GUSTAVE FLAUBERT
MADAME BOVARY
PRIMERA
PARTE
CAPÎTULO
PRIMERO
Estábamos en
la sala de estudio cuando entró el director,
Es eguido de
un «novato» con atuendo pueblerino y de un celador cargado con un gran
pupitre. Los
que dormitaban se despertaron, y todos se fueron poniendo de pie como si
los hubieran
sorprendido en su trabajo.
El director
nos hizo seña de que volviéramos a sentarnos; luego, dirigiéndose al
prefecto de
estudios, le dijo a media voz:
-Señor
Roger, aquí tiene un alumno que le recomiendo, entra en quinto. Si por su
aplicación y
su conducta lo merece, pasará a la clase de los mayores, como corresponde a
su edad.
El «novato»,
que se había quedado en la esquina, detrás de la puerta, de modo que
apenas se le
veía, era un mozo del campo, de unos quince años, y de una estatura mayor
que
cualquiera de nosotros. Llevaba el pelo cortado en flequillo como un sacristán
de
pueblo, y
parecía formal y muy azorado. Aunque no era ancho de hombros, su chaqueta
de paño
verde con botones negros debía de molestarle en las sisas, y por la abertura de
las
bocamangas
se le veían unas muñecas rojas de ir siempre remangado. Las piernas,
embutidas en
medias azules, salían de un pantalón amarillento muy estirado por los
tirantes.
Calzaba zapatones, no muy limpios, guarnecidos de clavos.
Comenzaron a
recitar las lecciones. El muchacho las escuchó con toda atención, como
si estuviera
en el sermón, sin ni siquiera atreverse a cruzar las piernas ni apoyarse en el
codo, y a
las dos, cuando sonó la campana, el prefecto de estudios tuvo que avisarle para
que se
pusiera con nosotros en la fila.
Teníamos
costumbre al entrar en clase de tirar las gorras al suelo para tener después
las
manos
libres; había que echarlas desde el umbral para que cayeran debajo del banco,
de
manera que
pegasen contra la pared levantando mucho polvo; era nuestro estilo.
Pero, bien
porque no se hubiera fijado en aquella maniobra o porque no quisiera
someterse a
ella, ya se había terminado el rezo y el «novato» aún seguía con la gorra
sobre las
rodillas. Era uno de esos tocados de orden compuesto, en el que se encuentran
reunidos los
elementos de la gorra de granadero, del chapska(1), del sombrero redondo,
de la gorra
de nutria y del gorro de dormir; en fin, una de esas pobres cosas cuya muda
fealdad
tiene profundidades de expresión como el rostro de un imbécil. Ovoide y armada
de ballenas,
comenzaba por tres molduras circulares; después se alternaban, separados
por una
banda roja, unos rombos de terciopelo con otros de pelo de conejo; venía
después
una especie
de saco que terminaba en un polígono acartonado, guarnecido de un bordado
en trencilla
complicada, y de la que pendía, al cabo de un largo cordón muy fino, un
pequeño
colgante de hilos de oro, como una bellota. Era una gorra nueva y la visera
relucía.
1. Tocado de
origen polaco con que se cubrían los lanceros del Segundo Imperio.
-Levántese
-le dijo el profesor.
El «novato»
se levantó; la gorra cayó al suelo. Toda la clase se echó a reír.
Se inclinó
para recogerla. El compañero que tenía al lado se la volvió a tirar de un
codazo, él
volvió a recogerla.
-Deje ya en
paz su gorra -dijo el profesor, que era hombre de chispa.
Los
colegiales estallaron en una carcajada que desconcertó al pobre muchacho, de
tal
modo que no
sabía si había que tener la gorra en la mano, dejarla en el suelo o ponérsela
en la
cabeza. Volvió a sentarse y la puso sobre las rodillas.
-Levántese
-le ordenó el profesor`, y dígame su nombre.
El «novato»,
tartajeando, articuló un nombre ininteligible:
-¡Repita!
Se oyó el
mismo tartamudeo de sílabas, ahogado por los abucheos de la clase. «¡Más
alto!»,
gritó el profesor, «¡más alto!».
El «novato»,
tomando entonces una resolución extrema, abrió una boca desmesurada, y
a pleno
pulmón, como para llanar a alguien, soltó esta palabra: Charbovari.
Súbitamente
se armó un jaleo, que fue in crescendo, con gritos agudos (aullaban,
ladraban,
pataleaban, repetían a coro: ¡Charbovari, Charbovari!) que luego fue rodando
en notas
aisladas, y calmándose a duras penas, resurgiendo a veces de pronto en algún
banco donde
estallaba aisladamente, como un petardo mal apagado, alguna risa ahogada.
Sin embargo,
bajo la lluvia de amenazas, poco a poco se fue restableciendo el orden en
la clase, y
el profesor, que por fin logró captar el nombre de Charles Bovary, después de
que éste se
lo dictó, deletreó y releyó, ordenó inmediatamente al pobre diablo que fuera a
sentarse en
el banco de los desaplicados al pie de la tarima del profesor.
El muchacho
se puso en movimiento, pero antes de echar a andar, vaciló.
-¿Qué busca?
-le preguntó el profesor.
-Mi go...
-repuso tímidamente el «novato», dirigiendo miradas inquietas a su alrededor.
-¡Quinientos
versos a toda la clase! -pronunciado con voz furiosa, abortó, como el Quos
ego(2) una
nueva borrasca. ¡A ver si se callan de una vez! -continuó indignado el
profesor,
mientras se enjugaba la frente con un pañuelo que se había sacado de su gorro-:
y usted, «el
nuevo», me va a copiar veinte veces el verbo ridiculus sum.
2. Palabras
tomadas de la Eneida de Virgilio que el autor pone en boca de Neptuno, irritado
contra los
vientos
desencadenados en el mar. En la boca del prefecto de estudios expresan la
cólera y la amenaza a los
alumnos.
Obsérvese la importancia del latín en aquella época.
Luego, en
tono más suave:
-Ya
encontrará su gorra: no se la han robado.
Todo volvió
a la calma. Las cabezas se inclinaron sobre las carpetas, y el «novato»
permaneció
durante dos horas en una compostura ejemplar, aunque, de vez en cuando,
alguna
bolita de papel lanzada desde la punta de una pluma iba a estrellarse en su
cara.
Pero se
limpiaba con la mano y permanecía inmóvil con la vista baja.
Por la
tarde, en el estudio, sacó sus manguitos del pupitre, puso en orden sus cosas,
rayó
cuidadosamente el papel. Le vimos trabajar a conciencia, buscando todas las
palabras en
el diccionario y haciendo un gran esfuerzo. Gracias, sin duda, a la aplicación
que
demostró, no bajó a la clase inferior, pues, si sabía bastante bien las reglas,
carecía de
elegancia en
los giros. Había empezado el latín con el cura de su pueblo, pues sus padres,
por razones
de economía, habían retrasado todo lo posible su entrada en el colegio.
Su padre, el
señor Charles-Denis-Bartholomé Bovary, antiguo ayudante de capitán
médico,
comprometido hacia 1812 en asuntos de reclutamiento y obligado por aquella
época a
dejar e1 servicio, aprovechó sus prendas personales para cazar al vuelo una
dote
de setenta
mil francos que se le presentaba en la hija de un comerciante de géneros de
punto,
enamorada de su tipo. Hombre guapo, fanfarrón, que hacía sonar fuerte sus
espuelas,
con unas patillas unidas al bigote, los dedos llenos de sortijas, tenía el sire
de un
valentón y
la vivacidad desenvuelta de un viajante de comercio. Ya casado, vivió dos o
tres años de
la fortuna de su mujer, comiendo bien, levantándose tarde, fumando en
grandes
pipas de porcelana, y por la noche no regresaba a casa hasta después de haber
asistido a
los espectáculos y frecuentado los cafés. Murió su suegro y dejó poca cosa; el
yerno se
indignó y se metió a fabricante, perdió algún dinero, y luego se retiró al
campo
donde quiso
explotar sus tierras. Pero, como entendía de agricultura tanto como de
fabricante
de telas de algodón, montaba sus caballos en lugar de enviarlos a labrar, bebía
la sidra de
su cosecha en botellas en vez de venderla por barricas, se comía las más
hermosas
aves de su corral y engrasaba sus botas de caza con tocino de sus cerdos, no
tardó nada
en darse cuenta de que era mejor abandonar toda especulación.
Por
doscientos francos al año, encontró en un pueblo, en los confines del País de
Caux(3), y
de la Picardía, para alquilar una especie de vivienda, mitad granja, mitad casa
señorial; y
despechado, consumido de pena, envidiando a todo el mundo, se encerró a los
cuarenta y
cinco años, asqueado de los hombres, decía, y decidido a vivir en paz.
3. El Pays
de Caux se sitúa en la alta Normandía, en el valle bajo del Sena, limitando con
la región de
Picardía.
Su mujer, en
otro tiempo, había estado loca por él; lo había amado con mil servilismos,
que le
apartaron todavía más de ella.
En otra
época jovial, expansiva y tan enamorada, se había vuelto, al envejecer, como el
vino
destapado que se convierte en vinagre, de humor difícil, chillona y nerviosa.
¡Había
sufrido
tanto, sin quejarse, al principio, cuando le veía correr detrás de todas las
mozas
del pueblo y
regresar de noche de veinte lugares de perdición, hastiado y apestando a
vino!
Después, su orgullo se había rebelado. Entonces se calló tragándose la rabia en
un
estoicismo
mudo que guardó hasta su muerte.
Siempre
andaba de compras y de negocios. Iba a visitar a los procuradores, al
presidente
de la audiencia, recordaba el vencimiento de las letras, obtenía aplazamientos,
y en casa
planchaba, cosía, lavaba, vigilaba los obreros, pagaba las cuentas, mientras
que,
sin
preocuparse de nada, el señor, continuamente embotado en una somnolencia
gruñona
de la que no
se despertaba más que para decirle cosas desagradables, permanecía
fumando al
lado del fuego, escupiendo en las cenizas.
Cuando tuvo
un niño, hubo que buscarle una nodriza. Vuelto a casa, el crío fue mimado
como un
príncipe. Su madre lo alimentaba con golosinas; su padre le dejaba corretear
descalzo, y
para dárselas de filósofo, decía que incluso podía muy bien ir completamente
desnudo,
como las crías de los animales. Contrariamente a las tendencias maternas, él
tenía en la
cabeza un cierto ideal viril de la infancia según el cual trataba de formar a
su
hijo,
deseando que se educase duramente, a la espartana(4), para que adquiriese una
buena
constitución. Le hac(a acostarse en una cams sin calentar, le dabs a beber
grandes
tragos de
ron y le enseñaba a hacer burla de las procesiones. Pero de naturaleza
apacible,
el niño
respondfa mal a los esfuerzos paternos. Su madre le llevaba siempre pegado a
sus
faldas, le
recortaba figuras de cartón, le contaba cuentos, conversaba con él en monólogos
interminables,
llenos de alegrías melancólicas y de zalamerías parlanchinas. En la
soledad de
su vida, trasplantó a aquella cabeza infantil todas sus frustraciones. Soñaba
con
posiciones elevadas, le veía ya alto, guapo, inteligente, situado, ingeniero de
caminos,
canales y puertos o magistrado. Le enseñó a leer a incluso, con un viejo piano
que tenía,
aprendió a cantar dos o tres pequeñas romanzas. Pero a todo esto el señor
Bovary, poco
interesado por las letras, decía que todo aquello no valía la pena.
4. Las ideas
pedagógicas del Emilio de Rousseau siguen vigentes y el padre de Carlos Bovary
las asume
como
programa para la educación de su hijo, al que incorpora sus propias ideas
pintorescas.
¿Tendrían
algún. día con qué mantenerle en las escuelas del estado, comprarle un cargo
o un
traspaso de una tienda? Por otra parte, un hombre con tupé(5) triunfa siempre
en el
mundo. La
señora Bovary se mordía los labios mientras que el niño andaba suelto por el
pueblo.
5. Un
caradura.
Se iba con
los labradores y espantaba a terronazos los cuervos que volaban. Comía
moras a lo
largo de las cunetas, guardaba los pavos con una vara, segaba las mieses,
corría por
el bosque, jugaba a la rayuela en el pórtico de la iglesia y en las grandes
fiestas
pedía al
sacristán que le dejase tocar las campanas, para colgarse con todo su peso de
la
cuerda
grande y sentirse transportado por ella en su vaivén.
Así creció
como un roble, adquiriendo fuertes manos y bellos colores.
A los doce
años, su madre consiguió que comenzara sus estudios. Encargaron de ellos
al cura.
Pero las lecciones eran tan cortas y tan mal aprovechadas, que no podían servir
de
gran cosa.
Era en los momentos perdidos cuando se las daba, en la sacristía, de pie,
deprisa,
entre un bautizo y un entierro; o bien el cura mandaba buscar a su alumno
después del
Angelus, cuando no tenía que salir. Subían a su cuarto, se instalaban los dos
juntos: los
moscardones y las mariposas nocturnas revoloteaban alrededor de la luz.
Hacía calor,
el chico se dormía, y el bueno del preceptor, amodorrado, con las manos
sobre el
vientre, no tardaba en roncar con la boca abierta. Otras veces, cuando el señor
cura, al
regresar de llevar el Viático a un enfermo de los alrededores, veía a Carlos
vagando por
el campo, le llamaba, le sermoneaba un cuarto de hora y aprovechaba la
ocasión para
hacerle conjugar un verbo al pie de un árbol. Hasta que venía a
interrumpirles
la lluvia o un conocido que pasaba. Por lo demás, el cura estaba contento
de su
discípulo e incluso decía que tenía buena memoria.
Carlos no
podía quedarse así. La señora Bovary tomó una decisión. Avergonzado, o
más bien
cansado, su marido cedió sin resistencia y se aguardó un año más hasta que el
chico
hiciera la Primera Comunión.
Pasaron
otros seis meses, y al año siguiente, por fin, mandaron a Carlos al Colegio de
Rouen,
adonde le llevó su padre en persona, a finales de octubre, por la feria de San
Román.
Hoy ninguno
de nosotros podría recordar nada de él. Era un chico de temperamento
moderado,
que jugaba en los recreos, trabajaba en las horas de estudio, estaba atento en
clase,
dormía bien en el dormitorio general, comía bien en el refectorio. Tenía por
tutor a
un ferretero
mayorista de la calle Ganterie, que le sacaba una vez al mes, los domingos,
después de
cerrar su tienda, le hacía pasearse por el puerto para ver los barcos y después
le volvía a
acompañar al colegio, antes de la cena. Todos los jueves por la noche escribía
una larga
carta a su madre, con tinta roja y tres lacres; después repasaba sus apuntes de
historia, o
bien un viejo tomo de Anacharsis(6) que andaba por la sala de estudios. En el
paseo
charlaba con el criado, que era del campo como él.
6.
Anacharsis en Grèce es el título de un libro escrito por el padre Barthélemy,
en 1708, y que constituye
una
reconstitución hábil de la vida pública y privada de los griegos en el siglo IV
a. C.
A fuerza de
aplicación, se mantuvo siempre hacia la mitad de la clase; una vez incluso
ganó un
primer accéssit de historia natural. Pero, al terminar el tercer año, sus
padres le
retiraron
del colegio para hacerle estudiar medicina, convencidos de que podía por sí
solo
terminar el
bachillerato.
Su madre le
buscó una habitación en un cuarto piso, que daba a l'Eau-de-Robec, en casa
de un
tintorero conocido. Ultimó los detalles de la pensión, se procuró unos muebles,
una
mesa y dos
sillas, mandó buscar a su casa una vieja cama de cerezo silvestre y compró
además una
pequeña estufa de hierro junto con la leña necesaria para que su pobre hijo se
calentara.
Al cabo de una semana se marchó, después de hacer mil recomendaciones a su
hijo para
que se comportase bien, ahora que iba a «quedarse solo».
El programa
de asignaturas que leyó en el tablón de anuncios le hizo el efecto de un
mazazo:
clases de anatomía, patología, fisiología, farmacia, química, y botánica, y de
clínica y
terapéutica, sin contar la higiene y la materia médica, nombres todos cuyas
etimologías
ignoraba y que eran otras tantas puertas de santuarios llenos de augustas
tinieblas.
No se enteró
de nada de todo aquello por más que escuchaba, no captaba nada. Sin
embargo,
trabajaba, tenía los cuadernos forrados, seguía todas las clases, no perdía una
sola visita.
Cumplía con su tarea cotidiana como un caballo de noria que da vueltas con
los ojos
vendados sin saber lo que hace.
Para
evitarle gastos, su madre le mandaba cada semana, por el recadero, un trozo de
ternera asada
al horno, con lo que comía a mediodía cuando volvía del hospital dando
patadas a la
pared. Después había que salir corriendo para las lecciones, al anfiteatro, al
hospicio, y
volver a casa recorriendo todas las calles. Por la noche, después de la frugal
cena de su
patrón, volvía a su habitación y reanudaba su trabajo con las ropas mojadas
que humeaban
sobre su cuerpo delante de la estufa al rojo.
En las
hermosas tardes de verano, a la hora en que las calles tibias están vacías,
cuando
las criadas
juegan al volante(7) en el umbral de las puertas, abría la ventana y se
asomaba. El
río que hace de este barrio de Rouen como una innoble pequeña Venecia,
corría a11á
abajo, amarillo, violeta, o azul, entre puentes, y algunos obreros agachados a
la orilla se
lavaban los brazos en el agua.
7 Se juega
con raquetas, como el tenis, y consiste en lanzar y devolver una pelota ligera
de corcho o de
madera,
provisto de unas plumas en corona.
De lo alto
de los desvanes salían unas varas de las que colgaban madejas de algodón
puestas a
secar al aire. Énfrente, por encima de los tejados, se extendía el cielo
abierto y
puro, con el
sol rojizo del ocaso. ¡Qué bien se debía de estar allí! !Qué frescor bajo el
bosque de
hayas! Y el muchacho abría las ventanas de la nariz para aspirar los buenos
olores del
campo, que no llegaban hasta él.
Adelgazó,
creció y su cara tomó una especie de expresión doliente que le hizo casi
interesante.
Naturalmente,
por pereza, llegó a desligarse de todas las resoluciones que había
tomado. Un
día faltó a la visita, al siguiente a clase, y saboreando la pereza poco a
poco,
no volvió
más.
Se aficionó
a la taberna con la pasión del dominó. Encerrarse cada noche en un sucio
establecimiento
público, para golpear sobre mesas de mármol con huesecitos de cordero
marcados con
puntos negros, le parecía un acto precioso de su libertad que le aumentaba
su propia
estimación. Era como la iniciación en el mundo, el acceso a los placeres
prohibidos,
y al entrar ponía la mano en el pomo de la puerta con un goce casi sensual.
Entonces
muchas cosas reprimidas en él se liberaron; aprendió de memoria coplas que
cantaba en
las fiestas de bienvenida. Se entusiasmó por Béranger, aprendió también a
hacer ponche
y conoció el amor.
Gracias a
toda esa actuación, fracasó por completo en su examen-de «oficial de
sanidad»(8).
Aquella misma noche le esperaban en casa para celebrar su éxito.
8. En
Francia, de 1803 a 1892, médico que no tenía el título de doctor en medicina.
El diploma de Oficial
de Sanidad
era otorgado por las Facultades de Medicina y facultaba para ejercer la
profesión en un
departamento
determinado, pero no para hacer operaciones quirúrgicas importantes en ausencia
de un
doctor.
Marchó a pie
y se detuvo a la entrada del pueblo, donde mandó a buscar a su madre, a
quien contó
todo. Ella le consoló, achacando el suspenso a la injusticia de los
examinadores,
y le tranquilizó un poco encargándose de arreglar las cosas. Sólo cinco
años después
el señor Bovary supo la verdad; como ya había pasado mucho tiempo, la
aceptó, ya
que no podía suponer que un hijo suyo fuese un tonto.
Carlos
volvió al trabajo y preparó sin interrupción las materias de su examen cuyas
cuestiones
se aprendió previamente de memoria. Aprobó con bastante buena nota. ¡Qué
día tan
feliz para su madre! Hubo una gran cena.
¿Adónde iría
a ejercer su profesión? A Tostes. Allí no había más que un médico ya
viejo. Desde
hacía mucho tiempo la señora Bovary esperaba su muerte, y aún no se había
ido al otro
barrio el buen señor cuando Carlos estaba establecido frente a su antecesor.
Pero la
misión de la señora Bovary no terminó con haber criado a su hijo, haberle hecho
estudiar
medicina y haber descubierto Tostes para ejercerla: necesitaba una mujer. Y le
buscó una:
la viuda de un escribano de Dieppe, que tenía cuarenta y cinco años y mil
doscientas
libras de renta.
Aunque era
fea, seca como un palo y con tantos granos en la cara como brotes en una
primavera,
la verdad es que a la señora Dubuc no le faltaban partidos para escoger. Para
conseguir su
propósito, mamá Bovary tuvo que espantarlos a todos, y desbarató muy
hábilmente
las intrigas de un chacinero que estaba apoyado por los curas.
Carlos había
vislumbrado en el matrimonio la llegada de una situación mejor,
imaginando
que sería más libre y que podría disponer de su persona y de su dinero. Pero
su mujer fue
el ama; delante de todo el mundo él tenía que decir esto, no decir aquello,
guardar
abstinencia los viernes, vestirse como ella quería, apremiar, siguiendo sus
órdenes, a
los clientes morosos. Ella le abría las cartas, le seguía los pasos y le
escuchaba
a través del
tabique dar sus consultas cuando tenía mujeres en su despacho.
Había que
servirle su chocolate todas las mañanas, y necesitaba cuidados sin fin. Se
quejaba
continuamente de los nervios, del pecho, de sus humores. El ruido de pasos le
molestaba;
si se iban, no podía soportar la soledad; volvían a su lado y era para verla
morir, sin
duda. Por la noche, cuando Carlos regresaba a su casa, sacaba por debajo de
sus ropas
sus largos brazos flacos, se los pasaba alrededor del cuello y haciéndole que
se
sentara en
el borde de la cama se ponía a hablarle de sus penas: ¡la estaba olvidando,
amaba a
otra! Ya le habían advertido que sería desgraciada; y terminaba pidiéndole
algún
jarabe para
su salud y un poco más de amor.
CAPITULO II
Una noche
hacia las once los despertó el ruido de un caballo que se paró justo en la
misma
puerta. La muchacha abrió la claraboya del desván y habló un rato con un hombre
que estaba
en la calle. Venía en busca del médico; traía una carta. Anastasia bajó las
escaleras
tiritando y fue a abrir la cerradura y los cerrojos uno tras otro. El hombre
dejó
su caballo y
entró inmediatamente detrás de ella. Sacó de su gorro de lana con borlas una
carta
envuelta en un trapo y se la presentó cuidadosamente a Carlos quien se apoyó
sobre
la almohada
para leerla. Anastasia, cerca de la cama, sostenía la luz. La señora, por
pudor,
permanecía vuelta hacia la pared dando la espalda.
La carta,
cerrada con un pequeño sello de cera azul, suplicaba al señor Bovary que
fuese
inmediatamente a la granja de Les Bertaux para componer una pierna rota. Ahora
bien, de
Tostes a Les Bertaux hay seis leguas de camino, pasando por Longueville y Saint
Victor. La
noche estaba oscura. La nueva señora Bovary temía que a su marido le pasara
algo. Así
que se decidió que el mozo de mulas fuese delante. Carlos se pondría en camino
tres horas
después, al salir la luna. Enviarían un muchacho a su encuentro para que le
enseñase el
camino de la granja y le abriese la valla. Hacia las cuatro de la mañana, Car-
los, bien
enfundado en su abrigo, se puso en camino para Les Bertaux. Todavía medio
dormido por
el calor del sueño, se dejaba mecer al trote pacífico de su caballo. Cuando
éste se
paraba instintivamente ante esos hoyos rodeados de espinos que se abren a la
orilla de
los surcos, Carlos, despertándose sobresaltado, se acordaba de la pierna rota a
intentaba
refrescar en su memoria todos los tipos de fractura que conocía. Ya había ce-
sado de
llover; comenzaba a apuntar el día y en las ramas de los manzanos sin hojas
unos
pájaros se
mantenían inmóviles, erizando sus plumitas al viento frío de la mañana. El
campo llano
se extendía hasta perderse de vista y los pequeños grupos de árboles en torno
a las
granjas formaban, a intervalos alejados, unas manchas de un violeta oscuro
sobre
aquella gran
superficie gris que se perdía en el horizonte en el tono mortecino del cielo.
Carlos abría
los ojos de vez en cuando; después, cansada su mente y volviendo a coger el
sueño,
entraba en una especie de modorra en la que, confundiéndose sus sensaciones
recientes
con los recuerdos, se percibía a sí mismo con doble personalidad, a la vez
estudiante y
casado, acostado en su cama como hacía un momento, atravesando una sala
de
operaciones como hacía tiempo. El olor caliente de las cataplasmas se mezclaba
en su
cabeza con
el verde olor del rocío; escuchaba correr sobre la barra los anillos de hierro
de
las camas y
oía dormir a su mujer. A1 pasar por Vassonville distinguió, a la orilla de una
cuneta, a un
muchacho joven sentado sobre la hierba.
-¿Es usted
el médico? -preguntó el chico.
Y a la
respuesta de Carlos, cogió los zuecos en la mano y echó a correr delante.
El médico
durante el camino comprendió, por lo que decía su guía, que el señor
Rouault
debía de ser un agricultor acomodado. Se había roto la pierna la víspera, de
noche,
cuando regresaba de celebrar la fiesta de los Reyes de casa de un vecino. Su
mujer
había
fallecido hacía dos años. No tenía consigo más que a su «señorita», que le
ayudaba
a llevar la
casa. Las rodadas se fueron haciendo más profundas. Se acercaban a Les
Bertaux. El
jovencito, colándose por un boquete de un seto, desapareció, luego reapareció
al fondo de
un corral para abrir la barrera. El caballo resbalaba sobre la hierba mojada;
Carlos se
bajaba para pasar bajo las ramas. Los perros guardianes en la perrera ladraban
tirando de
las cadenas. Cuando entró en Les Bertaux su caballo se espantó y reculó.
Era una
granja de buena apariencia. En las cuadras, por encima de las puertas abiertas,
se veían
grandes caballos de labranza comiendo tranquilamente en pesebres nuevos. A lo
largo de las
instalaciones se extendía un estercolero, de donde ascendía un vaho, y en el
que entre
las gallinas y los pavos picoteaban cinco o seis pavos reales, lujo de los
corrales
del País de
Caux. El corral era largo, el granero era alto, de paredes lisas como la mano.
Debajo del
cobertizo había dos grandes carros y cuatro arados, con sus látigos, sus
colleras,
sus aparejos completos cuyos vellones de lana azul se ensuciaban con el fino
polvo que
caía de los graneros. El corral iba ascendiendo, plantado de árboles
simétricamente
espaciados, y cerca de la charca se oía el alegre graznido de un rebaño de
gansos. Una
mujer joven, en bata de merino azul adornada con tres volantes, vino a la
puerta a
recibir al señor Bovary y le llevó a la cocina, donde ardía un buen fuego, a
cuyo
alrededor,
en ollitas de tamaño desigual, hervía el almuerzo de los jornaleros. En el
interior de
la chimenea había ropas húmedas puestas a secar. La paleta, las tenazas y el
tubo del
fuelle, todo ello de proporciones colosales, brillaban corno acero pulido,
mientras que
a lo largo de las paredes se reflejaba de manera desigual la clara llama del
hogar junto
con los primeros resplandores del sol que entraba por los cristales.
Carlos subió
al primer piso a ver al enfermo. Lo encontró en cama, sudando bajo las
mantas y sin
su gorro de algodón, que había arrojado muy lejos. Era un hombre pequeño
y gordo, de
unos cincuenta años, de tez blanca, ojos azules, calvo por delante de la cabeza
y que
llevaba pendientes. A su lado, sobre una silla, había una gran botella de
aguardiente,
de la que se servía de vez en cuando para darse ánimos; pero en cuanto vio
al médico
cesó de exaltarse, y, en vez de jurar como estaba haciendo desde hacía doce
horas,
empezó a quejarse débilmente.
La fractura
era sencilla, sin ninguna complicación. Carlos no se hubiera atrevido a
desearla más
fácil. Y entonces, recordando las actitudes de sus maestros junto a la cama
de los
heridos, reconfortó al paciente con toda clase de buenas palabras, caricias
quirúrgicas,
que son como el aceite con que se engrasan los bisturíes. Para preparar unas
tablillas,
fueron a buscar en la cochera un montón de listones. Carlos escogió uno, lo
partió en
pedazos y lo pulió con un vidrio, mientras que la criada rasgaba una sábana
para
hacer vendas
y la señorita Emma trataba de coser unas almohadillas. Como tardó mucho
en encontrar
su costurero, su padre se impacientó; ella no dijo nada; pero al coser se
pinchaba los
dedos, que se llevaba enseguida a la boca para chuparlos.
Carlos se
sorprendió de la blancura de sus uñas. Eran brillantes, finas en la punta, más
limpias que
los marfiles de Dieppe y recortadas en forma de almendra. Su mano, sin
embargo, no
era bonita, quizá no bastante pálida y un poco seca en las falanges; era
también
demasiado larga y sin suaves inflexiones de líneas en los contornos. Lo que
tenía
más hermoso
eran los ojos; aunque eran castaños, parecían negros a causa de las
pestañas, y
su mirada franca atraía con una audacia cándida.
Una vez
hecha la cura, el propio señor Rouault invitó al médico a tomar un bocado
antes de
marcharse.
Carlos bajó
a la sala, en la planta baja. En una mesita situada al pie de una gran cama
con dosel
cubierto de tela estampada con personajes que representaban a turcos, había
dos
cubiertos con vasos de plata. Se percibía un olor a lirio y a sábanas húmedas
que salía
del alto
armario de madera de roble situado frente a la ventana. En el suelo, en los
rincones,
alineados de pie, había unos sacos de trigo. Era el que no cabía en el granero
próximo, al
que se subía por tres escalones de piedra. Decorando la estancia, en el centro
de la pared,
cuya pintura verde se desconchaba por efecto del salitre, colgaba de un clavo
una cabeza
de Minerva, dibujada a lápiz negro, en un marco dorado, y que llevaba abajo,
escrito en
letras góticas: «A mi querido papá.»
Primero
hablaron del enfermo, luego del tiempo que hacía, de los grandes fríos, de los
lobos que
merodeaban por el campo de noche. La señorita Rouault no se divertía nada en
el campo,
sobre todo ahora que tenía a su cargo ella sola los trabajos de la granja. Como
la sala
estaba fresca, tiritaba mientras comía, lo cual descubría un poco sus labios
carnosos,
que tenía la costumbre de morderse en sus momentos de silencio.
Llevaba un
cuello vuelto blanco. Sus cabellos, cuyos bandós negros parecían cada uno
de una sola
pieza de lisos que estaban, se separaban por una raya fina que se hundía
ligeramente
siguiendo la curva del cráneo, y dejando ver apenas el lóbulo de la oreja,
iban a
recogerse por detrás en un moño abundante, con un movimiento ondulado hacia
las sienes
que el médico rural observó entonces por primera vez en su vida. Sus pómulos
eran
rosados. Llevaba, como un hombre, sujetos entre los dos botones de su corpiño,
unos
lentes de
concha.
Cuando
Carlos, después de haber subido a despedirse del señor Rouault, volvió a la
sala
antes de
marcharse, encontró a la señorita de pie, la frente apoyada en la ventana y
mirando al
jardín donde el viento había tirado los rodrigones de las judías. Se volvió.
-¿Busca
algo? -preguntó.
-Mi fusta,
por favor -repuso el médico.
Y se puso a
buscar sobre la cama, detrás de las puertas, debajo de las sillas; se había
caído al
suelo entre los sacos y la pared. La señorita Emma la vio; se inclinó sobre los
sacos de
trigo. Carlos, por galantería, se precipitó hacia ella y, al alargar también el
brazo
en el mismo
movimiento, sintió que su pecho rozaba la espalda de la joven, inclinada
debajo de
él. Emma se incorporó toda colorada y le miró por encima del hombro mientras
le alargaba
el látigo.
En vez de
volver a Les Bertaux tres días después, como había prometido, volvió al día
siguiente,
luego dos veces por semana regularmente, sin contar las visitas inesperadas que
hacía de vez
en cuando, como sin dar importancia.
Por lo
demás, todo fue bien; el proceso de curación fue normal, y cuando, al cabo de
cuarenta y
seis días, vieron que el tío Rouault comenzaba a caminar solo por su chabola,
empezaron a
considerar al señor Bovary como un hombre de gran capacidad. El tío
Rouault
decía que no le habrían curado mejor los médicos de Yvetot o incluso los de
Rouen.
En cuanto a
Carlos, no se esforzaba mucho en averiguar por qué iba a Les Bertaux de
buena gana.
De habérselo planteado, sin duda habría atribuido su celo a la gravedad del
caso, o
quizás al provecho que esperaba sacar. ¿Era ésta la razón por la que, a pesar
de
todo, sus
visitas a la granja constituían, entre las pobres ocupaciones de su vida, una
excepción
encantadora? Aquellos días se levantaba temprano, partía al galope, picaba su
caballo,
después bajaba para limpiarse los pies en la hierba, y se ponía los guantes
negros
antes de
entrar. Le gustaba que lo vieran llegar al corral, sentir contra el hombro la
barrera que
giraba, oír cantar el gallo en la pared y ver a los chicos que venían a su
encuentro.
Le gustaba el granero y las caballerizas; quería al tío Rouault, que le daba
palmaditas
en la mano llamándole su salvador; le gustaban los pequeños zuecos de la
señorita
Emma sobre las baldosas bien lavadas de la cocina; sus altos tacones
aumentaban
su estatura, y, cuando caminaba delante de él, las suelas de madera, que se
levantaban
rápidamente, chasqueaban con un ruido seco contra el cuero de la botina.
Ella le
acompañaba siempre hasta el primer peldaño de la escalinata. Hasta que no le
traín el
caballo, esperaba a11í. Como ya se habían despedido, no se hablaban más; el
aire
libre la
envolvía arremolinando los finos cabellos locuelos de su nuca o agitándole
sobre
la cadera
las cintas del delantal que se enroscaban como gallardetes. Una vez, en época
de deshielo,
la corteza de los árboles chorreaba en el corral, la nieve se derretía sobre
los
tejados de
los edificios. Emma estaba en el umbral de la puerta; fue a buscar su sombrilla
y la abrió.
La sombrilla, de seda de cuello de paloma, atravesada por el sol, iluminaba con
reflejos
móviles la piel blanca de su cara. Ella sonreía debajo del tibio calorcillo y
se oían
caer sobre
el tenso muaré, una a una, las gotas de agua.
En los
primeros tiempos en que Carlos frecuentaba Les Bertaux, su mujer no dejaba de
preguntar
por el enfermo, a incluso en el libro que llevaba por partida doble había
escogido
para el tío Rouault una bella página. Pero cuando supo que tenía una hija, se
informó; y
se enteró de que la señorita Rouault, educada en el convento, con las
Ursulinas,
había recibido lo que se dice una esmerada educación, y sabía, por tanto,
danza,
geografía, dibujo, bordar y tocar el piano. ¡Fue el colmo!
-¿Así es que
por esto -se decía- se le alegra la cara cuando va a verla, y se pone el
chaleco sin
miedo a que se lo estropee la lluvia? ¡Ah, esa mujer!, ¡esa mujer!
Y la detestó
instintivamente. Al principio se desahogó con alusiones que Carlos no
comprendió;
luego, con reflexiones ocasionales que él dejaba pasar por miedo a la
tormenta;
finalmente, con ataques a quemarropa a los que no sabía qué contestar.
-¿Por qué
volvía a Les Bertaux, si el tío Rouault estaba curado y aquella gente aún no
había
pagado? ¡Ah!, es que había allí una persona, alguien que sabía llevar una
conversación,
bordar, una persona instruida. Era esto lo que le gustaba: ¡necesitaba
señoritas de
ciudad! Y proseguía:
-¡La hija
del tío Rouault, una señorita de ciudad!
¡Bueno, si
su abuelo era pastor y tienen un primo que ha estado a punto de ser
procesado
por golpes en una disputa! No vale la pena darse tanto pisto ni presumir los
domingos en
la iglesia con un traje de seda como una condesa. Además, ¡pobre hombre,
que si no
fuera por las colzas del año pasado, habría tenido problemas para pagar deudas
pendientes!
Por
cansancio, Carlos dejó de volver a Les Bertaux. Eloísa le había hecho jurar con
la
mano sobre
el libro de misa, después de muchos sollozos y besos, en una gran explosión
de amor, que
no volvería más. Así que obedeció; pero la audacia de su deseo protestó
contra el
servilismo de su conducta y, por una especie de hipocresía ingenua, estimó que
esta
prohibición de verla era para él como un derecho a amarla. Y además, la viuda
estaba
flaca; tenía
grandes pretensiones, llevaba siempre un pequeño chal negro cuya punta le
caía entre
los omóplatos; su talle seco iba siempre envuelto en unos vestidos a modo de
funda,
demasiado cortos, que dejaban ver los tobillos, con las cintas de sus holgados
zapatos
trenzados sobre sus medias grises.
La madre de
Carlos iba a verles de vez en cuando; pero al cabo de unos días la nuera
parecía
azuzarla contra su hijo, y entonces, como dos cuchillos, se dedicaban a
mortificarle
con sus reflexiones y sus observaciones. ¡Hacía mal en comer tanto! ¿Por
qué convidar
siempre a beber al primero que llegaba? ¡Qué terquedad en no querer llevar
ropa de
franela!
Ocurrió que,
a comienzos de la primavera, un notario de Ingouville, que tenía fondos de
la viuda
Dubuc, se embarcó un buen día, llevándose consigo todo el dinero de la notaría.
Es verdad
que Eloísa poseía también, además de una parte de un barco valorada en seis
mil francos,
su casa de la calle Saint-François; y, sin embargo, de toda esta fortuna tan
cacareada,
no se había visto en casa más que algunos pocos muebles y cuatro trapos.
Había que
poner las cosas en claro. La casa de Dieppe estaba carcomida de hipotecas
hasta sus
cimientos; lo que ella había depositado en casa del notario sólo Dios lo sabía,
y
la parte del
barco no pasó de mil escudos. ¡Así que la buena señora había mentido! En su
exasperación,
el señor Bovary padre, rompiendo una silla contra el suelo, acusó a su
mujer de
haber causado la desgracia de su hijo uniéndole a semejante penco, cuyos arreos
no valían
nada. Fueron a Tostes. Se explicaron. Hubo escenas. Eloísa, llorando, se echó
en brazos de
su marido, le conjuró a que la protegiera de sus padres. Carlos quiso hablar
por ella.
Los padres se enfadaron y se marcharon.
Pero el mal
estaba hecho. Ocho días después, cuando Eloísa estaba tendiendo ropa en el
corral,
escupió sangre, y al día siguiente, mientras Carlos se había vuelto de espaldas
para
correr la
cortina de la ventana, la mujer dijo: «¡Ah!, Dios mío», lanzó un suspiro y se
desvaneció.
Estaba muerta. ¡Qué golpe!
Cuando todo
acabó en el cementerio, Carlos volvió a casa. No encontró á nadie abajo;
subió al
primero, a la habitación, vio el vestido de su mujer todavía colgado en la
alcoba;
entonces,
apoyándose en el escritorio, permaneció hasta la noche sumido en un doloroso
sueño.
Después de todo, la había querido.
CAPÍTULO III
Una mañana
el tío Rouault fue a pagar a Carlos los honorarios por el arreglo de su
pierna:
setenta y cinco francos en monedas de cuarenta sueldos(1), y un pavo. Se había
enterado de
la desgracia y le consoló como pudo.
-Ya sé lo
que es eso -decía, dándole palmaditas en el hombro-, yo también he pasado
por ese
trance. Cuando perdí a mi pobre difunta, me iba por los campos para estar solo,
caía al pie
de un árbol, lloraba, invocaba a Dios, le decía tonterías; hubiera querido
estar
como los
topos(2), que veía colgados de las ramas con el vientre corroído por los
gusanos,
muerto, en una palabra. Y cuando pensaba que otros en aquel momento estaban
estrechando
a sus buenas mujercitas, golpeaba fuertenente con mi bastón, estaba como
loco, ya no
comía; la sola idea de ir al café puede creerme, me asqueaba. Pues bien, muy
suavemente,
un día tras otro, primavera tras invierno y otoño tras verano, aquello se fue
pasando
brizna a brizna, migaja a migaja; aquello se fue, desapareció, bajó, es un
decir,
pues siempre
queda algo en el fondo, como quien dice... un peso aquí, en el pecho. Pero
como es el
destino de todos, no hay que dejarse decaer y, porque otros hayan muerto,
querer morir...
Hay que reanimarse, señor Bovary; ¡eso le pasará! Venga a vernos; mi hija
piensa en
usted de vez en cuando, ya lo sabe usted..., y ella dice, ya lo sabe también,
que
usted la
olvida. Pronto llegará la primavera; iremos a tirar a los conejos para que se
distraiga un
poco.
1. El sueldo
era una moneda equivalente a 1/20 del franco (0,05 f). Una moneda de 40 sueldos
equivalía
a 2 francos.
2. Alusión a
la costumbre que tienen los campesinos de matar y exhibir los animales que
consideran
dañinos para
la agricultura.
Carlos
siguió su consejo. Volvió a Les Bertaux, encontró todo como el día anterior, es
decir, como
hacía cinco meses. Los perales estaban ya en flor, y el buen señor Rouault,
ya curado,
iba y venía, lo cual daba más vida a la granja.
Creyéndose
en el deber de prodigar al médico las mayores cortesías posibles por su luto
reciente, le
rogó que no se descubriera, le habló en voz baja, como si hubiera estado
enfermo, e
incluso aparentó enfadarse porque no se había prepárado para él algo más
ligero que
para los demás, como unos tarritos de nata o unas peras cocidas. Contó chistes.
Carlos hasta
llegó a reír; pero al recordar de pronto a su mujer se entristeció. Sirvieron
el
café; y ya
no volvió a pensar en ella.
Recordó menos,
a medida que se iba acostumbrando a vivir solo. El nuevo atractivo de
la
independencia pronto le hizo la soledad más soportable. Ahora podía cambiar las
horas
de sus
comidas, entrar y salir sin dar explicaciones, y, cuando estaba muy cansado,
extender
brazos y piernas a todo to ancho de su cama. Así que se cuidó, se dio buena
vida
y aceptó los
consuelos que le daban. Por otra parte, la muerte de su mujer no le había
perjudicado
en su profesión, pues durante un mes se estuvo hablando de él: «¡Este pobre
joven!, ¡qué
desgracia!»
Su nombre se
había extendido, su clientela se había acrecentado; y además iba a Les
Bertaux con
toda libertad. Tenía una esperanza indefinida, una felicidad vaga; se
encontraba
la cara más agradable cuando se cepillaba sus patillas delante del espejo.
Un día llegó
hacia las tres; todo el mundo estaba en el campo; entró en la cocina, pero
al principio
no vio a Emma; los postigos estaban cerrados. Por las rendijas de la madera,
el sol
proyectaba sobre las baldosas grandes rayas delgadas que se quebraban en las
aristas de
los muebles y temblaban en el techo. Sobre la mesa, algunas moscas trepaban
por los
vasos sucios y zumbaban, ahogándose, en la sidra que había quedado en el fondo.
La luz que
bajaba por la chimenea aterciopelando el hollín de la plancha coloreaba de un
suave tono
azulado las cenizas frías. Entre la ventana y el fogón estaba Emma cosiendo;
no llevaba
pañoleta y sobre sus hombros descubiertos se veían gotitas de sudor.
Según
costumbre del campo, le invitó a tomar algo. Él no aceptó, ella insistió, y por
fin
propuso,
riendo, tomar juntos una copita de licor. Fue a buscar en la alacena una
botella
de curaçao,
alcanzó dos copitas, llenó una hasta el borde, echó unas gotas en la otra, y,
después de
brindar, la llevó a sus labios. Como estaba casi vacía, se echaba hacia atrás
para beber;
y, con la cabeza inclinada hacia atrás, los labios adelantados, el cuello
tenso,
se reía de
no sentir nada, mientras que, sacando la punta de la lengua entre sus finos
dientes,
lamía despacito el fondo del vaso.
Volvió a
sentarse y reanudó su labor, el zurcido de una media de algodón blanca;
trabajaba
con la frente inclinada; no hablaba, Carlos tampoco. El aire que pasaba por
debajo de la
puerta levantaba un poco de polvo sobre las baldosas. Carlos to miraba
arrastrarse,
y sólo oía el martilleo interior de su cabeza y el cacareo lejano de una
gallina
que había
puesto en el corral. Emma, de vez en cuando, se refrescaba las mejillas con la
palma de las
manos, que luego enfriaba en el pomo de hierro de los grandes morillos.
Se quejaba
de sufrir mareos desde comienzos de la estación; le preguntó si le sentarían
bien los
baños de mar; se puso a hablar del convento, Carlos de su colegio, y se animó
la
conversación.
Subieron al cuarto de Emma. Le enseñó sus antiguos cuadernos de música,
los libritos
que le habían dado de premio y las coronas de hojas de roble abandonadas en
el cajón de
un armario. Le habló también de su madre, del cementerio, a incluso le
enseñó en el
jardín el arriate donde cogía las flores, todos los primeros viernes de mes,
para ir a
ponérselas sobre su tumba. Pero el jardinero que tenían no entendía nada de
flores;
¡tenían tan mal servicio! A ella le habría gustado, aunque sólo fuera en
invierno,
vivir en la
ciudad, por más que los días largos de buen tiempo hiciesen tal vez más
aburrido el
campo en verano -y según lo que decía, su voz era clara, aguda, o,
languideciendo
de repente, arrastraba unas modulaciones que acababan casi en
murmullos,
cuando se hablaba a sí misma, ya alegre, abriendo unos ojos ingenuos, o ya
entornando
los párpados, con la mirada anegada de aburrimiento y el pensamiento
errante.
Por la
noche, al volver a casa, Carlos repitió una a una las frases que Emma había
dicho,
tratando de recordarlas, de completar su sentido, a fin de reconstruir la
porción de
existencia
que ella había vivido antes de que él la conociera. Pero nunca pudo verla en su
pensamiento
de modo diferente a como la había visto la primera vez, o tal como acababa
de dejarla
hacía un momento. Después se preguntó qué sería de ella, si se casaría, y con
quién, ¡ay!,
el tío Rouault era muy rico, y ella... ¡tan guapa! Pero la cara de Emma volvía
siempre a
aparecérsele ante sus ojos y en sus oídos resonaba algo monótono como el
zumbido de
una peonza: «¡Y si te casaras!, ¡si te casaras!» Aquella noche no durmió,
tenía un
nudo en la garganta, tenía sed; se levantó a beber agua y abrió la ventana; el
cielo estaba
estrellado, soplaba un viento cálido, ladraban perros a to lejos. Carlos volvió
la cabeza
hacia Les Bertaux. Pensando que, después de todo, no arriesgaba nada, se
prometió a
sí mismo hacer la petición en cuanto se le presentara la ocasión; pero cada vez
que se le
presentó, el temor de no encontrar las palabras apropiadas le sellaba los
labios.
Al tío
Rouault no le hubiera disgustado que le liberasen de su hija, que le servía de
poco en su
casa. En su fuero interno la disculpaba, reconociendo que tenía demasiado
talento para
dedicarse a las faenas agrícolas, oficio maldito del cielo, ya que con él nadie
se hacía
millonario. Lejos de haber hecho fortuna, el buen hombre salía perdiendo todos
los años,
pues si en los mercados se movía muy bien, complaciéndose en las artimañas
del oficio,
por el contrario, el trabajo del campo propiamente dicho, con el gobierno de la
granja, le
gustaba menos que a nadie. Siempre con las manos en los bolsillos, no
escatimaba
gasto para darse buena vida, pues quería comer bien, estar bien calentito y
dormir en
buena cama. Le gustaba la sidra fuerte, las piernas de cordero poco pasadas, y
los
«glorias»(3) bien batidos. Comía en la cocina, solo, delante del fuego, en una
mesita
que le
llevaban ya servida, como en el teatro.
3. Café
mezclado con aguardiente.
Así que
viendo que Carlos se ponía colorado cuando estaba junto a su hija, lo cual
significaba
que uno de aquellos días la pediría en matrimonio, fue rumiando por
anticipado
todo el asunto. Lo encontraba un poco alfeñique, y no era el yerno que habría
deseado;
pero tenía fama de buena conducta, económico instruido, y, sin duda, no
regatearía
mucho por la dote. Ahora bien como el tío Rouault iba a tener que vender
veintidós
acres(4) de su hacienda, pues debía mucho al albañil, mucho al guarnicionero, y
había que
cambiar el árbol del lagar, se dijo:
-Si me la
pide, se la doy.
4. Acre,
antigua medida agraria, equivalente a unas 52 áreas.
Por San
Miguel, Carlos fue a pasar tres días a Les Bertaux. El último día transcurrió
como los
anteriores, aplazando su declaración de cuarto en cuarto de hora. El tío
Rouault
lo acompañó
un trecho; iban por un camino hondo, estaban a punto de despedirse; era el
momento.
Carlos se señaló como límite el recodo del seto, y por fin, cuando lo
sobrepasó,
murmuró:
-Señor
Rouault, quisiera decirle una cosa.
Se pararon.
Carlos callaba.
-Pero
¡cuénteme su historia!, ¿se cree que no estoy ya enterado de todo? -dijo el tío
Rouault,
riendo suavemente.
-Tío
Rouault..., tío Rouault... -balbució Carlos.
-Yo no deseo
otra cosa -continuó el granjero-. Aunque sin duda la niña piensa como yo,
habrá que
pedirle su parecer. Bueno, váyase; yo me vuelvo a casa. Si es que sí, óigame
bien, no
hace falta que vuelva, por la gente, y, además, a ella le impresionaría
demasiado.
Pero, para
que usted no se consuma de impaciencia, abriré de par en par el postigo de la
ventana
contra la pared: usted podrá verlo mirando atrás, encaramándose sobre el seto.
Y se alejó.
Carlos ató
su caballo a un árbol. Corrió a apostarse en el sendero; esperó. Pasó media
hora,
después contó diecinueve minutos por su reloj. De pronto se produjo un ruido
contra la
pared; se había abierto el postigo, la aldabilla temblaba todavía. Al día
siguiente, a
las nueve, estaba en la granja. Emma se puso colorada cuando entró, pero, se
sostuvo, se
esforzó por sonreír un poco. El tío Rouault abrazó a su futuro yerno. Se
pusieron a
hablar de las cuestiones de intereses; por otra parte, tenían tiempo por
delante,
puesto que
no estaba bien que se celebrase la boda hasta que terminase el luto de Carlos;
es decir,
hacia la primavera del año siguiente.
En esta
espera transcurrió el invierno. La señorita Rouault se ocupó de su equipo. Una
parte de él
lo encargó a Rouen, y ella misma se hizo camisas y gorros de noche con
arreglo a
dibujos de modas que le prestaron. En las visitas que Carlos hacía a la granja
hablaban de
los preparativos de la boda; se preguntaba dónde se daría el banquete;
pensaban en
la cantidad de platos que pondrían y qué entrantes iban a servir.
A Emma, por
su parte, le hubiera gustado casarse a medianoche, a la luz de las
antorchas;
pero el tío Rouault no compartió en absoluto esta idea. Se celebró, pues, una
boda en la
que hubo cuarenta y tres invitados, estuvieron dieciséis horas sentados a la
mesa, y la
fiesta se repitió al día siguiente y un poco los días sucesivos.
CAPITULO IV
Los
invitados llegaron temprano en coches (carricoches de un caballo), charabanes
de
dos ruedas,
viejos cabriolets sin capota, jardineras con cortinas de cuero, y los jóvenes
de
los pueblos
más cercanos, en carretas, de pie, en fila, con las manos apoyadas sobre los
adrales para
no caerse, puesto que iban al trote y eran fuertemente zarandeados. Vinieron
de diez
leguas a la redonda, de Godeville, de Normanville y de Cany. Habían invitado a
todos los
parientes de las dos familias, se habían reconciliado con los amigos con
quienes
estaban
reñidos, habían escrito a los conocidos que no habían visto desde hacía mucho
tiempo.
