a todas las publicaciones de «Salud» y fraudes frenológicos, y
la solemne ignorancia
de
que estaban henchidas era como oxígeno para sus pulmones. Todas las monsergas
que en ellas leía
acerca
de la ventilación, y el modo de acostarse y el de levantarse, y qué se debe
comer, y qué se debe
beber,
y cuánto ejercicio hay que hacer, y en qué estado de ánimo hay que vivir, y qué
ropas debe uno
ponerse,
eran para ella el evangelio; y no notaba nunca que sus periódicos salutíferos
del mes corriente
habitualmente
echaban por tierra todo lo que habían recomendado el mes anterior. Su sencillez
y su buena
fe
la hacían una víctima segura. Reunía todos sus periódicos y sus medicamentos
charlatanescos, y así,
armada
contra la muerte, iba de un lado para otro en su cabalgadura espectral,
metafóricamente hablando, y
llevaba
«el infierno tras ella». Pero jamás se le ocurrió la idea de que no era ella un
ángel consolador y un
bálsamo
de Gilead, disfrazado, para sus vecinos dolientes.
El
tratamiento de agua era a la sazón cosa nueva, y el estado de debilidad de Tom
fue para la tía un don
de
la Providencia. Sacaba al muchacho al rayar el día, le ponía en pie bajo el
cobertizo de la leña y lo
ahogaba
con un diluvio de agua fría; le restregaba con una toalla como una lima, y como
una lima lo
dejaba;
lo enrollaba después en una sábana mojada y lo metía bajo mantas, haciéndole
sudar hasta dejarle el
alma
limpia, y «las manchas que tenía en ella le salían por los poros», como decía
Tom.
Sin
embargo, y a pesar de todo, estaba el muchacho cada vez más taciturno y pálido y
decaído. La tía
añadió
baños calientes, baños de asiento, duchas y zambullidas. El muchacho siguió tan
triste como un
féretro.
Comenzó entonces a ayudar al agua con gachas ligeras como alimento, y
sinapismos. Calculó la
cabida
del muchacho como la de un barril, y todos los días lo llenaba hasta el borde
con panaceas de cu-
randero.
Tom
se había hecho ya para entonces insensible a las persecuciones. Esta fase llenó
a la anciana de
consternación.
Había que acabar con aquella «indiferencia» a toda costa. Oyó hablar entonces
por primera
vez
del «matadolores». Encargó en el acto una buena remesa. Lo probó y se quedó
extasiada. Era
simplemente
fuego en forma líquida. Abandonó el tratamiento de agua y todo lo demás y puso
toda su fe en
el
«matadolores». Administró a Tom una cucharadita llena y le observó con profunda
ansiedad para ver el
resultado.
Al instante se calmaron todas sus aprensiones y recobró la paz del alma: la
«indiferencia» se hizo
añicos
y desapareció al punto. El chico no podía haber mostrado más intenso y
desaforado interés si le
hubiera
puesto una hoguera debajo.
Tom
sintió que era ya hora de despertar: aquella vida podía ser todo lo romántica
que convenía a su
estado
de ánimo, pero iba teniendo muy poco de sentimentalismo y era excesiva y
perturbadoramente
variada.
Meditó, pues, diversos planes para buscar alivio, y finalmente dio en fingir que
le gustaba el
«matadolores».
Lo pedía tan a menudo que llegó a hacerse insoportable, y la tía acabó por
decirle que
tomase
él mismo lo que tuviera en gana y no la marease más. Si hubiese sido Sid no
hubiera ella tenido
ninguna
suspicacia que alterase su gozo; pero como se trataba de Tom, vigiló la botella
clandestinamente.
Se
convenció así de que, en efecto, el medicamento disminuía; pero no se le ocurrió
pensar que el chico
estaba
devolviendo la salud, con él, a una resquebrajadura que había en el piso de la
sala.
Un
día estaba Tom en el acto de administrar la dosis a la grieta, cuando el gato
amarillo de su tía llegó
ronroneando,
con los ojos ávidos fijos en la cucharilla y mendigando para que le diesen un
poco. Tom dijo:
-No
lo pidas, a menos que lo necesites, Perico.
Pero
Perico dejó ver que lo necesitaba.
-Más
te vale estar bien seguro.
Perico
estaba seguro.
-Pues
tú lo has pedido, voy a dártelo, para que no creas que es tacañería; pero si
luego ves que no te gusta
no
debes echar la culpa a nadie más que a ti.
Perico
asintió: así es que Tom le hizo abrir la boca y le vertió dentro el
«matadolores». Perico saltó un
par
de veces en el aire, exhaló en seguida un salvaje grito de guerra y se lanzó a
dar vueltas y vueltas por el
cuarto,
chocando contra los muebles, volcando tiestos y causando general estrago.
Después se irguió sobre
las
patas traseras y danzó alrededor, en un frenesí de deleite, con la cabeza caída
sobre el hombro y
proclamando
a voces su desaforada dicha. Marchó en seguida, disparado, por toda la casa,
esparciendo el
caos
y la desolación en su camino. La tía Polly entró a tiempo de verle ejecutar unos
dobles saltos mortales,
lanzar
un formidable ¡hurra! final, y salir volando por la ventana llevándose con él lo
que quedaba de los
tiestos.
La anciana, se quedó petrificada por el asombro, mirando por encima de los
lentes; Tom, tendido en
el
suelo, descoyuntado de risa.
-Tom,
¿qué es lo que le pasa a ese gato?
-No
lo sé, tía -balbuceó el muchacho.
-Nunca
he visto cosa igual. ¿Qué le habrá hecho ponerse de ese
modo?
-De
veras que no lo sé, tía; los gatos siempre se ponen de ese modo cuando lo están
pasando bien.
-¿Se
ponen así? ¿No es cierto?
Había
algo en el tono de esta pregunta que escamó a Tom.
-Sí,
tía. Vamos, me parece a mí.
-¿Te
parece?
-Sí,
señora.
La
anciana estaba agachada, y Tom la observaba con interés, avivado por cierta
ansiedad. Cuando
ádivinó
por «donde iba» ya era demasiado tarde. El mango de la cucharilla delatora se
veía por debajo de
las
faldas de la cama. Tom parpadeó y bajó los ojos. La tía Polly lo levantó del
suelo por el acostumbrado
agarradero,
la oreja, y le dio un fuerte papirotazo en la cabeza con el
dedal.
-Y
ahora, dígame usted: ¿Por qué ha tratado a ese pobre animal de esa
manera?
-Lo
hice de pura lástima..., porque no tiene tías.
-¡Porque
no tiene tías! ¡Simple! ¿Qué tiene que ver con eso?
-La
mar. ¡Porque si hubiera tenido una tía, le hubiera quemado vivo ella misma! Le
hubiera asado las
entrañas
hasta que las echase fuera, sin darle más lástima que si fuera un ser
humano.
La
tía Polly sintió de pronto la angustia del remordimiento. Eso para poner la cosa
bajo una nueva luz: lo
que
era crueldad para un gato, podia también ser crueldad para un chico. Comenzó a
enternecerse; sentía
pena.
Se le humedecieron los ojos; puso la mano sobre la cabeza de Tom y dijo
dulcemente:
-Ha
sido con la mejor intención, Tom. Y además, hijo, te ha hecho
bien.
Tom
levantó los ojos y la miró a la cara con un imperceptible guiño de malicia
asomando a través de su
gravedad:
Ya
sé que lo hiciste con la mejor intención, tía, y lo mismo me ha pasado a mí con
Perico. También a él
le
ha hecho bien: no le he visto nunca dar vueltas con tanta
soltura.
-¡Anda,
vete de aquí antes de que me hagas enfadar de nuevo! Y trata de ver si puedes
ser bueno por una
vez,
y no necesitas tomar ya más medicina.
Tom
llegó a la escuela antes de la hora. Se había notado que ese hecho, tan
desusado, se venía repitiendo
de
algún tiempo atrás. Y aquel día, como también, en los anteriores, se quedó por
los alrededores de la
puerta
del patio, en vez de jugar con sus compañeros. Estaba malo, según decía, y su
aspecto lo confirmaba.
Aparentó
que estaba mirando en todas direcciones menos en la que realmente miraba:
carretera abajo. A
poco
aparecio a la vista Jeff Thatcher, y a Tom se le iluminó el semblante; miró un
momento y apartó la
vista
compungido. Cuando Jeff Thatcher llegó, Tom se le acercó y fue llevando
hábilmente la conversación
para
darle motivo de decir algo a Becky; pero el atolondrado rapaz no vio el cebo.
Tom siguió en acecho,
lleno
de esperanza cada vez que una falda revoloteaba a lo lejos, y odiando a su
propietaria cuando veía que
no
era la que esperaba. Al fin cesaron de aparecer faldas, y cayó en desconsolada
murria. Entró en la
escuela
vacía y se sentó a sufrir. Una falda más penetró por la puerta del patio, y el
corazón le pegó un
salto.
Un instante después estaba Tom fuera y lanzado a la palestra como un indio
bravo: rugiendo,
riéndose,
persiguiendo a los chicos, saltando la valla a riesgo de perniquebrarse, dando
volteretas,
quedándose
en equilibrio con la cabeza en el suelo, y en suma, haciendo todas las
heroicidades que podía
concebir,
y sin dejar ni un momento, disimuladamente, de observar si Becky le veía. Pero
no parecía que
ella
se diese cuenta; no miró ni una sola vez. ¿Era posible que no hubiera notado que
estaba él allí? Trasla-
dó
el campo de sus hazañas a la inmediata vecindad de la niña: llegó lanzando el
grito de guerra de los
indios,
arrebató a un chico la gorra y la tiró al tejado de la escuela, atropelló por
entre un grupo de
muchachos,
tumbándolos cada uno por su lado, se dejó caer de bruces delante de Becky, casi
haciéndola
vacilar.
Y ella volvió la espalda, con la nariz respingada, y Tom le oyó decir: «¡Puff
Algunos se tienen por
muy
graciosos...; ¡siempre presumiendo!»
Sintió
Tom que le ardían las mejillas. Se puso en pie y se escurrió fuera, abochornado
y abatido.
CAPÍTULO
XIII
Tom
se decidió entonces. Estaba desesperado y sombrío. Era un chico, se decía,
abandonado de todos y a
quien
nadie quería: cuando supieran al extremo a que le habían llevado, tal vez lo
deplorarían. Había
tratado
de ser bueno y obrar derechamente, pero no le dejaban. Puesto que lo único que
querían era
deshacerse
de él, que fuera así. Sí, le habían forzado al fin: llevaría una vida de
crímenes. No le quedaba
otro
camino.
Para
entonces ya se había alejado del pueblo, y el tañido de la campana de la
escuela, que llamaba a la
clase
de la tarde, sonó débilmente en su oído. Sollozó pensando que ya no volvería a
oír aquel toque
familiar
nunca jamás. No tenía él la culpa; pero puesto que se le lanzaba a la fuerza en
el ancho mundo,
tenía
que someterse...; aunque los perdonaba. Entonces los sollozos se hicieron más
acongojados y fre-
cuentes.
Precisamente
en aquel instante se encontró a su amigo del alma Joe Harper, torva la mirada y,
sin duda
alguna,
alimentando en su pecho alguna grande y tenebrosa resolución. Era evidente que
se juntaban allí
«dos
almas, pero un solo pensamiento». Tom, limpiándose las lágrimas con la manga,
empezó a balbucear
algo
acerca de una resolución de escapar a los malos tratos y falta de cariño en su
casa, lanzándose a errar
por
el mundo, para nunca volver, y acabó expresando la esperanza de que Joe no le
olvidaría.
Pero
pronto se traslució que ésta era la misma súplica que Joe iba a hacer en aquel
momento a Tom. Le
había
azotado su madre por haber goloseado una cierta crema que jamás había entrado en
su boca y cuya
existencia
ignoraba. Claramente se veía que su madre estaba cansada de él, y que quería que
se fuera; y si
ella
lo quería así, no le quedaba otro remedio que sucumbir.
Mientras
seguían su paso condoliéndose, hicieron un nuevo pacto de ayudarse mutuamente y
ser
hemanos
y no separarse hasta que la muerte los librase de sus cuitas. Después empezaron
a trazar sus
planes.
Joe se inclinaba a ser anacoreta y vivir de mendrugos en una remota cueva, y
morir, con el tiempo,
de
frío, privaciones y penas; pero después de oír a Tom reconoció que había
ventajas notorias en una vida
consagrada
al crimen y se avino a ser pirata.
Tres
millas aguas abajo de San Petersburgo, en un sitio donde el Misisipí tenía más
de una milla de
ancho,
había una isla larga, angosta y cubierta de bosque con una barra muy somera en
la punta más
cercana
y que parecía excelente para base de operaciones. No estaba habitada; se hallaba
del lado de allá
del
río, frente a una densa selva casi desierta. Eligieron, pues, aquel lugar, que
se llamaba Isla de Jackson.
Qniénes
iban a ser las víctimas de sus piraterías, era un punto en el que no pararon
mientes. Después se
dedicaron
a la caza de Huckleberry Finn, el cual se les unió, desde luego, pues todas las
profesiones eran
iguales
para él: le era indiferente. Luego se separaron, conviniendo en volver a
reunirse en un paraje
solitario,
en la orilla del río, dos millas más arriba del pueblo, a la hora favorita, esto
es, a medianoche.
Había
allí una pequeña balsa de troncos que se proponían apresar. Todos ellos traerían
anzuelos y tanzas y
las
provisiones que pudieron robar, de un modo tenebroso y secreto, como convenía a
gentes fuera de la
ley;
y aquella misma tarde todos se proporcionaron el delicioso placer de esparcir la
noticia de que muy
pronto
todo el pueblo iba a oír «algo gordo». Y a todos los que recibieran esa vaga
confidencia se les
previno
que debían «no decir nada y aguardar».
A
eso de medianoche llegó Tom con un jamón cocido y otros pocos víveres, y se
detuvo en un pequeño
acantilado
cubierto de espesa vegetación, que dominaba el lugar de la cita. El cielo estaba
estrellado y la
noche
tranquila. El grandioso río susurraba como un océano en calma. Tom escuchó un
momento, pero
ningún
ruido turbaba la quietud. Dio un largo y agudo silbido. Otro silbido se oyó
debajo del acantilado.
Tom
silbó dos veces más, y la señal fue contestada del mismo modo. Después se oyó
una voz sigilosa:
-¿Quién
vive?
-¡Tom
Sawyer el Tenebroso Vengador de la América Española! ¿Quién sois
vosotros?
-Huck
Finn el Manos Rojas, y Joe Horper el Terror de los Mares. (Tom les había
provisto de esos títulos,
sacados
de su literatura favorita.)
-Bien
está; decid la contraseña.
Dos
voces broncas y apagadas murmuraron, en el misterio de la noche, la misma
palabra espeluznante:
¡SANGRE!
Entonces
Tom dejó deslizarse el jamón, por el acantilado abajo y siguió él detrás,
dejando en la aspereza
del
camino algo de ropa y de su propia piel. Había una cómoda senda a lo largo de la
orilla y bajo el
acantilado,
pero le faltaba la ventaja de la dificultad y el peligro, tan apreciables para
un pirata.
El
Terror de los Mares había traído una hoja de tocino y llegó aspeado bajo su
pesadumbre. Finn el de las
Manos
Rojas había hurtado una cazuela y buena cantidad de hoja de tabaco a medio curar
y había aportado
además
algunas mazorcas para hacer con ellas pipas. Pero ninguno de los piratas fumaba
o masticaba
tabaco
más que él. El Tenebroso Vengador dijo que no era posible lanzarse a las
aventuras sin llevar fuego.
Era
una idea previsora: en aquel tiempo apenas se conocían los fósforos. Vieron un
rescoldo en una gran
almadía,
cien varas río arriba, y fueron sigilosamente allí y se apoderaron de unos
tizones. Hicieron de ello
una
imponente aventura, murmurando «¡chist!» a cada paso y parándose de repente con
un dedo en los
labios,
llevando las manos en imaginarias empuñaduras de dagas y dando órdenes, en voz
temerosa y baja,
de
«si el enemigo» se movía, hundírselas «hasta las cachas», porque «los muertos no
hablan». Sabían de
sobra
que los tripulantes de la almadía estaban en el pueblo abasteciéndose, o de
zambra y bureo; pero eso
no
era bastante motivo para que no hicieran la cosa a estilo
piratesco.
Poco
después desatracaban la balsa, bajo el mando de Tom, con Huck en el remo de popa
y Joe en el de
proa.
Tom iba erguido en mitad de la embarcación, con los brazos cruzados y la frente
sombría, y daba las
órdenes
con bronca a imperiosa voz.
-¡Cíñete
al viento!... ¡No guiñar, no guiñar!... ¡Una cuarta a
barlovento!...
Como
los chicos no cesaban de empujar la balsa hacia el centro de la corriente, era
cosa entendida que
esas
órdenes se daban sólo por el buen parecer y sin que significasen absolutamente
nada.
-¿Qué
aparejo lleva?
-Gavias,
juanetes y foque.
-¡Larga
las monterillas! ¡Que suban seis de vosotros a las crucetas!... ¡Templa las
escotas!... ¡Todo a
babor!
¡Firme!
La
balsa traspasó la fuerza de la corriente, y los muchachos enfilaron hacia la
isla, manteniendo la
dirección
con los remos. En los tres cuartos de hora siguientes apenas hablaron palabra.
La balsa estaba
pasando
por delante del lejano pueblo. Dos o tres lucecillas parpadeantes señalaban el
sitio donde yacía,
durmiendo
plácidamente, más allá de la vasta extensión de agua tachonada de reflejos de
estrellas, sin
sospechar
el tremendo acontecimiento que se preparaba. El Tenebroso Vengador permanecía
aún con los
brazos
cruzados, dirigiendo una «última mirada» a la escena de sus pasados placeres y
de sus recientes
desdichas,
y sintiendo que «ella» no pudiera verle en aquel momento, perdido en el
proceloso mar, afron-
tando
el peligro y la muerte con impávido corazón y caminando hacia su perdición con
una amarga sonrisa
en
los labios. Poco le costaba a su imaginación trasladar la Isla de Jackson más
allá de la vista del pueblo;
así
es que lanzó su «última mirada» con ánimo a la vez desesperado y satisfecho. Los
otros piratas también
estaban
dirigiendo «últimas miradas» y tan largas fueron que estuvieron a punto de dejar
que la corriente
arrastrase
la balsa fuera del rumbo de la isla. Pero notaron el peligro a tiempo y se
esforzaron en evitarlo.
Hacia
las dos de la mañana la embarcación varó en la barra, a doscientas varas de la
punta de la isla, y sus
tripulantes
estuvieron vadeando entre la balsa y la isla hasta que desembarcaron su
cargamento. Entre los
pertrechos
había una vela decrépita, y la tendieron sobre un cobijo, entre los matorrales,
para resguardar las
provisiones.
Ellos pensaban dormir al aire libre cuando hiciera buen tiempo, como
correspondía a gente
aventurera.
Hicieron
una hoguera al arrimo de un tronco caído a poca distancia de donde comenzaban
las densas
umbrías
del bosque; guisaron tocino en la sartén, para cenar, y gastaron la mitad de la
harina de maíz que
habían
llevado. Les parecía cosa grande estar allí de orgía, sin trabas, en la selva
virgen de una isla desierta
a
inexplorada, lejos de toda humana morada, y se prometían que no volverían nunca
a la civilización. Las
llamas
se alzaron iluminando sus caras, y arrojaban su fulgor rojizo sobre las
columnatas del templo de
árboles
del bosque y sobre el coruscante follaje y los festones de las plantas
trepadoras. Cuando
desapareció
la última sabrosa lonja de tocino y devoraron la ración de borona, se tendieron
sobre la hierba,
rebosantes
de felicidad. Fácil hubiera sido buscar sitio más fresco, pero no se querían
privar de un detalle
tan
romántico como la abrasadora fogata del campamento.
-¿No
es esto cosa rica? -dijo Joe.
-De
primera -contestó Tom.
-¿Qué
dirían los chicos si nos viesen?
-¿Decir?
Se morirían de ganas de estar aquí. ¿Eh, Huck?
-Puede
que sí -dijo Huckleberry-; a mí, al menos, me va bien, no necesito cosa mejor.
Casi nunca tengo
lo
que necesito de comer..., y además, aquí no pueden venir y darle a uno de
patadas y no dejarle en paz.
-Es
la vida que a mí me gusta -prosiguió Tom-: no hay que levantarse de la cama
temprano, no hay que ir
a
la escuela, ni que lavarse, ni todas esas malditas boberías. Ya ves, Joe, un
pirata no tiene nada que hacer
cuando
está en tierra; pero un anacoreta tiene que rezar una atrocidad y no tiene ni
una diversion, porque
siempre
está solo.
-Es
verdad -dijo Joe-, pero no había pensado bastante en ello, ¿sabes? Quiero mucho
más ser un pirata,
ahora
que ya he hecho la prueba.
-Tal
vez -dijo Tom- a la gente no le da mucho por los anacoretas en estos tiempos,
como pasaba en los
antiguos;
pero un pirata es siempre muy bien mirado. Y los anacoretas tienen que dormir
siempre en los
sitios
más duros que pueden encontrar, y se ponen arpillera y cenizas en la cabeza, y
se mojan si llueve, y...
-¿Para
qué se ponen arpilleras y ceniza en la cabeza? -preguntó
Huck-
-No
sé. Pero tienen que hacerlo. Los anacoretas siempre hacen eso. Tú tendrías que
hacerlo si lo fueras.
-¡Un
cuerno haría yo! -dijo Huck.
-Pues
¿qué ibas a hacer?
-No
sé; pero eso no.
-Pues
tendrías que hacerlo, Huck. ¿Cómo te ibas a arreglar si
no?
-Pues
no lo aguantaría. Me escaparía.
-¿Escaparte?
¿Vaya una porquería de anacoreta que ibas a ser tú! ¡Sería una
vergüenza!
Manos
Rojas no contestó por estar en más gustosa ocupación. Había acabado de agujerear
una mazorca,
y,
clavando en ella un tallo hueco para servir de boquilla, la llenó de tabaco y
apretó un ascua contra la
carga,
lanzando al aire una nube de humo fragante. Estaba en la cúspide del solaz
voluptuoso. Los otros
piratas
envidiaban aquel vicio majestuoso y resolvieron en su interior adquirirlo en
seguida. Huck preguntó:
-¿Qué
es lo que tienen que hacer los piratas?
-Pues
pasarlo en grande...; apresar barcos y quemarlos, y coger el dinero y enterrarlo
en unos sitios
espantosos,
en su isla; y matar a todos los que van en los barcos...: les hacen «pasear la
tabla».
Y
se llevan.las mujeres a la isla-dijo Joe-; no matan a las
mujeres.
-No
-asintió Tom-; no las matan: son demasiado nobles. Y las mujeres son siempre
preciosísimas,
además.
-¡Y
que no llevan trajes de lujo!... ¡Ca! Todos de plata y oro y diamantes -añadió
Joe con entusiasmo.
-¿Quién?
-dijo Huck.
-Pues
los piratas.
Huck
echó un vistazo lastimero a su indumento.
-Me
parece que yo no estoy vestido propiamente para un pirata -dijo, con patético
desconsuelo en la
voz-;
pero no tengo más que esto.
Pero
los otros le dijeron que los trajes lujosos lloverían a montones en cuanto
empezasen sus aventuras.
Le
dieron a entender que sus míseros pingos bastarían para el comienzo, aunque era
costumbre que los
piratas
opulentos debutasen con un guardarropa adecuado.
Poco
a poco fue cesando la conversación y se iban cerrando los ojos de los
solitarios. La pipa se escurrió
de
entre los dedos de Manos Rojas y se quedó dormido con el sueño del que tiene la
conciencia ligera y el
cuerpo
cansado. El Terror de los Mares y el Tenebroso Vengador de la América Española
no se durmieron
tan
fácilmente. Recitaron sus oraciones mentalmente y tumbados, puesto que no había
allí nadie que los
obligase
a decirlas en voz alta y de rodillas; verdad es que estuvieron tentados a no
rezar, pero tuvieron
miedo
de ir tan lejos como todo eso, por si llamaban sobre ellos un especial y
repentino rayo del cielo. Poco
después
se cernían sobre el borde mismo del sueño, pero sobrevino un intruso que no les
dejó caer en él:
era
la conciencia. Empezaron a sentir un vago temor de que se habían portado muy mal
escapando de sus
casas;
y después, se acordaron de los comestibles robados, y entonces comenzaron
verdaderas torturas.
Trataron
de acallarlas recordando a sus conciencias que habían robado antes golosinas y
manzanas docenas
de
veces; pero la conciencia no se aplacaba con tales sutilezas. Les parecía que,
con todo, no había medio
de
saltar sobre el hecho inconmovible de que apoderarse de golosinas no era más que
«tomar», mientras
que
llevarse jamón y tocinos y cosas por el estilo era, simple y sencillamente,
«robar» y había contra eso un
mandamiento
en la Biblia. Por esó resolvieron en su fuero interno que, mientras
permaneciesen en el oficio,
sus
piraterías no volverían a envilecerse con el crimen del robo. Con esto la
conciencia les concedió una
tregua,
y aquellos raros a inconsecuentes piratas se quedaron pacíficamente
dormidos.
CAPÍTULO
XIV
Cuando
Tom despertó a la mañana siguiente se preguntó dónde estaba. Se incorporó,
frotándose los ojos,
y
se dio cuenta al fin. Era el alba gris y fresca, y producían una deliciosa
sensación de paz y reposo la
serena
calma en que todo yacía y el silencio de los bosques. No se movía una hoja;
ningún ruido osaba
perturbar
el gran recogimiento meditativo de la Naturaleza. Gotas de rocío temblaban en el
follaje y en la
hierba.
Una capa de ceniza cubría el fuego y una tenue espiral de humo azulado se
alzaba, recta, en el aire.
Joe
y Huck dormían aún. Se oyó muy lejos en el bosque el canto de un pájaro; otro le
contestó. Después se
percibió
el martilleo de un picamaderos. Poco a poco el gris indeciso del amanecer fue
blanqueando, y al
propio
tiempo los sonidos se multiplicaban y la vida surgía. La maravilla de la
Naturaleza sacudiendo el
sueño
y poniéndose al trabajo se mostró ante los ojos del muchacho meditabundo. Una
diminuta oruga
verde
llegó arrastrándose sobre una hoja llena de rocío, levantando dos tercios de su
cuerpo en el aire de
tiempo
en tiempo, y como olisqueando en derredor para luego proseguir su camino, porque
estaba
«midiendo»,
según dijo Tom; y cuando el gusano se dirigió hacia él espontáneamente, el
muchacho siguió
sentado,
inmóvil como una estatua, con sus esperanzas en vilo o caídas según que el
animalito siguiera
viniendo
hacia él o pareciera inclinado a irse a cualquier otro sitio; y cuando, al fin,
la oruga reflexionó,
durante
un momento angustioso, con el cuerpo enarcado en el aire, y después bajó
decididamente sobre una
pierna
de Tom y emprendió viaje por ella, el corazón le brincó de alegría porque
aquello significaba que iba
a
recibir un traje nuevo: sin sombra de duda, un deslumbrante uniforme de pirata.
Después apareció una
procesión
de hormigas, procedentes de ningún sitio particular, y se afanaron en sus varios
trabajos; una de
ellas
pasó forcejeando virilmente con una araña muerta, cinco veces mayor que ella, en
los brazos, y la
arrastró
verticalmente por un tronco arriba. Una monjita, con lindas motas oscuras, trepó
la vertiginosa
altura
de una hierba, y Tom se inclinó sobre ella y le dijo:
Monjita,
monjita, a tu casa vuela...
En
tu casa hay fuego, tus hijos se queman;
y
la monjita levantó el vuelo y marchó a enterarse; lo cual no sorprendió al
muchacho, porque sabía de
antiguo
cuán crédulo era aquel insecto en materia de incendios, y se había divertido más
de una vez a costa
de
su simplicidad. Un escarabajo llegó después, empujando su pelota con enérgica
tozudez, y Tom le tocó
con
el dedo para verle encoger las patas y hacerse el muerto. Los pájaros armaban ya
una bulliciosa
algarabía.
Un pájaro-gato, el mismo de los bosques del Norte, se paró en un árbol, sobre la
cabeza de Tom,
y
empezó a imitar el canto de todos sus vecinos con un loco entusiasmo; un «gayo»
chillón se abatió como
una
llamarada azul y relampagueante y se detuvo sobre una rama, casi al alcance de
Tom; torció la cabeza a
uno
y otro lado, y miró a los intrusos con ansiosa curiosidad. Una ardilla gris y un
zorro-ardilla pasaron
inquietos
y veloces, sentándose de cuando en cuando a charlar y examinar a los muchachos,
porque no
habían
visto nunca, probablemente, un ser humano y apenas sabían si temerle o no. Toda
la naturaleza
estaba
para entonces despierta y activa; los rayos del sol se introducían como rectas
lanzas por entre el
tupido
follaje y algunas mariposas llegaron revoloteando.
Tom
despertó a los otros dos piratas, y los tres echaron a correr dando gritos y en
un instante estaban en
pelota,
persiguiéndose y saltando unos sobre otros en el agua limpia y poco profunda de
blanquísima arena.
No
sintieron nostalgia alguna por el pueblo, que dormitaba a lo lejos, más allá de
la majestuosa planicie
líquida.
Una corriente errabunda o una ligera crecida del río se había llevado la balsa;
pero se congra-
tulaban
de ello, puesto que su pérdida era algo así como quemar el puente entre ellos y
la civilización.
Volvieron
al campamento frescos y vigorizados, locos de contentos y con un hambre rabiosa,
y en
seguida
reanimaron el fuego y se levantaron las llamas de la hoguera. Huck descubrió un
manantial de agua
clara
y fresca muy cerca de allí; hicieron vasos de «nickory»4 y vieron que el agua, con tal
selvático
procedimiento,
podía reemplazar muy bien el café. Mientras Joe cortaba lonjas de tocino para el
desayuno,
Tom
y Huck le dijeron que esperase un momento, se fueron a un recodo prometedor del
río y echaron los
aparejós
de pesca. Al instante se colmaron sus esperanzas. Joe no había aún tenido tiempo
para
impacientarse
cuando ya estaban los otros de vuelta y con un par de hermosas percas, un
pez-gato y otros
pescados
peculiares del Misisipí, mantenimiento sobrado para toda una familia. Frieron
los peces con el
tocino,
y se maravillaron de que nunca habían probado peces tan exquisitos. No sabían
que el pescado de
agua
dulce es mejor cuanto antes pase del agua a la sartén; y tampoco reflexionaron
en la calidad de la salsa
en
que entran el dormir al aire libre, el ejercicio, el baño y una buena proporción
de hambre.
Después
del desayuno se tendieron a la sombra, mientras Huck se regodeaba con una pipa,
y después
echaron
a andar a través del bosque, en viaje de exploración. Vieron que la isla tenía
tres millas de largo
por
un cuarto de anchura y que la orilla del río más cercana sólo estaba separada
por un estrecho canal que
apenas
tenía doscientas varas de ancho. Tomaron un baño por hora, así es que era ya
cerca de media tarde
cuando
regresaron al campamento. Tenían demasiado apetito para entretenerse con los
peces, pero
almorzaron
espléndidamente con jamón, y después se volvieron a echar en la sombra para
charlar. Pero no
tardó
la conversación en desanimarse y al cabo cesó por completo. La quietud, la
soledad que transpiraban
los
bosques, la sensación de soledad, empezaron a gravitar sobre sus espíritus. Se
quedaron pensativos. Una
especie
de vago a indefinido anhelo se apoderaba de ellos. A poco tomaba forma más
precisa: era nostalgia
de
sus casas, en embrión. Hasta Huck el de las Manos Rojas se acordaba de sus
quicios de puertas y de sus
barricas
vacías. Pero todos se avergonzaban de su debilidad y ninguno tenía arrestos para
decir lo que
pensaba.
Por
algún tiempo habían notado, vagamente, un ruido extraño en la distancia, como a
veces percibimos el
tictac
de un reloj sin darnos cuenta precisa de ello. Pero después el ruido misterioso
se hizo más
pronunciado
y se impuso a la atención. Los muchachos se incorporaron mirándose unos a otros
y se
pusieron
a escuchar. Hubo un prolongado silencio, profundo, no interrumpido: despues, un
sordo y
medroso
trueno llegó al ras del agua, desde la lejanía.
-¿Qué
será? -dijo Joe, sin aliento.
-¿Qué
será? -repitió Tom en voz baja.
-Eso
no es un trueno -dijo Huck, alarmado-, porque el trueno...
-¡Chist!
-dijo Tom-. Escucha. No habléis.
Escucharon
un rato, que les pareció interminable, y después el mismo sordo fragor turbó el
solemne
silencio.
-¡Vamos
a ver lo que es!
Se
pusieron en pie de un salto y corrieron hacia la orilla en dirección al pueblo.
Apartaron las matas y
arbustos
y miraron a lo lejos, sobre el río. La barca de vapor estaba una milla más abajo
del pueblo,
dejándose
arrastrar por la corriente. Su ancha cubierta parecía llena de gente. Había
muchos botes bogando
de
aquí para allá o dejándose llevar por el río próximos a la barca; pero los
muchachos no podían discernir
qué
hacían los que los tripulaban. En aquel momento una gran bocanada de humo blanco
salió del costado
de
la barca, y según se iba esparciendo y elevándose como una perezosa nube el
mismo sordo y retumbante
ruido
llegó a sus oídos.
-¡Ya
sé lo que es! -exclamó Tom-. Uno que se ha ahogado.
-Eso
es -dijo Huck-; eso mismo hicieron el verano pasado cuando se ahogó Bill Turner;
tiran un
cañonazo
encima del río y eso hace salir a flote al cuerpo. Sí; y también echan hogazas
de pan con azogue
dentro,
y las ponen sobre el agua, y van y donde hay algún ahogado se quedan paradas
encima.
-Sí,
ya he oído eso -dijo Joe-. ¿Qué será lo que hace al pan
detenerse?
-A
mí se me figura -dijo Tom- que no es tanto cosa del pan mismo como de lo que
dicen al botarlo al
agua.
-¡Pero
si no le dicen nada! -replicó Huck-. Les he visto hacerlo, y no dicen
palabra.
-Es
raro -dijo Tom-. Puede ser que lo digan para sus adentros. Por supuesto que sí.
A cualquiera se le
ocurre.
Los
otros dos convinieron en que no faltaba razón en lo que Tom decía, pues no se
puede esperar que un
pedazo
de pan ignorante, no instruido ni aleccionado por un conjuro, se conduzca de
manera muy
inteligente
cuando se le envía en misión de tanta importancia.
-¡Lo
que yo daría por estar ahora allí! -exclamó Joe.
Y
yo también -dijo Huck-. Daría una mano por saber quién ha
sido.
Continuaron
escuchando sin apartar los ojos de allí. Una idea reveladora fulguró en la mente
de Tom, y
éste
exclamó:
-¡Chicos!
¡Ya sé quién se ha ahogado! ¡Somos nosotros!
Se
sintieron al instante héroes. Era una gloriosa apoteosis. Los echaban de menos,
vestían de luto por
ellos;
se acongojaban todos y se vertían lágrimas por su causa; había remordimientos de
conciencia por
malos
tratos infligidos a los pobres chicos a inútiles y tardíos arrepentimientos; y
lo que valía más aún: eran
la
conversación de todo el pueblo y la envidia de todos los muchachos, al menos por
aquella deslumbradora
notoriedad.
Cosa rica. Valía la pena ser pirata, después de todo.
Al
oscurecer volvió el vapor a su ordinaria ocupación y los botes desaparecieron.
Los piratas regresaron
al
campamento. Estaban locos de vanidad por su nueva grandeza y por la gloriosa
conmoción que habían
causado.