De vez en
cuando se oían latigazos detrás del seto; enseguida se abría la barrera: era un
carricoche
que entraba. Galopando hasta el primer peldaño de la escalinata, paraba en
seco y
vaciaba su carga, que salía por todas partes frotándose las rodiIlas y
estirando los
brazos. Las
señoras, de gorro, llevaban vestidos a la moda de la ciudad, cadenas de reloj
de oro,
esclavinas con las puntas cruzadas en la cintura o pequeños chales de color
sujetos a la
espalda con un alfiler dejando el cuello descubierto por detrás. Los chicos,
vestidos
como sus papás, parecían incómodos con sus trajes nuevos (muchos incluso
estrenaron
aquel día el primer par de botas de su vida), y al lado de ellos se veía, sin
decir
ni pío, con
el vestido blanco de su primera comunión alargado para la ocasión, a alguna
muchachita
espigada de catorce o dieciséis años, su prima o tal vez su hermana menor,
coloradota,
atontada, con el pelo brillante de fijador de rosa y con mucho miedo a
ensuciarse
los guantes. Como no había bastantes mozos de cuadra para desenganchar
todos los
coches, los señores se remangaban y ellos mismos se ponían a la faena.
Según su
diferente posición social, vestían fracs, levitas, chaquetas, chaqués; buenos
trajes que
conservaban como recuerdo de familia y que no salían del armario más que en
las
solemnidades; levitas con grandes faldones flotando al viento, de cuello
cilíndrico y
bolsillos
grandes como sacos; chaquetas de grueso paño que combinaban ordinariamente
con alguna
gorra con la visera ribeteada de cobre; chaqués muy cortos que tenían en la
espalda dos
botones juntos como un par de ojos, y cuyos faldones parecían cortados del
mismo tronco
por el hacha de un carpintero. Había algunos incluso, aunque, natural-
mente, éstos
tenían que comer al fondo de la mesa, que llevaban blusas de ceremonia, es
decir, con
el cuello vuelto sobre los hombros, la espalda fruncida en pequeños pliegues y
el talle muy
bajo ceñido por un cinturón cosido.
Y las
camisas se arqueaban sobre los pechos como corazas. Todos iban con el pelo
recién
cortado, con las orejas despejadas y bien afeitados; incluso algunos que se
habían
levantado
antes del amanecer, como no veían bien para afeitarse, tenían cortes en
diagonal
debajo de la nariz o a lo largo de las mejillas raspaduras del tamaño de una
moneda de
tres francos que se habían hinchado por el camino al contacto con el aire
libre,
lo cual
jaspeaba un poco de manchas rosas todas aquellas gruesas caras blancas
satisfechas.
Como el
ayuntamiento se encontraba a una media legua de la finca, fueron y volvieron,
una vez
terminada la ceremonia en la iglesia. El cortejo, al principio compacto como
una
sola cinta
de color que ondulaba en el campo, serpenteando entre el trigo verde, se alargó
enseguida y
se cortó en grupos diferentes que se rezagaban charlando. El violinista iba en
cabeza, con
su violín engalanado de cintas; a continuación marchaban los novios, los
padres, los
amigos todos revueltos, y los niños se quedaban atrás, entreteniéndose en
arrancar las
campanillas de los tallos de avena o peleándose sin que ellos los vieran. El
vestido de
Emma, muy largo, arrastraba un poco; de vez en cuando, ella se paraba para
levantarlo,
y entonces, delicadamente, con sus dedos enguantados, se quitaba las hierbas
ásperas con
los pequeños pinchos de los cardos, mientras que Carlos, con las manos
libres,
esperaba a que ella hubiese terminado. El tío Rouault, tocado con su sombrero
de
seda nuevo y
con las bocamangas de su traje negro tapándole las manos hasta las uñas,
daba su
brazo a la señora Bovary madre. En cuanto al señor Bovary padre, que,
despreciando
a toda aquella gente, había venido simplemente con una levita de una fila
de botones
de corte militar, prodigaba galanterías de taberna a una joven campesina
rubia. Ella
las acogía, se ponía colorada, no sabía qué contestar. Los demás hablaban de
sus asuntos
o se hacían travesuras por detrás, provocando anticipadamente el jolgorio; y,
aplicando el
oído, se seguía oyendo el rasgueo del violinista, que continuaba tocando en
pleno campo.
Cuando se daba cuenta de que la gente se retrasaba, se paraba a tomar
aliento,
enceraba, frotaba con colofonia su arco para que las cuerdas chirriasen mejor,
y
luego
reemprendía su marcha bajando y subiendo alternativamente el mástil de su
violín
para
marcarse bien el compás a sí mismo. El ruido del instrumento espantaba de lejos
a
los
pajaritos.
La mesa
estaba puesta bajo el cobertizo de los carros. Había cuatro solomillos, seis
pollos en
pepitoria, ternera guisada, tres piernas de cordero y, en el centro, un hermoso
lechón asado
rodeado de cuatro morcillas con acederas. En las esquinas estaban
dispuestas
botellas de aguardiente(1). La sidra dulce embotellada rebosaba su espuma
espesa
alrededor de los tapones y todos los vasos estaban ya llenos de vino hasta el
borde.
Grandes
fuentes de natillas amarillas, que se movían solas al menor choque de la mesa,
presentaban,
dibujadas sobre su superficie lisa, las iniciales de los nuevos esposos en
arabescos de
finos rasgos. Habían ido a buscar un pastelero a Yvetot para las tortadas y
los
guirlaches. Como debutaba en el país, se esmeró en hacer bien las cosas; y, a
los
postres, él
mismo presentó en la mesa una pieza montada que causó sensación.
Primeramente,
en la base, había un cuadrado de cartón azul que figuraba un templo con
pórticos,
columnatas y estatuillas de estuco todo alrededor, en hornacinas consteladas de
estrellas de
papel dorado; después, en el segundo piso, se erguía un torreón en bizcocho
de Saboya,
rodeado de pequeñas fortificaciones de angélica, almendras, uvas pasas,
cuarterones
de naranjas; y, finalmente, en la plataforma superior, que era una pradera
verde donde
había rocas con lagos de confituras y barcos de cáscaras de avellanas, se veía
un Amorcillo
balanceándose en un columpio de chocolate, cuyos dos postes terminaban
en dos
capullos naturales, a modo de bolas, en la punta.
2. El normando,
buen gastrónomo, suele tomar una copa de aguardiente entre dos platos para
abrir el
apetito. El
«calvados» es aguardiente de sidra envejedido en toneles de roble, durante
quince aefos, para
que tenga
buen buquet.
Estuvieron
comiendo hasta la noche. Cuando se cansaban de estar sentados se paseaban
por los
patios o iban a jugar un partido de chito al granero, después volvían a la
mesa.
Algunos,
hacia el final, se quedaron dormidos y roncaron. Pero a la hora del café todo
se
reanimó;
empezaron a cantar, probaron su fuerza, transportaban pesos, hacían con los
pulgares(2)
gestos de un gusto dudoso, intentaban levantar las carretas sobre sus
hombros, se
contaban chistes picantes, abrazaban a las señoras. De noche, a la hora de
marcharse,
los caballos, hartos de avena hasta las narices, tuvieron dificultades para
entrar en
los varales; daban coces, se encabritaban, los arreos se rompían, sus amos
blasfemaban
o reían; y toda la noche, a la luz de la luna, por los caminos del país pasaron
carricoches
desbocados que corrían a galope tendido, dando botes en las zanjas, saltando
por encima
de la grava, rozando con los taludes, con mujeres que se asomaban por la
portezuela
para coger las riendas.
2. Tenemos
interpretaciones diferentes del texto «on passait sous son poucen». Una
profesora francesa
nos indica
que era un juego de destreza consistente en hincar el pulgar en el suelo y
hacer que la gente pase
por debajo.
La otra, que hemos elegido en la traducción, proceda de una nota de Clásicos
Larousse.
Los que
quedaron en Les Bertaux pasaron la noche bebiendo en la cocina. Los niños se
habían
quedado dormidos debajo de los bancos.
La novia
había suplicado a su padre que le evitasen las bromas de costumbre. Sin
embargo, un
primo suyo, pescadero (que incluso había traído como regalo de bodas un
par de
lenguados), empezaba a soplar agua con su boca por el agujero de la cerradura,
cuando llegó
el señor Rouault en el preciso momento para impedirlo, y le explicó que la
posición seria
de su yerno no permitía tales inconveniencias. El primo, a pesar de todo,
cedió
difícilmente ante estas razones. En su interior acusó al señor Rouault de estar
muy
orgulloso y
fue a reunirse a un rincón con cuatro o cinco invitados que, habiéndoles
tocado por
casualidad varias veces seguidas los peores trozos de las carnes, murmuraban
en voz baja
del anfitrión y deseaban su ruina con medias palabras.
La señora
Bovary madre no había despegado los labios en todo el día. No le habían
consultado ni
sobre el atuendo de la nuera ni sobre los preparativos del festín; se retiró
temprano. Su
esposo, en vez de acompañarla, marchó a buscar cigarros a Saint-Victor y
fumó hasta
que se hizo de día, sin dejar de beber grogs(3) de kirsch, mezcla desconocida
para aquella
gente, y que fue para él como un motivo de que le tuviesen una
consideración
todavía mayor.
3. Bebida
hecha de agua caliente azucarada, aguardiente, ron...
Carlos no
era de carácter bromista, no se había lucido en la boda. Respondió
mediocremente
a las bromas, retruécanos, palabras de doble sentido, parabienes y
palabras
picantes que tuvieron a bien soltarle desde la sopa.
Al día
siguiente, por el contrario, parecía otro hombre... Era más bien él a quien se
hubiera
tomado por la virgen de la víspera, mientras que la recién casada no dejaba
traslucir
nada que permitiese sospechar lo más mínimo. Los más maliciosos sabían qué
decir, y
cuando pasaba cerca de ellos la miraban con una atención desmesurada. Pero
Carlos no
disimulaba nada, le llamaba «mi mujer», la tuteaba, preguntaba por ella a
todos, la
buscaba por todas partes y muchas veces se la llevaba a los patios donde de
lejos
le veían,
entre los árboles, estrechándole la cintura y caminando medio inclinado sobre
ella,
arrugándole con la cabeza el bordado del corpiño.
Dos días
después de la boda los esposos se fueron: Carlos no podía ausentarse por más
tiempo a
causa de sus enfermos. El tío Rouault mandó que los llevaran en su carricoche y
él mismo los
acompañó hasta Vassonville. Allí besó a su hija por última vez, se apeó y
volvió a
tomar su camino. Cuando llevaba andados cien pasos aproximadamente, se paró,
y, viendo
alejarse el carricoche, cuyas ruedas giraban en el polvo, lanzó un gran
suspiro.
Después se
acordó de su boda, de sus tiempos de antaño del primer embarazo de su
mujer;
estaba muy contento también él el día en que la había trasladado de la casa de
sus
padres a la
suya, cuando la llevaba a la grupa trotando sobre la nieve, pues era alrededor
de Navidad y
el campo estaba todo blanco; ella se agarraba a él por un brazo mientras
que del otro
colgaba su cesto; el viento agitaba los largos encajes de su tocado del País de
Caux, que le
pasaban a veces por encima de la boca, y, cuando él volvía la cabeza, veía
cerca, sobre
su hombro, su carita sonrosada que sonreía silenciosamente bajo la chapa de
oro de su
gorro. Para recalentarse los dedos, se los metía de vez en cuando en el pecho.
¡Qué viejo
era todo esto! ¡Su hijo tendría ahora treinta años! Entonces miró atrás, no vio
nada en el
camino. Se sintió triste como una casa sin muebles; y mezclando los tiernos
recuerdos a
los negros pensamientos en su cerebro nublado por los vapores de la fiesta, le
dieron
muchas ganas de ir un momento a dar una vuelta cerca de la iglesia. Como, a
pesar
de todo,
temió que esto le pusiese más triste todavía, se volvió directamente a casa.
El señor y
la señora Bovary llegaron a Tostes hacia las seis. Los vecinos se asomaron a
las ventanas
para ver a la nueva mujer del médico.
La vieja
criada se presentó, la saludó, pidió disculpas por no tener preparada la cena a
invitó a la
señora, entretanto, a conocer la casa.
CAPÍTULO V
La fachada
de ladrillos se alineaba justo con la calle, o más bien con la carretera.
Detrás
de la puerta
estaban colgados un abrigo de esclavina, unas bridas de caballo, una gorra de
visera de
cuero negro y en un rincón, en el suelo, un par de polainas todavía cubiertas
de
barro seco.
A la derecha estaba la sala, es decir, la pieza que servía de comedor y de sala
de estar. Un
papel amarillo canario, orlado en la parte superior por una guirnalda de
flores
pálidas, temblaba todo él sobre la tela poco tensa; unas cortinas de calicó
blanco,
ribeteadas
de una trencilla roja, se entrecruzaban a lo largo de las ventanas, y sobre la
estrecha
repisa de la chimenea resplandecía un reloj con la cabeza de Hipócrates entre
dos
candelabros chapados de plata bajo unos fanales de forma ovalada. Al otro lado
del
pasillo estaba
el consultorio de Carlos. Pequeña habitación de unos seis pasos de ancho,
con una
mesa, tres sillas y un sillón de despacho. Los tomos del Diccionario de
Ciencias
Médicas, sin
abrir, pero cuya encuadernación en rústica había sufrido en todas las ventas
sucesivas
por las que había pasado, llenaban casi ellos solos los seis estantes de una
biblioteca
de madera de abeto. El olor de las salsas penetraba a través de la pared
durante
las
consultas, lo mismo que se oía desde la cocina toser a los enfermos en el
despacho y
contar toda
su historia. Venía después, abierta directamente al patio, donde se encontraba
la
caballeriza, una gran nave deteriorada que tenía un horno, y que ahora servía
de leñera,
de bodega,
de almacén, llena de chatarras, de toneles vacíos, de aperos de labranza fuera
de uso, con
cantidad de otras cosas llenas de polvo cuya utilidad era imposible adivinar.
La huerta,
más larga que ancha, llegaba, entre dos paredes de adobe cubiertas de
albaricoqueros
en espaldera, hasta un seto de espinos que la separaba de los campos.
Había en el
centro un cuadrante solar de pizarra sobre un pedestal de mampostería; cuatro
macizos de
enclenques escaramujos rodeaban simétricamente el cuadro más útil de las
plantaciones
serias. A1 fondo de todo, bajo las piceas, una figura de cura, de escayola,
leía su
breviario.
Emma subió a
las habitaciones. La primera no estaba amueblada; pero la segunda, que
era la
habitación de matrimonio, tenía una cama de caoba en una alcoba con colgaduras
rojas. Una
caja de conchas adornaba la cómoda y, sobre el escritorio, al lado de la
ventana,
había en una botella un ramo de azahar atado con cintas de raso blanco. Era un
ramo de
novia; ¡el ramo de la otra! Ella lo miró. Carlos se dio cuenta de ello, lo
cogió y
fue a
llevarlo al desván, mientras que, sentada en una butaca (estaban colocando sus
cosas
alrededor de ella), Emma pensaba adónde iría a parar su ramo de novia, que
estaba
embalado en
una caja de cartón, si por casualidad ella llegase a morir.
Los primeros
días se dedicó a pensar en los cambios que iba a hacer en su casa. Retiró
los globos
de los candelabros, mandó empapelar de nuevo, pintar la escalera y poner
bancos en el
jardín, alrededor del reloj de sol; incluso preguntó qué había que hacer para
tener un
estanque con surtidor de agua y peces. Finalmente, sabiendo su marido que a
ella
le gustaba
pasearse en coche, encontró uno de ocasión, que, una vez puestas linternas
nuevas y
guardabarros de cuero picado, quedó casi como un tílburi.
Carlos
estaba, pues, feliz y sin preocupación alguna. Una comida los dos solos, un
paseo por la
tarde por la carretera principal, acariciarle su pelo, contemplar su sombrero
de paja,
colgado en la falleba de una ventana, y muchas otras cosas más en las que
Carlos
jamás había
sospechado encontrar placer alguno, constituían ahora su felicidad
ininterrumpida.
En cama por la mañana, juntos sobre la almohada, él veía pasar la luz del
sol por
entre el vello de sus mejillas rubias medio tapadas por las orejeras subidas de
su
gorro.
Vistos tan de cerca, sus ojos le parecían más grandes, sobre todo cuando abría
varias veces
sus párpados al despertarse; negros en la sombra y de un azul oscuro en
plena luz,
tenían como capas de colores sucesivos, que, siendo más oscuros en el fondo,
iban
tomándose claros hacia la superficie del esmalte. La mirada de Carlos se perdía
en
estas
profundidades, y se veía en pequeño hasta los hombros con el pañuelo,que le
cubría
la cabeza y
el cuello de la camisa entreabierto. El se levantaba, ella se asomaba a la
ventana para
verle salir; y se apoyaba de codos en el antepecho entre dos macetas de
geranios,
vestida con un salto de cama que le venía muy holgado. Carlos, en la calle,
sujetaba sus
espuelas sobre el mojón y ella seguía hablándole desde arriba, mientras
arrancaba
con su boca una brizna de flor o de verde que soplaba hacia él, y que
revoloteando,
planeando, haciendo en el aire semicírculos como un pájaro, iba antes de
caer a
agarrarse a las crines mal peinadas de la vieja yegua blanca, inmóvil en la
puerta.
Carlos, a
caballo, le enviaba un beso; ella respondía con un gesto y volvía a cerrar la
ventana. Él
partía, y entonces, en la carretera que extendía sin terminar su larga cinta de
polvo, por
los caminos hondos donde los árboles se curvaban en bóveda, en los senderos
cuyos trigos
le llegaban hasta las rodillas, con el sol sobre sus hombros y el aire matinal
en las
aletas de la nariz, el corazón lleno de las delicias de la noche, el ánimo
tranquilo, la
carne
satisfecha, iba rumiando su felicidad, como los que siguen saboreando, después
de
la comida,
el gusto de las trufas que digieren.
Hasta el
momento, ¿qué había tenido de bueno su vida? ¿Su época de colegio, donde
permanecía
encerrado entre aquellas altas paredes solo en medio de sus compañeros más
ricos o más
adelantados que él en sus clases, a quienes hacía reír con su acento, que se
burlaban de
su atuendo, y cuyas mamás venían al locutorio con pasteles en sus
manguitos?
Después, cuando estudiaba medicina y mamá no tenía bastante dinero para
pagar la
contradanza a alguna obrerita que llegase a ser su amante. Más tarde había
vivido
catorce meses con la viuda, que en la cama tenía los pies fríos como témpanos.
Pero ahora
poseía de por vida a esta linda mujer a la que adoraba. El Universo para él no
sobrepasaba
el contorno sedoso de su falda; y se acusaba de no amarla, tenía ganas de
volver a
verla; regresaba pronto a casa, subía la escalera con el corazón palpitante.
Emma
estaba
arreglándose en su habitación; él llegaba sin hacer el mínimo ruido, la besaba
en la
espalda,
ella lanzaba un grito.
Él no podía
aguantarse sin tocar continuamente su peine, sus sortijas, su pañoleta;
algunas
veces le daba en las mejillas grandes besos con toda la boca, o bien besitos en
fila
a todo lo
largo de su brazo desnudo, desde la punta de los dedos hasta el hombro; y ella
le
rechazaba
entre sonriente y enfadada, como se hace a un niño que se te cuelga encima.
Antes de
casarse, ella había creído estar enamorada, pero como la felicidad resultante
de este amor
no había llegado, debía de haberse equivocado, pensaba, y Emma trataba de
saber lo que
significaban justamente en la vida las palabras felicidad, pasión, embriaguez,
que tan
hermosas le habían parecido en los libros.
CAPÍTULO VI
Emma había
leído Pablo y Virginia(1) y había soñado con la casita de bambúes, con el
negro
Domingo con el perro Fiel, pero sobre todo con la dulce amistad de algún
hermanito,
que subiera a buscar para ella frutas rojas a los grandes árboles, más altos
que
campanarios,
o que corriera descalzo por la arena llevándole un nido de pájaros.
Cuando
cumplió trece años, su padre la llevó él mismo a la ciudad para ponerla en un
internado.
Se alojaron en una fonda del barrio San Gervasio, donde les sirvieron la cena
en unos
platos pintados, que representaban la historia de la señorita de la
Valliere(2). Las
leyendas
explicativas, cortadas aquí y a11í por los rasguños de los cuchillos,
glorificaban
todas ellas
la religión, las delicadezas del corazón y las pompas de la Corte.
1. Novela de
Bernardin de Saint-Pierre, de una sensibilidad pre-romántica: pintura graciosa
y poética de
la
adolescencia.
2. La duquesa de La Vallière, favorita de Luis
XIV (1644-1710), y que terminó sus días en un convento
de
Carmelitas.
Lejos de
aburrirse en el convento los primeros tiempos, se encontró a gusto en
compañía de
las buenas hermanas, que, para entretenerla, la llevaban a la capilla, adonde
se entraba
desde el refectorio por un largo corredor. Jugaba muy poco en los recreos,
entendía
bien el catecismo, y era ella quien contestaba siempre al señor vicario en las
preguntas
difíciles. Viviendo, pues, sin salir nunca de la tibia atmósfera de las clases
y en
medio de
estas mujeres de cutis blanco que llevaban rosarios con cruces de cobre, se fue
adormeciendo
en la languidez mística que se desprende del incienso, de la frescura de las
pilas de
agua bendita y del resplandor de las velas. En vez de seguir la misa, miraba en
su
libro las
ilustraciones piadosas orladas de azul, y le gustaban la oveja enferma, el
Sagrado
Corazón
atravesado de agudas flechas o el Buen Jesús que cae caminando sobre su cruz.
Intentó,
para mortificarse, permanecer un día entero sin comer. Buscaba en su
imaginación
algún voto que cumplir.
Cuando iba a
confesarse, se inventaba pecaditos a fin de quedarse allí más tiempo, de
rodillas en
la sombra, con la cara pegada a la rejilla bajo el cuchicheo del sacerdote. Las
comparaciones
de novio, de esposo, de amante celestial y de matrimonio eterno que se
repiten en
los sermones suscitaban en el fondo de su alma dulzuras inesperadas.
Por la
noche, antes del rezo, hacían en el estudio una lectura religiosa. Era, durante
la
semana,
algún resumen de Historia Sagrada o las Conferencias del abate Frayssinous(3),
y, los
domingos, a modo de recreo, pasajes del Genio del Cristianismo94). ¡Cómo
escuchó, las
primeras veces, la lamentación sonora de las melancolías románticas que se
repiten en
todos los ecos de la tierra y de la eternidad! Si su infancia hubiera
transcurrido
en la
trastienda de un barrio comercial, quizás se habría abierto entonces a las
invasiones
líricas de
la naturaleza que, ordinariamente, no nos llegan más que por la traducción de
los
escritores. Pero conocía muy bien el campo; sabía del balido de los rebaños, de
los
productos
lácteos, de los arados. Acostumbrada a los ambientes tranquilos, se inclinaba,
por el
contrario, a los agitados. No le gustaba el mar sino por sus tempestades y el
verdor
sólo cuando
aparecía salpicado entre ruinas. Necesitaba sacar de las cosas una especie de
provecho
personal; y rechazaba como inútil todo to que no contribuía al consuelo
inmediato de
su corazón, pues, siendo de temperamento más sentimental que artístico,
buscaba
emociones y no paisajes.
3.
Predicador francés (1765-1841), autor de la Defensa del critianismo y de laa
libertades galicanas.
4. Obra
maestra escrita por Chateaubriand, en 1802, en la que hace la apología del
Cristianismo,
demostrando
que la religión cristiana es la más práctica, la más humana y la que más
favorece la libertad.
Había en el
convento una solterona que venía todos los meses, durante ocho días, a
repasar la
ropa. Protegida por el arzobispado como perteneciente a una antigua familia
aristócrata
arruinada en la Revolución, comía en el refectorio a la mesa de las monjas y
charlaba con
ellas, después de la comida, antes de subir de nuevo a su trabajo. A menudo
las internas
se escapaban del estudio para ir a verla. Sabía de memoria canciones galantes
del siglo
pasado, que cantaba a media voz, mientras le daba a la aguja. Contaba cuentos,
traía
noticias, hacía los recados en la ciudad, y prestaba a las mayores, a
escondidas,
alguna
novela que llevaba siempre en los bolsillos de su delantal, y de la cual la
buena
señorita
devoraba largos capítulos en los descansos de su tarea. Sólo se trataba de
amores,
de galanes,
amadas, damas perseguidas que se desmayaban en pabellones solitarios,
mensajeros a
quienes matan en todos los relevos, caballos reventados en todas las
páginas,
bosques sombríos, vuelcos de corazón, juramentos, sollozos, lágrimas y besos,
barquillas a
la luz de la luna, ruiseñores en los bosquecillos, señores bravos como leones,
suaves como
corderos, virtuosos como no hay, siempre de punta en blanco y que lloran
como urnas
funerarias. Durante seis meses, a los quince años, Emma se manchó las
manos en
este polvo de los viejos gabinetes de lectura(5). Con Walter Scott, después, se
apasionó por
los temas históricos, soñó con arcones, salas de guardias y trovadores.
Hubiera
querido vivir en alguna vieja mansión, como aquellas castellanas de largo
corpiño,
que, bajo el trébol de las ojivas, pasaban sus días con el codo apoyado en la
piedra y la
barbilla en la mano, viendo llegar del fondo del campo a un caballero de
pluma blanca
galopando sobre un caballo negro. En aquella época rindió culto a María
Estuardo y
veneración entusiasta a las mujeres ilustres o desgraciadas: Juana de Arco,
Eloísa, Inés
Sorel, la bella Ferronniere, y Clemencia Isaura para ella se destacaban como
cometas
sobre la tenebrosa inmensidad de la historia, donde surgían de nuevo por todas
partes, pero
más difuminados y sin ninguna relación entre sí, San Luis con su encina,
Bayardo
moribundo, algunas ferocidades de Luis XI, un poco de San Bartolomé, el
penacho del
Bearnés, y siempre el recuerdo de los platos pintados donde se ensalzaba a
Luis XIV(6).
5.
Establecimiento comercial donde el público puede consultar o pedir en préstamo
libros o periódicos.
6. Alusión a
personajes de la historia de Francia: Inés Sorel, la «Dame de Beauté», favorita
de Carlos
VII; la
Belle Ferronnière, amante de Francisco I; Clémence Isaure, dama tolosana del
siglo XIV; Bayardo,
capitán que
luchó contra los españoles en Italia. La Saint-Barthélemy, matanza de
protestantes en 1562, en
las guerras
de religión.
En clase de
música, en las romanzas que cantaba, sólo se trataba de angelitos de alas
doradas,
madonas, lagunas, gondoleros, pacíficas composiciones que le dejaban entrever,
a través de
las simplezas del estilo y las imprudencias de la música, la atractiva
fantasmagoría
de las realidades sentimentales. Algunas de sus compañeras traían al
convento los
keepsakes(7) que habían recibido de regalo. Había que esconderlos, era un
problema;
los leían en el dormitorio. Manejando delicadamente sus bellas
encuadernaciones
de raso, Emma fijaba sus miradas de admiración en el nombre de los
autores
desconocidos que habían firmado, la mayoría de las veces condes o vizcondes, al
pie de sus
obras.
7. Libro-álbum, elegantemente presentado
8.
Se
estremecía al levantar con su aliento el papel de seda de los grabados, que se
levantaba
medio doblado y volvía a caer suavemente sobre la página. Era, detrás de la
balaustrada
de un balcón, un joven de capa corta estrechando entre sus brazos a una
doncella
vestida de blanco, que llevaba una escarcela a la cintura; o bien los retratos
anónimos de
las ladies inglesas con rizos rubios, que nos miran con sus grandes ojos
claros bajo
su sombrero de paja redondo. Se veían algunas recostadas en coches rodando
por los
parques, donde un lebrel saltaba delante del tronco de caballos conducido al
trote
por los
pequeños postillones de pantalón blanco. Otras, tendidas sobre un sofá al lado
de
una carta de
amor abierta, contemplaban la luna por la ventana entreabierta, medio tapada
por una
cortina negra. Las ingenuas, una lágrima en la mejilla, besuqueaban una tórtola
a
través de
los barrotes de una jaula gótica, o, sonriendo, con la cabeza bajo el hombro,
deshojaban
una margarita con sus dedos puntiagudos y curvados hacia arriba como
zapatos de
punta respingada. Y también estabais allí vosotros, sultanes de largas pipas,
extasiados
en los cenadores, en brazos de las bayaderas, djiaours, sables turcos, gorros
griegos, y,
sobre todo, vosotros, paisajes pálidos de las regiones ditirámbicas, que a
menudo nos
mostráis a la vez palmeras, abetos, tigres a la derecha, un león a la
izquierda,
minaretes
tártaros en el horizonte, ruinas romanas en primer plano, después camellos
arrodillados;
todo ello enmarcado por una selva virgen bien limpia y un gran rayo de sol
perpendicular
en el agua, de donde de tarde en tarde emergen como rasguños blancos,
sobre un
fondo de gris acero, unos cisnes nadando.
Y la
pantalla del quinqué, colgado de la pared, por encima de la cabeza de Emma,
iluminaba
todos estos cuadros del mundo, que desfilaban ante ella unos detrás de otros,
en el
silencio del dormitorio y en el ruido lejano de algún simón retrasado que
rodaba
todavía por
los bulevares.
Cuando murió
su madre, lloró mucho los primeros días. Mandó hacer un cuadro
fúnebre con
el pelo de la difunta, y, en una carta que enviaba a Les Bertaux, toda llena de
reflexiones
tristes sobre la vida, pedía que cuando muriese la enterrasen en la misma
sepultura.
El pobre hombre creyó que estaba enferma y fue a verla. Emma se sintió
satisfecha
de haber llegado al primer intento a ese raro ideal de las existencias pálidas,
a
donde jamás
llegan los corazones mediocres. Se dejó, pues, llevar por los meandros
lamartinianos,
escuchó las arpas sobre los lagos, todos los cantos de cisnes moribundos,
todas las
caídas de las hojas, las vírgenes puras que suben al cielo y la voz del Padre
Eterno
resonando en los valles. Se cansó de ello y, no queriendo reconocerlo, continuó
por hábito,
después por vanidad, y finalmente se vio sorprendida de sentirse sosegada y
sin más
tristeza en el corazón que arrugas en su frente.
Las buenas
monjas, que tanto habían profetizado su vocación, se dieron cuenta con gran
asombro de
que la señorita Rouault parecía írseles de las manos. En efecto, ellas le
habían
prodigado tanto los oficios, los retiros, las novenas y los sermones, predicado
tan
bien el
respeto que se debe a los santos y a los mártires, y dado tantos buenos
consejos
para la
modestia del cuerpo y la salvación de su alma, que ella hizo como los caballos
a
los que
tiran de la brida: se paró en seco y el bocado se le salió de los dientes.
Aquella
alma
positiva, en medio de sus entusiasmos, que había amado la iglesia por sus
flores, la
música por
la letra de las romanzas y la literatura por sus excitaciones pasionales, se
sublevaba
ante los misterios de la fe, lo mismo que se irritaba más contra la disciplina,
que era algo
que iba en contra de su constitución. Cuando su padre la retiró del internado,
no sintieron
verla marchar. La superiora encontraba incluso que se había vuelto, en los
últimos
tiempos, poco respetuosa con la comunidad.
A Emma, ya
en su casa, le gustó al principio mandar a los criados, luego se cansó del
campo y echó
de menos su convento. Cuando Carlos vino a Les Bertaux por primera vez,
ella se
sentía como muy desilusionada, como quien no tiene ya nada que aprender, ni le
queda nada
por experimentar.
Pero la
ansiedad de un nuevo estado, o tal vez la irritación causada por la presencia
de
aquel
hombre, había bastado para hacerle creer que por fin poseía aquella pasión
maravillosa
que hasta entonces se había mantenido como un gran pájaro de plumaje rosa
planeando en
el esplendor de los cielos poéticos, y no podía imaginarse ahora que aquella
calma en que
viva fuera la felicidad que había soñado.
CAPÍTULO VII
A veces
pensaba que, a pesar de todo, aquellos eran los más bellos días de su vida, la
luna de miel
como decían. Para saborear su dulzura, habría sin duda que irse a esos países
de nombres
sonoros donde los días que siguen a la boda tienen más suaves ocios. En
sillas de
posta, bajo cortinillas de seda azul, se sube al paso por caminos escarpados,
es-
cuchando la
canción del postillón, que se repite en la montaña con las campanillas de las
cabras y el
sordo rumor de, la cascada. Cuando se pone el sol, se respira a la orilla de
los
golfos el
perfume de los limoneros; después, por la noche, en la terraza de las quintas,
a
solas y con
los dedos entrecruzados, se mira a las estrellas haciendo proyectos. Le parecía
que algunos
lugares en la tierra debían de producir felicidad, como una planta propia de
un suelo y
que no prospera en otra parte. ¡Quién pudiera asomarse al balcón de los
chalets
suizos o encerrar su tristeza en una casa de campo escocesa, con su marido
vestido de
frac de terciopelo negro de largos faldones y calzado con botas flexibles y con
un sombrero
puntiagudo y puños en las bocamangas!
Quizás
hubiera deseado hacer a alguien la confidencia de todas estas cosas. Pero,
¿cómo
explicar un vago malestar que cambia de aspecto como las nubes, que se
arremolina
como el viento? Le faltaban las palabras, la ocasión, ¡el valor!
Si Carlos,
sin embargo, lo hubiera querido, si lo hubiera sospechado, si su mirada, por
una sola
vez, hubiera ido al encuentro de su pensamiento, le parecía que una abundancia
súbita se
habría desprendido de su corazón, como cae la fruta de un árbol en espaldar
cuando se
acerca a él la mano. Pero a medida que se estrechaba más la intimidad de su
vida, se
producía un despegue interior que la separaba de él.
La
conversación de Carlos era insulsa como una acera de calle, y las ideas de todo
el
mundo
desfilaban por ella en su traje ordinario, sin causar emoción, risa o ensueño.
Nunca había
sentido curiosidad -decía- cuando vivía en Rouen, por ir al teatro a ver a los
actores de
París. No sabía ni nadar ni practicar la esgrima, ni tirar con la pistola, y,
un día,
no fue capaz
de explicarle un término de equitación que ella había encontrado en una
novela.
¿Acaso un
hombre no debía conocerlo todo, destacar en actividades múltiples, iniciar a
la mujer en
las energías de la pasión, en los refinamientos de la vida, en todos los
misterios?
Pero éste no enseñaba nada, no sabía nada, no deseaba nada. La creía feliz y
ella le
reprochaba aquella calma tan impasible, aquella pachorra apacible, hasta la
felicidad
que ella le proporcionaba.
Emma
dibujaba a veces; y para Carlos era un gran entretenimiento permanecer a11í, de
pie,
mirándola inclinada sobre la lámina, guiñando los ojos para ver mejor su obra,
o
modelando
con los dedos bolitas de miga de pan. Cuando tocaba el piano, cuanto más
veloces
corrían los dedos, más embelesado se quedaba él. Ella golpeaba las teclas con
aplomo, y
recorría de arriba a abajo el teclado sin pararse. Sacudido así por ella, el
viejo
instrumento,
cuyas cuerdas tremolaban, se oía hasta el extremo del pueblo si la ventana
estaba
abierta, y a menudo el alguacil que pasaba por la carretera se paraba a
escucharlo,
con su hoja
de papel en la mano.
Por otra
parte, Emma sabía llevar su casa. Enviaba a los enfermos la cuenta de sus
visitas, en
cartas tan bien escritas, que no olían a factura. Cuando, los domingos, tenían
algún vecino
invitado, se ingeniaba para presentar un plato atractivo, sabía colocar sobre
hojas de
parra las pirámides de claudias, servía los tarros de confitura volcados en un
plato, a
incluso hablaba de comprar enjuagadientes para el postre. Todo esto repercutía
en
la
consideración de Bovary.
Carlos
terminaba estimándose más por tener una mujer semejante. Mostraba con
orgullo en
la sala dos pequeños croquis dibujados a lápiz por ella, a los que había
mandado
poner unos marcos muy anchos y colgar sobre el papel de la pared con largos
cordones
verdes. Al salir de misa, se le veía en la puerta de la casa con bonitas
zapatillas
bordadas.
Volvía tarde
a casa, a las diez, a medianoche a veces. Entonces pedía la cena, y, como
la criada
estaba acostada, era Emma quien se la servía. Se quitaba la levita para cenar
más
cómodo. Iba
contando una tras otra las personas que había encontrado, los pueblos donde
había
estado, las recetas que había escrito, y, satisfecho de sí mismo, comía el
resto del
guisado,
pelaba su queso, mordía una manzana, vaciaba su botella, se acostaba boca
arriba y
roncaba.
Como había
tenido durante mucho tiempo la costumbre del gorro de algodón para
dormir, su
pañuelo no le aguantaba en las orejas; por eso su pelo, por la mañana, estaba
caído,
revuelto sobre su cara y blanqueado por la pluma de la almohada, cuyas cintas
se
desataban
durante la noche. Llevaba siempre unas fuertes botas, que tenían en la punta
dos pliegues
gruesos torciendo hacia los tobillos mientras que el resto del empeine
continuaba
en línea recta, estirado como si estuviera ep la horma. Decía que esto era
suficiente
para el campo.
La madre
estaba de acuerdo con esta economía, pues iba a verlo como antes, cuando
había habido
en su casa alguna disputa un poco violenta; y sin embargo la señora Bovary
madre
parecía prevenida contra su nuera. ¡La encontraba «de un tono demasiado subido
para su
posición económica»; la leña, el azúcar y las velas se gastaban como en una
gran
casa y la
cantidad de carbón que se quemaba en la cocina habría bastado para veinticinco
platos! Ella
ordenaba la ropa en los armarios y le enseñaba a vigilar al carnicero cuando
traía la
carne. Emma recibía sus lecciones; la señora Bovary las prodigaba; y las
palabras
de «hija
mía» y de «mamá» se intercambiaban con un ligero temblor de labios lanzándose
cada una
palabras suaves con una voz temblando de cólera.
En el tiempo
de la señora Dubuc(1), la vieja señora se sentía todavía la preferida; pero,
ahora, el
amor de Carlos por Emma le parecía una deserción de su ternura, una invasión
de aquello
que le pertenecía; y observaba la felicidad de su hijo con un silencio triste,
como alguien
venido a menos que mira, a través de los cristales, a la gente sentada a la
mesa en su
antigua casa. Le recordaba sus penas y sus sacrificios, y, comparándolos con
las
negligencias de Emma, sacaba la conclusión de que no era razonable adorarla de
una
manera tan
exclusiva.
1. La
primera mujer de Carlos Bovary.
Carlos no sabía
qué responder; respetaba a su madre y amaba infinitamente a su mujer;
consideraba
el juicio de una como infalible y, al mismo tiempo, encontraba a la otra
irreprochable.
Cuando la señora Bovary se había ido, él intentaba insinuar tímidamente, y
en los
mismos términos, una o dos de las más anodinas observaciones que había oído a
su
madre; Emma,
demostrándole con una palabra que se equivocaba, le decía que se
ocupase de
sus enfermos.
Entretanto,
según teorías que ella creía buenas, quiso sentirse enamorada. A la luz de la
luna, en el
jardín, recitaba todas las rimas apasionadas que sabía de memoria y le cantaba
suspirando
adagios melancólicos; pero pronto volvía a su calma inicial y Carlos no se
mostraba ni
más enamorado ni más emocionado.
Después de
haber intentado de este modo sacarle chispas a su corazón sin conseguir
ninguna
reacción de su marido, quien, por lo demás, no podía comprender lo que ella no
sentía, y
sólo creía en lo que se manifestaba por medio de formas convencionales, se
convenció
sin dificultad de que la pasión de Carlos no tenía nada de exorbitante. Sus
expansiones
se habían hecho regulares; la besaba a ciertas horas, era un hábito entre
otros, y
como un postre previsto anticipadamente, después de la monotonía de la cena.
Un guarda
forestal, curado por el señor de una pleuresía, había regalado a la señora una
perrita
galga italiana; ella la llevaba de paseo, pues salía a veces, para estar sola
un
instante y
perder de vista el eterno jardín con el camino polvoriento.
Iba hasta el
hayedo de Banneville, cerca del pabellón abandonado que hace esquina con
la pared,
por el lado del campo. Hay en el foso, entre las hierbas, unas largas cañas de
hojas
cortantes.
Empezaba a
mirar todo alrededor, para ver si había cambiado algo desde la última vez
que había
venido. Encontraba en sus mismos sitios las digitales y los alhelíes, los ramos
de ortigas
alrededor de las grandes piedras y las capas de liquen a lo largo de las tres
ventanas,
cuyos postigos siempre cerrados se iban cayendo de podredumbre sobre sus
barrotes de
hierro oxidado. Su pensamiento, sin objetivo al principio, vagaba al azar,
como su
perrita, que daba vueltas por el campo, ladraba detrás de las mariposas
amarillas,
cazaba las
musarañas o mordisqueaba las amapolas a orillas de un trigal. Luego sus ideas
se fijaban
poco a poco, y, sentada sobre el césped, que hurgaba a golpecitos con la
contera de
su sombrilla, se repetía:
-¡Dios mío!,
¿por qué me habré casado?
En la
ciudad, con el ruido de las calles, el murmullo de los teatros y las luces del
baile,
llevaban
unas vidas en las que el corazón se dilata y se despiertan los sentidos. Pero
su
vida era
fría como un desván cuya ventana da al norte, y el aburrimiento, araña
silenciosa,
tejía su tela en la sombra en todos los rincones de su corazón. Recordaba los
días de
reparto de premios, en que subía al estrado para ir a recoger sus pequeñas
coronas. Con
su pelo trenzado, su vestido blanco y sus zapatitos de «prunelle»(2)
escotados,
tenía un aire simpático, y los señores, cuando regresaba a su puesto, se
inclinaban
para felicitarla; el patio estaba lleno de calesas, le decíán adiós por las
portezuelas,
el profesor de música pasaba saludando con su caja de violín. ¡Qué lejos
estaba todo
aquello! iQué lejos estaba!
2. Tela de
lana lisa o de lana y seda que se usaba para confeccionar zapatos finos y
ligeros de
señora.
Llamaba a
Djali, la cogía entre sus rodillas, pasaba sus dedos sobre su larga cabeza fina
y le decía:
-Vamos, besa
a tu ama, tú que no tienes penas.
Después,
contemplando el gesto melancólico del esbelto animal que bostezaba
lentamente,
se enternecía, y, comparándolo consigo misma, le hablaba en alto, como a un
afligido a
quien se consuela.
A veces
llegaban ráfagas de viento, brisas del mar que, extendiéndose de repente por
toda la
llanura del País de Caux, traían a los confines de los campos un frescor
salado.
Los juncos
silbaban a ras de tierra, y las hojas de las hayas hacían ruido con un temblor
rápido,
mientras que las copas, balanceándose sin cesar, proseguían su gran murmullo.
Emma se
ceñía el chal a los hombros y se levantaba.
En la
avenida, una luz verde proyectada por el follaje iluminaba el musgo raso, que
crujía
suavemente bajo sus pies. El sol se ponía; el cielo estaba rojo entre las
ramas, y los
troncos
iguales de los árboles plantados en línea recta parecían una columnata parda
que
se destacaba
sobre un fondo dorado; el miedo se apoderaba de ella, llamaba a Djali,
volvía de
prisa a Tostes por la carretera principal, se hundía en un sillón y no hablaba
en
toda la
noche.
Pero a
finales de septiembre algo extraordinario pasó en su vida: fue invitada a la
Vaubyessard,
a casa del marqués de Anvervilliers.
Secretario
de Estado bajo la Restauración, el marqués, que trataba de volver a la vida
política,
preparaba desde hacía mucho tiempo su candidatura a la Cámara de Diputados.
En invierno
hacía muchos repartos de leña, y en el Consejo General reclamaba siempre
con interés
carreteras para su distrito. En la época de los grandes calores había tenido un
flemón en la
boca, del que Carlos le había curado como por milagro, acertando con un
toque de
lanceta.
El
administrador enviado a Tostes para pagar la operación contó, por la noche, que
había visto
en el huertecillo del médico unas cerezas soberbias. Ahora bien, las cerezas
crecían mal
en la Vaubyessard, el señor marqués pidió algunos esquejes a Bovary, se
sintió
obligado a darle las gracias personalmente, vio a Emma, se dio cuenta de que
tenía
una bonita
cintura y de que no saludaba como una campesina; de modo que no creyeron
en el
castillo sobrepasar los límites de la condescendencia, ni por otra parte
cometer una
torpeza,
invitando al joven matrimonio.
Un
miércoles, a las tres, el señor y la señora Bovary salieron en su carricoche
para la
Vaubyessard,
con un gran baúl amarrado detrás y una sombrerera que iba colocada
delante del
pescante. Carlos llevaba además una caja entre las piernas.
Llegaron al
anochecer, cuando empezaban a encender los faroles en el parque para
alumbrar a
los coches.
CAPÍTULO
VIII
A mansión,
de construcción moderna, al estilo italiano, con dos alas salientes y tres
escalinatas,
se alzaba en la parte baja de un inmenso prado cubierto de hierba donde
pastaban
algunas vacas, entre bosquecillos de grandes árboles espaciados mientras que
macizos de
arbustos, rododendros, celindas y bolas de nieve abombaban sus matas de
verdor
desiguales sobre la línea curva del camino enarenado.
Por debajo
de un puente corría un riachuelo; a través de la bruma, se distinguían unas
construcciones
cubiertas de paja, esparcidas en la pradera, que terminaba en suave
pendiente en
dos lomas cubiertas de bosque y, por detrás, en los macizos, se alzaban, en
dos líneas
paralelas, las cocheras y las cuadras, restos que se conservaban del antiguo
castillo
demolido.
El
carricoche de Carlos se paró delante de la escalinata central; aparecieron unos
criados; se
adelantó el marqués, y, ofrecíendo el brazo a la mujer del médico, la introdujo
en el
vestíbulo.
Estaba
pavimentado de losas de mármol, era de techo muy alto, y el ruido de los pasos,
junto con el
de las voces, resonaba como en una iglesia. Enfrente subía una escalera recta,
y a la
zquierda una galería que daba al jardín conducía a la sala de billar, desde
cuya
puerta se
oía el ruido de las bolas de marfil al chocar en carambola. Cuando lo
atravesaba
para ir al
salón, Emma vio alrededor de la mesa a unos hombres de aspecto grave,
apoyado el
mentón sobre altas corbatas, todos ellos con condecoraciones, y sonriendo en
silencio al
empujar el taco de billar. De la oscura madera que revestía las paredes
colgaban
unos grandes cuadros con marco dorado que tenían al pie unos nombres escritos
en letras
negras. Emma leyó: «Juan Antonio d'Andervilliers d'lberbonville, conde de la
Vaubyessard
y barón de la Fresnaye, muerto en la batalla de Coutras, el 20 de octubre de
1587.» Y en
otro: «Juan Antonio Enrique---Guy d'Andervilliers de la Vaubyessard,
almirante de
Francia y caballero de la Orden de San Miguel, herido en el combate de la
Hougue.
Saint-Vaast, el 29 de mayo de 1692, muerto en la Vaubyessard el 23 de enero de
1693.»
Después, los siguientes apenas se distinguían porque la luz de las lámparas,
proyectada
sobre el tapete verde del billar, dejaba flotar una sombra en la estancia.
Bruñendo los
cuadros horizontales, se quebraba contra ellos en finas aristas, según las
resquebrajaduras
del barniz; y de todos aquellos grandes cuadros negros enmarcados en
oro se
destacaba, acá y a11á, alguna parte más clara de la pintura, una frente pálida,
dos
ojos que
parecían mirarte, unas pelucas que se extendían sobre el hombro empolvado de
los
uniformes rojos, o bien la hebilla de una jarretera en lo alto de una rolliza
pantorrilla.
El marqués
abrió la puerta del salón; una de las damas se levantó (la marquesa en
persona),
fue al encuentro de Emma y le hizo sentarse a su lado en un canapé, donde
empezó a
hablarle amistosamente, como si la conociese desde hacía mucho tiempo. Era
una mujer de
unos cuarenta años, de hermosos hombros, nariz aguileña, voz cansina, y
que llevaba
aquella noche sobre su pelo castaño, una sencilla mantilla de encaje que le
caía por detrás
en triángulo. A su lado estaba una joven rubia sentada en una silla de
respaldo
alto; y unos señores, que llevaban una pequeña flor en el ojal de su frac,
conversaban
con las señoras alrededor de la chimenea.
A las siete
sirvieron la cena. Los hombres, más numerosos, pasaron a la primera mesa,
en el
vestíbulo, y las señoras a la segunda, en el comedor, con el marqués y la
marquesa.
A1 entrar,
Ernma se sintió envuelta por un aire cálido, mezcla de perfume de flores y de
buena ropa
blanca, del aroma de las viandas y del olor de las trufas. Las velas de los
candelabros
elevaban sus llamas sobre las tapas de las fuentes de plata; los cristales
tallados,
cubiertos de un vaho mate, reflejaban unos rayos pálidos; a lo largo de la mesa
se alineaban
ramos de flores, y, en los platos de anchos bordes las servilletas, dispuestas
en forma de
mitra, sostenían en el hueco de sus dos pliegues cada una un panecillo
ovalado. Las
patas rojas de los bogavantes salían de las fuentes; grandes frutas en cestas
caladas se
escalinaban sobre el musgo; las codornices conservaban sus plumas, olía a
buena
comida; y con medias de seda, calzón corto, corbata blanca, chorreras, grave
como
un juez, el
maestresala que pasaba entre los hombros de los invitados las fuentes con las
viandas ya
trinchadas, hacía saltar con un golpe de cuchara el trozo que cada uno escogía.
Sobre la
gran estufa de porcelana una estatua de mujer embozada hasta el mentón miraba
inmóvil la
sala llena de gente.
Madame
Bovary observó que varias damas no habían puesto los guantes en su copa(1).
Entretanto,
en la cabecera de la mesa, solo entre todas estas mujeres, inclinado sobre su
plato lleno,
y con la servilleta atada al cuello como un niño, un anciano comía, dejando
caer de su
boca gotas de salsa. Tenía los ojos enrojecidos y llevaba una pequeña coleta,
atada con
una cinta negra. Era el suegro del marqués, el viejo duque de Laverdière, el
antiguo
favorito del conde de Artón, en tiempos de las partidas de caza en Vaudreuil,
en
casa del
marqués de Conflans, y que había sido, decían, el amante de la reina María
Antonieta,
entre los señores de Coigny y de Lauzun. Había llevado una vida escandalosa,
llena de
duelos, de apuestas, de mujeres raptadas, había derrochado su fortuna y
asustado
a toda su
familia. Un criado, detrás de su silla, le nombraba en voz alta, al oído, los
platos
que él
señalaba con el dedo tartamudeando; y sin cesar los ojos de Emma se volvían
automáticamente
a este hombre de labios colgantes, como a algo extraordinario y
augusto.
¡Había vivido en la Corte y se había acostado en lechos de reinas!
1. Era una
señal. Las mujeres distinguidas solían beber poco. Las que no tomaban vino
ponían sus
guantes en
el vaso para indicar que no les sirvieran. Eran guantes de ceremonia, a juego
con el vestido. Se
encuentran
testimonios literarios de esta costumbre en las novelas francesas del siglo
XIX.
Sirvieron
vino de champaña helado. Emma tembló en toda su piel al sentir aquel frío en
su boca.
Nunca había visto granadas ni comido piña. El azúcar en polvo incluso le
pareció más
blanco y más fino que en otros sitios.
Después, las
señoras subieron a sus habitaciones a arreglarse para el baile.
Emma se
acicaló con la conciencia meticulosa de una actriz debutante. Se arregló el
pelo, según
las recomendaciones del peluquero, y se enfundó en su vestido de barés(2),
extendido
sobre la cama. A Carlos le apretaba el pantalón en el vientre.
-Las
trabillas me van a molestar para bailar -dijo.
-¿Bailar? -replicó
Emma.
-¡Sí!
-¡Pero has
perdido la cabeza!, se burlarían de ti, quédate en tu sitio. Además, es más
propio para
un médico -añadió ella.
Carlos se
calló. Se paseaba por toda la habitación esperando que Emma terminase de
vestirse.
La veía por detrás,
en el espejo, entre dos candelabros. Sus ojos negros parecían más
negros. Sus
bandós, suavemente ahuecados hacia las orejas, brillaban con un destello
azul; en su
moño temblaba una rosa sobre un tallo móvil, con gotas de agua artificiales en
la punta de
sus hojas. Llevaba un vestido de azafrán pálido, adornado con ramilletes de
rosas de
pitiminí mezcladas con verde.
Carlos fue a
besarle en el hombro.
-¡Déjame!
-le dijo ella-. Me arrugas el vestido.
Se oyó un
ritornelo de un violín y los sonidos de una trompa. Ella bajó la escalera,
conteniéndose
para no correr.
Habían
empezado las contradanzas. Llegaba la gente. Se empujaban. Emma se situó
cerca de la
puerta, en una banqueta.
2. Barège:
tela de lana ligera y no cruzada, primitivamente fabricada en Barège (Altos
Pirineos), que
sirve para
hacer chales, vestidos, etc.
Terminada la
contradanza, quedó libre la pista para los grupos de hombres que
charlaban de
pie y los servidores de librea que traían grandes bandejas. En la fila de las
mujeres
sentadas, los abanicos pintados se agitaban, los ramilletes de flores medio
ocultaban la
sonrisa de las caras, y los frascos con tapa de oro giraban en manos
entreabiertas
cuyos guantes blancos marcaban la forma de las uñas y apretaban la carne
en la
muñeca. Los adornos de encajes, los broches de diamantes, las pulseras de
medallón
temblaban en
los corpiños, relucían en los pechos, tintineaban en los brazos desnudos.
Las
cabelleras, bien pegadas en las frentes y recogidas en la nuca, lucían en
coronas, en
racimos, o
en ramilletes de miosotis, jazmín, flores de granado, espigas o acianos.
Algunas
madres, con mirada ceñuda, tocadas de turbantes rojos, permanecían pacíficas en
sus
asientos.
A Emma le
palpitó un poco el corazón cuando, enlazada a su caballero por la punta de
los dedos,
fue a ponerse en fila, y esperó el ataque del violín para comenzar. Pero pronto
desapareció
la emoción; y balanceándose al ritmo de la orquesta, se deslizaba hacia
delante, con
ligeros movimientos del cuello. Una sonrisa le asomaba a los labios al
escuchar
ciertos primores del violín, que tocaba solo, a veces, cuando se callaban los
otros
instrumentos; se oía el claro sonido de los luises de oro que se echaban al
lado sobre
los tapetes
de las mesas; después, todo recomenzaba al mismo tiempo, el cornetín lanzaba
un
trompetazo sonoro, los pies volvían a encontrar el compás, las faldas se
ahuecaban, se
cogían las
manos, se soltaban; los mismos ojos, que se bajaban ante la pareja de baile,
volvían a
fijarse en ella.
Algunos
hombres, unos quince, de veinticinco a cuarenta años, que se movían entre las
parejas de
baile o charlaban a la entrada de las puertas, se distinguían de la muchedumbre
por un aire
de familia, cualesquiera que fuesen sus diferencias de edad, de atuendo o de
cara.
Sus trajes,
mejor hechos, parecían de un paño más suave, y sus cabellos peinados en
bucles hacia
las sienes, abrillantados por pomadas más finas. Tenían la tez de la riqueza,
esa tez
blanca realzada por la palidez de las porcelanas, los reflejos del raso, el
barniz de
los bellos
muebles, y que se mantiene lozano gracias a un régimen discreto de alimentos
exquisitos.
Su cuello se movía holgadamente sobre sus corbatas bajas; sus patillas largas
caían sobre
cuellos vueltos; se limpiaban los labios con pañuelos bordados con una gran
inicial y
que desprendían un perfume suave. Los que empezaban a envejecer tenían
aspecto
juvenil, mientras que un aire de madurez se veía en la cara de los jóvenes. En
sus
miradas
indiferentes flotaba el sosiego de las pasiones diariamente satisfechas; y, a
través
de sus
maneras suaves, se manifestaba esa brutalidad particular que comunica el
dominio
de las cosas
medio fáciles, en las que se ejercita la fuerza y se recrea la vanidad, el
manejo de
los caballos de raza y el trato con las mujeres perdidas.
A tres pasos
de Emma, un caballero de frac azul hablaba de Italia con una mujer pálida
que lucía un
aderezo de perlas. Ponderaban el grosor de los pilares de San Pedro, Tívoli,
el Vesubio,
Castellamare y los Cassines, las rosas de Génova, el Coliseo a la luz de la
luna. Emma
escuchaba con su otra oreja una conversación con muchas palabras que no
entendía.
Rodeaban a un hombre muy joven que la semana anterior había derrotado a
Miss-Arabelle
y a Romulus y ganado dos mil luises saltando un foso en Inglaterra. Uno se
quejaba de
sus jinetes, que engordaban; otro, de las erratas de imprenta que habían
alterado el
nombre del animal.
La atmósfera
del baile estaba pesada; las lámparas palidecían. La gente refluía a la sala
de billar.
Un criado se subió a una silla y rompió dos cristales; al ruido de los vidrios
rotos,
Madame Bovary volvió la cabeza y percibió en el jardín, junto a las vidrieras,
unas
caras de
campesinos que estaban mirando. Entonces acudió a su memoria el recuerdo de
Les Bertaux.
Volvió a ver la granja, la charca cenagosa, a su padre en blusa bajo los
manzanos, y
se vio a sí misma, como antaño, desnatando con su dedo los barreños de
leche en la
lechería. Pero, ante los fulgores de la hora presente, su vida pasada, tan
clara
hasta
entonces, se desvanecía por completo, y hasta dudaba si la había vivido. Ella
estaba
a11í:
después, en torno al baile, no había más que sombra que se extendía a todo lo
demás. En
aquel momento estaba tomando un helado de marrasquino, que sostenía con la
mano
izquierda, en una concha de plata sobredorada, y entornaba los ojos con la
cucharilla
entre los dientes.
Una señora a
su lado dejó caer su abanico. Un danzante pasaba.
-¿Me hace el
favor -dijo la señora-, de recogerme el abanico, que está detrás de ese
canapé?
El caballero
se inclinó, y mientras hacía el movimiento de extender el brazo, Emma vio
la mano de
la joven que echaba en su sombrero algo de color blanco, doblado en forma
de
triángulo. El caballero recogió el abanico y se lo ofreció a la dama
respetuosamente;
ella le dio
las gracias con una señal de cabeza y se puso a oler su ramillete de flores.
Después de
la cena, en la que se sirvieron muchos vinos de España, del Rin, sopas de
cangrejos y
de leche de almendras, pudín a to Trafalgar y toda clase de carnes frías con
gelatinas
alrededor que temblaban en las fuentes, los coches empezaron a marcharse unos
detrás de
otros. Levantando la punta de la cortina de muselina, se veía deslizarse en la
sombra la
luz de sus linternas. Las banquetas se vaciaban; todavía quedaban algunos
jugadores;
los músicos humedecían con la lengua la punta de sus dedos; Carlos estaba
medio dormido,
con la espalda apoyada contra una puerta.
A las tres
de la mañana comenzó el cotillón. Emma no sabía bailar el vals. Todo el
mundo
valseaba, incluso la misma señorita d'Andervilliers y la marquesa; no quedaban
más que los
huéspedes del palacio, una docena de personas más o menos.
Entretanto,
uno de los valseadores, a quien llamaban familiarmente «vizconde», y cuyo
chaleco muy
abierto parecía ajustado al pecho, se acercó por segunda vez a invitar a
Madame
Bovary asegurándole que la llevaría y que saldría airosa.
Empezaron
despacio, después fueron más deprisa. Daban vueltas: todo giraba a su
alrededor,
las lámparas, los muebles, las maderas, el suelo, como un disco sobre su eje.
Al pasar
cerca de las puertas, los bajos del vestido de Emma se pegaban al pantalón del
vizconde;
sus piernas se entrecruzaban; él inclinaba su mirada hacia ella, ella levantaba
la
suya hacia
él; una especie de mareo se apoderó de ella, se quedó parada. Volvieron a
empezar; y,
con un movimiento más rápido, el vizconde, arrastrándola, desapareció con
ella hasta
el fondo de la galería, donde Emma, jadeante, estuvo a punto de caerse, y un
instante
apoyó la cabeza sobre el pecho del vizconde, y después, sin dejar de dar
vueltas,
pero más
despacio, él la volvió a acompañar a su sitio; ella se apoyó en la pared y se
tapó
los ojos con
la mano.
Cuando
volvió a abrirlos, en medio del salon, una dama sentada sobre un taburete tenía
delante de
sí a tres caballeros arrodillados. Ella escogió al vizconde, y el violin volvió
a
empezar.
Los miraban.
Pasaban y volvían, ella con el cuerpo inmóvil y el mentón bajado, y él
siempre en
su misma postura, arqueado el cuerpo, echado hacia atrás, el codo
redondeado,
los labios salientes. ¡Ésta sí que sabía valsear! Continuaron mucho tiempo y
cansaron a
todos los demás.
Aún
siguieron hablando algunos minutos, y, después de darse las buenas noches o más
bien los
buenos días, los huéspedes del castillo fueron a acostarse.
Carlos
arrastraba los pies cogiéndose al pasamanos, las rodillas se le metian en el
cuerpo.
Habia pasado cinco horas seguidas, de pie delante de las mesas, viendo jugar al
whist(3) sin
entender nada. Por eso dejó escapar suspiros de satisfacción cuando se quitó
las botas.
3. Juego de
cartas extendido en Francia en el siglo XIX, antecedence del bridge.
Emma se puso
un chal sobre los hombros, abrió la ventana y apoyó los codos en el
antepecho.
La noche
estaba oscura. Caían unas gotas de lluvia. Ella aspiró el viento húmedo que le
refrescaba los
párpados. La música del baile zumbaba todavía en su oido, y hacía
esfuerzos
por mantenerse despierta, a fin de prolongar la ilusión de aquella vida de lujo
que pronto
tendría que abandonar.
Empezó a
amanecer. Emma miró detenidamente las ventanas del castillo, intentando
adivinar
cuáles eran las habitaciones de todos aquéllos que había visto la víspera.
Hubiera
querido
conocer sus vidas, penetrar en ellas, confundirse con ellas.
Pero
temblaba de frío. Se desnudó y se arrebujó entre las sábanas, contra Carlos,
que
dormía.
Hubo mucha
gente en el desayuno. Duró diez minutos; no se sirvió ningún licor, lo cual
extrañó al
médico. Después, la señorita d'Andervilliers recogió los trozos de bollo en una
cestilla
para llevárselos a los cisnes del estanque y se fueron a pasear al invernadero,
caliente,
donde unas plantas raras, erizadas de pelos, se escalonaban en pirámides bajo
unos
jarrones colgados, que, semejantes a nidos de serpientes, rebosantes, dejaban
caer de
su borde
largos cordones verdes entrelazados.
El
invernadero de naranjos, que se encontraba al fondo, conducía por un espacio
cubierto
hasta las dependencias del castillo. El marqués, para entretener a la joven, la
llevó a ver
las caballerizas. Por encima de los pesebres, en forma de canasta, unas placas
de porcelana
tenian grabado en negro el nombre de los caballos. Cada animal se agitaba
en su
compartimento cuando se pasaba cerca de él chasqueando la lengua. El suelo del
guadarnés
brillaba a la vista como el de un salón. Los arreos de coche estaban colocados
en el medio
sobre dos columnas giratorias, y los bocados, los látigos, los estribos, las
barbadas,
alineadas a todo to largo de la pared.
Carlos,
entretanto, fue a pedir a un criado que le enganchara su coche. Se lo llevaron
delante de
la escalinata, y una vez en él todos los paquetes, los esposos Bovary hicieron
sus
cumplidos al marqués y a la marquesa y salieron para Tostes.
Emma,
silenciosa, miraba girar las ruedas. Carlos, situado en la punta de la banqueta,
conducía con
los dos brazos separados, y el pequeño caballo trotaba levantando las dos
patas del
mismo lado entre los varales que estaban demasiado separados para él. Las
riendas
flojas batían sobre su grupa empapándose de sudor, y la caja atada detrás del
coche
golpeaba acompasadamente la carrocería.
Estaban en
los altos de Thibourville, cuando de pronto los pasaron unos hombres a
caballo
riendo con sendos cigarros en la boca. Emma creyó reconocer al vizconde; se
volvió y no
percibió en el horizonte más que el movimiento de cabezas que bajaban y
subían,
según la desigual cadencia del trote o del galope.
Un cuarto de
hora más tarde hubo que pararse para arreglar con una cuerda la correa de
la retranca
que se había roto.
Pero Carlos,
echando una última ojeada al arnés, vio algo caído entre las piernas de su
caballo; y
recogió una cigarrera toda bordada de seda verde y con un escudo en medio
como la
portezuela de una carroza.
-Hasta hay
dos cigarros dentro -dijo-; serán para esta noche, después de cenar.
-¿Así que tú
fumas? -le preguntó ella.
-A veces,
cuando hay ocasión.
Cuando
llegaron a casa la cena no estaba preparada. La señora se enfadó. Anastasia
contestó
insolentemente.
-¡Márchese!
-dijo Emma-. Esto es una burla, queda
despedida.
De cena
había sopa de cebolla, con un trozo de ternera con acederas. Carlos, sentado
frente a
Emma, dijo frotándose las manos con aire feliz:
-¡Qué bien
se está en casa!
Se oía
llorar a Anastasia. Él le tenía afecto a aquella pobre chica. En otro tiempo le
había hecho
compañía durante muchas noches, en los ocios de su viudedad.
Era su
primera paciente, su más antigua relación en el país.
-¿La has
despedido de veras?
-Sí. ¿Quién
me lo impide? -contestó Ernma.
Después se
calentaron en la cocina mientras les preparaba su habitación.
Carlos se
puso a fumar. Fumaba adelantando los labios, escupiendo a cada minuto,
echándose
atrás a cada bocanada.
-Te va a
hacer daño -le dijo ella desdeñosamente.
Dejó su
cigarro y corrió a beber en la bomba un vaso de agua fría. Emma, cogiendo la
petaca, la
arrojó vivamente en el fondo del armario.
¡Qué largo
se hizo el día siguiente!
Emma se
paseó por su huertecillo, yendo y viniendo por los mismos paseos, parándose
ante los
arriates, ante la espaldera, ante el cura de alabastro, contemplando embobada
todas estas
cosas de antaño que conocía tan bien.
¡Qué lejos
le parecía el baile! ¿Y quién alejaba tanto la mañana de anteayer de la noche
de hoy? Su
viaje a la Vaubyessard había abierto una brecha en su vida como esas grandes
grietas que
una tormenta en una sola noche excava a veces en las montañas. Sin embargo,
se resignó;
colocó cuidadosamente en la cómoda su hermoso traje y hasta sus zapatos de
raso, cuya
suela se había vuelto amarilla al contacto con la cera resbaladiza del suelo.
Su
corazón era
como ellos; al roce con la riqueza, se le había pegado encima algo que ya no
se borraría.
El recuerdo
de aquel baile fue una ocupación para Emma. Cada miércoles se decía al
despertar: «¡Ah,
hace ocho días... hace quince días..., hace tres semanas, yo estaba a11í!»
Y poco a
poco, las fisonomías se fueron confundiendo en su memoria, olvidó el aire de
las
contradanzas, no vio con tanta claridad las libreas y los salones; algunos
detalles se le
borraron,
pero le quedó la añoranza.
CAPÍTULO IX
A menudo,
cuando Carlos había salido, ella iba a coger en el armario, entre los pliegues
de la ropa
blanca donde la había dejado, la cigarrera de seda verde.
La miraba,
la abría, a incluso aspiraba el aroma de su forro, mezcla de verbena y de
tabaco. ¿De
quién era? Del vizconde. Era quizás un regalo de su amante. Habrían
bordado
aquello sobre algún bastidor de palisandro, mueble gracioso que se ocultaba a
todas las
miradas, delante del cual habían pasado muchas horas y sobre el que se habrían
inclinado
los suaves rizos de la bordadora pensativa. Un hálito de amor había pasado
entre las
mallas del cañamazo; cada puntada de aguja habría fijado a11í una esperanza y
un recuerdo,
y todos estos hilos de seda entrelazados no eran más que la continuidad de la
misma pasión
silenciosa. Y después, el vizconde se la habría llevado consigo una
mañana. ¿De
qué habrían hablado cuando la cigarrera se quedaba en las chimeneas de
ancha campana
entre los jarrones de flores y los relojes Pompadour? Ella estaba en
Tostes. ¡El
estaba ahora en París, tan lejos! ¿Cómo era París? ¡Qué nombre
extraordinario!
Ella se lo repetía a media voz, saboreándolo; sonaba a sus oídos como la
campana de
una catedral y resplandecía a sus ojos hasta en la etiqueta de sus tarros de
cosméticos.
De noche,
cuando los pescaderos pasaban en sus carretas bajo sus ventanas cantando la
Marjolaine,
ella se despertaba; y escuchando el ruido de las ruedas herradas que al salir
del pueblo
se amortiguaba enseguida al pisar tierra, se decía:
-«¡Mañana
estarán allí!»
Y los seguía
en su pensamiento, subiendo y bajando las cuestas, atravesando los
pueblos,
volando sobre la carretera principal, a la luz de las estrellas. A1 cabo de una
distancia
indeterminada se encontraba siempre un lugar confuso donde expiraba su sueño.
Se compró un
plano de París y, con la punta de su dedo sobre el mapa, hacía recorridos
por la
capital. Subía los bulevares, deteniéndose en cada esquina, entre las líneas de
las
calles, ante
los cuadrados blancos que figuraban las casas. Por fin, cansados los ojos,
cerraba sus
párpados, y veía en las tinieblas retorcerse al viento farolas de gas con
estribos de
calesas, que bajaban con gran estruendo ante el peristilo de los teatros.
Se suscribió
a La Corbeille, periódico femenino, y al Sylphe des salons. Devoraba, sin
dejarse
nada, todas las reseñas de los estrenos de teatro, de carreras y de fiestas, se
interesaba
por el debut de una cantante, por la apertura de una tienda. Estaba al tanto de
las modas
nuevas, conocía las señas de los buenos modistos, los días de Bois o de
Ópera((1).
Estudió, en Eugenio Sue, descripciones de muebles; leyó a Balzac y a George
Sand
buscando en ellos satisfacciones imaginarias a sus apetencias personales. Hasta
la
misma mesa
llevaba su libro y volvía las hojas, mientras que Carlos comía y le hablaba.
El recuerdo
del vizconde aparecía siempre en sus lecturas. Entre él y los personajes
inventados establecía
comparaciones. Pero el círculo cuyo centro era el vizconde se
ampliaba a
su alrededor y aqueIla aureola que tenía, alejándose de su cara, se extendió
más lejos
para iluminar otros sueños.
1. Los días
en que había carreras de caballos en el Bois de Boulogne o espectáculo en la
ópera.
París, más
vago que el Océano, resplandecía, pues, a los ojos de Emma entre
encendidos
fulgores. La vida multiforme que se agitaba en aquel tumulto estaba, sin
embargo,
compartimentada, clasificada en cuadros distintos. Emma no percibía más que
dos o tres,
que le ocultaban todos los demás y representaban por sí solos la humanidad
entera. El
mundo de los embajadores caminaba sobre pavimentos relucientes, en salones
revestidos
de espejos, alrededor de mesas ovalés, cubiertas de un tapete de terciopelo con
franjas
doradas. A11í había trajes de cola, grandes misterios, angustias disimuladas
bajo
sonrisas.
Venía luego la sociedad de las duquesas, ¡estaban pálidas!; se levantaban a las
cuatro; las
mujeres, ¡pobres ángeles!, llevaban encaje inglés en las enaguas, y los
hombres,
capacidades ignoradas bajo apariencias fútiles, reventaban sus caballos en
diversiones,
iban a pasar el verano a Baden, y, por fin, hacia la cuarentena, se casaban
con las herederas.
En los reservados de restaurantes donde se cena después de
medianoche
veía a la luz de las velas la muchedumbre abigarrada de la gente de letras y
las
actrices. Aquéllos eran pródigos como reyes llenos de ambiciones ideales y de
delirios
fantásticos.
Era una existencia por encima de las demás, entre cielo y tierra, en las
tempestades,
algo sublime. El resto de la gente estaba perdido, sin lugar preciso, y como
si no
existiera. Por otra parte, cuanto más cercanas estaban las cosas más se apartaba
el
pensamiento
de ellas. Todo lo que la rodeaba inmediatamente, ambiente rural aburrido,
pequeños
burgueses imbéciles, mediocridad de la existencia, le parecía una excepción en
el mundo, un
azar particular en que se encontraba presa; mientras que más allá se
extendía
hasta perderse de vista el inmenso país de las felicidades y de las pasiones.
En
su deseo
confundía las sensualidades del lujo con las alegrías del corazón, la elegancia
de
las
costumbres, con las delicadezas del sentimiento. ¿No necesitaba el amor como
las
plantas
tropicales unos terrenos preparados, una temperatura particular? Los suspiros a
la
luz de la
luna, los largos abrazos, las lágrimas que corren sobre las manos que se
abandonan,
todas las fiebres de la carne y las languideces de la ternura no se separaban
del balcón
de los grandes castillos que están llenos de distracciones, de un saloncito con
cortinillas
de seda con una alfombra muy gorda, con maceteros bien llenos de flores, una
cama montada
sobre un estrado ni del destello de las piedras preciosas y de los galones de
la librea.
El mozo de
la posta, que cada mañana venía a cuidar la yegua, atravesaba el corredor
con sus
gruesos zuecos; su blusa tenía rotos, sus pies iban descalzos dentro de las
pantuflas.
¡Era el groom en calzón corto con el que había que conformarse! Terminada su
tarea, no
volvía en todo el día, pues Carlos, al volver a casa, metía él mismo su caballo
en
la cuadra,
quitaba la silla y pasaba el ronzal, mientras que la muchacha traía un haz de
paja y la
echaba como podía en el pesebre.
Para
reemplazar a Anastasia, que por fin marchó de Tostes hecha un mar de lágrimas,
Emma tomó a
su servicio a una joven de catorce años, huérfana y de fisonomía dulce. Le
prohibió los
gorros de algodón, le enseñó que había que hablarle en tercera persona, traer
un vaso de
agua en un plato, llamar a las puertas antes de entrar, y a planchar, a
almidonar, a
vestirla, quiso hacer de ella su doncella. La nueva criada obedecía sin
rechistar
para no ser despedida; y como la señora acostumbraba a dejar la llave en el
aparador,
Felicidad cogía cada noche una pequeña provisión de azúcar, que comía sola,
en cama,
después de haber hecho sus oraciones.
Por las
tardes, a veces, se iba a charlar con los postillones. La señora se quedaba
arriba
en sus
habitaciones.
Ernma
llevaba una bata de casa muy abierta, que dejaba ver entre las solapas del chal
del corpiño
una blusa plisada con tres botones dorados. Su cinturón era un cordón de
grandes
borlas, y sus pequeñas pantuflas de color granate tenían un manojo de cintas
anchas, que
se extendía hasta el empeine. Se había comprado un secante, un juego de
escritorio,
un portaplumas y sobres, aunque no tenía a quién escribir; quitaba el polvo a
su anaquel,
se miraba en el espejo, cogía un libro, luego, soñando entre líneas, lo dejaba
caer sobre
sus rodillas. Tenía ganas de viajar o de volver a vivir a su convento. Deseaba
a
la vez
morirse y vivir en París.
Carlos, con
nieve o con lluvia, cabalgaba por los atajos. Comía tortillas en las mesas de
las granjas,
metía su brazo en camas húmedas; recibía en la cara el chorro tibio de las
sangrías,
escuchaba estertores, examinaba palanganas, levantaba mucha ropa sucia; pero
todas las
noches encontraba un fuego vivo, la mesa servida, muebles cómodos, y una
mujer bien
arreglada, encantadora, oliendo a limpio, sin saber de dónde venía este olor a
no ser que
fuera su piel la que perfumaba su camisa.
Ella le
encantaba por un sinfín de delicadezas: ya era una nueva manera de recortar
arandelas de
papel para las velas, un volante que cambiaba a su vestido, o el nombre
extraordinario
de un plato muy sencillo, y que le había salido mal a la muchacha, pero
que Carlos
se comía con satisfacción hasta el final. Vio en Rouen a unas señoras que
llevaban en
sus relojes un manojo de colgantes; ella se compró algunos. Quiso poner so-
bre su
chimenea dos grandes jarrones de cristal azul, y poco tiempo después un neceser
de marfil
con un dedal de plata dorada. Cuanto menos comprendía Carlos estos
refinamientos,
más le seducían. Añadían algo al placer de sus sentidos y a la calma de su
hogar. Eran
como un polvo de oro esparcido a lo largo del humilde sendero de su vida.
El se
encontraba bien, tenía buen aspecto; su reputación estaba bien acreditada. Los
campesinos
le querían porque no era orgulloso. Acariciaba a los niños, no entraba nunca
en la
taberna, y, además, inspiraba confianza por su moralidad. Acertaba
especialmente
en los
catarros y en las enfermedades del pecho. Como tenía mucho miedo a matar a
nadie,
Carlos casi no recetaba en realidad más que bebidas calmantes, de vez en cuando
algún
vomitivo, un baño de pies o sanguijuelas. No es que le diese miedo la cirugía;
sangraba abundantemente
a la gente, como si fueran caballos, y para la extracción de
muelas tenía
una fuerza de hierro.
En fin, para
estar al corriente, se suscribió a la Ruche médicale, nuevo periódico del que
había
recibido un prospecto. Después de la cena leía un poco; pero el calor de la
estancia,
unido a la
digestión, le hacía dormir al cabo de cinco minutos; y se quedaba a11í, con la
barbilla
apoyada en las dos manos, y el pelo caído como una melena hasta el pie de la
lámpara.
Emma lo miraba encogiéndose de hombros. ¿Por qué no tendría al menos por
marido a uno
de esos hombres de entusiasmos callados que trabajaban por la noche con
los libros
y, por fin, a los sesenta años, cuando llega la edad de los reumatismos lucen
una
sarta de
condecoraciones sobre su traje negro mal hecho? Ella hubiera querido que este
nombre de
Bovary, que era el suyo, fuese ilustre, verlo exhibido en los escaparates de
las
librerías,
repetido en los periódicos, conocido en toda Francia. ¡Pero Carlos no tenía
ambición! Un
médico de Yvetot, con quien había coincidido muy recientemente en una
consulta, le
había humillado un poco en la misma cama del enfermo, delante de los
parientes
reunidos. Cuando Carlos le contó por la noche lo sucedido, Emma se deshizo en
improperios
contra el colega. Carlos se conmovió. La besó en la frente con una lágrima.
Pero ella
estaba exasperada de vergüenza, tenía ganas de pegarle, se fue a la galería a
abrir la
ventana y aspiró el aire fresco para calmarse.
-¡Qué pobre
hombre!, ¡qué pobre hombre! -decía en voz baja, mordiéndose los labios.
Por lo
demás, cada vez se sentía más irritada contra él. Con la edad, Carlos iba
adoptando
unos hábitos groseros; en el postre cortaba el corcho de las botellas vacías;
al
terminar de
comer pasaba la lengua sobre los dientes; al tragar la sopa hacía una especie
de cloqueo
y, como empezaba a engordar, sus ojos, ya pequeños, parecían subírsele hacia
las sienes
por la hinchazón de sus pómulos.
Emma a veces
le ajustaba en su chaleco el ribete rojo de sus camisetas, le arreglaba la
corbata o
escondía los guantes desteñidos que se iba a poner; y esto no era, como él
creía,
por él; era
por ella misma, por exceso de egoísmo, por irritación nerviosa. A veces
también le
hablaba de cosas que ella había leído, como de un pasaje de una novela, de
una nueva
obra de teatro, o de la anécdota del «gran mundo» que se contaba en el
folletón;
pues, después de todo, Carlos era alguien, un oído siempre abierto, una
aprobación
siempre dispuesta.
Ella hacía
muchas confidencias a su perra galga. Se las hubiera hecho a los troncos de
su chimenea
y al péndulo de su reloj.
En el fondo
de su alma, sin embargo, esperaba un acontecimiento. Como los náufragos,
paseaba
sobre la soledad de su vida sus ojos desesperados, buscando a lo lejos alguna
vela blanca
en las brumas del horizonte. No sabía cuál sería su suerte, el viento que la
llevaría
hasta ella, hacia qué orilla la conduciría, si sería chalupa o buque de tres
puentes,
cargado de
angustias o lleno de felicidades hasta los topes. Pero cada mañana, al
despertar,
lo esperaba para aquel día, y escuchaba todos los ruidos, se levantaba
sobresaltada,
se extrañaba que no viniera; después, al ponerse el sol, más triste cada vez,
deseaba
estar ya en el día siguiente.
Volvió la
primavera. Tuvo sofocaciones en los primeros calores, cuando florecieron los
perales.
Desde el
principio de julio contó con los dedos cuántas semanas le faltaban para llegar
al mes de
octubre, pensando que el marqués d'Andervilliers tal vez daría otro baile en la
Vaubyessard.
Pero todo septiembre pasó sin cartas ni visitas.
Después del
fastidio de esta decepción, su corazón volvió a quedarse vacío, y entonces
empezó de
nuevo la serie de las jornadas iguales. Y ahora iban a seguir una tras otra,
siempre
idénticas, inacabables y sin aportar nada nuevo. Las otras existencias, por
monótonas
que fueran, tenían al menos la oportunidad de un acontecimiento. Una
aventura
ocasionaba a veces peripecias hasta el infinito y cambiaba el decorado. Pero
para ella
nada ocurría. ¡Dios lo había querido! El porvenir era un corredor todo negro, y
que tenía en
el fondo su puerta bien cerrada.
Abandonó la
música. ¿Para qué tocar?, ¿quién la escucharía? Como nunca podría, con
un traje de
terciopelo de manga corta, en un piano de Erard, en un concierto, tocando con
sus dedos
ligeros las teclas de marfil, sentir como una brisa circular a su alrededor
como
un murmullo
de éxtasis, no valía la pena aburrirse estudiando. Dejó en el armario las
carpetas de
dibujo y el bordado. ¿Para qué? ¿Para qué? La costura le irritaba.
-Lo he leído
todo -se decía.
Y se quedaba
poniendo las tenazas al rojo en la chimenea o viendo caer la lluvia.
¡Qué triste
se ponía los domingos cuando tocaban a vísperas! Escuchaba, en un atento
alelamiento,
sonar uno a uno los golpes de la campana cascada. Algún gato sobre los
tejados,
caminando lentamente, arqueaba su lomo a los pálidos rayos del sol. El viento
en
la
carretera, arrastraba nubes de polvo. A lo lejos, de vez en cuando, aullaba un
perro, y la
campana, a
intervalos iguales, continuaba su sonido monótono que se perdía en el campo.
Entretanto
salían de la iglesia. Las mujeres en zuecos lustrados, los campesinos con
blusa nueva,
los niños saltando con la cabeza descubierta delante de ellos, todo el mundo
volvía a su
casa. Y hasta la noche, cinco o seis hombres, siempre los mismos, se
quedaban
jugando al chito delante de la puerta principal de la posada.
El invierno
fue frío. Todas las mañanas los cristales estaban llenos de escarcha, y la luz,
blanquecina
a través de ellos, como a través de cristales esmerilados, a veces no variaba
en todo el
día. Desde las cuatro de la tarde había que encender la lámpara.
Los días que
hacía bueno bajaba a la huerta. El rocío había dejado sobre las coles
encajes de
plata con largos hilos claros que se extendían de una a otra. No se oian los
pájaros,
todo parecía dormir, la espaldera cubierta de paja y la parra como una gran
serpiente
enferma bajo la albardilla de la pared, donde acercándose se veían arrastrarse
cochinillas
de numerosas patas. En las piceas cerca del seto, el cura en tricornio que leía
su breviario
había perdido el pie derecho a incluso el yeso, desconchándose con la helada,
y ésta le
había dejado la cara cubierta de manchas blancas.
Después
volvía a subir, cerraba la puerta, esparcía las brasas y, desfalleciendo al
calor
del fuego,
sentía venírsele encima un aburrimiento mayor. De buena gana hubiera bajado
a charlar
con la muchacha, pero un cierto pudor se lo impedía.
Todos los
días a la misma hora el maestro de escuela, con su gorro de seda negro, abría
los postigos
de su casa y pasaba el guarda rural con su sable sobre la blusa. Por la noche y
por la
mañana, los caballos de la posta, de tres en tres, atravesaban la calle para ir
a beber
a la charca.
De vez en cuando, la puerta de una taberna hacía sonar su campanilla, y
cuando hacía
viento se oían tintinear sobre sus dos vástagos las pequeñas bacías de cobre
del
peluquero, que servían de insignia de su tienda. Tenía como decoración un viejo
grabado de
modas pegado contra un cristal y un busto de mujer de cera con el pelo
amarillo.
También el peluquero se lamentaba de su vocación frustrada, de su porvenir
perdido, y
soñando con alguna peluquería en una gran ciudad, como Rouen por ejemplo,
en el
puerto, cerca del teatro, se pasaba todo el día paseándose a lo largo, desde el
ayuntamiento
hasta la iglesia, taciturno y esperando la clientela. Cuando Madame Bovary
levantaba
los ojos lo veía siempre allí, como un centinela, de guardia, con su gorro
griego
sobre la
oreja y su chaqueta de tela ligera de lana.
Por la
tarde, a veces aparecía detrás de los cristales de la sala una cabeza de
hombre, de
cara bronceada,
patillas negras y que sonreía lentamente con una ancha y suave sonrisa
de dientes
blancos. Enseguida empezaba un vals, y al son del organillo, en un pequeño
salón, unos
bailarines de un dedo de alto, mujeres con turbantes rosa, tiroleses con
chaqué,
monos con frac negro, caballeros de calzón corto daban vueltas entre los
sillones,
los sofás,
las consolas, repitiéndose en los pedazos de espejo enlazados en sus esquinas
por un
hilito de papel dorado. El hombre le daba al manubrio, mirando a derecha, a
izquierda y
hacia las ventanas. De vez en cuando, mientras lanzaba contra el
guardacantón
un largo escupitajo de saliva oscura, levantaba con la rodilla su
instrumento,
cuya dura correa le cansaba el hombro; y ya doliente y cansina o alegre y
viva, la
música de la caja se escapaba zumbando a través de una cortina de tafetán rosa
bajo una
reja de cobre en arabescos. Eran canciones que se tocaban, por otra parte, en
los
teatros, que
se cantaban en los salones, que se bailaban bajo arañas encendidas, ecos del
mundo que
llegaban hasta Emma. Por su cabeza desfilaban zarabandas sin fin, y como
una bayadera
sobre las flores de una alfombra, su pensamiento brincaba con las notas,
meciéndose
de sueño en sueño, de tristeza en tristeza. Cuando el hombre había recibido la
limosna en
su gorra, plegaba una vieja manta de lana azul, cargaba con su instrumento al
hombro y se
alejaba con aire cansado. Ella lo veía marchar.
Pero era
sobre todo a las horas de las comidas cuando ya no podia más, en aquella salita
de la planta
baja, con la estufa que echaba humo, la puerta que chirriaba, las paredes que
rezumaban,
el pavimento húmedo; toda la amargura de la existencia le parecía servida en
su plato, y
con los vapores de la sopa subían desde el fondo de su alma como otras tantas
bocanadas de
hastío. Carlos comía muy despacio; ella mordisqueaba unas avellanas, o
bien,
apoyada en el codo, se entretenía con la punta de su cuchillo en hacer rayas
sobre el
hule. Ahora
se despreocupaba totalmente del gobierno de su casa y la señora Bovary ma-
dre, cuando
fue a pasar a Tostes una parte de la Cuaresma, se extrañó mucho de aquel
cambio. En
efecto, Emma, antes tan cuidadosa y delicada, se pasaba ahora días enteros
sin
vestirse, llevaba medias grises de algodón, se alumbraba con velas. Repetía que
había
que
economizar puesto que no eran ricos, añadiendo que estaba muy contenta, muy
feliz,
que Tostes
le gustaba mucho, y otras cosas nuevas que tapaban la boca a su suegra. Por lo
demás, Emma
ya no parecía dispuesta a seguir sus consejos; incluso una vez en que la
señora
Bovary madre se le ocurrió decir que los amos debían vigilar la religión de sus
criados,
ella le contestó con una mirada tan irritada y con una sonrisa tan fría, que la
buena mujer
no volvió a insistir.
Emma se
volvía difícil, caprichosa. Se encargaba platos para ella que luego no probaba,
un día no
bebía más que leche pura, y, al día siguiente, tazas de té por docenas. A
menudo se
empeñaba en no salir, después se sofocaba, abría las ventanas, se ponía un
vestido
ligero. Reñía duro a su criada, luego le hacía regalos o la mandaba a visitar a
las
vecinas, lo
mismo que echaba a veces a los pobres todas las monedas de plata de su
bolso,
aunque no era tierna, ni fácilmente accesible a la emoción del prójimo, como la
mayor parte
de la gente descendiente de campesinos, que conservan siempre en el alma
algo de la
callosidad de las manos paternas.
Hacia fines
de febrero, el señor Rouault, en recuerdo de su curación, llevó él mismo a
su yerno un
pavo soberbio, y se quedó tres días en Tostes. Como Carlos estaba ocupado
con sus
enfermos, Emma le hizo compañía. Fumó en la habitación, escupió sobre los
morillos de
la chimenea, habló de cultivos, terneros, vacas, aves y de los concejales; de
tal modo que
cuando se marchó el hombre, Emma cerró la puerta con un sentimiento de
satisfacción
que a ella misma le sorprendió. Por otra parte, ya no ocultaba su desprecio
por nada ni
por nadie; y a veces se ponía a expresar opiniones singulares, censurando lo
que
aprobaban, y aprobando cosas perversas o inmorales, lo cual hacía abrir ojos de
asombro a su
marido.
¿Duraría
siempre esta miseria?, ¿no saldría de a11í jamás? ¡Sin embargo, Emma valía
tanto como
todas aquellas que eran felices! Había visto en la Vaubyessard duquesas
menos
esbeltas y de modales más ordinarios, y abominaba de la injusticia de Dios;
apoyaba la
cabeza en las paredes para llorar; envidiaba la vida agitada, los bailes de
disfraces,
los placeres con todos los arrebatos que desconocía y que debían de dar.
Palidecía y
tenía palpitaciones. Carlos le dio valeriana y baños de alcanfor. Todo lo que
probaban
parecía irritarle más.
Algunos días
charlaba con una facundia febril; a estas exaltaciones sucedían de pronto
unos
entorpecimientos en los que se quedaba sin hablar, sin moverse. Lo que la
reanimaba un
poco entonces era frotarse los brazos con un frasco de agua de Colonia.
Como se
estaba continuamente quejando de Tostes, Carlos imaginó que la causa de su
enfermedad
estaba sin duda en alguna influencia local, y, persistiendo en esta idea, pensó
seriamente
en ir a establecerse en otro sitio.
Desde
entonces, Emma bebió vinagre para adelgazar, contrajo una tosecita seca y
perdió por completo
el apetito.
A Carlos le
costaba dejar Tostes después de cuatro años de estancia y en el momento en
que empezaba
a situarse a11í. Sin embargo, ¡si era preciso! La llevó a Rouen a que la
viera su
antiguo profesor. Era una enfermedad nerviosa: tenía que cambiar de aires.
Después de
haber ido de un lado para otro, Carlos supo que había, en el distrito de
Neufchátel,
un pueblo grande llamado Yonville l'Abbaye, cuyo médico, que era un
refugiado
polaco, acababa de marcharse la semana anterior. Entonces escribió al
farmacéutico
del lugar para saber cuántos habitantes tenía el pueblo, a qué distancia se
encontraba
el colega más próximo, cuánto ganaba al año su predecesor, etc.; y como las
respuestas
fueron satisfactorias, resolvió mudarse hacia la primavera si la salud de Emma
no mejoraba.
Un día en
que, preparando su traslado, estaba ordenando un cajón, se pinchó los dedos
con algo.
Era un alambre de su ramo de novia. Los capullos de azahar estaban amarillos
de polvo, y
las cintas de raso, ribeteadas de plata, se deshilachaban por la orilla. Lo
echó
al fuego.
Ardió más pronto que una paja seca. Luego se convirtió en algo así como una
zarza roja
sobre las cenizas, y se consumía lentamente. Ella lo vio arder. Las pequeñas
bayas de cartón
estallaban, los hilos de latón se retorcían, la trencilla se derretía, y las
corolas de
papel apergaminadas, balanceándose a lo largo de la plancha, se echaron a
volar por la
chimenea.
Cuando
salieron de Tostes; en el mes de marzo, Madame Bovary estaba encinta.
SEGUNDA
PARTE
CAPITULO
PRIMERO
Yonville
l'Abbaye (así llamado por una antigua abadía de capuchinos de la que ni
siquiera
quedan ruinas) es un pueblo a ocho leguas de Rouen, entre la carretera de
Abbeville y
la de Beauvais, al fondo de un valle regado por el Rieule, pequeño río que
desemboca en
el Andelle, después de haber hecho mover tres molinos hacia la
desembocadura,
y en el que hay algunas truchas que los chicos se divierten en pescar con
caña los
domingos.
Se deja la
carretera principal en la Boissière y se continúa por la llanura hasta lo alto
de
la cuesta de
los Leux, desde donde se descubre el valle. El río que lo atraviesa hace de él
como dos
regiones de distinta fisonomía: todo lo que queda a la izquierda son pastos,
todo lo que
queda a la derecha son tierras de cultivo. Los prados se extienden al pie de
una cadena
de pequeñas colinas para juntarse por detrás con los pastos del País de Bray,
mientras
que, del lado este, la llanura se va ensanchando en suave pendiente y muestra
hasta
perderse de vista sus rubios campos de trigo. El agua que corre a orilla de la
hierba
separa con
una raya blanca el color de los prados del de los surcos, y el campo semeja de
este modo a
un gran manto desplegado que tiene un cuello de terciopelo verde ribeteado
de un césped
de plata.
En el
extremo del horizonte, cuando se llega, nos encontramos delante los robles del
bosque de
Argueil, y las escarpadas cuestas de San Juan, atravesadas de arriba abajo por
anchos regueros
rojos, desiguales; son las huellas de las lluvias, y esos tonos de ladrillo,
que se
destacan en hilitos delgados sobre el color gris de la montaña, proceden de la
cantidad de
manantiales ferruginosos que corren más a11á en el país cercano.
Estamos en
los confines de la Normandía, de la Picardía y de la Isla de Francia,
comarca
bastarda donde el habla no tiene acento, como el paisaje no tiene carácter. Es
allí
donde se
hacen los peores quesos de Neufchâtel(3) de todo el distrito, y, por otra parte,
el
cultivo allí
es costoso, porque hace falta mucho estiércol para abonar aquellas tierras que
se
desmenuzan llenas de arena y de guijarros.
1.
Neufchâtel-en-Bray, de unos 6.000 habitantes, antigua capital administrativa
del País de Bray, es
famosa por
su queso «Bondon», de pasta blanda y forma cilíndrica.
Hasta 1835
no había ninguna carretera transitable para llegar a Yonville; pero hacia esta
época se
abrió un camino vecinal que une la carretera de Abbeville a la de Amiens, y
sirve a veces
a los carreteros que van de Rouen a Flandes. Sin embargo, Yonville
l'Abbaye se
quedó estacionaria a pesar de sus «nuevas salidas». En vez de mejorar los
cultivos,
siguen obstinados en los pastizales, por depreciados que estén, y el pueblo
perezoso,
apartándose de la llanura, ha continuado su expansión natural hacia el río. Se
le
ve desde
lejos, extendido a lo largo del río, como un pastor de vacas que echa la siesta
a
orilla del
agua.
Al pie de la
cuesta, pasado el puente, comienza una calzada plantada de jóvenes chopos
temblones,
que lleva directamente hasta las primeras casas del pueblo. Éstas están
rodeadas de
setos, en medio de patios llenos de edificaciones dispersas, lagares, cabañas
para los
carros y destilerías diseminadas bajo los árboles frondosos de cuyas ramas
cuelgan
escaleras, varas y hoces. Los tejados de paja, como gorros de piel que cubren
sus
ojos, bajan
hasta el tercio más o menos de las ventanas bajas, cuyos gruesos cristales
abombados
están provistos de un nudo en el medio como el fondo de una botella. Sobre
la pared de
yeso atravesada en diagonal por travesaños de madera negros, se apoya a
veces algún
flaco peral, y las plantas bajas y las puertas tienen una barrera giratoria
para
protegerlas
de los pollitos, que vienen a picotear en el umbral, migajas de pan moreno
mojado en
sidra. Luego los patios se estrechan, las edificaciones se aproximan, los setos
desaparecen;
un haz de helechos se balancea bajo una ventana en la punta de un mango
de escoba; hay
la forja de un herrador y luego un carpintero de carros con dos o tres
ejemplares
nuevos fuera invadiendo la carretera. Después, a través de un claro, aparece
una casa
blanca más a11á de un círculo de césped adornado con un Amor con el dedo
colocado
sobre la boca; en cada lado de la escalinata hay dos jarrones de hierro; en la
puerta, unas
placas brillantes: es la casa del notario y la más bonita del país.
La iglesia
está al otro lado de la calle, veinte pasos más allá, a la entrada de la plaza.
El
pequeño
cementerio que la rodea, cerrado por un muro a la altura del antepecho, está
tan
lleno de
sepulturas que las viejas lápidas a ras del suelo forman un enlosado continuo,
donde la
hierba ha dibujado espontáneamente bancales verdes regulares. La iglesia fue
reconstruida
en los últimos años del reinado de Carlos X. La bóveda de madera comienza
a pudrirse
por arriba, y, a trechos, resaltan agujeros negros sobre un fondo azul. Por
encima de la
puerta, donde estaría el órgano, se mantiene una galena para los hombres,
con una
escalera de caracol que resuena bajo los zuecos.
La luz
solar, que llega por las vidrieras completamente lisas, ilumina oblicuamente
los
bancos,
alineados perpendicularmente a la pared, tapizada aquí y a11á por alguna
esterilla
clavada, en
la que en grandes caracteres se lee «Banco del Señor Fulano». Más a11á,
donde se
estrecha la nave, el confesonario hace juego con una pequeña imagen de la
Virgen,
vestida con un traje de raso, tocada con un velo de tul sembrado de estrellas
de
plata, y con
los pómulos completamente llenos de púrpura como un ídolo de las islas
Sandwich;
por último, una copia de la «Sagrada Familia, regalo del ministro del
interior»,
presidiendo
el altar mayor entre cuatro candeleros, remata al fondo la perspectiva. Las
sillas del
coro, en madera, de abeto, quedaron sin pintar.
El mercado,
es decir, un cobertizo de tejas soportado por unos veinte postes, ocupa por
sí solo casi
la mitad de la plaza mayor de Yonville. El ayuntamiento, construido según los
pianos de un
arquitecto de Paris, es una especie de templo griego que hace esquina con la
casa del
farmacéutico. Tiene en la planta baja tres columnas jónicas, y en el primer
piso,
una galería
cde arcos de medio punto, mientras que el tímpano que lo remata está
ocupado
totalmente por un gallo galo que apoya una pata sobre la Carta(2) y sostiene
con
la otra la
balanza de la justicia.
Pero lo que
más llama la atención es, frente a la posada del «León de (Oro», la farmacia
del señor
Homais. De noche, especialmente, cuando está encendido su quinqué y los
tarros rojos
y verdes que adornan su escaparate proyectan a lo lejos, en el suelo, las dos
luces de
color, entonces, a través de ellas, como en luces de Bengala, se entrevé la
sombra del
farmaceútico, de codos sobre su mesa. Su casa, de arriba abajo, está llena de
carteles con
inscripciones en letra inglesa, en redondilla, en letra de molde: Aguas de
Vichy, de
Seltz y de Barèges, jarabes depurativos, medicina Raspail, racahout(3),
pastillas
Darcet, pomada Regnault, vendajes, baños, chocolates de régimen, etc. Y el ró-
tulo, que
abarca todo to ancho de la farmacia, lleva en letras doradas: «Homais,
farmacéutico.»
Después, al fondo de la tienda, detrás de las grandes balanzas precintadas
sobre el
mostrador, se lee la palabra «laboratorio» por encima de una puerta acristalada
que, a media
altura, repite todavía una vez más «Homais» en letras doradas sobre fondo
negro.
2. La Carta:
acta constitucional de la Restauración (1814), revisada en 1830 por
Luis-Felipe, que juró
sobre ella.
El gallo y la carta son símbolos que suelen coronar los edificios públicos
franceses.
3. Alimento
hecho de harinas y féculas diversas, de los turcos y los árabes, y empleado
también en
Francia en
el siglo XIX.
Después, ya
no hay nada más que ver en Yonville. La calle única, de un tiro de
escopeta de
larga, y con algunas tiendas a uno y otro lado, termina bruscamente en el
recodo de la
carretera. Dejándola a la derecha y bajando la cuesta de San Juan se llega
enseguida al
cementerio.
Cuando el
cólera, para ensancharlo, tiraron una pared y compraron tres acres de terreno
al lado;
pero toda esta parte nueva está casi deshabitada, pues las tumbas, como antaño,
continúan
amontonándose hacia la puerta. El guarda, que es al mismo tiempo enterrador
y sacristán
en la iglesia, sacando así de los cadáveres de la parroquia un doble beneficio,
aprovechó el
terreno vacío para plantar en él patatas. De año en año, sin embargo, su
pequeño
campo se reduce, y cuando sobreviene una epidemia no sabe si debe alegrarse
de los
fallecimientos o lamentarse de las sepulturas.
-¡Usted vive
de los muertos. Lestiboudis! -le dijo, por fin, un día el señor cura.
Estas
sombrías palabras le hicieron reflexionar; le contuvieron algún tiempo; pero
todavía hoy
sigue cultivando sus tubérculos, a incluso sostiene con aplomo que crecen de
manera
espontánea.
Desde los
acontecimientos que vamos a contar, nada, en realidad ha cambiado en
Yonville. La
bandera tricolor de latón sigue girando en lo alto del campanario de la
iglesia; la
tienda del comerciante de novedades sigue agitando al viento sus dos
banderolas
de tela estampada; los fetos del farmacéutico, como paquetes de yesca blanca,
se pudren
cada día más en su alcohol cenagoso, y encima de la puerta principal de la
posada el
viejo león de oro, desteñido por las lluvias, sigue mostrando a los transeúntes
sus rizos de
perrito de aguas.
La tarde en
que los esposos Bovary debían llegar a Yonville, la señora viuda
Lefrançois,
la dueña de esta posada, estaba tan atareada que sudaba la gota gorda
revolviendo
sus cacerolas. Al día siguiente era mercado en el pueblo. Había que cortar de
antemano las
carnes, destripar los pollos, hacer sopa y café. Además, tenía la comida de
sus
huéspedes, la del médico, de su mujer y de su muchacha; el billar resonaba de
carcajadas;
tres molineros en la salita llamaban para que les trajesen aguardiente; ardía
la
leña,
crepitaban las brasas, y sobre la larga mesa de la cocina, entre los cuartos de
cordero
crudo, se
alzaban pilas de platos que temblaban a las sacudidas del tajo donde picaban
espinacas.
En el corral se oían gritar las aves que la criada perseguía para cortarles el
pescuezo.
Un hombre en
pantuflas de piel verde, un poco marcado de viruela y tocado con un
gorro de
terciopelo con borla de oro, se calentaba la espalda contra la chimenea. Su
cara
no expresaba
más que la satisfacción de sí mismo, y parecía tan contento de la vida como
el jilguero
colgado encima de su cabeza en una jaula de mimbre: era el farmacéutico.
-¡Artemisa!
-gritaba la mesonera-, ¡parte leña menuda, llena las botellas, trae
aguardiente,
date prisa! Si al menos yo supiera qué postre ofrecer a los señores que
ustedes
esperan. ¡Bondad divina! Ya están otra vez ahí los de la mudanza haciendo su
estruendo en
el billar. ¡Y han dejado su carro en el portón! « La Golondrina» es capaz de
aplastarlo
cuando llegue. ¡Llama a Hipólito para que lo coloque en su sitio!... Pensar
que,
desde esta
mañana, señor Homais, puede que hayan jugado quince partidas y bebido ocho
jarras de
sidra... Pero me van a romper el paño de la mesa de billar -y continuaba
mirándolos
de lejos con su espumadera en la mano.