Pescaron, cocinaron la cena y dieron cuenta de ella, y después se pusieron a
adivinar lo que en el
pueblo
se estaría pensando de ellos y las cosas que se dirían; y las visiones que se
forjaban de la angustia
pública
eran gratas y halagadoras para contemplarlas desde su punto de vista. Pero
cuando quedaron
envueltos
en las tinieblas de la noche cesó poco a poco la charla, y permanecieron mirando
el fuego, con el
pensamiento
vagando lejos de allí. El entusiasmo había desaparecido, y Tom y Joe no podían
apartar de su
mente
la idea de ciertas personas que allá en sus casas no se estaban solazando con
aquel gustoso juego
tanto
como ellos. Surgían recelos y aprensiones; se sentían intranquilos y
descontentos; sin darse cuenta,
dejaron
escapar algún suspiro. Al fin Joe, tímidamente, les tendió un disimulado anzuelo
para ver cómo los
otros
tomarían la idea de volver a la civilización... «no ahora precisamente,
pero...»
Tom
lo abrumó con sarcasmos. Huck, como aún no había soltado prenda, se puso del
lado de Tom, y el
vacilante
se apresuró a dar explicaciones, y se dio por satisfecho con salir del mal paso
con las menos
manchas
posibles, de casero y apocado, en su fama. La rebelión quedaba apaciguada por el
momento.
Al
cerrar la noche, Huck empezó a dar cabezadas y a roncar después; Joe le siguió.
Tom permaneció
echado
de codos por algún tiempo, mirando fijamente a los otros dos. Al fin, se puso de
rodillas en gran
precaución
y empezó a rebuscar por la hierba a la oscilante claridad que despedía la
hoguera. Cogió y
examinó
varios trozos de la corteza enrollada, blanca y delgada del sicomoro, y escogió
dos que al parecer
le
acomodaban. Después se agachó junto al fuego y con gran trabajo escribió algo en
cada uno de ellos con
su
inseparable tejo. Uno lo enrolló y se lo metió en el bolsillo de la chaqueta; el
otro lo puso en la gorra de
Joe,
apartándola un poco de su dueño. Y también puso en la gorra ciertos tesoros
muchachiles de
inestimable
valor, entre ellos un trozo de tiza, una pelota de goma, tres anzuelos y una
canica de la especie
conocida
como «de cristal de verdá». Después siguió andando en puntillas, con gran
cuidado, por entre los
árboles,
hasta que juzgó que no podría ser oído, y entonces echó a correr en dirección al
banco de arena.
CAPÍTULO
XV
Pocos
minutos después Tom estaba metido en el agua somera de la barra, vadeando hacia
la ribera de
Illinois.
Antes de que le llegase a la cintura ya estaba a la mitad del canal. La
corriente no le permitía ya
seguir
andando, y se echó a nadar, seguro de sí mismo, las cien varas que aún le
faltaban. Nadaba sesgando
la
corriente, aun si ésta le arrastraba más abajo de lo que él esperaba. Sin
embargo, alcanzó la costa al fin, y
se
dejó llevar del agua por la orilla hasta que encontró un sitio bajo y salió a
tierra. Se metió la mano en el
bolsillo:
allí seguía el trozo de corteza, y, tranquilo sobre este punto, se puso en
marcha, a través de los
bosques,
con la ropa chorreando. Poco antes de las diez llegó a un lugar despejado,
frente al pueblo, y vio
la
barca fondeada al abrigo de los árboles y del terraplén que formaba la orilla.
Todo estaba tranquilo bajo
las
estrellas parpadeantes. Bajó gateando por la cuesta, ojo avizor; se deslizó en
el agua, dio tres o cuatro
brazadas
y se encaramó al bote que hacía oficio de chinchorro, a popa de la barca. Se
agazapó bajo las
bancadas,
y allí esperó, recobrando aliento. Poco después sonó la campana cascada y una
voz dio la orden
de
desatracar. Transcurrieron unos momentos, y el bote se puso en marcha remolcado,
con la proa
alzándose
sobre los remolinos de la estela que dejaba la barca: el viaje había empezado, y
Tom pensaba
satisfecho
que era la última travesía de aquella noche. Al cabo de un cuarto de hora, que
parecía eterno, las
ruedas
se pararon, y Tom se echó por la borda del bote al agua y nadó en la oscuridad
hacia la-orilla,
tomando
tierra unas cincuenta varas más abajo, fuera de peligro de posibles encuentros.
Fue corriendo por
callejas
poco frecuentadas, a instantes después llegó a la valla trasera de su casa.
Salvó el obstáculo y trepó
hasta
la ventana de la salita, donde se veía luz. Allí estaban la tía Polly, Sid, Mary
y la madre de Joe Harper
reunidos
en conciliábulo. Estaban sentados junto a la cama, la cual se interponía entre
el grupo y la puerta.
Tom
fue a la puerta y empezó a levantar suavemente la falleba; después empujó un
poquito, y se produjo
un
chirrido; siguió empujando, con gran cuidado y temblando cada vez que los goznes
chirriaban, hasta que
vio
que podría entrar de rodillas; a introduciendo primero la cabeza, siguió, poco a
poco, con el resto de su
persona.
-¿Por
qué oscila tanto la vela? -dijo tía Polly (Tom se apresuró)-. Creo que está
abierta esa puerta. Claro
que
sí. No acaban de pasar ahora cosas raras. Anda y ciérrala,
Sid.
Tom
desapareció bajo la cama en el momento preciso. Descansó un instante, respirando
a sus anchas, y
después
se arrastró hasta casi tocar los pies de su tía.
-Pero,
como iba diciendo -prosiguió ésta-, no era lo que se llama malo, sino enredador
y travieso. Nada
más
que tarambana y atolondrado, sí, señor. No tenía más reflexión que pudiera tener
un potro. Nunca lo
hacía
con mala idea, y no había otro de mejor corazón... -y empezó a llorar
ruidosamente.
-Pues
lo mismo le pasaba a mi Joe..., siempre dando guerra y dispuesto para una
trastada, pero era lo
menos
egoísta y todo lo bondadoso que podía pedirse... ¡Y pensar, Dios mío, que le
zurré por golosear la
crema,
sin acordarme de que yo misma la había tirado porque se avinagró! ¡Y ya no lo
veré nunca, nunca,
en
este mundo, al pobrecito maltratado!
Y
también ella se echó a llorar sin consuelo.
Yo
espero que Tom lo pasará bien donde está -dijo Sid-; pero si hubiera sido algo
mejor en algunas
cosas...
-¡Sid!...
(Tom sintió, aun sin verla, la relampagueante mirada de su tía). ¡Ni una palabra
contra Tom,
ahora
que ya lo hemos perdido! Dios lo protegerá..., no tiene usted que preocuparse.
¡Ay, señora Harper!
¡No
puedo olvidarlo! ¡No puedo resignarme! Era mi mayor consuelo, aunque me mataba a
desazones.
-El
Señor da y el Señor quita. ¡Alabado sea el nombre del Señor! ¡Pero es tan
atroz..., tan atroz! No hace
ni
una semana que hizo estallar un petardo ante mi propia nariz y le di un bofetón
que le tiré al suelo.
¡Cómo
iba a figurarme entonces que pronto...! ¡Ay! Si lo volviera a hacer otra vez me
lo comería a besos y
le
daría las gracias.
-Sí,
sí; ya me hago cargo de su pena; ya sé lo que está usted pensando. Sin ir más
lejos, ayer a mediodía
fue
mi Tom y rellenó al gato de «matadolores», y creí que el animalito iba a echar
la casa al suelo. Y...
¡Dios
me perdone!, le di un dedalazo al pobrecito..., que ya está en el otro mundo.
Pero ya está descansando
ahora
de sus cuidados. Y las últimas palabras que de él oí fueron para
reprocharme...
Pero
aquel recuerdo era superior a sus fuerzas, y la anciana no pudo contenerse más.
El propio Tom
estaba
ya haciendo pucheros..., más compadecido de sí mismo que de ningún otro. Oía
llorar a Mary y
balbucear
de cuando en cuando una palabra bondadosa en su defensa. Empezó a tener una más
alta idea de
sí
mismo de la que había tenido hasta entonces. Pero, con todo, estaba tan
enternecido por el dolor de su tía,
que
ansiaba salir de su escondrijo y colmarla de alegría... y lo fantástico y
teatral de la escena tenía además
para
él irresistible atracción; pero se contuvo y no se movió. Siguió escuchando, y
coligió, de unas cosas y
otras,
que al principio se creyó que los muchachos se habían ahogado bañándose; después
se había echado
de
menos la balsa; más tarde, unos chicos dijeron que los desaparecidos habían
prometido que en el pueblo
se
iba «a oír algo gordo» muy pronto; los sabihondos del lugar «ataron los cabos
sueltos» y decidieron que
los
chicos se habían ido en la balsa y aparecerían en seguida en el pueblo
inmediato, río abajo; pero a eso
de
mediodía hallaron la balsa varada en la orilla, del lado de Misuri, y entonces
se perdió toda esperanza:
tenían
que haberse ahogado, pues de no ser así el hambre los hubiera obligado a
regresar a sus casas al
oscurecer,
si no antes. Se creía que la busca de los cadáveres no había dado fruto porque
los chicos
debieron
de ahogarse en medio de la corriente, puesto que de otra suerte, y siendo los
muchachos buenos
nadadores,
hubieran ganado la orilla. Era la noche del miércoles: si los cadáveres no
aparecían para el
domingo,
no quedaba esperanza alguna, y los funerales se celebrarían aquella mañana. Tom
sintió un
escalofrío.
La
señora de Harper dio sollozando las buenas noches e hizo ademán de irse. Por un
mutuo impulso, las
dos
afligidas mujeres se echaron una en brazos de otra, hicieron un largo llanto
consolador, y al fin se
separaron.
Tía Polly se enterneció más de lo que hubiera querido al dar las buenas noches a
Sid y Mary. Sid
gimoteó
un poco, y Mary se marchó llorando a gritos.
La
anciana se arrodilló y rezó por Tom con tal emoción y fervor y tan intenso amor
en sus palabras y en
su
cascada y temblorosa voz, que ya estaba él bañado en lágrimas, antes de que ella
hubiera acabado.
Tuvo
que seguir quieto largo rato después de que la tía se metió en la cama, pues
continuó lanzando
suspiros
y lastimeras quejas de cuando en cuando, agitándose inquieta y dando vueltas.
Pero al fin se quedó
tranquila,
aunque dejaba escapar algún sollozo entre sueños. Tom salió entonces fuera, se
incorporó
lentamente
al lado de la cama, cubrió con la mano la luz de la bujía y se quedó mirando a
la durmiente.
Sentía
honda compasión por ella. Sacó el rollo de corteza, y lo puso junto al
candelero; pero alguna idea le
asaltó,
y se quedó suspenso, meditando. Después se le iluminó la cara como con un
pensamiento feliz;
volvió
a guardar, apresuradamente, la corteza en el bolsillo; luego se inclinó y besó
la marchita faz, y en
seguida
se salió sigilosamente del cuarto, cerrando la puerta tras
él.
Siguió
el camino de vuelta al embarcadero. No se veía a nadie por allí y entró sin
empacho en la barca,
porque
sabía que no habían de molestarle, pues aunque quedaba en ella un guarda, tenía
la inveterada
costumbre
de meterse en la cama y dormir como un santo de piedra. Desamarró el bote, que
estaba a popa,
se
metió en él y remó con precaución arriba, Cuando llegó a una milla por encima
del pueblo empezó a
sesgar
la corriente, trabajando con brío. Fue a parar exactamente al embarcadero, en la
otra orilla, pues era
empresa
con la que estaba familiarizado. Tentado estuvo de capturar el bote, arguyendo
que podía ser
considerado
como un barco y, por tanto, legítima presa para un pirata; pero sabía que se le
buscaría por
todas
partes, y eso podía acabar en descubrimientos. Así, pues, saltó a tierra y
penetró en el bosque, donde
se
sentó a descansar un largo rato, luchando consigo mismo para no dormirse, y
después se echó a andar,
fatigado
de la larga caminata, hasta la isla. La noche tocaba a su término; ya era pleno
día cuando llegó
frente
a la barra de la isla. Se tomó otro descanso hasta que el sol estuvo ya alto y
doró el gran río con su
esplendor,
y entonces se echó a la corriente. Un poco después se detenía, chorreando, a un
paso del
campamento,
y oyó decir a Joe:
-No;
Tom cumplirá su palabra y volverá, Huck. Sabe que sería un deshonor para un
pirata, y Tom es
demasiado
orgulloso para eso. Algo trae entre manos. ¿Qué podrá ser?
-Bueno;
las cosas son ya nuestras, sea como sea, ¿no es verdad?
-Casi,
casi; pero todavía no. Lo que ha escrito dice que son para nosotros si no ha
vuelto para el
desayuno.
-¡Y
aquí está! -exclamó Tom, con gran efecto dramático, avanzando con aire
majestuoso.
Un
suculento desayuno de torreznos y pescado fue en un momento preparado, y
mientras lo despachaban
Tom
relató (con adornos) sus aventuras. Cuando el cuento acabó, el terceto de héroes
no cabía en sí de
vanidad
y orgullo. Después buscó Tom un rincón umbrío donde dormir a su sabor hasta
mediodía, y los
otros
dos piratas se aprestaron para la pesca y las
exploraciones.
CAPÍTULO
XVI
Después
de comer toda la cuadrilla se fue a la caza de huevos de tortuga en la barra.
Iban de un lado a
otro
metiendo palitos en la arena, y cuando encontraban un sitio blando se ponían de
rodillas y escarbaban
con
las manos. A veces sacaban cincuenta o sesenta de un solo agujero. Eran
redonditos y blancos, un poco
menores
que una nuez. Tuvieron aquella noche una soberbia fritada de huevos y otra el
viernes por la
mañana.
Después de desayunar corrieron a la barra, dando relinchos y cabriolas,
persiguiéndose unos a
otros
y soltando prendas de ropa por el camino, hasta quedar desnudos; y entonces
continuaron la algazara
dentro
del agua hasta un sitio donde la corriente impetuosa les hacía perder pie de
cuando en cuando,
aumentando
con ello el jolgorio y los gritos. Se echaban unos a otros agua a la cara,
acercándose con las
cabezas
vueltas para evitar la ducha, y se venían a las manos y forcejeaban hasta que el
más fuerte
chapuzaba
a su adversario; y luego los tres juntos cayeron bajo el agua en un agitado
revoltijo de piernas y
brazos,
y volvieron a salir, resoplando, jadeantes y sin aliento.
Cuando
ya no podían más de puro cansancio, corrían a tenderse en la arena, seca y
caliente, y se cubrían
con
ella, y a poco volvían otra vez al agua a repetir, una vez más, todo el
programa. Después se les ocurrió
que
su piel desnuda imitaba bastante bien unas mallas de titiritero, a
inmediatamente trazaron un redondel
en
la arena y jugaron al circo: un circo con tres payasos, pues ninguno quiso ceder
a los demás posición de
tanta
importancia y brillo.
Más
tarde sacaron las canicas y jugaron con ellas a todos los juegos conocidos,
hasta que se hastiaron de
la
diversión. Joe y Huck se fueron otra vez a nadar, pero Tom no se atrevió porque,
al echar los pantalones
por
el aire, había perdido la pulsera de escamas de serpiente de cascabel que
llevaba en el tobillo. Cómo
había
podido librarse de un calambre tanto tiempo sin la protección de aquel
misterioso talismán, era cosa
que
no comprendía. No se determinó a volver al agua hasta que lo encontró, y para
entonces ya estaban los
otros
fatigados y con ganas de descansar. Poco a poco se desperdigaron, se pusieron
melancólicos y
miraban
anhelosos, a través del ancho río, al sitio donde el pueblo sesteaba al sol. Tom
se sorprendió a sí
mismo
escribiendo Becky en la arena con el dedo gordo del pie; lo borró y se indignó
contra su propia
debilidad.
Pero, sin embargo, lo volvió a escribir de nuevo; no podía remediarlo. Lo borró
una vez más, y
para
evitar la tentación fue a juntarse con los otros.
Pero
los ánimos de Joe habían decaído a un punto en que ya no era posible
levantarlos. Sentía la
querencia
de su casa y ya no podía soportar la pena de no volver a ella. Tenía las
lágrimas prontas a brotar.
Huck
también estaba melancólico. Tom se sentía desanimado, pero luchaba para no
mostrarlo. Tenía
guardado
un secreto que aún no estaba dispuesto a revelar; pero si aquella
desmoralización de sus secuaces
no
desaparecía pronto no tendría más remedio que descubrirlo. En tono amistoso y
jovial les dijo:
-Apostaría
a que ya ha habido piratas en esta isla. Tenemos que explorarla otra vez. Habrán
escondido
tesoros
por aquí. ¿Qué os parecería si diésemos con un cofre carcomido todo lleno de oro
y plata, eh?
Pero
no despertó más que un desmayado entusiasmo, que se desvaneció sin respuesta.
Tom probó otros
medios
de seducción, pero todos fallaron: era ingrata a inútil tarea. Joe estaba
sentado, con fúnebre aspecto,
hurgando
la arena con un palo, y al fin dijo:
-Vamos,
chicos, dejemos ya esto. Yo quiero irme a casa. Está esto tan
solitario...
-No,
Joe, no; ya te encontrarás mejor poco a poco -dijo Tom-. Piensa en lo que
podemos pescar aquí.
-No
me importa la pesca. Lo que quiero es ir a casa.
-Pero
mira que no hay otro sitio como éste para nadar...
-No
me gusta nadar. Por lo menos, parece como que no me gusta cuando no tengo a
nadie que me diga
que
no lo haga. Me vuelvo a mi casa.
-¡Vaya
un nene! Quieres ver a tu mamá, por supuesto.
-Sí,
quiero ver a mi madre; y también tú querrías si la tuvieses. ¡El nene serás tú!
-Y Joe hizo un puchero.
-Bueno,
bueno; que se vuelva a casa el niño llorón con su mamá, ¿no es verdad, Huck?
¡Pobrecito, que
quiere
ver a su mamá! Pues que la vea... A ti te gusta estar aquí, ¿no es verdad, Huck?
Nosotros nos
quedaremos,
¿no es eso?
Huck
dijo un «Sí...» por compromiso.
-No
me vuelvo a juntar contigo mientras viva -dijo Joe levantándose-. ¡Ya está! -y
se alejó enfurruñado y
empezó
a vestirse.
-¿Qué
importa? -dijo Tom-. ¡Como si yo quisiera juntarme! Vuélvete a casa para que se
rían de ti. ¡Vaya
un
pirata! Huck y yo no somos nenes lloricones. Aquí nos estamos, ¿verdad, Huck?
Que se largue si quiere.
Podemos
pasar sin él.
Pero
Tom estaba, sin embargo, inquieto, y se alarmó al ver a Joe, que ceñudo, seguía
vistiéndose.
También
era poco tranquilizador ver a Huck, que miraba aquellos preparativos con envidia
y guardaba un
ominoso
silencio. De pronto, Joe, sin dedir palabra, empezó a vadear hacia la ribera de
Illinois, A Tom se le
encogió
el corazón. Miró a Huck. Huck no pudo sostener la mirada y bajó los
ojos.
-También
yo quiero irme, Tom -dijo-; se iba poniendo esto muy solitario, y ahora lo
estará más.
Vámonos
nosotros también.
-No
quiero: podéis iros todos si os da la gana. Estoy resuelto a
quedarme.
-Tom,
pues yo creo que es mejor que me vaya.
-Pues
vete... ¿quién te lo impide?
Huck
empezó a recoger sus pingos dispersos, y después dijo:
-Tom,
más valiera que vinieras tú. Piénsalo bien. Te esperaremos cuando lleguemos a la
orilla.
-Bueno;
pues vais a esperar un rato largo.
Huck
echó a andar apesadumbrado y Tom le siguió con la mirada, y sentía un
irresistible deseo de echar
a
un lado su amor propio y marcharse con ellos. Tuvo una lucha final con su
vanidad y después echó a
comer
tras su compañero gritando:
-¡Esperad!
¡Esperad! ¡Tengo que deciros una cosa!
Los
otros se detuvieron aguardándole. Cuando los alcanzó comenzó a explicarles su
secreto, y le
escucharon
de mala gana hasta que al fin vieron «dónde iba a parar», y lanzaron gritos de
entusiasmo y
dijeron
que era una cosa «de primera» y que si antes se lo hubiera dicho no habrían
pensado en irse. Tom
dio
una disculpa aceptable; pero el verdadero motivo de su tardanza había sido el
terror de que ni siquiera
el
secreto tendría fuerza bastante para retenerlos a su lado mucho tiempo, y por
eso lo había guardado como
el
último recurso para seducirlos.
Los
chicos dieron la vuelta alegremente y tornaron a sus juegos con entusiasmo,
hablando sin cesar del
estupendo
plan de Tom y admirados de su genial inventiva. Después de una gustosa comida de
huevos y
pescado
Tom declaró su intención de aprender a fumar allí mismo. A Joe le sedujo la idea
y añadió que a él
también
le gustaría probar. Así, pues, Huck fabricó las pipas y las cargó. Los dos
novicios no habían
fumado
nunca más que cigarros hechos de hojas secas, los cuales, además de quemar la
lengua, eran
tenidos
por cosa poco varonil.
Tendidos,
y reclinándose sobre los codos, empezaron a fumar con brio y con no mucha
confianza. El
humo
sabía mal y carraspeaban a menudo; pero Tom dijo:
-¡Bah!
¡Es cosa fácil! Si hubiera sabido que no era más que esto hubiera aprendido
mucho antes.
-Igual
me pasa a mí -dijo Joe-. Esto no es nada.
-Pues
mira -prosiguió Tom-. Muchas veces he visto fumar a la gente, y decía: «¡Ojalá
pudiera yo
fumar!»;
pero nunca se me ocurrió que podría. Eso es lo que me pasaba, ¿no es verdad,
Huck? ¿No me lo
has
oído decir?
-La
mar de veces -contestó Huck.
-Una
vez lo dije junto al matadero, cuando estaban todos los chicos delante. ¿Te
acuerdas, Huck?
-Eso
fue el día que perdí la canica blanca... No, el día antes.
-Podría
estar fumando esta pipa todo el día -dijo Joe-. No me
marea.
-Ni
a mí tampoco -dijo Tom-; pero apuesto a que Jeff Thatcher no era
capaz.
-¿Jeff
Thatcher! ¡Ca! Con dos chupadas estaba rodando por el suelo. Que haga la prueba.
¡Lo que yo
daría
porque los chicos nos estuviesen viendo ahora!
-¡Y
yo! Lo que tenéis que hacer es no decir nada, y un día, cuando estén todos
juntos, me acerco y te
digo:
«Joe, ¿tienes tabaco? Voy a echar una pipa». Y tú dices, así como si no fuera
nada: «Sí, tengo mi pipa
vieja
y además otra; pero el tabaco vale poco». Y yo te digo: «¡Bah!, ¡con tal de que
sea fuerte...!» Y
entonces
sacas las pipas y las encendemos, tan frescos, y ¡habrá que
verlos!
-¡Qué
bien va a estar! ¡Qué lástima que no pueda ser ahora mismo,
Tom!
-Y
cuando nos oigan decir que aprendimos mientras estábamos pirateando, ¡lo que
darían por haberlo
hecho
ellos también!
Así
siguió la charla; pero de pronto empezó a flaquear un poco y a hacerse
desarticulada. Los silencios se
prolongaban
y aumentaban prodigiosamente las expectoraciones. Cada poro dentro de las bocas
de los
muchachos
se había convertido en un surtidor y apenas podían achicar bastante deprisa las
lagunas que se
les
formaban bajo las lenguas, para impedir una inundación; frecuentes
desbordamientos les bajaban por la
garganta
a pesar de todos sus esfuerzos, y cada vez les asaltaban repentinas náuseas. Los
dos chicos estaban
muy
pálidos y abatidos. A Joe se le escurrió la pipa de entre los dedos fláccidos.
La de Tom hizo lo mismo.
Ambas
fuentes fluían con ímpetu furioso, y ambas bombas achicaban a todo vapor. Joe
dijo con voz tenue:
-Se
me ha perdido la navaja. Más vale que vaya a buscarla.
Tom
dijo, con temblorosos labios y tartamudeando:
-Voy
a ayudarte. Tú te vas por allí y yo buscaré junto a la fuente. No, no vengas
Huck, nosotros la
encontraremos.
Huck
se volvió a sentar y esperó una hora. Entonces empezó a sentirse solitario y
marchó en busca de sus
compañeros.Los
encontró muy apartados, en el bosque, ambos palidísimos y profundamente
dormidos.
Pero
algo le hizo saber que, si habían tenido alguna incomodidad, se habían
desembarazado de ella.
Hablaron
poco aquella noche a la hora de la cena. Tenían un aire humilde, y cuando Huck
preparó su
pipa
después del ágape y se disponía a preparar las de ellos, dijeron que no, que no
se sentían bien...: alguna
cosa
habían comido a mediodía que les había sentado mal.
A
eso de medianoche Joe se despertó y llamó a los otros. En el aire había una
angustiosa pesadez, como
el
presagio amenazador de algo que se fraguaba en la oscuridad. Los chicos se
apiñaron y buscaron la
amigable
compañía del fuego, aunque el calor bochornoso de la atmósfera era sofocante.
Permanecieron
sentados,
sin moverse, sobrecogidos, en anhelosa espera. Mas allá del resplandor del fuego
todo
desaparecía
en una negrura absoluta. Una temblorosa claridad dejó ver confusamente el
follaje por un
instante
y se extinguió en seguida. Poco después vino otra algo más intensa, y otra y
otra la siguieron. Se
oyó
luego como un débil lamento que suspiraba por entre las ramas del bosque, y los
muchachos sintieron
un
tenue soplo sobre sus rostros, y se estremecieron imaginando que el Espíritu de
la noche había pasado
sobre
ellos. Hubo una pausa, un resplandor espectral convirtió la noche en día y
mostró nítidas y distintas
hasta
las más diminutas briznas de hierba, y mostró también tres caras lividas y
asustadas. Un formidable
trueno
fue retumbando por los cielos y se perdió, con sordas repercusiones, en la
distancia. Una bocanada
de
aire frío barrió el bosque agitando el follaje y esparció como copos de nieve
las cenizas del fuego. Otro
relámpago
cegador iluminó la selva, y tras él siguió el estallido de un trueno que pareció
desgajar las copas
de
los árboles sobre las cabezas de los muchachos. Los tres se abrazaron aterrados,
en la densa oscuridad en
que
todo volvió a sumergirse. Gruesas gotas de lluvia empezaron a golpear las
hojas.
-¡A
escape, chicos! ¡A la tienda!
Se
irguieron de un salto y echaron a correr, tropezando en las raíces y en las
lianas, cada uno por su lado.
Un
vendaval furioso rugió por entre los árboles sacudiendo y haciendo crujir cuanto
encontraba en su
camino.
Deslumbrantes relámpagos y truenos ensordecedores se sucedían sin pausa. Y
después cayó una
lluvia
torrencial, que el huracán impedía en líquidas sábanas a ras del suelo. Los
chicos se llamaban a
gritos,
pero los bramidos del viento y el retumbar de la tronada, ahogaban por completo
sus voces. Sin
embargo,
se juntaron al fin y buscaron cobijo bajo la tienda, ateridos, temblando de
espanto, empapados de
agua;
pero gozosos de hallarse en compañía en medio de su angustia. No podían hablar
por la furia con que
aleteaba
la maltrecha vela, aunque otros ruidos lo hubiesen permitido. La tempestad
crecía por momentos,
y
la vela, desgarrando sus ataduras, marchó volando en la turbonada. Los chicos,
cogidos de la mano,
huyeron,
arañándose y dando tumbos, a guarecerse bajo un gran roble que se erguía a la
orilla del río. La
batalla
estaba en su punto culminante. Bajo la incesante deflagración de los relámpagos
que flameaban en
el
cielo todo se destacaba crudamente y sin sombras; los árboles doblegados, el río
ondulante cubierto de
blancas
espumas, que el viento arrebataba, y las indecisas líneas de los promontorios y
acantilados de la
otra
orilla, se vislumbraban a ratos a través del agitado velo de la oblicua lluvia.
A cada momento algún
árbol
gigante se rendía en la lucha y se desplomaba con estruendosos chasquidos sobre
los otros más
jóvenes,
y el fragor incesante de los truenos culminaba ahora en estallidos repentinos y
rápidos, explosiones
que
desgarraban el oído y producían indecible espanto. La tempestad realizó un
esfuerzo supremo, como si
fuera
a hacer la isla pedazos, incendiarla, sumergirla hasta los ápices de los
árboles, arrancarla de su sitio y
aniquilar
a todo ser vivo que en ella hubiese, todo a la vez, en el mismo instante. Era
una tremenda noche
para
pasarla a la intemperie aquellos pobres chiquillos sin
hogar.
Pero
al cabo la batalla llegó a su fin, y las fuerzas contendientes se retiraron, con
amenazas y murmullos
cada
vez más débiles y lejanos, y la paz recuperó sus fueros. Los chicos volvieron al
campamento, todavía
sobrecogidos
de espanto; pero vieron que aún tenían algo que agradecer, porque el gran
sicomoro
resguardo
de sus yacijas no era ya más que una ruina, hendido por los rayos, y no habían
estado ellos allí,
bajo
su cobijo, cuando la catástrofe ocurrió.
Todo
en el campamento estaba empapado, incluso la hoguera, pues no eran sino
imprevisoras criaturas,
como
su generación, y no habían tomado precauciones para en caso de lluvia. Gran
desdicha era, porque
estaban
chorreando y escalofriados. Hicieron gran lamentación, pero en seguida
descubrieron que el fuego
había
penetrado tanto bajo el enorme tronco que servía de respaldar a la hoguera, que
un pequeño trecho
había
escapado a la mojadura. Así, pues, con paciente trabajo, y arrimando briznas y
cortezas de otros
troncos
resguardados del chaparrón, consiguieron reanimarlo. Después apilaron encima
gran provisión de
palos
secos, hasta que surgió de nuevo una chisporroteante hoguera, y otra vez se les
alegró el corazón.
Sacaron
el jamón cocido y tuvieron un festín; y sentados después en torno del fuego
comentaron, exa-
geraron
y glorificaron su aventura nocturna hasta que rompió el día, pues no había un
sitio seco donde
tenderse
a dormir en todos aquellos alrededores.
Cuando
el sol empezó a acariciar a los muchachos sintieron éstos invencible somnolencia
y se fueron al
banco
de arena a tumbarse y dormir. El sol les abrazó la piel muy a su sabor, y
mohínos se pusieron a
preparar
el desayuno. Después se sintieron con los cuerpos anquilosados, sin coyunturas,
y además un tanto
nostálgicos
de sus casas. Tom vio los síntomas, y se puso a reanimar a los piratas lo mejor
que pudo. Pero
no
sentían ganas de canicas, ni de circo, ni de nadar, ni de cosa alguna. Les hizo
recordar el importante
secreto,
y así consiguió despertar en ellos un poco de alegría. Antes de que se
desvaneciese, logró
interesarlos
en una nueva empresa. Consistía en dejar de ser piratas por un rato y ser
indios, para variar un
poco.
La idea los sedujo: así es que se desnudaron en un santiamén y se embadurnaron
con barro, a franjas,
como
cebras. Los tres eran jefes, por supuesto, y marcharon a escape, a través del
bosque, a atacar un
poblado
de colonos ingleses.
Después
se dividieron en tres tribus hostiles, y se dispararon flechas unos a otros
desde emboscadas, con
espeluznantes
gritos de guerra, y se mataron y se arrancaron las cabelleras por miles. Fue una
jornada
sangrienta
y, por consiguiente, satisfactoria.
Se
reunieron en el campamento a la hora de cenar, hambrientos y felices. Pero
surgió una dificultad:
indios
enemigos no podían comer juntos el pan de la hospitalidad sin antes hacer las
paces, y esto era,
simplemente,
una imposibilidad sin fumar la pipa de la paz. Jamás habían oído de ningún otro
procedimiento.
Dos de los salvajes casi se arrepentían de haber dejado de ser piratas. Sin
embargo, ya no
había
remedio, y con toda la jovialidad que pudieron simular pidieron la pipa y dieron
su chupada, según
iba
pasando a la redonda, conforme al rito.
Y
he aquí que se dieron por contentos de haberse dedicado al salvajismo, pues algo
habían ganado con
ello:
vieron que ya podían fumar un poco sin tener que marcharse a buscar navajas
perdidas, y que no se
llegaban
a marear del todo. No era probable que por la falta de aplicación,
desperdiciasen tontamente tan
halagüeñas
esperanzas como aquello prometía. No; después de cenar prosiguieron, con
prudencia, sus
ensayos,
y el éxito fue lisonjero, pasando por tanto, una jubilosa velada. Se sentían más
orgullosos y
satisfechos
de su nueva habilidad que lo hubieran estado de mondar y pelar los cráneos de
las tribus de las
Seis
Naciones. Dejémoslos fumar, charlar y fanfarronear, pues por ahora no nos hacen
falta.
CAPÍTULO
XVII
Pero
no había risas ni regocijos en el pueblo aquella tranquila tarde del sábado. Las
familias de los
Harper
y de tía Polly estaban vistiéndose de luto entre congojas y lágrimas. Una
inusitada quietud
prevalecía
en toda la población, ya de suyo quieta y tranquila a machamartillo. Las gentes
atendían a sus
menesteres
con aire distraído y hablaban poco pero suspiraban mucho.
El
asueto del sábado les parecía una pesadumbre a los chiquillos: no ponían
entusiasmo en sus juegos y
poco
a poco desistieron de ellos.
Por
la tarde, Becky, sin darse cuenta de ello, se encontró vagando por el patio,
entonces desierto, de la
escuela,
muy melancólica.
«¡Quién
tuviera -pensaba- el boliche de latón! ¡Pero no tengo nada, ni un solo recuerdo!
», y reprimió un
ligero
sollozo.
Después
se detuvo y continuó su soliloquio:
«Fue
aquí precisamente. Si volviera a ocurrir no le diría aquello, no..., ¡por nada
del mundo! Pero ya se
ha
ido y no lo veré nunca, nunca más.»
Tal
pensamiento la hizo romper en llanto, y se alejó, sin rumbo, con las lágrimas
rodándole por las
mejillas.
Después se acercó un nutrido grupo de chicos y chicas -compañeros de Tom y de
Joe- y se
quedaron
mirando por encima de la empalizada y hablando en tonos reverentes de cómo Tom
hizo esto o
aquello
la última vez que lo vieron, y de cómo Joe dijo tales o cuales cosas -llenas de
latentes y tristes
profecías,
como ahora se veía-; y cada uno señalaba el sitio preciso donde estaban los
ausentes en el
momento
aquel, con tales observaciones como «y yo estaba aquí como estoy ahora, y como
si tú fueras él...
y
entonces va él y ríe así..., y a mí me pasó una cosa por todo el cuerpo .... y
yo no sabía lo que aquello
quería
decir..., ¡y ahora se ve bien claro!»
Después
hubo una disputa sobre quién fue el último que vio vivos a los muchachos, y
todos se atribuían
aquella
fúnebre distinción y ofrecían pruebas más o menos amañadas por los testigos; y
cuando al fin quedó
decidido
quiénes habían sido los últimos que los vieron en este mundo y cambiaron con
ellos las últimas
palabras,
los favorecidos adoptaron un aire de sagrada solemnidad a importancia y fueron
contemplados
con
admiración y envidia por el resto. Un pobre chico que no tenía otra cosa de qué
envanecerse dijo, con
manifiesto
orgullo del recuerdo:
-Pues
mira, Tom Sawyer, me zurró a mí un día.
Pero
tal puja por la gloria fue un fiasco. La mayor parte de los chicos podían decir
otro tanto, y eso
abarató
demasiado la distinción.
Cuando
terminó la escuela dominical, a la siguiente mañana, la campana empezó a doblar,
en vez de
voltear
como de costumbre. Era un domingo muy tranquilo, y el fúnebre tañido parecía
hermanarse con el
suspenso
y recogimiento de la Naturaleza. Empezó a reunirse la gente del pueblo,
parándose un momento
en
el vestíbulo para cuchichear acerca del triste suceso. Pero no había murmullos,
dentro de la iglesia: sólo
el
rozar de los vestidos mientras las mujeres se acomodaban en sus asientos turbaba
allí el silencio. Nadie
recordaba
tan gran concurrencia. Hubo al fin una pausa expectante, una callada espera; y
entró tía Polly
seguida
de Sid y Mary, y después la familia Harper, todos vestidos de negro; y los
fieles incluso el anciano
pastor,
se levantaron y permanecieron en pie hasta que los enlutados tomaron asiento en
el banco frontero.
Hubo
otro silencio emocionante, interrumpido por algún ahogado sollozo, y después, el
pastor extendió las
manos
y oró. Se entonó un himno conmovedor y el sacerdote anunció el texto de su
sermón: «Yo soy la
resurrección
y la vida.»
En
el curso de su oración trazó el buen señor tal pintura de las gracias, amables
cualidades y
prometedoras
dotes de los tres desaparecidos, que cuantos le oían, creyendo reconocer la
fidelidad de los
retratos,
sintieron agudos remordimientos al recordar que hasta entonces se habían
obstinado en cerrar los
ojos
para no ver esas cualidades excelsas y sí sólo faltas y defectos en los pobres
chicos. El pastor relató
además
muchos y muy enternecedores rasgos en la vida de aquellos que demostraban la
ternura y
generosidad
de sus corazones; y la gente pudo ver ahora claramente lo noble y hermoso de
esos episodios y
recordar
con pena que cuando ocurrieron no les habían parecido sino insignes picardías,
merecedoras del
zurriago.
La concurrencia se fue enterneciendo más y más a medida que el relato seguía,
hasta que todos
los
presentes dieron rienda suelta a su emoción y se unieron a las llorosas familias
de los desaparecidos en
un
coro de acongojados sollozos, y el predicador mismo, sin poder contenerse,
lloraba en el púlpito.
En
la galería hubo ciertos ruidos que nadie notó; poco después rechinó la puerta de
la iglesia; el pastor
levantó
los ojos lacrimosos por encima del pañuelo, y... ¡se quedó petrificado! Un par
de ojos primero, y
otro
después, siguieron a los del pastor, y en seguida, como movida por un solo
impulso, toda la
concurrencia
se levantó y se quedó mirando atónita, mientras los tres muchachos difuntos
avanzaban en
hilera
por la nave adelante: Tom a la cabeza, Joe detrás, y Huck, un montón de
colgantes harapos, huraño y
azorado,
cerraba la marcha. Habían estado escondidos en la galería, que estaba siempre
cerrada,
escuchando
su propio panegírico fúnebre.
Tía
Polly, Mary y los Harper se arrojaron sobre sus respectivos resucitados,
sofocándolos a besos y
prodigando
gracias y bendiciones, mientras el pobre Huck permanecía abochornado y sobre
ascuas, no
sabiendo
qué hacer o dónde esconderse de tantas miradas hostiles. Vaciló, y se disponía a
dar la vuelta y
escabullirse,
cuando Tom le asió y dijo:
-Tía
Polly, esto no vale. Alguien tiene que alegrarse de ver a
Huck.
-¡Y
de cierto que sí! ¡Yo me alegro de verlo pobrecito desamparado sin madre! y los
agasajos y mimos
que
tía Polly le prodigó eran la única cosa capaz de aumentar aún más su azoramiento
y su malestar.
De
pronto el pastor gritó con todas sus fuerzas:
-«¡Alabado
sea Dios, por quien todo bien nos es dado!...» ¡Cantar con toda el
alma!
Y
así lo hicieron. El viejo himno se elevó tonante y triunfal, y mientras el canto
hacía trepidar las vigas
Tom
Sawyer el pirata miró en torno suyo a las envidiosas caras juveniles que le
rodeaban, y se confesó a sí
mismo
que era aquél el momento de mayor orgullo de su vida.
Cuando
los estafados concurrentes fueron saliendo decían que casi desearían volver a
ser puestos en
ridículo
con tal de oír otra vez el himno cantado de aquella
manera.
Tom
recibió más sopapos y más besos aquel día -según los tornadizos humores de tía
Polly- que los que
ordinariamente
se ganaba en un año; y no sabía bien cuál de las dos cosas expresaba más
agradecimiento a
Dios
y cariño para su propia persona.
CAPÍTULO
XVIII
Aquél
era el gran secreto de Tom: la idea de regresar con sus compañeros en piratería
y asistir a sus
propios
funerales. Habían remado hasta la orilla de Misuri, a horcajadas sobre un
tronco, al atardecer del
sábado,
tomando tierra a cinco o seis millas más abajo del pueblo; habían dormido en los
bosques, a poca
distancia
de las casas, hasta la hora del alba, y entonces se habían deslizado por entre
callejuelas desiertas y
habían
dormido lo que les faltaba de sueño en la galería de la iglesia, entre un caos
de bancos
perniquebrados.
Durante
el desayuno, el lunes por la mañana, tía Polly y Mary se deshicieron en
amabilidades con Tom y
en
agasajarle y servirle. Se habló mucho, y en el curso de la conversación dijo tía
Polly:
-La
verdad es que no puede negarse que ha sido un buen bromazo, Tom, tenernos
sufriendo a todos casi
una
semana, mientras vosotros lo pasabais en grande; pero ¡qué pena que hayas tenido
tan mal corazón para
dejarme
sufrir a mí de esa manera! Si podías venirte sobre un tronco para ver tu
funeral, también podías
haber
venido y haberme dado a entender de algún modo que no estabas muerto, sino
únicamente de
escapatoria.
-Sí,
Tom, debías haberlo hecho -dijo Mary, y creo que no habrías dejado de hacerlo si
llegas a pensar en
ello.
-¿De
veras, Tom? -dijo tía Polly con expresión de viva ansiedad- Dime, ¿lo hubieras
hecho si llegas a
acordarte?
-Yo...,
pues no lo sé. Hubiera echado todo a perder.
Tom,
creí que me querías siquiera para eso -dijo la tía con dolorido tono, que
desconcertó al muchacho-.
Algo
hubiera sido el quererme lo bastante para, pensar en ello, aunque no lo hubieses
hecho.
-No
hay mal en ello, tía --alegó Mary; es sólo el atolondramiento de Tom, que no ve
más que lo que tiene
delante
y no se acuerda nunca de nada.
-Pues
peor que peor. Sid hubiera pensado, y Sid hubiera venido, además. Algún día te
acordarás, Tom,
cuando
ya sea demasiado tarde, y sentirás no haberme querido algo más cuando tan poco
te hubiera
costado.
-Vamos,
tía, ya sabe que la quiero -dijo Tom.
-Mejor
lo sabría si te portases de otra manera.
-¡Lástima
que no lo pensase! -dijo Tom, contrito-; pero, de todos modos, soñé con usted.
Eso ya es algo,
¿eh?
-No
es mucho ...: otro tanto hubiera hecho el gato; pero mejor es que nada. ¿Qué es
lo que soñaste?
-Pues
el miércoles por la noche soñé que estaba usted sentada ahí junto a la cama, y
Sid junto a la leñera,
y
Mary pegada a él.
Y
es verdad que sí. Así nos sentamos siempre. Me alegro que en sueños te
preocupes, aunque sea tan
poco,
de nosotros.
-Y
soñé que la madre de Joe Harper estaba aquí.
-¡Pues
sí que estaba! ¿Qué más soñaste?
-La
mar. Pero ya casi no me acuerdo.
-Bueno;
trata de acordarte. ¿No puedes?
-No
sé cómo me parece que el viento..., el viento sopló la...,
la...
-¡Recuerda,
Tom! El viento sopló alguna cosa. ¡Vamos!
Tom
se apretó la frente con las manos, mientras los otros permanecían suspensos, y
dijo al fin:
-¡Ya
lo tengo! ¡Ya lo sé! Sopló la vela.
-¡Dios
de mi vida! ¡Sigue, Tom, sigue!
-Y
me acuerdo que usted... dijo: «Me parece que esa
puerta...»
-¡Sigue,
Tom!
-Déjeme
pensar un poco..., un momento. ¡Ah, sí! Dijo que la puerta estaba
abierta.
-¡Como
estoy aquí sentada que lo dije! ¿No lo dije, Mary? ¡Sigue!
-Y
después, después..., no estoy seguro, pero me parece que le dijo a Sid que fuese
y...
-¡Anda,
anda! ¿Qué le mandé que hiciese?
-Le
mandó usted..., le mandó... ¡que cerrase la puerta!
-¡En
el nombre de Dios! ¡No oí cosa igual en mis días! Que me digan ahora que no hay
nada en los
sueños.
No ha de pasar una hora sin que sepa de esto Sereny Harper. Quisiera ver qué
razon da de ello con
todas
sus pamplinas sobre las supersticiones. ¡Sigue, Tom!
-Ya
lo voy viendo todo claro como la luz. En seguida dijo usted que yo no era malo,
sino travieso y
alocado,
y que no se me podía culpar más que..., que a un potro, me parece que
fue.
-¡Y
asimismo fue! ¡Vamos! ¡Dios Todopoderoso! ¿Qué más, Tom?
-Y
entonces empezó usted a llorar.
-¡Así
pasó, así pasó! Ni era la primera vez. Y después...
Después
la madre de Joe lloró también, y dijo que lo mismo era su hijo, y que ojalá no
le hubiera azotado
por
comerse la crema, cuando ella misma la había tirado.
-¡Tom!
¡El Espíritu había descendido sobre ti! ¡Estabas profetizando! Eso es lo que
hacías. ¡Dios me
valga!
¡Sigue,Tom!
-Entonces
Sid dijo, dijo...
Yo
creo que no dije nada -indicó Sid.
-Sí,
algo dijiste, Sid -dijo Mary.
-¡Cerrad
el pico y que hable Tom! ¿Qué es lo que dijo Sid?
-Dijo
que esperaba que lo pasase mejor donde estaba; pero que si yo hubiese sido
mejor..
-¿Lo
oís? ¡Fueron sus propias palabras!
-Y
usted le hizo que se callase.
-¡Asimismo
fue! ¡Debió de haber un ángel por aquí! ¡Aquí había un ángel por alguna
parte!
-Y
la señora Harper contó que Joe la había asustado con un petardo, y usted contó
lo de Perico y el
«matadolores».
Tan
cierto como es de día.
-Después
se habló de dragar el río para buscarnos y de que los funerales serían el
domingo; y usted y ella
se
abrazaron y lloraron y después se marchó.
-Asimismo
pasó. Así precisamente, tan cierto como estoy sentada en esta silla. Tom, no
podrías contarlo
mejor
aunque lo hubieses visto. ¿Y después qué pasó?
-Después
me pareció que rezaba usted por mí... y creía que la estaba viendo y que oía
todo lo que decía.
Y
se metió usted en la cama, y yo fui y cogí un pedazo de corteza y escribí en
ella: «No estamos muertos;
no
estamos más que haciendo de piratas», y lo puse en la mesa junto al candelero; y
parecía usted tan buena
allí,
dormida, que me incliné y le di un beso.
-¿De
veras, Tom, de veras? ¡Todo te lo perdono por eso! -y estrechó a Tom en un
apretadísimo abrazo
que
le hizo sentirse el más culpable de los villanos.
-Fue
una buena acción, aunque es verdad que fue solamente... en sueños -balbuceó Sid,
en un monólogo
apenas
audible.
-¡Cállate,
Sid! Uno hace en sueños justamente lo que haría estando despierto. Aquí tienes
una manzana
como
no hay otra, que estaba guardando para ti si es que llegaba a encontrarte... Y
ahora vete a la escuela.
Doy
gracias a Dios bendito, Padre común de todos, porque me has sido devuelto,
porque es paciente y
misericordioso
con los que tienen fe en Él y guardan sus mandamientos, aunque soy bien indigna
de sus
bondades;
pero si únicamente los dignos recibieran su gracia y su ayuda en las
adversidades, pocos serían
los
que disfrutarían aquí abajo o llegarían a entrar en la paz del Señor en la
plenitud de los tiempos.
¡Andando,
Sid, Mary, Tom!... ¡Ya estáis en marcha! Quitaos de en medio, que ya me habéis
mareado
bastante.
Los
niños se fueron a la escuela y la anciana a visitar a la señora Harper y
aniquilar su escéptico
positivismo
con el maravilloso sueño deTom. Sid fue lo bastante listo para callarse el
pensamiento que
tenía
en las mientes al salir de casa. Era éste:
-Bastante
flojito... Un sueño tan largo como ése, y sin una sola equivocación en todo
él.
¡En
qué héroe se había convertido Tom! Ya no iba dando saltos y corvetas, sino que
avanzaba con
majestuoso
y digno continente, como correspondía a un pirata que sentía las miradas del
público fijas en él.
Y
la verdad es que lo estaban: trataba de fingir que no notaba esas miradas a oía
los comentarios de su
paso;
pero eran néctar y ambrosía para él. Llevaba a la zaga un enjambre de chicos más
pequeños, tan
orgullosos
de ser vistos en su compañía o tolerados por él como si Tom hubiese sido el
tamborilero a la
cabeza
de una procesión o el elefante entrando en el pueblo al frente de una colección
de fieras.
Los
muchachos de su edad fingían que no se habían enterado de su ausencia; pero se
consumían, sin
embargo,
de envidia. Hubieran dado todo lo del mundo por tener aquella piel curtida y
tostada por el sol y
aquella
deslumbrante notoriedad; y Tom no se hubiera desprendido de ellas ni siquiera
por un circo.
En
la escuela los chicos asediaron de tal manera a Tom y Joe, y era tal la
admiración con que los
contemplaban,
que no tardaron los dos héroes en ponerse insoportables de puro tiesos a
hinchados.
Empezaron
a relatar sus aventuras a los insaciables oyentes...; pero no hicieron más que
empezar, pues no
era
cosa a la que fácilmente se pudiera poner remate, con imaginaciones como las
suyas para suministrar
materiales.
Y, por último, cuando sacaron las pipas y se pasearon serenamente lanzando
bocanadas de
humo,
alcanzaron el más alto pináculo de la gloria.
Tom
decidió que ya no necesitaba de Becky Thatcher. Con la gloria le bastaba. Ahóra
que había llegado
a
la celebridad, acaso quisiera ella hacer las paces. Pues que lo pretendiera: ya
vería que él podía ser tan
indiferente
como el que más. En aquel momento llegó ella. Tom hizo como que no la veía y se
unió a un
grupo
de chicos y chicas y empezó a charlar. Vio que ella saltaba y corría de aquí
para allá, encendida la
cara
y brillantes los ojos, muy ocupada al parecer en perseguir a sus compañeras y
riéndose locamente
cuando
atrapaba alguna; pero Tom notó que todas las capturadas las hacía cerca de él y
que miraba con el
rabillo
del ojo en su dirección. Halagaba aquello cuanta maligna vanidad había en él, y
así, en vez de
conquistarle
no hizo más que ponerle más despectivo y que con más cuidado evitase dejar ver
que sabía
que
ella andaba por allí. A poco dejó Becky de loquear y erró indecisa por el patio,
suspirando y lanzando
hacia
Tom furtivas y ansiosas ojeadas. Observó que Tom hablaba más con Amy Lawrence
que con ningún
otro.
Sintió aguda pena y se puso azorada y nerviosa. Trató de marcharse, pero los
pies no la obedecían y, a
pesar
suyo, la llevaron hacia el grupo. Con fingida animación dijo a una niña que
estaba al lado de Tom:
-¡Hola,
Mary, pícara! ¿Por qué no fuiste a la escuela dominical?
-Sí
fui; ¿no me viste?
-¡Pues
no te vi!; ¿dónde estabas?
-En
la clase de la señorita Peters, donde siempre voy.
-¿De
veras? ¡Pues no te vi! Quería hablarte de la merienda
campestre.
-¡Qué
bien! ¿Quién la va a dar?
-Mamá
me va a dejar que yo la dé.
-¡Qué
alegría! ¿Y dejará que yo vaya?
-Pues
sí. La merienda es por mí, y mamá permitirá que vayan los que yo quiera; y
quiero que vayas tú.
-Eso
está muy bien; ¿y cuándo va a ser?
-Pronto.
Puede ser que para las vacaciones.
-¡Cómo
nos vamos a divertir! ¿Y vas a llevar a todas las chicas y
chicos?
-Sí,
a todos los que son amigos míos... o que quieran serlo -y echó a Tom una mirada
rápida y furtiva;
pero
él siguió charlando con Amy sobre la terrible tormenta de la isla y de cómo un
rayo hendió el gran
sicomoro
«en astillas» mientras él estaba «en pie a menos de una vara del
árbol».
-¿Iré
yo? -dijo Gracie Miller.
-Sí.
-¿Y
yo? -preguntó Sally Rogers.
-Sí.
-¿Y
también yo? -preguntó Amy Harper. ¿Y Joe?
-Sí.
Y
así siguieron, con palmoteos de alegría, hasta que todos los del grupo habían
pedido que se los
convidase,
menos Tom y Amy. Tom dio, desdeñoso la vuelta, y se alejó con Amy, sin
interrumpir su
coloquio.
A Becky le temblaron los labios y las lágrimas le asomaron a los ojos; pero lo
disimuló con una
forzada
alegría y siguió charlando; pero ya la merienda había perdido su encanto, y todo
lo demás, también;
se
alejó en cuando pudo a un lugar apartado para darse «un buen atracón de llorar»,
según la expresión de
su
sexo. Después se fue a sentar sombría, herida en su amor propio, hasta que tocó
la campana. Se irguió
encolerizada,
con un vengativo fulgor en los ojos; dio una sacudida a las trenzas, y se dijo
que ya sabía lo
que
iba a hacer.
Durante
el recreo Tom siguió coqueteando con Amy jubiloso y satisfecho. No cesó de andar
de un lado
para
otro para encontrarse con Becky y hacerla sufrir a su sabor. Al fin consiguió
verla; pero el termómetro
de
su alegría bajó de pronto a cero. Estaba sentada confortablemente en un banquito
detrás de la escuela,
viendo
un libro de estampas con Alfredo Temple; y tan absorta estaba la pareja y tan
juntas ambas cabezas,
inclinadas
sobre el libro, que no parecían darse cuenta de que existía el resto del mundo.
Los celos abrasa-
ron
a Tom como fuego líquido que corriese por sus venas. Abominaba de sí mismo por
haber desperdiciado
la
ocasión que Becky le había ofrecido para que se reconciliasen. Se llamó idiota y
cuantos insultos
encontró
a mano. Sentía pujos de llorar, de pura rabia. Amy seguía charlando alegremente
mientras
paseaban,
porque estaba loca de contento; pero Tom había perdido el uso de la lengua. No
oía lo que Amy
le
estaba diciendo, y cuando se callaba, esperando una respuesta, no podía él más
que balbucear un
asentimiento
que casi nunca venía a pelo. Procuró pasar una y otra vez por detrás de la
escuela, para
saciarse
los ojos en el tedioso espectáculo; no podía remediarlo. Y le enloquecía ver, o
creer que veía que
Becky
ni por un momento había llegado a sospechar que él estaba allí, en el mundo de
los vivos. Pero ella
veía,
sin embargo; y sabía además que estaba venciendo en la contienda, y gozaba en
verle sufrir como ella
había
sufrido. El gozoso cotorreo de Amy se hizo inaguantable. Tom dejó caer
indirectas sobre cosas que
tenía
que hacer, cosas que no podían aguardar, y el tiempo volaba. Pero en vano: la
muchacha no cerraba el
pico.
Tom pensaba: «¡Maldita sea! ¿Cómo me voy a librar de ella?» Al fin, las cosas
que tenía que hacer no
pudieron
esperar más. Ella dijo cándidamente, que «andaría por allí» al acabarse la
escuela. Y él se fue
disparado
y lleno de rencor contra ella.
-¡Cualquier
otro que fuera...! -pensaba, rechinando los dientes-. ¡Cualquiera otro de todos
los del pueblo,
menos
ese gomoso de San Luis, que presume de elegante y de aristócrata! Pero está
bien. ¡Yo te zurré el
primer
día que pisaste este pueblo y te he de pegar otra vez! ¡Espera un poco que te
pille en la calle! Te voy
a
coger y ..
Y
realizó todos los actor y movimientos requeridos para dar una formidable somanta
a un muchacho
imaginario,
soltando puñetazos al aire, sin olvidar los puntapiés y
acogotamientos.
-¿Qué?
¿Ya tienes bastante? ¿No puedes más, eh? Pues con eso aprenderás para otra
vez.
Y
así el vapuleo ilusorio se acabó a su completa
satisfacción.
Tom
volvió a su casa a mediodía. Su conciencia no podia ya soportar por más tiempo
el gozo y la
gratitud
de Amy, y sus celos tampoco podían soportar ya más la vista del otro dolor.
Becky prosiguió la
contemplación
de las estampas; pero como los minutos pasaban lentamente y Tom no volvió a
aparecer
para
someterlo a nuevos tormentor, su triunfo empezó a nublarse y ella a sentir
mortal aburrimiento. Se
puso
seria y distraída, y después, taciturna. Dos o tres veces aguzó el oído, pero no
era más que una falsa
alarma.
Tom no aparecía. Al fin se sentó del todo desconsolada y arrepentida de haver
llevado las cosas a
tal
extremo. El pobre Alfredo, viendo que se le iba de entre las manos sin saber por
qué, seguía
exclamando:
«¡Aquí hay una preciosa! ¡Mira ésta!», pero ella acabó de perder la paciencia y
le dijo:
«¡Vaya,
no me fastidies! ¡No me gustan!»; y rompió en lágrimas, se levantó, y se fue de
allí.
Alfredo
la alcanzó y se puso a su lado, dispuesto a consolarla, cuando ella le
dijo:
-¡Vete
de aquí y déjame en paz! ¡No te puedo ver!
El
muchacho se quedó parado, preguntándose qué es lo que podia haber hecho, pues
Becky le había
dicho
que se estaría viendo las estampas durante todo el asueto de mediodía; y ella
siguió su camino
llorando.
Después Alfredo entró, meditabundo, en la escuela desierta. Estaba humillado y
furioso.
Fácilmente
rastreó la verdad: Becky había hecho de él un instrumento para desahogar su
despecho contra
un
rival. Tal pensamiento no contribuía a disminuir su aborrecimiento hacia Tom.
Buscaba el medio de
vengarse
sin mucho riesgo para su persona. Sus ojos tropezaron con la gramática de su
rival. Abrió el libro
por
la página donde estaba la lección para aquella tarde y la embadurnó de tints. En
aquel momento Becky
se
asomó a una ventana, detrás de él, vio la maniobra y siguió su camino sin ser
vista. La niña se volvió a
su
casa con la idea de buscar a Tom y contarle lo ocurrido: él se lo agradecería y
con eso habían de acabar
sus
mutuas penas. Antes de llegar a medio camino ya había, sin embargo, mudado de
parecer. Recordó la
conducta
de Tom al hablar ella de la merienda, y enrojeció de vergüenza. Y resolvió dejar
que le azotasen
por
el estropicio de la gramática, y aborrecerlo eternamente, de
añadidura.
CAPÍTULO
XIX
Tom
llegó a su casa de negrísimo humor, y las primeras palabras de su tía le
hicieron ver que había traído
sus
penas a un mercado ya abastecido, donde tendrían poca
salida:
-Tom,
me están dando ganas de desollarte vivo.
-¿Pues,
qué he hecho, tía?
-Pues
has hecho de sobra. Me voy, ¡pobre de mí!, a ver a Sereny Harper, como una vieja
boba que soy,
figurándome
que le iba a hacer creer todas aquellas simplezas de tus sueños, cuando me
encuentro con que
ya
había descubierto, por su Joe, que tú habías estado aquí y que habías escuchado
todo lo que dijimos
aquella
noche. Tom ¡no sé en lo que puede venir a parar un chico capaz de hacer una cosa
parecida! Me
pongo
mala de pensar que hayas podido dejarme ir a casa de Sereny Harper y ponerme en
ridículo, y no
decir
palabra.
Éste
era un nuevo aspecto de la cuestión. Su agudeza de por la mañana le había
parecido antes una broma
ingeniosa
y saladísima. Ahora sólo le parecía una estúpida villanía. Dejó caer la cabeza y
por un momento
no
supo qué decir.
-Tiíta
-dijo por fin-, quisiera no haberlo hecho, pero no
pensé...
-¡Diablo
de chico! ¡No piensas nunca! No piensas nunca en nada como no sea en tu propio
egoísmo.
Pudiste
pensar en venir hasta aquí desde la isla de Jackson para reírte de nuestros
apuros, y no se te ocurrió
no
ponerme en berlina con una mentira como la del sueño; pero tú nunca piensas en
tener lástima de
nosotros
ni en evitarnos penas.
-Tía,
ya sé que fue una maldad, pero lo hice sin intención; te juro que sí. No vine
aquí a burlarme aquella
noche.
-¿Pues
a qué venías entonces?
-Era
para decirle que no se apurase por nosotros, porque no nos habíamos
ahogado.
-¡Tom,
Tom! ¡Qué contenta estaría si pudiera creer que eras capaz de tener un
pensamiento tan bueno
como
ése!; pero bien sabes tú que no lo has tenido ...; bien lo
sabes.
-De
veras que sí, tía. Que no me mueva de aquí si no lo tuve.
-No
mientas, Tom, no mientas. Con eso no haces más que
agravarlo.
-No
es mentira, tía, es la pura verdad. Quería que usted no estuviera pasando malos
ratos; para eso sólo
vine
aquí.
-No
sé lo que daría por creerlo: eso compensaría por un sinfín de pecados, Tom. Casi
me alegraría de que
hubieses
hecho la diablura de escaparte; pero no es creíble, porque ¿cómo fue que no lo
dijiste, criatura?
-Pues
mire, tía: cuando empezaron a hablar de los funerales me vino la idea de volver
allí y escondernos
en
la iglesia, y, no sé cómo, no pude resistir la tentación, y no quise echarla a
perder. De modo que me
volví
a meter la corteza en el bolsillo y no abrí el pico.
-¿Qué
corteza?
-Una
corteza donde había escrito diciendo que nos habíamos hecho piratas. ¡Ojalá se
hubiera usted
despertado
cuando la besé!, lo digo de veras.
El
severo ceño de la tía se dulcificó y un súbito enternecimiento apareció en sus
ojos.
-¿Me
besaste, Tom?
-Pues
sí, la besé.
-¡Estás
seguro, Tom?
-Sí,
tía, sí. Seguro.
-¿Por
qué me besaste?
-Porque
la quiero tanto, y estaba usted allí llorando, y yo lo sentía
mucho.
-¡Pues
bésame otra vez, Tom!..., y ya estás marchándote a la escuela; y no me muelas
más.
En
cuanto él se fue corrió ella a una alacena y sacó los restos de la chaqueta con
que Tom se había
lanzado
a la piratería. Pero se detuvo de pronto, con ella en la mano, y se dijo a sí
misma:
-No,
no me atrevo. ¡Pobrecito! Me figuro que ha mentido..., pero es una santa
mentira, porque ¡me
consuela
tanto! Espero que el Señor..., sé que el Señor se la perdonará, porque la ha
dicho de puro buen
corazón.
Pero no quiero descubrir que ha sido mentira y no quiero
mirar.
Volvió
a guardar la chaqueta, y se quedó allí, musitando un momento. Dos veces alargó
la mano, para
volver
a coger la prenda, y las dos veces se contuvo. Una vez más repitió el intento, y
se reconfortó con
esta
reflexión: «Es una mentira buena..., es una mentira buena..., no ha de causar
pesadumbre». Registró el
bolsillo
de la chaqueta. Un momento después estaba leyendo, a través de las lágrimas, lo
que Tom había
escrito
en la corteza, y se decía:
-¡Le
perdonaría ahora al chico aunque hubiera cometido un millón de
pecados!
CAPÍTULO
XX
Había
algo en el ademán y en la expresión de tía Polly cuando besó a Tom que dejó los
espíritus de éste
limpios
de melancolía y le tornó de nuevo feliz y contento. Se fue hacia la escuela, y
tuvo la suerte de
encontrarse
a Becky en el camino. Su humor del momento determinaba siempre sus actos. Sin un
instante
de
vacilación corrió a ella y le dijo:
-Me
he portado suciamente esta mañana, Becky. Nunca, nunca lo volveré a hacer
mientras viva. ¿Vamos
a
echar pelillos a la mar?
La
niña se detuvo y le miró, desdeñosa, cara a cára.
-Le
agradeceré a usted que se quite de mi presencia, señor Thomas Sawyer. En mi vida
volveré a
hablarle.
Echó
atrás la cabeza y siguió adelante. Tom se quedó tan estupefacto que no tuvo ni
siquiera la presencia
de
ánimo para decirle: «¡Y a mí qué me importa!», hasta que el instante oportuno
había ya pasado. Así es
que
nada dijo, pero temblaba de rabia. Entró en el patio de la escuela. Querría que
Becky hubiera sido un
muchacho,
imaginándose la tunda que le daría si así fuera. A poco se encontró con ella, y
al pasar le dijo
una
indirecta mortificante. Ella le soltó otra, y la brecha del odio que los
separaba se hizo un abismo. Le
parecía
a Becky, en el acaloramiento de su rencor, que no llegaba nunca la hora de
empezar la clase: tan
impaciente
estaba de ver a Tom azotado por el menoscabo de la gramática. Si alguna remota
idea le
quedaba
de acusar a Alfredo Temple, la injuria de Tom la había desvanecido por
completo.
No
sabía la pobrecilla que pronto ella misma se iba a encontrar en apuros. El
maestro míster Dobbins
había
alcanzado la edad madura con una ambición no satisfecha. El deseo de su vida
habia sido llegar a
hacerse
doctor; pero la pobreza le había condenado a no pasar de maestro de la escuela
del pueblo. Todos
los
días sacaba de su pupitre un libro misterioso y se absorbía en su lectura cuando
las tareas de la clase se
lo
permitían. Guardaba aquel libro bajo llave. No había un solo chicuelo en la
escuela que no pereciese de
ganas
de echarle una ojeada, pero nunca se les presentó ocasión. Cada chico y cada
chica tenía su propia
hipótesis
acerca de la naturaleza de aquel libro; pero no había dos que coincidieran, y no
había manera de
llegar
a la verdad del caso. Ocurrió que al pasar Becky junto al pupitre, que estaba
inmediato a la puerta,
vio
que la llave estaba en la cerradura. Era un instante único. Echó una rápida
mirada en derredor: estaba
sola,
y en un momento tenía el libro en las manos. El título, en la primera página,
nada le dijo: «Anatomía,
por
el profesor Fulánez»; así es que pasó más hojas y se encontró con un lindo
frontispicio en colores en el
que
aparecía una figura humana. En aquel momento una sombra cubrió la página, y Tom
Sawyer entró en
la
sala y tuvo un atisbo de la estampa. Becky arrebató el libro para cerrarlo, y
tuvo la mala suerte de rasgar
la
página hasta la mitad. Metió el volumen en el pupitre, dio la vuelta a la llave
y rompió a llorar de enojo y
vergüenza.
-Tom
Sawyer, eres un indecente en venir a espiar lo que una hace y a averiguar lo que
está mirando.
-¿Cómo
podía yo saber que estabas viendo eso?
-Vergüenza
te debía dar, porque bien sabes que vas a acusarme. ¡Qué haré, Dios mío, qué
haré! ¡Me van
a
pegar y nunca me habían pegado en la escuela!
Después
dio una patada en el suelo y dijo:
-¡Pues
sé todo lo innoble que quieras! Yo sé una cosa que va a pasar. ¡Te aborrezco!
¡Te odio! -y salió de
la
clase, con una nueva explosión de llanto.
Tom
se quedó inmóvil, un tanto perplejo por aquella
arremetida.
-¡Qué
raras y qué tontas son las chicas! -se dijo-. ¡Que no la han zurrado nunca en la
escuela!... ¡Bah!,
¿qué
es una zurra? Chica había de ser: son todas tan delicaditas y tan miedosas...
Por supuesto, que no voy
a
decir nada de esta tonta a Dobbins, porque hay otros medios de que me las pague
que no son tan sucios.
¿Qué
pasará? Dobbins va a preguntar quién le ha roto el libro. Nadie va a contestar.
Entonces hará lo que
hace
siempre: preguntar a una por una, y cuando llega a la que lo ha hecho lo sabe
sin que se lo diga. A las
chicas
se les conoce en la cara. Después le pegará. Becky se ha metido en un mal paso y
no le veo salida.
Tom
reflexionó un rato, y luego añadió: «Pues le está bien. A ella le gustaría verme
a mí en el mismo
aprieto:
pues que se aguante.»
Tom
fue a reunirse con sus bulliciosos compañeros. Poco después llegó el maestro, y
empezó la clase.
Tom
no puso gran atención en el estudio. Cada vez que miraba al lado de la sala
donde estaban las niñas, la
cara
de Becky le turbaba. Acordándose de todo lo ocurrido, no quería compadecerse de
ella, y sin embargo,
no
podía remediarlo. No podía alegrarse sino con una alegría falsa. Ocurrió a poco
el descubrimiento del
estropicio
en la gramática, y los pensamientos de Tom tuvieron harto en qué ocuparse con
sus propias
cuitas
durante un rato. Becky volvió en sí de su letargo de angustia y mostró gran
interés en tal
acontecimiento.
Esperaba que Tom no podría salir del apuro sólo con negar que él hubiera vertido
la tinta,
y
tenía razón. La negativa no hizo más que agravar la falta. Becky suponía que iba
a gozar con ello, y quiso
conventerse
de que se alegraba; pero descubrió que no estaba segura de que así era. Cuando
llegó lo peor,
sintió
un vivo impulso de levantarse y acusar a Alfredo, pero se contuvo haciendo un
esfuerzo, y dijo para
sí:
«Él me va a acusar de haber roto la estampa. Estoy segura. No diré ni palabra,
ni para salvarle la vida.»
Tom
recibió la azotaina y se volvió a su asiento sin gran tribulación, pues pensó
que no era difícil que él
mismo,
sin darse cuenta, hubiera vertido la tinta al hacer alguna cabriola. Había
negado por pura fórmula y
porque
era costumbre, y había persistido en la negativa por cuestión de
principio.
Transcurrió
toda una hora. El maestro daba cabezadas en su trono; el monótono rumor del
estudio
incitaba
al sueño. Después míster Dobbins se irguió en su asiento, bostezó, abrió el
pupitre y alargó la
mano
hacia el libro, pero parecía indeciso entre cogerlo o dejarlo. La mayor parte de
los discípulos
levantaron
la mirada lánguidamente; pero dos de entre ellos seguían los movimientos del
maestro con los
ojos
fijos, sin pestañear. Míster Dobbins se quedó un rato palpando el libro,
distraído, y por fin lo sacó y se
acomodó
en la silla para leer.
Tom
lanzó una mirada a Becky. Había visto una vez un conejo perseguido y acorralado,
frente al cañón
de
una escopeta, que tenía idéntico aspecto. Instantáneamente olvidó su querella.
¡Pronto!, ¡había que hacer
algo
y que hacerlo en un relámpago! Pero la misma inminencia del peligro paralizaba
su inventiva. ¡Bravo!
¡Tenía
una inspiración! Lanzarse de un salto, coger el libro y huir por la puerta como
un rayo...; pero su
resolución
titubeó por un breve instante, y la oportunidad había pasado: el maestro abrió
el libro. ¡Si la
perdida
ocasión pudiera volver! Pero ya no había remedio para Becky, pensó. Un momento
después el
maestro
se irguió amenazador. Todos los ojos se bajaron ante su mirada: había algo en
ella que hasta al más
inocente
sobrecogía. Hubo un momentáneo silencio; el maestro estaba acumulando su cólera.
Después ha-
bló:
-¿Quién
ha rasgado este libro?
Profundo
silencio. Se hubiera oído volar una mosca. La inquietud continuaba: el maestro
examinaba cara
por
cara, buscando indicios de culpabilidad.
-Benjamín
Rogers, ¿has rasgado tú este libro?
Una
negativa. Otra pausa.
Joseph
Harper, ¿has sido tú?
Otra
negativa. El nerviosismo de Tom se iba haciendo más y más violenta bajo la lenta
tortura de aquel
procedimiento.
El maestro recorrió con la mirada las filas de los muchachos, meditó un momento,
y se
volvió
hacia las niñas.
-¿Amy
Lawrence?
Un
sacudimiento de cabeza.
-¿Gracia
Miller?
La
misma señal.
-Susana
Harper, ¿has sido tú?
Otra
negativa. La niña inmediata era Becky. La excitación y lo irremediable del caso
hacía temblar a
Tom
de la cabeza a los pies.
-Rebeca
Thatcher.. (Tom la miró: estaba lúcida de terror), ¿has sido tú?...; no, mírame
a la cara... (La
niña
levantó las manos suplicantes.) ¿Has sido tú la que has rasgado el
libro?