-La pérdida no
sería grande -respondió el señor Homais-, se compraría otro.
-¡Otro
billar! -exclamó la viuda.
-Es que éste
ya no aguanta, señora Lefrançois; se lo repito, ¡se equivoca!, ¡está
completamente
equivocada!, y además los aficionados ahora quieren troneras estrechas y
tacos
pesados. No se juega ya a carambolas; ¡todo ha cambiado! ¡Hay que ir con los
tiempos!, si
no, fíjese en Tellier...
La mesonera
se puso roja de despecho. El farmacéutico añadió:
-Su billar,
por mucho que usted diga, es más bonito que el de usted; y si, por ejemplo,
se les
ocurre organizar un campeonato patriótico a favor de Polonia o de las
inundaciones
de Lyon...
-¡No son los
pordioseros como él los que nos asustan! -interrumpió la mesonera,
alzando sus
gruesos hombros-. ¡Vamos!, ¡vamos!, señor Homais, mientras viva el «León
de Oro» la
gente seguirá viniendo aquí. Nosotros tenemos el riñón bien cubierto. En
cambio,
cualquier mañana verá usted el «Café Francés» cerrado y con un hermoso cartel
sobre la
marquesina. Cambiar mi billar -proseguía hablando consigo misma-, con lo
cómodo que
me es para colocar mi colada, y donde, en la temporada de caza, he dado
cama hasta a
seis viajeros... ¡Pero ese remolón de Hivert que no acaba de llegar!
-¿Le espera
usted para la cena de esos señores? -preguntó el farmacéutico.
-¿Esperarle?
¡Pues y el señor Binet! A1 dar las seis ya le verá usted entrar, pues nadie
le iguala en
el mundo en cuanto a puntualidad. Tiene que tener siempre su sitio en la
salita.
Antes lo
matarán que hacerle cenar en otro sitio. ¡Con lo delicado que es!, ¡y tan
exigente
para la sidra! No es como el señor León, que llega a veces a las siete, incluso
a
las siete y
media; ni siquiera mira lo que come. ¡Qué muchacho más bueno! Jamás dice
una palabra
más alta que otra.
-Es que hay
mucha diferencia, ya se sabe, entre alguien que ha recibido educación y un
antiguo
carabinero que ahora es recaudador de impuestos.
Dieron las
seis. Entró Binet.
Vestía una
levita azul que le caía recta por su propio peso, alrededor de su cuerpo flaco,
y su gorra
de cuero, con orejeras atadas con cordones en la punta de la cabeza, dejaba
ver,
bajo la
visera levantada, una frente calva, deprimida por el use del casco. Llevaba un
chaleco de
paño negro, un cuello de crin, un pantalón gris, y, en todo tiempo, unas botas
bien
lustradas que tenían dos abultamientos paralelos debidos a los juanetes. Ni un
solo
pelo
rebasaba la línea de su rubia sotabarba que, contorneando la mandíbula,
enmarcaba
como el
borde de un arriate su larga cara, descolorida, con unos ojos pequeños y una
nariz
aguileña. Ducho en todos los juegos de cartas, buen cazador y con una hermosa
letra, tenía
en su casa un torno con el que se entretenía en tornear servilleteros que
amontonaba
en su casa, con el celo de un artista y el egoísmo de un burgués.
Se dirigió
hacia la salita; pero antes hubo que hacer salir a los tres molineros; y
durante
todo el
tiempo que invirtieron en ponerle la mesa, Binet permaneció silencioso en su
sitio, cerca
de la estufa; después cerró la puerta y se quitó la gorra como de costumbre.
-No son las
cortesías las que le gastarían la lengua -dijo el farmacéutico, cuando se
quedó a
solas con la mesonera.
-Nunca habla
más -respondió ella-; la semana pasada vinieron aquí dos viajantes de
telas, unos
chicos muy simpáticos, que contaban de noche un montón de chistes que me
hicieron
llorar de risa; bueno, pues él permanecía a11í, como un sábalo, sin decir ni
palabra.
-Sí -dijo el
farmacéutico-, ni pizca de imaginación ni ocurrencias, ¡nada de lo que
define al
hombre de sociedad!
-Sin
embargo, dicen que tiene posibles -objetó la mesonera.
- ¿Posibles?
-replicó el señor Homais-; ¡é1! ¿posibles?
Entre los de
su clase es probable -añadió, en un tono más tranquilo.
Y prosiguió:
-¡Ah!, que
un comerciante que tiene relaciones considerables, que un jurisconsulto, un
médico, un
farmacéutico estén tan absorbidos, que se vuelvan raros a incluso huraños, lo
comprendo;
se citan sus ocurrencias en las historias. ¡Pero, al menos, es que piensan en
algo! A mí,
por ejemplo, cuántas veces me ha ocurrido buscar mi pluma encima de la
mesa para
escribir una etiqueta y comprobar, por fin, que la tenía sobre la oreja.
Entretanto,
la señora Lefrançois fue a la puerta a mirar si llegaba «La Golondrina». Se
estremeció.
Un hombre vestido de negro entró de pronto en la cocina. Se distinguía, en
los últimos
resplandores del crepúsculo, que tenía la cara rubicunda y el cuerpo atlético.
-¿En qué
puedo servirle, señor cura? -preguntó la mesonera al tiempo que alcanzaba en
la chimenea
uno de los candeleros de cobre que se encontraban alineados con sus velas-.
¿Quiere
tomar algo?, un dedo de casis, un vaso de vino?
El
eclesiástico rehusó muy cortésmente. Venía a buscar su paraguas, que había
olvidado el
otro día en el convento de Ernemont, y, después de haber rogado a la señora
Lefrançois
que se lo enviase a la casa rectoral por la noche, salió para ir a la iglesia,
donde
tocaban al Angelus.
Cuando el
farmacéutico dejó de oír en la plaza el ruido de los zapatos del cura, encontró
muy
inconveniente su conducta de hacía un instante. Ese rechazo a la invitación de
un
refresco le
parecía una hipocresía de las más odiosas; los curas comían y bebían todos
con exceso
sin que los vieran, y trataban de volver a los tiempos de los diezmos.
La hotelera
tomó la defensa de su cura:
-Además,
doblegaría a cuatro como usted bajo su rodilla. El año pasado ayudó a nuestra
gente a
guardar la paja; llevaba hasta seis haces a la vez, de fuerte que es.
-¡Bravo!
-dijo el farmacéutico-. Mandad hijas a confesarse con mocetones de semejante
temperamento.
Si yo fuera el gobierno, querría que sangrasen a los curas una vez al mes.
Sí, señora
Lefrançois, todos los meses una amplia sangría por el mantenimiento del
orden y de
las buenas costumbres.
-¡Cállese
ya, señor Homais!, ¡es usted un impío!, ¡usted no tiene religión!
El
farmacéutico respondió:
-Tengo una
religión, mi religión, y tengo más que todos ellos, con sus comedias y sus
charlatanerías.
Por el contrario, yo adoro a Dios. ¡Creo en el Ser Supremo, un Creador,
cualquiera
que sea, me importa poco, que nos ha puesto aquí abajo para cumplir aquí
nuestros
deberes de ciudadanos y de padres de familia; pero no necesito ir a una iglesia
a
besar
bandejas de plata y a engordar con mi bolsillo un montón de farsantes que se
alimentan
mejor que nosotros! Porque se puede honrarlo lo mismo en un bosque, en un
campo, o
incluso contemplando la bóveda celeste como los antiguos. Mi Dios, el mío, es
el Dios de
Sócrates, de Franklin, de Voltaire y de Béranger(4). Yo estoy a favor de la
Profesión de
fe del vicario saboyano(5) y los inmortales principios del ochenta y nueve.
Por tanto,
no admito un tipo de Dios que se pasea por su jardín bastón en mano, aloja a
sus amigos
en el vientre de las ballenas, muere lanzando un grito y resucita al cabo de
tres días:
cosas absurdas en sí mismas y completamente opuestas, además, a todas las
leyes de la
física; lo que nos demuestra, de paso, que los sacerdotes han estado siempre
sumidos en
una ignorancia ignominiosa, en la que se esfuerzan por hundir con ellos a los
pueblos.
4. Béranger,
cantante francés (1780-1857), nacido en París, autor a intérprete de canciones
epicúreas,
patrióticas
y políticas, muy conocidas, como «Le Dieu des bonnes gens», citada en nuestra
novela.
5. En ella
Rousseau afirma que la religión es una aspiración natural de su alma y que Dios
es una
«revelación
del corazón».
Se calló,
buscando con los ojos a un público a su alrededor, pues, en su efervescencia,
el
farmacéutico se había creído por un momento en pleno consejo municipal. Pero la
posadera ya
no le escuchaba, prestaba atención a un ruidq de ruedas lejano. Se distinguió
el rodar de
un coche mezclado con un crujido de hierros flojos que daban en el suelo, y
por fin «La
Golondrina» se paró delante de la puerta.
Era un arcón
amarillo sobre dos grandes ruedas que, subiendo a la altura de la baca,
impedían a
los viajeros ver la carretera y les ensuciaban los hombros. Los pequeños
cristales de
sus estrechas ventanillas temblaban en sus bastidores cuando el coche estaba
cerrado, y
conservaban manchas de barro, que ni siquiera las lluvias de tormenta lavaban
por
completo. El tiro era de tres caballos, de los cuales el del centro iba
delante, y cuando
bajaban las
cuestas el coche rozaba el suelo con el traqueteo.
Algunos
habitantes de Yonville llegaron a la plaza; hablaban todos a la vez pidiendo
noticias,
explicaciones y canastas; Hivert no sabía a cuál atender. Era él quien hacía en
la
ciudad los
encargos del pueblo. Iba a las tiendas, traía rollos de cuero al zapatero,
hierro
al herrador,
un barril de arenques para su ama, gorros de la sombrerería, tupés de la
peluquería,
y a lo largo del trayecto, a la vuelta, repartía sus paquetes, que tiraba por
encima de
las tapias, de pie en el pescante y gritando a pleno pulmón, mientras que sus
caballos
iban completamente solos.
Un incidente
le había retrasado: la perrita galga de Madame Bovary se había escapado
por el
campo. Le habían silbado durante un cuarto de hora largo; incluso Hivert había
vuelto una
media legua atrás, creyendo verla a cada minuto; pero hubo que continuar el
camino. Emma
lloró, se enfadó; acusó a Carlos de aquella desgracia. El señor Lleureux,
comerciante
de telas que viajaba con ella en el coche, intentó consolarla con muchos
ejemplos de
perros perdidos que reconocieron a su amo al cabo de largos años. Se
hablaba de
uno que había vuelto de Constantinopla a París. Otro había hecho cincuenta
leguas en
línea recta y pasado cuatro ríos a nado; y su propio padre había tenido un
perro
de aguas
que, después de doce años de ausencia, le había saltado de pronto en la
espalda,
en la calle,
cuando iba a cenar fuera de casa.
CAPÍTULO II
Emma fue la
primera en bajar, después Felicidad, el señor Lheureux, una nodriza, y
hubo que
despertar a Carlos en su rincón, donde se había dormido completamente al
llegar la
noche.
Homais se
presentó; ofreció sus respetos a la señora, sus cortesías al señor, dijo que
estaba
encantado de haber podido serles útil, y añadió con un aire cordial que se
había
permitido
invitarse a sí mismo, puesto que, además, su mujer estaba ausente.
Madame
Bovary, ya dentro de la cocina, se acercó a la chimenea. Con la punta de sus
dos dedos
cogió su vestido a la altura de la rodilla, y, habiéndolo subido hasta los
tobillos,
extendió sobre la llama, por encima de la pata de cordero, que daba vueltas en
el
asador, su
pie calzado con una botina negra. El fuego la iluminaba por completo
penetrando
con su luz cruda la trama de su vestido y los poros iguales de su blanca piel e
incluso los
párpados de sus ojos que entornaba de vez en cuando. Un gran resplandor rojo
pasaba por
encima de ella al soplo del viento que venía por la puerta entreabierta.
Al otro lado
de la chimenea, un joven de cabellera rubia la miraba silenciosamente.
Como se
aburría mucho en Yonville, donde estaba de pasante del notario Guillaumin, a
menudo el
señor León Dupuis (era el segundo cliente habitual del «León de Oro»)
retrasaba la
hora de cenar esperando que apareciese en la posada algún viajero con quien
hablar por
la noche. Los días en que había terminado su tarea, sin saber qué hacer, tenía
que llegar a
la hora exacta, y soportar, desde la sopa hasta el queso, el cara a cara con
Binet. Así
que aceptó de buena gana la invitación que le hizo la hostelera de cenar en
compañía de
los recién llegados, y pasaron a la gran sala, donde la señora Lefrançois,
como
extraordinario, había dispuesto los cuatro cubiertos.
Homais pidió
permiso para seguir con su gorro griego por miedo a las corizas.
Después,
volviéndose hacia su vecina:
-¿La señora,
sin duda, está un poco cansada? ¡Le traquetean a uno tanto en nuestra
«Golondrina»!
-Es verdad
-respondió Emma-; pero lo desacostumbrado siempre me divierte; me gusta
cambiar de
lugar.
-¡Es tan
aburrido -suspiró el pasante- vivir clavado en los mismos sitios!
-Si ustedes
tuvieran como yo -dijo Carlos- que andar siempre a caballo...
-Pero
-replicó León dirigiéndose a Madame Bovary, nada hay más agradable, me
parece;
cuando se puede -añadió.
-Además
-decía el boticario-, el ejercicio de la medicina no es muy penoso en nuestra
tierra;
porque el estado de nuestras carreteras permite usar el cabriolet, y,
generalmente,
se paga
bastante bien, pues los campesinos son gente acomodada. Según el informe
médico,
tenemos, aparte los casos ordinarios de enteritis, bronquitis, afecciones
biliosas,
etc., de vez
en cuando algunas fiebres intermitentes en la siega, pero, en resumen, pocas
cosas
graves, nada especial que notar, a no ser muchas escrófulas, que se deben, sin
duda,
a las
deplorables condiciones higiénicas de nuestra vivienda campesina. ¡Ah!, tendrá
que
combatir
muchos prejuicios, señor Bovary; muchas terquedades de la rutina, con las que
se
estrellarán cada día todos los esfuerzos de su ciencia; pues todavía se recurre
a
novenas, a
las reliquias, al cura antes que ir naturalmente al médico o al farmacéutico.
El
clima, sin
embargo, no puede decirse que sea malo a incluso contamos en el municipio
algunos
nonagenarios. El termómetro, yo lo he observado, baja en invierno hasta cuatro
grados, y en
la estación fuerte llega a veinticinco, treinta grados centígrados a lo sumo,
lo
que nos da
veinticuatro Réaumur al máximo, o de otro modo cincuenta y cuatro
Fahrenheit,
medida inglesa, ¡no más!, y, en efecto, estamos abrigados de los vientos del
Norte por el
bosque de Argueil por una parte; de los vientos del Oeste por la cuesta de
San Juan,
por la otra; y este calor, sin embargo, que a causa del vapor de agua
desprendido
por el río y la presencia considerable de animales en las praderas, los cuales
exhalan,
como usted sabe, mucho amoniaco, es decir, nitrógeno, hidrógeno y oxígeno,
no,
nitrógeno a hidrógeno solamente, y que absorbiendo el humus de la tierra,
confundiendo
todas estas emanaciones diferentes, reuniéndolas en un manojo, por así
decirlo, y
combinándose por sí mismas con la electricidad extendida en la atmósfera,
cuando la
hay, podría a la larga, como en los países tropicales, engendrar miasmas
insalubres;
este calor, digo, se encuentra precisamente templado del lado de donde viene,
o más bien,
de donde vendría, es decir, no del lado sur, por los vientos del Sudeste, los
cuales,
habiéndose refrescado por sí mismos al pasar sobre el Sena, nos llegan a veces
de
repente como
brisas de Rusia.
-¿Tienen
ustedes al menos paseos interesantes por los alrededores? -continuaba
Madame
Bovary hablando al joven pasante.
-¡Oh!, muy
pocos -contestó él-. Hay un sitio que se llama la Pâture, en lo alto de la
cuesta, en
la linde del bosque. Algunas veces, los domingos voy a11í y me quedo con un
libro
contemplando la puesta del sol.
-No
encuentro nada tan admirable -replicó ella- como las puestas de sol; pero,
sobre
todo, a la
orilla del mar.
-¡Oh!, yo
soy un enamorado del mar.
-Y además,
¿no le parece -replicó Madame Bovary- que el espíritu boga más libremente
sobre esa
extensión ilimitada, cuya contemplación eleva el alma y sugiere ideas de
infinito, de
ideal?
-Pasa lo
mismo con los paisajes de montañas -repuso León-. Tengo un primo que viajó
por Suiza el
año pasado, y me decía que uno no puede figurarse la poesía de los lagos, el
encanto de
las cascadas, el efecto gigantesco de los glaciares. Se ven pinos de un tamaño
increíble
atravesados en los torrentes, chozas colgadas sobre precipicios, y, a mil pies
por
debajo de
uno, valles enteros cuando se entreabren las nubes. ¡Estos espectáculos deben
entusiasmar,
predisponer a la oración, al éxtasis! Por eso ya no me extraña de aquel
músico
célebre que, para excitar mejor su imaginación, acostumbraba a ir a tocar el
piano
delante de
algún paraje grandioso.
--¿Toca
usted algún instrumento? -preguntó ella.
-No, pero me
gusta mucho la música -respondió él.
-¡Ah!, no le
haga caso, Madame Bovary -interrumpió Homais, inclinándose sobre su
plato-, es
pura modestia.
Cómo,
querido. ¡Eh!, el otro día, en su habitación, usted estaba cantando L'ange
gardien, de
maravilla. Yo le escuchaba desde el laboratorio; modulaba aquello como un
actor.
En efecto,
León vivía en casa del farmacéutico, donde tenía una pequeña habitación en
el segundo
piso, sobre la plaza. Se ruborizó ante el elogio de su casero, quien ya se
había
vuelto hacia
el médico y le estaba enumerando uno detrás de otro los principales
habitantes
de Yonville. Contaba anécdotas, daba información; no se conocía con
exactitud la
fortuna del notario y «estaba también la casa Tuvache» que eran muy
pedantes.
Emma
replicó:
-¿Y qué
música prefiere usted?
-¡Oh!, la
música alemana, la que invita a soñar.
-¿Conoce
usted a los italianos?
-Todavía no;
pero los veré el año próximo, cuando vaya a vivir a París para acabar mi
carrera de
Derecho.
-Es lo que
tenía el honor -dijo el farmacéutico- de explicar a su marido, a propósito de
ese pobre
Yanoda que se ha fugado; usted se encontrará disfrutando, gracias a las locuras
que él hizo,
de una de las casas más confortables de Yonville. Lo más cómodo que tiene
para un
médico es una puerta que da a la «Avenida» y que permite entrar y salir sin ser
visto.
Además, está dotada de todo to que resulta agradable a una familia: lavadero,
cocina con despensa,
salón familiar, cuarto para la fruta, etc. Era un mozo que no
reparaba en
gastos. Mandó construir, al fondo del jardín, a orilla del agua, un cenador
exclusivamente
para beber cerveza en verano, y si a la señora le gusta la jardinería,
podrá...
-Mi mujer
apenas se ocupa de eso -dijo Carlos ; aunque le recomiendan el ejercicio,
prefiere
quedarse en su habitación leyendo.
-Es como yo
-replicó León-; qué mejor cosa, en efecto, que estar por la noche al lado
del fuego
con un libro, mientras el viento bate los cristales y arde la lámpara.
-¿Verdad que
sí? -dijo ella, fijando en él sus grandes ojos negros bien abiertos.
-No se
piensa en nada -proseguía él-, las horas pasan. Uno se pasea inmóvil por países
que cree
ver, y su pensamiento, enlazándose a la ficción, se recrea en los detalles o
sigue
el hilo de
las aventuras. Se identifica con los personajes; parece que somos nosotros
mismos los
que palpitamos bajo sus trajes.
-¡Es verdad!
-decía ella-; ¡es verdad!
-¿Le ha
ocurrido alguna vez -replicó León- encontrar en un libro una idea vaga que se
ha tenido,
alguna imagen oscura que vuelve de lejos, y como la exposición completa de
su
sentimiento más sutil?
-¡Sí, me ha
sucedido -respondió ella.
-Por eso
-dijo él- me gustan sobre todo los poetas. Encuentro que los versos son más
tiernos que
la prosa, y que consiguen mucho mejor hacer llorar.
-Sin
embargo, cansan a la larga -replicó Emma ; y ahora, al contrario, me gustan las
historias
que se siguen de un tirón, donde hay miedo. Detesto los héroes vulgares y los
sentimientos
moderados, como los que se encuentran en la realidad.
-En efecto
-observó el pasante de notario-, esas obras que no llegan al corazón, se
apartan, me
parece, del verdadero fin del arte. Es tan agradable entre los desengaños de la
vida poder
transportarse con el pensamiento a un mundo de nobles caracteres, afectos
puros y
cuadros de felicidad. Para mí, que vivo aquí, lejos del mundo, es mi única
distracción.
¡Yonville ofrece tan pocos alicientes!
-Como
Tostes, sin duda -replicó Emma-; por eso estaba suscrita a un círculo de
lectores.
-Si la
señora quiere honrarme usándola -dijo el farmacéutico, que acababa de oír estas
últimas
palabras-, yo mismo tengo a su disposición una biblioteca compuesta de los
mejores
autores: Voltaire, Rousseau, Delille, Walter Scott, L'Echo des Feuilletons,
etc., y
recibo,
además, diferentes periódicos, entre ellos el Fanal de Rouen, diariamente, con
la
ventaja de
ser su corresponsal para las circunscripciones de Buchy, Forges, Neufchátel,
Yonville y
los alrededores.
Hacía dos
horas y media que estaban sentados a la mesa, pues la sirvienta Artemisa,
que
arrastraba indolentemente sus zapatillas de paño por el suelo, traía los platos
uno a
uno,
olvidaba todo, no entendía de nada y continuamente dejaba entreabierta la
puerta del
billar, que
batía contra la pared con la punta de su pestillo.
Sin darse
cuenta, mientras hablaba, León había puesto el pie sobre uno de los barrotes
de la silla
en que estaba sentada Madame Bovary. Llevaba ésta una corbatita de seda
azul, que
mantenía recto como una gorguera un cuello de batista encañonado; y según los
movimientos
de cabeza que hacía, la parte inferior de su cara se hundía en el vestido o
emergía de
él suavemente. Fue así como, uno cerca del otro, mientras que Carlos y el
farmacéutico
platicaban, entraron en una de esas vagas conversaciones en que el azar de
las frases
lleva siempre al centro fijo de una simpatía común. Espectáculos de París,
títulos de
novelas, bailes nuevos, y el mundo que no conocían, Tostes, donde ella había
vivido,
Yonville, donde estaban, examinaron todo, hablaron de todo hasta el final de la
cena.
Una vez
servido el café, Felicidad se fue a preparar la habitación en la nueva casa y
los
invitados se
marcharon.
La señora
Lefrançois dormía al calor del rescollo, mientras que el mozo de cuadra, con
una linterna
en la mano, esperaba al señor y a la señora Bovary para llevarlos a su casa.
Su cabeIlera
roja estaba entremezclada de briznas de paja y cojeaba de la pierna
izquierda.
Cogió con su otra mano el paraguas del señor cura y se pusieron en marcha.
El pueblo
estaba dormido. Los pilares del mercado proyectaban unas sombras largas.
La tierra
estaba toda gris, como en una noche de verano.
Pero como la
casa del médico se encontraba a cincuenta metros de la posada, tuvieron
que
despedirse pronto, y la compañía se dispersó.
Emma, ya
desde el vestíbulo, sintió caer sobre sus hombros, como un lienzo húmedo, el
frío del
yeso. Las paredes eran nuevas y los escalones de madera crujieron. En la
habitación,
en el primero, una luz blanquecina pasaba a través de las ventanas sin
cortinas. Se
entreveían copas de árboles, y más lejos, medio envuelta en la bruma, la
pradera, que
humeaba a la luz de la luna siguiendo el curso del río. En medio del piso,
todo
revuelto, había cajones de cómoda, botellas, barras de cortinas, varillas
doradas,
colchones
encima de sillas y palanganas en el suelo, pues los dos hombres que habían
traído los
muebles habían dejado todo a11í de cualquier manera.
Era la
cuarta vez que Emma dormía en un lugar desconocido. La primera había sido el
día de su
entrada en el internado, la segunda la de su llegada a Tostes, la tercera en la
Vaubyessard,
la cuarta era ésta; y cada una había coincidido con el comienzo de una
nueva etapa
en su vida. No creía que las cosas pudiesen ser iguales en lugares diferentes,
y, ya que la
parte vivida había sido mala, sin duda to que quedaba por pasar sería mejor.
CAPÍTULO III
Al día
siguiente, al despertarse, vio al pasante en la plaza. Emma estaba en bata de
casa.
León levantó
la cabeza y la saludó. Ella hizo una inclinación rápida y volvió a cerrar la
ventana.
León esperó
durante todo el día a que llegasen las seis de la tarde; pero, al entrar en la
posada, no
encontró a nadie más que al señor Binet sentado a la mesa.
Aquella cena
de la víspera había sido para él un acontecimiento relevante; nunca hasta
entonces
había hablado duranté dos horas seguidas con una señora. ¿Cómo, pues, había
podido
exponerle, y en semejante lenguaje, cantidad de cosas que no hubiera dicho
antes
tan bien?,
era habitualmente tímido y guardaba esa reserva que participa a la vez del
pudor y del
disimulo. La gente de Yonville apreciaba la corrección de sus modales.
Escuchaba
razonar a la gente madura, y no parecía exaltado en política, cosa rara en un
joven.
Además, poseía talento, pintaba a la acuarela, sabía leer la clave de sol, y le
gustaba
dedicarse a la literatura después de la cena, cuando no jugaba a las cartas. El
señor Homais
le consideraba por su instrucción; la señora Homais le tenía afecto por su
amabilidad,
pues a menudo acompañaba en el jardín a los pequeños Homais, unos críos,
siempre
embadurnados, muy mal educados y un poco linfáticos, como su madre. Para
cuidarlos
tenían, además de la muchacha, a Justino, el mancebo de la botica, un primo
segundo del
señor Homais que habían tomado en casa por caridad, y que servía al mismo
tiempo de
criado.
El boticario
se portó corno el mejor de los vecinos. Informó a Madame Bovary sobre
los
proveedores, hizo venir expresamente a su proveedor de sidra, probó la bebida
él
mismo, y
vigiló en la bodega para que colocasen bien los toneles; indicó, además, la
manera de
arreglárselas para proveerse de mantequilla barata, y concluyó un trato con
Lestiboudis,
el sacristán, quien, además de sus funciones sacerdotales y funerarias, cui-
daba los
principales jardines de Yonville por hora o al año, a gusto de los dueños. No
era
solamente la
necesidad de ocuparse del prójimo lo que movía al farmacéutico a tanta
cordialidad
obsequiosa; debajo de aquello había un plan.
Había
infringido la ley del 19 ventoso(1) del año XI, artículo 1.°-, 48, que prohíbe
a
todo
individuo que no posea diploma el ejercicio de la medicina; de modo que, por
denuncias
oscuras, Homais había sido llamado a Rouen a comparecer ante el fiscal del
rey en su
despacho particular. El magistrado lo había recibido de pie, con su toga, armiño
al hombro y
tocado con birrete. Era por la mañana, antes de la audiencia. Se oían en el
pasillo las
pisadas de las fuertes botas de los gendarmes y como un ruido lejano de
grandes
cerrojos que se cerraban. Al farmacéutico le zumbaron los oídos hasta el punto
que llegó a
temer una congestión; entrevió profundos calabozos, su familia llorando, la
farmacia
vendida, todos los bocales esparcidos; y tuvo que entrar en un café a tomar una
copa de ron
con agua de Seltz para reponerse.
l. Revolución
Francesa abolió el calendario gregoriano a implantó el calendario republicano,
que duró del
22 de
septiembre de 1792 al 1 de enero de 1806. Los nombres de los meses evocan las
estaciones del año.
Ventoso
corresponde al mes de marzo.
Poco a poco,
el recuerdo de aquella admonición se fue debilitando, y continuaba, como
antes, dando
consultas anodinas en su rebotica. Pero el alcalde le tenía enfilado. Algunos
colegas
estaban celosos, había que temerlo todo; ganarse al señor Bovary con cortesías
era ganar su
gratitud, y evitar que hablase después, si se daba cuenta de algo. Por eso,
todas las
mañanas Homais le llevaba «el periódico» y frecuentemente, por la tarde,
dejaba un
momento la farmacia para ir a conversar a casa del «oficial de salud».
Carlos
estaba triste: la clientela no llegaba. Permanecía sentado durante largas horas
sin
hablar, iba
a dormir a su consultorio o miraba cómo cosía su mujer. Para distraerse hacía
los trabajos
pesados de la casa y hasta trató de pintar el desván con un resto de pintura
que habían
dejado los pintores. Pero los problemas económicos le preocupaban. Había
gastado
tanto en las reparaciones de Tostes, en los trajes de su mujer y en la mudanza,
que toda la
dote, más de tres mil escudos, se había ido en dos años. Además, ¡cuántas
cosas
estropeadas o perdidas en el transporte de Tostes a Yonville, sin contar el
cura de
yeso, que,
al caer del carro, en un traqueteo muy fuerte, se había deshecho en mil pedazos
en el
pavimento de Quincampoix!
Una preocupación
mejor vino a distraerle, el embarazo de su mujer. A medida que se
acercaba el
final él la mimaba más. Era otro lazo de la carne que se establecía y como el
sentimiento
continuo de una unión más compleja. Cuando veía de lejos su aire perezoso y
su talle
cimbreándose suavemente sobre sus caderas sin corsé, cuando frente a frente uno
del otro la
contemplaba todo contento, y ella, sentada en su sillón, daba muestras de
fatiga,
entonces su felicidad se desbordaba; se levantaba, la besaba, le pasaba las
manos
por la cara,
le llamaba mamaíta, quería hacerle bailar, y decía, medio de risa, medio
llorando,
toda clase de bromas cariñosas que se le ocurrían. La idea de haber engendrado
le
deleitaba. Nada le faltaba ahora. Conocía la existencia humana con todo detalle
y se
sentaba a la
mesa apoyado en los dos codos, lleno de serenidad.
Emma primero
sintió una gran extrañeza, después tuvo deseos de verse liberada, para
saber lo que
era ser madre. Pero no pudiendo gastar lo que quería, tener una cuna en
forma de
barquilla con cortinas de seda rosa y gorritos bordados, renunció a la
canastilla
en un acceso
de amargura, y lo encargó todo de una vez a una costurera del pueblo, sin
escoger ni
discutir nada. Así que no se entretuvo en esos preparativos en que la ternura
de
las madres
se engolosina, y su cariño maternal se vio desde el principio un tanto
atenuado.
Sin embargo,
como Carlos en todas las comidas hablaba del chiquillo, pronto ella acabó
por pensar
en él de una manera más constante.
Ella deseaba
un hijo; sería fuerte y moreno, le llamaría Jorge; y esta idea de tener un
hijo varón
era como la revancha esperada de todas sus impotencias pasadas. Un hombre,
al menos, es
libre; puede recorrer las pasiones y los países, atravesar los obstáculos,
gustar los
placeres más lejanos. Pero a una mujer esto le está continuamente vedado.
Fuerte y
flexible a la vez, tiene en contra de sí las molicies de la carne con las
dependencias
de la ley. Su voluntad, como el velo de su sombrero sujeto por un cordón,
palpita a
todos los vientos; siempre hay algún deseo que arrastra, pero alguna
conveniencia
social que retiene.
Dio a luz un
domingo, hacia las seis, al salir el sol.
-¡Es una
niña! -dijo Carlos.
Emma volvió
la cabeza y se desmayó.
Casi al
instante, la señora Homais acudió a besarla, así como la señora Lefrançois del
«
Lion d'Or».
El farmacéutico, como hombre discreto, se limitó a dirigirle algunas
felicitaciones
provisionales por la puerta entreabierta. Quiso ver a la niña, y la encontró
bien
conformada.
Durante su
convalecencia Emma estuvo muy preocupada buscando un nombre para su
hija.
Primeramente, pasó revista a todos aquellos que tenían terminaciones italianas,
tales
como Clara,
Luisa, Amanda, Atalía; le gustaba mucho Galsuinda, más aún Ysolda o
Leocadia.
Carlos quería llamarla como su madre; Emma se oponía. Recorrieron el
calendario
de una punta a otra y consultaron a los extraños.
-El señor
León -decía el farmacéutico-, con quien hablaba yo el otro día, se extraña de
que no
elijáis Magdalena que ahora está muy de moda.
Pero la
madre de Carlos rechazó enérgicamente este nombre de pecadora. El señor
Humais, por
su parte, sentía predilección por todos los que recordaban a un gran hombre,
un hecho
ilustre o una idea generosa, y de acuerdo con esto, había bautizado a sus
cuatro
hijos. Así,
Napoleón representaba la gloria y Franklin la libertad; Irma, quizás, era una
concesión al
romanticismo; pero Atalía(2), un homenaje a la más inmortal obra maestra
de la escena
francesa. Como sus convicciones filosóficas no impedían sus admiraciones
artísticas,
el pensador que llevaba dentro no ahogaba al hombre, sensible; sabía establecer
diferencias,
distinguir entre imaginación y fanatismo. De tal tragedia, por ejemplo,
censuraba
las ideas, pero admiraba el estilo; maldecía la concepción, pero aplaudía todos
los
detalles, y se desesperaba contra los personajes, entusiasmándose con sus
discursos.
Cuando leía
los grandes parlamentos, se sentía transportado; pero cuando pensaba que los
curas
sacaban partido de aquello, se sentía contrariado, y en esta confusión de
sentimientos
en que se debatía, hubiera querido a la vez poder coronar a Racine con sus
dos manos y
discutir con él durante un buen cuarto de hora.
2. Atalía es
el título de una tragedia de Racine, considerada como la obra maestra del gran
clásico francés
(1639-1699).
Por fin,
Emma recordó que en el castillo de la Vaubyessard había oído a la marquesa
llamar Berta
a una joven; desde entonces éste fue el nombre elegido, y como el tío
Rouault no
podía venir, pidieron al señor Homais que fuese padrino. Los regalos fueron
únicamente
productos de su establecimiento, a saber: seis botes de azufaifas, un bocal
entero de
sémola árabe, tres colodras de melcocha, y, además, seis barras de azúcar cande
que había
encontrado en una alacena. La noche de la ceremonia hubo una gran cena; a11í
estaba el
cura; se calentaron. El señor Homais, en el momento de los licores, entonó el
Dieu des bonnet
gens. El señor León cantó una barcarola, y la abuela, que era la madrina,
una romanza
del tiempo del Imperio; por fin el abuelo exigió que trajesen a la niña, y se
puso a
bautizarla con una copa de champán sobre la cabeza. Esta burla del primero de
los
sacramentos
indignó al abate Bournisien; el señor Bovary padre contestó con una cita de
la Guerra de
los dioses, el cura quiso marcharse; las señoras suplicaban; Homais se
interpuso; y
consiguieron que se volviese a sentar el eclesiástico, quien siguió tomando
tranquilamente,
en su platillo, su media taza de café a medio beber.
El señor
Bovary padre se quedó un mes en Yonville, a cuyos habitantes deslumbró con
una soberbia
gorra de policía, con galones de plata, que llevaba por la mañana, para
fumar su
pipa en la plaza. Como también tenía costumbre de beber mucho aguardiente,
frecuentemente
mandaba a la criada al «Lión d'Or» a comprar una botella, que anotaban
en la cuenta
de su hijo; y, para perfumar sus pañuelos, gastó toda la provisión de agua de
Colonia que
tenía su nuera.
Esta no se
encontraba a disgusto en su compañía. Era un hombre que había recorrido el
mundo;
hablaba de Berlín, de Viena, de Estrasburgo, de su época de oficial, de las
amantes que
había tenido, de las grandes comidas que había hecho; además, se mostraba
amable, a
incluso a veces, en la escalera o en el jardín, la cogía por la cintura
exclamando:
-¡Carlos,
ten cuidado!
La señora
Bovary madre llegó a asustarse por la felicidad de su hijo, y, temiendo que su
esposo, a la
larga, tuviese una influencia moral sobre las ideas de la joven, se apresuró a
preparar la
marcha. Quizás tenía preocupaciones más serias. El señor Bovary era hombre
que no
respetaba nada.
Un día, Emma
sintió de pronto el deseo de ver a su niñita, que habían dado a criar a la
mujer del
carpintero; y, sin mirar en el almanaque si habían pasado las seis semanas de
la
Virgen(3),
se encaminó hacia la casa de Rolet, que se encontraba al extremo del pueblo,
bajando la
cuesta, entre la carretera principal y las praderas.
3. Son las
seis semanas que van desde Navidad hasta la Purificación (2 de febrero). Se
consideraba que la
mujer que
había dado a luz debía abstenerse de trabajos físicos durante un periodo
análogo al final del cual
se
celebraban, y aún se celebran, en algunas regiones ceremonias religiosas de
purificación.
Era
mediodía; las casas tenían cerrados los postigos, y los tejados de pizarras,
que
relucían
bajo la áspera luz del cielo azul, parecían echar chispas en la cresta de sus
hastiales.
Soplaba un viento pesado, Emma se sentía débil al caminar; los guijarros de la
acera la
herían; vaciló entre volverse a su casa o entrar en algún sitio a descansar.
En aquel
momento, el señor León salió de un portal cercano con un legajo de papeles
bajo el
brazo. Se acercó a saludarle y se puso a la sombra delante de la tienda de
Lheureux,
bajo el toldo gris que sobresalía.
Madame
Bovary dijo que iba a ver a su niña, pero que ya empezaba a estar cansada.
-Si...
-replicó el señor León, sin atreverse a proseguir.
-¿Tiene que
hacer algo en alguna parte? -le preguntó Emma.
Y a la
respuesta del pasante, le pidió que la acompañara. Aquella misma noche se supo
en Yonville,
y la señora Tuvache, la mujer del alcalde, comentó delante de su criada que
«Madame
Bovary se comprometía».
Para llegar
a casa de la nodriza había que girar a la izquierda, después de la calle, como
para ir al
cementerio, y seguir entre casitas y corrales un pequeño sendero, bordeado de
alheñas. Estaban
en flor lo mismo que las verónicas y los agavanzos, las ortigas y las
zarzas que
sobresalían de los matorrales. Por el hueco de los setos se percibían en las
casuchas
algún cochino en un estercolero, algunas vacas atadas frotando sus cuernos
contra el
tronco de los árboles. Los dos caminaban juntos, despacio, ella apoyándose en
él y
conteniéndole el paso que él acompasaba al de ella; por delante, un enjambre de
moscas
revoloteaba zumbando en el aire cálido.
Reconocieron
la casa por un viejo nogal que le daba sombra. Baja y cubierta de tejas
oscuras,
tenía fuera, bajo el tragaluz del desván, colgada una ristra de cebollas. Haces
de
leña menuda,
de pie, contra el cercado de espinos, rodeaban un bancal de lechugas,
algunas
matas de espliego y guisantes en flor sostenidos por rodrigones. Corría un agua
sucia que se
esparcía por la hierba, y había todo alrededor varios harapos que no se
distinguían,
medias de punto, una blusa estampada roja y una gran sábana de gruesa tela
tendida a lo
largo del seto. Al ruido de la barrera, apareció la nodriza, que llevaba en
brazos un
niño que mamaba. Con la otra mano tiraba de un pobre crío enclenque con la
cara
cubierta de escrófula, hijo de un tendero de Rouen y al que sus padres,
demasiado
ocupados con
su negocio, dejaban en el campo.
-Pasen -les
dijo-; su hija está a11á durmiendo.
La
habitación, en la planta baja, la única de la vivienda, tenía al fondo contra
la pared
una ancha
cama sin cortinas, mientras que la artesa ocupaba el lado de la ventana, uno de
cuyos
cristales estaba remendado con una flor de papel azul. En la esquina, detrás de
la
puerta, unos
borceguíes de clavos relucientes estaban colocados sobre la piedra del
lavadero,
cerca de una botella llena de aceite que llevaba una pluma en su gollete; había
un Mathieu
Laensberg(4) tirado en la chimenea polvorienta, entre pedernales, cabos de
vela y
pedazos de yesca. Por fin, el último lujo de aquella casa era una Fama soplando
en
unas
trompetas, imagen recortada, sin duda a propósito, directamente de algún
prospecto
de
perfumería, y clavada en la pared con seis clavos de zuecos.
4. Célebre
almanaque publicado en Lieja (Bélgica) difundido por vendedores ambulantes
durante todo el
siglo XIX.
La hija de
Emma dormía en el suelo, en una cúna de mimbre. Ella la cogió con la manta
que la
envolvía, y se puso a cantarle suavemente meciéndola.
León se
paseaba por la habitación; le parecía extraño ver a aquella bella dama, con
vestido de
nankín, en medio de aquella miseria. Madame Bovary enrojeció; él se apartó,
creyendo que
sus ojos quizás habían sido algo impertinentes. Después Emma volvió a
acostar a la
niña, que acababa de vomitar sobre su babero. La nodriza fue inmediatamente
a limpiarla
asegurando que no se notaría.
-¡Me lo hace
mucha veces -decía la nodriza-, y no hago más que limpiarla
continuamente!
¡Si tuviera la amabilidad de encargar a Camus, el tendero, que me deje
sacar un
poco de jabón cuando lo necesito!, sería incluso más cómodo para usted; así no
la
molestaría.
-¡Bueno,
bueno! -dijo Emma-. ¡Hasta luego, tía Rolet!
Y salió,
limpiándose los pies en el umbral de la puerta.
La buena
señora la acompañó hasta el fondo del corral, mientras que le hablaba de lo
que le
costaba levantarse de noche.
A veces
estoy tan rendida que me quedo dormida en la silla; por esto, debería usted al
menos darme
una librita de café molido que me duraría un aces y que tomaría por la
mañana con
leche.
Después de
haber aguantado sus expresiones de agradecimiento, Madame Bovary se
fue; y ya
había caminado un poco por el sendero cuando un ruido de zuecos le hizo
volver la
cabeza: ¡era la nodriza!
-¿Qué pasa?
Entonces la
campesina, llevándola aparte, detrás de un olmo, empezó a hablarle de su
marido, que,
con su oficio y seis francos al año que el capitán...
-Termine
pronto -dijo Emma.
-Bueno
-repuso la nodriza arrancando suspiros entre cada palabra-, temo que se ponga
triste
viéndome tomar café sola, ya comprende, los hombres...
-¡Pues lo
tendrá -repetía Emma-, se lo daré! ...¡Me está cansando!
-¡Ay!,
señora, a causa de sus heridas, tiene unos dolores terribles en el pecho.
Incluso
dice que la
sidra le debilita.
-¡Pero acabe
de una vez, tía Rolet!
-Pues mire
-replicó haciéndole una reverencia-, cuando quiera -y le dirigía una mirada
suplicante-
un jarrito de aguardiente -dijo finalmente-, y le daré friegas a los pies de su
niña, que
los tiene tiernecitos como la lengua.
Ya libre de
la nodriza, Emma volvió a tomar el brazo del señor León. Caminó deprisa
durante
algún tiempo; después acortó el paso, y su mirada, que dirigía hacia adelante,
encontró el
hombro del joven cuya levita tenía un cuello de terciopelo negro. Su pelo
castaño le
caía encima, lacio y bien peinado. Observó sus uñas, que eran más largas de
las que se
llevaban en Yonville. Una de las grandes ocupaciones del pasante era
cuidarlas; y
para este menester tenía un cortaplumas muy especial en su escritorio.
Regresaron a
Yonville siguiendo la orilla del río. En la estación cálida, la ribera, más
ensanchada,
dejaba descubiertos hasta su base los muros de las huertas, de donde, por
unos
escalones, se bajaba hasta el río.
El agua
discurría mansamente, rápida y aparentemente fría; grandes hierbas delgadas se
curvaban
juntas encima, siguiendo la corriente que las empujaba, y como verdes
cabelleras
abandonadas se extendían en su limpidez. A veces, en la punta de los juncos o
sobre la
hoja de los nenúfares caminaba o se posaba un insecto de patas finas. El sol
atravesaba con
un rayo las pequeñas pompas azules de las olas que se sucedían rompién-
dose; los
viejos sauces podados reflejaban en el agua su corteza gris. Más a11á, todo
alrededor,
la pradera parecía vacía.
Era la hora
de la comida en las granjas, y la joven y su acompañante no oían al caminar
más que la
cadencia de sus pasos sobre la tierra del sendero, las palabras que se decían y
el roce del
vestido de Emma que se propagaba alrededor de ella.
Las tapias
de las huertas, rematadas en sus albardillas con trozos de botellas, estaban
calientes
como el acristalado de un invernadero. En los ladrillos habían crecido unos
rabanillos,
y con la punta de su sombrilla abierta, Madame Bovary, al pasar, hacía
desgranar en
polvo amarillo un poco de sus flores marchitas o alguna rama de
madreselvas
o de clemátide que colgaban hacia afuera y se arrastraban un momento sobre
el vestido
de seda enredándose en los flecos.
Hablaban de
una compañía de bailarines españoles que iba a actuar en breve en el teatro
de Rouen.
-¿Irá usted?
-le preguntó ella.
-Si puedo
--contestó él.
¿No tenían
otra cosa qué decirse? Sus ojos, sin embargo, estaban llenos de una
conversación
más seria; y, mientras se esforzaban en encontrar frases banales, se sentían
invadidos
por una misma languidez; era como un murmullo del alma, profundo, continuo,
que dominaba
el de las voces. Sorprendidos por aquella dulzura nueva, no pensaban en
contarse esa
sensación o en descubrir su causa. Las dichas futuras, como las playas de los
trópicos,
proyectan sobre la inmensidad que les precede sus suavidades natales, una brisa
perfumada, y
uno se adormece en aquella embriaguez sin ni siquiera preocuparse del
horizonte
que no se vislumbra. En algunos sitios la tierra estaba hundida por el paso de
los
animales; tuvieron que caminar sobre grandes piedras verdes, espaciadas en el
barro.
Frecuentemente
ella se paraba un minuto para mirar dónde poner su botina, y,
tambaleándose
sobre la piedra que temblaba, con los codos en el aire, el busto inclinado,
la mirada
indecisa, entonces reía, por miedo a caer en los charcos de agua.
Cuando
llegaron ante su huerta, Madame Bovary empujó la pequeña barrera, subió
corriendo
las escaleras y desapareció.
León regresó
a su despacho. El patrón estaba ausente; echó una ojeada a los
expedientes,
se cortó una pluma, finalmente tomó su sombrero y se marchó.
Se fue a la
Pâture, en lo alto de la cuesta de Argueil, a la entrada del bosque; se acostó
en el suelo
bajo los abetos, y miró el cielo a través de sus dedos.
-¡Qué
aburrimiento! -se decía-, ¡qué aburrimiento!
Se
consideraba digno de lástima viviendo en aquel pueblo con Homais por amigo y el
señor
Guillaumin por patrón. Este último, absorbido por sus negocios, con anteojos de
montura de
oro y patillas pelirrojas sobre corbata blanca, no entendía nada de delicadezas
del
espíritu, aunque se daba un tono tieso e inglés que había deslumbrado al
pasante en
los primeros
tiempos. En cuanto a la mujer del farmacéutico, era la mejor esposa de
Normandía,
mansa como un cordero, tierna amante de sus hijos, de su padre, de su
madre, de
sus primos, compasiva de las desgracias ajenas, despreocupada de sus labores
y enemiga de
los corsés; pero tan lenta en sus movimientos, tan aburrida de escuchar, de
un aspecto
tan ordinario y de una conversación tan limitada, que a León nunca se le había
ocurrido,
aunque ella tenía treinta años y él veinte, aunque dormían puerta con puerta, y
le hablaba
todos los días, que pudiera ser una mujer para alguien, ni que poseyera de su
sexo más que
el vestido.
Y después de
esto, ¡qué había? Binet, algunos comerciantes, dos o tres taberneros, el
cura y,
finalmente, el señor Tuvache, el alcalde, con sus dos hijos, gentes acomodadas,
toscas,
obtusas, que cultivaban ellos mismos sus tierras, hacían comilonas en familia,
devotos por
otra parte, y de un trato totalmente insoportable.
Pero sobre
el fondo vulgar de todos aquellos rostros humanos, la figura de Emma se
destacaba
aislada y más lejana sin embargo; pues León presentía entre ella y él como
vagos
abismos.
Al principio
él había ido a visitarla varias veces a su casa acompañado del
farmaceútico.
Carlos no se había mostrado muy interesado por recibirle; y León no sabía
cómo
comportarse entre el miedo de ser indiscreto y el deseo de una intimidad que
creía
casi
imposible.
CAPÍTULO IV
Desde los
primeros fríos, Emma dejó su habitación para instalarse en la sala, larga
pieza de
techo bajo donde había, sobre la chimenea, un frondoso árbol de coral que se
extendía
contra el espejo. Sentada en su sillón, cerca de la ventana, veía a la gente
del
pueblo pasar
por la acera.
Dos veces al
día, León iba de su despacho al «Lion d'Or». Emma, de lejos, le oía venir;
se asomaba a
escuchar; y el joven se deslizaba detrás de la cortina, vestido siempre de la
misma
manera, y sin volver la cabeza. Pero, al atardecer, cuando con la barbilla
apoyada
en su mano
izquierda ella había abandonado sobre sus rodillas la labor comenzada, a
veces se
estremecía ante la aparición de aquella sombra que desaparecía de pronto. Se
levantaba y
mandaba poner la mesa.
Durante la
cena llegaba el señor Homais. Con el gorro griego en la mano, entraba sin
hacer ruido
para no molestar a nadie y siempre repitiendo la misma frase: «Buenas
noches a
todos.» Después, instalado en su sitio, al lado de la mesa, entre los dos
esposos,
preguntaba
al médico por sus enfermos, y éste le consultaba sobre la probabilidad de
cobrar los
honorarios. Luego se comentaban las noticias del periódico. Homais, a aquella
hora, se lo
sabía casi de memoria; y lo contaba íntegro, con las reflexiones del periodista
y todas las
historias de las catástrofes individuales ocurridas en Francia y en el
extranjero.
Pero, cuando
se agotaba el tema, no tardaba en hacer algunas observaciones sobre los
platos que
veía. A veces, incluso, levantándose un poco, indicaba delicadamente a la
señora el
trozo más tierno, o, dirigiéndose a la muchacha, le daba consejos para la
preparación
de los guisados y la higiene de los condimentos; hablaba de aroma,
osmazomo,
jugos y gelatina de una forma deslumbrante. Con la cabeza, por otra parte,
más llena de
recetas que su farmacia lo estaba de tarros, Homais destacaba en la
elaboración
de gran número de confituras, vinagres y licores dulces, y conocía también
todas las
invenciones nuevas de calentadores económicos, además del arte de conservar
los quesos y
de cuidar los vinos enfermos.
A las ocho,
Justino venía a buscarle para cerrar la farmacia. Entonces el señor Homais
lo miraba
con aire socarrón, sobre todo si estaba allí Felicidad, pues se había dado
cuenta
de que su
pupilo le cobraba afición a la casa del médico.
-Mi mancebo
--decía Homais- empieza a tener ideas, y creo, que me lleve el diablo si
me equivoco,
que está enamorado de la criada de la casa.
Pero un
defecto más grave, y que le reprochaba, era el de escuchar continuamente las
conversaciones.
Los domingos, por ejemplo, no había manera de hacerle salir del salón,
adonde la
señora Homais le había llamado para que se encargara de los niños, que se
dormían en
los sillones, estirando con la espalda las fundas de calicó demasiado
holgadas.
No venía
mucha gente a estas veladas del farmacéutico, pues su maledicencia y sus
opiniones políticas
habían ido apartando de él a diferentes personas respetables. El
pasante no
faltaba nunca a la reunión.
Tan pronto
oía la campanilla, corría al encuentro de Madame Bovary, le tomaba el chal,
y ponía
aparte, debajo del mostrador de la farmacia, las gruesas zapatillas de orillo
que
llevaba
sobre su calzado cuando había nieve.
Primero
jugaban unas partidas de treinta y una; después el señor Homais jugaba al
écarté(1)
con Emma; León, detrás de ella, daba consejos. De pie y con las manos en el
respaldo de
la silla, miraba los dientes de su peineta clavada en el moño. A cada
movimiento
que ella hacía para echar las cartas, su vestido se le subía por el lado
derecho. De
sus cabellos recogidos bajaba por su espalda un color moreno que,
palideciendo
gradualmente, se perdía poco a poco en la sombra. Luego, el vestido caía a
los dos
lados del asiento ahuecándose, lleno de pliegues, y llegaba hasta el suelo.
Cuando
León a veces
sentía posarse encima la suela de su bota, se apartaba, como si hubiera
pisado a
alguien.
1. Juego de
cartas.
Una vez
terminada la partida de cartas, el boticario y el médico jugaban al dominó, y
Emma,
cambiando de sitio, se ponía de codos en la mesa, a hojear L'Yllustration.
Había
llevado su
revista de modas. León se ponía al lado de ella; miraban juntos los grabados
sin volver
la hoja hasta que los dos terminaban.
Frecuentemente
ella le rogaba que le leyese versos; León los declamaba con una voz
cansina, que
se iba alternando cuidadosamente en los pasajes de amor. Pero el ruido del
dominó le
contrariaba; el señor Homais estaba fuerte en este juego y le ganaba a Carlos
ahorcándole
el seis doble.
Después,
habiendo llegado ya a los trescientos, los dos se sentaban junto al fuego y no
tardaban en
quedarse dormidos. El fuego se iba convirtiendo en zenizas; la tetera estaba
vacía; León
seguía leyendo. Emma le escuchaba haciendo girar maquinalmente la
pantalla de
la lámpara, cuya gasa tenía pintados unos pierrots en coche y unas
funambulistas
con sus balancines. León se paraba, señalando con un gesto a su auditorio
dormido;
entonces se hablaban en voz baja, y la conversación que tenían les parecía más
dulce,
porque nadie les oía.
Así se
estableció entre ellos una especie de asociación, un comercio continuo de
libros
y de
romanzas; el señor Bovary, poco celoso, no extrañaba nada de aquello.
Carlos
recibió por su fiesta una hermosa cabeza frenológica, totalmente salpicada de
cifras hasta
el tórax y pintada de azul. Era una atención del pasante. Tenía muchas otras,
hasta
hacerle sus recados en Rouen; y como por entonces una novela había puesto de
moda la
manía de las plantas carnosas, León las compraba para la señora y las llevaba
sobre sus
rodillas, en «La Golondrina», pinchándose los dedos con sus duras púas.
Ella mandó
disponer en su ventana una tablilla con barandilla para colocar tiestos. El
pasante tuvo
también su jardín colgante; se veían cuidando cada uno sus flores en sus
respectivas
ventanas.
Entre las
ventanas del pueblo había una todavía más frecuentemente ocupada, pues los
domingos,
desde la mañana a la noche, y todas las tardes, si el tiempo estaba claro, se
veía en la
claraboya de un desván el flaco perfil del señor Binet inclinado sobre su
torno,
cuyo zumbido
monótono llegaba hasta el «Lion d'Or».
Una noche al
volver a casa, León encontró en su habitación un tapete de terciopelo y
lana con
hojas sobre fondo pálido, llamó a la señora Homais, al señor Homais, a Justino,
a los niños,
a la cocinera, se lo contó a su patrón; todo el mundo quiso conocer aquel
tapete; ¿por
qué la mujer del médico se mostraba tan «generosa» con el pasante? Aquello
pareció
raro, y se pensó definitivamente que ella debía ser «su amiga».
El daba
motivos para creerlo, pues hablaba continuamente de sus encantos y de su
talento,
hasta el punto de que Binet le contestó una vez muy brutalmente:
-¿A mí qué
me importa, si no soy de su círculo de amistades?
Él se
atormentaba para descubrir cómo declarársele; y siempre vacilando entre el temor
de
desagradarle y la vergüenza de ser tan pusilánime, lloraba de desánimo y de
deseos.
Después
tomaba decisiones enérgicas; escribía cartas que luego rompía. Se señalaba
fechas que
iba retrasando. A menudo se ponía en camino, con el propósito de atreverse a
todo; pero
esta resolución le abandonaba inmediatamente en presencia de Emma. Y
cuando
Carlos, apareciendo de improviso, le invitaba a subir a su carricoche para que
le
acompañase a
visitar a algún enfermo en los alrededores, aceptaba enseguida, se despedía
de la señora
y se iba. ¿No era su marido algo de ella?
Emma por su
parte nunca se preguntó si lo amaba. El amor, creía ella, debía llegar de
pronto, con
grandes destellos y túlguraciones, huracán de los cielos que cae sobre la vida,
la
trastorna, arranca las voluntades como si fueran hojas y arrastra hacia el
abismo el
corazón
entero. No sabía que, en la terraza de las casas, la lluvia hace lagos cuando
los
canales
están obstruidos y hubiese seguido tranquila de no haber descubierto de repente
una grieta
en la pared.
CAPÍTULO V
Fue un
domingo de febrero, una tarde de nieve.
Habían
salido todos, el matrimonio Bovary, Homais y el señor León, a ver a una media
legua de
Yonville, en el valle, una hilatura de lino que estaban montando. El boticario
había
llevado consigo a Napoleón y a Atalía, para obligarles a hacer ejercicio, y
Justino
les
acompañaba, llevando los paraguas al hombro.
Nada, sin
embargo, menos curioso que aquella curiosidad. Un gran espacio de terreno
vacío, donde
se encontraban revueltas, entre montones de arena y de guijarros, algunas
ruedas de
engranaje ya oxidadas, rodeaba un largo edificio cuadrangular con muchas
ventanitas.
No estaba terminado de construir y se veía el cielo a través de las vigas de la
techumbre.
Atado a la vigueta del hastial un ramo de paja con algunas espigas hacía
restallar al
viento sus cintas tricolores.
Homais
hablaba. Explicaba a la «compañía» la importancia futura de este
establecimiento,
calculaba la resistencia de los pisos, el espesor de las paredes, y sentía
no tener un
bastón métrico como el que tenía el señor Binet para su use particular.
Emma, que le
daba el brazo, se apoyaba un poco sobre su hombro, y miraba el disco del
sol que
irradiaba a lo lejos, en la bruma, su palidez deslumbrante; pero volvió la
cabeza:
Carlos
estaba allí. Llevaba la gorra hundida hasta las cejas, y sus gruesos labios
temblequeaban,
lo cual añadía a su cara algo de estúpido; su espalda incluso, su espalda
tranquila
resultaba irritante a la vista, y Emma veía aparecer sobre la levita toda la
simpleza del
personaje.
Mientras que
ella lo contemplaba, gozando así en su irritación de una especie de
voluptuosidad
depravada, León se adelantó un paso. El frío que le palidecía parecía
depositar
sobre su cara una languidez más suave; el cuello de la camisa, un poco flojo,
dejaba ver
la piel; un pedazo de oreja asomaba entre un mechón de cabellos y sus grandes
ojos azules,
levantados hacia las nubes, le parecieron a Emma más límpidos y más bellos
que esos
lagos de las montañas en los que se refleja el cielo.
-¡Desgraciado!
-exclamó de pronto el boticario.
Y corrió
detrás de su hijo, que acababa de precipitarse en un montón de cal para pintar
de blanco
sus zapatos. A los reproches con que le abrumaba, Napoleón comenzó a dar
gritos,
mientras que Justino le limpiaba los zapatos con un puñado de paja. Pero hizo
falta
una navaja;
Carlos le ofreció la suya.
-¡Ah! -se
dijo ella-, lleva una navaja en su bolsillo como un campesino.
Caía la
escarcha, y se volvieron hacia Yonville.
Aquella
noche Madame Bovary no fue a casa de sus vecinos, y, cuando se marchó
Carlos y
ella se sintió sola, surgió de nuevo el paralelo entre la nitidez de una
sensación
casi
inmediata y esa prolongación de perspectiva que el recuerdo da a los objetos.
Mirando
desde la cama el fuego claro que ardía, seguía viendo como allá lejos, a León
de
pie,
doblando con una mano su junquillo y llevando de la otra a Atalía, que chupaba
tranquilamente
un trozo de hielo. Lo encontraba encantador; no podía dejar de pensar en
él; recordó
actitudes suyas en otros días, frases que le había dicho, el tono de su voz,
toda
su persona;
y se repetía, adelantando sus labios como para besar:
-¡Sí,
encantador!, ¡encantador!... ¿No estará enamorado? -se preguntó-. ¿De quién?...
¡Pues de mí!
Aparecieron
a la vez todas las pruebas, su corazón le dio un vuelco. La llama de la
chimenea
hacía temblar en el techo una claridad alegre; ella se volvió de espalda
estirando
los brazos. Entonces comenzó la eterna lamentación: ¡Oh!, ¡si el cielo lo
hubiese
querido! ¿Por qué no puede ser? ¿Quién lo impedía, pues?...
Cuando
Carlos volvió a casa a medianoche, Emma fingió despertarse, y, como él hizo
ruido al
desnudarse, ella se quejó de jaqueca; después preguntó con indiferencia cómo
había
transcurrido la velada.
-El señor
León -dijo él- se marchó temprano.
Ella no pudo
evitar una sonrisa y se durmió con el alma llena de un encanto nuevo.
Al día
siguiente, al caer la tarde, recibió la visita de un tal Lheureux, que tenía
una
tienda de
novedades. Era un hombre hábil este tendero. Gascón de nacimiento, pero
normando de
adopción, unía su facundia meridional a la cautela de las gentes de Caux.
Su cara
gorda, blanda y sin barba, parecía teñida por un cocimiento de regaliz claro, y
su
pelo blanco
avivaba aún más el brillo rudo de sus ojillos negros. No se sabía lo que había
sido antes:
buhonero, decían unos, banquero en Routot, afirmaban otros. Lo cierto es que
hacía,
mentalmente, unos cálculos complicados, que asustaban al propio Binet. Amable
hasta la
obsequiosidad, permanecía siempre con la espalda inclinada, en la actitud de
alguien que
saluda o que invita.
Después de
haber dejado en la puerta su sombrero adornado con un crespón, puso sobre
la mesa una
caja verde, y empezó a quejarse a la señora, con mucha cortesía, de no haber
merecido
hasta entonces su confianza. Una pobre tienda como la suya no estaba hecha
para atraer
a una «elegante»; subrayó la palabra. Ella no tenía, sin embargo, más que
pedir, y él
se encargaría de proporcionarle lo que quisiera, tanto en mercería como en
ropa blanca,
sombrerería o novedades, pues iba a la ciudad cuatro veces al mes,
regularmente.
Estaba en relación con las casas más fuertes. Podían dar referencias de él
en los
«Trois Frères», en «La Barbe d'Or» o en el «Grand Sauvage»; ¡todos estos
señores
le conocían
como a sus propios bolsillos! Hoy venía a enseñar a la señora, de paso, varios
artículos de
que disponía gracias a una ocasión excepcional, y sacó de la caja media
docena de
cuellos bordados.
Madame
Bovary los examinó.
-No necesito
nada -le dijo.
Entonces el
señor Lheureux le mostró delicadamente tres echarpes argelinos, varios
paquetes de agujas
inglesas, un par de zapatillas de paja, y, finalmente, cuatro hueveros
de coco,
cincelados a mano por presidiarios. Después, con las dos manos sobre la mesa,
el cuello
estirado, la cintura inclinada, seguía con la boca abierta la mirada de Emma que
se paseaba
indecisa entre aquellas mercancías. De vez en cuando, como para limpiar el
polvo, daba
un golpe con la uña a la seda de los echarpes, que desplegados en toda su
longitud
temblaban con un ruido ligero, haciendo centellear a la luz verdosa del cre-
púsculo,
como pequeñas estrellas, las lentejuelas de oro del tejido.
-¿Cuánto
cuestan?
-Una miseria
-respondió él-, una miseria; pero ya me pagará, sin prisa; cuando usted
quiera; ¡no
somos judíos!
Ella
reflexionó unos instantes y acabó dando las gracias al señor Lheureux, quien
replicó sin
inmutarse:
-Bueno, nos
entenderemos más adelante; con las señoras siempre me he entendido,
siempre,
menos con la mía.
Emma sonrió.
-Quiero
decir -continuó en tono campechano después de su broma-, que no es el dinero
lo que me
preocupa. Yo le daría a usted si le hiciera falta.
Ella hizo un
gesto de sorpresa.
-¡Ah! -dijo
él vivamente y en voz baja-, no tendría que ir lejos para encontrarlo; puede
estar
segura. Y comenzó a pedirle noticias del tío Tellier, el dueño del «Café
Francés», a
quién por
aquel entonces cuidaba el señor Bovary.
---¿Qué es
to que tiene el tío Tellier?... ¡Tose tanto que sacude toda la casa y me temo
mucho que
pronto necesite más bien un gabán de abeto que una camisola de franela.
¡Corrió
tantas juergas de joven! Esa gente, señora, no tenía el menor orden, se ha
quemado con
el aguardiente. ¡Pero, a pesar de todo, es triste ver marcharse a un
conocido!
Y, mientras
que cerraba su caja, hablaba de este modo sobre la clientela del médico.
-Sin duda,
es el tiempo -dijo mirando los cristales con una cara de mal humor- la causa
de estas
enfermedades. Tampoco yo me encuentro bien del todo; tendré que venir un día
de estos a
consultar al señor por un dolor que tengo en la espalda. ¡Bueno, hasta la
vista,
Madame
Bovary; a su disposición; su más humilde servidor!
Y volvió a
cerrar la puerta despacio.
Emma mandó
que le sirvieran la cena en su habitación, junto al fuego, en una bandeja;
comió
despacio; todo le pareció bueno.
-¡Qué
prudente he sido! -se decía pensando en los echarpes. Oyó pasos en la escalera;
era León. Se
levantó y tomó de encima de la cómoda, de entre los paños de dobladillo, el
primero de
la pila. Parecía muy ocupada cuando él entró.
La conversación
fue lánguida; Madame Bovary la dejaba a cada minuto, mientras que
él mismo
permanecía como totalmente cohibido. Sentado en una silla baja, al lado de la
chimenea,
daba vueltas entre los dedos al estuche de marfil; Emma clavaba su aguja, o,
de vez en
cuando, con su uña, fruncía los pliegues de la tela. Ella no hablaba; él se
callaba,
cautivado por su silencio, corno si lo hubiese estado por sus palabras.
-¡Pobre
chico! -pensaba ella.
-¿En qué la
habré disgustado? --se preguntaba él.
León, sin
embargo, acabó por decir que uno de aquellos días tenía que ir a Rouen para
un asunto de
su despacho.
-Su
suscripción de música ha terminado, ¿he de renovarla?
-No -le
contestó ella.
-¿Por qué?
-Porque...
Y, apretando
los labios, tiró lentamente de una larga hebra de hilo gris. Esta labor
irritaba a
León. Los dedos de Emma parecían desollarse por la punta; se le ocurrió una
frase
galante, pero no se arriesgó.
-¿Es que la
abandona? -repuso él.
-¿Qué?
-contestó ella vivamente-; ¿la música? ¡Ah, Dios mío, sí!, tengo una casa que
gobernar,
marido que atender, y mil cosas más, ¡muchas otras obligaciones que están
antes!
Miró el
reloj. Carlos se retrasaba. Entonces se hizo la preocupada. Dos o tres veces
incluso
repitió:
-¡Es tan
bueno!
El pasante
le tenía afecto al señor Bovary, pero aquella ternura por él le sorprendió de
una forma
desagradable; no obstante, continuó su elogio, un elogio que oía hacer a todo
el mundo, y
sobre todo al farmacéutico.
-¡Ah, es una
buena persona! -repuso Emma.
-Ciertamente
-dijo el pasante.
Y comenzó a
hablar de la señora Homais, cuya indumentaria, muy descuidada, les
movía a risa
ordinariamente.
-¿Qué
importa eso? -interrumpió Emma-. Una buena madre de familia no se preocupa
por su
atavío.
Después
volvió a quedarse en silencio.
Ocurrió lo
mismo los días siguientes; sus discursos, sus maneras, todo cambió. Se la vio
como tomar a
pecho el cuidado de su casa, volver a la iglesia regularmente y mostrarse
más severa
con su criada.
Sacó a Berta
de la nodriza. Felicidad se la traía cuando había visitas, y Madame Bovary
la desnudaba
para enseñarles sus miembros. Decía que adoraba a los niños; era su
consuelo, su
alegría, su locura, y acompañaba sus caricias con expansiones líricas, que a
los que no
fueran de Yonville les habría recordado a la Sachette(1) de Nuestra Señora de
París.
1. La
Sachette, personaje de la novela de Victor Hugo Nuestra Señora de París.
Cuando
Carlos regresaba, encontraba sus zapatillas calentándose cerca del rescoldo. No
les faltaba
el forro a sus chalecos ni los botones a sus camisas, a incluso daba gusto ver
en el
armario todos sus gorros de algodón colocados en pilas iguales. Emma no
refunfuñaba,
como antes, por ir a pasear por el jardín; lo que él proponía era siempre
aceptado,
aunque ella no adivinase sus deseos, a los que se sometía sin decir palabra; y
cuando León
le vela al lado del fuego, después de cenar, con las dos manos sobre el
vientre, los
dos pies sobre los morillos de la chimenea, las mejillas rosadas por la
digestión,
los ojos húmedos de felicidad, con la niña que se arrastraba sobre la alfombra,
y aquella
mujer de fina cintura que por encima del respaldo del sillón venia a besarle en
la frente,
se decia:
-¡Qué
locura!, y ¿cómo llegar hasta ella?
Le pareció,
pues, así tan virtuosa a inaccesible, que abandonó hasta la más remota
esperanza.
Pero con
esta renuncia la colocaba en condiciones extraordinarias. Para él, Emma se
desprendió
de sus atractivos carnales de los cuales él nada podia conseguir; y en su
corazón fue
subiendo más y más despegándose a la manera magnífica de una apoteosis
que alza su
vuelo. Era uno de esos sentimientos puros que no estorban el ejercicio de la
vida, que se
cultivan porque son raros y cuya pérdida afligiría más de lo que alegraría su
posesión.
Emma
adelgazó, sus mejillas palidecieron, su cara se alargó. Con sus bandós negros,
sus grandes
ojos, su nariz recta, su andar de pájaro, y siempre silenciosa ahora, ¿no
parecía
atravesar la existencia, apenas sin rozarla, y llevar en la frente la señal de
alguna
predestinación
sublime? Estaha tan triste y tan tranquila, tan dulce y a la vez tan
reservada,
que uno se sentía a su lado prendido por un encanto glacial, como se tiembla
en las iglesias
bajo el perfume de las flores mezclado al frío de los mármoles. Tampoco
los demás
escapaban a esta seducción. El farmacéutico decía:
-Es una
mujer de grandes recursos y no desentonaría en una subprefectura.
Las señoras
del pueblo admiraban su economía, los clientes su cortesía, los pobres su
caridad.
Pero ella estaba llena de concupiscencia, de rabia, de odio. Aquel vestido de
pliegues
rectos escondía un corazón agitado, y aquellos labios tan púdicos no contaban
su
tormenta.
Estaba enamorada de León, y buscaba la soledad, a fin de poder deleitarse más
a gusto en
su imagen. La presencia de su persona turbaba la voluptuosidad de aquella
meditación.
Emma palpitaba al ruido de sus pasos; después, en su presencia la emoción
decaía, y
luego no le quedaba más que un inmenso estupor que terminaba en tristeza.
León no
sabía, cuando salía desesperado de casa de Emma, que ella se levantaba detrás
de él para
verle en la calle. Se preocupaba por sus idas y venidas; espiaba su rostro;
inventó toda
una historia a fin de encontrar un pretexto para visitar su habitación. La
mujer del
farmacéutico le parecía muy feliz por dormir bajo el mismo techo; y sus
pensamientos
iban a abatirse continuamente en aquella casa, como las palomas del «León
de Oro» que
iban a mojar allí, en los canalones, sus patas rosadas y sus alas blancas. Pero
Emma, cuanto
más se daba cuenta de su amor, más lo reprimía, para que no se notara y
para
disminuirlo. Hubiera querido que León lo sospechara; a imaginaba casualidades
catástrofes
que lo hubiesen facilitado. Lo que la retenía, sin duda, era la pereza o el
miedo, y el
pudor también. Pensaba que lo había alejado demasiado, que ya no había
tiempo, que
todo estaba perdido. Después el orgullo, la satisfacción de decirse a sí
misma: «Soy
virtuosa» y de mirarse al espejo adoptando posturas resignadas la consolaba
un poco del
sacrificio que creía hacer.
Entonces,
los apetitos de la carne, las codicias del dinero y las melancolías de la
pasión,
todo se
confundía en un mismo sufrimiento; y, en vez de desviar su pensamiento, lo
fijaba más,
excitándose al dolor y buscando para ello todas las ocasiones. Se irritaba por
un plato mal
servido o por una puerta entreabierta, se lamentaba del terciopelo que no
tenía, de la
felicidad que le faltaba, de sus sueños demasiado elevados, de su casa
demasiado
pequeña.
Lo que la
desesperaba era que Carlos no parecía ni sospechar su suplicio. La convicción
que tenía el
marido de que la hacía feliz le parecía un insulto imbécil, y su seguridad al
respecto,
ingratitud. Pues ¿para quién era ella formal?
¿No era él
el obstáculo a toda felicidad, la causa de toda miseria, y como el hebijón
puntiagudo
de aquel complejo cinturón que la ataba por todas partes?
Así pues,
cargó totalmente sobre él el enorme odio que resultaba de sus aburrimientos,
y cada
esfuerzo para disminuirlo no servía más que para aumentarlo, pues aquel empeño
inútil se
añadía a los otros motivos de desesperación y contribuía más al alejamiento.
Hasta su
propia dulzura de carácter le rebelaba. La mediocridad doméstica la impulsaba a
fantasías
lujosas, la ternura matrimonial, a deseos adúlteros. Hubiera querido que Carlos
le pegase,
para poder detestarlo con más razón, vengarse de él. A veces se extrañaba de
las
conjeturas atroces que le venían al pensamiento; y tenía que seguir sonriendo,
oír
cómo
repetían que era feliz, fingir serlo, dejarlo creer.
Sin embargo,
estaba asqueada de esta hipocresía. Le daban tentaciones de escapar con
León a alguna
parte, muy lejos, para probar una nueva vida; pero inmediatamente se abría
en su alma
un abismo vago lleno de oscuridad.
-Además, no
me quiere -pensaba ella-; ¿qué va a ser de mí?, ¿qué ayuda esperar, qué
consuelo,
qué alivio?
Se quedaba
destrozada, jadeante, inerte, sollozando en voz baja y bañada en lágrimas.
-¿Por qué no
se lo dice al señor? -le preguntó la muchacha, cuando la encontraba en
esta crisis.
-Son los
nervios -respondía Emma-; no le digas nada, le alarmarías.
-¡Ah!, sí
-replicaba Felicidad-, usted es igual que la Guérine, la hija del señor Guérin,
el
pescador del
Pollet, que conocí en Dieppe antes de venir a casa de los señores. Estaba tan
triste, tan
triste, que viéndola de pie a la puerta de su casa, hacía el efecto de un paño
fúnebre
extendido delante de la puerta. Su enfermedad, según parece, era una especie de
bruma que
tenía en la cabeza, y los médicos no podían hacer nada, ni el cura tampoco.
Cuando le
daba muy fuerte, se iba completamente sola a la orilla del mar, de manera que
el oficial
de la aduana, al hacer la ronda, la encontraba a menudo tendida boca abajo y
llorando
sobre las piedras. Dicen que, después de casarse, se le pasó.
-Pero a mí
-replicaba Emma- es después del casamiento cuando me ha venido.
CAPÍTULO V
Una tarde en
que sentada junto junto a la ventana abierta acababa de ver a Lestiboudis,
el
sacristán, que estaba podando el boj, oyó de pronto tocar al Ángelus.
Era a
principios de abril, cuando abren las primaveras; un aire tibio circulaba sobre
los
bancales
labrados, y los jardines, como mujeres, parecían componerse para las fiestas de
verano. Por
los barrotes del cenador y más allá todo alrededor se veía el río en la pradera
dibujando
sobre la hierba sinuosidades vagabundas. El vapor de la tarde pasaba entre los
álamos sin
hojas, difuminando sus contornos con un tueste violeta, más pálido y más
transparente
que una gasa sutil, prendida de sus ramas. A lo lejos, caminaban unas reses,
no se oían
ni sus pasos, ni sus mugidos; y la campana, que seguía sonando, propagaba por
los aires su
lamento pacífico.
Ante aquel
tañido repetido, el pensamiento de la joven se perdía en sus viejos recuerdos
de juventud
y de internado. Recordó los grandes candelabros que se destacaban en el altar
sobre los
jarrones llenos de flores, y el sagrario de columnitas. Hubiera querido, como
antaño,
confundirse en la larga fila de velos blancos, que marcaban de negro acá y allá
las
tocas
rígidas de las hermanitas inclinadas en sus reclintorios; los domingos, en la
misa,
cuando
levantaba la cabeza, percibía el dulce rostro de la Virgen entre los remolinos
azulados del
incienso que subía. Entonces la sobrecogió un sentimiento de ternura; se
sintió
languidecer y completamente abandonada, como una pluma de ave que gira en la
tormenta; a
instintivamente se encaminó hacia la iglesia, dispuesta a cualquier devoción,
con tal de
entregarse a ella con toda el alma y de olvidarse por completo de su
existencia.
Encontró en
la plaza a Lestiboudis que volvía de la iglesia, pues, para no perder el
tiempo,
prefería interrumpir su tarea, después continuarla, de modo que tocaba al
Ángelus
cuando le
convenía. Además, adelantando el toque, recordaba a los chiquillos la hora del
catecismo.
Algunos que
ya habían llegado jugaban a las bolas sobre las losas del cementerio.
Otros, a
caballo sobre la tapia, movían sus piernas, segando con sus zuecos las grandes
ortigas que
crecían entre el pequeño recinto y las últimas tumbas. Era el único lugar
verde; todo
to demás no era más que piedras, y estaba siempre cubierto de un polvo fino,
a pesar de
la escoba de la sacristía.
Los niños en
zapatillas corrían a11í como sobre un entarimado hecho para ellos, y se
oían sus
gritos a través del resonar de las campanas. Su eco disminuía con las
oscilaciones
de la gruesa cuerda que, cayendo de las alturas del campanario, arrastraba su
punta por el
suelo. Pasaban unas golondrinas dando pequeños gritos, cortando el aire con
su vuelo, y
volvían raudas a sus nidos amarillos bajo las tejas del alero. En el fondo de
la
iglesia
ardía una lámpara, es decir, una mecha de mariposa en un vaso colgado. Su luz,
de
lejos,
parecía una mancha blanquecina que temblaba en el aceite. Un largo rayo de sol
atravesaba
toda la nave y oscurecía más las naves laterales y los rincones.
-¿Dónde está
el cura? -preguntó Madame Bovary a un chiquillo que se entretenía en
sacudir el
torniquete de la puerta en su agujero demasiado holgado.
-Vendrá
enseguida -respondió.
En efecto,
la puerta de la casa rectoral rechinó, apareció el padre Bournisien, los niños
escaparon en
pelotón a la iglesia.
-¡Esos
granujas! -murmuró el eclesiástico-, siempre igual.
Y recogiendo
un catecismo todo hecho trizas que acababa de pisar:
-¡Ésos no
respetan nada!
Pero, tan
pronto vio a Madame Bovary, dijo.
-Perdón, no
la reconocía.
Metió el
catecismo en el bolsillo y se paró mientras seguía moviendo entre dos dedos la
pesada llave
de la sacristía.
El
resplandor del sol poniente que le daba de lleno en la cara palidecía la tela
de su
sotana,
brillante en los codos, deshilachada por abajo. Manchas de grasa y de tabaco
seguían
sobre su ancho pecho la línea de los pequeños botones, y aumentaban al alejarse
de su
alzacuello, en el que descansaban los pliegues abundantes de su piel roja;
estaba
salpicada de
manchas amarillas que desaparecían entre los nudos de la barba entrecana.
Acababa de
cenar y respiraba ruidosamente.
-¿Cómo está
usted? -le preguntó él.
-Mal
-contesto Emma ; no me encuentro bien.
-Bueno, yo
tampoco -replicó el eclesiástico-. Estos primeros calores, ¿verdad?, le dejan
a uno
aplanado de una manera extraña. ¿En fin, qué quiere usted? Hemos nacido para
sufrir, como
dice San Pablo. Pero, ¿qué piensa de esto el señor Bovary?
-¡El!
-exclamó Emma con un gesto de desdén.
-¡Cómo!
-replicó el buen hombre muy extrañado-, ¿no le receta algo?
-¡Ah!, no
son las medicinas de la tierra lo que necesitaría.
Pero el
cura, de vez en cuando, echaba una ojeada a la iglesia donde todos los
chiquillos
arrodillados se empujaban con el hombro y caían como castillos de naipes.
-Quisiera
saber... -continuó Emma.
-¡Aguarda,
aguarda, Riboudet -gritó el eclesiástico con voz enfadada-, te voy a calentar
las orejas,
tunante!
Después,
volviéndose a Emma:
-Es el hijo
de Boudet, el encofrador; sus padres son acomodados y le consienten hacer
sus
caprichos. Sin embargo, aprendería pronto si quisiera, porque es muy
inteligente. Y
yo a veces,
de broma, le llamo Riboudet, como la cuesta que se toma para ir a Maromme,
a incluso le
digo: mont Riboudet. ¡Ah! ¡Ah! ¡Mont Riboudet! El otro día le conté esto a
monseñor, y
se rió... se dignó reírse. Y el señor Bovary, ¿cómo está?
Ella parecía
no oír. El cura continuó:
-Sigue muy
ocupado, sin duda. Porque él y yo somos ciertamente las dos personas de la
parroquia
que más trabajo tenemos. Pero él es el médico de los cuerpos, añadió con una
risotada, y
yo lo soy de las almas.
-Sí...
-dijo-, usted alivia todas las penas.
-¡Ah, no me
hable, Madame Bovary! Esta misma mañana, tuve que it a Bas-Dauville
para una
vaca que tenía la hinchazón; creían que era un maleficio. Todas sus vacas, no
sé
cómo...
Pero, ¡perdón! ¡Longuemarre y Bondet!, ¡demonios! Haced el favor de terminar.
¿Queréis
estaros quietos de una vez? Y, de un salto, se presentó en la iglesia.
Los
chiquillos, entonces, se apretaban alrededor del gran atril, se subían al
entarimado
del chantre,
abrían el misal; y otros, de puntillas iban a meterse en el confesonario. Pero
el cura, de
pronto, repartió entre todos una granizada de bofetadas. Agarrándolos por el
cuello de la
chaqueta, los levantaba del suelo y los volvía a poner de rodillas sobre el
pavimento
del coro, con fuerza, como si hubiera querido plantarlos a11í.
-Mire usted
-dijo volviendo junto a Emma, y desdoblando su gran pañuelo de algodón,
una de cuyas
puntas metió entre sus dientes-, ¡los labradores son dignos de lástima!
-Hay otros
-replicó ella.
-Sin duda,
los de las ciudades, por ejemplo.
-No son
ellos...
-¡Perdóneme!,
he conocido a11í a pobres madres de familia, mujeres virtuosas, se lo
aseguro,
verdaderas santas, que ni siquiera tenían para pan.
-Pero, señor
cura -replicó Emma, retorciendo las comisuras de los labios al hablar-, de
las que
tienen pan, y no tienen...
-Para
calentarse en invierno -dijo el cura.
-¡Bah!, ¿qué
importa eso?
-¿Cómo qué
importa? A mí me parece que cuando se está bien caliente, bien
alimentado,
pues en fin...
-¡Dios mío!
¡Dios mío! -suspiraba Emma.
-¿Se
encuentra mal¿ -dijo el cura, adelantándose con aire preocupado-; ¿la
digestión, tal
vez? Tiene
que volver a casa, Madame Bovary, tomar un poco de té; eso la pondrá bien, o
un vaso de
agua fresca con azúcar terciado.
-¿Por qué?
Y Emma
parecía que se despertaba de un sueño.
-Como se
pasaba la mano por la frente, creí que le daba un mareo.
Luego
cambiando de tema:
-Pero ¿me
preguntaba usted algo? ¿Qué era? Ya no me acuerdo.
-¿Yo?
Nada..., nada... -repetía Emma.
Y su mirada,
que dirigía a todo su alrededor, se paró lentamente en el anciano de
sotana. Los
dos se miraban, frente a frente, sin hablar.
-Entonces,
Madame Bovary -dijo por fin el cura-, discúlpeme, pero ante todo, el deber,
ya sabe
usted; tengo que atender a mis granujillas. Ya se acercan las primeras
comuniones.
¡Nos cogerán otra vez de sorpresa, me lo estoy temiendo! ¡Por eso, a partir
de la
Ascensión, los tengo aquí puntuales una hora más! ¡Pobres niños!, nunca sería
demasiado
pronto para llevarlos por el camino del Señor, como además nos lo recomendó
El mismo por
boca de su divino Hijo... Usted lo pase bien, señora; ¡saludos a su marido!
Y entró en
la iglesia, haciendo una genuflexión desde la puerta.
Emma lo vio
desaparecer entre la doble fila de bancos, con pesado andar, la cabeza un
poco torcida,
y con las dos grandes manos entreabiertas hacia afuera.
Después,
giró rápidamente sobre sus talones, rígido como una estatua sobre su soporte,
y se
encaminó hacia su casa. Pero le llegaban todavía al oído y le seguían la gruesa
voz
del cura y las
claras voces de los chiquillos.
-¿Sois
cristianos?
-Sí, soy
cristiano.
-¿Qué es un
cristiano?
-Es aquel
que, estando bautizado..., bautizado..., bautizado.
Emma subió
los peldaños de la escalera, y cuando llegó a su habitación, se dejó caer en
un sillón.
La luz
blanquecina de los cristales bajaba suavemente con ondulaciones. Los muebles
en su sitio
parecían haberse vuelto más inmóviles y perdidos en la sombra como en un
océano
tenebroso. La chimenea estaba , pagada, el péndulo seguía oscilando, y Emma se
quedaba
pasmada ante la calma de las cosas, mientras que dentro de ella se producían
tantas
conmociones. Pero entre la ventana y la mesa de labor estaba la pequeña Berta,
tambaleándose
sobre sus botines de punto y tratando de acercarse a su madre para cogerle
las cintas
de su delantal.
-¡Déjame!
-le dijo apartándola con la mano.
La niña se
acercó todavía más a sus rodillas y apoyando en ellas sus brazos, la miraba
con sus
grandes ojos azules mientras que un hilo de saliva pura caía de su labio sobre
el
delantal de
seda.
-¡Déjame!
-repitió Emma muy enfadada.
Su cara
asustó a la niña, que empezó a gritar.
-Bueno,
¡déjame ya! -le dijo, empujándola con el codo.
Berta fue a
caer al pie de la cómoda contra la percha de cobre; se hizo un corte en la
mejilla, y
empezó a sangrar. Madame Bovary corrió a levantarla, rompió el cordón de la
campana,
llamó a la criada con todas sus fuerzas, a iba a empezar a maldecirse cuando
apareció
Carlos. Era la hora de la cena, él regresaba.
-Mira,
querido -le dijo Emma con voz tranquila-: ahí tienes a la niña que, jugando,
acaba de
lastimarse en el suelo.
Carlos la
tranquilizó, la cosa no era grave, y fue a buscar diaquilón.
Madame
Bovary no bajó al comedor; quiso quedarse sola cuidando a su hija. Entonces,
mirando cómo
dormía, la preocupación que le quedaba fue poco a poco desapareciendo,
y le pareció
que era muy tonta y muy buena por haberse alterado hacía poco, por tan poca
cosa. En
efecto, Berta ya no sollozaba. Su respiración ahora levantaba insensiblemente
la
colcha de
algodón.
Unos
lagrimones quedaban en los bordes de sus párpados entreabiertos, que dejaban
ver
entre las
pestañas dos pupilas pálidas, hundidas; el esparadrapo, pegado en su mejilla,
estiraba
oblicuamente su piel tensa.
-¡Es una
cosa extraña! -pensaba Emma-, ¡qué fea es esta niña!
Cuando
Carlos, a las once de la noche, volvió de la farmacia adonde había ido después
de la cena,
para devolver lo que sobraba del diaquilón, encontró a su mujer de pie al lado
de la cuna.
-Te digo que
esto no es nada -le dijo besándola en la frente-; ¡no te preocupes, querida,
te pondrás
enferma!
Se había
quedadó mucho tiempo en la botica. Aunque no se hubiese mostrado muy
afectado, el
señor Homais, sin embargo, se había esforzado en darle ánimos y subirle la
moral.
Hablaron entonces de los peligros diversos que amenazaban a la infancia y del
descuido de
las criadas. La señora Homais sabía algo de eso, pues aún conservaba sobre
el pecho las
huellas de una escudilla de brasas que una cocinera hacía tiempo le había
dejado caer
sobre la blusa. Por eso, estos buenos padres tomaban tantas precauciones. Los
cuchillos
nunca estaban afilados ni los pisos encerados. En las ventanas había rejas de
hierro y en
los marcos, fuertes barras. Los pequeños Homais, a pesar de su
independencia,
no podían moverse sin un vigilante detrás de ellos; al menor catarro, su
padre les
atiborraba de jarabes, y hasta que tenían más de cuatro años llevaban todos
inexorablemente
unas chichoneras acolchadas. Era, es cierto, una manía de la- señora
Homais; su
esposo estaba interiormente preocupado por esto, temiendo los efectos que
semejante
opresión podría tener sobre los órganos del intelecto, y llegó a decirle:
-¿Pretendes
hacer de ellos unos Caribes o unos Bocotudos?
Carlos, por
su parte, había intentado varias veces interrumpir la conversación.
-Tengo que
hablar con usted -le dijo al oído al pasante, que empezó a caminar delante
de él por la
escalera.
-¿Se
sospechará algo? -se preguntaba León. El corazón le latía apresuradamente y se
perdía en
conjeturas.
Por fin,
Carlos, habiendo cerrado la puerta, le rogó que se enterase en Rouen de lo que
podía costar
un buen daguerrotipo(1); era una sorpresa sentimental que reservaba a su
mujer, una
atención fina, su retrato en traje negro. Pero antes quería saber a qué
atenerse;
estas
gestiones no debían de molestar a León, puesto que iba a la ciudad casi todas
las
semanas.
1. Un
procedimiento primitivo de obtener una fotografía. Fue el francés Daguerre
(1787-1851.) el que
consiguió
Fijar la imagen de un objeto en una placa metálica, expuesta a la luz unos
minutos.
¿A qué iba?
Homais sospechaba a este propósito alguna aventura de joven, una intriga.
Pero se
equivocaba; León no buscaba ningún amorío. Estaba más triste que nunca, y la
señora
Lefrancois se daba bien cuenta de ello por la cantidad de comida que ahora
dejaba
en el plato.
Para saber algo más, preguntó al recaudador; Binet contestó en tono altanero,
que él no estaba
pagado por la policía.
Su
compañero, sin embargo, le parecía muy raro, pues a menudo León se tumbaba en
su silla
abriendo los brazos, y se quejaba vagamente de la existencia.
-Es que
usted no se distrae suficientemente -decía el recaudador.
-¿Y cómo?
-Yo, en su
lugar, tendría un torno.
-Pero yo no
sé tornear -respondía el pasante.
-¡Oh!, ¡es
cierto! -decía el otro acariciando la mandíbula, con un aire de desdén
mezclado de
satisfacción.
León estaba
cansado de amar sin resultado; después comenzaba a sentir ese agobio que
causa la
repetición de la misma vida, cuando ningún interés la dirige ni la sostiene
ninguna
esperanza. Estaba tan harto de Yonville y de sus habitantes, que ver a cierta
gente,
ciertas casas, le irritaba hasta más no poder; y el farmacéutico, con lo buena
persona que
era, se le hacía totalmente insoportable. Sin embargo, la perspectiva de una
situación
nueva le asustaba tanto como le seducía.
Esta
aprensión se convirtió pronto en impaciencia, y París entonces agitó para él,
en la
lejanía, la
fanfarria de sus bailes de máscaras con la risa de sus modistillas. Puesto que
debía
terminar sus estudios de Derecho, ¿por qué no se iba?, ¿quién se lo impedía?
Empezó a
hacer mentalmente los preparativos: dispuso de antemano sus ocupaciones. Se
amuebló, en
su cabeza, un piso. Allí llevaría una vida de artista. ¡Tomaría lecciones de
guitarra!
¡Tendría una bata de casa, una boina vasca, zapatillas de terciopelo azul! E
incluso
contemplaba en su chimenea dos floretes en forma de aspa, con calavera y la
guitarra por
encima.
Lo difícil
era el consentimiento de su madre; sin embargo, nada parecía más razonable.
Su mismo
patrón le aconsejaba visitar otro estudio de notario donde pudiese completar su
formación.
Tomando, pues, una decisión intermedia, León buscó un empleo de oficial
segundo en
Rouen, pero no lo encontró, y por fin escribió a su madre una larga carta
detallada,
en la que le exponía las razones de ir a vivir a París inmediatamente. Ella dio
su consentimiento.
León no se
dio prisa. Cada día, durance todo un mes, Hivert le transportó de Yonville a
Rouen, de
Rouen a Yonville, baúles, maletas, paquetes; y, cuando León hubo repuesto su
guardarropa,
rellenado sus tres butacas, comprado una provisión de pañuelos de cuello,
en una
palabra, hecho más preparativos que para un viaje alrededor del mundo, fue
aplazándolo
de una semana para otra, hasta que recibió una segunda carta de su madre en
la que le
daba prisa para marchar, puesto que él deseaba pasar su examen antes de las
vacaciones.
Cuando llegó
el momento de las despedidas, la señora Homais lloró; Justino sollozaba;
Homais, como
hombre fuerte, disimuló su emoción, quiso él mismo llevar el abrigo de su
amigo hasta
la verja del notario, quien llevaba a León a Rouen en su coche.
Éste último
tenía el tiempo justo de decir adiós al señor Bovary.
Cuando llegó
a lo alto de la escalera, se paró porque le faltaba el aliento. Al verle
entrar,
Madame Bovary se levantó con presteza.
-¡Soy yo
otra vez! -dijo León.
-¡Estaba
segura!
Emma se
mordió los labios, y una oleada de sangre le corrió bajo la piel, que se volvió
completamente
sonrosada, desde la raíz de los cabellos hasta el borde de su cuello de
encaje.
Permanecía de pie, apoyando el hombro en el zócalo de madera.
-¿No está el
señor? -dijo él.
-Está
ausente.
-Está
ausente -repitió.
Entonces
hubo un silencio. Se miraron; y sus pensamientos, confundidos en la misma
angustia, se
apretaban estrechamente, como dos pechos palpitantes.
-Me gustaría
besar a Berta -dijo León.
Emma bajó
algunos escalones y llamó a Felicidad.
Él echó
rápidamente una amplia ojeada a su alrededor, que se extendió a las paredes, a
las
estanterías, a la chimenea, como para penetrarlo todo, llevarlo todo.
Pero ella
volvió, y la criada trajo a Berta, que agitaba un molinillo de viento atado a
un
hilo, con la
cabeza abajo.
León la besó
en el cuello varias veces.
-¡Adiós!,
¡pobre niña!, ¡adiós, nuerida pequeña, adiós!
Y se la
devolvió a su madre.
-Llévesela
-dijo ésta.
Se quedaron
solos, Madame Bovary, de espaldas, con la cara pegada a un cristal de la
ventana;
León tenía su gorra en la mano y la golpeaba suavemente a lo largo de su muslo.
-Va a llover
-dijo Emma.
-¡Ah!, tengo
un abrigo -dijo él.
Ella se
volvió, barbilla baja y la frente hacia adelante. La luz le resbalaba como
sobre
un mármol,
hasta la curva de las cejas, sin que se pudiese saber to que miraba. Emma
miraba en el
horizonte sin saber lo que pensaba en el fondo de sí misma.
-¡Adiós! -suspiró
él.
Emma levantó
la cabeza con un movimiento brusco:
-Sí,
adiós..., ¡márchese!
Se
adelantaron el uno hacia el otro; él tendió la mano, ella vaciló.
-A la
inglesa, pues -dijo Emma ábandonando la suya, y esforzándose por reír.
León la
sintió entre sus dedos, y la sustancia misma de todo su ser le parecía
concentrarse
en aquella palma de la mano húmeda.
Después
abrió la mano; sus miradas volvieron a encontrarse, y desapareció.
Cuando llegó
a la plaza del mercado, se detuvo, y se escondió detrás de un pilar, a fin
de
contemplar por última vez aquella casa blanca con sus cuatro celosías verdes.
Creyó
ver una
sombra detrás de la ventana, en la habitación; pero la cortina, separándose del
alzapaño
como si nadie la tocara, movió lentamente sus largos pliegues oblicuos, que de
un solo
salto, se extendieron todos y quedó recta, más inmóvil que una pared de yeso.
León echó a
correr.
Percibió de
lejos, en la carretera, el cabriolé de su patrón y, al lado, a un hombre con
delantal que
sostenía el caballo. Homais y el señor Guillaumin charlaban entre sí.
-Abráceme
-dijo el boticario con lágrimas en los ojos-. Tome su abrigo, mi buen amigo;
tenga
cuidado con el frío. ¡Cuídese, mire por su salud!
-¡Vamos,
León, al coche! -dijo el notario.
Homais se
inclinó sobre el guardabarros y con una voz entrecortada por los sollozos,
dejó caer
estas dos palabras tristes:
-¡Buen
viaje!
-Buenas
tardes, respondió el señor Guillaumin. ¡Afloje las riendas!
Arrancaron y
Homais se volvió.
Madame
Bovary había abierto la ventana que daba al jardín, y miraba las nubes.
Se
amontonaban al poniente del lado de Rouen, y rodaban rápidas sus voluras
negras,
de las que
se destacaban por detrás las grandes líneas del sol como las flechas de oro de
un trofeo
suspendido, mientras que el resto del cielo vacío tenía la blancura de una
porcelana.
Pero una ráfaga de viento hizo doblegarse a los álamos, y de pronto empezó a
llover; las
gotas crepitaban sobre las hojas verdes. Después, reapareció el sol, cantaron
las
gallinas,
los gorriones batían sus alas en los matorrales húmedos y los charcos de agua
sobre la
arena arrastraban en su curso las flores rosa de ,una acacia.
-¡Ah!, ¡qué
lejos debe estar ya! -pensó ella.
El señor
Homais, como de costumbre, vino a las seis y media, durante la cena.
-Bueno -dijo
sentándose--, ¿así es que acabamos de embarcar a nuestro joven?
-¡Eso
parece! -respondió el médico.
Después,
volviéndose en su silla:
-¿Y qué hay
de nuevo por su casa?
-Poca cosa.
Unicamente que mi mujer esta tarde ha estado un poco emocionada. Ya
sabe, a las
mujeres cualquier cosa les impresiona, ¡y a la mía sobre todo!, y no
deberíamos
ir en contra de ello, ya que su organización nerviosa es mucho más maleable
que la
nuestra.
-¡Ese pobre
León! -decía Carlos-. ¿Cómo va a vivir a París? ¿Se acostumbrará a11í?
Madame
Bovary suspiró.
-Ya lo creo
-dijo el farmacéutico, chasqueando la lengua-, los platos finos en los
restaurantes,
los bailes de máscaras, el champán, todo eso va a rodar, se lo aseguro.
-No creo que
se eche a perder -objetó Bovary.
-¡Ni yo!
-replicó vivamcnte el señor Homais-, aunque tendrá, no obstante, que alternar
con los
demás, si no quiere pasar por un jesuita; y no sabe usted la vida que llevan
aquellos
juerguistas en el barrio latino con las actrices. Por lo demás, los estudiantes
están
muy bien
vistos en París. Por poco simpáticos que sean, los reciben en los círculos a
incluso hay
señoras del Faubourg Saint Germain que se enamoran de ellos, lo cual les
proporciona
luego ocasiones de hacer muy buenas bodas.
-Pero -dijo
el médico-, temo que él... allá...
-Tiene usted
razón -interrumpió el boticario-; es el reverso de la medalla y es preciso
tener
continuamente la mano puesta sobre la cartera. Así, por ejemplo, está usted en
un
jardín
público, supongamos que se le presenta un individuo, bien puesto, incluso
condecorado,
a quien podría tomar por un diplomático; le aborda; empiezan a hablar; se
le insinúa,
le invita a una toma de rapé o le recoge su sombrero. Luego intiman más, le
lleva al
café, le invita a su casa de campo, entre dos copas le presenta a toda clase de
conocidos, y
las tres cuartas partes de las veces no es más que para robarle su bolsa o
para
llevarle por malos pasos.
-Es cierto
-respondió Carlos-; pero yo pensaba sobre todo en las enfermedades, en la
fiebre
tifoidea, por ejemplo, que ataca a los estudiantes de provincias.
Emma se
estremeció.
-A causa del
cambio de régimen de vida -continuó el farmacéutico-, y del trastorno
resultante en
la economía general. Y además, el agua de París, ¿cómprende usted?, las
comidas de
los restaurantes, todos esos alimentos condimentados acaban por calentar la
sangre y no
valen, digan lo que digan, un buen puchero. Por mi parte, siempre he
preferido la
cocina casera: ¡es más sana! Por eso, cuando estudiaba farmacia en Rouen,
vivía en una
pensión; comía con los profesores.
Y continuó
exponiendo sus opiniones generales y sus simpatías personales, hasta el
momento en
que Justino vino a buscarlo para una yema mejida que había que preparar.
-¡Ni un
instante de descanso! -exclamó-, siempre en el tajo. ¡No puedo salir un minuto!
¡Como un
caballo de tiro, hay que sudar tinta! ¡Qué calvario!
Después, ya
en el umbral, dijo:
-A
propósito, ¿saben la noticia?
-¿Qué
noticia?
-Que es muy
probable -replicó Homais levantando sus cejas y adoptando un tono muy
serio-, que
la exposición agrícola del Sena Inferior se celebre este año en Yonville
l'Abbaye. Al
menos circula el rumor. Esta mañana el periódico insinuaba algo de esto.
Sería muy
importante para nuestro distrito. Pero ya hablaremos de esto. Muchas gracias,
ya veo;
Justino tiene el farol.
CAPÍTULO VII
El día
siguiente fue para Emma un día fúnebre. Todo le pareció envuelto en una
atmósfera
negra que flotaba confusamente sobre el exterior de las cosas, y la pena se
hundía en su
alma con aullidos suaves, como hace el viento en los castillos abandonados.
Era ese
ensueño que nos hacemos sobre lo que ya no volverá, el cansancio que nos
invade
después de cada tarea realizada, ese dolor, en fin, que nos causa la
interrupción de
todo
movimiento habitual, el cese brusco de una vibración prolongada.
Como al
regreso de la Vaubyessard, cuando las contradanzas le daban vueltas en la
cabeza,
tenía una melancolía taciturna, una desesperación adormecida. León se le volvía
a aparecer
más alto, más guapo, más suave, más difuso; aunque estuviese separado de
ella, no la
había abandonado, estaba a11í, y las paredes de la casa parecían su sombra.
Emma no
podía apartar su vista de aquella alfombra que él había pisado, de aquellos
muebles
vacíos donde se había sentado. El río seguía corriendo y hacía avanzar
lentamente
sus pequeñas olas a lo largo de la ribera resbaladiza. Por ella se habían
paseado
muchas veces, con aquel mismo murmullo del agua, sobre las piedras cubiertas
de musgo.
¡Qué buenas jornadas de sol habían tenido!, ¡qué tardes más buenas, solos, a la
sombra, al
fondo del jardín! El leía en voz alta, descubierto, sentado en un taburete de
palos secos;
el viento fresco de la pradera hacía temblar las páginas del libro y las
capuchinas
del cenador... ¡Ah!, ¡se había ido el único encanto de su vida, la única
esperanza
posible de una felicidad! ¿Cómo no se había apoderado de aquella ventura
cuando se le
presentó? ¿Por qué no lo había retenido con las dos manos, con las dos
rodillas,
cuando quería escaparse? Y se maldijo por no haber amado a León; tuvo sed de
sus labios.