Una
idea relampagueó en el cerebro de Tom. Se pusó en pie y
gritó:
-¡He
sido yo!
Toda
la clase se le quedó mirando, atónita ante tamaña locura. Tom permaneció un
momento inmóvil,
recuperando
el uso de sus dispersas facultades; y cuando se adelantó a recibir el castigo,
la sorpresa, la
gratitud,
la adoración que leyó en los ojos de la pobre Becky le parecieron paga bastante
para cien palizas.
Enardecido
por la gloria de su propio acto sufrió sin una queja el más despiadado vapuleo
que el propio
míster
Dobbins jamás había administrado; y también recibió con indiferencia la cruel
noticia de que tendría
que
permanecer allí dos horas con él a la puerta hasta el término de su cautividad y
sin lamentar el
aburrimiento
de la espera.
Tom
se fue aquella noche a la cama madurando planes de venganza contra Alfredo
Temple, pues,
avergonzada
y contrita, Becky le había contado todo, sin olvidar su propia traición; pero la
sed de venganza
tuvo
que dejar el paso a más gratos pensamientos, y se durmió al fin con las últimas
palabras de Becky
sonándole
confusamente en el oído:
-Tom,
¿cómo podrás ser tan noble?
CAPÍTULO
XXI
Las
vacaciones se acercaban. El maestro, siempre severo, se hizo más irascible y
tiránico que nunca, pues
tenía
gran empeño en que la clase hiciera un lucido papel el día de los exámenes. La
vara y la palmeta rara
vez
estaban ociosas, al menos entre los discípulos más pequeños. Sólo los muchachos
espigados y las
señoritas
de dieciocho a veinte escaparon a los vapuleos. Los que administraba míster
Dobbins eran en
extremo
vigorosos, pues aunque tenía, bajo la peluca, el cráneo mondo y coruscante,
todavía era joven y no
mostraba
el menor síntoma de debilidad muscular. A medida que el gran día se acercaba
todo el despotismo
que
tenía dentro salió a la superficie: parecía que gozaba, con maligno y rencoroso
placer, en castigar las
más
pequeñas faltas. De aquí que los rapaces más pequeños pasasen los días en el
terror y el tormento y las
noches
ideando venganzas. No desperdiciaban ocasión de hacer al maestro una mala
pasada. Pero él les
sacaba
siempre ventaja. El castigo que seguía a cada propósito de venganza realizado
era tan arrollador a
impotente
que los chicos se retiraban siempre de la palestra derrotados y maltrechos. Al
fin se juntaron para
conspirar
y dieron con un plan que prometía una deslumbrante victoria. Tomaron juramento
al chico del
pintor-decorador,
le confiaron el proyecto y le pidieron su ayuda. Tenía él hartas razones para
prestarla con
júbilo,
pues el maestro se hospedaba en su casa y había dado al chico infinitos motivos
para aborrecerle. La
mujer
del maestro se disponía a pasar unos días con una familia en el campo, y no
habría inconvenientes
para
realizar el plan. El maestro se apercibía siempre para las grandes ocasiones
poniéndose a medios
pelos,
y el hijo del pintor prometió que cuando el dómine llegase al estado preciso, en
la tarde del día de los
exámenes,
él «arreglaría» la cosa mientras el otro dormitaba en la silla, y después harían
que lo despertasen
con
el tiempo justo para que saliera precipitadamente hacia la
escuela.
En
la madurez de los tiempos llegó la interesante ocasión. A las ocho de la noche
la escuela estaba
brillantemente
iluminada y adornada con guirnaldas y festones de follaje y de flores. El
maestro estaba
entronizado
en su poltrona, con el encerado detrás de él. Parecía un tanto suavizado y
blando. Tres filas de
bancos
a cada lado de él y seis enfrente estaban ocupados por los dignatarios de la
población y por los
padres
de los escolares. A la izquierda, detrás de los invitados, había una espaciosa
plataforma provisional,
en
la cual estaban sentados los alumnos que iban a tomar parte en los ejercicios:
filas de párvulos relavados
y
emperifollados hasta un grado de intolerable embarazo y malestar: filas de
bigardones encogidos y zafios;
nevados
bancos de niñas y señoritas vestidas de blanco linón y muselina y muy
preocupadas de sus brazos
desnudos,
de las alhajas de sus abuelas, de sus cintas azules y rojas y de las flores que
llevaban en el pelo; y
todo
el resto de la escuela estaba ocupado por los escolares que no tomaban parte en
el acto.
Los
ejercicios comenzaron. Un chico diminuto se levantó y, hurañamente, recitó lo de
«no podían
ustedes
esperar que un niño de mi coma edad hablase en público», etc., etc.,
acompañándose con los
ademanes
trabajosos, exactos y espasmódicos que hubiera empleado una máquina, suponiendo
que la
máquina
estuviese un tanto desarreglada. Pero salió del trance sano y salvo, aunque
atrozmente asustado, y
se
ganó un aplauso general cuando hizo su reverencia manufacturada y se
retiró.
Una
niña ruborizada tartamudeó «María tuvo un corderito», etc., hizo una cortesía
que inspiraba
compasión,
recibió su recompensa de aplausos y se sentó enrojecida y
contenta.
Tom
Sawyer avanzó con presuntuosa confianza y se lanzó en el inextinguible discurso
«O libertad o
muerte»
con briosa furia y frenética gesticulación, y se atascó a la mitad. Un terrible
pánico le sobrecogió
de
pronto, las piernas le flaquearon y le faltaba la respiración. Verdad es que
tenía la manifiesta simpatía
del
auditorio..., pero también su silencio, que era aún peor que la simpatía. El
maestro frunció el ceño, y
esto
colmó el desastre. Aún luchó un rato, y después se retiró, completamente
derrotado. Surgió un débil
aplauso,
pero murió al nacer.
Siguieron
otras conocidas joyas del género declamatorio; después hubo un concurso de
ortografía; la
reducida
clase de latín recitó meritoriamente. El número más importante del programa vino
después:
«Composiciones
originales», por las señoritas. Cada una de éstas, a su vez, se adelantó hasta
el borde del
tablado,
se despejó la garganta y leyó su trabajo, con premioso y aprensivo cuidado en
cuanto a
«expresión»
y puntuación. Los temas eran los mismos que habían sido dilucidados en ocasiones
análogas,
antes
que por ellas, por sus madres, sus abuelas a indudablemente por toda su estirpe,
en la línea femenina
hasta
más allá de las Cruzadas. «La amistad» era uno, «Recuerdos del pasado», «La
Religión en la Histo-
ria»,
«Las ventajas de la instrucción», «Comparación entre las formas de gobierno»,
«Melancolía», «Amor
filial»,
«Anhelos del corazón», etcétera, etcétera.
Una
característica que prevalecía en esas composiciones era una bien nutrida y
mimada melancolía; otra,
el
pródigo despilfarro de «lenguaje escogido»; otra, una tendencia a traer
arrastradas por las orejas frases y
palabras
de especial aprecio, hasta dejarlas mustias y deshechas de cansancio; y una
conspicua
peculiaridad,
que les ponía el sello y las echaba a perder, era el inevitable a insoportable
sermón que
agitaba
su desmedrada cola al final de todas y cada una de ellas. No importa cuál fuera
el asunto, se hacía
un
desesperado esfuerzo para buscarle las vueltas y presentarlo de modo que pudiera
parecer edificante a
las
almas morales y devotas. La insinceridad, que saltaba a los ojos, de tales
sermones no fue suficiente
para
desterrar esa moda de las escuelas, y no lo es todavía; y quizá no lo sea
mientras el mundo se tenga en
pie.
No hay ni una sola escuela en nuestro país en que las señoritas no se crean
obligadas a rematar sus
composiciones
con un sermón; y se puede observar que el sermón de la muchacha más casquivana y
menos
religiosa
de la escuela es siempre el más largo y el más inexorablemente pío. Pero basta
de esto, porque las
verdades
acerca de nosotros mismos dejan siempre, mal sabor de boca, y volvamos a los
exámenes. La
primera
composición leída fue una que tenía por título «¿Es eso, pues, la vida?» Quizá
el lector pueda
soportar
un trozo:
En
la senda de la vida, ¡con qué ardientes ilusiones la fantasía juvenil saborea de
antimano
los goces de las fiestas y mundanos placeres! La ardorosa imaginación se afana
en
pintar cuadros de color de rosa. Con los ojos de la fantasía, frívola esclava de
la moda
se
ve a sí misma en medio de la deslumbrante concurrencia, siendo el centro de
todas las
miradas.
Ve su figura grácil, envuelta, en níveas vestiduras, girando, entre las parejas
del
bade,
ávidas de placeres: su paso es el más ligero; su faz, la más hermosa. El tiempo
transcurre
veloz en tan deliciosas fantasías, y llega la ansiada hora de penetrar en el
olímpico
mundo de sus ardientes ensueños. Todo aparece como un cuento de hadas ante
sus
hechizados ojos, y cada nueva escena le parece más bella. Pero en breve plazo
descubre
que bajo esa seductora apariencia todo es vanidad; la adulación, que antes
encantaba
su mente, ahora hiere sus oídos; el salon de baile ha perdido su pérfido
encanto;
y enferma y con el corazón destrozado, huye convencida de que los placeres
terrenales
no pueden satisfacer los anhelos del alma.
Y
así seguía y seguía por el mismo camino. De cuando en cuando, durante la
lectura, se alzaba un rumor
de
aprobación, acompañado de cuchicheos como «¡Qué encanto!» «¡Qué elocuente!»
«¡Qué verdad dice!»;
y
cuando, al fin, terminó con un sermon singularmente aflictivo, los aplausos
fueron entusiastas.
Después
se levantó una muchacha enjuta y melancólica, con la interesante palidez nacida
de pildoras y
malas
digestiones, y leyó un «Poema».
Con
dos estrofas bastará:
UNA
DONCELLA DE MISURI
SE
DESPIDE DE ALABAMA
¡Adios,
bella Alabama! ¡Qué amor mi pecho siente
Hoy
que, por breve plazo, te voy a abandonar!
¡Qué
tristes pensamientos se agolpan en mi frente
Y
qué recuerdos hacen mi llanto desbordar!
Porque
he vagado a solas bajo tus enramadas,
al
borde de tus ríos me he sentado a leer,
Y
he escuchado, entre fiores, mumurar tus cascadas
Cuando
Aurora tendía sus rayos por doquier
Pero
no avergonzada de mi dolor te dejo,
Ni
mis llorosos ojos de volver, hacia ti,
Pues
no es de extraña tierra de la que ahora me alejo
Ni
extraños los que pronto se apartarán de mí.
Porque
mi hogar estaba en tu seno, Alabama,
Cuyos
valles y torres de vista perderé.
Y
si te abandonase sin dolor en el alma
Cual
de bronce serían mi cabeza y mi «coeur ».
Había
allí muy pocos que supieran lo que «coeur» significaba; no obstante, el poema
produjo general
satisfacción.
Apareció
en seguida una señorita de morena tez, ojinegra y pelinegra, la cual permaneció
silenciosa unos
impresionantes
momentos, asumió una expresión trágica, y empezó a leer con pausado
tono:
UNA
VISION
Lóbrega
y tempestuosa era la noche. En el alto trono del firmamento no fulgía una sola
estrella;
pero el sordo retumbar del trueno vibraba constantemente en los oídos, mientras
los
cárdenos relámpagos hendían la nebulosa concavidad del cielo y parecían burlarse
del
poder
ejercido sobre su terrible potencia por el ilustre Franklin. Hasta los
bramadores
vientos,
abandonando sus místicas moradas, se lanzaron, rugiendo, por doquiera, como
para
aumentar con su ayuda el horror de la escena. En aquellos momentos de tinieblas,
de
espanto,
mi espíritu suspiraba por hallar conmiseración en los humanos; pero en vez de
ella,
«Mi
amiga del alma, mi mentor, mi ayuda y mi guía, mi consuelo en las penas, y
en
mis gozos mi doble alegría», vino a mi lado. Movíase como uno de esos fiílgidos
seres
imaginados
en los floridos senderos de un fantástico Edén por las almas románticas y
juveniles.
Tan leve era su paso, que no producía ningún ruido, y a no ser por el mágico
escalofrío
que producía su contacto se hubiera deslizado, como otras esquivas y
rescatadas
bellezas, ni advertida ni buscada. Una extraña tristeza se extendió sobre sus
facciones,
como heladas lágrimas en las vestiduras de diciembre, cuando me señaló los
batalladores
elementos a lo lejos y me invitó a que contemplase los dos seres que se
aparecían...
Esta
pesadilla ocupaba unas diez páginas manuscritas y acababa con un sermón tan
destructivo de toda
esperanza
para los que no pertenecieran a la secta presbiteriana, que se llevó el primer
premio. Esta
composición
fue considerada como el más meritorio trabajo de los leídos en la velada. El
alcalde, al
entregar
el premio a la autora, hizo un caluroso discurso, en el cual dijo que era
aquello «lo más elocuente
que
jamás había oído, y que el propio Daniel Webster hubiera estado orgulloso de que
fuera suyo».
Después
el maestro, ablandado ya casi hasta la campechanería, puso a un lado la butaca,
volvió la
espalda
al auditorio y empezó a trazar un mapa de América, en el encerado, para los
ejercicios de la clase
de
geografía. Pero aún tenía la mano insegura, a hizo de aquello un lamentable
berenjenal; y un rumor de
apagadas
risas corrió por todo el público. Se dio cuenta de lo que pasaba, y se puso a
enmendarlo. Pasó la
esponja
por algunas líneas, y las trazó de nuevo; pero le salieron aún más absurdas y
dislocadas, y las risitas
fueron
en aumento. Puso ahora toda su atención y empeño en la tarea, resuelto a no
dejarse achicar por
aquel
regocijo. Sentía que todas las miradas estaban fijas en él; creyó que había
triunfado al fin, y sin
embargo
las risas seguían cada vez más nutridas y ruidosas. Y había razón para ello. En
el techo, sobre la
cabeza
del maestro, había una trampa que daba a una buhardilla; por ella apareció un
gato suspendido de
una
cuerda atada a su cuerpo. Tenía la cabeza envuelta en.un trapo, para que no
maullase. Según iba
bajando
lentamente se curvó hacia arriba y arañó la cuerda; después se dobló hacia
abajo, dando zarpazos
en
el aire intangible. El jolgorio crecía: ya estaba el gato tan sólo a media
cuarta de la cabeza del absorto
maestro.
Siguió bajando, bajando, y hundió las uñas en la peluca, se asió a ella,
furibundo, y de pronto
tiraron
de él hacia arriba, con el trofeo en las garras. ¡Qué fulgores lanzó la calva
del maestro! Como que el
hijo
del pintor se la había dorado.
Con
aquello acabó la reunión. Los chicos estaban vengados. Habían empezado las
vacaciones.
CAPÍTULO
XXII
Tom
ingresó en la nueva Orden de los «Cadetes del Antialcoholismo», atraído por lo
vistoso y decorativo
de
sus insignias y emblemas. Hizo promesa de no fumar, no masticar tabaco y no
jurar en tanto que
perteneciera
a la Orden. Hizo en seguida un nuevo descubrimiento, a saber: que comprometerse
a no hacer
una
cosa es el procedimiento más seguro para que se desee hacer precisamente
aquello. Tom se sintió
inmediatamente
atormentado por el prurito de beber y jurar, y el deseo se hizo tan irresistible
que sólo la
esperanza
de que se ofreciera ocasión para exhibirse luciendo la banda roja evitó que
abandonase la Orden.
El
«Día de la Independencia» se acercaba, pero dejó de pensar en eso, lo dejó de
lado cuando aún no hacía
cuarenta
y ocho horas que arrastraba el grillete, y fijó todas sus esperanzas en el juez
de paz, el viejísimo
Grazer,
que al parecer estaba enfermo de muerte, y al que se harían grandes funerales
por lo encumbrado de
su
posición. Durante tres días Tom estuvo preocupadísimo con la enfermedad del
juez, pidiendo a cada
instante
noticias de su estado. A veces subían tanto sus esperanzas, tan altas estaban,
que llegaba a sacar las
insignias
y a entrenar frente al espejo. Pero el juez dio en conducirse con las más
desanimadoras
fluctuaciones.
Al fin fue declarado fuera de peligro, y después, en franca convalecencia. Tom
estaba
indignado
y además se sentía víctima de una ofensa personal. Presentó inmediatamente la
dimisión, y
aquella
noche el juez tuvo una recaída y murió. Tom se juró que jamás se fiaría de un
hombre como aquél.
El
entierro fue estupendo. Los cadetes desfilaron con una pompa que parecía
preparada intencionadamente
para
matar de envidia al dimisionario.
Tom
había recobrado su libertad, en cambio, y eso ya era algo. Podía ya jurar y
beber; pero, con gran
sorpresa
suya, notó que no tenía ganas de ninguna de las dos cosas. Sólo el hecho de que
podía hacerlo le
apagó
el deseo y privó a aquellos placeres de todo encanto.
Empezó
a darse cuenta también de que las vacaciones esperadas con tanto anhelo se
deslizaban
tediosamente
entre sus manos.
Intentó
escribir un diario; pero como no le ocurrió nada durante tres días, abandonó la
idea.
Llegó
al pueblo la primera orquesta de negros de la temporada, a hizo sensación. Tom y
Joe Harper
organizaron
una banda de ejecutantes, y fueron felices durante un par de
días.
Hasta
el glorioso «Día de la Independencia» fue en parte un fiasco, pues llovió de
firme; no hubo, por
tanto,
procesión cívica y el hombre más eminente del mundo -según se imaginabaTom-,
mister Benton, un
senador
auténtico, de los Estados Unidos, resultó un abrumador desencanto, pues no tenía
diez varas de
estatura,
ni siquiera andaba cerca.
Llegó
un circo. Los muchachos jugaron a los títeres los tres días siguientes, en
tiendas hechas de retazos
de
esteras viejas. Precio de entrada: tres alfileres los chicos y dos las chicas. Y
después se olvidaron del
circo.
Llegaron
un frenólogo y un magnetizador, y se volvieron a marchar, dejando el pueblo más
aburrido y
soso
que nunca.
Hubo
algunas fiestas de chicos y chicas, pero fueron pocas y tan placenteras que sólo
sirvieron para hacer
los
penosos intervalos entre ellas aún más penosos.
Becky
Thatcher se había ido a su casa de Constantinopla, a pasar las vacaciones con
sus padres, y así,
pues,
no le quedaba a la vida ni una faceta con brillo.
El
espantable secreto del asesinato era una crónica agonía. Era un verdadero
cáncer, por la persistencia y
el
sufrimiento.
Después
llegó el sarampión.
Durante
dos largas semanas estuvo Tom prisionero, muerto para el mundo y sus
acontecimientos. Estaba
muy
malo; nada le interesaba. Cuando al fin pudo tenerse en pie y empezó a vagar,
decaído y débil, por el
pueblo,
vio que una triste mudanza se había operado en todas las cosas y en todas las
criaturas. Había
habido
un revival y todo el mundo se había
«metido en religión». Tom recorrió el pueblo, esperando
sin
esperanza llegar a ver alguna bendita cara pecadora, pero en todas partes no
encontró sino desengaños.
Halló
a Joe Harper enfrascado estudiando la Biblia, volvió la espalda y se alejó del
deconsolador
espectáculo.
Buscó a Ben Rogers, y lo encontró visitando a los pobres, con una cesta de
folletos devotos.
Consiguió
dar con Jim Hollis, el cual le invitó a considerar el precioso beneficio del
sarampión como un
aviso
de la Providencia. Cada chico que encontraba añadía otra tonelada a su
agobiadora pesadumbre; y
cuando
buscó al fin, desesperado, refugio en el seno de Huckleberry Finn y éste lo
recibió con una cita
bíblica,
el corazón se le bajó a los talones, y fue arrastrándose hasta su casa y se
metió en la cama, con-
vencido
de que él solo en el pueblo estaba perdido para siempre
jamás.
Y
aquella noche sobrevino una terrorífica tempestad con lluvia, truenos y
espantables relámpagos. Se
tapó
la cabeza con la sábana y esperó, con horrenda ansiedad, su fin, pues no tenía
la menor duda de que
toda
aquella tremolina era por él. Creía que había abusado de la divina benevolencia
más allá de lo
tolerable
y que ése era el resultado. Debiera haberle parecido un despilfarro de pompa y
municiones, como
el
de matar un mosquito con una batería de artillería; pero no veía ninguna
incongruencia en que se
montase
una tempestad tan costosa como aquélla sin otro fin que el de soplar,
arrancándolo todo del suelo,
a
un insecto como él.
Poco
a poco la tempestad cedió y se fue extinguiendo sin conseguir su objeto. El
primer impulso del
muchacho
fue de gratitud a inmediata enmienda; el segundo, esperar..., porque quizá no
hubiera más
tormentas.
Al
siguiente día volvió el médico: Tom había recaído. Las tres semanas que
permaneció acostado fueron
como
una eternidad. Cuando al fin volvió a la vida no sabía si agradecerlo,
recordando la soledad en que se
encontraba,
sin amigos, abandonado de todos. Echó a andar indiferente y taciturno, calle
abajo, y encontró
a
Jim Hollis actuando de juez ante un Jurado infantil que estaba juzgando a un
gato, acusado de asesinato,
en
presencia de su víctima: un pájaro. Encontró a Joe Harper y Huck Finn retirados
en una calleja co-
miéndose
un melón robado. ¡Pobrecillos! Ellos también, como Tom, habían
recaído.
CAPÍTULO
XXIII
A1
fin sacudió el pueblo su somnoliento letargo, y lo hizo con gana. En el tribunal
se iba a ver el proceso
por
asesinato. Aquello llegó a ser el tema único de todas las conversaciones. Tom no
podía sustraerse a él.
Toda
alusión al crimen le producía un escalofrío, porque su conciencia acusadora y su
miedo le persuadían
de
que todas esas alusiones no eran sino anzuelos que se le tendían; no veía cómo
se podía sospechar que él
supiera
algo acerca del asesinato; pero a pesar de eso no podía sentirse tranquilo en
medio de esos co-
mentarios
y cabildeos. Vivía en un continuo estremecimiento. Se llevó a Huck a un lugar
apartado, para
hablar
del asunto. Sería un alivio quitarse la mordaza por un rato, compartir su carga
de cuidados con otro
infortunado.
Quería además estar seguro de que Huck no hubiera cometido alguna
indiscreción.
-Huck,
¿has hablado con alguien de aquello?
-¿De
cuál?
Ya
sabes de qué.
-¡Ah!
Por supuesto que no.
-¿Ni
una palabra?
-Ni
media; y si no, que me caiga aquí mismo. ¿Por qué lo
preguntas?
-Pues
porque tenía miedo.
-Vamos,
Tom Sawyer; no estaríamos dos días vivos si eso se descubriera. Bien lo sabes
tú.
Tom
se sintió más tranquilo. Después de una pausa dijo:
-Huck,
nadie conseguiría hacer que lo dijeras, ¿no es eso?
-¿Hacer
que lo dijera? Si yo quisiera que aquel mestizo me ahogase, podían hacérmelo
decir. No tendrían
otro
camino.
-Entonces,
está bien. Me parece que estamos seguros mientras no abramos el pico. Pero vamos
a jurar
otra
vez. Es más seguro.
-Conforme.
Y
juraron de nuevo con grandes solemnidades.
-¿Qué
es lo que dicen por ahí, Huck? Yo he oído la mar de cosas.
-¿Decir?
Pues nada más que de Muff Potter, Muff Potter y Muff Potter todo el tiempo. Me
hace estar
siempre
en un trasudor; así que quiero ir a esconderme por ahí.
-Pues
lo mismo me pasa a mí. Me parece que a ése le dan pasaporte. ¿No te da lástima
de él algunas
veces?
-Casi
siempre..., casi siempre. El no vale para nada; pero tampoco hizo mal nunca a
nadie. No hacía más
que
pescar un poco para coger dinero y emborracharse... y ganduleaba mucho de aquí
para allá; pero,
¡Señor!
todos ganduleamos...; al menos, muchos de nosotros: predicadores y gente así.
Pero tenía cosas de
bueno:
me dio una vez medio pez, aunque no había bastante para dos; y muchas veces,
pues como si me
echase
una mano cuándo yo no estaba de suerte.
-Pues
a mí me componía las cometas, Huck, y me ataba los anzuelos a la tanza. ¡Si
pudiéramos sacarlo
de
allí!
-¡Ca!
No podemos sacarlo, Tom; y, además, le volverían a echar mano en
seguida.
-Sí,
lo cogerían. Pero no puedo aguantarlos al oírles hablar de él como del demonio,
cuando no fue él
quien
hizo... aquello.
-Lo
mismo me pasa, Tom, cuando les oigo decir que es el mayor criminal de esta
tierra y que por qué no
lo
habrían ahorcado antes.
-Sí,
siempre están diciendo eso. Yo les he oído que si le dejasen libre lo
lincharían.
-Ya
lo creo que sí.
Los
dos tuvieron una larga conversación, pero les sirvió de escaso provecho. Al
atardecer se encontraron
dando
vueltas en la vecindad de la solitaria cárcel, acaso con una vaga esperanza de
que algo pudiera
ocurrir
que resolviera sus dificultades. Pero nada sucedió: no parecía que hubiera
ángeles ni hadas que se
interesasen
por aquel desventurado cautivo.
Los
muchachos, como otras veces habían hecho, se acercaron a la reja de la celda y
dieron a Potter
tabaco
y cerillas. Estaba en la planta baja y no tenía guardián.
Ante
su gratitud por los regalos, siempre les remordía a ambos la conciencia, pero
esta vez más
dolorosamente
que nunca. Se sintieron traicioneros y cobardes hasta el último grado cuando
Potter les dijo:
-Habéis
sido muy buenos conmigo, hijos; mejores que ningún otro del pueblo. Y no lo
olvido, no.
Muchas
veces me digo a mí mismo, digo: «Yo les arreglaba las cometas y sus cosas a
todos los chicos y les
enseñaba
los buenos sitios para pescar, y era amigo de ellos, y ahora ninguno se acuerda
del pobre Muff,
que
está en apuros, más que Tom y Huck. No, ellos no me olvidan -digo yo-, y yo no
me olvido de ellos.»
Bien,
muchachos; yo hice aquello porque estaba loco y borracho entonces; y sólo así lo
puedo comprender,
y
ahora me van a colgar por ello, y está bien que así sea. Está bien, y es lo
mejor además, según espero. No
vamos
a hablar de eso; no quiero que os pongáis tristes, porque sois amigos míos. Pero
lo que quiero
deciros
es que no os emborrachéis, y así no os veréis aquí. Echaos un poco a un lado
para que os vea mejor.
Es
un alivio ver caras de amigos cuando se está en este paso, y nadie viene por
aquí más que vosotros.
Caras
de buenos amigos..., de buenos amigos. Subíos uno en la espalda del otro para
que pueda tocarlas.
Así
está bien. Dame la mano; la tuya cabe por la reja, pero la mía no. Son manos
bien chicas, pero han
ayudado
mucho a Muff Potter y más le ayudarían si pudiesen.
Tom
llegó a su casa tristísimo y sus sueños de aquella noche fueron una sucesión de
horrores. El próximo
día
y al siguiente rondó por las cercanías de la sala del tribunal, atraído por un
irresistible impulso de entrar,
pero
conteniéndose para permanecer fuera. A Huck le ocurría lo mismo. Se esquivaban
mutuamente con
gran
cuidado. Uno y otro se alejaban de cuando en cuando, pero la misma trágica
fascinación los obligaba a
volver
en seguida. Tom aguzaba el oído cuando algún ocioso salía fuera de la sala; pero
invariablemente
oía
malas noticias: el cerco se iba estrechando más y más, implacable, en torno del
pobre Potter. Al cabo
del
segundo día la conversación del pueblo era que la declaración de Joe el Indio se
mantenía en pie a
inconmovible
y que no cabía la menor duda sobre cuál sería el veredicto del
jurado.
Tom
se retiró muy tarde aquella noche y entró a acostarse por la ventana. Tenía una
terrible excitación y
pasaron
muchas horas antes de que se durmiera. Todo el pueblo acudió a la siguiente
mañana a la casa del
tribunal,
porque era aquél el día decisivo. Ambos sexos estaban representados por igual en
el compacto
auditorio.
Después de una larga espera entró el Jurado y ocupó sus puestos; poco después,
Potter, pálido y
huraño,
tímido a inerte, fue introducido, sujeto con cadenas; y sentado donde todos los
ojos curiosos
pudieran
contemplarle; no menos conspicuo aparecía Joe el Indio, impasible como siempre.
Hubo otra
espera,
y llegó el juez, y el sheriff declaró abierta la sesión. Siguieron los
acostumbrados cuchicheos entre
los
abogados y el manejo y reunión de papeles. Esos detalles y las tardanzas y
pausas que los acompañaban
iban
formando una atmósfera de preparativos y expectación, tan impresionante como
fascinadora.
Se
llamó a un testigo, el cual declaró que había encontrado a Muff Potter lavándose
en el arroyo en las
primeras
horas de la madrugada, el día en que el crimen fue descubierto, y que
inmediatamente se alejó
esquivándose.
Después de algunas preguntas, el fiscal dijo:
-Puede
interrogarle la defensa.
E1
acusado levantó los ojos, pero los volvió a bajar cuando su defensor
dijo:
-No
tengo nada que preguntarle.
El
testigo que compareció después declaró acerca de haberse encontrado la navaja al
lado del cadáver. El
fiscal
dijo:
-Puede
interrogarle la defensa.
-Nada
tengo que preguntarle.
Un
tercer testigo juró que había visto a menudo la navaja en posesión de Muff
Potter.
El
abogado defensor también se abstuvo de interrogarle.
En
todos los rostros del público empezó a traslucirse el enojo. ¿Se proponía aquel
abogado tirar por la
ventana
la vida de su cliente sin hacer un esfuerzo por salvarle?
Varios
testigos declararon sobre la acusadora actitud observada por Potter cuando lo
llevaron al lugar del
crimen.
Todos abandonaron el estrado sin ser examinados por la
defensa.
Todos
los detalles, abrumadores para el acusado, de lo ocurrido en el cementerio en
aquella mañana, que
todos
recordaban tan bien, fueron relatados ante el tribunal por testigos fidedignos;
pero ninguno de ellos
fue
interrogado por el abogado de Potter. El asombro y el disgusto del público se
tradujo en fuertes
murmullos,
que provocaron una reprimenda del juez. El fiscal dijo
entonces:
-Bajo
el juramento de ciudadanos cuya mera palabra está por encima de toda sospecha,
hemos probado,
sin
que haya posibilidad de duda, que el autor de este horrendo crimen es el
desgraciado prisionero que está
en
ese banco. No tengo nada que añadir a la acusación.
El
pobre Potter exhaló un sollozo, se tapó la cara con las manos y balanceaba su
cuerpo atrás y adelante,
mientras
un angustioso silencio prevalecía en la sala. Muchos hombres estaban conmovidos
y la compasión
de
las mujeres se exteriorizaba en lágrimas. El abogado defensor se levantó y
dijo:
-En
mis primeras indicaciones, al abrirse este juicio, dejé entrever mi propósito de
probar que mi
defendido
había realizado ese acto sangriento bajo la influencia ciega a irresponsable de
un delirio
producido
por el alcohol. Mi intención es ahora otra; no he de alegar esa circunstancia.
(Dirigiéndose al
alguacil.)
Que comparezca Thomas Sawyer.
La
perplejidad y el asombro se pintó en todas las caras, sin exceptuar la de
Potter. Todas las miradas,
curiosas
a interrogadoras, se fijaron en Tom cuando se levantó y fue a ocupar su puesto,
en la plataforma.
Parecía
fuera de sí, pues estaba atrozmente asustado. Se le tomó
juramento.
-Thomas
Sawyer, ¿dónde estabas el 17 de junio a eso de las doce de la
noche?
Tom
echó una mirada a la férrea cara de Joe el Indio y se le trabó la lengua. Todos
tendían ansiosamente
el
oído, pero las palabras se negaban a salir. Pasados unos momentos, sin embargo,
el muchacho recuperó
algo
de sus fuerzas y logró poner la suficiente en su voz para que una parte de la
concurrencia llegase a oír:
-En
el cementerio.
-Un
poco más alto. No tengas miedo. Dices que estabas..
-En
el cementerio.
Una
desdeñosa sonrisa se dibujó en los labios de Joe el Indio.
-¿Estabas
en algún sitio próximo a la sepultura de Williams?
-Sí,
señor.
-Habla
un poquito más fuerte. ¿A qué distancia estabas?
-Tan
cerca como estoy de usted.
-¿Dónde?
-Detrás
de los olmos que hay junto a la sepultura.
Por
Joe el Indio pasó un imperceptible sobresalto.
-¿Estaba
alguien contigo?
-Sí,
señor. Fui allí con...
-Espera...,
espera un momento. No te ocupes ahora de cómo se llamaba tu acompañante. En el
momento
oportuno
comparecerá también. ¿Llevasteis allí alguna cosa?
Tom
vaciló y parecía abochornado.
-Dilo,
muchacho..., y no tengas escrúpulos. La verdad es siempre digna de respeto. ¿Qué
llevabas al
cementerio?
-Nada
más que un..., un... gato muerto.
Se
oyeron contenidas risas, a las que el tribunal se apresuró a poner
término.
-Presentaré
a su tiempo el esqueleto del gato. Ahora, muchacho, dinos todo lo que ocurrió;
dilo a tu
manera,
no te calles nada, y no tengas miedo.
Tom
comenzó, vacilante al principio, pero a medida que se iba adentrando en el tema
las palabras
fluyeron
con mayor soltura. A los pocos instantes no se oyó sino la voz del testigo y
todos los ojos estaban
clavados
en él. Con las bocas entreabiertas y la respiración contenida, el auditorio
estaba pendiente de sus
palabras,
sin darse cuenta del transcurso del tiempo, arrebatado por la trágica
fascinación del relato. La
tensión
de las emociones reprimidas llegó a su punto culminante cuando el muchacho dijo:
«Y cuando el
doctor
enarboló el tablón y Muff Potter cayó al suelo, Joe el Indio saltó con la navaja
y...»
¡Zas!
Veloz como una centella, el mestizo se lanzó hacia una ventana, se abrió paso
por entre los que le
detenían
y desapareció.
CAPÍTULO
XXIV
Una
vez más volvía Tom a ser un héroe ilustre, mimado de los viejos, envidiado de
los jóvenes. Hasta
recibió
su nombre la inmortalidad de la letra de imprenta, pues el periódico de la
localidad magnificó su
hazaña.
Había quien auguraba que llegaría a ser Presidente si se libraba de que lo
ahorcasen.
Como
sucede siempre, el mundo, tornadizo e ilógico, estrujó a Muff Potter contra su
pecho y lo halagó y
festejó
con la misma prodigalidad con que antes lo había maltratado. Pero tal conducta
es, al fin y al cabo,
digna
de elogio; no hay, por consiguiente, que meterse a poner
faltas.
Aquellos
fueron días de esplendor y ventura para Tom; pero las noches eran intervalos de
horror; Joe el
Indio
turbaba todos sus sueños, y siempre con algo de fatídico en su mirada. No había
tentación que le
hiciera
asomar la nariz fuera de casa en cuanto oscurecía. El pobre Huck estaba en el
mismo predicamento
de
angustia y pánico, pues Tom había contado todo al abogado la noche antes del día
de la declaración, y
temía
que su participación en el asunto llegara a saberse, aunque la fuga de Joe el
Indio le había evitado a él
el
tormento de dar testimonio ante el tribunal. El cuitado había conseguido que el
abogado le prometiese
guardar
el secreto; pero ¿qué adelantaba con eso? Desde que los escrúpulos de conciencia
de Tom le
arrastraron
de noche a casa del defensor y arrancaron la tremenda historia de unos labios
sellados por los
más
macabros y formidables juramentos, la confianza de Huck en el género humano se
había casi
evaporado.
Cada día la gratitud de Potter hacía alegrarse a Tom de haber hablado; pero cada
noche se
arrepentía
de no haber seguido con la lengua queda. La mitad del tiempo temía que jamás se
llegase a cap-
turar
a Joe el Indio, y la otra mitad temía que llegasen a echarle mano. Estaba seguro
de que no volvería ya
a
respirar tranquilo hasta que aquel hombre muriera y él viese el
cadáver.