Le entraron ganas de correr a unirse con él, de echarse en sus brazos, de
decirle:
«¡Soy yo, soy tuya!» Pero las dificultades de la empresa la contenían, y sus
deseos,
aumentados con el disgusto, no hacían sino avivarse más.
Desde
entonces aquel recuerdo de León fue como el centro de su hastío; chisporroteaba
en él con
más fuerza que, en una estepa de Rusia, un fuego de viajeros abandonado sobre
la nieve. Se
precipitaba sobre él, se acurrucaba contra él, removía delicadamente aquel
fuego
próximo a extinguirse, iba buscando en torno a ella to que podía avivarlo más;
y las
reminiscencias
más lejanas como las más inmediatas ocasiones, lo que ella
experimentaba
con lo que se imaginaba, sus deseos de voluptuosidad que se dispersaban,
sus
proyectos de felicidad que estallaban al viento como ramas secas, su virtud
estéril, sus
esperanzas
muertas, ella lo recogía todo y lo utilizaba todo para aumentar su tristeza.
Sin embargo,
las llamas se apaciguaron, bien porque la provisión se agotase por sí
misma, o
porque su acumulación fuese excesiva. El amor, poco a poco, se fue apagando
por la
ausencia, la pena se ahogó por la costumbre; y aquel brillo de incendio que
teñía de
púrpura su
cielo pálido fue llenándose de sombra y se borró gradualmente. En su
conciencia
adormecida, llegó a confundir las repugnancias hacia su marido con
aspiraciones
hacia el amante, los ardores del odio con los calores de la ternura; pero,
como el
huracán seguía soplando, y la pasión se consumió hasta las cenizas, y no acudió
ningún
socorro, no apareció ningún sol, se hizo noche oscura por todas partes, y Emma
permaneció
perdida en un frío horrible que la traspasaba.
Entonces
volvieron los malos días de Tostes. Se creía ahora mucho más desgraciada,
pues tenía
la experiencia del sufrimiento, con la certeza de que no acabaría nunca.
Una mujer
que se había impuesto tan grandes sacrificios, bien podía prescindir de
caprichos.
Se compró un reclinatorio gótico, y se gastó en un mes catorce francos en
limones para
limpiarse las uñas; escribió a Rouen para encargar un vestido de cachemir
azul;
escogió en casa de Lheureux el más bonito de sus echarpes; se lo ataba a la
cintura
por encima
de su bata de casa; y, con los postigos cerrados, con un libro en la mano,
permanecía
tendida sobre un sofá con esta vestimenta.
A menudo
variaba su peinado; se ponía a la china, en bucles flojos, en trenzas; se hizo
una raya al
lado y recogió el pelo por debajo, como un hombre.
Quiso
aprender italiano: compró diccionarios, una gramática, una provisión de papel
blanco. Ensayó
lecturas serias, historia y filosofía. De noche, alguna vez, Carlos
despertaba
sobresaltado, creyendo que venían a buscarle para un enfermo:
-Ya voy
-balbuceaba.
Y era el
ruido de una cerilla que Emma frotaba para encender de nuevo la lámpara.
Pero ocurrió
con sus lecturas lo mismo que con sus labores, que, una vez comenzadas
todas, iban
a parar al armario; las tomaba, las dejaba, pasaba a otras.
Tenía
arrebatos que la hubiesen llevado fácilmente a extravagancias. Un día sostuvo
contra su
marido que era capaz de beber la mitad de un gran vaso de aguardiente, y, como
Carlos
cometió la torpeza de retarla, ella se tragó el aguardiente hasta la última
gota.
A pesar de
sus aires evaporados (ésta era la palabra de las señoras de Yonville), Emma,
sin embargo,
no parecía contenta, y habitualmente conservaba en las comisuras de sus
labios esa
inmóvil contracción que arruga la cara de las solteronas y la de las ambiciosas
venidas a
menos. Se la veía toda pálida, blanca como una sábana; la piel de la nariz se
le
estiraba
hacia las aletas, sus ojos miraban de una manera vaga.
Por haberse
descubierto tres cabellos grises sobre las sienes habló mucho de su vejez.
Frecuentemente
le daban desmayos. Un día incluso escupió sangre, y, como Carlos se
alarmara
dejando ver su preocupación:
-¡Bah!
-respondió ella-, ¿qué importa eso?
Carlos fue a
refugiarse a su despacho; y a11í lloró, de codos sobre la mesa, sentado en
su sillón,
debajo de la cabeza frenológica.
Entonces
escribió a su madre para rogarle que viniese, y mantuvieron juntos largas
conversaciones
a propósito de Emma.
¿Qué
decidir?, ¿qué hacer, puesto que ella rechazaba todo tratamiento?
-¿Sabes lo
que necesitaría tu mujer? -decía mamá Bovary-. ¡Serían unas obligaciones
que atender,
trabajos manuales! Si tuviera, como tantas otras, que ganarse la vida, no
tendría esos
trastornos, que le proceden de un montón de ideas que se mete en la cabeza y
de la
ociosidad en que vive.
-Sin
embargo, trabaja -decía Carlos.
-¡Ah!,
¡trabaja! ¿Qué hace? Lee muchas novelas, libros, obras que van contra la
religión, en
las que se hace burla de los sacerdotes con discursos sacados de Voltaire.
Pero todo
esto trae sus consecuencias, ¡pobre hijo mío!, y el que no tiene religión acaba
siempre mal.
Así pues, se
tomó la resolución de impedir a Emma la lectura de novelas. El empeño no
parecía nada
fácil. La buena señora se encargó de ello: al pasar por Rouen, iría
personalmente
a ver al que alquilaba libros y le diría que Emma se daba de baja en sus
suscripciones.
No tendría derecho a denunciar a la policía si el librero persistía a pesar de
todo en su
oficio de envenenador.
La despedida
de suegra y nuera fue seca. Durante las tres semanas que habían estado
juntas no
habían intercambiado cuatro palabras, aparte de las novedades y de los
cumplidos
cuando se encontraban en la mesa, y por la noche antes de irse a la cama.
La señora
Bovary madre marchó un miércoles, que era día de mercado en Yonville. La
plaza, desde
la mañana, estaba ocupada por una fila de carretas que, todas aculadas y con
los varales
al aire, se alineaban a lo largo de las casas desde la iglesia hasta la fonda.
Al
otro lado,
había barracas de lona donde se vendían telas de algodón, mantas y medias de
lana, además
de ronzales para los caballos y paquetes de cintas azules cuyas puntas se
agitaban al
viento.
Por el suelo
se extendía tosca chatarra entre las pirámides de huevos y las canastillas de
quesos, de
donde salían unas pajas pegajosas; cerca de las trilladoras del trigo, unas
gallinas que
cloqueaban en jaulas planas asomaban sus cuellos por los barrotes. La gente,
apelotonándose
en el mismo sitio sin querer moverse de a11í, amenazaba a veces con
romper el
escaparate de la farmacia. Los miércoles estaba siempre abarrotada de gente y
se apretaban
en ella, más para consultar que por comprar medicamentos, tanta fama tenía
el señor
Homais en los pueblos del contorno. Su sólido aplomo tenía fascinados a los
campesinos.
Le miraban como a un médico mejor que todos los médicos.
Emma estaba
asomada a la ventana (se asomaba a menudo: la ventana, en provincias,
sustituye a
los teatros y al paseo) y se entretenía en observar el barullo de los patanes,
cuando vio a
un señor vestido de levita de terciopelo verde. Llevaba guantes amarillos,
aunque iba
calzado con fuertes polainas, y se dirigía a la casa del médico, seguido de un
campesino
que caminaba cabizbajo y pensativo.
--¿Puedo ver
al señor? -preguntó a Justino, que hablaba en la puerta con Felicidad.
Y tomándole
por el criado de la casa:
-Dígale que
es el señor Rodolfo Boulanger de la Huchette.
No era por
vanidad de terrateniente por lo que el recién llegado había añadido a su
apellido la
partícula, sino para darse mejor a conocer. La Huchette, en efecto, era una
propiedad
cerca de Yonville, cuyo castillo acababa de adquirir, con dos fincas que él
mismo
cultivaba personalmente, aunque sin esforzarse mucho. Era soltero, y pasaba por
tener al
menos quince mil libras de renta.
Carlos entró
en la sala. El señor Boulanger le presentó a su criado, que quería que lo
sangrasen
porque sentía hormigas en todo el cuerpo.
-Esto me
limpiará -objetaba a todos los razonamientos.
Bovary
pidió, pues, que le trajeran una venda y una palangana, y rogó a Justino que la
sostuviese.
Después, dirigiéndose al aldeano, ya lívido:
-¡No tenga
miedo, amigo!
-No, no
-respondió el otro-, ¡siga adelante!
Y con un
aire fanfarrón, tendió su grueso brazo. Al pinchazo de la lanceta, la sangre
brotó y fue
a salpicar el espejo.
-¡Acerca el
recipiente! --exclamó Carlos.
-¡Recontra!
-decía el paisano-, ¡parece una fuentecica que corre! ¡Qué sangre roja
tengo!, debe
de ser buena señal, ¿verdad?
-A veces
-replicó el practicante-, no se siente nada al principio, después viene el
desvanecimiento,
y más particularmente en las personas bien constituidas, como éste.
El
campesino, a estas palabras, soltó el estuche que hacía girar entre sus dedos.
Una
sacudida de
sus hombros hizo estallar el respaldo de la silla. Se le cayó el sombrero.
-Me lo
sospechaba -dijo Bovary, aplicando su dedo sobre la vena.
La palangana
empezaba a temblar en las manos de Justino; sus rodillas vacilaron, se
volvió
pálido.
-¡Mi mujer!,
¡mi mujer! -llamó Carlos.
De un salto
Emma bajó la escalera.
-¡Vinagre!
-gritó él-. ¡Ah! ¡Dios mío, dos a la vez!
Y, con el
susto, no acertaba a poner la compresa.
-No es nada
-decía muy tranquilamente el señor Boulanger, mientras sostenía a Justino
en brazos.
Y lo sentó
en la mesa, apoyándole la espalda en la pared.
Madame
Bovary empezó a quitarle la corbata. Había un nudo en los cordones de la
camisa;
tardó algunos minutos en mover sus ligeros dedos en el cuello del joven;
después
echó vinagre
en su pañuelo de batista; le mojaba con él las sienes a golpecitos y soplaba
encima,
delicadamente.
El carretero
se despertó; pero Justino seguía desmayado y sus pupilas desaparecían en
su
esclerótica pálida, como flores azules en leche.
-Habría que
ocultarle esto -dijo Carlos.
Madame
Bovary tomó la palangana. En el movimiento que hizo al inclinarse para
ponerla bajo
la mesa, su vestido (era un vestido de verano de cuatro volantes, de color
amarillo, de
talle bajo y ancho de falda) se extendió alrededor de ella sobre los baldosas
de la sala;
y como Emma, agachada, se tambaleaba un poco abriendo los brazos, los
bullones de
la tela se quebraban de trecho en trecho, según las inflexiones de su corpiño.
Después se
fue a coger una botella de agua, y estaba disolviendo trozos de azúcar cuando
llegó el
farmaceútico. La criada había ido a buscarlo durante la algarada; al ver a su
alumno con
los ojos abiertos, respiró. Después, dando vueltas alrededor de él, lo miraba
de arriba
abajo:
-¡Tonto!
-decía-; ¡pedazo de tonto en cinco letras! IUna gran cosa, después de todo una
flebotomía!,
¡y un mocetón que no tiene miedo a nada!, una especie de ardilla, tal como
lo ve, que
sube a sacudir nueces a alturas de vértigo. ¡Ah!, ¡sí, habla, presume! iVaya
una
disposición
para ejercer luego la farmacia; pues puede ocurrir que lo llamen en
circunstancias
graves, ante los tribunales, para ilustrar la conciencia de los magistrados; y
tendrás que
conservar to sangre fría, razonar, portarte como un hombre, o bien pasar por
un imbécil!
Justino no
respondía. El boticario continuaba:
-¿Quién to
mandó venir?, ¡siempre estás importunando al señor y a la señora! Además,
los
miércoles tu presencia me es indispensable. Hay ahora veinte personas en casa.
He
dejado todo
por el interés que me tomo por ti. ¡Vamos!, ¡vete!, ¡corre!, ¡espérame, y
vigila los
botes!
Cuando
Justino, que estaba vistiéndose, se marchó hablaron un poco de los
desvanecimientos.
Madame nunca había tenido.
-¡Es
extraordinario para una señora! -dijo el señor Boulanger-. Por lo demás, hay
gente
muy
delicada. Así, yo he visto, en un duelo, a un testigo perder el conocimiento,
nada
más que al
ruido de las pistolas que estaban cargando.
-A mí -dijo
el boticario- ver la sangre de los demás no me impresiona nada; pero sólo el
imaginarme
que la mía corre bastaría para causarme desmayos, si pensara demasiado en
ello.
Entretanto
el señor Boulanger despidió a su criado aconsejándole que se tranquilizase,
puesto que
su capricho había sido satisfecho.
-Me ha dado
ocasión de conocerles a ustedes -añadió.
Y miraba a
Emma al pronunciar esta frase.
Después
depositó tres francos en la esquina de la mesa, se despidió fríamente y se fue.
Pronto llegó
al otro lado del río (era su camino para volver a la Huchette); y Emma lo
vio en la
pradera, caminando bajo los álamos, moderando la marcha, como alguien que
reflexiona.
-¡Es muy
guapa! -se decía ; es muy guapa esa mujer del médico. ¡Hermosos dientes,
ojos negros,
lindo pie, y el porte de una parisina! ¿De dónde diablos habrá salido?
¿Dónde la
habrá encontrado ese patán?
El señor
Rodolfo Boulanger tenía treinta y cuatro años; era de temperamento impetuoso
y de
inteligencia perspicaz; habiendo tratado mucho a las mujeres, conocía bien el
paño.
Aquélla le
había parecido bonita; por eso pensaba en ella y en su marido.
-Me parece
muy tonto. Ella está cansada de él sin duda. Lleva unas uñas muy sucias y
una barba de
tres días. Mientras él va a visitar a sus enfermos, ella se queda zurciendo
calcetines.
Y se aburre, ¡quisiera vivir en la ciudad, bailar la polka todas las noches!
¡Pobre
mujercita! Sueña con el amor, como una carpa con el agua en una mesa de cocina.
Con tres
palabritas galantes, se conquistaría, estoy seguro, ¡sería tierna,
encantadora!...
Sí, pero
¿cómo deshacerse de ella después?
Entonces las
contrapartidas del placer, entrevistas en perspectiva, le hicieron, por
contraste,
pensar en su amante. Era una actriz de Rouen a la que él sostenía; y cuando se
detuvo en
esta imagen, de la que hasta en el recuerdo estaba hastiado, pensó:
-¡Ahl,
Madame Bovary es mucho más bonita que ella, más fresca sobre todo. Virginia,
decididamente,
empieza a engordar demasiado. Se pone tan pesada con sus diversiones.
Y, además,
¡qué manía con los camarones!
El campo
estaba desierto, y Rodolfo no oía a su alrededor más que el leve temblor de
las hierbas
que rozaban su calzado junto con el canto de los grillos agazapados bajo las
avenas;
volvía a ver a Emma en la sala, vestida como la había visto, y la desnudaba.
-¡Oh!
-exclamó, aplastando de un bastonazo un terrón que había delante de él.
Y enseguida
examinó la parte política de la empresa. Se preguntaba:
-¿Dónde
encontrarse? ¿Por qué medio? Tendremos continuamente al crío sobre los
hombros, y a
la criada, los vecinos, el marido, toda clase de estorbos considerables. ¡Ah,
bah! -dijo-,
¡se pierde demasiado tiempo!
Después
volvió a empezar:
-«¡Es que
tiene unos ojos que penetran en el corazón como barrenas! ¡Y ese cutis
pálido!...
¡Yo, que adoro las mujeres pálidas!»
En lo alto
de la cuesta de Argueil, su resolución estaba tomada
-No hay más
que buscar las ocasiones. Bueno, pasaré por a11í alguna vez, les mandaré
caza, aves;
me haré sangrar si es preciso; nos haremos amigos, los invitaré a mi casa...
¡Ah!
CAPÍTULO
VIII
Por fin
llegaron los famosos comiciosl. Desde la mañana de la solemnidad, todos los
habitantes,
en sus puertas, hablaban de preparativos; habían adornado con guirnaldas de
hiedra el
frontón del ayuntamiento; en un prado habían levantado una tienda para el
banquete, y,
en medio de la plaza, delante de la iglesia, una especie de trompeta debía
señalar la
Ilegada del señor prefecto y el nombre de los agricultores galardonados. La
guardia
nacional de Buchy (en Yonville no existía) había venido a unirse al cuerpo de
bomberos,
del que Binet era el capitán. Aquel día llevaba un cuello todavía más alto que
de
costumbre; y, ceñido en su uniforme, tenía el busto tan estirado a inmóvil, que
toda la
parte vital
de su persona parecía haber bajado a sus dos piernas, que se levantaban caden-
ciosamente,
a pasos marcados, con un solo movimiento. Como había una especie de
rivalidad
entre el recaudador y el coronel, el uno y el otro, para mostrar sus talentos,
hacían
maniobrar a sus hombres por separado. Se veían alternativamente pasar y volver
a
pasar las
hombreras rojas y las pecheras negras. Aquello aún no terminaba y ya volvía a
empezar.
Nunca había habido semejante despliegue de pomposidad. Desde la víspera va-
rios vecinos
habían limpiado sus casas; banderas tricolores colgaban de las ventanas
entreabiertas;
todas las tabernas estaban llenas; y, como hacía buen tiempo, los gorros
almidonados,
las cruces doradas y las pañoletas de colores refulgían más que la nieve,
relucían al
sol claro, y realzaban con su abigarramiento disperso la oscura monotonía de
las levitas
y de las blusas azules. Las campesinas de los alrededores retiraban al bajar
del
caballo el
gran alfiler que sujetaba su vestido alrededor del cuerpo, remangado por miedo
a mancharlo;
y los maridos, al contrario, a fin de no estropear sus sombreros, los cubrían
por encima
con pañuelos de bolsillo, cuyas puntas sostenían entre los dientes.
1. La
palabra francesa «comices», que hemos traducido por «comicios» no significa, en
el texto, reunión
electoral
sino una feria-exposición de ganado, para impulsar el desarrollo agrícola y
ganadero de la región.
De los dos
extremos del pueblo llegaba la muchedumbre a la calle principal, lo mismo
que de las
callejuelas, de las avenidas y de las casas, y se oía de vez en cuando abatirse
el
martillo de
las puertas, detrás de las burguesas con guantes de hilo, que salían a ver la
fiesta. Lo
que se admiraba sobre todo eran dos largos tejos cubiertos de farolillos, que
flanqueaban
un estrado donde iban a situarse las autoridades; y había, además, junto a las
cuatro
columnas del ayuntamiento, cuatro especies de postes, cada uno de los cuales
sostenía un
pequeño estandarte de tela verdosa, con inscripciones en letras doradas. En
uno se leía:
«Al comercio»; en otro: «A la agricultura»; en el tercero: «A la Industria»; y
en el
cuarto: «A las Bellas Artes».
Pero el
regocijo que se manifestaba en todas las caras parecía entristecer a la señora
Lefrançois,
la hotelera. De pie sobre los escalones de su cocina, murmuraba para sus
adentros:
-¡Qué
estupidez!, ¡qué estúpidez con esa barraca! Se creen que el prefecto estará muy
a
gusto
cenando allí, bajo una tienda, como un saltimbanqui. Y a esos hacinamientos
llaman procurar
el bien del país, ¡para eso no valía la pena it a buscar un cocinero a
Neufchâtel!
¿Y para quién? ¿Para unos vaqueros y unos descamisados?...
Pasó el
boticario. Llevaba un traje negro, un pantalón de nankin(2), zapatos de castor,
y, caso
extraordinario, un sombrero de copa baja.
-¡Servidor!
-dijo-, dispénseme, llevo prisa.
Y como la
gorda viuda le preguntara adónde iba:
-Le parece
raro, ¿verdad?, y yo que permanezco más encerrado en mi laboratorio que el
ratón de
campo en su queso.
-¿Qué queso?
-dijo la mesonera.
2. Tela de
algodón lisa, generalmente de color amarillo, fabricada primeramente en Nankín
(China).
-No, ¡nada!,
¡no es nada! -replicó Homais-. Sólo quería decirle, señora Lefrançois, que
habitualmente
permanezco totalmente recluido en mi casa. Hoy, sin embargo, en vista de
la
circunstancia, no tengo más remedio que...
-¡Ah!, ¿va
usted a11á? -le dijo ella con aire de desdén.
-Sí, voy
allá -replicó el boticario asombrado-; ¿acaso no formo parte de la comisión
consultiva?
La señora
Lefrançois le miró fijamente algunos minutos, y acabó por contestar
sonriente:
-¡Eso es
otra cosa! ¿Pero qué le importa a usted la agricultura?, ¿entiende usted de
eso?
-Ciertamente,
entiendo de eso, puesto que soy farmacéutico, es decir, químico, y como
la química,
señora Lefrançois, tiene por objeto el conocimiento de la acción recíproca y
molecular de
todos los cuerpos de la naturaleza, se deduce de aquí que la agricultura se
encuentra
comprendida en su campo. Y, en efecto, composición de los abonos,
fermentación
de los líquidos, análisis de los gases a influencia de los mismos, ¿qué es
todo eso,
dígame, sino química pura y simple?
La mesonera
no contestó nada. Homais continuó:
-¿Cree usted
que para ser agrónomo es necesario haber cultivado la tierra por sí mismo
o engordado
aves? Lo que hay que conocer, más bien, es la constitución de las sustancias
de que se
trata, los yacimientos geológicos, las acciones atmosféricas, la calidad de los
terrenos, de
los minerales, de las aguas, la densidad de los diferentes cuerpos y su
capilaridad,
¿qué sé yo? Y hay que conocer a fondo los principios de la higiene, para
dirigir,
criticar la construcción de las obras, el régimen de los animales, la
alimentación
de los
criados, ¡es necesario, señora Lefrancois, dominar la botánica, poder
distinguir las
plantas!,
¿me entiende?, cuáles son las saludables y las deletéreas, cuáles las
improductivas
y cuáles las nutritivas, si es bueno arrancar aquí y volver a plantar a11á,
proteger
unas y destruir otras; en resumen, hay que estar al corriente de la ciencia por
folletos y
publicaciones, estar siempre atentos para indicar las mejoras.
La mesonera
no apartaba la vista de la puerta del «Café Français», y el farmacéutico
continuó:
-¡Ojalá
nuestros agricultores fuesen químicos, o al menos hiciesen más caso de los
consejos de
la ciencia! Por ejemplo, he escrito recientemente un importante opúsculo, una
memoria de
más de setenta y dos páginas, titulado: De la sidra, su fabricación, y sus
efectos;
seguido de algunas reflexiones nuevas sobre el tema, que he enviado a la
Sociedad
Agronómica de Rouen, lo que me ha valido el honor de ser recibido entre sus
miembros,
sección de agricultura, clase de pomología; pues bien, si mi trabajo hubiese
sido
publicado...
Pero el
boticario se paró, tan preocupada parecía la señora Lefrançois.
-¡Ahí los
tiene! -decía ella-, ¡no se comprende!, ¡una tarea semejante!
Y con unos
movimientos de hombros que estiraban sobre su pecho las mallas de su
chaqueta de
punto, señalaba con las dos manos la taberna de su rival, de donde salían en
aquel
momento canciones.
-Por lo
demás, no va a durar mucho -añadió ella-; antes de ocho días, todo habrá
terminado.
-Homais se
echó atrás estupefacto. Ella bajó sus tres escalones, y hablándole al oído:
-¡Cómo!, ¿no
sabe usted? Le van a embargar esta semana. Es Lheureux quien lo pone
en venta. Le
ha acribillado de pagarés.
-¡Qué
espantosa catástrofe! -exclamó el boticario, que siempre tenía palabras
adecuadas
para todas
las circunstancias imaginables.
La mesonera
se puso, pues, a contarle esta historia que había sabido por Teodoro, el
criado del
señor Guillaumin, y, aunque detestaba a Tellier, censuraba a Lheureux. Era un
embaucador,
un rastrero.
-¡Ah, fíjese!
-dijo ella-, allí está en el mercado; saluda a Madame Bovary, que lleva un
sombrero
verde. Y va del brazo del señor Boulanger.
-¡Madame
Bovary! -dijo Homais-. Voy enseguida a ofrecerle mis respetos. Quizás le
gustará
tener un sitio en el recinto, bajo el peristilo.
Y sin
escuchar a la señora Lefranrçois, que le llamaba de nuevo para contarle más
cosas, el
farmacéutico se alejó con paso rápido, la sonrisa en los labios y aire
decidido,
repartiendo
a derecha a izquierda muchos saludos y ocupando mucho espacio con los
grandes
faldónes de su frac negro, que flotaban al viento detrás de él.
Rodolfo, que
lo había visto de lejos, aceleró el paso; pero Madame Bovary se quedó sin
aliento; él
entonces acortó la marcha, y le dijo sonriendo en un tono brutal:
-Es para no
tropezar con el gordo ése. Ya comprende, el boticario.
Ella le dio
un codazo.
«¿Qué
significa esto?, se preguntó él.»
Y la
contempló con el rabillo del ojo, sin dejar de caminar.
La expresión
serena de su rostro no dejaba adivinar nada. Se destacaba en plena luz, en
el óvalo de
su capote, que tenía unas cintas pálidas semejantes a hojas de caña. Sus ojos
de largas
pestañas curvas miraban hacia delante, y, aunque bien abiertos, parecían un
poco
estirados hacia los pómulos, a causa de la sangre que latía suavemente bajo su
fina
piel. Un
color rosa atravesaba el tabique de su nariz. Inclinaba la cabeza sobre el
hombro
y se veía
entre sus labios la punta nacarada de sus dientes blancos.
« ¿Se burla
de mí?, pensaba Rodolfo.»
Aquel gesto
de Emma, sin embargo, no haba sido más que una advertencia; pues el
señor
Lheureux les acompañaba y les hablaba de vez en cuando, como para entrar en
conversación:
-¡Hace un
día espléndido!, ¡todo el mundo está en la calle!, sopla Levante.
Y Madame
Bovary, igual que Rodolfo, apenas le respondía, mientras que al menor
movimiento
que hacían, él se acercaba diciendo: «¿Qué decía usted?», y llevaba la mano
a su
sombrero.
Cuando
llegaron a casa del herrador, en vez de seguir la carretera hasta la barrera,
Rodolfo,
bruscamente, tomó un sendero, llevándose a Madame; y exclamó:
-¡Buenas
tardes, señor Lheureux! ¡Hasta la vista!
-¡Qué manera
de despedirle! -dijo ella riendo.
-Por qué
-repuso él- dejarse manejar por los demás, y ya que hoy tengo la suerte de
estar con
usted...
Emma se
sonrojó. Rodolfo no terminó la frase. Entonces habló del buen tiempo y del
placer de
caminar sobre la hierba. Algunas margaritas habían retoñado.
-¡Qué
hèrmosas margaritas -dijo él- para proporcionar muchos oráculos a todas las
enamoradas
del país!
Y añadió:
-¿Si yo
cogiera algunas? ¿Qué piensa usted?
-¿Está usted
enamorado? -dijo ella tosiendo un poco.
-¡Eh!, ¡eh!,
¿quién sabe?-contestó Rodolfo.
El prado
empezaba a llenarse, y las amas de casa tropezaban con sus grandes paraguas,
sus cestos y
sus chiquillos. A menudo había que apartarse delante de una larga fila de
campesinas,
criadas, con medias azules, zapatos bajos, sortijas de plata, y que olían a
leche cuando
se pasaba al lado de ellas. Caminaban cogidas de la mano, y se extendían a
todo lo
largo de la pradera, desde la línea de los álamos temblones hasta la tienda del
banquete.
Pero era el momento del concurso, y los agricultores, unos detrás de otros,
entraban en
una especie de hipódromo formado por una larga cuerda sostenida por unos
palos.
Allí estaban
los animales, con la cabeza vuelta hacia la cuerda, y alineando
confusamente
sus grupas desiguales. Había cerdos adormilados que hundían en la tierra
sus hocicos;
terneros que mugían; ovejas que balaban; las vacas, con una pata doblada,
descansaban
su panza sobre la hierba, y rumiando lentamente abrían y cerraban sus
pesados
párpados a causa de las moscas que zumbaban a su alrededor. Unos carreteros
remangados
sostenían por el ronzal caballos sementales encabritados que relinchaban con
todas sus
fuerzas hacia donde estaban las yeguas. Éstas permanecían sosegadas,
alargando la
cabeza y con las crines colgando, mientras que sus potros descansaban a su
sombra o
iban a mamar; y de vez en cuando, y sobre la larga ondulación de todos estos
cuerpos
amontonados, se veía alzarse el viento, como una ola, alguna crin blanca, o
sobresalir
unos cuernos puntiagudos, y cabezas de hombres que corrían. En lugar aparte,
fuera del
vallado, cien pasos más lejos, había un gran toro negro con bozal que llevaba
un
anillo de
hierro en el morro, tan inmóvil como un animal de bronce. Un niño andrajoso lo
sostenía por
una cuerda. Entretanto, entre las dos hileras, unos señores se acercaban con
paso grave
examinando cada animal y después se consultaban en voz baja. Uno de ellos,
que parecía
más importante, tomaba, al paso, notas en un cuaderno. Era el presidente del
jurado: el
señor Derozerays de la Panville. Tan pronto como reconoció a Rodolfo se
adelantó
rápidamente y le dijo sonriendo con un aire amable:
-¿Cómo,
señor Boulanger, nos abandona usted?
Rodolfo
aseguró que volvería. Pero cuando el presidente desapareció dijo:
-Por
supuesto que no iré; voy mejor acompañado con usted que con él.
Y sin dejar
de burlarse de la feria, Rodolfo, para circular más a gusto, mostraba su
tarjeta azul
al gendarme, y hasta se paraba a veces ante algún hermoso ejemplar que
Madame
Bovary apenas apreciaba. El se dio cuenta de esto, y entonces se puso a hacer
bromas sobre
las señoras de Yonville, a propósito de su indumentaria; después se
disculpó a
sí mismo por el descuido de la suya, la cual tenía esa incoherencia de cosas
comunes y
rebuscadas, en las que el vulgo habitualmente cree entrever la revelación de
una
existencia excéntrica, los desórdenes del sentimiento, las tiranías del arte, y
siempre
un cierto
desprecio de las convenciones sociales, lo cual le seduce o le desespera. Por
ejemplo, su
camisa de batista con puños plisados se ahuecaba al soplo del viento, en el
escote de su
chaleco, que era de dril gris, y su pantalón de anchas rayas dejaba al
descubierto
en los tobillos sus botines de nankín, con palas de charol. Estaba tan
reluciente
que la hierba se reflejaba en él. Pisaba las deyecciones de caballo una mano en
el bolsillo
de su levita y su sombrero de paja ladeado.
-Además
-añadió-, cuando se vive en el campo...
-Es perder
el tiempo -dijo Emma.
-¡Es verdad!
-replicó Rodolfo-. Pensar que nadie entre esas buenas gentes es capaz de
apreciar
siquiera el corte de una levita.
Entonces
hablaron de la mediocridad provinciana, de las vidas que se ahogaban, de las
ilusiones
que se perdían en ella.
-Por eso
-decía Rodolfo- yo me sumo en una tristeza...
-¡Usted!
-dijo ella con asombro-. ¡Pero si yo le creía muy alegre!
-¡Ah!, sí,
en apariencia. Porque en medio del mundo sé poner sobre mi cara una
máscara
burlona; y sin embargo, cuántas veces a la vista de un cementerio, de un claro
de
luna, me he
preguntado si no haría mejor yendo a reunirme con aquellos que están
durmiendo...
-¡Oh! ¿Y sus
amigos? -dijo ella-. Usted no piensa en eso.
-¿Mis
amigos? ¿Cuáles? ¿Acaso tengo yo amigos? ¿Quién se preocupa de mi?
Y acompañó
estas últimas palabras con una especie de silbido entre sus labios.
Pero
tuvieron que separarse uno del otro a causa de una pila de sillas que un hombre
llevaba
detrás de ellos. Iba tan cargado que sólo se le veía la punta de los zapatos y
el
extremo de
sus dos brazos abiertos. Era Lestiboudis, el enterrador, que transportaba entre
la
muchedumbre las sillas de la iglesia.
Con gran
imaginación para todo lo relativo a sus intereses había descubierto aquel
medio de
sacar partido de los «comicios»; y su idea estaba dando resultado, pues no
sabía
ya a quién
escuchar. En efecto, los aldeanos, que tenían calor, se disputaban aquellas
sillas cuya
paja olía a incienso, y se apoyaban contra sus gruesos respaldos, sucios de la
cera de las
velas, con una cierta veneración.
Madame
Bovary volvió a tomar el brazo de Rodolfo; él continuó como hablándose a sí
mismo:
-¡Sí!,
¡tantas cosas me han faltado!, ¡siempre solo! ¡Ah!, si hubiese tenido una meta
en
la vida, si
hubiese encontrado un afecto, si hubiese hallado a alguien... ¡Oh!, ¡cómo
habría
empleado toda la energía de que soy capaz, lo habría superado todo, roto todos
los
obstáculos!
-Me parece,
sin embargo -dijo Emma-, que no tiene de qué quejarse.
-¡Ah!, ¿cree
usted? -dijo Rodolfo.
-Pues al fin
y al cabo -replicó ella-, es usted libre.
Emma vaciló:
-Rico.
-No se burle
de mí -contestó él.
Y ella le
estaba jurando que no se burlaba, cuando sonó un cañonazo; inmediatamente
la gente
echó a correr en tropel hacia el pueblo. Era una falsa alarma. El señor no
acababa
de llegar y
los miembros del jurado se encontraban muy apurados sin saber si había que
comenzar la
sesión o bien seguir esperando.
Por fin, al
fondo de la plaza, apareció un gran landó de alquiler, tirado por dos caballos
flacos, a
los que daba latigazos con todas sus fuerzas un cochero con sombrero blanco.
Binet sólo
tuvo tiempo para gritar: «A formar», y el coronel lo imitó. Corrieron hacia los
pabellones.
Se precipitaron. Algunos incluso olvidaron el cuello. Pero el séquito del
prefecto
pareció darse cuenta de aquel apuro, y los dos rocines emparejados,
contoneándose
sobre la cadeneta del bocado, llegaron a trote corto ante el peristilo del
ayuntamiento
justo en el momento en que la guardia nacional y los bomberos se
desplegaban
al redoble del tambor, y marcando el paso.
-¡Paso!
--gritó Binet.
-¡Alto!
-gritó el coronel-, ¡alineación izquierda!
Y después de
un «presenten armas» en que se oyó el ruido de las abrazaderas,
semejante al
de un caldero de cobre que rueda por las escaleras, todos los fusiles
volvieron a
su posición.
Entonces se
vio bajar de la carroza a un señor vestido de chaqué con bordado de plata,
calvo por
delante, con tupé en el occipucio, de tez pálida y aspecto bonachón. Sus dos
ojos, muy
abultados y cubiertos de gruesos párpados, se entornaban para contemplar la
multitud, al
mismo tiempo que levantaba su nariz puntiaguda y hacía sonreír su boca
hundida.
Reconoció al alcalde por la banda, y le comunicó que el señor prefecto no había
podido
venir. El era consejero de la prefectura, luego añadió algunas excusas. Tuvache
contestó con
cortesías, el otro se mostró confuso y así permanecieron frente a frente, con
sus cabezas
casi tocándose, rodeados por los miembros del jurado en pleno, el consejo
municipal,
los notables, la guardia nacional y el público. El señor consejero, apoyando
contra su
pecho su pequeño tricornio negro, reiteraba sus saludos, mientras que Tuvache,
inclinado
como un arco, sonreía también, tartamudeaba, rebuscaba sus frases, proclamaba
su fidelidad
a la monarquía, y el honor que se le hacía a Yonville.
Hipólito, el
mozo del mesón, fue a tomar por las riendas los caballos del cochero, y
cojeando con
su pie zopo, los llevó bajo el porche del «Lion d'Or», donde muchos
campesinos
se amontonaron para ver el coche. Redobló el tambor, tronó el cañón, y los
señores en
fila subieron a sentarse en el estrado, en los sillones de terciopelo rojo que
había
prestado la señora Tuvache.
Todas
aquellas gentes se parecían. Sus fofas caras rubias, un poco tostadas por el
sol,
tenían el
color de la sidra dulce, y sus patillas ahuecadas salían de grandes cuellos
duros
sujetos por
corbatas blancas con el nudo bien hecho. Todos los chalecos eran de
terciopelo y
de solapas; todos los relojes llevaban en el extremo de una larga cinta un
colgante
ovalado de cornalina; y apoyaban sus dos manos sobre sus dos muslos,
separando
cuidadosamente la cruz del pantalón, cuyo paño no ajado brillaba más que la
piel de las
fuertes botas.
Las damas de
la sociedad estaban situadas detrás, bajo el vestíbulo, entre las columnas,
mientras que
el público estaba en frente, de pie, o sentado en sillas. En efecto,
Lestiboudis
había llevado a11í todas las que había trasladado de la pradera, e incluso
corría cada
minuto a buscar más a la iglesia, y ocasionaba tal atasco con su comercio que
era difícil
llegar hasta la escalerilla del estrado.
-Creo -dijo
el señor Lheureux, dirigiéndose al farmacéutico que pasaba para ocupar su
puesto- que
deberían haber puesto allí dos mástiles venecianos: con alguna cosa un poco
severa y
rica como novedad, hubiese sido de un efecto muy bonito.
-Ciertamente
-respondió Homais-, pero, ¡qué quiere usted!, es el alcalde quien se ha
encargado de
todo. No tiene mucho gusto este pobre Tuvache, a incluso carece de lo que
se llama
talento artístico.
Entretanto,
Rodolfo, con Madame Bovary, subió al primer piso del ayuntamiento, al
salón de
sesiones, y como estaba vacío, dijo que allí estarían bien para gozar del
espectáculo
a sus anchas.
Tomó tres
taburetes de alrededor de la mesa oval, bajo el busto del monarca, y,
acercándolos
a una de las ventanas, se sentaron el uno al lado del otro.
Hubo un
hormigueo en el estrado, largos murmullos, conversaciones. Por fin se levantó
el señor
consejero. Se sabía ahora que se llamaba Lieuvain, y corría su nombre de boca
en boca
entre el público. Después de haber ordenado varias hojas y mirado por encima
para ver
mejor, comenzó.
«Señores:
Permítanme
en primer lugar, antes de hablarles del motivo de esta reunión de hoy, y
estoy seguro
de que este sentir será compartido por todos ustedes, permítanme, digo,
hacer
justicia a la administración superior, al gobierno, al monarca, señores, a
nuestro
soberano, a
ese rey bien amado a quien ninguna rama de la prosperidad pública o privada
le es
indiferente, y que dirige a la vez con mano tan firme y tan prudente el carro
del
estado en
medio de los peligros incesantes de un mar tempestuoso, sabiendo, además,
hacer
respetar la paz como la guerra, la industria, el comercio, la agricultura y las
bellas
artes.»
-Debería
-dijo Rodolfo-, echarme un poco hacia atrás.
-¿Por qué?
-dijo Emma.
Pero en este
momento la voz del consejero, elevando el tono de un modo
extraordinario,
declaraba:
«Ya no es el
tiempo, señores, en que la discordia civil ensangrentaba nuestras plazas
públicas, en
que el propietario, el negociante, el mismo obrero, que se dormía de noche
con un sueño
apacible, temblaban al verse despertar de pronto al ruido del toque de
rebato, en
que las máximas más subversivas minaban audazmente las bases...»
-Es que
podrían --dijo Rodolfo- verme desde abajo; luego tendría durante quince días
que dar
explicaciones, y con mi mala fama...
¡Oh!, usted
se calumnia -dijo Emma.
-No, no, es
execrable, se lo juro.
«Pero,
señores, continuaba el consejero, si, alejando de mi recuerdo aquellos sombríos
cuadros,
vuelvo mis ojos a la situación actual de nuestra hermosa patria: ¿qué veo en
ella? Por
todas partes florecen el comercio y las artes; por todas partes nuevas vías de
comunicación,
como otras tantas arterias nuevas en el cuerpo del Estado establecen en él
nuevas
relaciones; nuestros grandes centros manufactureros han reanudado su actividad;
la religión,
más afianzada, sonríe a todos los corazones; nuestros puertos están llenos, la
confianza
renace, y, por fin, Francia respira.»
-Por lo
demás -añadió Rodolfo-, quizás, desde el punto de vista de la gente, ¿tienen
razón?
-¿Cómo es
eso? -dijo ella.
-¿Y cómo ha
de ser? -dijo él-, ¿no sabe usted que hay almas continuamente
atormentadas?
Necesitan alternativamente el sueño y la acción, las pasiones más puras,
los goces
más furiosos, y se precipitan así en toda clase de fantasías, de locuras.
Entonces
ella lo miró como quien contempla a un viajero que ha pasado por países
extraordinarios,
y replicó:
-Nosotras,
las pobres mujeres, ni siquiera tenemos esa distracción.
-Triste
distracción, pues ahí no se encuentra la felicidad.
-¿Pero acaso
la felicidad se encuentra alguna vez? -preguntó ella.
-Sí, un día
se encuentra -respondió él.
«Y esto lo
han comprendido ustedes, decía el consejero; ¡ustedes, agricultores,
trabajadores
del campo; ustedes, pioneros pacíficos de toda una obra de civilización!,
¡ustedes,
hombres de progreso y de moralidad!, ustedes han comprendido, digo, que las
tormentas
políticas son todavía más temibles ciertamente que las perturbaciones
atmosféricas...»
-Sí, llega
un día -repitió Rodolfo-, un día, de pronto, y cuando ya se había perdido la
esperanza.
Entonces se entreabren horizontes, es como una voz que grita: «¡Aquí está!»
Uno siente
la necesidad de hacer a esa persona la confidencia de su vida, de darle todo,
de
sacrificarle todo. No nos explicamos, nos adivinamos. Nos hemos vislumbrado en
sueños (y él
la miraba). Por fin, está ahí, ese tesoro que tanto se ha buscado, ahí, delante
de nosotros;
brilla, resplandece. Sin embargo, seguimos dudando, no nos atrevemos a
creer en él;
nos quedamos deslumbrados, como si saliéramos de las tinieblas a la luz.
Y al
terminar estas palabras Rodolfo añadió la pantomima a su frase. Pasó la mano
por
la cara como
un hombre a quien le da un mareo; después la dejó caer sobre la de Emma.
Ella retiró
la suya. Pero el consejero seguía leyendo:
« ¿Y quien
se extrañaría de ello, señores? Sólo aquél que fuese tan ciego y tan esclavo
(no temo
decirlo), de los prejuicios de otra época para seguir desconociendo el espíritu
de
los pueblos
agrícolas. ¿Dónde encontrar, en efecto, más patriotismo que en el campo, más
entrega a la
causa pública, más inteligencia, en una palabra? Y no hablo, señores, de esa
inteligencia
superficial, vano ornamento de las mentes ociosas, sino de esa inteligencia
profunda y
moderada que se aplica por encima de todo a perseguir fines útiles,
contribuyendo
así al bien de cada uno, fruto del respeto a las leyes y la práctica de los
deberes...»
-¡Y dale!
-dijo Rodolfo-, siempre los deberes. Estoy harto de esas palabras. Son un
montón de
zopencos con chaleco de franela y de beatas de estufa y rosario que
continuamente
nos cantan a los oídos: «¡El deber!, ¡el deber!» ¡Qué diablos!, el deber, es
sentir lo
que es grande, amar lo que es bello, y no aceptar todos los convencionalismos
de
la sociedad,
con las ignominias que ella nos impone.
-Sin
embargo..., sin embargo -objetaba Madame Bovary.
-¡Pues no!
¿Por qué predicar contra las pasiones? ¿No son la única cosa hermosa que
hay sobre la
tierra, la fuente del heroísmo, del entusiasmo, de la poesía, de la música, de
las artes,
en fin, de todo?
-Pero es
preciso --dijo Emma- seguir un poco la opinión del mundo y obedecer su
moral.
-¡Ah!, es
que hay dos -replicó él-. La pequeña, la convencional, la de los hombres, la
que varía
sin cesar y que chilla tan fuerte, se agita abajo a ras de tierra, como ese
hato de
imbéciles
que usted ve. Pero la otra, la eterna, está alrededor y por encima, como el
paisaje que
nos rodea y el cielo azul que nos alumbra.
El señor
Lieuvain acababa de limpiarse la boca con su pañuelo de bolsillo. Y continuó:
«¿Y para qué
hablarles aquí a ustedes de la utilidad de la agricultura? ¿Quién subviene
a nuestras
necesidades?, ¿quién provee a nuestra subsistencia? ¿No es el agricultor? El
agricultor,
señores, quien sembrando con mano laboriosa los surcos fecundos de nuestros
campos hace
nacer el trigo, el cual, triturado, es transformado en polvo por medio de
ingeniosos
aparatos, de donde sale con el nombre de harina, y transportado de a11í a las
ciudades
llega a manos del panadero que hace con ella un alimento tanto para el pobre
como para el
rico. ¿No es también el agricultor quién, para vestirnos, engorda sus
numerosos
rebaños en los pastos? ¿Y cómo nos vestiríamos, cómo nos alimentaríamos
sin el
agricultor? Pero, señores, ¿hay necesidad de ir a buscar ejemplos tan lejos?
¿Quién
no ha
pensado muchas veces en todo el provecho que se obtiene de ese modesto animal,
adorno de
nuestros corrales, que proporciona a la vez una almohada blanda para nuestras
camas, su
carne suculenta para nuestras mesas, y huevos? Pero no terminaría, si tuviera
que enumerar
unos detrás de otros los diferentes productos que la tierra bien cultivada,
como una
madre generosa, prodiga a sus hijos. Aquí, es la viña; en otro lugar, son las
manzanas de
sidra; a11á, la colza; más lejos, los quesos; y el lino; ¡señores, no olvidemos
el lino!,
que ha alcanzado estos últimos años un crecimiento considerable y sobre el cual
llamaré
particularmente la atención de ustedes.»
No era
necesario llamar la atención, pues todas las bocas de la muchedumbre se
mantenían
abiertas, como para beber sus palabras. Tuvache, a su lado, lo escuchaba con
los ojos
abiertos de par en par; el señor Derozerays de vez en cuando cerraba suavemente
los
párpados; y más lejos, el farmacéutico, con su hijo Napoleón entre sus
rodillas, se
llevaba la
mano a la oreja para no perder una sola sílaba. Los otros miembros del jurado
lentamente
movían la cabeza en señal de aprobación. Los bomberos, debajo del estrado,
estaban «en
su lugar descanso» sobre sus bayonetas; y Binet, inmóvil, permanecía con el
codo atrás,
con la punta del sable al aire. Quizás oía, pero no debía de ver nada, a causa
de la visera
de su casco que le bajaba hasta la nariz. Su lugarteniente, el hijo menor del
tío Tuvache,
había agrandado el suyo; pues llevaba uno enorme que se le movía en la
cabeza,
dejando asomar una punta de su pañuelo estampado. Sonreía debajo de él con una
dulzura muy
infantil, y su carita pálida, por la que resbalaban unas gotas de sudor, tenía
una
expresión de satisfacción, de cansancio y de sueño.
La plaza,
hasta las casas, estaba llena de gente. Se veían personas asomadas a las
ventanas,
otras de pie en las puertas, y Justino, delante del escaparate de la farmacia,
parecía
completamente absorto en la contemplación de lo que miraba. A pesar del
silencio, la
voz del señor Lieuvain se perdía en el aire. Llegaba por trozos de frases,
interrumpidas
aquí y allí por el ruido de las sillas entre la muchedumbre; luego se oía de
pronto, por
detrás, el prolongado mugido de un buey, o bien los balidos de los corderos
que se
contestaban en la esquina de las calles. En efecto, los vaqueros y los pastores
habían
llevado allí sus animales que berreaban de vez en cuando, mientras arrancaban
con su
lengua un trocito de follaje que les colgaba del morro.
Rodolfo se
había acercado a Emma, y decía en voz baja y deprisa:
-¿Es que no
le subleva a usted esta conspiración de la sociedad? ¿Hay algún
sentimiento
que no condene? Los instintos más nobles, las simpatías más puras son
perseguidas,
calumniadas, y si, por fin, dos pobres almas se encuentran, todo está
organizado
para que no puedan unirse. Sin embargo, ellas lo intentarán, moverán las alas,
se llamarán.
¡Oh!, no importa, tarde o temprano, dentro de seis meses, diez años, se
reunirán, se
amarán, porque el destino lo exige y porque han nacido la una para la otra.
Estaba con
los brazos cruzados sobre las rodillas y, levantando la cara hacia Emma, la
miraba de
cerca, fijamente. Ella distinguía en sus ojos unos rayitos de oro que se
irradiaban
todo alrededor de sus pupilas negras a incluso percibía el perfume de la
pomada que
le abrillantaba el cabello.
Entonces
entró en un estado de languidez, recordó al vizconde que la había invitado a
valsear en
la Vaubyessard, y cuya barba exhalaba, como los cabellos de Rodolfo, aquel
olor a
vainilla y a limón; y, maquinalmente, entornó los párpados para respirarlo
mejor.
Pero en el
movimiento que hizo, retrepándose en su silla, vio a lo lejos, al fondo del
horizonte,
la vieja diligencia, «La Golondrina», que bajaba lentamente la cuesta de los
Leux,
dejando detrás de ella un largo penacho de polvo. Era en aquel coche amarillo
donde León
tantas veces había venido hacia ella; y por aquella carretera por donde se
había ido
para siempre. Creyó verlo de frente, en su ventana; después todo se confundió,
pasaron unas
nubes; le pareció estar aún bailando un vals, a la luz de las lámparas, en
brazos del
vizconde, y que León no estaba lejos, que iba a venir... y entretanto seguía
sintiendo la
cabeza de Rodolfo al lado de ella. La dulzura de esa sensación penetraba así
sus deseos
de antaño, y como granos de arena bajo ráfaga de viento, se arremolinaban en
la bocanada
sutil del perfume que se derramaba sobre su alma. Abrió las aletas de la nariz
varias
veces, fuertemente, para aspirar la frescura de las hiedras alrededor de los
capiteles.
Se quitó los guantes, se secó las manos, después, con su pañuelo, se abanicaba
la cara,
mientras que a través del latido de sus sienes oía el rumor de la muchedumbre y
la voz del
consejero, que salmodiaba sus frases.
Decía:
«¡Continuad!,
¡perseverad!, ¡no escuchéis ni las sugerencias de la rutina ni los consejos
demasiado
apresurados de un empirismo temerario! ¡Aplicaos sobre todo a la mejora del
suelo, a los
buenos abonos, al desarrollo de las razas caballar, bovina, ovina y porcina!
¡Que estos
comicios sean para vosotros como lides pacíficas en donde el vencedor, al
salir de
aquí, tenderá la mano al vencido y fraternizará con él, en la esperanza de una
victoria
mejor! ¡Y vosotros, venerables servidores!, humildes criados, cuyos penosos
trabajos
ningún gobierno había reconocido hasta hoy, venid a recibir la recompensa de
vuestras
virtudes silenciosas, y tened la convicción de que el Estado, en lo sucesivo,
tiene
los ojos
puestos en vosotros, que os alienta, que os protege, que hará justicia a
vuestras
justas
reclamaciones y aliviará en cuanto de él dependa la carga de vuestros penosos
sacrificios.»