Se
habían ofrecido recompensas por la captura, se había rebuscado por todo el país;
pero Joe el Indio no
aparecía.
Una de esas omniscientes y pasmosas maravillas, un detective, vino de San Luis;
olisqueó por
todas
partes, sacudió la cabeza, meditó cejijunto, y consiguió uno de esos asombrosos
éxitos que los
miembros
de tal profesión acostumbran a alcanzar. Quiere esto decir que «descubrió una
pista». Pero no es
posible
ahorcar a una pista por asesinato, y así es que cuando el detective acabó la
tarea y se fue a su casa
Tom
se sintió exactamente tan inseguro como antes.
Los
días se fueron deslizando perezosamente y cada uno iba dejando detrás, un poco
aligerado, el peso de
esas
preocupaciones.
CAPÍTULO
XXV
Llega
un momento en la vida de todo muchacho rectamente constituido en que siente un
devorador deseo
de
ir a cualquier parte y excavar en busca de tesoros. Un día, repentinamente, le
entró a Tom ese deseo. Se
echó
a la calle para buscar a Joe Harper, pero fracasó en su empeño. Después trató de
encontrar a Ben
Rogers:
se había ido de pesca. Entonces se topó con Huck Finn, el de las Manos Rojas.
Huck serviría para
el
caso. Tom se lo llevó a un lugar apartado y le explicó el asunto
confidencialmente. Huck estaba presto.
Huck
estaba siempre presto para echar una mano en cualquier empresa que ofreciese
entretenimiento sin
exigir
capital, pues tenía una abrumadora superabundancia de esa clase de tiempo que no
es oro.
-¿En
dónde hemos de cavar?
-¡Bah!,
en cualquier parte.
-¿Qué?,
los hay por todos lados.
-No,
no los hay Están escondidos en los sitios más raros...; unas veces, en islas;
otras, en cofres
carcomidos,
debajo de la punta de una rama de un árbol muy viejo, justo donde su sombra cae
a media
noche;
pero la mayor parte, en el suelo de casas encantadas.
-¿Y
quién los esconde?
-Pues
los bandidos, por supuesto. ¿Qniénes creías que iban a ser? ¿Superintendentes de
escuelas
dominicales?
-No
sé. Si fuera mío el dinero no lo escondería. Me lo gastaría para pasarlo en
grande.
-Lo
mismo haría yo; pero a los ladrones no les da por ahí: siempre lo esconden y
allí lo dejan.
-¿Y
no vuelven más a buscarlo?
-No;
creen que van a volver, pero casi siempre se les olvidan las señales, o se
mueren. De todos modos,
allí
se queda mucho tiempo, y se pone roñoso; y después alguno se encuentra un papel
amarillento donde
dice
cómo se han de encontrar las señales..., un papel que hay que estar descifrando
casi una semana
porque
casi todo son signos y jeroglíficos.
-Jero...
qué?
Jeroglíficos...:
dibujos y cosas, ¿sabes?, que parece que no quieren decir
nada.
-¿Tienes
tú algún papel de esos, Tom?
-No.
-Pues
entonces ¿cómo vas a encontrar las señales?
-No
necesito señales. Siempre lo entierran debajo del piso de casas con duendes, o
en una isla, o debajo
de
un árbol seco que tenga una rama que sobresalga. Bueno, pues ya hemos rebuscado
un poco por la Isla
de
Jackson, y podemos hacer la prueba otra vez; y ahí tenemos aquella casa vieja
encantada junto al arroyo
de
la destilería, y la mar de árboles con ramas secas..., ¡carretadas de
ellos!
-¿Y
está debajo de todos?
-¡Qué
cosas dices! No.
-Pues
entonces, ¿cómo saber a cuál te has de tirar?
-Pues
a todos ellos.
-¡Pero
eso lleva todo el verano!
-Bueno,
¿y qué más da? Supónte que te encuentras un caldero de cobre con cien dólares
dentro, todos
enmohecidos,
o un arca podrida llena de diamantes. ¿Y entonces?
A
Huck le relampaguearon los ojos.
-Eso
es cosa rica, ¡de primera! Que me den los cien dólares y no necesito
diamantes.
-Muy
bien. Pero ten por cierto que yo no voy a tirar los diamantes. Los hay que valen
hasta veinte
dólares
cada uno. Casi no hay ninguno, escasamente, que no valga cerca de un
dólar.
-¡No!
¿Es de veras?
-Ya
lo creo: cualquiera te lo puede decir. ¿Nunca has visto ninguno,
Huck?
-No,
que yo me acuerde.
-Los
reyes los tienen a espuertas.
-No
conozco a ningún rey, Tom.
-Me
figuro que no. Pero si tú fueras a Europa verías manadas de ellos brincando por
todas partes.
-¿De
veras brincan?
-¿Brincar?...
¡Eres un mastuerzo! ¡No!
-¿Y
entonces por qué lo dices?
-¡Narices!
Quiero decir que los verías... sin brincar, por supuesto: ¿para qué necesitaban
brincar? Lo que
quiero
que comprendas es que los verías esparcidos por todas partes, ¿sabes?, así como
si no fuera cosa
especial.
Como aquel Ricardo el de la joroba.
-Ricardo...
¿Cómo se llamaba de apellido?
-No
tenía más nombre que ése. Los reyes no tienen más que el nombre de
pila.
-¿No?
-No
lo tienen.
-Pues,
mira si eso les gusta, Tom, bien está; pero yo no quiero ser un rey y tener nada
más el nombre de
pila,
como si fuera un negro. Pero dime, ¿dónde vamos a cavar
primero?
-Pues
no lo sé. Supónte que nos enredamos primero en aquel árbol viejo que hay en la
cuesta al otro lado
del
arroyo de la destilería.
-Conforme.
Así,
pues, se agenciaron un pico inválido y una pala, y emprendieron su primera
caminata de tres millas.
Llegaron
sofocados y jadeantes, y se tumbaron a la sombra de un olmo vecino, para
descansar y fumarse
una
pipa.
-Esto
me gusta -dijo Tom.
Y
a mí también.
-Dime,
Huck, si encontramos un tesoro aquí, ¿qué vas a hacer con lo que te
toque?
-Pues
comer pasteles todos los días y beberme un vaso de gaseosa, y además ir a todos
los circos que
pasen
por aquí.
-Bien;
¿y no vas a ahorrar algo?
-¿Ahorrar?
¿Para qué?
-Para
tener algo de qué vivir con el tiempo.
-¡Bah!,
eso no sirve de nada. Papá volvería al pueblo el mejor día y le echaría las
uñas, si yo no andaba
listo.
Y ya verías lo que tardaba en liquidarlo. ¿Qué vas a hacer tú con lo tuyo,
Tom?
-Me
voy a comprar otro tambor, y una espada de verdad, y una corbata colorada, y me
voy a casar.
-¡Casarte!
-Eso
es.
-Tom,
tú..., tú has perdido la chaveta.
-Espera
y verás.
-Pues
es la cosa más tonta que puedes hacer, Tom. Mira a papá y a mi madre.
¿Pegarse?... ¡Nunca hacían
otra
cosa! Me acuerdo muy bien.
-Eso
no quiere decir nada. La novia con quien voy a casarme no es de las que se
pegan.
-A
mí me parece que todas son iguales, Tom. Todas le tratan a uno a patadas. Más
vale que lo pienses
antes.
Es lo mejor que puedes hacer. ¿Y cómo se llama la chica?
-No
es una chica..., es una niña.
-Es
lo mismo, se me figura. Unos dicen chica, otros dicen niña... y todos puede que
tengan razón. Pero
¿cómo
se llama?
-Ya
te lo diré más adelante; ahora no.
-Bueno,
pues déjalo. Lo único que hay es que si te casas me voy a quedar más solo que
nunca.
-No,
no te quedarás; te vendrás a vivir conmigo. Ahora, a levantarnos y vamos a
cavar.
Trabajaron
y sudaron durante media hora. Ningún resultado. Siguieron trabajando media hora
más. Sin
resultado
todavía. Huck dijo:
-¿Lo
entierran siempre así de hondo?
-A
veces, pero no siempre. Generalmente, no. Me parece que no hemos acertado con el
sitio.
Escogieron
otro y empezaron de nuevo. Trabajaban con menos brío, pero la obra progresaba.
Cavaron
largo
rato en silencio. Al fin Huck se apoyó en la pala, se enjugó el sudor de la
frente con la manga y dijo:
-¿Dónde
vas a cavar primero después de que hayamos sacado éste?
-Puede
que la emprendamos con el árbol que está allá en el monte de Cardiff, detrás de
la casa de la
viuda.
-Me
parece que ése debe de ser de los buenos. Pero ¿no nos lo quitará la viuda, Tom?
Está en su terreno.
-¡Quitárnoslo
ella! Puede ser que quiera hacer la prueba. Quien encuentra uno de esos tesoros
escondidos,
él es el dueño. No importa de quién sea el terreno.
Aquello
era tranquilizador. Prosiguieron el trabajo. Pasado un rato dijo
Huck:
-¡Maldita
sea! Debemos de estar otra vez en mal sitio. ¿Qué te
parece?
-Es
de lo más raro, Huck. No lo entiendo. Algunas veces andan en ello brujas. Puede
que en eso consista.
-¡Quiá!
Las brujas no tienen poder cuando es de día.
-Sí,
es verdad. No había pensado en ello. ¡Ah, ya sé en qué está la cosa! ¡Qué
idiotas somos! Hay que
saber
dónde cae la sombra de la rama a media noche ¡y allí es donde hay que
cavar!
-¡Maldita
sea! Hemos desperdiciado todo este trabajo para nada. Pues ahora no tenemos más
remedio que
venir
de noche, y esto está la mar de lejos. ¿Puedes salir?
-Saldré.
Tenemos que hacerlo esta noche, porque si alguien ve estos hoyos en seguida
sabrá lo que hay
aquí
y se echará sobre ello.
-Bueno;
yo iré por donde tu casa y maullaré.
-Convenido,
vamos a esconder la herramienta entre las matas.
Los
chicos estaban allí a la hora convenida. Se sentaron a esperar, en la oscuridad.
Era un paraje solitario
y
una hora que la tradición había hecho solemne. Los espíritus cuchicheaban en las
inquietas hojas, los
fantasmas
acechaban en los rincones lóbregos, el ronco aullido de un can se oía a lo lejos
y una lechuza le
contestaba
con un graznido sepulcral. Los dos estaban intimidados por aquella solemnidad y
hablaban
poco.
Cuando juzgaron que serían las doce, señalaron dónde caía la sombra trazada por
la luna y
empezaron
a cavar. Las esperanzas crecían. Su interés era cada vez más intenso, y su
laboriosidad no le iba
a
la zaga. El hoyo se hacía más y más profundo; pero cada vez que les daba el
corazón un vuelco al sentir
que
el pico tropezaba en algo, sólo era para sufrir un nuevo desengaño: no era sino
una piedra o una raíz.
-Es
inútil -dijo Tom al fin-, Huck, nos hemos equivocado otra
vez.
-Pues
no podemos equivocarnos. Señalemos la sombra justo donde
estaba.
-Ya
lo sé, pero hay otra cosa.
-¿Cuál?
-Que
no hicimos más que figurarnos la hora. Puede ser que fuera demasiado temprano o
demasiado tarde.
Huck
dejó caer la pala.
-¡Eso
es! -dijo-. Ahí está el inconveniente. Tenemos que desistir de éste. Nunca
podremos saber la hora
justa
y, además, es cosa de mucho miedo a esta hora de la noche, con brujas y
aparecidos rondando por ahí,
de
esa manera. Todo el tiempo me está pareciendo que tengo alguien detrás de mí, y
no me atrevo a volver
la
cabeza porque puede ser que haya otro delante, aguardando la ocasión. Tengo la
carne de gallina desde
que
estoy aquí.
-También
a mí me pasa lo mismo, Huck. Casi siempre meten dentro un difunto cuando
entierran un
tesoro
debajo de un árbol, para que esté allí guardándolo.
-¡Cristo!
-Sí
que lo hacen. Siempre lo oí decir.
Tom,
a mí no me gusta andar haciendo tonterías donde hay gente muerta. Aunque uno no
quiera, se mete
en
enredos con ellos; tenlo por seguro.
-A
mí tampoco me gusta hurgarlos. Figúrate que hubiera aquí uno y sacase la
calavera y nos dijera algo.
-¡Cállate,
Tom! Es terrible.
-Sí
que lo es. Yo no estoy nada tranquilo.
-Oye,
Tom, vamos a dejar esto y a probar en cualquier otro
sitio.
-Mejor
será.
-¿En
cuál?
-En
la casa encantada.
-¡Que
la ahorquen! No me gustan las casas con duendes. Son cien veces peores que los
difuntos. Los
muertos
puede ser que hablen, pero no se aparecen por detrás con un sudario cuando está
uno descuidado, y
de
pronto sacan la cabeza por encima del hombro de uno y rechinan los dientes como
los fantasmas saben
hacerlo.
Yo no puedo aguantar eso, Tom; ni nadie podría.
-Sí,
pero los fantasmas no andan por ahí más que de noche; no nos han de impedir que
cavemos allí por
el
día.
-Está
bien. Pero tú sabes de sobra que la gente no se acerca a la casa encantada ni de
noche ni de día.
-Eso
es, más que nada, porque no les gusta ir donde han matado a uno. Pero nunca se
ha visto nada de
noche
por fuera de aquella casa: sólo alguna luz azul que sale por la ventana; no
fantasmas de los
corrientes.
-Bueno,
pues si tú ves una de esas luces azules que anda de aquí para allá, puedes
apostar a que hay un
fantasma
justamente detrás de ella. Eso la razón misma lo dice. Porque tú sabes que nadie
más que los
fantasmas
las usan.
-Claro
que sí. Pero, de todos modos, no se menean de día y ¿para qué vamos a tener
miedo?
-Pues
la emprenderemos con la casa encantada si tú lo dices; pero me parece que
corremos peligro.
Para
entonces ya habían comenzado a bajar la cuesta. Allá abajo, en medio del valle,
iluminado por la
luna,
estaba la casa encantada, completamente aisiada, desaparecidas las cercas de
mucho tiempo atrás, con
las
puertas casi obstruidas por la bravía vegetación, la chimenea en ruinas, hundida
una punta del tejado.
Los
muchachos se quedaron mirándola, casi con el temor de ver pasar una luz azulada
por detrás de la ven-
tana.
Después, hablando en voz queda, como convenía a la hora y aquellos lugares,
echaron a andar,
torciendo
hacia la derecha para dejar la casa a respetuosa distancia, y se dirigieron al
pueblo, cortando a
través
de los bosques que embellecían el otro lado del monte
Cardiff.
CAPÍTULO
XXVI
Serían
las doce del siguiente día cuando los dos amigos llegaron al árbol muerto: iban
en busca de sus
herramientas.
Tom sentía gran impaciencia por ir a la casa encantada; Huck la sentía también,
aunque en
grado
prudencial, pero de pronto dijo:
-Oye,
Tom, ¿sabes qué día es hoy?
Tom
repasó mentalmente los días de la semana y levantó de repente los ojos
alarmados.
-¡Anda!,
no se me había ocurrido pensar en eso.
-Tampoco
a mí; pero me vino de golpe la idea de que era viernes.
-¡Qué
fastidio! Todo cuidado es poco, Huck. Acaso hayamos escapado de buena por no
habernos metido
en
esto en un viernes.
-¡Acaso!...
Seguro que sí. Puede ser que haya días de buena suerte, ¡pero lo que es los
viernes...!
-¡Todo
el mundo sabe eso! No creas que has sido tú el primero que lo ha
descubierto.
-¿He
dicho yo que era el primero? Y no es sólo que sea viernes, sino que además
anoche tuve un mal
sueño:
soñé con ratas.
-¡No!
Señal de apuros. ¿Reñían?
-No.
-Eso
es bueno, Huck. Cuando no riñen es sólo señal de que anda rondando un apuro. No
hay más que
andar
listo y librarse de él. Vamos a dejar eso por hoy, y jugaremos. ¿Sabes jugar a
Robin Hood?
-No;
¿quién es Robin Hood?
-Pues
era uno de los más grandes hombres que hubo en Inglaterra... y el mejor. Era un
bandido.
-¡Qué
gusto! ¡Ojalá lo fuera yo! ¿A quién robaba?
-Unicamente
a los sberiff y obispos y a los ricos y reyes y gente así. Nunca se metía con
los pobres. Los
quería
mucho. Siempre iba a partes iguales con ellos, hasta el último
centavo.
-Bueno,
pues debía de ser un hombre con toda la barba.
-Ya
lo creo. Era la persona más noble que ha habido nunca. Podía a todos los hombres
de Inglaterra con
una
mano atada atrás; y cogía su arco de tejo y atravesaba una moneda de diez
centavos, sin marrar una
vez,
a milla y media de distancia.
-¿Qué
es un arco de tejo?
-No
lo sé. Es una especie de arco, por supuesto. Y si daba a la moneda nada más que
en el borde, se
tiraba
al suelo y lloraba, echando maldiciones. Jugaremos a Robin Hood; es muy
divertido. Yo te enseñaré.
-Conforme.
Jugaron,
pues, a Robin Hood toda la tarde, echando de vez en cuando una ansiosa mirada a
la casa de los
duendes
y hablando de los proyectos para el día siguiente y de lo que allí pudiera
ocurrirles. Al ponerse el
sol
emprendieron el regreso por entre las largas sombras de los árboles y pronto
desaparecieron bajo las
frondosidades
del monte Cardiff
El
sábado, poco después de mediodía, estaban otra vez junto al árbol seco. Echaron
una pipa, charlando a
la
sombra, y después cavaron un poco en el último hoyo, no con grandes esperanzas y
tan sólo porque Tom
dijo
que había muchos casos en que algunos habían desistido de hallar un tesoro
cuando ya estaban a dos
dedos
de él, y después otro había pasado por allí y lo había sacado con un solo golpe
de pala. La cosa falló
esta
vez, sin embargo; así es que los muchachos se echaron al hombro las herramientas
y se fueron, con la
convicción
de que no habían bromeado con la suerte, sino que habían llenado todos los
requisitos y
ordenanzas
pertinentes al oficio de cazadores de tesoros.
Cuando
llegaron a la casa encantada había algo tan fatídico y medroso en el silencio de
muerte que allí
reinaba
bajo el sol abrasador, y algo tan desalentador en la soledad y desolación de
aquel lugar, que por un
instante
tuvieron miedo de aventurarse dentro. Después, se deslizaron hacia la puerta y
atisbaron,
temblando,
el interior. Vieron una habitación en cuyo piso, sin pavimento, crecía la hierba
y con los muros
sin
revocar; una chimenea destrozada, las ventanas sin cierres y una escalera
ruinosa; y por todas partes
telas
de araña colgantes y desgarradas. Entraron de puntillas, latiéndoles el corazón,
hablando en voz baja,
alerta
el oído para atrapar el más leve ruido y con los músculos tensos y preparados
para la huida.
A
poco la familiaridad aminoró sus temores y pudieron examinar minuciosamente el
lugar en que
estaban,
sorprendidos y admirados de su propia audacia. En seguida quisieron echar una
mirada al piso de
arriba.
Subir era cortarse la retirada, pero se azuzaron el uno al otro y eso no podía
tener más que un
resultado:
tiraron las herramientas en un rincón y subieron. Allí había las mismas señales
de abandono y
ruina.
En un rincón encontraron un camaranchón que prometía misterioso; pero la promesa
fue un fraude:
nada
había allí. Estaban ya rehechos y envalentonados. Se disponían a bajar y ponerse
al trabajo cuando...
-¡Chist!
-dijo Tom.
-¿Qué?
¡Ay Dios! ¡Corramos!
-Estáte
quieto, Huck. No te muevas. Vienen derechos hacia la
puerta.
Se
tendieron en el suelo, con los ojos pegados a los resquicios de las tarimas, y
esperaron en una agonía
de
espanto.
-Se
han parado... No, vienen... Ahí están. No hables, Huck. ¡Dios, quién se viera
lejos!
Dos
hombres entraron. Cada uno de los chicos se dijo a sí
mismo:
-Ahí
está el viejo español sordomudo que ha andado una o dos veces por el pueblo
estos días; al otro no
lo
he visto nunca.
«El
otro» era un ser haraposo y sucio y de no muy atrayente fisonomía. El español
estaba envuelto en un
sarape;
tenía unas barbas blancas y aborrascadas, largas greñas, blancas también, que le
salían por debajo
del
ancho sombrero, y llevaba anteojos verdes. Cuando entraron, «el otro» iba
hablando en voz baja. Se
sentaron
en el suelo, de cara a la puerta y de espaldas al muro, y el que llevaba la
palabra continuó hablan-
do.
Poco a poco sus ademanes se hicieron menos cautelosos y más audibles sus
palabras.
-No
-dijo-. Lo he pensado bien y no me gusta. Es peligroso. ¡Peligroso! -refunfuñó
el español
«sordomudo»,
con gran sorpresa de los muchachos-. ¡Gallina!
Su
voz dejó a aquéllos atónitos y estremecidos. ¡Era Joe el Indio! Hubo un largo
silencio; después dijo
Joe:
-No
es más peligroso que el golpe de allá arriba, y nada nos vino de
él.
-Eso
es diferente. Tan lejos río arriba y sin ninguna otra casa cerca. Nunca se
podría saber que lo
habíamos
intentado si nos fallaba.
-Bueno;
¿y qué cosa hay de más peligro que venir aquí de día? Cualquiera que nos viese
sospecharía.
-Ya
lo sé. Pero no había ningún otro sitio tan a la mano después de aquel golpe
idiota. Yo quiero irme de
esta
conejera. Quise irme ayer pero de nada servía tratar de asomar fuera la oreja
con aquellos condenados
chicos
jugando allí en lo alto, frente por frente.
Los
«condenados chicos» se estremecieron de nuevo al oír esto, y pensaron en la
suerte que habían
tenido
el día antes en acordarse de que era viernes y dejarlo para el siguiente. ¡Cómo
se dolían de no
haberlo
dejado para otro año! Los dos hombres sacaron algo de comer y almorzaron.
Después de una larga
y
silenciosa meditación dijo Joe el Indio:
-Óyeme,
muchacho: tú te vuelves río arriba a tu tierra. Esperas allí hasta que oigas de
mí. Yo voy a
arriesgarme
a caer por el pueblo nada más que otra vez, para echar una mirada por allí.
Daremos el golpe
«peligroso»
después de que yo haya atisbado un poco y vea que las cosas se presentan bien.
Después, ¡a
Texas!
Haremos el camino juntos.
Aquello
parecía aceptable. Después los dos empezaron a bostezar, y Joe
dijo:
-Estoy
muerto de sueño. A ti te toca vigilar.
Se
acurrucó entre las hierbas y a poco empezó a roncar. Su compañero le hurgó para
que guardase
silencio.
Después el centinela comenzó a dar cabezadas, bajando la cabeza cada vez más, y
a poco rato los
dos
roncaban a la par.
Los
muchachos respiraron satisfechos.
-¡Ahora
es la nuestra! -murmuró Tom-. ¡Vámonos!
-No
puedo -respondió Huck-: me caería muerto si se
despertasen.
Tom
insistía; Huck no se determinaba. Al fin Tom se levantó, lentamente y con gran
cuidado, y echó a
andar
solo. Pero al primer paso hizo dar tal crujido al desvencijado pavimento, que
volvió a tenderse en el
suelo
anonadado de espanto. No osó repetir el intento. Allí se quedaron contando los
interminables
momentos,
hasta parecerles que el tiempo ya no corría y que la eternidad iba envejeciendo;
y después nota-
ron
con placer que al fin se estaba poniendo el sol.
En
aquel momento cesó uno de los ronquidos. Joe el Indio se sentó, miró alrededor y
dirigió una aviesa
sonrisa
a su camarada, el cual tenía colgando la cabeza entre las rodillas. Le empujó
con el pie, diciéndole:
-¡Vamos!
¡Vaya un vigilante que estás hecho! Pero no importa; nada ha
ocurrido.
-¡Diablo!
¿Me he dormido?
-Unas
miajas. Ya es tiempo de ponerse en marcha, compadre. ¿Qué vamos a hacer con lo
poco de pasta
que
nos queda?
-No
sé qué te diga; me parece que dejarla aquí como siempre hemos hecho. De nada
sirve que nos lo
llevemos
hasta que salgamos hacia el Sur. Seiscientos cincuenta dólares en plata pesan un
poco para
llevarlos.
-Bueno;
está bien...; no importa volver otra vez por aquí.
-No;
pero habrá que venir de noche, como hacíamos antes. Es
mejor.
-Sí,
pero mira: puede pasar mucho tiempo antes de que se presente una buena ocasión
para este golpe;
pueden
ocurrir accidentes, porque el sitio no es muy bueno. Vamos a enterrarlo de
verdad y a enterrarlo
hondo.
-¡Buena
idea! -dijo el compinche; y atravesando la habitación de rodillas, levantó una
de las losas del
fogón
y sacó un talego del que salia un grato tintineo. Extrajo de él veinte o treinta
dólares para él y otros
tantos
para Joe, y entregó el talego a éste, que estaba arrodillado en un rincón,
haciendo un agujero en el
suelo
con su cuchillo.
En
un instante olvidaron los muchachos todos sus temores y angustias. Con ávidos
ojos seguían hasta los
menores
movimientos. ¡Qué suerte! ¡No era posible imaginar aquello! Seiscientos dólares
era dinero
sobrado
para hacer ricos a media docena de chicos. Aquello era la casa de tesoros bajo
los mejores
auspicios:
ya no habría enojosas incertidumbres sobre dónde había que cavar. Se hacían
guiños a
indicaciones
con la cabeza: elocuentes signos fáciles de interpretar porque no significaban
más que esto:
«Dime,
¿no estás contento de estar aquí?»
El
cuchillo de Joe tropezó con algo.
-¡Hola!
-dijo aquél.
-¿Qué
es eso? -preguntó su compañero.
-Una
tabla medio podrida... No; es una caja. Echa una mano y veremos para qué está
aquí. No hace falta:
le
he hecho un boquete.
Metió
por él la mano y la sacó en seguida.
-¡Cristo!
¡Es dinero!
Ambos
examinaron el puñado de monedas. Eran de oro. Tan sobreexcitados como ellos
estaban los dos
rapaces
allá arriba, y no menos contados.
El
compañero de Joe dijo:
-Esto
lo arreglaremos a escape. Aquí hay un pico viejo entre la broza, en el rincón,
al otro lado de la
chimenea.
Acabo de verlo.
Fue
corriendo y volvió con el pico y la gala de los muchachos. Joe el Indio cogió el
pico, lo examinó
minuciosamente,
sacudió la cabeza, murmuró algo entre dientes y comenzó a
usarlo.
En
un momento desenterró la caja. No era muy grande y estaba reforzada con
herrajes, y había sido muy
recia
antes de que el lento pasar de los años la averiase. Los dos hombres
contemplaron el tesoro con
beatífico
silencio.
-Compadre,
aquí hay miles de dólares -dijo Joe el Indio.
-Siempre
se dijo que los de la cuadrilla de Murrel anduvieron por aquí un verano -observó
el
desconocido.
-Ya
lo sé -dijo Joe-, y esto tiene traza de ser cosa de ellos.
-Ahora
ya no necesitarás dar aquel golpe.
El
mestizo frunció el ceño.
-Tú
no me conoces -dijo-. Por lo menos no sabes nada del caso. No se trata sólo de
un robo: es una
venganza
-y un maligno fulgor brilló en sus ojos-. Necesitaré que me ayudes. Cuando esté
hecho...,
entonces,
a Texas. Vete a tu casa con tu parienta, y tus chicos, y estáte preparado para
cuando yo diga.
-Bueno,
si tú lo dices. ¿Qué haremos con esto? ¿Volverlo a
enterrar?
-Sí.
(Gran júbilo en el piso de arriba.) No, ¡de ningún modo!, ¡no! (Profundo
desencanto en lo alto.) Ya
no
me acordaba. Ese pico tiene pegada tierra fresca. (Terror en los muchachos.)
¿Qué hacían aquí esa pala
y
ese pico? ¿Quién los trajo aquí... y dónde se ha ido el que los trajo? ¡Qniá!
¿Enterrarlo aquí y que vuelvan
y
vean el piso removido? No en mis días. Lo llevaremos a mi
cobijo.
.
-¡Claro que sí! Podíamos haberlo pensado antes. ¿Piensas que al número
uno?
-No,
al número dos, debajo de la cruz. El otro sitio no es bueno..., demasiado
conocido.
-Muy
bien. Ya está casi lo bastante oscuro para irnos.
Joe
el Indio fue de ventana en ventana atisbando cautelosamente. Después
dijo:
-¿Quién
podrá haber traído aquí esas herramientas? ¿Te parece que puedan estar
arriba?
Los
muchachos se quedaron sin aliento.. Joe el Indio puso la mano sobre el cuchillo,
se detuvo un
momento,
indeciso, y después dio media vuelta y se dirigió a la escalera. Los chicos se
acordaron del
camaranchón,
pero estaban sin fuerzas, desfallecidos. Los pasos crujientes se acercaban por
la escalera... La
insufrible
angustia de la situación despertó sus energías muertas, y estaban ya a punto de
lanzarse hacia el
cuartucho,
cuando se oyó un chasquido y el derrumbamiento de maderas podridas, y Joe el
Indio se
desplomó,
entre las ruinas de la escalera. Se incorporó, echando juramentos, y su
compañero le dijo.
-¿De
qué sirve todo eso? Si hay alguien y está allá arriba, que siga ahí, ¿qué nos
importa? Si quiere bajar
y
buscar camorra, ¿quién se lo impide? Dentro de quince minutos es de noche..., y
que nos sigan si les
apetece;
no hay inconveniente. Pienso yo que quienquiera que trajo estas cosas aquí nos
echó la vista y nos
tomó
por trasgos o demonios, o algo por el estilo. Apuesto a que aún no ha acabado de
correr.
Joe
refunfuñó un rato, después convino con su amigo en que lo poco que todavía queda
de claridad debía
aprovecharse
en preparar las cosas para la marcha. Poco después se deslizaron fuera de la
casa, en la
oscuridad,
cada vez más densa, del crepúsculo, y se encaminaron hacia el río con su
preciosa caja.
Tom
y Huck se levantaron desfallecidos, pero enormemente tranquilizados, y los
siguieron con la vista a
través
de los resquicios por entre los troncos que formaban el muro. ¿Seguirlos? No
estaban para ello. Se
contentaron
con descender otra vez a tierra firme, sin romperse ningún hueso, y tomaron la
senda que
llevaba
al pueblo por encima del monte. Hablaron poco; estaban harto ocupados en
aborrecerse a sí
mismos,
en maldecir la mala suerte que les había hecho llevar allí el pico y la pala. A
no ser por eso, jamás
hubiera
sospechado Joe. Allí habría escondido el oro y la plata hasta que, satisfecha su
«venganza»,
volviera
a recogerlos, y entonces hubiera sufrido el desencanto de encontrarse con que el
dinero había
volado.
¡Qué mala suerte haber dejado allí las herramientas! Resolvieron estar en acecho
para cuando el
falso
español volviera al pueblo buscando la ocasión para realizar sus propósitos de
venganza, y seguirle
hasta
el «número dos», fuera aquello lo que fuera. Después se le ocurrió a Tom una
siniestra idea:
-¿Venganza?
-dijo-. ¿Y si fuera de nosotros, Huck?
-¡No
digas eso! -exclamó Huck, a punto de desmayarse.
Discutieron
el asunto, y para cuando llegaron al pueblo se habían puesto de acuerdo en creer
que Joe
pudiera
referirse a algún otro, o al menos que sólo se refería a Tom, puesto que él era
el único que había
declarado.
¡Menguado
consuelo era para Tom verse solo en el peligro! Estar en compañía hubiera sido
una positiva
mejora,
pensó.
CAPÍTULO
XXVII
La
aventura de aquel día obsesionó a Tom durante la noche, perturbando sus sueños.
Cuatro veces tuvo
en
las manos el rico tesoro y cuatro veces se evaporó entre sus dedos al
abandonarle el sueño y despertar a
la
realidad de su desgracia. Cuando, despabilado ya, en las primeras horas de la
madrugada recordaba los
incidentes
del magno suceso le parecían extrañamente amortiguados y lejanos, como si
hubieran ocurrido
en
otro mundo o en un pasado remoto. Pensó entonces que acaso la gran aventura no
fuera sino un sueño.
Había
un decisivo argumento en favor de esa idea, a saber: que la cantidad de dinero
que había visto era
demasiado
cuantiosa para tener existencia real. Jamás habían visto sus ojos cincuenta
dólares juntos, y,
como
todos los chicos de su edad y de su condición, se imaginaba que todas las
alusiones a «cientos» y a
«miles»
no eran sino fantásticos modos de expresión y que no existían tales sumas en el
mundo. Nunca
había
sospechado, ni por un instante, que cantidad tan considerable como cien dólares
pudiera hallarse en
dinero
contante en posesión de nadie. Si se hubieran analizado sus ideas sobre tesoros
escondidos se habría
visto
que consistían éstos en un puño de monedas reales y una fanega de otras vagas,
maravillosas,
impalpables.
Pero
los incidentes de su aventura fueron apareciendo con mayor relieve y más
relucientes y claros a
fuerza
de frotarlos pensando en ellos; y así se fue inclinando a la opinión de que
quizá aquello no fuera un
sueño,
después de todo. Había que acabar con aquella incertidumbre. Tomaría un bocado y
se iría en busca
de
Huck.
El
cual estaba sentado en la borda de una chalana, abstraído, chapoteando los pies
en el agua, sumido en
una
intensa melancolía. Tom decidió dejar que Huck llevase la conversación hacia el
tema. Si así no lo
hacía,
señal de que todo ello no era más que un sueño.
-¡Hola,
Huck!
-¡Hola,
tú!
Un
minuto de silencio.
-Tom,
si hubiéramos dejado las condenadas herramientas en el árbol seco habríamos
cogido el dinero.
¡Maldita
sea!
-¡Pues
entonces no es sueño! ¡No es un sueño! Casi casi quisiera que lo fuese. ¡Que me
maten si no lo
digo
de veras!
¿Qué
es lo que no es un sueño?
-Lo
de ayer. Casi creía que lo era.
-¡Sueño!
¡Si no se llega a romper la escalera ya hubieras visto si era sueño! Hartas
pesadillas he tenido
toda
la noche con aquel maldito español del parche corriendo tras de mí... ¡Así lo
ahorquen!
-No,
ahorcarlo no... ¡encontrarlo! ¡Descubrir el dinero!
-Tom,
no hemos de dar con él. Una ocasión como ésa de dar con un tesoro sólo se le
presenta a uno una
vez,
y ésa la hemos perdido. ¡El temblor que me iba a entrar si volviera a ver a ese
hombre!
-A
mí lo mismo; pero, con todo, quisiera verlo, y seguir tras él hasta dar con su
«número dos».
-Número
dos, eso es. He estado pensando en ello; pero no caigo en lo que pueda ser...
¿Qué crees tú que
será?
-No
lo sé. Es cosa demasiado oculta. Dime, Huck, ¿será el número de una
casa?
-¡Eso
es!... No, Tom, no es eso. Si lo fuera no sería en esta población de pito. Aquí
no tienen número las
casas.
-Es
verdad. Déjame pensar un poco. Ya está: es el número de un cuarto... en una
posada: ¿qué te parece?
-¡Ahí
está el clavo! Sólo hay dos posadas aquí. Vamos a averiguarlo en
seguida.
-Estáte
aquí, Huck, hasta que yo vuelva.
Tom
se alejó al punto. No gustaba de que le vieran en compañía de Huck en sitios
públicos. Tardó media
hora
en volver. Había averiguado que en la mejor posada, el número dos estaba ocupado
por un abogado
joven.
En la más modesta el número dos era un misterio. El hijo del posadero dijo que
aquel cuarto estaba
siempre
cerrado y nunca había visto entrar ni salir a nadie, a no ser de noche; no sabía
la razón de que así
fuera;
le había picado a veces la curiosidad, pero flojamente; había sacado el mejor
partido del misterio
solazándose
con la idea de que el cuarto estaba «encantado»; había visto luz en él la noche
antes.
-Eso
es lo que he descubierto, Huck. Me parece que éste es el propio número dos, tras
el que andamos.
-Me
parece que sí... Y ahora ¿qué vas a hacer?
-Déjame
pensar.
Tom
meditó largo rato. Después habló así:
-Voy
a decírtelo. La puerta trasera de ese número dos es la que da a aquel callejón
sin salida que hay
entre
la posada y aquel nidal de ratas del almacén de ladrillos. Pues ahora vas a
reunir todas las llaves de
puertas
a que puedas echar mano y yo cogeré todas las de mi tía, y en la primera noche
oscura vamos allí y
las
probamos. Y cuidado con que dejes de estar en acecho de Joe el Indio, puesto que
dijo que había de
volver
otra vez por aquí para buscar una ocasión para su venganza. Si le ves, le
sigues; y si no va al número
dos,
es que aquél no es el sitio.
-¡Cristo!,
¡no me gusta eso de seguirlo yo solo!
-Será
de noche, seguramente. Puede ser que ni siquiera te vea, y si te ve, puede que
no se le ocurra pensar
nada.
-Puede
ser que si está muy oscuro, me atreva a seguirle. No lo sé, no lo sé... Trataré
de hacerlo.
-A
mí no me importaría seguirle siendo de noche, Huck. Mira que acaso descubra que
no puede vengarse
y
se vaya derecho a coger el dinero.
-Tienes
razón; así es. Le seguiré..., le he de seguir aunque se hunda el
mundo.
-Eso
es hablar. No te ablandes, Huck, que tampoco he de aflojar
yo.
CAPÍTULO
XXVIII
Tom
y Huck se aprestaron aquella noche para la empresa. Rondaron por las cercanías
de la posada, hasta
después
de las nueve, vigilando uno el callejón a distancia y el otro la puerta de la
posada. Nadie penetró en
el
callejón ni salió por allí; nadie que, se pareciese al español traspasó la
puerta. La noche parecía serena;
así
es que Tom se fue a su casa después de convenir que si llegaba a ponerse muy
oscuro, Huck iría a
buscarle
y maullaría y entonces él se escaparía para que probasen las llaves. Pero la
noche continuó clara y
Huck
abandonó la guardia y se fue a acostar en un barril de azúcar, vacío, a eso de
las doce.
No
tuvieron el martes mejor suerte, y el miércoles tampoco. Pero la noche del
jueves se mostró más
propicia.
Tom se evadió en el momento oportuno con una maltrecha linterna de hojalata, de
su tía, y una
toalla
para envolverla. Ocultó la linterna en el barril de azúcar de Huck y montaron la
guardia. Una hora
antes
de media noche se cerró la taberna, y sus luces -únicas que por allí se veían-
se extinguieron. No se
había
visto al español; nadie había pasado por el callejón. Todo se presentaba
propicio. La oscuridad era
profunda:
la perfecta quietud sólo se interrumpía, de tarde en tarde, por el rumor de
truenos lejanos.
Tom
sacó la linterna, la encendió dentro del barril envolviéndola cuidadosamente en
la toalla, y los dos
aventureros
fueron avanzando en las tinieblas hacia la posada. Huck se quedó de centinela y
Tom entró a
tientas
en el callejón. Después hubo un intervalo de ansiosa espera, que pesó sobre el
espíritu de Huck
como
una montaña. Empezó a anhelar que se viese algún destello de la linterna de Tom:
eso le alarmaría,
pero
al menos sería señal de que aún vivía su amigo.
Parecía
que ya habían transcurrido horas enteras desde que Tom desapareció. Seguramente
le había dado
un
soponcio; puede ser que estuviese muerto; quizá se le había paralizado el
corazón de puro terror y
sobresalto.
Arrastrado por su ansiedad, Huck se iba acercando más y más al callejón,
temiendo toda clase
de
espantables sucesos y esperando a cada segundo el estallido de alguna catástrofe
que le dejase sin
aliento.
No parecía que le pudiera quitar mucho, porque respiraba apenas y el corazón le
latía como si fuera
a
rompérsele. De pronto hubo un destello de luz y Tom pasó ante él como una
exhalación.
-¡Corre!
-le dijo-. ¡Sálvate! ¡Corre!
No
hubiera necesitado que se lo repitiera: la primera advertencia fue suficiente:
Huck estaba haciendo
treinta
o cuarenta millas por hora para cuando se oyó la segunda. Ninguno de los dos se
detuvo hasta que
llegaron
bajo el cobertizo de un matadero abandonado, en las afueras del pueblo. Al
tiempo que llegaban
estalló
la tormenta y empezó a llover a cántaros. Tan pronto como Tom recobró el
resuello, dijo:
-Huck,
¡ha sido espantoso! Probé dos llaves con toda la suavidad que pude; pero hacían
tal ruido, que
casi
no podía tenerme en pie de puro miedo. Además, no daban vuelta en la cerradura.
Bueno, pues sin
saber
lo que hacía, cogí el tirador de la puerta y... ¡se abrió! No estaba cerrada.
Entré de puntillas y tiré la
toalla,
y.. ¡Dios de mi vida!...
-¡Qué!...,
¿qué es lo que viste, Tom!
-Huck,
¡de poco le piso una mano a Joe el Indio!
-¡No!...
-¡Sí!
Estaba tumbado, dormido como un leño, en el suelo, con el parche en el ojo y los
brazos abiertos.
-¿Y
qué hiciste? ¿Se despertó?
-No,
no se rebulló. Borracho, me figuro. No hice más que recoger la toalla y salir
disparado.
-Nunca
hubiera yo reparado en la toalla.
Yo
sí. ¡Habría que haber visto a mi tía si llego a perderla!
-Dime,
Tom, ¿viste la caja?
-No
me paré a mirar. No vi la caja ni la cruz. No vi más que una botella y un vaso
de estaño en el suelo a
la
vera de Joe. Sí, y vi dos barricas y la mar de botellas en el cuarto. ¿No
comprendes ahora qué es lo que le
pasa
a aquel cuarto?
-¿Qué?
-Pues
que está encantado de whisky. Puede ser que en todas las «Posadas de
Templanza» tengan un
cuarto
encantado, ¿eh?
-Puede
que sea así. ¡Quién iba a haberlo pensado! Pero, oye, Tom, ahora es la mejor
ocasión para
hacernos
con la caja, si Joe el Indio está borracho.
-¿De
veras? ¡Pues haz la prueba!
Huck
se estremeció.
-No,
me parece que no.
Y
a mí también me parece que no. Una sola botella junto a Joe no es suficiente. Si
hubiera habido tres,
estaría
tan borracho que yo me atrevería a intentarlo.
Meditaron
largo rato, y al fin dijo Tom:
-Mira,
Huck, más vale que no intentemos más eso hasta que sepamos que Joe no está allí.
Es cosa de
demasiado
miedo. Pero si vigilamos todas las noches, estamos seguros de verlo salir alguna
vez, y entonces
atrapamos
la caja en un santiamén.
-Conforme.
Yo vigilaré todas las noches, sin dejar ninguna, si tú haces la otra parte del
trabajo.
-Muy
bien, lo haré. Todo lo que tú tienes que hacer es ir corriendo a mi calle y
maullar, y si estoy
durmiendo
tiras una china a la ventana, y ya me tienes dispuesto.
-Conforme.
¡De primera!
-Ahora,
Huck, ya ha pasado la tormenta, y me voy a casa. Dentro de un par de horas
empezará a ser de
día.
Tú te vuelves y vigilas todo ese rato, ¿quieres?
-He
dicho que lo haría, y lo haré. Voy a rondar esa posada todas las noches aunque
sea un año. Dormiré
de
día y haré la guardia por la noche.
-Eso
es. ¿Y dónde vas a dormir?
-En
el pajar de Ben Rogers. Ya sé que él me deja y también el negro de su padre, el
tío Jake. Acarreo
agua
para el tío cuando la necesita, y siempre que yo se lo pido me da alguna cosa de
comer, si puede pasar
sin
ella. Es un negro muy bueno, Tom. El me quiere porque yo nunca me doy
importancia con él. Algunas
veces
me he sentado con él a comer. Pero no lo digas por ahí. Uno tiene que hacer
cosas cuando le aprieta
mucho
el hambre que no quisiera hacer de ordinario.
-Bueno;
si no te necesito por el día, Huck, te dejaré que duermas. No quiero andarte
fastidiando. A
cualquier
hora que descubras tú algo de noche, echas a correr y
maullas.
CAPÍTULO
XXIX
Lo
primero que llegó a oídos de Tom en la mañana del viernes fue una jubilante
noticia: la familia del
juez
Thatcher había regresado al pueblo aquella noche. Tanto el Indio Joe como el
tesoro pasaron en
seguida
a segundo término, y Becky ocupó el lugar preferente en el interés del muchacho.
La vio y gozaron
hasta
hartarse jugando al escondite y a las cuatro esquinas con una bandada de
condiscípulos. La felicidad
del
día tuvo digno remate y corona. Becky había importunado a su madre para que
celebrase al siguiente
día
la merienda campestre, de tanto tiempo atrás prometida y siempre aplazada, y la
mamá accedió. El gozo
de
la niña no tuvo límites, y el de Tom no fue menor. Las invitaciones se hicieron
al caer la tarde a
instantáneamente
cundió una fiebre de preparativos y de anticipado júbilo entre la gente menuda.
La ner-
viosidad
de Tom le hizo permanecer despierto hasta muy tarde, y estaba muy esperanzado de
oír el
«¡miau!»
de Huck y de poder asombrar con su tesoro al siguiente día a Becky y demás
comensales de la
merienda;
pero se frustró su esperanza. No hubo señales aquella
noche.
Llegó
al fin la mañana, y para las diez o las once una alborotada y ruidosa compañía
se hallaba reunida
en
casa del juez, y todo estaba presto para emprender la marcha. No era costumbre
que las personas
mayores
aguasen estas fiestas con su presencia. Se consideraba a los niños seguros bajo
las alas protectoras
de
unas cuantas señoritas de dieciocho años y unos cuantos caballeretes de
veintitrés o cosa así. La vieja
barcaza
de vapor que servía para cruzar el río había sido alquilada para la fiesta, y a
poco la jocunda
comitiva,
cargada de cestas con provisiones, llenó la calle principal. Sid estaba malo y
se quedó sin fiesta;
Mary
se quedó en casa para hacerle compañía. La última advertencia que la señora de
Thatcher hizo a
Becky
fue:
-No
volveréis hasta muy tarde. Quizá sea mejor que te quedes a pasar la noche con
alguna de las niñas
que
viven cerca del embarcadero.
-Entonces
me quedaré con Susy Harper, mamá.
-Muy
bien. Y ten cuidado, y sé buena, y no des molestias.
Poco
después, ya en marcha, dijo Tom a Becky:
-Oye
voy a decirte lo que hemos de hacer. En vez de ir a casa de Joe Harper subimos
al monte y vamos a
casa
de la viuda de Douglas. Tendrá helados. Los toma casi todos los días...,
carretadas de ellos. Y se ha de
alegrar
de que vayamos.
-¡Qué
divertido será!
Después
Becky reflexionó un momento y añadió:
-Pero
¿qué va a decir mamá?
-¿Cómo
va a saberlo?
La
niña rumió un rato la idea y dijo vacilante:
-Me
parece que no está bien... pero...
-Pero...
¡nada! Tu madre no lo ha de saber, y así, ¿dónde está el mal? Lo que ella quiere
es que estés en
lugar
seguro, y apuesto a que te hubiera dicho que fueses allí si se le llega a
ocurrir. De seguro que sí.
La
generosa hospitalidad de la viuda era un cebo tentador. Y ello y las
persuasiones de Tom ganaron la
batalla.
Se decidió, pues, a no decir nada a nadie en cuanto al programs
nocturno.
Después
se le ocurrió a Tom que quizá Huck pudiera ir aquella noche y hacer la señal.
Esta idea le quitó
gran
parse del entusiasmo por su proyecto. Pero, con todo, no se avenía a renunciar a
los placeres de la
mansión
de la viuda. ¿Y por qué había de renunciar? -pensaba-. Si aquella noche no hubo
señal, ¿era más
probable
que la hubiera la noche siguiente? El placer cierto que le aguardaba le atraía
más que el incierto
tesoro;
y, como niño que era, decidió dejarse llevar por su inclinación y no volver a
pensar en el cajón de
dinero
en todo el resto del día.
Tres
millas más abajo de la población la barcaza se detuvo a la entrada de una
frondosa ensenada y echó
las
amarras. La multitud saltó a tierra, y en un momento las lejanías del bosque y
los altos peñascales
resonaron
por todas partes con gritos y risas. Todos los diversos procedimientos de llegar
a la sofocación y
al
cansancio se pusieron en práctica, y después los expedicionarios fueron
regresando poco a poco al punto
de
reunión, armados de fieros apetitos, y comenzó la destrucción y aniquilamiento
de los gustosos
alimentos.
Después del banquete hubo un rato de charla y refrescante descanso bajo los
corpulentos y
desparramados
robles. Al fin, alguien gritó:
-¿Quién
quiere venir a la cueva?
Todos
estaban dispuestos. Se buscaron paquetes de bujías y en seguida todo el mundo se
puso en marcha
monte
arriba. La boca de la cueva estaba en la ladera, y era una abertura en forma de
A. La recia puerta de
roble
estaba abierta. Dentro había una pequeña cavidad, fría como una cámara
frigorífica, construida por la
Naturaleza
con sólidos muros de roca caliza que rezumaba humedad, como un sudor frío. Era
romántico y
misterioso
estar allí en la profundidad sombría y ver allá fuera el verde valle
resplandeciente de sol. Pero lo
impresionante
de la situación se disipó pronto y el alboroto se reanudó en seguida. En el
momento en que
cualquiera
encendía una vela todos se lanzaban sobre él, se tramaba una viva escaramuza de
ataque y
defensa,
hasta que la bujía rodaba por el suelo o quedaba apagada de un soplo, entre
grandes risas y nuevas
repeticiones
de la escena. Pero todo acaba, y al fin la procesión empezó a subir la abrupta
cuesta de la
galería
principal, y la vacilante hilera de luces permitía entrever los ingentes muros
de roca casi hasta el
punto
en que se juntaban a veinte metros de altura. Esta galería principal no tenía
más de tres o cuatro
metros
de ancho. A cada pocos pasos otras altas resquebrajaduras, aun más angostas, se
abrían por ambos
lados,
pues la Cueva de MacDougal no era sino un vasto laberinto de retorcidas galerías
que se separaban
unas
de otras, se volvían a encontrar y no conducían a parte alguna. Se decía que
podía uno vagar días y
noches
por la intrincada red de grietas y fisuras sin llegar nunca al término de la
cueva, y que se podía bajar
y
bajar a las profundidades de la tierra y por todas partes era lo mismo: un
laberinto debajo del otro y todos
ellos
sin fin ni término. Nadie se sabía la caverna. Era cosa imposible. La mayor
parte de los muchachos
conocía
sólo un trozo, y no acostumbraba a aventurarse mucho más allá de la parte
conocida. Tom Sawyer
sabía
tanto como cualquier otro.
La
comitiva avanzó por la galería principal como tres cuartos de milla, y después
grupos y parejas fueron
metiéndose
por las cavernas laterales, correteando por las tétricas galerías para
sorprenderse unos a otros en
las
encrucijadas donde aquéllas se unían. Unos grupos podían eludir la persecución
de los otros durante
más
de media hora sin salir del terreno conocido.
Poco
a poco, un grupo tras otro, fueron llegando a la boca de la cueva, sin aliento;
cansados de reír,
cubiertos
de la cabeza a los pies de goterones de esperma, manchados de barro y encantados
de lo que se
habían
divertido. Se quedaban todos sorprendidos de no haberse dado cuenta del
transcurso del tiempo y de
que
ya la noche se viniera encima. Hacía media hora que la campana del barco los
estaba llamando; pero,
aquel
final de las aventuras del día les parecía también novelesco y romántico y, por
consiguiente,
satisfactorio.
Cuando el vapor, con su jovial y ruidoso cargamento, avanzó en la corriente, a
nadie
importaba
un ardite por el tiempo perdido, a no ser al capitán de la
embarcación.
Huck
estaba ya en acecho cuando las luces del vapor se deslizaron, relampagueantes,
frente al muelle. No
oyó
ruido alguno a bordo porque la gente joven estaba ya muy formal y apaciguada,
como ocurre siempre a
quien
está medio muerto de cansancio. Se preguntaba qué barco sería aquél y por qué no
atracaba en el
muelle,
y con esto no volvió a acordarse más de él y puso toda su atención en sus
asuntos. La noche se es-
taba
poniendo anubarrada y oscura. Dieron las diez, y cesó el ruido de vehículos;
luces dispersas
empezaron
a hacer guiños en la oscuridad, los transeúntes rezagados desaparecieron, la
población se
entregó
al sueño y dejó al pequeño vigilante a solas con el silencio y los fantasmas.
Sonaron las once y se
apagaron
las luces de las tabernas, y entonces la oscuridad lo invadió todo. Huck esperó
un largo rato, que
le
pareció interminable y tedioso, pero no ocurrió nada. Su fe se debilitaba.
¿Serviría de algo? ¿Sería
realmente
de alguna utilidad? ¿Por qué no desistir y marcharse a
acostar?
Oyó
un ruido. En un instante fue todo atención. La puerta de la calleja se abrió
suavemente. Se puso de
un
salto en el rincón del almacén de ladrillos. Un momento después dos hombres
pasaron ante él rozándole,
y
uno de ellos parecía llevar algo bajo el brazo. ¡Debíá de ser aquella caja! Así,
pues, se llevaban el tesoro.
¿Por
qué llamar entonces a Tom? Sería insensato: los dos hombres desaparecerían con
la caja para no
volverlos
a ver jamás. No; se iba a pegar a sus talones y seguirlos; confiaba en la
oscuridad para no ser
descubierto.
Así arguyendo consigo mismo, Huck saltó de su escondrijo y se deslizó tras ellos
como un
gato,
con los pies desnudos, dejándoles la delantera precisa para no perderlos de
vista.
Siguieron
un trecho subiendo por la calle frontera al río y torcieron a la izquierda por
una calle
transversal.
Avanzaron por allí en línea recta, hasta llegar a la senda que conducía al monte
Cardiff, y
tomaron
por ella. Pasaron por la antigua casa del galés, a mitad de la subida del monte,
y sin vacilar
siguieron
cuesta arriba. «Bien está -pensó Huck-, van a enterrarla en la cantera
abandonada». Continuaron
hasta
la cumbre; se metieron por el estrecho sendero entre los matorrales, y al punto
se desvanecieron en las
sombras.
Huck se apresuró y acortó la distancia, pues ahora ya no podrían verle. Trotó
durante un rato;
después
moderó el paso, temiendo que se iba acercando demasiado; siguió andando un
trecho y se detuvo.
Escuchó,
no se oía ruido alguno, y sólo creía oír los latidos de su propio corazón. El
graznido de una
lechuza
llegó hasta él desde el otro lado de la colina... ¡Mal agüero!...; pero no se
oían pasos. ¡Cielos!,
¿estaría
todo perdido? Estaba a punto de lanzarse a correr cuando oyó un carraspeo a dos
pasos de él. El
corazón
se le subió a la garganta, pero se lo volvió a tragar, y se quedó allí,
tiritando como si media docena
de
intermitentes le hubieran atacado a un tiempo, y tan débil, que creyó que se iba
a desplomar en el suelo.
Conocía
bien el sitio: sabía que estaba a cinco pasos del portillo que conducía a la
finca de la viuda de
Douglas.
«Muy bien -pensó-, que lo entierren aquí; no ha de ser difícil
encontrarlo.»
Una
voz le interrumpió, apenas audible: la de Joe el Indio.
-¡Maldita
mujer! Quizás tenga visitas... Hay luces, tan tarde como
es.
-Yo
no las veo.
Esta
segunda voz era la del desconocido, el forastero de la casa de los duendes. Un
escalofrío corrió por
todo
el cuerpo de Huck. ¡Ésta era, pues, la empresa de venganza! Su primera idea fue
huir; después se
acordó
de que la viuda había sido buena con él más de una vez, y acaso aquellos hombres
iban a matarla.
¡Si
se atreviera a prevenirla! Pero bien sabía que no habría de atreverse: podían
venir y atraparlo. Todo ello
y
mucho más pasó por su pensamiento en el instante que medió entre las palabras
del forastero y la
respuesta
de Joe el Indio.
-Porque
tienes las matas delante. Ven por aquí y lo verás. ¿Ves?
-Sí.
Parece que hay gente con ella. Más vale dejarlo.
-¡Dejarlo,
y precisamente cuando me voy para siempre de esta tierra! ¡Dejarlo, y acaso no
se presente
nunca
otra ocasión! Ya te he dicho, y lo repito, que no me importa su bolsa: puedes
quedarte con ella. Pero
me
trató mal su marido, me trató mal muchas veces, y, sobre todo, él fue el juez de
paz que me condenó por
vagabundo.
Y no es eso todo; no es ni siquiera la milésima parte. Me hizó azotar, ¡azotar
delante de la
cárcel
como a un negro, con todo el pueblo mirándome! ¡Azotado!, ¿entiendes? Se fue sin
pagármelo,
porque
se murió. Pero cobraré en ella.
-No,
no la mates. No hagas eso.
-¡Matar!
¿Quién habla de matar? Le mataría a él si le tuviera a mano; pero no a ella.
Cuando quiere uno
vengarse
de una mujer no se la mata, ¡bah!, se le estropea la cara. No hay más que
desgarrarle las narices y
cortarle
las orejas como a una verraca!
-¡Por
Dios! ¡Eso es...!
-Guárdate
tu parecer. Es lo más seguro para ti. Pienso atarla a la cama. Si se desangra y
se muere, eso no
es
cuenta mía: no he de llorar por ello. Amigo mío, me has de ayudar en esto, que
es negocio mío, y para
eso
estás aquí: quizá no pudiera manejarme yo solo. Si te echas atrás, te mato, ¿lo
entiendes? Y si tengo que
matarte
a ti, la mataré a ella también, y me figuro que entonces nadie ha de saber quién
lo hizo.
-Bueno:
si se ha de hacer, vamos a ello. Cuanto antes, mejor...; estoy todo
temblando.
-¿Hacerlo
ahora y habiendo gente allí? Anda con ojo que voy a sospechar de ti, ¿sabes? No;
vamos a
esperar
a que se apaguen las luces. No hay prisa.
Huck
comprendió que iba a seguir un silencio aun más medroso que cien criminales
coloquios: así es que
contuvo
el aliento y dio un paso hacia atrás, plantando primero un pie cuidadosa y
firmemente, y después
manteniéndose
en precario equilibrio sobre el otro y estando a punto de caer a la derecha o la
izquierda.
Retrocedió
otro paso con el mismo minucioso cuidado y no menos riesgo; después, otro y
otro, y .. ¡una
rama
crujió bajo el pie! Se quedó sin respirar y escuchó. No se oía nada: la quietud
era absoluta; su gratitud
a
la suerte, infinita. Después volvió sobre sus pasos entre los muros de
matorrales: dio la vuelta con las
mismas
precauciones que si fuera una embarcación, y anduvo ya más ligero, aunque no con
menos cuidado.
No
se sentía seguro hasta que llegó a la cantera, y allí apretó los talones y echó
a correr. Fue volando cuesta
abajo
hasta la casa del galés. Aporreó la puerta, y a poco las cabezas del viejo y de
sus dos muchachotes
aparecieron
en diferentes ventanas.
-¿Qué
escándalo es ése? ¿Quién llama? ¿Qué quiere?
-¡Ábranme,
de prisa! Ya lo diré todo.
-¿Quién
es usted?
-Huckleberry
Finn... ¡De prisa, ábranme!
-¡Huckleberry
Finn! No es nombre que haga abrir muchas puertas, me parece. Pero abridle la
puerta,
muchachos,
y veamos qué es lo que le pasa.
-¡Por
Dios, no digan que lo he dicho yo! -fueron sus primeras palabras cuando se vio
dentro-. No lo
digan,
por Dios, porque me matarán, de seguro; pero la viuda ha sido a veces buena
conmigo y quiero
decirlo;
lo diré si me prometen que no dirán nunca que fui yo.
-Apuesto
a que algo de peso tiene que decir, o no se pondría así. Fuera con ello,
muchacho, que aquí
nadie
ha de decir nada.
Tres
minutos después el viejo y sus dos hijos, bien armados, estaban en lo alto del
monte, y penetraban
en
el sendero de los matorrales, con las armas preparadas. Huck los acompafió hasta
allí, se agazapó tras un
peñasco
y se puso a escuchar. Hubo un postrado y anheloso silencio; después, de pronto,
una detonación de
arma
de fuego y un grito. Huck no esperó a saber detalles. Pegó un salto y echó a
correr monte abajo como
una
liebre.
CAPÍTULO
XXX
Antes
del primer barrunto del alba, en la madrugada del domingo, Huck subió a tientas
por el monte, y
llamó
suavemente a la puerta del galés. Todos los de la casa estaban durmiendo, pero
era un sueño que
pendía
de un hilo, a causa de los emocionantes sucesos de aquella noche. Desde una de
las ventanas gritó
una
voz:
-¿Quién
es?
Huck,
con medroso y cohibido tono, respondió:
-Hágame
el favor de abrir. Soy Huck Finn.
-De
noche o de día siempre tendrás esta puerta abierta, muchacho. Y
bienvenido.
Eran
estas palabras inusitadas para los oídos del chico vagabundo. No se acordaba de
que la frase final
hubiera
sido pronunciada nunca tratándose de él.
La
puerta se abrió en seguida. Le ofrecieron asiento y el viejo y sus hijos se
vistieron a toda prisa.
-Bueno,
muchacho; espero que estarás bien y que tendrás buen apetito, porque el desayuno
estará a punto
tan
pronto como asome el sol, y será de lo bueno; tranquilízate en cuanto a eso. Yo
y los chicos
esperábamos
que hubieras venido a dormir aquí.
-Estaba
muy asustado -dijo Huck- y eché a correr. Me largué en cuanto oí las pistolas, y
no paré en tres
millas.
He venido ahora porque quería enterarme de lo ocurrido, ¿sabe usted?; y he
venido antes que sea de
día
porque no quería tropezarme con aquellos condenados, aunque estuviesen
muertos.
-Bien,
hijo, bien; tienes cara de haber pasado mala noche; pero ahí tienes una cama
para echarte después
de
desayunar. No, no están muertos, muchacho, y bien que lo sentimos. Ya ves,
sabíamos bien dónde
podíamos
echarles mano, por lo que tú nos dijiste; así es que nos fuimos acercando de
puntillas hasta
menos
de cinco varas de donde estaban. El sendero se hallaba oscuro como una cueva. Y
justamente en
aquel
momento sentí que iba a estornudar. ¡Suerte perra! Traté de contenerme, pero no
sirvió de nada: tenía
que
venir, y cuando estornudé se oyó moverse a los canallas para salir del sendero;
yo grité: «¡Fuego
muchachos!»,
y disparé contra el sitio donde se oyó el ruido. Lo mismo hicieron los chicos.
Pero escaparon
como
exhalaciones aquellos bandidos, y nosotros tras ellos a través del bosque. No
creo que le hiciéramos
nada.
Cada uno de ellos soltó un tiro al escapar, pero las balas pasaron zumbando sin
hacernos daño. En
cuanto
dejamos de oír sus pasos, abandonamos la caza y bajamos a despertar a los
policías. Juntaron una
cuadrilla
y se fueron a vigilar la orilla del río, y tan pronto como amanezca va a dar una
batida el sheriff por
el
bosque, y mis hijos van a ir con él y su gente. Lástima que no sepamos las señas
de esos bribones: eso
ayudaría
mucho. Pero me figuro que tú no podrías ver en la oscuridad la pinta que tenían,
¿no es eso?
-Sí,
sí; los vi abajo en el pueblo y los seguí.
-¡Magnífico!
Dime cómo son; dímelo muchacho.
-Uno
de ellos es el viejo mudo español que ha andado por aquí una o dos veces, el
otro es uno de mala
traza,
destrozado...
-¡Basta,
muchacho, basta!, ¡los conocemos! Nos encontramos con ellos un día en el bosque,
por detrás de
la
finca de la viuda, y se alejaron con disimulo. ¡Andando, muchachos, a contárselo
al sheriff!...; ya
desayunaréis
mañana.
Los
hijos del galés se fueron en seguida. Cuando salían de la habitación, Huck se
puso en pie y exclamó:
-¡Por
favor, no digan a nadie que yo di el soplo! ¡Por favor!
-Muy
bien, si tú no quieres, Huck; pero a ti se te debía el agradecimiento por lo que
has hecho.
-¡No,
no! No digan nada.
Después
de irse sus hijos el anciano galés dijo:
-Esos
no dirán nada, ni yo tampoco. Pero ¿por qué no quieres que se
sepa!
Huck
no se extendió en sus explicaciones más allá de decir que sabía demasiadas cosas
de uno de
aquellos
hombres y que por nada del mundo quería que llegase a su noticia que él, Huck,
sabía algo en
contra
suya, pues lo mataría por ello, sin la menor duda.
El
viejo prometió una vez más guardar secreto, y añadió:
-¿Cómo
se te ocurrió seguirlos? ¿Parecían sospechosos?
Huck
permaneció callado mientras fraguaba una respuesta con la debida cautela.
Después dijo:
-Pues
verá usted: yo soy una especie de chico malo; al menos, todo el mundo lo dice, y
no tengo nada
que
responder. Y algunas veces ocurre que no puedo dormir a gusto por ponerme a
pensar en ello y como
tratando
de seguir por mejor camino. Y eso me pasó anoche. No podia dormir y subía por la
calle, dándole
vueltas
al asunto, y cuando llegaba a aquel almacén de ladrillos junto a la Posada de
Templanza me recosté
de
espaldas a la pared para pensar otro rato. Bueno; pues en aquel momento llegan
esos dos prójimos y
pasan
a mi lado con una cosa bajo el brazo, y yo pensé que la habrían robado. El uno
iba fumando y el otro
le
pidió fuego; así es que se pararon delante de mí, y la lumbre de los cigarros
les alumbró las caras, y vi
que
el alto era el español sordomudo, por la barba blanca y el parche en el ojo, y
el otro era un fascineroso
roto
lleno de jirones.
-¿Y
pudiste ver los jirones con la lumbre de los cigarros?
Esto
azoró a Huck por un momento. Después respondió:
-Bueno,
no sé; pero me parece que lo vi.
-Después
ellos echarían a andar, y tú...
-Sí;
los seguí. Eso es: quería ver lo que traían entre manos, pues marchaban con
tanto recelo. Los seguí
hasta
el portillo de la finca de la viuda, y me quedé en lo oscuro, y oí al de los
harapos interceder por la
viuda,
y el español juraba que le había de cortar la cara, lo mismo que le dije a usted
y a sus dos...
-¿Cómo?
¡El mudo dijo todo eso!
Huck
había dado otro irremediable tropezón. Hacía cuanto podia para impedir que el
viejo tuviera el
menor
barrunto de quién pudiera ser el español, y parecía que su lengua tenía empeño
en crearle
dificultades
a pesar de todos sus esfuerzos. Intentó por diversos medios salir del
atolladero, pero el anciano
no
le quitaba ojo, y se embarulló cads vez más.
-Muchacho
-dijo el galés-, no tengas miedo de mí; por nada del mundo te haría el menor
daño. No; yo te
protegeré...,
he de protegerte. Ese español no es sordomudo; se te ha escapado sin querer, y
ya no puedes
enmendarlo.
Tú sabes algo de ese español y no quieres sacarlo a colación. Pues confía en mí:
dime lo que
es,
y fíate de mí: no he de hacerte traición.
Huck
miró un momento los ojos sinceros y honrados del viejo, y después se inclinó y
murmuró en su
oído:
-No
es español..., ¡es Joe el Indio!
El
galés casi saltó de la silla.
-Ahora
se explica todo -dijo-. Cuando hablaste de lo de abrir las narices y despuntar
orejas creí que todo
eso
lo habías puesto de tu cosecha, para adorno, porque los blancos no toman ese
género de venganzas.
¡Pero
un indio...! Eso ya es cosa distinta.
Mientras
despachaban el desayuno siguió la conversación, y el galés dijo que lo último
que hicieron él y
sus
hijos aquella noche antes de acostarse fue coger un farol y examinar el portillo
y sus cercanías para
descubrir
manchas de sangre. No encontraron ninguna; pero sí cogieron un abultado
lío.
-¿De
qué? -gritó Huck.
Un
rayo no hubiera salido con más sorprendente rapidez que esa pregunta de los dos
pálidos labios de
Huck.
Tenía los ojos fijos fuera de las órbitas, y no respiraba... esperando la
respuesta. El galés se
sobresaltó,
le miró también fijamente durante uno, dos, tres..., diez segundos, y entonces
replicó:
-Herramientas
de las que usan los ladrones. Pero ¿qué es lo que te pasa?
Huck
se reclinó en el respaldo, jadeante, pero, profunda, indeciblemente gozoso. El
galés le miró grave,
con
curiosidad, y al fin le dijo:
-Sí;
herramientas de ladrón. Eso parece que te ha consolado. Pero, ¿por qué te
pusiste así? ¿Qué creías
que
íbamos a encontrar en el bulto?
Huck
estaba en un callejón sin salida; el ojo escrutador no se apartaba de él;
hubiera dado cualquier cosa
por
encontrar materiales para una contestación aceptable. Nada se le ocurría; el ojo
zahorí iba penetrando
más
y más profundamente; se le ocurrió una respuesta absurda; no tuvo tiempo para
sopesarla, y la soltó, a
la
buena de Dios, débilmente.
-Catecismos
quizá.
El
pobre Huck estaba harto embarazado para sonreír; pero el viejo soltó una alegre
y ruidosa carcajada,
hizo
sacudirse convulsivamente todas las partes de su anatomía y acabó diciendo que
risas así eran mejor
que
dinero en el bolsillo porque disminuían la cuenta del médico como ninguna otra
cosa. Después añadió:
-¡Pobre,
chico! Estás sin color y cansado. No debes de estar bueno. No es de extrañar que
se te vaya la
cabeza
y no estés en tus cabales. Con descansar y dormir quedarás como
nuevo.
Huck
estaba rabioso de ver que se había conducido como un asno y que había dejado
traslucir su
sospechosa
nerviosidad, pues ya había desechado la idea de que el bulto traído de la posada
pudiera ser el
tesoro,
tan pronto como oyó el coloquio junto al portillo de la finca de la viuda. No
había hecho, sin
embargo,
más que pensar que no era el tesoro, pero no estaba cierto de ello, y por eso la
mención de un
bulto
capturado bastó para hacerle perder la serenidad. Pero, en medio de todo, se
alegraba de lo sucedido,
pues
ahora sabía, sin posibilidad de duda, que lo que llevaba no era el tesoro, y
esto le devolvía la
tranquilidad
y el bienestar a su espíritu. La verdad era que todo parecía marchar por buen
camino: el tesoro
tenía
que estar aún en el número dos, no había de pasar el día sin que aquellos
hombres fueran detenidos y
encarcelados,
y Tom y él podrían apoderarse del oro sin dificultad alguna y sin temor a
interrupciones.
Cuando
acababan de desayunar llamaron a la puerta. Huck se levantó de un salto, para
esconderse, pues
no
estaba dispuesto a que se le atribuyera ni la más remota conexión con los
sucesos de aquella noche. El
galés
abrió la puerta a varios señores y señoras, entre éstas la viuda de Douglas, y
notó que algunos grupos
subían
la cuesta para contemplar el portillo, señal de que la noticia se había
propagado.
El
galés tuvo que hacer el relato de los sucesos a sus visitantes. La viuda no se
cansaba de expresar su
agradecimiento
a los que la habían salvado.
-No
hable usted más de ello, señora; hay otro a quien tiene que estar más agradecida
que a mí y a mis
muchachos,
pero no quiere que se diga su nombre. De no ser por él, nosotros no hubiéramos
estado allí.
Esto,
como es de suponer, despertó tan viva curiosidad que casi aminoró la que
inspiraba el principal
suceso;
pero el galés dejó que corroyera las entrañas de sus visitantes y por mediación
de ellos las de todo
el
pueblo, pues no quiso descubrir su secreto. Cuando supieron todo lo que había
que saber, la viuda dijo.