El señor
Lieuvain se volvió a sentar; el señor Derozerays se levantó y comenzó otro
discurso. El
suyo quizás no fue tan florido como el del consejero; pero se destacaba por
su estilo
más positivo, es decir, por conocimientos más especializados y consideraciones
más
elevadas. Así, el elogio al gobierno era mucho más corto; por el contrario,
hablaba
más de la
religión y de la agricultura. Se ponía de relieve la relación de una y otra, y
cómo habían
colaborado siempre a la civilización. Rodolfo hablaba con Madame Bovary
de sueños,
de presentimientos, de magnetismo. Remontándose al origen de las
sociedades,
el orador describía aquellos tiempos duros en que los hombres alimentábanse
de bellotas
en el fondo de los bosques, después abandonaron las pieles de animales, se
cubrieron
con telas, labraron la tierra, plantaron la viña. ¿Era esto un bien, y no
habría en
este
descubrimiento más inconvenientes que ventajas? El señor Derozerays se
planteaba
este
problema. Del magnetismo, poco a poco, Rodolfo pasó a las afinidades, y
mientras
que el señor
presidente citaba a Cincinato con su arado, a Diocleciano plantando coles, y
a los
emperadores de la China inaugurando el año con siembras, el joven explicaba a
Emma que
estas atracciones irresistibles tenían su origen en alguna existencia anterior.
-Por
ejemplo, nosotros -decía él-, ¿por ,qué nos hemos conocido?, ¿qué azar lo ha
querido? Es
que a través del alejamiento, sin duda, como dos ríos que corren para
reunirse,
nuestras inclinaciones particulares nos habían empujado el uno hacia el otro.
Y le cogió
la mano. Ella no la retiró.
«¡Conjunto
de buenos cultivos!» -exclamó el presidente.
-Hace poco,
por ejemplo, cuando fui a su casa... «Al señor Bizet, de Quincampoix.»
-¿Sabía que
os acompañaría?
«iSetenta
francos!»
-Cien veces
quise marcharme y la seguí, me quedé.
«Estiércoles.»
-¡Cómo me
quedaría esta tarde, mañana, los demás días, toda mi vida!
«Al señor
Carón, de Argueil medalla de oro.»
-Porque
nunca he encontrado en el trato con la gente una persona tan encantadora como
usted.
«lAl señor
Bain, de Givry - Saint Martin!»
-Por eso yo
guardaré su recuerdo.
«Por un
carnero merino...»
-Pero usted
me olvidará, habré pasado como una sombra.
«¡Al señor
Belot, de Notre Dame!...»
-¡Oh!, no,
verdad, ¿seré alguien en su pensamiento, en su vida?
«¡Raza
porcina, premio ex aeguo: a los señores Lehérissé y Cullembourg, sesenta
francos!»
Rodolfo le
apretaba la mano, y la sentía completamente caliente y temblorosa como una
tórtola
cautiva que quiere reemprender su vuelo; pero fuera que ella tratase de
liberarla,
soltarla, o
bien que respondiese a aquella presión, hizo un movimiento con los dedos; él
exclamó:
-¡Oh,
graciasl, ¡no me rechaza!, ¡es usted buena!, ¡comprende que soy suyo! ¡Déjeme
que la vea,
que la contemple!
Una ráfaga
de viento que llegó por las ventanas arrugó el paño de la mesa, y en la
plaza,
abajo, todos los grandes gorros de las campesinas se levantaron como alas de
mariposas
blancas que se agitan.
«Aprovechamiento
de piensos de semillas oleaginosas», continuó el presidente.
Y se daba
prisa.
«Abono
flamenco, cultivo del lino, drenaje, arrendamiento a largo plazo, servicios de
criados.»
Rodolfo no
hablaba. Se miraban. Un deseo supremo hacía temblar sus labios secos; y
blandamente,
sin esfuerzo, sus dedos se entrelazaron.
«¡Catalina -
Nicasia - Isabel Leroux, de Sassetot - la - Guerrière, por cincuenta y cuatro
años de
servicio en la misma granja, medalla de plata - premio de veinticinco francos!»
-¿Dónde
está, Catalina Leroux? -repitió el consejero.
No se
presentaba, y se oían voces que murmuraban.
-Vete a11í.
-No.
-¡A la
izquierda!
-¡No tengas
miedo!
-¡Ah,, ¡qué
tonta es!
-¿por fin
está? -gritó Tuvache.
-iSí... ahí
va!
-¡Que se
acerque, pues!
Entonces
vieron adelantarse al estrado a una mujer viejecita, de aspecto tímido, y que
parecía
encogerse en sus pobres vestidos. Iba calzada con unos grandes zuecos de
madera, y
llevaba ceñido a las caderas un gran delantal azul. Su cara delgada, rodeada de
una toca sin
ribete, estaba más llena de arrugas que una manzana reineta pasada, y de las
mangas de su
blusa roja salían dos largas manos de articulaciones nudosas. El polvo de
los
graneros, la potasa de las coladas y la grasa de las lanas las habían puesto
tan
costrosas,
tan rozadas y endurecidas que parecían sucias aunque estuviesen lavadas con
agua clara;
y, a fuerza de haber servido, seguían entreabiertas como para ofrecer por sí
mismas el
humilde homenaje de tantos sufrimientos pasados. Una especie de rigidez
monacal
realzaba la expresión de su cara. Ni el menor gesto de tristeza o de ternura
suavizaba
aquella mirada pálida. En el trato con los animales, había tomado su mutismo y
su placidez.
Era la primera vez que se veía en medio de tanta gente; y asustada
interiormente
por las banderas, por los tambores, por los señores de traje negro y por la
cruz de
honor del consejero, permanecía completamente inmóvil, sin saber si adelantarse
o escapar,
ni por qué el público la empujaba y por qué los miembros del jurado le
sonreían.
Así se mantenía, delante de aquellos burgueses eufóricos, aquel medio siglo de
servidumbre.
-¡Acérquese,
venerable Catalina - Nicasia - Isabel Leroux! -dijo el señor consejero, que
había tomado
de las manos del presidente la lista de los galardonados.
Y mirando
alternativamente el papel y a la vieja señora, repetía con tono paternal:
-¡Acérquese,
acérquese!
-¿Es usted
sorda? -dijo Tuvache, saltando en su sillón.
Y empezó a
gritarle al oído:
-¡Cincuenta
y cuatro años de servicio! ¡Una medalla de plata! ¡Veinticinco francos! Es
para usted.
Después,
cuando tuvo su medalla, la contempló. Entonces una sonrisa de felicidad se
extendió por
su cara, y se le oyó mascullar al marcharse:
-Se la daré
al cura del pueblo para que me diga misas.
-¡Qué
fanatismo! -exclamó el farmacéutico, inclinándose hacia el notario.
La sesión
había terminado; la gente se dispersó; y ahora que se habían leído los
discursos,
cada cual volvía a su puesto y todo volvía a la rutina; los amos maltrataban a
los criados,
y éstos golpeaban a los animales, triunfadores indolentes que se volvían al
establo, con
una corona verde entre los cuernos.
Entretanto,
los guardias nacionales habían subido al primer piso del ayuntamiento, con
bollos
ensartados en sus bayonetas, y el tambor del batallón con una cesta de
botellas.
Madame
Bovary cogió del brazo a Rodolfo; él la acompañó a su casa; se separaron ante
la puerta;
después Rodolfo se paseó solo por la pradera, esperando la hora del banquete.
El festín
fue largo, ruidoso, mal servido; estaban tan amontonados que apenas podían
mover los
codos, y las estrechas tablas que servían de bancos estuvieron a punto de
romper bajo
el peso de los comensales. Comían con abundancia. Cada cual se tomaba por
lo largo su
ración. El sudor corría por todas las frentes; y un vapor blanco, como la
neblina de
un río en una mañana de otoño, flotaba por encima de la mesa, entre los
quinqués
colgados. Rodolfo, con la espalda apoyada en el calicó de la tienda, pensaba
tanto en
Emrna que no oía nada. Detrás de él, sobre el césped, unos criados apilaban
platos
sucios; los vecinos le hablaban; él no les contestaba; le llenaban su vaso, y
en su
pensamiento
se hacía un silencio, a pesar de que el rumor aumentaba. Pensaba en lo que
ella había
dicho y en la forma de sus labios; su cara, como en un espejo mágico, brillaba
sobre la
placa de los chacós; los pliegues de su vestido bajaban a to largo de las
paredes,
en las
perspectivas del porvenir se sucedían hasta el infinito jornadas de amor.
Volvió a
verla de noche, durante los fuegos artificiales; pero estaba con su marido, la
señora
Homais y el farmacéutico, el cual se preocupaba mucho por el peligro de los
cohetes
perdidos; y a cada momento dejaba a sus acompañantes para ir a hacer
recomendaciones
a Binet.
Las piezas
pirotécnicas enviadas a la dirección del señor Tuvache habían sido
encerradas
en su bodega por exceso de precaución; por eso la pólvora húmeda apenas se
inflamaba, y
el número principal, que debía figurar un dragón mordiéndose la cola, falló
completamente.
De vez en cuando salía una pobre candela romana; entonces la
muchedumbre
con la boca abierta, lanzaba un clamor en el que se mezclaba el grito de las
mujeres, a
las que hacían cosquillas en la cintura aprovechando la oscuridad. Emma,
silenciosa,
se inclinaba suavemente sobre el hombro de Carlos; luego, levantando la cara,
seguía en el
cielo oscuro la estela luminosa de los cohetes. Rodolfo la contemplaba a la
luz de los
faroles encendidos.
Poco a poco
se fueron apagando. Las estrellas se encendieron. Empezaron a caer unas
gotas de
lluvia. Ella ató la pañoleta sobre su cabeza descubierta.
En aquel momento
el coche del consejero salió del mesón. Su cochero, que estaba
borracho, se
adormeció de pronto; y de lejos se veía por encima de la capota, entre las
dos
linternas, la masa de su cuerpo que se balanceaba de derecha a izquierda según
los
vaivenes del
coche.
-¡En verdad
-dijo el boticario-, deberíamos ser severos contra la embriaguez! Yo
quisiera que
se anotasen semanalmente en la puerta del ayuntamiento, en una pizarra ad
hoc, los
nombres de todos aquellos que durante la semana se hubieran intoxicado de
alcohol.
Además, para las estadísticas, tendríamos allí como unos anales patentes a los
que se
acudiría si fuera preciso... Pero perdonen.
Y corrió de
nuevo hacia el capitán.
Éste
regresaba a su casa. Iba a revisar su torno.
-Quizás no
sería malo -le dijo Homais- que enviase a uno de sus hombres o que fuese
usted
mismo...
-¡Déjeme ya
tranquilo! -contestó el recaudador`, ¡si no pasa nada!
-Tranquilícense
-dijo el boticario, cuando volvió junto a sus amigos.
El señor
Binet me ha asegurado que se habían tomado las medidas. No caerá ninguna
pavesa. Las
bombas están llenas. Vámonos a dormir.
-En verdad,
me hace falta -dijo la señora Homais, que bostezaba notablemente-; pero no
importa,
hemos tenido un buen día para nuestra fiesta.
Rodolfo
repitió en voz baja y con mirada tierna:
-¡Oh, sí,
muy bueno!
Y después de
despedirse, se dieron la espalda.
Dos días
después, en Le Fanal de Rouen salió un gran artículo sobre los comicios.
Homais lo
había compuesto, inspirado, al día siguiente:
«¿Por qué
esos arcos, esas flores, esas guirnaldas? Adónde corría aquel gentío, como
las olas de
un mar embravecido, bajo los torrentes de un sol tropical que extendía su calor
sobre
nuestros barbechos.»
Después
hablaba de la condición de los campesinos. Ciertamente, el gobierno hacía
mucho, pero
no bastante. «¡Ánimo!, le decía; son indispensables mil reformas,
llevémoslas
a cabo.» Después, hablando de la llegada del consejero, no olvidaba «el aire
marcial de
nuestra milicia», ni «nuestras más vivarachas aldeanas», ni «los ancianos
calvos,
especie de patriarcas que estaban a11í, y algunos de los cuales, restos de
nuestras
inmortales
fuerzas, sentían todavía latir sus corazones al varonil redoble del tambor». Él
se nombraba
de los primeros entre los miembros del jurado, a incluso recordaba en una
nota que el
señor Homais, farmacéutico, había enviado una memoria sobre la sidra a la
Sociedad de
Agricultores. Cuando llegaba a la distribución de las recompensas, describía
en tono
ditirámbico la alegría de los galardonados: «El padre abrazaba a su hijo, el
hermano al
hermano, el esposo a la esposa. Más de uno mostraba con orgullo su humilde
medalla y,
sin duda, ya en su casa junto a una buena esposa, la habrá colgado, llorando,
de la
modesta pared de su choza.
Hacia las
seis, en el prado del señor Liégeard, se reunieron en un banquete los
principales
asistentes a la fiesta. En él no dejó de reinar la mayor cordialidad. Se
hicieron
diversos
brindis: el señor Lieuvain, ¡al monarca!; el señor Tuvache, ¡al prefecto!; el
señor
Derozerays,
¡a la agricultura!; el señor Homais, ¡a la industria y a las Bellas artes, esas
dos
hermanasl; el señor Leplichey, ¡a las mejoras! Por la noche, un brillante fuego
de
artificio
iluminó de pronto los aires. Se diría un verdadero calidoscopio, un verdadero
decorado de
ópera, y por un momento nuestra pequeña localidad pudo sentirse
transportada
en medio de un sueño de las Mil y una noches.
Hagamos
constar que ningún incidente enojoso vino a alterar aquella reunión de
familia.»
Y añadía:
«Sólo se
notó la ausencia del clero. Sin duda la sacristía entiende el progreso de otra
manera.
¡Allá ustedes, señores de Loyola!(3).
3. Los
Señores de Loyola son los jesuitas. El farmacéutico hace una vez más gala de su
anticlericalismo.
CAPÍTULO IX
Pasaron seis
semanas. Rodolfo no volvió. Por fin, una tarde apareció. Se había dicho, al
día
siguiente de los comicios:
«No volvamos
tan pronto, sería un error.»
Y al final
de la semana se fue de caza. Después de la cacería, pensó que era demasiado
tarde, luego
se hizo este razonamiento:
«Pero si
desde el primer día me ha amado, por la impaciencia de volver a verme, tiene
que quererme
más. Sigamos, pues.»
Y comprendió
que había calculado bien cuando, al entrar en la sala, vio que Emma
palidecía.
Estaba sola.
Anochecía. Los visillos de muselina, a lo largo de los cristales, oscurecían
la luz del
crepúsculo, y el dorado del barómetro, sobre el que daba un rayo de sol,
proyectaba
luces en el espejo, entre los festones del polípero.
Rodolfo
permaneció de pie, y Emma apenas contestó a sus primeras frases de cortesía.
-Yo --dijo-
he tenido ocupaciones. He estado enfermo.
-¿Grave?
-exclamó ella.
-¡Bueno
-dijo Rodolfo sentándose a su lado sobre un taburete-, no! ... Es que no he
querido
volver.
-¿Por qué?
-¿No adivina
usted?
La volvió a
mirar, pero de un modo tan violento que ella bajó la cabeza sonrojándose.
Rodolfo
continuó.
-¡Emma!
-¡Señor!
--dijo ella, separándose un poco.
-¡Ah!, ya ve
usted -replicó él con voz melancólica- que yo tenía razón de no querer
volver; pues
este nombre este nombre que llena mi alma y que se me ha escapado, usted
me lo
prohíbe, ¡Madame Bovary! ...¡Eh!, ¡todo el mundo la llama así!... Ese no es su
nombre,
además; ¡es el nombre de otro!
Y repitió:
-¡De otro!
Y se ocultó
la cara entre las manos.
-¡Sí, pienso
en usted continuamente!... Su recuerdo me desespera ¡Ah!, ¡perdón!... La
dejo...
¡Adiós!... ¡Me iré lejos, tan lejos que usted ya no volverá a oír hablar de mí!
Y sin
embargo...,
hoy..., ¡no sé qué fuerza me ha empujado de nuevo hacia usted! ¡Pues no se
lucha contra
el cielo, no se resiste a la sonrisa de los ángeles!, ¡uno se deja arrastrar
por lo
que es
bello, encantador, adorable!
Era la
primera vez que Emma oía decir estas cosas; y su orgullo, como alguien que se
solaza en un
baño caliente, se satisfacia suavemente y por completo al calor de aquel
lenguaje.
-Pero si no
he venido -continuó-, si no he podido verla, ¡ah!, por lo menos he
contemplado
detenidamente lo que le rodea. De noche, todas las noches, me levantaba,
llegaba
hasta aquí, miraba su casa, el tejado que brillaba bajo la luna, los árboles
del
jardín que
se columpiaban en su ventana, y una lamparita, un resplandor, que brillaba a
través de
los cristales, en la sombra. ¡Ah!, usted no podía imaginarse que a11í estaba,
tan
cerca y tan
lejos, un pobre infeliz...
Emma,
sollozando, se volvió hacia él.
-¡Oh!, ¡qué
bueno es usted! -dijo ella.
-¡No, la
quiero, eso es todo!, ¡usted no lo duda! Dígamelo; ¡una palabra!; ¡una sola
palabra!
Y Rodolfo,
insensiblemente, se dejó resbalar del taburete al suelo; pero se oyó un ruido
de zuecos en
la cocina, y él se dio cuenta de que la puerta de la sala no estaba cerrada.
-Qué
caritativa sería -prosiguió levantándose- satisfaciendo un capricho mío.
Quería que
le enseñase su casa; deseaba conocerla, y como Madame Bovary no vio
ningún
inconveniente, se estaban levantando los dos cuando entró Carlos.
-Buenas
tardes, doctor -le dijo Rodolfo.
El médico,
halagado por ese título inesperado, se deshizo en obsequiosidades, y el otro
aprovechó
para reponerse un poco.
-La señora
me hablaba -dijo él entonces- de su salud...
Carlos le
interrumpió, tenía mil preocupaciones, en efecto; las opresiones que sufría su
mujer
volvían a presentarse. Entonces Rodolfo preguntó si no le sería bueno montar a
caballo.
-¡Desde
luego!, ¡excelente, perfecto!... ¡Es una gran idea! Debería ponerla en
práctica.
Y como ella
objetaba que no tenía caballo, el señor Rodolfo le ofreció uno; ella rehusó
su
ofrecimiento; él no insistió; después, para justificar su visita, contó que su
carretero, el
hombre de la
sangría, seguía teniendo mareos.
-Pasaré por
a11í-dijo Bovary.
-No, no, se
lo mandaré; vendremos aquí, será más cómodo para usted.
-¡Ah! Muy
bien, se lo agradezco.
Y cuando se
quedaron solos:
-¿Por qué no
aceptas las propuestas del señor Boulanger, que son tan amables?
Ella puso
mala cara, buscó mil excusas, y acabó diciendo que «aquello parecería un
poco raro.
-¡Ah!, ¡a mí
me trae sin cuidado! -dijo Carlos, haciendo una pirueta-. ¡La salud ante
todo! ¡Haces
mal!
-¿Y cómo
quieres que monte a caballo si no tengo traje de amazona?
-¡Hay que
encargarte uno! -contestó él.
Lo del traje
la decidió.
Cuando tuvo
el traje, Carlos escribió al señor Boulanger diciéndole que su mujer estaba
dispuesta, y
que contaban con su complacencia.
Al día
siguiente a mediodía Rodolfo llegó a la puerta de Carlos con dos caballos
soberbios.
Uno de ellos llevaba borlas rojas en las orejas y una silla de mujer de piel de
ante.
Rodolfo
calzaba botas altas, flexibles, pensando que sin duda ella nunca las había
visto
semejantes;
en efecto, Emma quedó encantada de su porte, cuando él apareció sobre el
rellano con
su gran levita de terciopelo y su pantalón de punto blanco. Ella estaba
preparada,
le esperaba.
Justino se
escapó de la farmacia para verla, y el boticario también salió. Hizo unas
recomendaciones
al señor Boulanger:
-¡Pronto
llega una desgracia! ¡Tenga cuidado! ¡Sus caballos quizás son fogosos!
Ella oyó
ruido por encima de la cabeza: era Felicidad que repiqueteaba en los cristales
para
entretener a la pequeña Berta. La niña le envió de lejos un beso; su madre le
respondió
con un gesto de la empuñadura de su fusta.
-¡Buen
paseo! -dijo el señor Homais-. ¡Prudencia, sobre todo prudencia!
Y agitó su
periódico viéndoles alejarse.
En cuanto
sintió tierra, el caballo de Emma emprendió el galope. Rodolfo galopaba a su
lado. A
intervalos cambiaban una palabra. La cara un poco inclinada, la mano en alto y
el
brazo
derecho desplegado, se abandonaba a la cadencia del movimiento que la mecía en
su silla.
Al pie de la
cuesta Rodolfo soltó las riendas; salieron juntos, de un solo salto; después,
en lo alto,
de pronto los caballos se pararon y el gran velo azul de Emma se cayó.
Era a
primeros de octubre. Había niebla en el campo. Por el horizonte se extendían
unos
vapores
entre el contorno de las colinas; y otros, deshilachándose, subían, se perdían.
A
veces, en
una rasgadura de las nubes, bajo un rayo de sol, se veían a to lejos los
tejados
de Yonville,
con las cuestas a la orilla del agua, los corrales, las paredes y el campanario
de la
iglesia. Emma entornaba los párpados para reconocer su casa, y nunca aquel
pobre
pueblo le
había parecido tan pequeño. Desde la altura en que estaban, todo el valle
parecía un
inmenso lago pálido que se evaporaba en el aire. Los macizos de árboles, de
trecho en
trecho, sobresalían como rocas negras; y las altas líneas de los álamos, que
sobresalían
entre la bruma, parecían arenales movidos por el viento.
Al lado,
sobre el césped, entre los abetos, una tenue luz iluminaba la tibia atmósfera.
La
tierra,
rojiza como polvo de tabaco, amortiguaba el ruido de los pasos, y con la punta
de
sus
herraduras, al caminar, los caballos se llevaban por delante las piñas caídas.
Rodolfo y
Ernma siguieron así el lindero del bosque. Ella se volvía de vez en cuando a
fin de
evitar su mirada, y entonces no veía más que los troncos de los abetos
alineados,
cuya
sucesión continuada le aturdía un poco. Los caballos resoplaban. El cuero de
las
sillas
crujía.
En el
momento en que entraron en el bosque salió el sol.
-¡Dios nos
protege! -dijo Rodolfo.
-¿Usted
cree? -dijo ella.
-¡Avancemos!,
¡avancemos! -replicó él.
Chasqueó la
lengua. Los dos animales corrían. Largos helechos a orilla del camino
prendían en
el estribo de Emma. Rodolfo, sin pararse, se inclinaba y los retiraba al mismo
tiempo. Otras
veces, para apartar las ramas, pasaba cerca de ella, y Emma sentía su
rodilla
rozarle la pierna. El cielo se había vuelto azul. No se movía una hoja. Había
grandes
espacios llenos de brezos completamente floridos, y mantos de violetas al-
ternaban con
el revoltijo de los árboles, que eran grises, leonados o dorados, según la
diversidad
de los follajes. A menudo se oía bajo los matorrales deslizarse un leve batir
de
alas, o bien
el graznido ronco y suave de los cuervos, que levantaban el vuelo entre los
robles. Se
apearon. Rodolfo ató los caballos. Ella iba delante, sobre el musgo, entre las
rodadas.
Pero su
vestido demasiado largo la estorbaba aunque lo llevaba levantado por la cola, y
Rodolfo,
caminando detrás de ella, contemplaba entre aquella tela negra y la botina
negra, la
delicadeza de su media blanca, que le parecía algo de su desnudez. Emma se
paró.
-Estoy
cansada -dijo.
-¡Vamos,
siga intentando! -repuso él-. ¡Ánimo!
Después,
cien pasos más adelante, se paró de nuevo; y a través de su velo, que desde su
sombrero de
hombre bajaba oblicuamente sobre sus caderas, se distinguía su cara en una
transparencia
azulada, como si nadara bajo olas de azul.
-¿Pero
adónde vamos?
Él no
contestó nada. Ella respiraba de una forma entrecortada. Rodolfo miraba
alrededor de
él y se mordía el bigote.
Llegaron a
un sitio más despejado donde habían hecho cortas de árboles. Se sentaron
sobre un
tronco, y Rodolfo empezó a hablarle de su amor.
No la asustó
nada al principio con cumplidos. Estuvo tranquilo, serio, melancólico.
Emma le
escuchaba con la cabeza baja, mientras que con la punta de su pie removía
unas virutas
en el suelo.
Pero en esta
frase:
-¿Acaso
nuestros destinos no son ya comunes?
-¡Pues no!
-respondió ella-. Usted lo sabe bien. Es imposible.
Emma se
levantó para marchar. Él la cogió por la muñeca. Ella se paró. Después,
habiéndole
contemplado unos minutos con ojos enamorados y completamente húmedos,
le dijo
vivamente:
-¡Vaya!, no
hablemos más de esto... ¿dónde están los caballos? ¡Volvámonos!
Él tuvo un
gesto de cólera y de fastidio. Ella repitió:
-¿Dónde
están los caballos?, ¿dónde están los caballos?
Entonces
Rodolfo, con una extraña sonrisa y con la mirada fija, los dientes apretados,
se adelantó
abriendo los brazos. Ella retrocedió temblando. Balbuceaba:
-¡Oh! ¡Usted
me da miedo! ¡Me hace daño! Vámonos.
Y él se
volvió enseguida respetuoso, acariciador, tímido.
-Ya que no
hay más remedio -replicó él, cambiando de talante.
Emma le
ofreció su brazo. Dieron vuelta. Él decía:
-¿Qué le
pasaba? ¿Por qué? No la he entendido. Usted se equivoca conmigo sin duda.
Usted está
en mi alma como una madona sobre un pedestal, en un lugar elevado, sólido a
inmaculado.
Pero la necesito para vivir. ¡Necesito sus ojos, su voz, su pensamiento! ¡Sea
mi amiga, mi
hermana, mi ángel!
Y alargaba
el brazo y le estrechaba la cintura. Ella trataba débilmente de desprenderse.
Él la
retenía así, caminando.
Pero oyeron
los dos caballos que ramoneaban el follaje.
-¡Oh!, un
poco más -dijo Rodolfo-. ¡No nos vayamos!, ¡quédese!
La llevó más
lejos, alrededor de un pequeño estanque, donde las lentejas de agua
formaban una
capa verde sobre las ondas. Unos nenúfares marchitos se mantenían
inmóviles
entre los juncos. Al ruido de sus pasos en la hierba, unas ranas saltaban para
esconderse.
-Hago mal,
hago mal -decía ella-. Soy una loca haciéndole caso.
-¿Por
qué?... ¡Emma! ¡Emma!
-¡Oh,
Rodolfo!... -dijo lentamente la joven mujer apoyándose en su hombro.
La tela de
su vestido se prendía en el terciopelo de la levita de Rodolfo; inclinó hacia
atrás su
blanco cuello, que dilataba con un suspiro; y desfallecida, deshecha en llanto,
con
un largo
estremecimiento y tapándose la cara, se entregó.
Caían las
sombras de la tarde, el sol horizontal que pasaba entre las ramas le
deslumbraba
los ojos. Por un lado y por otro, en torno a ella, en las hojas o en el suelo,
temblaban
unas manchas luminosas, como si unos colibríes al volar hubiesen esparcido
sus plumas.
El silencio era total; algo suave parecía salir de los árboles; Emma se sentía
el corazón,
cuyos latidos recomenzaban, y la sangre que corría por su carne como un río
de leche.
Entonces oyó a lo lejos, más a11á del bosque, sobre las otras colinas, un grito
vago y
prolongado, una voz que se perdía y ella la escuchaba en silencio, mezclándose
como una
música a las últimas vibraciones de sus nervios alterados. Rodolfo, con el
cigarro
entre los dientes, recomponía con su navaja una de las riendas que se había
roto.
Regresaron a
Yonville por el mismo camino, volvieron a ver sobre el barro las huellas
de sus
caballos, unas al lado de las otras, y los mismos matorrales, las mismas
piedras en
la hierba.
Nada había cambiado en torno a ellos; y sin embargo, para ella había ocurrido
algo más
importante que si las montañas se hubiesen desplazado. Rodolfo de vez en
cuando se
inclinaba y le tomaba la mano para besársela.
¡Estaba
encantadora a caballo! Erguida, con su talle fino, la rodilla doblada sobre las
crines del
animal y ligeramente coloreada por el aire libre sobre el fondo rojizo de la
tarde.
Al entrar en
Yonville caracoleó sobre el pavimento.
Desde las
ventanas la miraban.
Su marido en
la cena le encontró buen aspecto; pero ella pareció no oírlo cuando le
preguntó
sobre su paseo; y siguió con el codo al borde de su plato, entre las dos velas
encendidas.
-¡Emma!
-dijo él.
-¿Qué?
-Bueno, he
pasado esta tarde por casa del señor Alexandre; tiene una vieja potranca
todavía muy
buena, con una pequeña herida en la rodilla solamente, y que nos dejarían,
estoy
seguro, por unos cien escudos...
Y añadió:
-Incluso
pensando que te gustaría, la he apalabrado..., la he comprado... ¿He hecho
bien?
¡Dímelo!
Ella movió
la cabeza en señal de asentimiento; luego, un cuarto de hora después:
Sales esta
noche? -preguntó ella.
-Sí, ¿por
qué?
-¡Oh!, nada,
nada, querido.
Y cuando
quedó libre de Carlos, Emma subió a encerrarse en su habitación. Al
principio
sintió como un mareo; veía los árboles, los caminos, las cunetas, a Rodolfo, y
se
sentía
todavía estrechada entre sus brazos, mientras que se estremecía el follaje y
silbaban
los juncos.
Pero al
verse en el espejo se asustó de su cara. Nunca había tenido los ojos tan
grandes,
tan negros
ni tan profundos. Algo sutil esparcido sobre su persona la transfiguraba.
Se repetía:
«¡Tengo un amante!, ¡un amante!», deleitándose en esta idea, como si
sintiese
renacer en ella otra pubertad. Iba, pues, a poseer por fin esos goces del amor,
esa
fiebre de
felicidad que tanto había ansiado.
Penetraba en
algo maravilloso donde todo sería pasión, éxtasis, delirio; una azul
inmensidad
la envolvía, las cumbres del sentimiento resplandecían bajo su imaginación, y
la
existencia ordinaria no aparecía sino a to lejos, muy abajo, en la sombra,
entre los
intervalos
de aquellas alturas.
Entonces
recordó a las heroínas de los libros que había leído y la legión lírica de esas
mujeres
adúlteras empezó a cantar en su memoria con voces de hermanas que la
fascinaban.
Ella venía a ser como una parte verdadera de aquellas imaginaciones y
realizaba el
largo sueño de su juventud, contemplándose en ese tipo de enamorada que
tanto había
deseado. Además, Emma experimentaba una satisfacción de venganza.
¡Bastante
había sufrido! Pero ahora triunfaba, y el amor, tanto tiempo contenido, brotaba
todo entero
a gozosos borbotones. Lo saboreaba sin remordimiento, sin preocupación, sin
turbación
alguna.
El día
siguiente pasó en una calma nueva. Se hicieron juramentos. Ella le contó sus
tristezas.
Rodolfo le interrumpía con sus besos; y ella le contemplaba con los párpados
entornados,
le pedía que siguiera llamándola por su nombre y que repitiera que la amaba.
Esto era en
el bosque, como la víspera, en una cabaña de almadreñeros. Sus paredes eran
de paja y el
tejado era tan bajo que había que agacharse. Estaban sentados, uno junto al
otro, en un
lecho de hojas secas.
A partir de
aquel día se escribieron regularmente todas las tardes. Emma llevaba su
carta al
fondo de la huerta, cerca del río, en una grieta de la terraza. Rodolfo iba a
buscarla
a11í y colocaba otra, que ella tildaba siempre de muy corta.
Una mañana
en que Carlos había salido antes del amanecer, a Emma se le antojó ver a
Rodolfo al
instante. Se podía llegar pronto a la Huchette, permanecer a11í una hora y
estar de
vuelta en Yonville cuando todo el mundo estuviese aún durmiendo. Esta idea la
hizo jadear
de ansia, y pronto se encontró en medio de la pradera, donde caminaba a
pasos
rápidos sin mirar hacia atrás.
Empezaba a
apuntar el día. Emma, de lejos, reconoció la casa de su amante, cuyas dos
veletas en
cola de milano se recortaban en negro sobre el pálido crepúsculo.
Pasado el
corral de la granja había un cuerpo de edificio que debía de ser el palacio.
Ella entró
como si las paredes, al acercarse ella, se hubieran separado por sí solas. Una
gran
escalera recta subía hacia el corredor. Emma giró el pestillo de una puerta, y
de
pronto, en
el fondo de la habitación, vio a un hombre que dormía. Era Rodolfo. Ella lanzó
un grito.
-¡Tú aquí!
¡Tú aqul! -repetía él-. ¿Cómo has hecho para venir?... ¡Ah!, ¡tu vestido está
mojado!
-¡Te quiero!
-respondió ella pasándole los brazos alrededor del cuello.
Como esta
primera audacia le había salido bien, ahora cada vez que Carlos salía
temprano,
Emma se vestía deprisa y bajaba de puntillas la escalera que llevaba hasta la
orilla del
agua.
Pero cuando
la pasarela de las vacas estaba levantada, había que seguir las paredes que
se extendían
a lo largo del río; la orilla era resbaladiza; ella, para no caer, se agarraba
con
la mano a
los matojos de alhelíes marchitos. Después atravesaba los terrenos labrados
donde se
hundía, se tambaleaba y se le enredaban sus finas botas. Su pañoleta, atada a
la
cabeza, se
agitaba al viento en los pastizales; tenía miedo a los bueyes, echaba a correr;
llegaba sin
aliento, con las mejillas rosadas y exhalando un fresco perfume de savia, de
verdor y de
aire libre. Rodolfo a aquella hora aún estaba durmiendo. Era como una
mañana de
primavera que entraba en su habitación.
Las cortinas
amarillas a lo largo de las ventanas dejaban pasar suavemente una pesada
luz dorada.
Emma caminaba a tientas, abriendo y cerrando los ojos, mientras que las
gotas de
rocío prendidas en su pelo hacían como una aureola de topacios alrededor de su
cara.
Rodolfo, riendo, la atraía hacia él y la estrechaba contra su pecho.
Después,
ella examinaba el piso, abría los cajones de los muebles, se peinaba con el
peine de
Rodolfo y se miraba en el espejo de afeitarse. A veces, incluso, metía entre
sus
dientes el
tubo de una gran pipa que estaba sobre la mesa de noche, entre limones y
terrones de
azúcar, al lado de una botella de agua.
Necesitaban
un buen cuarto de hora para despedirse. Entonces Emma lloraba; hubiera
querido no
abandonar nunca a Rodolfo. Algo más fuerte que ella la empujaba hacia él, de
tal modo que
un día, viéndola aparecer de improviso, él frunció el ceño como alguien que
está
contrariado.
-¿Qué
tienes? -dijo ella-. ¿Estás malo? ¡Háblame!
Por fin, él
declaró, en tono serio, que sus visitas iban siendo imprudentes y que ella se
comprometía.
CAPÍTULO X
Poco a poco,
estos temores de Rodolfo se apoderaron también de ella. Al principio el
amor la
había embriagado y nunca había pensado más allá. Pero ahora que le era
indispensable
en su vida, temía perder algo de este amor, o incluso que se viese
perturbado.
Cuando volvía de casa de Rodolfo echaba miradas inquietas alrededor,
espiando
cada forma que pasaba por el horizonte y cada buhardilla del pueblo desde
donde
pudieran verla. Escuchaba los pasos, los gritos, el ruido de los arados; y se
paraba
más pálida y
más trémula que las hojas de los álamos que se balanceaban sobre su
cabeza.
Una mañana
que regresaba de esta manera, creyó distinguir de pronto el largo cañón de
una carabina
que parecía apuntarle. Sobresalía oblicuamente de un pequeño tonel, medio
hundido
entre la hierba a orilla de una cuneta. Emma, a punto de desfallecer de terror,
siguió
adelante a pesar de todo, y un hombre salió del tonel como esos diablos que
salen
del fondo de
las cajitas disparados por un muelle. Llevaba unas polainas sujetas hasta las
rodillas, la
gorra hundida hasta los ojos, sus labios tiritaban de frío y tenía la nariz
roja.
Era el
capitán Binet al acecho de los patos salvajes.
-¡Tenía
usted que haber hablado de lejos! -exclamó él-. Cuando se ve una escopeta
siempre hay
que avisar.
El
recaudador con esto trataba de disimular el miedo que acababa de pasar; pues
como
una orden
gubernativa prohibía cazar patos si no era en barca, el señor Binet, a pesar de
su respeto a
las leyes, se encontraba en infracción. Por eso a cada instante le parecía oír
los pasos
del guarda rural. Pero esta preocupación excitaba su placer, y, completamente
solo en su
tonel, se congratulaba de su felicidad y de su malicia.
Al ver a
Enmma, pareció aliviado de un gran peso, y enseguida entabló conversación:
-No hace
calor que digamos, ¡pica!
Emma no
contestó nada. Binet conrinuó:
-¿Ha salido
usted muy temprano?
-Sí -dijo
ella balbuceando-; vengo de casa de la nodriza que cría a mi hija.
-¡Ah!, ¡muy
bien!, ¡muy bien! Yo, tal como me ve, desde el amanecer estoy aquí; pero
el tiempo
está tan sucio que a menos de tener la caza justo en la misma punta de la
nariz...
-Buenas
noches, señor Binet -interrumpió ella dando media vuelta.
-Servidor,
señora -respondió él en tono seco.
-Y volvió a
su tonel.
Emma se
arrepintió de haber dejado tan bruscamente al recaudador. Sin duda, él iba a
hacer
conjeturas desfavorables. El cuento de la nodriza era la peor excusa, pues todo
el
mundo sabía
bien en Yonville que la pequeña Bovary desde hacía un año había vuelto a
casa de sus
padres. Además, nadie vivía en los alrededores; aquel camino sólo llevaba a
la Huchette;
Binet había adivinado, pues, de dónde venía, y no callaría, hablaría, estaba
segura. Ella
permaneció hasta la noche torturándose la mente con todos los proyectos de
mentiras
imaginables, y teniendo sin cesar delante de sus ojos a aquel imbécil con
morral.
Carlos,
después de la cena, viéndola preocupada, quiso, para distraerla, llevarla a
casa
del
farmacéutico; y la primera persona que vio en la farmacia fue precisamente al
recaudador.
Estaba de pie delante del mostrador, alumbrado por la luz del bocal rojo, y
decía:
-Déme, por
favor, media onza de vitriolo.
Justino
-dijo el boticario-, tráenos el ácido sulfúrico.
Después, a
Emma, que quería subir al piso de la señora Homais:
-No,
quédese, no vale la pena, ella va a bajar. Caliéntese en la estufa
entretanto...
-Dispénseme...
Buenas tardes, doctor -pues el farmacéutico se complacía en pronunciar
esta palabra
«doctor», como si, dirigiéndose a otro, hubiese hecho recaer sobre sí mismo
algo de la
pompa que encontraba en ello-... Pero ¡cuidado con volcar los morteros!, es
mejor que
vayas a buscar las sillas de la salita; ya sabes que hay que mover los sillones
del salón.
Y para
volver a poner la butaca en su sitio, Homais se precipitaba fuera del mostrador,
cuando Binet
le pidió media onza de ácido de azúcar.
-¿Ácido de
azúcar? -dijo el farmacéutico desdeñosamente-. ¡No conozco, no sé!
-¿Usted
quiere quizá ácido oxálico? ¿Es oxálico, no es cierto?
Binet
explicó que necesitaba un cáustico para preparar él mismo un agua de cobre con
que
desoxidar diversos utensilios de caza. Emma se estremeció.
El
farmacéutico empezó a decir.
-En efecto,
el tiempo no está propicio a causa de la humedad.
-Sin embargo
-replicó el recaudador con aire maficioso-, hay quien no se asusta.
Emma estaba
sofocada.
-Déme
también.
«¿No se
marchará de una vez?, pensaba ella.»
-Media onza
de colofonia y de trementina o cuatro onzas de cera amarilla, y tres medias
onzas de
negro animal, por favor, para limpiar los cueros charolados de mi equipo.
El boticario
empezaba a cortar cera, cuando la señora Homais apareció con Irma en
brazos,
Napoleón a su lado y Atalía detrás. Fue a sentarse en el banco de terciopelo,
al
lado de la
ventana, y el chico se acurrucó sobre un taburete, mientras que su hermana
mayor
rondaba la caja de azufaifas cerca de su papaíto. Éste llenaba embudos y tapaba
frascos,
pegaba etiquetas, hacía paquetes. Todos callaban a su alrededor; y se oía
solamente de
vez en cuando sonar los pesos en las balanzas, con algunas palabras en voz
baja del
farmacéutico dando consejos a su discípulo.
-¿Cómo está
su pequeña? -preguntó de pronto la señora Homais.
-¡Silencio!
-exclamó su marido, que estaba anotando unas cifras en el cuaderno
borrador.
-¿Por qué no
la ha traído? -replicó a media voz.
-¡Chut!,
¡chut! -dijo Emma señalando con el dedo al boticario.
Pero Binet,
absorto por completo en la lectura de la suma, no había oído nada
probablemente.
Por fin, salió. Entonces Emma, ya liberada, suspiró hondamente.
-¡Qué fuerte
respira! -dijo la señora Homais.
-¡Ah!, es
que hace un poco de calor-respondió ella.
Al día
siguiente pensaron en organizar sus citas; Emma quería sobornar a su criada con
un regalo;
pero habría sido mejor descubrir en Yonville alguna casa discreta. Rodolfo
prometió
buscar una.
Durante todo
el invierno, tres o cuatro veces por semana, de noche cerrada, él llegaba a
la huerta.
Emma, con toda intención, había retirado la llave de la barrera que Carlos
creyó
perdida.
Para avisarla,
Rodolfo tiraba a la persiana un puñado de arena. Ella se levantaba
sobresaltada;
pero a veces tenía que esperar, pues Carlos tenía la manía de charlar al lado
del fuego y
no acababa nunca. Ella se consumía de irnpaciencia; si sus ojos hubieran
podido le
habría hecho saltar por las ventanas. Por fin, comenzaba su aseo nocturno;
después,
tomaba un libro y seguía leyendo muy tranquilamente, como si la lectura la
entretuviese.
Pero Carlos, que estaba en la cama, la llamaba para acostarse.
-Emma, ven
-le decía-, es hora.
-¡Sí, ya
voy! -respondía ella.
Entretanto
como las velas le deslumbraban, él se volvía hacia la pared y se quedaba
dormido.
Ella se escapaba conteniendo la respiración, sonriente, palpitante, sin
vestirse.
Rodolfo
llevaba un gran abrigo; la envolvía por completo, y, pasándole el brazo por la
cintura, la
llevaba sin hablar hasta el fondo del jardín.
Era bajo el
cenador, en el mismo banco de palos podridos donde antaño León la miraba
tan
enamorado en las noches de verano. Emma ahora apenas pensaba en él.
Las
estrellas brillaban a través de las ramas del jazmín sin hojas. Detrás de ellos
oían
correr el
río, y, de vez en cuando, en la orilla, el chasquido de las cañas secas. Masas
de
sombra, aquí
y a11í, se ensanchaban en la oscuridad, y a veces, movidas todas al unísono,
se
levantaban y se inclinaban como inmensas olas negras que se hubiesen adelantado
para
volver a
cubrirlos. El frío de la noche les hacía juntarse más; los suspiros de sus
labios les
parecían más
fuertes; sus ojos, que apenas entreveían, les parecían más grandes, y, en
medio del
silencio, había palabras pronunciadas tan bajo que caían sobre su alma con una
sonoridad
cristalina y que se reproducían, en vibraciones multiplicadas.
Cuando la noche
estaba lluviosa iban a refugiarse al consultorio, entre la cochera y la
caballeriza.
Ella encendía uno de los candelabros de la cocina que había escondido detrás
de los
libros. Rodolfo se instalaba a11í como en su casa. La vista de la biblioteca y del
despacho, de
todo el departamento finalmente, excitaba su alegría; y no podía contenerse
sin bromear
a costa de Carlos, lo cual molestaba a Emma. Ella hubiese deseado verle más
serio, a
incluso más dramático, llegado el caso, como aquella vez en que creyó oír en el
paseo de la
huerta un ruido de pasos que se acercaban.
-Alguien
viene -dijo ella.
Rodolfo
apagó la luz.
-¿Tienes tus
pistolas?
-¿Para qué?
-Pues...
para defenderte -replicó Emma.
-¿De tu
marido? ¡Ah!, ¡pobre chico!
Y Rodolfo remató
la frase con un gesto que significaba: « Lo aplastaría de un
papirotazo.»
Emma se
quedó pasmada de su valentía, aunque notara una especie de falta de
delicadeza y
de grosería ingenua que le escandalizó.
Rodolfo
pensó mucho en aquella historia de pistolas. Si Emma había hablado en serio,
resultaría
muy ridículo, pensaba él, incluso odioso, pues no tenía ninguna razón para
odiar al
buenazo de Carlos, no estando lo que se dice consumido por los celos; y, a este
propósito,
Emma le había hecho un gran juramento que él no encontraba tampoco del
mejor gusto.
Por otra
parte, se estaba poniendo muy sentimental. Habían tenido que intercambiarse
retratos, se
habían cortado mechones de cabello, y Emma pedía ahora un anillo, un
verdadero
anillo de matrimonio en señal de alianza eterna. A menudo le hablaba de las
campanas del
atardecer o de las «voces de la naturaleza»; después, de su madre y de la de
él. Rodolfo
la había perdido hacía veinte años. Emma, sin embargo, le consolaba con
remilgos de
lenguaje, como se hubiera hecho con un niño abandonado, a incluso le decía
a veces,
mirando la luna:
-Estoy
segura que desde a11á arriba, las dos juntas aprueban nuestro amor.
¡Pero era
tan bonita!, ¡había poseído tan pocas mujeres con semejante candor! Este
amor sin
desenfreno era para él algo nuevo, y sacándole de sus costumbres fáciles,
halagaba a
la vez su orgullo y su sensualidad. La exaltación de Emma, que su buen
sentido
burgués desdeñaba, le parecía en el fondo del corazón encantadora, puesto que
se
dirigía a su
persona. Entonces, seguro de ser amado, no se molestó, a insensiblemente sus
maneras
cambiaron.
Ya no
empleaba como antes aquellas palabras tan dulces que la hacían llorar, ni
aquellas
vehementes caricias que la enloquecían; de modo que su gran amor en el que
vivía
inmersa le pareció que iba descendiendo bajo sus pies, como el agua de un río
que
se
absorbiera en su cauce, y percibió el fango. No quería creerlo; redobló su
ternura; y
Rodolfo,
cada vez menos, ocultó su indiferencia.
Emma no
sabía si le pesaba haber cedido o, por el contrario, si deseaba amarle más. La
humillación
de sentirse débil se tornaba en rencor que los placeres atemperaban. No era
cariño, era
como una seducción permanente. Rodolfo la subyugaba. Ella casi le tenía
miedo.
Las
apariencias, sin embargo, eran más tranquilas que nunca, pues Rodolfo había
acertado a
llevar el adulterio según su capricho; y al cabo de seis meses, cuando llegó la
primavera,
se encontraban, el uno frente al otro, como dos casados que mantienen
tranquilamente
una llama doméstica.
Era la época
en que el tío Rouault mandaba su pavo en recuerdo de su pierna
recompuesta.
El regalo llegaba siempre con una carta. Emma cortó la cuerda que la ataba
al cesto, y
leyó las siguientes líneas:
«Mis
queridos hijos:
Espero que
la presente os encuentre con buena salud y que éste resulte tan bueno como
los otros;
parece un poco más tiernecito, y me atrevo a decir que más lleno. Pero la
próxima vez,
para cambiar, os mandaré un gallo, a no ser que prefiráis pavos; y
devolvedme
la cesta, por favor, con las otras dos anteriores. He tenido una desgracia en
la
carretería,
cuya cubierta, una noche de fuerte viento, se echó a volar entre los árboles.
La
cosecha
tampoco ha sido muy buena que digamos. En fin, no sé cuándo iré a veros. ¡Me
es tan
difícil ahora dejar la casa, desde que estoy solo, mi pobre Emma!»
Y aquí había
un intervalo entre líneas, como si el buen hombre hubiese dejado caer su
pluma para
pensar un rato.
«Yo estoy
bien, salvo un catarro que atrapé el otro día en la feria de Yvetot, adonde
había ido
para apalabrar a un pastor, pues despedí al mío porque era de boca muy fina.
¡Cuánto nos
hacen sufrir todos estos bandidos! Además, no era honrado.
He sabido
por un vendedor ambulante que, viajando este invierno por vuestra tierra,
tuvo que
sacarse una muela, que Bovary seguía trabajando mucho. No me extrañó, y me
enseñó su
muela; tomamos café juntos. Le pregunté si te había visto, me dijo que no, pero
que había
visto en la caballeriza dos animales, de donde deduzco que la cosa marcha
bien. Mejor,
queridos hijos, y que Dios os conceda toda la felicidad imaginable.
Siento mucho
no conocer todavía a mi querida nietecita Berta Bovary. He plantado para
ella, en la
huerta, debajo de tu cuarto, un ciruelo de ciruelas de cascabelillo, y no
quiero
que lo
toquen si no es para hacerle después compotas, que guardaré en el armario para
cuando ella
venga.
Adiós,
queridos hijos. Un beso para ti, hija mía; otro para usted, mi yerno, y para la
niña en las
dos mejillas:
Con muchos
recuerdos, vuestro amante padre.
Teodoro
Rouault.»
Emma se
quedó unos minutos con aquel grueso papel entre sus dedos. Las faltas de
ortografía
enlazaban unas con otras, y Emma estaba absorbida por el dulce pensamiento
que
cacareaba por todas partes como una gallina medio escondida en un seto de
espinos.
Habían
secado la tinta con las cenizas del las, pues un poco de polvo gris resbaló de
la
carta a su
vestido y ella casi creyó ver a su padre inclinándose hacia el fogón para coger
las tenazas.
¡Cuánto tiempo hacía que ella no estaba a su lado, en el taburete, en la
chimenea,
quemando la punta de un palo en la gran llama de los juncos marinos que
chisporroteaban!...
Recordó las tardes de verano todas llenas de sol. Los potros
relinchaban
cuando se pasaba junto a ellos, y galopaban, galopaban... Bajo su ventana
había una
colmena, y a veces las abejas, revoloteando alrededor de la luz, golpeaban
contra los
cristales como balas de oro que rebotaban. ¡Qué felicidad en aquellos tiempos!,
¡qué
libertad!, ¡qué esperanza!, ¡cuántas ilusiones! ¡Ya no quedaba nada de aquello
ahora! Lo
había gastado en todas las aventuras de su alma, en todas las situaciones
sucesivas, en
la virginidad, en el matrimonio y en el amor, habiéndolas perdido
continuamente
a lo largo de su vida, como un viajero que deja algo de su riqueza en todas
las posadas
del camino.
¿Pero quién
la hacía tan desgraciada?, ¿dónde estaba la catástrofe extraordinaria que la
había
trastornado? Y levantó la cabeza, mirando a su alrededor, como para buscar la
causa de lo
que le hacía sufrir.
Un rayo de
abril tornasolaba las porcelanas de la estantería; el fuego ardía; ella sentía
bajo sus
zapatillas la suavidad de la alfombra; el día estaba claro, la atmósfera tibia,
y oyó
a su hija
que se reía a carcajadas.
En efecto,
la niña se estaba revolcando en el prado, en medio de la hierba que segaban.
Estaba
echada boca abajo, en lo alto de un almiar. Su muchacha la sostenía por la
falda.
Lestiboudis
rastrillaba al lado, y cada vez que se acercaba, la niña se inclinaba haciendo
esfuerzos
inútiles con sus bracitos.
-¡Tráigamela!
-dijo su madre, precipitándose para besarla-. ¡Cuánto te quiero, pobre
hija mía!
¡Cuánto te quiero!
Después,
dándose cuenta de que tenía la punta de las orejas un poco sucias, llamó
enseguida
para que le trajesen agua caliente, y la limpió, le cambió de ropa interior,
medias,
zapatos, hizo mil preguntas sobre su salud, como si regresara de viaje, y, por
fin,
volviendo a
besarla y lloriqueando, la dejó en brazos de la criada, que permanecía
boquiabierta
ante estos excesos de ternura.
Por la
noche, Rodolfo la encontró más seria que de costumbre.
-Ya le
pasará -pensó él-, es un capricho.
Y faltó
consecutivamente a tres citas.