-Me
quedé dormida leyendo en la cama, y seguí durmiendo durante todo el bullicio.
¿Por qué no fue
usted
y me despertó?
-Creíamos
que no valía la pena. No era fácil que aquellos prójimos volvieran: no les
habían quedado
herramientas
para trabajar; y ¿de qué servía despertar a usted y darle un susto mortal? Mis
tres negros se
quedaron
guardando la casa toda la noche. Ahora acaban de volver.
Llegaron
más visitantes y hubo que contar y recontar la historia durante otras dos
horas.
No
había escuela dominical durante las vacaciones, pero todos fueron temprano a la
iglesia. El
emocionante
suceso fue bien examinado y discutido. Se supo que aún no se había encontrado el
menor
rastro
de malhechores. Al acabarse el sermón, el juez Thatcher se acercó a la señora
Harper, que salía por el
centro
de la nave, entre la multitud.
-¿Pero
es que mi Becky se va a pasar durmiendo todo el día? -le dijo-. Ya me figuraba
yo que estaría
muerta
de cansancio.
-¿Su
Becky?
-Sí
-contestó el juez alarmado-. ¿No ha pasado la noche en casa de
usted?
-¡Ca!
No, señor.
La
esposa del juez palideció y se dejó caer sobre un banco, en el momento que
pasaba tía Polly hablando
apresuradamente
con una amiga.
-Buenos
días, señoras -dijo-. Uno de mis chicos no aparece. Me figuro que se quedaría a
dormir en casa
de
una de ustedes, y que luego habrá tenido miedo de presentarse en la iglesia. Ya
le ajustaré las cuentas.
La
señora de Thatcher hizo un débil movimiento negativo con la cabeza y se puso aún
más pálida.
-No
ha estado con nosotros -dijo la señora Harper, un tanto inquieta. Una viva
ansiedad contrajo el rostro
de
tía Polly
Joe
Harper, ¿has visto a mi Tom esta mañana?
Joe
hizo memoria, pero no estaba seguro de si le había visto o no. La gente que
salía se iba deteniendo.
Fueron
extendiéndose los cuchicheos y en todas las caras se iba viendo la preocupación
y la intranquilidad.
Se
interrogó ansiosamente a los niños y a los instructores. Todos decían que no
habían notado si Tom y
Becky
estaban a bordo del vapor en el viaje de vuelta; la noche era muy oscura y nadie
pensó en averiguar
si
alguno faltaba. Un muchacho dejó escapar su temor de que estuvieran aún en la
cueva. La madre de
Becky
se desmaulló; tía Polly rompió a llorar, retorciéndose las
manos.
La
alarma corrió de boca en boca, de grupo en grupo y de calle en calle, y aún no
habían pasado cinco
minutos
cuando las campanas comenzaron a voltear, clamorosas, y todo el pueblo se había
echado a la
calle.
Lo ocurrido en el monte Cardiff se sumió de pronto en la insignificancia; nadie
volvió a acordarse de
los
malhechores; se ensillaron caballos, se tripularon botes, la barca de vapor fue
requisada, y antes de
media
hora doscientos hombres se apresuraban por la carretera o río abajo hacia la
caverna.
Durante
el lento transcurrir de la tarde el pueblo parecía deshabitado y muerto. Muchas
vecinas visitaron
a
tía Polly y a la señora de Thatcher para tratar de consolarlas, y lloraron con
ellas además, y eso era más
elocuente
que las palabras.
El
pueblo entero pasó la interminable noche en espera de noticias; pero la única
que se recibió, cuando ya
clareaba
el día, fue la de «que hacían falta más velas y que enviasen comestibles. La
señora de Thatcher y
tía
Polly éstaban como locas. El juez les mandaba recados desde la cueva para darles
ánimos y
tranquilizarlas,
pero ninguno motivaba esperanzas.
El
viejo galés volvió a su casa al amanecer, cubierto de barro y de goterones de
sebo de velas, sin poder
tenerse
de cansancio. Encontró a Huck todavía en la cama que le habían proporcionado, y
delirando de
fiebre.
Los médicos todos estaban en la cueva, así es que la viuda de Douglas había ido
para hacerse cargo
del
paciente. «No sé si es bueno, malo o mediano -dijo-; pero es hijo de Dios y nada
que es cosa de Él
puede
dejarse abandonada.» El galés dijo que no le faltaban buenas cualidades, a lo
que replicó la viuda:
-Esté
usted seguro de ello. Esa es la marca del Señor y no deja de ponerla nunca. La
pone en alguna parte
en
toda criatura que sale de sus manos.
Al
empezar la tarde grupos de hombres derrengados fueron llegando al pueblo; pero
los más vigorosos de
entre
los vecinos continuaban la busca. Todo lo que se llegó a saber fue que se
estaban registrando
profundidades
tan remotas de la cueva que jamás habían sido exploradas; que no había recoveco
ni
hendedura
que no fuera minuciosamente examinado; que por cualquier lado que se fuese por
entre el
laberinto
de galerías, se veían luces que se movían de aquí para allá, y los gritos y las
detonaciones de
pistolas
repercutían en los ecos de los oscuros subterráneos. En un sitio muy lejos de
donde iban
ordinariamente
los turistas habían encontrado los nombres de Tom y Becky trazados con humo
sobre la roca
y,
a poca distancia, un trozo de cinta manchado de sebo. La señora de Thatcher lo
había reconocido
deshecha
en lágrimas, y dijo que aquello sería el único recuerdo que tendría de su niña y
que sería el más
preciado
de todos, porque sería el último que habría dejado en el mundo antes de su
horrible fin. Contaban
que
de cuando en cuando se veía oscilar en la cueva un débil destello de luz en la
lejanía, y un tropel de
hombres
se lanzaba corriendo hacia allá con gritos de alegría, y se encontraban con el
amargo desengaño de
que
no estaban allí los niños: no era sino la luz de alguno de los
exploradores.
Tres
días y tres noches pasaron lentos, abrumadores, y el pueblo fue cayendo en un
sopor sin esperanza.
Nadie
tenía ánimos para nada. El descubrimiento casual de que el propietario de la
Posada de Templaza
escondía
licores en el establecimiento casi no interesó a la gente, a pesar de la
tremenda importancia y
magnitud
del acontecimiento. En un momento de lucidez, Huck, con débil voz, llevó la
conversación a re-
caer
sobre posadas, y acabó por preguntar, temiendo vagamente lo peor, si se había
descubierto algo, desde
que
él estaba malo, en la Posada de Templanza.
-Sí
-contestó la viuda.
Huck
se incorporó con los ojos fuera de las órbitas.
-¿Qué?
¿Qué han descubierto?
-¡Bebidas!...,
y han cerrado la posada. Échate, hijo: ¡qué susto me has
dado!
-No
me digas más que una cosa..., nada más que una ¡por favor! ¿FueTom Sawyer el que
las encontró?
La
viuda se echó a llorar.
-¡Calla!,
¡calla! Ya te he dicho antes que no tienes que hablar. Estás muy
malito.
Nada
habían encontrado, pues, más que licores, pensó Huck: de ser el oro se hubiera
armado una gran
batahola.
Así, pues, el tesoro estaba perdido, perdido para siempre. Pero ¿por qué
lloraría ella? Era cosa
rara.
Esos
pensamientos pasaron oscura y trabajosamente por el espíritu de Huck, y la
fatiga que le produjeron
le
hizo dormirse.
-Vamos,
ya está dormido el pobrecillo. ¡Pensar que fuera Tom Sawyer el que lo descubrió!
Lástima que
no
puedan descubrirlo a él! Ya no va quedando nadie que aún conserve bastante
esperanza ni bastantes
fuerzas
para seguir buscándolo.
CAPÍTULO
XXXI
Volvamos
ahora a las aventuras de Tom y Becky en la cueva. Corretearon por los lóbregos
subterráneos
con
los demás excursionistas, visitando las consabidas maravillas de la caverna,
maravillas condecoradas
con
nombres un tanto enfáticos, tales como «El Salón», «La Catedral», «El Palacio de
Aladino» y otros por
el
estilo. Después empezó el juego y algazara del escondite, y Becky y Tom tomaron
parte en él con tal
ardor,
que no tardaron en sentirse fatigados; se internaron entonces por un sinuoso
pasadizo, alzando en
alto
las velas para leer la enmarañada confusión de nombres, fechas, direcciones y
lemas con los cuales los
rocosos
muros habían sido ilustrados -con humo de velas-. Siguieron adelante, charlando,
y apenas se
dieron
cuenta de que estaban ya en una parte de la cueva cuyos muros permanecían
inmaculados. Escribie-
ron
sus propios nombres bajo una roca salediza, y prosiguieron su marcha. Poco
después llegaron a un
lugar
donde una diminuta corriente de agua, impregnada de un sedimento calcáreo, caía
desde una laja, y
en
el lento pasar de las edades había formado un Niágara con encajes y rizos de
brillante a imperecedera
piedra.
Tom deslizó su cuerpo menudo por detrás de la pétrea cascada para que Becky
pudiera verla
iluminada.
Vio que ocultaba una especie de empinada escalera natural encerrada en la
estrechez de dos
muros,
y al punto le entró la ambición de ser un descubridor. Becky respondió a su
requerimiento. Hicieron
una
marca con el humo, para servirles más tarde de guía, y emprendieron el avance.
Fueron torciendo a
derecha
a izquierda, hundiéndose en las ignoradas profundidades de la caverna; hicieron
otra señal, y
tomaron
por una ruta lateral en busca de novedades que poder contar a los de allá
arriba. En sus
exploraciones
dieron con una gruta, de cuyo techo pendían multitud de brillantes estalactitas
de gran ta-
maño.
Dieron la vuelta a toda la cavidad, sorprendidos y admirados, y luego siguieron
por uno de los
numerosos
túneles que allí desembocaban. Por allí fueron a parar a un maravilloso
manantial, cuyo cauce
estaba
incrustado como con una escarcha de fulgurantes cristales. Se hallaba en una
caverna cuyo techo
parecía
sostenido por muchos y fantásticos pilares formados al unirse las estalactitas
con las estalagmitas,
obra
del incesante goteo durante siglos y siglos. Bajo el techo, grandes ristras de
murciélagos se habían
agrupado
por miles en cada racimo. Asustados por el resplandor de las velas, bajaron en
grandes bandadas,
chillando
y precipitándose contra las luces. Tom sabía sus costumbres y el peligro que en
ello había. Cogió
a
Becky por la mano y tiró de ella hacia la primera abertura que encontró; y no
fue demasiado pronto, pues
un
murciélago apagó de un aletazo la vela que llevaba en la mano en el momento de
salir de la caverna. Los
murciélagos
persiguieron a los niños un gran trecho; pero los fugitivos se metían por todos
los pasadizos
con
que topaban, y al fin se vieron libres de la persecución. Tom encontró poco
después un lago
subterráneo
que extendía su indecisa superficie a lo lejos, hasta desvanecerse en la
oscuridad. Quería
explorar
sus orillas, pero pensó que sería mejor sentarse y descansar un rato antes de
emprender la
exploración.
Y fue entonces cuando, por primera vez, la profunda quietud de aquel lugar se
posó como una
mano
húmeda y fría sobre los ánimos de los dos niños.
-No
me he dado cuenta -dijo Becky-, pero me parece que hace tanto tiempo que ya no
oímos a los
demás...
Yo
creo, Becky, que estamos mucho más abajo que ellos, y no sé si muy lejos al
norte, sur, este o lo que
sea.
Desde aquí no podemos oírlos.
Becky
mostró cierta inquietud.
-¿Cuánto
tiempo habremos estado aquí, Tom? Más vale que volvamos para
atrás.
-Sí,
será mejor. Puede que sea lo mejor.
-¿Sábrás
el camino, Tom? Para mí no es más que un enredijo
liadísimo.
-Creo
que daré con él; pero lo malo son los murciélagos. Si nos apagasen las dos velas
sería un apuro
grande.
Vamos a ver si podemos ir por otra parte, sin pasar por
allí.
-Bueno;
pero espero que no nos perderemos. ¡Qué miedo! Y la niña se estremeció ante la
horrenda
posibilidad.
Echaron
a andar por una galería y caminaron largo rato en silencio, mirando cada nueva
abertura para ver
si
encontraban algo que les fuera familiar en su aspecto. Cada vez que Tom
examinaba el camino, Becky
no
apartaba los ojos de su cara, buscando algún signo tranquilizador, y él decía
alegremente:
-¡Nada,
no hay que tener cuidado! Ésta no es, pero ya daremos con otra en seguida-. Pero
iba sintiéndose
menos
esperanzado con cada fiasco, y empezó a meterse por las galerías opuestas,
completamente al azar,
con
la vana esperanza de dar con la que hacía falta.
Aun
seguía diciendo: «¡No importa!», pero el miedo le oprimía de tal modo el
corazón, que las palabras
habían
perdido su tono alentador y sonaban como si dijera: «¡Todo está perdido!» Becky
no se apartaba de
su
lado, luchando por contener las lágrimas, sin poder
conseguirlo.
-¡Tom!
-dijo al fin-. No te importen los murciélagos. Volvamos por donde hemos venido.
Parece que
cada
vez estamos más extraviados.
Tom
se detuvo.
-¡Escucha!
-dijo.
Silencio
absoluto; silencio tan profundo que hasta el rumor de sus respiraciones
resaltaba en aquella
quietud.
Tom gritó. La llamada fue despertando ecos por las profundas oquedades y se
desvaneció en la
lejanía
con un rumor que parecía las convulsiones de una risa
burlona.
-¡No!
¡No lo vuelvas a hacer, Tom! ¡Es horrible! -exclamó Becky
-Sí,
es horroroso, Becky; pero más vale hacerlo. Puede que nos oigan -y Tom volvió a
gritar.
El
puede constituía un horror aún más escalofriante que la risa diabólica, pues era
la confesión de una
esperanza
que se iba perdiendo. Los niños se quedaron quietos, aguzando el oído: todo
inútil. Tom volvió
sobre
sus pasos, apresurándose. A los pocos momentos una cierta indecisión en sus
movimientos reveló a
Becky
otro hecho fatal: ¡que Tom no podía dar con el camino de
vuelta!
-Tom,
¡no hiciste ninguna señal!
-Becky,
¡he sido un idiota! ¡No pensé que tuviéramos nunca necesidad de volver al mismo
sitio! No, no
doy
con el camino. Todo está tan revuelto...
-¡Tom,
estamos perdidos!, ¡estamos perdidos! ¡Ya no saldremos nunca de este horror!
¡Por qué nos
separaríamos
de los otros!
Se
dejó caer al suelo y rompió en tan frenético llanto, que Tom se quedó anonadado
ante la idea de que
Becky
podía morirse o perder la razón. Se sentó a su lado, rodeándola con los brazos;
reclinó ella la cabeza
en
su pecho, y dio rienda suelta a sus terrores, sus inútiles arrepentimientos, y
los ecos lejanos convirtieron
sus
lamentaciones en mofadora risa. Tom le pedía que recobrase la esperanza, y ella
le dijo que la había
perdido
del todo. Se culpó él y se colmó a sí mismo de insultos por haberla traído a tan
terrible trance, y
esto
produjo mejor resultado. Prometió ella no desesperar más y levantarse y seguirle
a donde la llevase,
con
tal de que no volviese a hablar así, pues no había sido ella menos culpable que
él.
Se
pusieron de nuevo en marcha, sin rumbo alguno, al azar. Era lo único que podían
hacer: andar, no
cesar
de moverse. Durante un breve rato pareció que la esperanza revivía no porque
hubiera razón alguna
para
ello, sino tan sólo porque es natural en ella revivir cuando sus resortes no se
han gastado por la edad y
la
resignación con el fracaso.
Poco
después cogió Tom la vela de Becky y la apagó. Aquella economía significaba
mucho; no hacía
falta
explicarla. Becky se hizo cargo y su esperanza se extinguió de nuevo. Sabía que
Tom tenía una vela
entera
y tres o cuatro cabos en el bolsillo..., y sin embargo había que
economizar.
Después
el cansancio empezó a hacerse sentir; los niños trataron de no hacerle caso,
pues era terrible
pensar
en sentarse cuando el tiempo valía tanto. Moverse en alguna dirección, en
cualquier dirección, era al
fin
progresar y podía dar fruto; pero sentarse era invitar a la muerte y acortar su
persecución.
Al
fin las piernas de Becky se negaron a llevarla más lejos. Se sentó en el suelo.
Tom se sentó a su lado,
y
hablaron del pueblo, los amigos que allí tenían, las camas cómodas, y sobre
todo, ¡la luz! Becky lloraba,
y
Tom trató de consolarla; pero todos sus consuelos se iban quedando gastados con
el use y más bien
parecían
sarcasmos. Tan cansada estaba que se fue quedando dormida. Tom se alegró de ello
y se quedó
mirando
la cara dolorosamente contraída de la niña, y vio cómo volvía a quedar natural y
serena bajo la
influencia
de sueños placenteros, y hasta vio aparecer una sonrisa en sus labios. Y lo
apacible del semblante
de
Becky se reflejó con una sensación de paz y consuelo en el espíritu de Tom,
sumiéndole en gratos
pensamientos
de tiempos pasados y de vagos recuerdos. Aun seguía en esas soñaciones, cuando
Becky se
despertó
riéndose; pero la risa se heló al instante en sus labios y se trocó en un
sollozo.
-¡No
sé cómo he podido dormir! ¡Ojalá no hubiera despertado nunca, nunca! No, Tom; no
me mires así.
No
volveré a decirlo.
-Me
alegro de que hayas dormido Becky. Ahora ya no te sentirás tan cansada y
encontraremos el camino.
-Podemos
probar, Tom; pero ¡he visto un país tan bonito mientras dormía! Me parece que
iremos allí.
-Puede
que no, Becky; puede que no. Ten valor y vamos a seguir
buscando.
Se
levantaron y otra vez se pusieron en marcha, descorazonados. Trataron de
calcular el tiempo que
llevaban
en la cueva, pero todo lo que sabían era que parecía que habían pasado días y
hasta semanas; y sin
embargo
era evidente que no, pues aun no se habían consumido las
velas.
Mucho
tiempo después de esto -no podían decir cuánto-, Tom dijo que tenían que andar
muy
calladamente
para poder oír el goteo del agua, pues era preciso encontrar un manantial.
Hallaron uno a
poco
trecho, y Tom dijo que ya era hora de darse otro descanso. Ambos estaban
desfallecidos de cansancio,
pero
Becky dijo que aún podría ir un poco más lejos. Se quedó sorprendida al ver que
Tom no opinaba así:
no
lo comprendía. Se sentaron y Tom fijó la vela en el muro, delante de ellos, con
un poco de barro.
Aunque
sus pensamientos no se detenían, nada dijeron por algún tiempo. Becky rompió al
fin el silencio:
-Tom,
¡tengo tanta hambre!
Tom
sacó una cosa del bolsillo.
-¿Te
acuerdas de esto? -dijo.
Becky
casi se sonrió.
-Es
nuestro pastel de bodas, Tom.
-Sí,
y más valia que fuera tan grande como una barrica, porque esto es todo lo que
tenemos.
-Lo
separé de la merienda para que jugásemos con él... como la gente mayor hace con
el pastel de
bodas...
Pero va a ser...
Dejó
sin acabar la frase. Tom se hizo dos partes del pastel y Becky comió con apetito
la suya, mientras
Tom
no hizo más que mordisquear la que le tocó. No les faltó agua fresca para
completar el festín. Después
indicó
Becky que debían ponerse en marcha. Tom guardó silencio un rato, y al cabo
dijo:
-Becky,
¿tienes valor para que te diga una cosa?
La
niña palideció pero dijo que sí, que se la dijera.
-Bueno;
pues entonces oye: tenemos que quedarnos aquí, donde hay agua para beber. Ese
cabito es lo
único
que nos queda de las velas.
Becky
dio rienda suelta al llanto y a las lamentaciones. Él hizo cuanto pudo para
consolarla, pero fue en
vano.
-Tom
-dijo después de un rato-, ¡nos echarán de menos y nos
buscarán!
-Seguro
que sí. Claro que nos buscarán.
-¿Nos
estarán buscando ya?
-Me
parece que sí. Espero que así sea.
-¿Cuando
nos echarán de menos, Tom?
-Puede
ser que cuando vuelvan a la barca.
-Para
entonces ya será de noche. ¿Notarán que no hemos ido
nosotros?
-No
lo sé. Pero, de todos modos, tu madre te echará de menos en cuanto estén de
vuelta en el pueblo.
La
angustia que se pintó en los ojos de Becky hizo darse cuenta a Tom de la pifia
que había cometido.
¡Becky
no debía pasar aquella noche en su casa! Los dos se quedaron callados y
pensativos. En seguida una
nueva
explosión de llanto indicó a Tom que el mismo pensamiento que tenía en su mente
había surgido
también
en la de su compañera: que podía pasar casi toda la mañana del domingo antes de
que la madre de
Becky
descubriera que su hija no estaba en casa de los Harper. Los niños permanecieron
con los ojos fijos
en
el pedacito de vela y miraron cómo se consumía lenta a inexorablemente; vieron
el trozo de pabilo
quedarse
solo al fin; vieron alzarse y encogerse la débil llama, subir y bajar, trepar
por la tenue columna de
humo,
vacilar un instante en lo alto, y después... el horror de la absoluta
oscuridad.
Cuánto
tiempo pasó después, hasta que Becky volvió a recobrar poco a poco los sentidos
y a darse cuenta
de
que estaba llorando en los brazos de Tom, ninguno de ellos supo decirlo. No
sabían sino que, después de
lo
que les pareció un intervalo de tiempo larguísimo, ambos despertaron de un
pesado sopor y se vieron
otra
vez sumidos en sus angustias. Tom dijo que quizá fuese ya domingo, quizá lunes.
Quiso hacer hablar a
Becky,
pero la pesadumbre de su pena la tenía anonadada, perdida ya toda esperanza. Tom
le aseguró que
tenía
que hacer mucho tiempo que habrían notado su falta y que sin duda alguna los
estaban ya buscando.
Gritaría,
y acaso alguien viniera. Hizo la prueba; pero los ecos lejanos sonaban en la
oscuridad de modo tan
siniestro
que no osó repetirla.
Las
horas siguieron pasando y el hambre volvió a atormentar a los cautivos. Había
quedado un poco de la
parte
del pastel que le tocó a Tom, y lo repartieron entre los dos; pero se quedaron
aún más hambrientos: el
mísero
bocado no hizo sino aguzarles el ansia de alimentos.
A
poco rato, dijo Tom:
-¡Chist!
¿No oyes?
Contuvieron
el aliento y escucharon.
Se
oía como un grito remotísimo y débil. Tom contestó al punto, y cogiendo a Becky
por la mano echó a
andar
a tientas por la galería en aquella dirección. Se paró y volvió a escuchar: otra
vez se oyó el mismo
sonido,
y al parecer más cercano.
-¡Son
ellos! -exclamó Tom-. ¡Ya vienen! ¡Corre, Becky! ¡Estamos
salvados!
La
alegría enloquecía a los prisioneros. Avanzaban, con todo, muy despacio, porque
abundaban los
hoyos
y despeñaderos y era preciso tomar precauciones. A poco llegaron a uno de ellos
y tuvieron que
detenerse.
Podía tener una vara de hondo o podíá tener ciento. Tom se echó de bruces al
suelo y estiró el
brazo
cuanto pudo, sin hallar el fondo. Tenían que quedarse allí y esperar hasta que
llegasen los que
buscaban.
Escucharon: no había duda de que los gritos lejanos se iban haciendo más y más
remotos. Un
momento
después dejaron del todo de oírse ¡Qué mortal desengaño! Aún daba esperanzas a
Becky, pero
pasó
toda una eternidad de anhelosa espera y nada volvió a
oírse.
Palpando
en las tinieblas, volvieron hacia el manantial. El tiempo seguía pasando cansado
y lento;
volvieron
a dormir y a despertarse, más hambrientos y despavoridos. Tom creía que ya debía
de ser el
martes
para entonces.
Les
vino una idea. Por allí cerca había algunas galerías. Más valía explorarlas que
soportar la ociosidad,
la
abrumadora pesadumbre del tiempo. Sacó del bolsillo la cuerda de la cometa, la
ató a un saliente de la
roca,
y él y Becky avanzaron, soltando la tramilla del ovillo según caminaban a
tientas. A los veinte pasos
la
galería acababa en un corte vertical. Tom se arrodilló, y estirando el brazo
cuanto pudo hacia abajo palpó
la
cortadura y fue corriéndose después hasta el muro; hizo un esfuerzo para
alcanzar con la mano un poco
más
lejos a la derecha, y en aquel momento, a menos de veinte varas, una mano
sosteniendo una vela
apareció
por detrás de un peñasco. Tom lanzó un grito de alegría; en seguida se presentó,
siguiendo a la
mano,
el cuerpo al cual pertenecía... Joe el Indio! Tom se quedó paralizado; no podía
moverse. En el mismo
instante,
con indecible placer, vio que el «español» apretaba los talones y desaparecía de
su vista. Tom no
se
explicaba que Joe no hubiera reconocido su voz y no hubiera venido a matarlo por
su delación ante el
tribunal.
Sin duda los ecos habían desfigurado su voz. Eso tenía que ser, pensaba. El
susto le había aflojado
todos
los músculos del cuerpo. Se prometía a sí mismo que si le quedaban fuerzas
bastantes para volver al
manantial
allí se quedaría, y nada le tentaría a correr el riesgo de volver a encontrarse
otra vez con Joe.
Tuvo
gran cuidado de no decir a Becky lo que había visto. Le dijo que sólo había
gritado por probar suerte.
Pero
el hambre y la desventura acababan al fin por sobreponerse al miedo. Otra
interminable espera en el
manantial
y otro largo sueño trajeron cambios consigo. Los niños se despertaron torturados
por un hambre
rabiosa.
Tom creía que ya estaría en el miércoles o jueves, o quizá en el viernes o
sábado, y que los que los
buscaban
habían abandonado la empresa. Propuso explorar otra galería. Estaba dispuesto a
afrontar el
peligro
de Joe el Indio y cualquier otro terror. Pero Becky estaba muy débil. Se había
sumido en una mortal
apatía
y no quería salir de ella. Dijo que esperaría allí donde estaba, y se moriría...
sin tardar mucho. Tom
podía
explorar con la cuerda de la cometa, si quería; pero le suplicaba que volviera
de cuando en cuando
para
hablarle; y le hizo prometer que cuando llegase el momento terrible estaría a su
lado y la cogería de la
mano
hasta que todo acabase. Tom la besó, con un nudo en la garganta que le ahogaba,
a hizo ver que tenía
esperanza
de encontrar a los buscadores o un escape para salir de la cueva. Y llevando lá
cuerda en la mano
empezó
a andar a gatas por otra de las galerías, martirizado por el hambre y agobiado
por los
presentimientos
de fatal desenlace.
CAPÍTULO
XXXII
Transcurrió
la tarde del martes y llegó el crepúsculo. El pueblecito de San Petersburgo
guardaba aún un
fúnebre
recogimiento. Los niños perdidos no habían aparecido. Se habían hecho rogativas
públicas por
ellos
y muchas en privado, poniendo los que las hacían su corazón en las plegarias;
pero ninguna buena
noticia
llegaba de la cueva. La mayor parte de los exploradores habían abandonado ya la
tarea y habían
vuelto
a sus ocupaciones, diciendo que era evidente que nunca se encontraría a los
desaparecidos. La madre
de
Becky estaba gravemente enferma y deliraba con frecuencia. Decían que desgarraba
el corazón oírla
llamar
a su hija y quedarse escuchando largo rato, y después volver a hundir la cabeza
entre las sábanas,
con
un sollozo. Tía Polly había caído en una fija y taciturna melancolía y sus
cabellos grises se habían
tornado
blancos casi por completo. Todo el pueblo se retiró a descansar aquella noche
triste y
descorazonadora.
Muy
tarde, a más de media noche, un frenético repiqueteo de las campanas de la
iglesia puso en
conmoción
a todo el vecindario, y en un momento las calles se llenaron de gente alborozada
y a medio
vestir,
que gritaba: «¡Arriba, arriba! ¡Ya han aparecido! ¡Los han encontrado!» Sartenes
y cuernos
añadieron
su estrépito al tumulto; el vecindario fue formando grupos, que marcharon hacia
el río, que se
encontraron
a los niños que venían en un coche descubierto arrastrado por una multitud que
los aclamaba,
que
rodearon el coche y se unieron a la comitiva y entraron con gran pompa por la
calle principal lanzando
hurras
entusiastas.
Todo
el pueblo estaba iluminado; nadie pensó en volverse a la cama; era la más
memorable noche en los
anales
de aquel apartado lugar. Durante media hora una procesión de vecinos desfiló por
la casa del juez
Thatcher,
abrazó y besó a los recién encontrados, estrechó la mano de la señora de
Thatcher, trató de hablar
sin
que la emoción se lo permitiese, y se marchó regando de lágrimas toda la
casa.
La
dicha de tía Polly era completa; y casi lo era también la de la madre de Becky
Lo sería del todo tan
pronto
como el mensajero enviado a toda prisa a la cueva pudiese dar noticias a su
marido.
Tom
estaba tendido en un sofá rodeado de un impaciente auditorio, y contó la
historia de la pasmosa
aventura,
introduciendo en ella muchos emocionantes aditamentos para mayor adorno, y la
terminó con el
relato
de cómo recorrió dos galerías hasta donde se lo permitió la longitud de la
cuerda de la cometa; cómo
siguió
después una tercera hasta el límite de la cuerda, y ya estaba a punto de
volverse atrás cuando divisó
un
puntito remoto que le parecía luz del día; abandonó la cuerda y se arrastró
hasta allí, sacó la cabeza y los
hombros
por un angosto agujero y vio el ancho y ondulante Misisipí deslizarse a su lado.
Y si llega a
ocurrir
que fuera de noche, no hubiera visto el puntito de luz y no hubiera vuelto a
explorar la galería.
Contó
cómo volvió donde estaba Becky y le dio, con precauciones, la noticia, y ella le
dijo que no la
mortificase
con aquellas cosas porque estaba cansada y sabía que iba a morir y lo deseaba.
Relató cómo se
esforzó
para persuadirla, y cómo ella pareció que iba a morirse de alegría cuando se
arrastró hasta donde
pudo
ver el remoto puntito de claridad azulada; cómo consiguió salir del agujero y
después ayudó para que
ella
saliese; cómo se quedaron allí sentados y lloraron de gozo; cómo llegaron unos
hombres en un bote y
Tom
los llamó y les contó su situación y que perecían de hambre; cómo los hombres no
querían creerle al
principio,
«porque -decían- estáis cinco millas río abajo del Valle en que está la cueva»,
y después los
recogieron
en el bote, los llevaron a una casa, les dieron de cenar, los hicieron descansar
hasta dos o tres
horas
después de anochecido y, por fin, los trajeron al pueblo.
Antes
de que amaneciese se descubrió el paradero, en la cueva, del juez Thatcher y de
los que aún
seguían
con él, por medio de cordeles que habían ido tendiendo para servirles de guía, y
se les comunicó la
gran
noticia.
Los
efectos de tres días y tres noches de fatiga y de hambre no eran cosa baladí y
pasajera, según
pudieron
ver Tom y Becky. Estuvieron postrados en casa dos días siguientes, y cada vez
parecían más
cansados
y desfallecidos. Tom se levantó un poco el jueves, salió a la calle el viernes,
y para el sábado ya
estaba
como nuevo; pero Becky siguió en cama dos o tres días más, y cuando se levantó
parecía que había
pasado
una larga y grave enfermedad.
Tom
se enteró de la enfermedad de Huck y fue a verlo; pero no lo dejaron entrar en
la habitación del
enfermo
ni aquel día ni en los siguientes. Le dejaron verle después todos los días; pero
le advirtieron que
nada
debía decir de la aventura, ni hablar de cosas que pudieran excitar al paciente.
La viuda de Douglas
presenció
las visitas para ver que se cumplían esos preceptos. Tom supo en su casa del
acontecimiento del
monte
Cardiff, y también que el cadáver del hombre harapiento había sido encontrado
junto al
embarcadero:
sin duda se había ahogado mientras intentaba escapar.
Un
par de semanas después de haber salido de la cueva fue Tom a visitar a Huck, el
cual estaba ya
sobradamente
repuesto y fortalecido para oír hablar de cualquier tema, y Tom sabía de algunos
que, según
pensaba,
habían de interesarle en alto grado. La casa del juez Thatcher le pillaba de
camino, y Tom se
detuvo
allí para ver a Becky El juez y algunos de sus amigos le hicieron hablar, y uno
de ellos le preguntó,
con
ironía, si le gustaría volver a la cueva. Tom dijo que sí y que ningún
inconveniente tendría en volver.
-Pues
mira -dijo el juez-, seguramente no serás tú el único. Pero ya hemos pensado en
ello. No volverá
nadie
a perderse en la cueva.
-¿Por
qué?
-Porque
hace dos semanas que he hecho forrar la puerta con chapa de hierro y ponerle
tres cerraduras. Y
tengo
yo las llaves.
Tom
se quedó blanco como un papel.
-¿Qué
te pasa, muchacho? ¿Qué es eso? ¡Que traigan agua en
seguida!
Trajeron
el agua y le rociaron la cara.
-Vamos,
ya estás mejor. ¿Qué era lo que te pasaba, Tom?
-¡Señor
juez, Joe el Indio está en la cueva!
CAPÍTULO
XXXIII
En
pocos minutos cundió la noticia, y una docena de botes estaban en marcha, y
detrás siguió el vapor,
repleto
de pasajeros. Tom Sawyer iba en el mismo bote que conducía al Juez. Al abrir la
puerta de la cueva
un
lastimoso espectáculo se presentó a la vista en la densa penumbra de la entrada.
Joe el Indio estaba
tendido
en el suelo, muerto, con la cara pegada a la juntura de la puerta, como si sus
ojos anhelantes hu-
bieran
estado fijos hasta el último instante en la luz y en la gozosa libertad del
mundo exterior. Tom se
sintió
conmovido porque sabía por experiencia propia cómo habría sufrido aquel
desventurado. Sentía
compasión
por él, pero al propio tiempo una bienhechora sensación de descanso y seguridad,
que le hacía
ver,
pues hasta entonces no había sabido apreciarlo por completo, la enorme
pesadumbre del miedo que le
agobiaba
desde que había levantado su voz contra aquel proscrito
sanguinario.
Junto
a Joe estaba su cuchillo, con la hoja partida. La gran viga que servía de base a
la puerta había sido
cortada
poco a poco, astilla por astilla, con infinito trabajo: trabajo que, además, era
inútil, pues la roca
formaba
un umbral por fuera y sobre aquel durísimo material la herramienta no había
producido efecto; el
único
daño había sido para el propio cuchillo. Pero aunque no hubiera habido el
obstáculo de la piedra, el
trabajo
también hubiera sido inútil, pues aun cortada la viga por completo Joe no
hubiera podido hacer
pasar
su cuerpo por debajo de la puerta, y él lo sabía de antemano. Había estado,
pues, desgastando con el
cuchillo
únicamente por hacer algo; para no sentir pasar el tiempo, para dar empleo a sus
facultades
impotentes
y enloquecidas. Siempre se encontraban algunos cabos de vela clavados en los
intersticios de la
roca
que formaba este vestíbulo, dejados allí por los excursionistas; pero no se veía
ninguno. El prisionero
los
había buscado para comérselos. También había logrado cazar algunos murciélagos,
y los había
devorado
sin dejar más que las uñas. El desventurado había muerto de hambre. Allí cerca
se había ido
elevando
lentamente desde el suelo, durante siglos y siglos, una estalagmita construida
por la gota de agua
que
caía de una estalactita en lo alto. El prisionero había roto la estalagmita y
sobre el muñón había
colocado
un canto en el cual había tallado una ligera oquedad para recibir la preciosa
gota, que cala cada
veinte
minutos, con la precisión desesperante de un mecanismo de relojería: una
cucharadita cada veinti-
cuatro
horas. Aquella gota estaba cayendo cuando las pirámides de Egipto eran nuevas,
cuando cayó Troya,
cuando
se pusieron los cimientos de Roma, cuando Cristo fue crucificado, cuando el
Conquistador creó el
imperio
británico, cuando Colón se hizo a la vela. Está cayendo ahora; caerá todavía,
cuando todas esas
cosas
se hayan desvanecido en las lejanías de la historia y en la penumbra de la
tradición y se hayan per-
dido
para siempre en la densa noche del olvido. ¿Tienen todas las cosas una finalidad
y una misión? ¿Ha
estado
esta gota cayendo pacientemente cinco mil años para estar preparada a satisfacer
la necesidad de
este
efímero insecto humano, y tiene algún otro importante fin que llenar dentro de
diez mil años? No
importa.
Hace ya muchos que el desdichado mestizo ahuecó la piedra para recoger las gotas
inapreciables;
pero
aun hoy día nada atrae y fascina los ojos del turista como la trágica piedra y
el pausado gotear del
agua,
cuando va a contemplar las maravillas de la cueva de McDougal. «La copa de Joe
el Indio» ocupa el
primer
lugar en la lista de las curiosidades de la caverna. Ni siquiera el «Palacio de
Aladino» puede
competir
con ella.
Joe
el Indio fue enterrado cerca de la boca de la cueva; la gente acudió al acto en
botes y carros desde el
pueblo
y desde todos los caseríos y granjas de siete millas a la redonda; trajeron con
ellos los chiquillos y
toda
suerte de provisiones de boca, y confesaban que lo habían pasado casi tan bien
en el entierro como lo
hubieran
pasado viéndolo ahorcar.
Este
entierro impidió que tomase mayores vuelos una cosa que estaba ya en marcha: la
petición de
indulto
a favor de Joe el Indio al gobernador del Estado. La petición tenía ya numerosas
firmas; se habían
celebrado
multitud de lacrimosos y elocuentes mítines y se había elegido un comité de
mujeres sin seso
para
ver al gobernador, enlutadas y llorosas, a implorarle que se condujese como un
asno benévolo y echase
a
un lado todos sus deberes. Se decía que Joe el Indio había matado a cinco
habitantes de la localidad; pero
¿qué
importaba eso? Si hubiera sido Satanás en persona no hubieran faltado gentes
tiernas de corazón para
poner
sus firmas al pie de una solicitud de perdón y mojarla con una lágrima siempre
pronta a escaparse del
inseguro
y agujereado depósito.
Al
día siguiente del entierro, Tom se llevó a Huck a un lugar solitario para
departir con él graves asuntos.
Ya
para entonces la viuda de Douglas y el galés habían informado a Huck de todo lo
concerniente a la
aventura
de Tom; pero éste dijo que debía de haber una cosa de la cual no le habían dicho
nada, y de ella
precisamente
quería hablarle ahora.
A
Huck se le ensombreció el semblante.
Ya
sé lo que es -dijo-. Tú fuiste al número dos y no encontraste más que whisky.
Nadie me ha dicho que
fueras
tú; pero yo me figuré que tú eras en cuanto oí hablar de los del whisky; y me
figuré que no habías
cogido
el dinero, porque ya te hubieras puesto al habla conmigo de un modo o de otro, y
me lo hubieras
contado
a mí aunque no se lo dijeses a nadie más. Ya me daba el corazón que nunca nos
haríamos con
aquel
tesoro.
-No,
Huck, no acusé yo al amo de la posada. Tú sabes que nada le había ocurrido
cuando yo fui a la
merienda.
¿No te acuerdas que tú ibas a estar allí de centinela aquella
noche?
-¡Es
verdad! Parece que ya hace años de eso. Fue la noche en que fui siguiendo a Joe
el Indio hasta la
casa
de la viuda.
-¿La
seguiste tú?
-Sí...,
pero no hables de eso. Puede ser que Joe haya dejado amigos. No quiero que
vengan contra mí y
me
jueguen malas partidas. Si no hubiera sido por mí estaría a estas horas en
Texas, tan fresco.
Entonces
contó Huck, confidencialmente, todos los detalles de su aventura, pues el galés
sólo le había
contado
a Tom una parte de ella.
-Bueno
-dijo Huck después, volviendo al asunto principal-, quienquiera que cogió el
whisky, echó mano
también
al dinero y, a lo que a mí me parece, ya no lo veremos nosotros,
Tom.
-Huck,
el dinero no estuvo nunca en el número dos.
-¡Qué!
-exclamó Huck examinando ansiosamente la cara de su compañero- ¿Estás otra vez
en la pista de
esos
cuartos?
-¡Están
en la cueva!
Los
ojos de Huck resplandecieron.
-¡Vuelve
a decirlo, Tom!
-El
dinero está en la cueva.
-Tom,
¡di la verdad! ¿Es en broma o en serio?
-En
serio, Huck. En mi vida hablé más en serio. ¿Quieres venir a la cueva y ayudarme
a sacarlo?
-¡Ya
lo creo! Cuando quieras, si está donde podamos llegar sin que nos
perdamos.
-Hacerlo
es lo más fácil del mundo.
-¡Qué
gusto! ¿Y qué te hace pensar que el dinero está allí?
-Espérate
a que estemos allí, Huck. Si no lo encontramos me comprometo a darte mi tambor y
todo lo
que
tengo en el mundo. Te lo juro.
-Muy
bien. ¿Cuándo quieres que vayamos?
-Ahora
mismo, si tú lo dices. ¿Tendrás bastantes fuerzas?
-¿Está
muy adentro de la cueva? Ya hace tres o cuatro días que me tengo de pie; pero no
podré andar más
de
una milla, al menos me parece que podría andarla.
Hay
cinco millas hasta allí, por el camino que iría otro cualquiera que no fuera yo;
pero hay un atajo que
nadie
sabe más que yo. Huck, yo te llevaré hasta allí en un bote. Voy a dejar que el
bote baje con la
corriente
hasta cierto sitio, y luego lo traeré yo solo remando. No necesitas mover una
mano.
-Vámonos
en seguida, Tom.
-Está
bien; necesitamos pan y algo de comida, las pipas, un par de saquitos, dos o
tres cuerdas de
cometas
y algunas de esas cosas nuevas que llaman cerillas fosfóricas. ¡Cuántas veces
las eché de menos
cuando
estuve allí la otra vez!
Un
poco después de mediodía los muchachos tomaron en préstamo un pequeño bote, de
un vecino que
estaba
ausente, y en seguida se pusieron en marcha.
Cuando
ya estaban algunas millas más abajo del «Barranco de la Cueva», dijo
Tom:
-Ahora
estás viendo esa ladera que parece toda igual según se baja desde el «Barranco
de la Cueva»: no
hay
casas, serrerías, nada sino matorrales, todos parecidos. Pero, ¿ves aquel sitio
blanco allá arriba, donde
ha
habido un desprendimiento de tierras? Pues ésa es una de mis señales. Ahora
vamos a desembarcar.
Saltaron
a tierra.
-Mira,
Huck, desde donde estás ahora podías tocar el agujero con una caña de pescar.
Anda a ver si das
con
él.
Huck
buscó por todas partes y nada encontró. Tom, con aire de triunfo, penetró en una
espesura de
matorrales.
-¡Aquí
está! -dijo-. Míralo, Huck. Es el agujero mejor escondido que hay en todo el
país. No se lo digas a
nadie.
Siempre he estado queriendo ser bandolero, pero sabía que necesitaba una cosa
como ésta, y la
dificultad
estaba en tropezar con ella. Ahora ya la tenemos, y hay que guardar el secreto.
Sólo se lo diremos
a
Joe Harper y Ben Rogers, porque, por supuesro, tiene que haber una cuadrilla, y
si no, no parecería bien.
¡La
cuadrilla de Tom Sawyer!... Suena bien, ¿no es verdad,
Huck?
Ya
lo creo, Tom. ¿Y a quién vamos a robar?
-Pues
a casi todo el mundo. Secuestrar gente... es lo que más se
acostumbra.
-Y
matarlos.
-No,
no siempre. Tenerlos escondidos en la cueva hasta que paguen
rescate.
-¿Qué
es rescate?
-Dinero.
Se les hace que sus parientes reúnan todo el dinero que puedan, y después que se
los ha tenido
un
año presos, si no pagan, se les mata. Unicamente no se mata a las mujeres: se
las tiene encerradas, pero
se
les perdona la vida. Son siempre guapísimas y ricas y están la mar de asustadas.
Se les roba los relojes y
cosas
así, pero siempre se quita uno el sombrero y se les habla con finura. No hay
nadie tan fino como los
bandoleros:
eso lo puedes ver en cualquier libro. Bueno, las mujeres acaban por enamorarse
de uno, y
después
que han estado en la cueva una semana o dos ya no lloran más, y después de eso
ya no hay modo
de
hacer que se marchen. Si uno las echa fuera, en seguida dan la vuelta y allí
están otra vez. Así está en
todos
los libros.
-Pues
entonces es la mejor cosa del mundo. Me parece que es mejor que ser
pirata.
-Sí;
en algunas cosas es mejor, porque se está más cerca de casa y de los circos y de
todo eso...
Para
entonces ya estaban hechos los preparativos, y los muchachos, yendo Tom delante,
penetraron por
el
boquete. Llegaron trabajosamente hasta el final del túnel; después ataron las
cuerdas y prosiguieron la
marcha.
A los pocos pasos estaban en el manantial, y Tom sintió correrle un escalofrío
por todo el cuerpo.
Enseñó
a Huck el trocito de pabilo sujeto al muro con una pella de barro, y le contó
cómo Becky y él ha-
bían
estado mirando la agonía de la llama hasta que se apagó.
Siguieron
hablando en voz muy baja, porque el silencio y la lobreguez de aquel lugar
sobrecogía sus
espíritus.
Marcharon adelante y entraron después por la otra galería, explorada por Tom,
hasta que llegaron
al
borde cortado a pico. Con las velas pudieron ver que no era realmente un
despeñadero, sino un declive de
arcilla
de siete o diez metros de altura. Tom murmuró:
-Ahora
voy a enseñarte una cosa, Huck.
-Levantó
la vela cuanto pudo y prosiguió:
-Mira
al otro lado de la esquina estirándote todo lo que puedas. Allí en aquel peñasco
grande..., pintada
con
humo de vela...
-¡Es
una cruz, Tom!
-Y
ahora, ¿dónde está tu número dos? «Debajo de la cruz», ¿eh? Allí mismo es donde
vi a Joe el Indio
sacar
la mano con la vela.
Huck
se quedó mirando un rato al místico emblema y luego dijo con voz
trémula:
-¡Vamos
a escapar de aquí, Tom!
-¡Qué!
¿Y dejar el tesoro?
-Sí,
dejarlo. El ánima de Joe el Indio anda por aquí, seguro.
-No,
Huck, no anda por ahí. Rondará por el sitio donde murió, allá en la entrada de
la cueva, a cinco
millas
de aquí.
-No,
Tom. Estará aquí rondando los dólares. Yo sé lo que les gusta a los fantasmas, y
tú también.
Tom
empezaba a pensar que acaso Huck tuviera razón. Mil temores le asaltaban. Pero
de pronto se le
ocurrió
una idea:
-¡No
seamos tontos, Huck! ¡El espíritu de Joe el Indio no puede venir a rondar donde
hay una cruz!
El
argumento no tenía vuelta de hoja. Produjo su efecto.
-No
se me ha ocurrido, Tom; pero es verdad. Suerte ha sido que esté ahí la cruz.
Bajaremos por aquí y
nos
pondremos a buscar la caja.
Tom
bajó primero, excavando huecos en la arcilla para servir de peldaños. Huck
siguió detrás. Cuatro
galerías
se abrían en la caverna donde estaba la roca grande. Los muchachos recorrieron
tres de ellas sin
resultado.
En la más próxima a la base de la roca encontraron un escondrijo con una yacija
de mantas
extendida
en el suelo; había además unos tirantes viejos, unas cortezas de tocino y los
huesos, mondos y
bien
roídos, de dos o tres gallinas.
Pero
no había la caja con dinero. Los muchachos buscaron y rebuscaron en vano. Tom
reflexionó.
-El
dijo bajo la cruz. Bien; esto viene a ser lo que está más cerca de la cruz. No
puede ser bajo la roca
misma
porque no queda hueco entre ella y el piso.
Rebuscaron
de nuevo por todas partes y al cabo se sentaron desalentados. A Huck no se le
ocurría
ninguna
idea.
-Mira,
Huck -dijo Tom después de un rato-; hay pisadas y goterones de vela en el barro
por un lado de
esta
peña, pero no por los otros. ¿Por qué es eso? Apuesto a que el dinero está
debajo de la peña. Voy a
cavar
en la arcilla.
-¡No
está eso mal, Tom! -dijo Huck reanimándose. El «verdadero Barlow» de Tom entró
en seguida en
acción,
y no habían ahondado cuatro pulgadas cuando tocó maderas.
-¡Eh,
Huck! ¿Lo oyes?
Huck
empezó a escarbar con furia. Pronto descubrieron unas tablas y las levantaron.
Ocultaban una
ancha
grieta natural que se prolongaba bajo la roca. Tom se metió dentro, alumbrando
con la vela lo más
lejos
que pudo por debajo de la peña; pero dijo que veía el fin de aquello. Propuso
que lo explorasen y se
metió
por debajo de la roca, con Huck a la zaga. La estrecha cavidad descendía
gradualmente. Siguieron su
quebrado
curso, primero hacia la derecha, y a la izquierda después. Tom dobló una rápida
curva y exclamó:
-¡Huck,
Huck!, ¡mira aquí!
Era
la caja del tesoro, sin duds posible, colocada en una diminuta caverna, en
compañía de un barril de
pólvora,
dos fusiles con fundas de cuero, dos o tres pares de mocassins viejos, un cinturón y otras cosas
heterogéneas,
todo empapado por la humedad de las goteras.
-¡Ya
lo tenemos! -dijo Huck hundiendo las manos en las mohosas monedas- ¡Pero si
somos ricos, Tom!
-Huck,
yo siempre pensé que sería para nosotros. Parece cosa demasiado buena para
creerla, pero aquí lo
tenemos.
¡Aquí está! Ahora, no gastaremos tiempo; vamos a sacarlo fuera. Déjame ver si
puedo sacar la
caja.
Pesaba
unos veinticinco kilos. Tom podía levantarla un poco, pero no podía cargar con
ella.
Ya
lo pensaba yo -dijo-; parecía que les pesaba mucho cuando se la llevaban de la
casa encantada, y me
fijé
en ello. He hecho bien en traer las talegas.
En
un momento metieron el dinero en los sacos y los subieron hasta la roca donde
estaba la cruz.
-Ahora
vamos a buscar las escopetas y aquellas otras cosas -dijo
Huck.
-No,
Huck; déjalas allí. Son precisamente lo que nos hace falta cuando nos metamos en
el bandidaje.
Vamos
a tenerlas allí siempre, y, además, celebraremos allí nuestras orgías. Es un
sitio que ni pintado para
orgías.
-¿Qué
son orgías?
-No
lo sé. Pero los bandoleros siempre tienen orgías y, por supuesto, nosotros
tendremos que tenerlas
también.
Vamos andando, Huck, que hemos estado aquí mucho tiempo y se nos hace tarde.
Además, tengo
hambre.
Comeremos y fumaremos en el bote.
Aparecieron
después en la espesura del matorral. Miraron cautelosamente en tomo, vieron que
no andaba
nadie
por allí, y poco después estaban almorzando en el bote. Cuando el sol descendía
ya hacia el ocaso
desatracaron
y emprendieron la vuelta. Tom fue bordeando la orilla durante el largo
crepúsculo, charlando
alegremente
con Huck, y desembarcaron ya de noche.
-Ahora,
Huck -dijo Tom-, vamos a esconder el dinero en el desván de la leñera de la
viuda, y yo iré por la
mañana
a contarlo para hacer el reparto, después buscaremos un sitio en el bosque donde
esté seguro. Tú te
quedas
aquí y cuidas de los sacos, mientras yo voy corriendo y cojo el carrito de Benny
Taylor. No tardo un
minuto.
Desapareció,
y a poco se presentó con el carro, puso en él los dos sacos, los tapó con unos
trapos y echó a
andar
arrastrando su carga. Cuando llegaron frente a la casa del galés se pararon para
descansar. Ya se
disponían
a seguir su camino, cuando salió el galés a la puerta.
-¡Eh!,
¿quién va ahí? -dijo.
-Huck
y Tom Sawyer.
-¡Magnífico!
Veníos conmigo, chicos, que estáis haciendo esperar a todos. ¡Hala, deprisa! Yo
os llevaré
el
carro. Pues pesa más de lo que parece... ¿Qué lleváis aquí, ladrillos o hierro
viejo?
-Metal
viejo -contestó Tom.
Ya
me parecía. Los chicos de este pueblo gastan más trabajo y más tiempo en buscar
cuatro pedazos de
hierro
viejo para venderlo en la fundición, que gastarían en ganar doble dinero
trabajando como Dios
manda.
Pero así es la humanidad. ¡Deprisa, chicos, deprisa!
Los
chicos le preguntaron el porqué de aquel apresuramiento.
-No
os preocupéis; lo veréis en cuanto lleguemos a casa de la
viuda.
Huck
dijo, con cierta escama, porque estaba de antiguo acostumbrado a falsas
acusaciones:
-Míster
Jones, no hemos estado haciendo nada.
El
galés se echó a reír.
-De
eso no sé nada, Huck. Yo no sé nada. ¿No estáis la viuda y tú en buenos
términos?
-Sí.
Al menos ella ha sido buena conmigo.
-Pues
entonces, ¿qué tienes que temer?
Esta
pregunta no estaba aún satisfactoriamente resuelta en la despaciosa mente de
Huck cuando fue
empujado,
juntamente con Tom, en el salón de recibir de la viuda. Jones dejó el carro a la
puerta y entró
tras
ellos.
El
salón estaba profusamente iluminado, y toda la gente de alguna importancia en el
pueblo estaba allí:
los
Thatcher, los Harper, los Rogers, tía Polly, Sid, Mary, el reverendo pastor, el
director del periódico y
muchos
más, todos vestidos con el fondo del área. La viuda recibió a los muchachos con
tanta amabilidad
como
hubiera podido mostrar cualquiera ante dos seres de aquellas trazas. Estaban
cubiertos de la cabeza a
los
pies de barro y de sebo. Tía Polly se puso colorada como un tomate, de pura
vergüenza, y frunció el
ceño
a hizo señas amenazadoras a Tom. Pero nadie sufrió tanto, sin embargo, como los
propios chicos.
-Tom
no estaba en casa todavía -dijo el galés; así es que desistí de traerlo; pero me
encontré con él y con
Huck
en mi misma puerta y me los traje más que a paso.
-Hizo
usted muy bien -dijo la viuda-. Venid conmigo, muchachos.
Se
los llevó a una alcoba y les dijo:
-Ahora
os laváis y os vestís. Ahí están dos trajes nuevos, camisas, calcetines, todo
completo. Son de
Huck.
No, no me des las gracias, Huck. Míster Jones ha comprado uno y yo el otro. Pero
os vendrán bien a
los
dos. Vestíos deprisa. Os esperaremos, y en cuanto estéis lo bastante limpios
vais allá.
Después
se marchó.
CAPÍTULO
XXXIV
Huck
dijo:
-Nos
podemos descolgar si encontramos una soga. La ventana no está muy
alta.
-¡Un
cuerno! ¿Para qué quieres tú descolgarte?
-No
estoy hecho a esa clase de gente. No puedo aguantar esto. Yo no voy abajo,
Tom.
-¡Cállate!
Eso no es nada. A mí no me importa un pito. Yo estaré
contigo.
Sid
apareció en aquel momento.
-Tom
-dijo-, la tía te ha estado aguardando toda la tarde. Mary te había ya sacado el
traje de los
domingos,
y todo el mundo estaba rabiando contra ti. Dime, ¿no es sebo y barro esto que
tienes en la ropa?
-Anda
con ojo, señor Sid, y no te metas en lo que no te importa. Y oye, ¿por qué han
armado aquí todo
esto?
-Es
una de esas fiestas que siempre está dando la viuda. Esta vez es para míster
Jones y sus hijos, a causa
de
haberla salvado de lo de aquella noche. Y todavía puedo decirte otra cosa, si
quieres saberla.
-¿Cuál?
-Pues
que míster Jones se figura que va a dar un gran golpe contando aquí a la gente
una cosa que nadie
sabe;
pero yo se la oí mientras se la decía a tía Polly el otro día, en secreto, y me
parece que ya no tiene
mucho
de secreto para estas horas. Todo el mundo lo sabe y la viuda también, por mucho
que ella quiera
hacer
como que no se ha enterado. Míster Jones tenía empeño en que Huck éstuviera
aquí. No podía lucir
su
gran secreto sin Huck, ¿sabes?
-¿Qué
secreto, Sid?
-El
de Huck siguiendo a los ladrones hasta aquí. Me figura que míster Jones iba a
darse mucho tono con
su
sorpresa, pero le va a fallar.- Y Sid parecía muy contento y
satisfecho.
-Sid,
¿has sido tú el que lo ha dicho?
-No
importa quién fuese. Alguien lo ha dicho, y con eso basta.
-Sólo
hay una persona en el pueblo lo bastante baja para hacer eso, y ése eres tú,
Sid. Si tú hubieras
estado
en lugar de Huck, te hubieras escurrido por el monte abajo y no hubieras dicho a
nadie una palabra
de
los ladrones. No puedes hacer más que cosas bajas y no puedes ver que elogien a
nadie por hacerlas
buenas.
Toma, y «no des las gracias», como dice la viuda. Y Tom sacudió a Sid un par de
guantadas y le
ayudó
a ir hasta la puerta a puntapiés.
-Ahora,
vete -le dijo-, y cuéntaselo a tu tía, si te atreves, y mañana te
atraparé.
Pocos
momentos después los invitados de la viuda estaban sentados a la mesa para
cenar, y una docena
de
chiquillos acomodados en mesitas laterales, según la moda de aquella tierra y de
aquel tiempo. En el
momento
oportuno míster Jones pronunció su discursito, en el que dio las gracias a la
viuda por el honor
que
dispensaba a él y a sus hijos; pero dijo que había otra persona, cuya
modestia...
Y
siguió adelante por aquel camino. Disparó su secreto, de la participación de
Huck en la aventura, en el
más
dramático estilo que su habilidad le permitió; pero la sorpresa que produjo eran
en gran parte fingida y
no
tan clamorosa y efusiva como lo hubiera sido en más propicias circunstancias. La
viuda, sin embargo,
representó
bastante bien su asombro, y amontonó tantos elogios y tanta gratitud sobre la
cabeza de Huck
que
casi se le olvidó al citado la incomodidad, apenas soportable, que le causaba el
traje nuevo, ante el
embarazo,
insoportable del todo, de ser ofrecido como blanco a las miradas de todos y sus
laudatorios
comentarios.
Dijo
la viuda que pensaba dar albergue a Huck bajo su techo y que recibiese una
educación, y que
cuando
pudiera hacerlo le pondría en camino de ganarse la vida modestamente. La ocasión
era única, y
Tom
la aprovechó.
-Huck
no lo necesita -dijo-. Huck es rico.
Sólo
el temor de faltar a la etiqueta impidió que estallase la risa que merecía
aquella broma. Pero el
silencio
era un tanto embarazoso. Tom lo rompió.
-Huck
tiene dinero -dijo-. Puede que ustedes no lo crean, pero lo tiene a montones. No
hay para qué
reírse:
yo se lo demostraré. Esperen un minuto.
Salió
corriendo del comedor. Todos se miraron unos a otros, curiosos y perplejos, y
después las miradas
interrogantes
se dirigieron a Huck, que seguía silencioso como un pez.
-Sid,
¿qué le pasa a Tom? -preguntó tía Polly- Ese chico... ¡Nada! ¡No acaba una de
entenderle! Yo
nunca...
Entró
Tom, abrumado bajo el peso de los sacos, y tía Polly no pudo acabar la frase.
Tom derramó el
montón
de monedas amarillas sobre la mesa, diciendo:
-¡Ahí
está! ¿Qué había dicho yo? La mitad es de Huck y la otra mitad
mía.
El
espectáculo dejó a todos sin aliento. Todos miraban; nadie hablaba. Después,
unánimemente, pidieron
explicaciones.
Tom dijo que podía darlas, y así lo hizo. El relato fue largo, pero rebosante de
interés: nadie
se
atrevió a romper con interrupciones el encanto de su continuo fluir. Cuando
llegó a su fin, míster Jones
dijo:
-Me
creía yo que tenía preparada una ligera sorpresa para esta ocasión; pero ahora
se ha quedado en
menos
de nada. Al lado de ésta, no se la ve. Tengo que
confesarlo.
Se
contó el dinero. Ascendía a un poco más de doce mil dólares. Ninguno de los
presentes había visto
junta
una cantidad semejante, aunque algunos de ellos poseían mayor riqueza en
propiedades.
CAPÍTULO
XXXV
Como
el lector puede suponer, la inesperada fortuna de Tom y Huck produjo una intensa
conmoción en
el
pobre lugarejo de San Petersburgo. Tan enorme suma, toda en dinero contante,
parecía cosa increíble. Se
habló
de ella, se soñó con ella, se la magnificó hasta que la insana excitación llegó
a perturbar la cabeza de
más
de un vecino. Todas las casas encantadas de San Petersburgo y de los pueblos
cercanos fueron
disecadas
tabla por tabla, y arrancados y analizados los cimientos piedra por piedra, en
busca de tesoros
ocultos;
y no por muchachos, sino por hombres talludos, y de los más graves y menos
noveleros muchos de
ellos.
Dondequiera que Tom y Huck se presentaban eran agasajados, despertaban la
admiración y los
contemplaban
con embelesamiento. Los muchachos no lograban acordarse de que sus opiniones
hubieran
sido
consideradas de peso en otro tiempo; pero ahora sus dichos se atesoraban y se
repetían; todo cuanto
hacían
parecía ser considerado como cosa notable; era evidente que habían perdido el
poder de hacer o
decir
cosas corrientes y adocenadas; además, se hicieron excavaciones en su historia
pasada y se
descubrieron
en ella señales de rara originalidad. El periódico de la localidad publicó
bosquejos biográficos
de
los dos chicos.
La
viuda de Douglas colocó el dinero de Huck al seis por ciento, y otro tanto hizo
el juez Thatcher con el
de
Tom, a instancias de tía Polly. Cada uno de ellos tenía ahora una renta que era
simplemente prodigiosa:
un
dólar por cada día de entre semana durante todo el año, y medio los domingos.
Era precisamente lo
mismo
que el pastor ganaba...; es decir, no era precisamente lo que le habían
prometido, aunque nunca
conseguía
recaudarlo. Un dólar y cuarto por semana bastaba para mantener, alojar y pagar
la escuela a un
muchacho
en aquellos inocentes días de antaño, y hasta para vestirlo y lavarlo, por
añadidura.
El
juez Thatcher se había formado un alto concepto de Tom. Decía que un muchacho
como otro
cualquiera
no hubiera logrado sacar a su hija de la cueva. Cuando Becky le contó, muy
confidencialmente,
cómo
Tom se había hecho cargo del vapuleo que le correspondía a ella, en la escuela,
el juez se emocionó
visiblemente;
y cuando ella trató de disculpar la gran mentira que había dicho Tom para
evitarle aquel
vapuleo
y echárselo él a cuestas, el juez dijo con gran entusiasmo que era aquélla una
noble, una generosa,
una
magnánima mentira; una mentira que podía tenérselas tiesas y pasar a la historia
con la tan ponderada
veracidad
de Jorge Washington acerca del hacha. Becky pensó que nunca le había parecido su
padre tan
alto
y magnífico como al dar una patada en el suelo diciendo aquello mientras se
paseaba. Salió corriendo y
fue
a contárselo a Tom.
El
juez Thatcher esperaba ver a Tom algún día hecho un gran abogado o un gran
militar. Dijo que
pensaba
ocuparse en que el chico fuera admitido en la Academia Militar Nacional y
después enseñado en la
mejor
escuela de Derecho del país, para que estuviera así en disposición de seguir una
de las dos carreras, o
las
dos a la vez.
Las
riquezas de Huck Finn y el hecho de estar bajo la protección de la viuda de
Douglas le introdujeron
en
la buena sociedad, o, mejor dicho, le arrastraron a ella o le metieron dentro de
un empellón, y sus
sufrimientos
fueron casi superiores a sus fuerzas. Los criados de la viuda le tenían limpio y
acicalado,
peinado
y cepillado; le acostaban todas las noches entre antipáticas sábanas que no
tenían ni una mota ni
mancha
que pudiera él apretar contra su corazón y reconocerla como amiga. Tenía que
comer con tenedor y
cuchillo;
tenía que usar plato, copa y servilleta; tenía que estudiar en un libro; tenía
que ir a la iglesia; tenía
que
hablar con tal corrección que el lenguaje se volvió insípido en su boca; de
cualquier lado que se volvía,
las
rejas y grilletes de la civilización le cerraban el paso y le ataban de pies y
manos.
Durante
tres semanas soportó heroicamente sus angustias, y un buen día desapareció. Dos
días y dos
noches
le buscó la acongojada ciudad por todas partes. El público tomó el asunto con
gran interés:
registraron
todas las cercanías de arriba abajo; dragaron el río en busca del cadáver. El
tercer día, muy de
mañana,
Tom, con certero instinto, fue a hurgar por entre unas barricas viejas, detrás
del antiguo matadero,
y
en una de ellas encontró al fugitivo. Huck había dormido allí; acababa de
desayunar en aquel instante con
diversos
artículos que había hurtado, y estaba tendido voluptuosamente, fumando una pipa.
Estaba sucio,
despeinado
y cubierto con los antiguos andrajos que le habían hecho pintoresco en los
tiempos en que era
libre
y dichoso. Tom lo sacó de allí, le contó los trastornos que había causado y
trató de convencerle de que
volviera
a casa. El semblante de Huck perdió su plácida expresión de bienestar y se puso
sombrío y
melancólico.
-No
hables de eso, Tom -dijo-. Ya he hecho la prueba y no marcha; no marcha, Tom. No
es para mí; no
estoy
hecho a eso. La viuda es buena para mí y cariñosa; pero no puedo aguantarla. Me
hace levantar a la
misma
hora justa todas las mañanas; hace que me laven y me peinen y cepillen hasta
sacarme chispas; no
me
deja dormir en el cobertizo de la leña; tengo que llevar esa condenada ropa que
me estrangula, Tom;
parece
como que no deja entrar el aire, y es tan condenadamentefina que no puedo
sentarme, ni tumbarme,
ni
echarme a rodar; hace ya... años, parece, que no me he dejado resbalar por la
entrada de un sótano; tengo
que
ir a la iglesia, y sudar y sudar: ¡no resisto aquellos sermones! Allí no puedo
cazar una mosca ni mascar
tabaco,
y todo el domingo tengo que llevar puestos los zapatos. La viuda come a toque de
campana, se
acuesta
a toque de campana, se levanta a toque de campana... todo se hace con un orden
tan atroz que no
hay
nadie que lo resista.
-Pues
mira, Huck, todo el mundo vive así.
-Eso
no cambia nada, Tom. Yo no soy todo el mundo y no puedo con ello. Es horrible
estar atado así. Y
la
comida le viene a uno demasiado fácilmente: ya no me tira el alimento. Tengo que
pedir permiso para ir
a
pescar, y para ir a nadar, y hasta para toser. Además, tengo que hablar tan por
lo fino que se me quitan las
ganas
de abrir el pico; y todos los días tengo que subirme al desván a jurar un rato
para quitarme el mal
gusto
de boca, y si no me moriría, Tom. La viuda no me deja fumar ni dar gritos; no me
deja quedarme con
la
boca abierta, ni estirarme, ni que me rasque delante de gente. -Y después
prosiguió, con una explosión de
cólera
y sentimiento-. Y, ¡maldita sea mi suerte!, ¡no para de rezar en todo el tiempo!
Tenía que largarme,
Tom,
no había otro remedio. Y, además, iba a empezar la escuela, y yo tenía que ir; y
eso no puedo sufrirlo.
Mira,
Tom: ser rico no es lo que se dice por ahí. No es más que reventarse y
reventarse, y sudar y más
sudar,
y querer uno morirse cuanto antes. En cambio esta ropa es de mi gusto y esta
barrica es de mi gusto,
y
no estoy por dejarlas. Nunca me hubiera yo visto en esta desgracia si no hubiera
sido por aquel dinero.
Anda
y coge mi pane para ti, y me das diez centavos de vez en cuando, pero no muy a
menudo, porque no
me
interesan las cosas que no le cuesten a uno conseguirlas. Y vas y le hablas a la
viuda por mí para que
me
deje.
-Huck,
ya sabes que no puedo hacer eso. No está bien; y además, si haces la prueba un
poco más de
tiempo,
ya verás cómo acaba por gustarte.
-¡Gustarme!
Sí, ¡como me gustaría un brasero si tuviera que estar sentado encima el tiempo
que hiciera
falta!
No, Tom, no quiero ser rico, y no he de vivir en esas malditas casas donde se
ahoga uno. A mí me
gustan
las arboledas, y el río, y las barricas, y con ellos me quedo. ¡Maldita sea!
¡Ahora que ya teníamos
escopetas
y la cueva y todo arreglado para ser bandoleros, viene esta condenada tontería y
lo estropea todo!
Tom
vio su oportunidad.
-Mira,
Huck-le dijo-, el ser rico no me ha de quitar de ser
bandido.
-¿No?
¿Lo dices de veras? ¿Es en serio, Tom?
-Tan
en serio como estoy aquí sentado. Pero, mira, Huck, no podemos admitirte en la
cuadrilla si no
vives
decentemente, ¿sabes?
A
Huck se le aguó la alegría.
-¿No
me podéis admitir, Tom? ¿No me dejaste que fuera de
pirata?
-Sí,
pero no es lo mismo. Un bandido es persona de más tono de lo que es un
pirata..., por regla general.
En
muchos países son de los más altos de la nobleza: duques y cosas
así.
-¡Tom!
¡Tan amigo como has sido mío! No me dejarás fuera, ¿verdad? Eso no lo haces tú,
Tom.
-Huck,
yo no quisiera; pero ¿qué diría la gente? Pues diría: ¡Bah, la cuadrilla de Tom
Sawyer! ¡Hay en
ella
personas de malos antecedentes! Y eso lo dirían por ti, Huck. A ti no te
gustaría, y yo no quiero que lo
digan.
Huck
permaneció callado largo rato. En su mente se libraba una batalla. Al cabo
dijo:
-Bueno;
pues me volveré con la viuda por un mes, y lo probaré de nuevo, a ver si puedo
llegar a
aguantarlo,
si tú me dejas entrar en la cuadrilla.
-¡Corriente!
¡Trato hecho, Huck! Vente conmigo compadre, y yo pediré a la viuda que te afloje
una
miaja.
-¿De
veras, Tom? Muy bien. Si afloja un poco en las cosas que me cuestan más trabajo,
fumaré a
escondidas
y juraré a solas, y saldré adelante o reventaré. ¿Cuándo vas a armar la
cuadrilla para hacernos
bandoleros?
-Muy
pronto. Reuniremos los chicos, y esta misma noche celebraremos la
iniciación.
-¿Celebraremos
qué?
-La
iniciación.
-¿Qué
es eso?
-Es
jurar que nos hemos de defender unos a otros y no decir nunca los secretos de la
cuadrilla, aunque le
piquen
a uno en tajadas, y matar a cualquiera, y a toda su familia, que haga daño a
alguno de nosotros.
-Eso
es divertido..., la mar de divertido. Te lo digo yo.
Ya
lo creo. Y todos esos juramentos hay que hacerlos a medianoche, en el sitio más
solitario y de más
miedo
que se pueda encontrar. Una casa encantada sería lo mejor; pero ahora están
todas hechas
escombros.
-Bueno,
pero con hacerlo a medianoche vale.
-Sí,
vale. Y hay que jurar sobre una caja de muerto y firmarlo con
sangre.
-¡De
primera! No me voy a apartar de la viuda hasta que me pudra, Tom. Y se llego a
ser un bandido de
los
de primer orden y todo el mundo habla de mí, me parece que se sentirá orgullosa
de haber sido ella la
que
me recogió en la calle.
FIN
DONADO
POR LIBRODOT.COM