Cuando
volvió, ella se mostró fría y casi desdeñosa.
-¡Ah!,
¡pierdes el tiempo, rica!
Y fingió no
notar sus suspiros melancólicos, ni el pañuelo que sacaba.
Fue entonces
cuando Emma se arrepintió.
Incluso se
preguntó por qué detestaba a Carlos, y si no hubiera sido mejor poder
amarle. Pero
él no daba mucho pie a estos renuevos sentimentales, de modo que ella no
acababa de
decidirse por hacer un sacrificio, cuando el boticario vino muy a punto a
proporcionarle
una ocasión.
CAPÍTULO XI
Homais había
leído recientemente el elogio de un nuevo método para curar a los
patizambos;
y, como era partidario del progreso, concibió esta idea patriótica de que
Yonville,
para «ponerse a nivel», debía hacer operaciones de estrefopodia.
-Porque -le
decía a Emma- ¿qué se arriesga? Fíjese bien -y enumeraba con los dedos las
ventajas de
la tentativa-; éxito casi seguro, alivio y embellecimiento del enfermo,
inmediato
renombre para el operador. Por qué su marido, por ejemplo, no intenta aliviar a
ese pobre
Hipólito del «Lion d'Or». Tenga en cuenta que él contaría su curación a todos
los
viajeros, y además (Homais bajaba la voz y miraba a su alrededor), ¿quién me
impediría
enviar al periódico una notita al respecto? ¡Dios mío! ¡Como se propague la
noticia!, se
hable del caso..., ¡acaba por hacer bola de nieve! ¿Y quién sabe?
En efecto,
Bovary podía triunfar; nadie le decía a Emma que su marido no fuese hábil,
y qué
satisfacción para ella haberlo comprometido en una empresa de la que su fama y
su
fortuna
saldrían acrecentadas. Ella no pedía otra cosa que apoyarse en algo más sólido
que el amor.
Carlos,
solicitado por el boticario y por ella, se dejó convencer. Pidió a Rouen el
volumen del
doctor Duval, y todas las noches, con la cabeza entre las manos, se sumía en
aquella
lectura.
Mientras que
estudiaba los equinos, los varus, los valgus, es decir la estrefocatopodia,
la
estrefendopodia, la estrefexopodia y la estrefanopodia (o, para hablar claro,
las
diferentes
desviaciones del pie, ya por debajo, por dentro o por fuera) con la
estrefipopodia
y la estrefanopodia (dicho de otro modo, torsión por encima y
enderezamiento
hacia arriba), el señor Homais, con toda clase de razonamientos, animaba
al mozo de
la posada a operarse.
-Apenas
sentirás, si acaso, un ligero dolor; es un simple pinchazo como una pequeña
sangría,
menos que la extirpación de algunos callos.
Hipólito,
reflexionando, hacía un gesto de estupidez.
-Por lo demás,
continuaba el farmacéutico, ¿a mí qué me importa?, ¡es por ti!, ¡por pura
humanidad!
Quisiera verte, amigo mío, liberado de tu horrible cojera, con ese balanceo
de la región
lumbar, que, por mucho que digas, tiene que perjudicarte considerablemente
eñ el
ejercicio de to oficio.
Entonces,
Homais le hacía ver cómo se encontraría después mejor mozo, y más ligero
de piernas,
a incluso llegó a darle a entender que se encontraría mejor para gustar a las
mujeres, y
el mozo de cuadra empezaba a reír torpemente. Después le atacaba por el lado
de la
vanidad:
-No eres un
hombre, ¡pardiez! ¿Qué pasaría si hubieras tenido que hacer el servicio,
combatir por
la patria...? ¡Ah, Hipólito!
Y Homais se
alejaba, diciendo que no entendía aquella tozudez, aquella ceguera en
rechazar los
beneficios de la ciencia.
El infeliz
cedió, pues aquello fue como una conjuración; Binet, que jamás se mezclaba
en los
asuntos ajenos, la señora Lefrançois, Artemisa, los vecinos, y hasta el
alcalde,
señor
Tuvache, todo el mundo le aconsejó, le sermoneó, le avergonzó; pero lo que
acabó
por
decidirle, «es que eso no le costaría nada». Bovary se encargaba incluso de
proporcionar
la máquina para la operación. Emma había tenido esta idea generosa; y
Carlos
accedió a ello, diciéndose en el fondo del corazón que su mujer era un ángel.
Con los
consejos del farmacéutico, y volviendo a empezar tres veces, mandó hacer al
carpintero,
ayudado por el cerrajero, una especie de caja que pesaba cerca de ocho libras,
y en la cual
el hierro, la madera, la chapa, el cuero, los tornillos y las tuercas no se
habían
escatimado.
Sin embargo,
para saber qué tendón cortar a Hipólito, había que conocer primeramente
qué clase de
pie zambo era el suyo.
Tenía un pie
que formaba con la pierna una línea casi recta, to cual no le impedía estar
vuelto hacia
dentro, de suerte que ¿era un equino con mezcla de un poco de varus o bien
un ligero
varus fuertemente marcado de equino? Pero, con este equino, ancho, en efecto,
como un pie
de caballo, de piel rugosa, de tendones secos, gruesos dedos, y en el que las
uñas negras
figuraban los clavos de una herradura, el estrefópodo galopaba como un
ciervo desde
la mañana a la noche. Se le veía continuamente en la plaza, brincando
alrededor de
las carretas, echando adelante su soporte desigual. Incluso parecía más
fuerte de
aquella pierna que de la otra. A fuerza de haber servido, había adquirido como
unas
cualidades morales de paciencia y de energía, y cuando le daban algún trabajo
pesado, se
apoyaba preferentemente en ella.
Ahora bien,
puesto que era un equino, había que cortar el tendón de Aquiles, aunque
luego
hubiera que meterse con el músculo tibial anterior a fin de deshacerse del
varus,
pues el
médico no se atrevía de una sola vez a las dos operaciones, e incluso ya estaba
temblando,
con el miedo de atacar alguna región importante que no conocía.
Ni Ambrosio
Paré(1) aplicando por primera vez desde Celso(2), con quince siglos de
intervalo,
la ligadura inmediata de una arteria; ni Dupuytren(3) cuando hizo la primera
ablación de
maxilar superior tenían, de seguro, el corazón tan palpitante, la mano tan
temblorosa,
ni la mente en tanta tensión como el señor Bovary cuando se acercó a
Hipólito,
con su tenótomo entre los dedos, Y, como en los hospitales, se veían al lado,
sobre una
mesa, un montón de hilas, hilos encerados, muchas vendas, una pirámide de
vendas,
todas las vendas que había en la botica. Era el señor Homais quien había
organizado
desde la mañana todos estos preparativos, tanto para deslumbrar a la
muchedumbre
como para ilusionarse a sí mismo. Carlos pinchó la piel; se oyó un crujido
seco. El
tendón estaba cortado, la operación había terminado. Hipólito no volvía de su
asombro; se
inclinaba sobre las manos de Bovary para cubrirlas de besos.
1. Cirujano
francés del siglo XVI, famoso por haber descubierto la ligadura de las
arterias, que sustituyó
a la
cauterización en las amputaciones.
2 Célebre
médico, nacido en Roma, en el siglo de Augusto. Seguía la doctrina de
Hipócrates.
3. Cirujano
francés (1777-1835). Un museo de anatomía en París lleva su nombre.
-¡Vamos,
cálmate -decía el boticario-, ya demostrarás después tu reconocimiento a tu
bienhechor!
Y bajó a
contar el resultado a cinco o seis curiosos que estaban en el patio, y que se
imaginaban
que Hipólito iba a reaparecer caminando normal. Después Carlos, una vez
encajada la
pierna del enfermo en el motor mecánico, se volvió a su casa, donde Emma,
toda
ansiosa, le esperaba a la puerta. Se le echó al cuello; se sentaron a la mesa;
él comió
mucho, a
incluso quiso, a los postres, tomar una taza de café, exceso que únicamente se
permitía los
domingos cuando había invitados.
Pasaron una
velada encantadora, en animada conversación, haciendo proyectos
comunes.
Hablaron de su fortuna futura, de mejoras que introducir en su casa; él veía
extender su
reputación, aumentar su bienestar, teniendo siempre el cariño de su mujer; y
en ella se
encontraba feliz de renovarse con un sentimiento nuevo, más sano, mejor, en
fin, de
sentir, alguna ternura por aquel pobre chico que la quería con locura. La idea
de
Rodolfo se
le pasó un momento por la cabeza; pero sus ojos se pusieron sobre Carlos; ella
notó incluso
con sorpresa que no tenía los dientes feos.
Estaban en
la cama cuando el señor Homais, sin hacer caso de la cocinera, entró de
pronto
decidido en la habitación, llevando en la mano un papel recién escrito. Era la
noticia que
destinaba al Fanal de Rouen. Se la traía para leérsela.
-Lea usted
mismo, señor Bovary.
Él leyó:
«A pesar de
los prejuicios que cubren todavía una parte de la faz de Europa como una
red, la luz
comienza, no obstante, a penetrar en nuestros campos. Así el martes, nuestra
pequeña
ciudad de Yonville fue escenario de una experiencia quirúrgica, que es al mismo
tiempo un
acto de alta filantropía. El señor Bovary, uno de nuestros más distinguidos
cirujanos...»
-¡Ah!, ieso
es demasiado! -decía Carlos, sofocado por la emoción.
-¡En
absoluto! ¡Pues cómo!... Operó un pie zambo... No he puesto el término
científico,
porque,
¿comprende?, en un periódico..., todo el mundo quizás no entendería, es preciso
que las
masas...
-En efecto
-dijo Bovary-. Siga.
-Continúo
-dijo el farmacéutico-: «El señor Bovary, uno de nuestros facultativos más
distinguidos,
ha operado de un pie zambo al llamado Hipólito Tautin, mozo de cuadra
desde hace
veinticinco años en el hotel «Lion d'Or», regido por la señora viuda de
Lefrançois,
en la plaza de Armas. La novedad del intento y el interés que despertaba
atrajeron
tal concurrencia de gente, que llegaba hasta la puerta del establecimiento. Por
lo
demás, la
operación se practicó como por encanto, y apenas unas gotas de sangre se
derramaron
sobre la piel, como para decir que el tendón rebelde acababa por fin de ceder
a los
esfuerzos del arte. El enfermo, cosa extraña (lo afirmamos por haberlo visto),
no
acusó ningún
dolor. Su estado, hasta el momento, no deja nada que desear. Todo hace
creer que la
convalecencia será corta; ¿y quién sabe incluso si, en la primera fiesta del
pueblo, no
veremos a nuestro buen hombre participar en las danzas báquicas, en medio de
un coro de
graciosos, demostrando así, a los ojos de todos, por su locuacidad y sus
cabriolas,
su completa curación? ¡Honor, pues, a los sabios generosos!, ¡honor a esas
mentes
infatigables que dedican sus vigilias al mejoramiento o al alivio de sus
semejantes!
¡Honor!, ¡tres veces honor! ¡No es ocasión de proclamar que los ciegos
verán, los
sordos oirán y los cojos andarán! ¡Pero lo que el fanatismo de antaño prometía
a sus
elegidos, la ciencia lo lleva a cabo ahora para todos los hombres! Tendremos a
nuestros
lectores al corriente de las fases sucesivas de esta tan notable curación.»
Lo cual no
impidió que, cinco días después, la tía Lefrançois llegase toda asustada
gritando:
-¡Socorro!
¡Se muere! ¡Me voy a volver loca!
Carlos se
precipitó al «Lion d'On>, y el farmacéutico que le vio pasar por la plaza,
sin
sombrero,
abandonó la farmacia. Él mismo se presentó a11í, jadeante, rojo, preocupado.
si
preguntando a todos los que subían la escalera:
-¿Qué le
pasa a nuestro interesante estrefópodo?
El
estrefópodo se retorcía con atroces convulsiones, de tal modo que el motor
mecánico
en que
estaba encerrada su pierna golpeaba contra la pared hasta hundirla.
Con muchas
precauciones, para no perturbar la posición del miembro, le retiraron la
caja y
apareció un espectáculo horroroso. Las formas del pie desaparecían en una
hinchazón
tal que toda la piel parecía que iba a reventar y estaba cubierta de equimosis
ocasionadas
por la famosa máquina. Hipólito ya se había quejado de los dolores; no le
habían hecho
caso; hubo que reconocer que no estaba equivocado del todo; y le dejaron
libre
algunas horas. Pero apenas desapareció un poco el edema, los dos sabios
juzgaron
conveniente
volver a meter el miembro en el aparato, y apretándolo más para acelerar las
cosas. Por
fin, al cabo de tres días, como Hipólito ya no podía aguantar más, le quitaron
de nuevo el
aparato y se asombraron del resultado que vieron. Una tumefacción lívida se
extendía por
toda la pierna, con flictenas, acá y a11á, de las que salía un líquido negro.
Aquello
tomaba un cariz serio. Hipólito comenzaba a preocuparse, y la tía Lefrançois le
instaló en
una salita, cerca de la cocina, para que al menos tuviese alguna distracción.
Pero el
recaudador, que cenaba a11í todas las noches, se quejó amargamente de
semejante
vecindad. Entonces trasladaron a Hipólito a la sala de billar.
Y a11í
estaba, gimiendo bajo sus gruesas mantas, pálido, la barba crecida, los ojos
hundidos,
volviendo de vez en cuando su cabeza sudorosa sobre la sucia almohada donde
se posaban
las moscas. La señora Bovary venía a verle. Le traía lienzos para sus
cataplasmas,
y le consolaba, le animaba. Por lo demás, no le faltaba compañía, sobre
todo, los
días de mercado, cuando los campesinos alrededor de él empujaban las bolas de
billar,
esgrimían los tacos, fumaban, bebían, cantaban, bailaban.
-¿Cómo
estás? -le decían golpeándole la espalda-. iAh!; parece que no las tienes todas
contigo,
pero tú tienes la culpa. Había que hacer esto, hacer aquello.
Y le
contaban casos de personas que se habían curado totalmente con otros remedios
distintos de
los suyos; después, para consolarle, añadían:
-Es que lo
escuchas demasiado, ¡levántate ya!
-Te cuidas
como un rey. iAh!, eso no tiene importancia, ¡viejo farsante!, ¡pero no
hueles bien!
La gangrena,
en efecto, avanzaba deprisa. A Bovary aquello le ponía enfermo. Venía a
todas horas,
a cada instante. Hipólito lo miraba con los ojos llenos de espanto y
balbuceaba
sollozando:
-¿Cuándo
estaré curado? ¡Ah!, ¡sálveme!..., ¡qué desgraciado soy!, ¡qué desgraciado
soy!
Y el médico
se iba, recomendándole siempre la dieta.
-No le hagas
caso, hijo mío -replicaba la señora Lefrançois-; ya lo han martirizado
bastante.
¿Vas a seguir debilitándote? ¡Toma, come!
Y le ofrecía
algún buen caldo, alguna tajada de pierna de cordero, algún trozo de
tocino, y a
veces unas copitas de aguardiente, que Hipólito no tenía valor para llevar a
sus
labios.
El abate
Bournisien, al saber que empeoraba, pidió verlo. Empezó por compadecerle de
su
enfermedad, al tiempo que declaraba que había que alegrarse puesto que era la
voluntad del
Señor, y aprovechar pronto la ocasión para reconciliarse con el cielo.
-Pues
--decía el eclesiástico en un tono paterno- descuidabas un poco tus deberes;
raramente se
te veía en el oficio divino; ¿cuántos años hace que no to acercas a la sagrada
mesa?
Comprendo que tus ocupaciones, que el torbellino del mundo hayan podido
apartarte de
la preocupación de tu salvación. Pero ahora es el momento de pensar en ella.
No
desesperes a pesar de todo; he conocido grandes pecadores que, próximos a
comparecer
ante Dios, tú no lo estás todavía, estoy seguro, imploraban sus misericordias
y que
ciertamente murieron en las mejores disposiciones. Esperemos que, igual que
ellos,
tú nos des
buenos ejemplos. Así, por precaución, quién lo impedirá rezar mañana y noche
un «Ave
María» y un «Padre nuestro». ¡Sí, hazlo por mí, por complacerme! ¿Qué te cues-
ta?... ¿Me
lo prometes?
El pobre
diablo lo prometió. El cura volvió los días siguientes. Charlaba con la
posadera a
incluso contaba anécdotas entremezcladas con bromas, con juegos de palabras
que Hipólito
no comprendía. Después, cuando la circunstancia lo permitía, volvía a
insistir
sobre los temas de religión, poniendo una cara de circunstancias. Su celo
pareció
dar
resultado, porque pronto el estrefópodo manifestó propósito de ir en
peregrinación al
Buen
Socorro, si se curaba: a lo cual el señor Bournisien respondió que no veía
inconveniente:
dos precauciones valían más que una. «No se arriesgaba nada.»
El boticario
se indignó contra lo que él llamaba «maniobras del cura»; perjudicaban,
según él, la
convalecencia de Hipólito y repetía a la señora Lefrançois:
-¡Déjele!,
¡déjele! ¡Usted le está perturbando la moral con su misticismo!
Pero la
buena señora ya no quería seguir escuchándole. El era «la causa de todo». Por
espíritu de
contradicción, incluso colgó una pila llena de agua bendita, con una ramita de
boj.
Sin embargo,
ni la religión ni tampoco la cirugía parecían aliviarle, y la invencible
gangrena
seguía subiendo desde las extremidades hasta el vientre. Por más que variaban
las pociones
y se cambiaban las cataplasmas, los músculos se iban despegando cada día
más, y por
fin Carlos contestó con una señal de cabeza afirmativa cuando la señora
Lefrançois le
preguntó si no podría, como último recurso, hacer venir de Neufchâtel al
señor
Canivet, que era una celebridad.
Doctor en
medicina, de cincuenta años, en buena posición y seguro de sí mismo, el
colega no se
recató para reírse desdeñosamente cuando destapó aquella pierna
gangrenada
hasta la rodilla. Después, habiendo dictaminado claramente que había que
amputar, se
fue a la farmacia a despotricar contra los animales que habían reducido a tal
estado a
aquel pobre hombre. Sacudiendo al señor Homais por el botón de la levita,
vociferaba
en la farmacia.
-¡Esos son
inventos de París! ¡Ahí están las ideas de esos señores de la capital!, ¡es
como el
estrabismo, el cloroformo y la litotricia, un montón de monstruosidades que el
gobierno
debería prohibir! Quieren dárselas de listos, y les atiborran de medicamentos
sin
preocuparse
de sus consecuencias. Nosotros no estamos tan capacitados como todo eso;
no sómos
unos sabios, unos pisaverdes, unos currutacos; somos facultativos prácticos,
nosotros
curamos, y no se nos pasaría por la imaginación operar a alguien que se
encuentra
perfectamente bien. ¡Enderezar pies zambos!, ¿se pueden enderezar pies
zambos?, ¡es
como si se quisiera, por ejemplo, poner derecho a un jorobado!
Homais
sufría escuchando este discurso, y disimulaba su desasosiego bajo una sonrisa
de
cortesano, poniendo cuidado en tratar bien al señor Canivet, cuyas recetas
llegaban a
veces hasta
Yonville;. por eso no salió en defensa de Bovary, ni siquiera hizo observación
alguna, y,
dejando a un lado sus principios, sacrificó su dignidad a los intereses más
serios de su
negocio.
Fue un
acontecimiento importante en el pueblo aquella amputación de pierna por el
doctor
Canivet. Todos los habitantes, aquel día, se habían levantado más temprano y la
Calle Mayor,
aunque llena de gente, tenía algo lúgubre como si se tratara de una
ejecución
capital. Se discutía en la tienda de comestibles sobre la enfermedad de
Hipólito;
los comercios no vendían nada, y la señora Tuvache, la mujer del alcalde, no se
movía de la
ventana, por lo impaciente que estaba de ver llegar al operador.
Llegó en su
cabriolet, conducido por él mismo. Pero como la ballesta del lado derecho
había cedido
a todo lo largo, bajo el peso de su corpulencia, resultó que el coche se
inclinaba un
poco al correr, y sobre el otro cojín, al lado del doctor, se veía una gran
caja
forrada de
badana roja, cuyos tres cierres de cobre resplandecían de brillo.
Cuando entró
como un torbellino en el portal del «Lion d'Or», el doctor, gritando muy
fuerte,
mandó desenganchar su caballo, después fue a la caballeriza a ver si comía bien
la
avena; pues,
cuando llegaba a casa de sus enfermos, se preocupaba ante todo de su yegua
y de su
cabriolet. Se decía incluso a este propósito: «¡Ah!, ¡el señor Canivet es un
extravagante!»
Y será más estimado por este inquebrantable aplomo.
Ya podía
hundirse el mundo, que él no alteraría el menor de sus hábitos.
Homais se
presentó.
-Cuento con
usted -dijo el doctor---. ¿Estamos preparados? ¡Adelante!
Pero el
boticario, sonrojándose, confesó que él era muy sensible para asistir a
semejante
operación.
-Cuando se
es simple espectador -decía-, la imaginación, comprende, se impresiona. Y
además tengo
el sistema nervioso tan...
-¡Bah!
-interrumpió Canivet-, usted me parece, por el contrario, propenso a la
apoplejía.
Y, además,
no me extraña, porque ustedes, los señores farmacéuticos, están
continuamente
metidos en sus cocinas, lo cual debe de terminar alterando su
temperamento.
Míreme a mí, por ejemplo: todos los días me levanto a las cuatro, me
afeito con
agua fría, nunca tengo frío, y no llevo ropa de franela, no pesco ningún
catarro,
la caja es
resistente. Vivo a veces de una manera, otras de otra, como filósofo, a lo que
salga. Por
eso no soy tan delicado como usted, y me da exactamente lo mismo
descuartizar
a un cristiano que la primer ave que se presente. A eso, dirá usted, ¡la
costumbre!...,
¡la costumbre! ....
Entonces,
sin ningún miramiento para Hipólito, que sudaba entre las sábanas, aquellos
señores
emprendieron una conversación en la que el boticario comparó la sangre fría de
un cirujano
a la de un general; y esta comparación agradó a Canivet, que se extendió en
consideraciones
sobre las exigencias de su arte. Lo consideraba como un sacerdocio,
aunque los
oficiales de Sanidad lo deshonrasen. Por fin, volviendo al enfermo, examinó
las vendas
que había traído Homais, las mismas que habían utilizado en la operación del
pie zambo, y
pidió a alguien que le sostuviese la pierna. Mandaron a buscar a
Lestiboudis,
y el señor Canivet, después de haberse remangado, pasó a la sala de billar,
mientras que
el boticario se quedaba con Artemisa y con la mesonera, las dos más pálidas
que un
delantal, y con el oído pegado a la puerta.
Bovary,
durante aquel momento, no se atrevió a moverse de su casa. Permanecía abajo,
en la sala,
sentado junto a la chimenea apagada, con la cabeza baja, las manos juntas, los
ojos fijos.
¡Qué desgracia!, pensaba, ¡qué contrariedad! Sin embargo, él había tomado
todas las
precauciones imaginables. Era cosa de la fatalidad. ¡No importa!, si Hipólito
llegara a
morir, sería él quien lo habría asesinado. Y además, ¿qué razón daría en las
visitas
cuando le preguntaran? Quizás, a pesar de todo, ¿se había equivocado en algo?
ÉI
reflexionaba,
no encontraba nada. Pero también los más famosos cirujanos se equivocan.
Esto era to
que nunca se querría reconocer, al contrario, se iban a reír, a chillar. Los
comentarios
llegarían hasta Forges, ¡hasta Neufchätel!, ¡hasta Rouen!, ¡a todas partes!
¡Quién sabe
si los colegas no escribirían contra él! Se originaría una polémica, habría que
contestar en
los periódicos. El propio Hipólito podía procesarle. ¡Se veía deshonrado,
arruinado,
perdido! Y su imaginación, asaltada por una multitud de hipótesis, se agitaba
en medio de
ellas como un tonel vacío arrastrado al mar y que flota sobre las olas.
Emma, frente
a él, le miraba; no compartía su humillación, ella sentía otra: era la de
haberse
imaginado que un hombre semejante pudiese valer algo, como si veinte veces no
se hubiese
ya dado cuenta de su mediocridad.
Carlos se
paseaba de un lado a otro de la habitación. Sus botas crujían sobre el piso.
-¡Siéntate!
-dijo ella-, me pones nerviosa.
Él se volvió
a sentar.
¿Cómo era
posible que ella, tan inteligente, se hubiera equivocado una vez más? Por lo
demás, ¿por
qué deplorable manía había destrozado su existencia en continuos
sacrificios?
Recordó todos sus instintos de lujo, todas las privaciones de su alma, las
bajezas del
matrimonio, del gobierno de la casa, sus sueños caídos en el barro, como
golondrinas
heridas, todo lo que había deseado, todas las privaciones pasadas, todo lo que
hubiera
podido tener, y ¿por qué?, ¿por qué?
En medio del
silencio que llenaba el pueblo, un grito desgarrador atravesó el aire.
Bovary
palideció como si fuera a desmayarse. Emma frunció el ceño con un gesto
nervioso,
después continuó. Era por él, sin embargo, por aquel ser, por aquel hombre que
no entendía
nada, que no sentía nada, pues estaba a11í, muy tranquilamente, y sin
siquiera
sospechar que el ridículo de su nombre iba en to sucesivo a humillarla como a
él.
Había hecho
esfuerzos por amarle, y se había arrepentido llorando por haberse
entregado a
otro.
-Pero puede
que fuera un valgus -exclamó de repente Bovary que estaba meditando.
Al choque
imprevisto de esta frase que caía sobre su pensamiento como una bala de
plomo en una
bandeja de plata, Emma, sobresaltada, levantó la cabeza para adivinar to
que él
quería decir; y se miraron silenciosamente, casi pasmados de verse, tan
alejados
estaban en
su conciencia el uno del otro. Carlos la contemplaba con la mirada turbia de
un hombre
borracho, al tiempo que escuchaba, inmóvil, los últimos gritos del amputado
que se
prolongaban en modulaciones lánguidas entrecortadas por gritos agudos, como
alarido
lejano de algún animal que están degollando. Emma mordía sus labios pálidos, y
dando
vueltas entre sus dedos a una ramita del polípero que había roto, clavaba sobre
Carlos la
punta ardiente de sus pupilas, como dos flechas de fuego dispuestas para
disparar.
Todo -en él le irritaba ahora, su cara, su traje, to que no decía, su persona
entera,
en fin, su
existencia. Se arrepentía como de un crimen, de su virtud pasada, y lo que aún
le quedaba
se derrumbaba bajo los golpes furiosos de su orgullo. Se deleitaba en todas las
perversas
ironías del adulterio triunfante. El recuerdo de su amante se renovaba en ella
con
atracciones de vértigo; arrojaba allí su alma, arrastrada hacia aquella imagen
por un
entusiasmo
nuevo; y Carlos le parecía tan despegado de su vida, tan ausente para
siempre, tan
imposible y aniquilado, como si fuera a morir y hubiera agonizado ante sus
ojos.
Se oyó un
ruido de pasos en la acera. Carlos miró, y, a través de la persiana bajada, vio
junto al
mercado, en pleno sol, al doctor Canivet que se secaba la frente con su
pañuelo.
Homais,
detrás de él, llevaba en la mano una gran caja roja, y los dos se dirigían a la
farmacia.
Entonces
Carlos, presa de una súbita ternura y de desaliento, se volvió hacia su mujer
diciéndole:
-¡Abrázame,
cariño!
-¡Déjame!
-dijo ella, toda roja de cólera.
-¿Qué
tienes? ¿Qué tienes? -repetía él estupefacto-. ¡Cálmate! ¡Bien sabes que lo
quiero!...,
¡ven!
-¡Basta!
-exclamó ella con aire terrible.
Y escapando
de la sala, Emma cerró la puerta con tanta fuerza, que el barómetro saltó
de la pared
y se aplastó en el suelo.
Carlos se
derrumbó en su sillón, descompuesto, preguntándose lo que le pasaba a su
mujer,
imaginando una enfermedad nerviosa, llorando y sintiendo vagamente circular
alrededor de
él algo funesto a incomprensible.
Cuando de
noche Rodolfo llegó al jardín, encontró a su amante que le esperaba al pie
de la
escalera, en el primer escalón. Se abrazaron y todo su rencor se derritió como
la
nieve bajo
el calor de aquel beso.
CAPÍTULO XII
Comenzaron
de nuevo a amarse. Incluso, a menudo, en medio del día, Emma le escribía
de pronto;
luego, a través de los cristales, hacía una señal a Justino, quien, desatando
rápido su
delantal, volaba hacia la Huchette. Rodolfo venía; era para decirle que ella se
aburría, que
su marido era odioso y su existencia espantosa.
-¿Qué puedo
hacer yo? -exclamó él un día impacientado. -¡Ah!, ¡si tú quisieras!...
Estaba
sentada en el suelo, entre sus rodillas, con el pelo suelto y la mirada
perdida.
--¿Y qué?
-dijo Rodolfo.
Ella
suspiró.
-Iríamos a
vivir a otro lugar..., a alguna parte...
-¡Estás
loca, la verdad! -dijo él riéndose-. ¿Es posible?
Emma
insistió; Rodolfo pareció no entender nada y cambió de conversación.
Lo que él no
comprendía era toda aquella complicación en una cosa tan sencilla como
el amor.
Emma tenía un motivo, una razón, y como una especie de apoyo para amarle.
En efecto,
aquella ternura crecía de día en día, a medida que aumentaba el rechazo de
su marido.
Cuanto más se entregaba a uno, más detestaba al otro; jamás Carlos le había
parecido tan
desagradable, con unas manos tan toscas, una mente tan torpe, unos modales
tan vulgares
como después de sus citas con Rodolfo, cuando se encontraban juntos.
Entonces,
haciéndose la esposa y la virtuosa, se inflamaba ante el recuerdo de aquella
cabeza cuyo
pelo negro se enroscaba en un rizo hacia la frente bronceada, de aquel talle a
la vez
robusto y elegante, de aquel hombre, en fin, que poseía tanta experiencia en la
razón, tanto
arrebato en el deseo. Para él se limpiaba ella las uñas, con un esmero de
cincelador,
y se maquillaba con tanto cuidado y se ponía pachulíl en sus pañuelos. Se
cargaba de
pulseras, de sortijas, de collares. Cuando él iba a venir, llenaba de rosas sus
dos grandes
jarrones de cristal azul, y arreglaba su casa y su persona como una cortesana
que espera a
un príncipe. La criada tenía que estar continuamente lavando ropa; y, en
toda la
jornada, Felicidad no se movía de la cocina, donde el pequeño Justino a menudo
le hacía
compañía, la miraba trabajar.
Con el codo
sobre la larga mesa donde planchaba, observaba ávidamente todas aquellas
prendas
femeninas extendidas a su alrededor: las enaguas de bombasí, las pañoletas, los
cuellos, y
los pantalones abiertos, anchos en las caderas y estrechos por abajo.
-¿Para qué
sirve eso? -preguntaba el joven pasando la mano por el miriñaque o los
corchetes.
--¿Pero
nunca has visto nada de esto? -respondía riendo Felicidad-, como si lo patrona,
la señora
Homais, no los llevara iguales.
-¡Ah sí!,
¡la señora Homais!
Y añadía con
un tono meditabundo:
Perfume
obtenido de la planta del mismo nombre.
-¿Pero es
una señora como la tuya?
Felicidad se
impacientaba viéndole dar vueltas a su alrededor. Ella tenía seis años más
que él, y
Teodoro, el criado del señor Guillaumin, empezaba a hacerle la corte.
-¡Déjame en
paz! -le decía apartando el tarro de almidón-. Vete a machacar almendras;
siempre
estás husmeando alrededor de las mujeres; para meterte en eso, aguarda a que te
salga la
barba, travieso chaval.
-Vamos, no
se enfade, voy a limpiarle sus botines.
E
inmediatamente alcanzaba sobre la chambrana los zapatos de Emma, todos llenos
de
barro, el
barro de las citas que se deshacía en polvo entre sus dedos y que veía subir
suavemente
en un rayo de sol.
-¡Qué miedo
tienes de estropearlos! -decía la cocinera, que no se esmeraba tanto
cuando los
limpiaba ella misma, porque la señora, cuando la tela ya no estaba nueva, se
los dejaba.
Emma tenía
muchos en su armario y los iba gastando poco a poco, sin que nunca Carlos
se
permitiese hacerle la menor observación.
Así es que
él pagó trescientos francos por una pierna de madera que Emma creyó
oportuno
regalar a Hipólito. La pata de palo estaba rellena de corcho, y tenía
articulaciones
de muelle, una mecánica complicada cubierta de un pantalón negro, y ter-
minaba en
una bota brillante. Pero Hipólito, no atreviéndose a usar todos los días una
pierna tan
bonita, supliçó a la señora Bovary que le procurase otra más cómoda. El
médico,
desde luego, volvió a pagar los gastos de esta adquisición.
Así pues, el
mozo de cuadra poco a poco volvió a su oficio. Se le veía como antes
recorrer el
pueblo, y cuando Carlos oía de lejos, sobre los adoquines, el ruido seco de su
palo,
tomaba rápidamente otro camino.
Fue el señor
Lheureux, el comerciante, quien se encargó del pedido; esto le dio ocasión
de tratar a
Emma. Hablaba con ella de las nuevas mercancías de París, de mil
curiosidades
femeninas, se mostraba muy complaciente, y nunca reclamaba dinero.
Emma se
entregaba a esa facilidad de satisfacer todos sus caprichos. Así, quiso
adquirir,
para
regalársela a Rodolfo, una fusta muy bonita que había en Rouen en una tienda de
paraguas.
El señor
Lheureux, a la semana siguiente, se la puso sobre la mesa.
Pero al día
siguiente se presentó en su casa con una factura de doscientos setenta
francos sin
contar los céntimos. Emma se vio muy apurada: todos los cajones del
escritorio
estaban vacíos, se debían más de quince días a Lestiboudis, dos trimestres a la
criada,
muchas otras cosas más, y Bovary esperaba con impaciencia el envío del señor
Derozerays,
que tenía costumbre, cada año, de pagarle por San Pedro.
Al principio
Emma consiguió liberarse de Lheureux; por fin éste perdió la paciencia: le
perseguían,
todo el mundo le debía, y, si no recuperaba algo, se vería obligado a retirarle
todas las
mercancías que la señora tenía.
-¡Bueno,
lléveselas! -dijo Emma.
-¡Oh!, ¡es
de broma! -replicó él-. Sólo la fusta.
-Pero bueno,
le diré al señor que me la devuelva.
-¡No!, ¡no!
-dijo ella.
-iAh!, ¡te
he cogido! -pensó Lheureux.
Y, seguro de
su descubrimiento, salió repitiendo a media voz, y con su pequeño silbido
habitual:
-¡Está
bien!, ¡ya veremos!, ¡ya veremos!
Emma estaba
pensando cómo salir del apuro, cuando la cocinera que entraba dejó sobre
la chimenea
un rollito de papel azul, de parte del señor Derozerays. Emma saltó encima,
lo abrió.
Había quince napoleones(2). Era el importe de la cuenta. Oyó a Carlos por la
escalera;
echó el oro en el fondo de su cajón y cogió la llave.
2. Antigua
moneda de oro, de 20 francos, con la efigie de Napoleón.
Tres días
después, Lheureux se presentó de nuevo.
-Voy a
proponerle un arreglo -dijo él-; si en vez de la cantidad convenida, usted
quisiera
tomar...
-¡Aquí la
tiene! -dijo ella poniéndole en la mano catorce napoleones.
El tendero
quedó estupefacto. Entonces, para disimular su desencanto, se extendió en
excusas y en
ofrecimientos de servicios que Emma rechazó totalmente; después ella se
quedó unos
minutos palpando en el bolsillo de su delantal las dos monedas de cien
sueldos que
le había devuelto. Prometía economizar, para devolver después...
«¡Ah, bah!
-pensó ella-, ya no se acordará más de esto.»
Además de la
fusta con empuñadura roja, Rodolfo había recibido un sello con esta
divisa: Amor
nel cor además, un echarpe para hacerse una bufanda y, finalmente, una
petaca muy
parecida a la del vizconde, que Carlos había recogido hacía tiempo en la
carretera y
que Emma conservaba. Sin embargo, estos regalos le humillaban. Rechazó
varios; ella
insistió, y Rodolfo acabó obedeciendo, encontrándola tiránica y muy
dominante.
Además, Emma
tenía ideas extravagantes.
-Cuando den
las doce de la noche -decía ella-, pensarás en mí.
Y si él
confesaba que no había pensado, había una serie de reproches, que terminaban
siempre por
la eterna pregunta.
-¿Me
quieres?
-¡Claro que
sí, te quiero! -le respondía él.
-¿Mucho?
-¡Desde
luego!
-¿No has
tenido otros amores, eh?
--¿Crees que
me has cogido virgen? -exclamaba él riendo.
Emma lloraba,
y él se esforzaba por consolarla adornando con retruécanos sus protestas
amorosas.
-¡Oh!, ¡es
que te quiero! -replicaba ella-, te quiero tanto que no puedo pasar sin ti, ¿lo
sabes bien?
A veces tengo ganas de volver a verte y todas las cóleras del amor me
desgarran.
Me pregunto: ¿Dónde está? ¿Acaso está hablando con otras mujeres? Ellas le
sonríen, él
se acerca. ¡Oh, no!, ¿verdad que ninguna te gusta? Las hay más bonitas; ¡pero
yo sé amar
mejor! ¡Soy tu esclava y tu concubina! ¡Tú eres mi rey, mi ídolo! ¡Eres
bueno! ¡Eres
guapo! ¡Eres inteligente! ¡Eres fuerte!
Tantas veces
le había oído decir estas cosas, que no tenían ninguna novedad para él.
Emma se
parecía a todas las amantes; y el encanto de la novedad, cayendo poco a poco
como un
vestido, dejaba al desnudo la eterna monotonía de la pasión que tiene siempre
las mismas
formas y el mismo lenguaje. Aquel hombre con tanta práctica no distinguía la
diferencia
de los sentimientos bajo la igualdad de las expresiones. Porque labios
libertinos o
venales le habían murmurado frases semejantes, no creía sino débilmente en
el candor de
las mismas; había que rebajar, pensaba él, los discursos exagerados que
ocultan
afectos mediocres; como si la plenitud del alma no se desbordara a veces por
las
metáforas
más vacías, puesto que nadie puede jamás dar la exacta medida de sus
necesidades,
ni de sus conceptos, ni de sus dolores, y la palabra humana es como un
caldero
cascado en el que tocamos melodías para hacer bailar a los osos, cuando
quisiéramos
conmover a las estrellas.
Pero, con
esta superioridad de crítica propia del que en cualquier compromiso se
mantiene en
reserva, Rodolfo percibió en este amor otros gozos que explotar. Juzgó
incómodo
todo pudor. La trató sin miramientos. Hizo de ella algo flexible y corrompido.
Era una
especie de sumisión idiota llena de admiración para él, de voluptuosidades para
ella., una
placidez que la embotaba, y su alma se hundía en aquella embriaguez y se
ahogaba en
ella, empequeñecida como el duque de Clarence en su tonel de malvasía(3).
Sólo por el
efecto de sus hábitos amorosos, Madame Bovary cambió de conducta. Sus
miradas se
hicieron más atrevidas, sus conversaciones, más libres; tuvo incluso la
inconveniencia
de pasearse con Rodolfo, con un cigarrillo en la boca, como para «
burlarse del
mundo»; en fin, los que todavía dudaban ya no dudaron cuando la vieron un
día bajar de
«La Golondrina», el talle ceñido por un chaleco, como si fuera un hombre; y
la señora
Bovary madre, que después de una espantosa escena con su marido había
venido a
refugiarse a casa de su hijo, no fue la burguesa menos escandalizada. Muchas
otras cosas
le escandalizaron; en primer lugar, Carlos no había escuchado sus consejos
sobre la
prohibición de las novelas; después, «el estilo de la casa» le desagradaba; se
permitió
hacerle algunas observaciones, y se enfadaron, sobre todo una vez a propósito
de
Felicidad.
3. El duque
de Clarence (1449-1478), nacido en Dublín, hermano de Eduardo IV, rey de
Inglaterra,
habiendo
traicionado a éste, fue ejecutado en la Torre de Londres.
La señora
Bovary madre, la noche anterior, atravesando el corredor, la había
sorprendido
en compañía de un hombre, un hombre de barba oscura, de unos cuarenta
años, y que,
al ruido de sus pasos, se había escapado rápidamente de la cocina. Entonces
Emma se echó
a reír; pero la buena señora montó en cólera, declarando que, a no ser que
se burlasen
de las costumbres, debían vigilar las de los criados.
-¿De qué
mundo es usted? -dijo la nuera, con una mirada tan impertinente que la señora
Bovary le
preguntó si no defendía su propia causa.
-¡Salga de
aquí! -dijo la joven levantándose de un salto.
-¡Emma!...
¡Mamá!... -exclamaba Carlos para reconciliarlas.
Pero las dos
habían huido exasperadas. Emma pataleaba repitiendo:
-¡Ah!, ¡qué
modales!, ¡qué aldeana!
Carlos
corrió hacia su madre; estaba fuera de sus casillas, y balbuceaba:
-¡Es una
insolente!, ¡una alocada!, ¡quizás peor que eso!
Y quería
marcharse inmediatamente, si su nuera no venía a presentarle excusas. Carlos
se volvió
entonces hacia su mujer y la conjuró a que cediera; se puso de rodillas; ella
acabó
respondiendo.
-¡Ea!, ya
voy.
En efecto,
tendió la mano a su suegra con una dignidad de marquesa, diciéndole:
-¡Dispénseme,
señora!
Después,
vuelta a su habitación, se echó en cama boca abajo, y lloró como una niña,
con la
cabeza hundida en la almohada.
Habían
convenido ella y Rodolfo, que en caso de que aconteciese algo extraordiario,
ella ataría
a la persiana un papelito blanco mojado, para que, si por casualidad él se
encontraba
en Yonville, acudiera a la callejuela, detrás de la casa. Emma hizo la señal;
llevaba
esperando tres cuartos de hora, cuando de pronto vio a Rodolfo en la esquina del
mercado.
Estuvo tentada de abrir la ventana para llamarle; pero él ya había
desaparecido.
Emma volvió
a sumirse en la desesperación.
Sin embargo,
pronto le pareció que caminaban por la acera. Era él, sin duda; bajó la
escalera,
atravesó el patio. Allí, fuera, estaba Rodolfo. Emma se echó en sus brazos.
-¡Ten
cuidado! -dijo él.
-¡Ah!, ¡si
supieras! -replicó ella.
Y empezó a
contarle todo, deprisa, sin orden, exagerando los hechos, inventando varios
y prodigando
tanto los paréntesis que él no entendía nada.
-¡Vamos!,
¡pobre angel mío, ánimo, consuélate, paciencia!
-Pero hace
cuatro años que aguanto y que sufro... Un amor como el nuestro tendrá que
confesarse a
la faz del cielo: ¡todos son a torturarme! ¡No aguanto más! ¡Sálvame!
Y se apretaba
contra Rodolfo; sus ojos, llenos de lágrimas, resplandecían como luces
bajo el
agua; su garganta jadeaba con sollozos entrecortados; jamás él la había querido
tanto; de
tal modo que perdió la cabeza y le dijo:
-¿Qué hay
que hacer?, ¿qué quieres?
-¡Llévame!
-exclamó ella-. ¡Ráptame!... ¡Oh!, ¡te to suplico!
Y se
precipitó sobre su boca, como para arrancarle el consentimiento inesperado que
de
ella se
exhalaba en un beso.
-Pero...
-replicó Rodolfo.
--¿Qué?
-¿Y tu hija?
Emma
reflexionó unos minutos, después contestó:
-Nos la
llevaremos, ¡qué remedio!
-¡Qué mujer!
-dijo él viéndola alejarse, pues acababa de irse por el jardín. La llamaban.
La señora
Bovary, los días siguientes, se extrañó mucho de la metamorfosis de su
nuera. En
efecto, Emma se mostró más dócil, a incluso llegó su deferencia hasta pedirle
una receta
para poner pepinillos en escabeche.
¿Era para
engañarlos mejor al uno y a la otra?, ¿o bien quería, por una especie de
estoicismo
voluptuoso, sentir más profundamente la amargura de las cosas que iba a
abandonar?
Pero no reparaba en ello, al contrario; vivía como perdida en la degustación
anticipada
de su felicidad cercana. Era un tema inagotable de charlas con Rodolfo. Se
apoyaba en
su hombro, murmuraba:
-¡Eh!,
¡cuando estemos en la diligencia! ¿Piensas en ello? ¿Es posible? Me parece que
en el
momento en que sienta arrancar el coche será como si subiéramos en globo, como
si
nos fuéramos
a las nubes. ¿Sabes que cuento los días?... ¿Y tú?...
Nunca Madame
Bovary estuvo tan bella como en esta época: tenía esa indefinible
belleza que
resulta de la alegría, del entusiasmo, del éxito, y que no es más que la
armonía del
temperamento con las circunstancias. Sus ansias, sus penas, la experiencia
del placer y
sus ilusiones todavía jóvenes, igual que les ocurre a las flores, con el abono,
la lluvia,
los vientos y el sol, la habían ido desarrollando gradualmente y ella se
mostraba,
por fin, en
la plenitud de su naturaleza. Sus párpados parecían recortados expresamente
para sus
largas miradas amorosas en las que se perdía la pupila, mientras que un aliento
fuerte
separaba las finas aletas de su nariz y elevaba la carnosa comisura de sus
labios,
sombreados a
la luz por un leve bozo negro. Dijérase que un artista hábil en corrupciones
había
dispuesto sobre su nuca la trenzada mata de sus cabellos: se enroscaban en una
masa espesa,
descuidadamente, y según los azares del adulterio, que los soltaba todos los
días. Su voz
ahora tomaba unas inflexiones más suaves, su talle también; algo sutil y
penetrante
se desprendía incluso de sus vestidos y del arco de su pie. Carlos, como en los
primeros
tiempos de su matrimonio, la encontraba deliciosa y absolutamente irresistible.
Cuando
regresaba a medianoche no se atrevía a despertarla. La lamparilla de porcelana
proyectaba
en el techo un círculo de claridad trémula, y las cortinas de la cunita
formaban
como una
choza blanca que se abombaba en la sombra al lado de la cama. Carlos las
miraba.
Creía oír la respiración ligera de su hija. Iba a crecer ahora; cada estación,
rápidamente,
traería un progreso. Ya la veía volver de la escuela a la caída de la tarde,
toda
contenta, con su blusita manchada de tinta, y su cestita colgada del brazo;
después
habría que
ponerla interna, esto costaría mucho; ¿cómo hacer? Entonces reflexionaba.
Pensaba
alquilar una pequeña granja en los alrededores y que él mismo vigilaría todas
las
mañanas al
ir a visitar a sus enfermos. Ahorraría lo que le produjera, lo colocaría en la
caja de
ahorros; luego compraría acciones, en algún sitio, en cualquiera; por otra
parte, la
clientela
aumentaría; contaba con eso, pues quería que Berta fuese bien educada, que
tuviese
talentos, que aprendiese el piano. ¡Ah!, ¡qué bonita sería, más adelante, a los
quince años,
cuando, pareciéndose a su madre, llevase como ella, en verano, grandes
sombreros de
paja!, las tomarían de lejos por dos hermanas. Ya la imaginaba trabajando
de noche al
lado de ellos, bajo la luz de la lámpara; le bordaría unas pantuflas; se
ocuparía de
la casa; la llenaría toda con su gracia y su alegría. Por fin, pensarían en
casarla: le
buscarían un buen chico que tuviese una situación sólida; la haría feliz; esto
duraría
siempre.
Emma no
dormía, parecía estar dormida; y mientras que él se amodorraba a su lado,
ella se
despertaba con otros sueños. A1 galope de cuatro caballos, era transportada
desde
hacía ocho
días hacia un país nuevo, de donde no volverían más. Caminaban, caminaban,
con los
brazos entrelazados, sin hablar. A menudo, desde lo alto de una montaña,
divisaba de
pronto una ciudad espléndida con cúpulas, puentes, barcos, bosques de
limoneros y
catedrales de mármol blanco, cuyos campanarios agudos albergaban nidos de
cigüeñas.
Caminaban al paso, a causa de las grandes losas, y había en el suelo ramos de
flores que
les ofrecían mujeres vestidas con corpiño rojo. El tañido de las campanas y los
relinchos de
los mulos se confundían con el murmullo de las guitarras y el ruido de las
fuentes, cuyo
vapor ascendente refrescaba pilas de frutas, dispuestas en pirámide al pie de
las estatuas
pálidas, que sonreían bajo los surtidores de agua. Y después, una tarde,
llegaban a
un pueblo de pescadores, donde se secaban al aire redes oscuras tendidas a lo
largo del
acantilado y de las chabolas. Allí es donde se quedarían a vivir; habitarían
una
casa baja,
de tejado plano, a la sombra de una palmera, en el fondo de un golfo, a orilla
del mar. Se
pasearían en góndola, se columpiarían en hamaca; y su existencia sería fácil y
holgada como
sus vestidos de seda, toda cálida y estrellada como las noches suaves que
contemplarían.
En este tiempo, en la inmensidad de este porvenir que ella se hacía
representar,
nada de particular surgía; los días, todos magníficos, se parecían como olas;
y aquello se
columpiaba en el horizonte, infinito, armonioso, azulado a inundado de sol.
Pero la niña
empezaba a toser en la cuna, o bien Bovary roncaba más fuerte, y Emma no
conciliaba
el sueño hasta la madrugada, cuando el alba blanqueaba las baldosas y ya el
pequeño
Justino, en la plaza, abría los postigos de la farmacia.
Emma había
llamado al señor Lheureux y le había dicho:
-Necesitaría
un abrigo, un gran abrigo, de cuello largo, forrado.
-¿Se va de
viaje? -le preguntó él.
-¡No!,
pero... no importa, ¿cuento con usted, verdad?, ¡y rápidamente!
El asintió.
-Necesitaría,
además -replicó ella-, un arca..., no demasiado pesada, cómoda.
-Sí, sí, ya
entiendo, de noventa y dos centímetros aproximadamente por cincuenta,
como las
hacen ahora.
-Y un bolso
de viaje.
«Decididamente
-pensó Lheureux-, aquí hay gato encerrado».
-Y tenga
esto -dijo la señora Bovary sacando su reloj del cinturón-,tome esto: se
cobrará de
ahí.
Pero el
comerciante exclamó que de ninguna manera; se conocían; ¿acaso podía dudar
de ella?
¡Qué chiquillada! Ella insistió para que al menos se quedase con la cadena, y
ya
Lheureux la
había metido en su bolsillo y se marchaba, cuando Emma volvió a llamarle.
-Déjelo todo
en su casa. En cuanto al abrigo -ella pareció reflexionar- no lo traiga
tampoco;
solamente me dará la dirección del sastre y le dirá que me lo tenga preparado.
Era el mes
siguiente cuando iban a fugarse. Ella saldría de Yonvitlle como para ir a
hacer
compras a Rouen. Rodolfo habría reservado las plazas, tomado los pasaportes a
incluso
escrito a París, a fin de contar con la diligencia completa hasta Marsella,
donde
comprarían
una calesa, y, de allí, continuarían sin parar camino de Génova. Ella se
preocuparía de
enviar a casa de Lheureux el equipaje, que sería llevado directamente a
«La
Golondrina», de manera que así no sospechara nadie; y, a todo esto, nunca se
hablaba de
la niña. Rodolfo evitaba hablar de ella; quizás ella misma ya no pensaba en
esto.
Rodolfo
quiso tener dos semanas más por delante para terminar algunos preparativos;
después, al
cabo de ocho días, pidió otros quince; después dijo que estaba enfermo; luego
hizo un
viaje; pasó el mes de agosto, y después de todos estos aplazamientos decidieron
que sería
irrevocablemente el cuatro de septiembre, un lunes.
Por fin
llegó el sábado, la antevíspera.
Aquella
noche Rodolfo vino más temprano que de costumbre.
-¿Todo está
preparado? -le preguntó ella.
-Sí.
Entonces
dieron la vuelta a un arriate y fueron a sentarse cerca del terraplén, en la
tapia.
-Estás
triste -dijo Emma.
-No, ¿por
qué?
Y entretanto
él la miraba de un modo especial, con ternura.
--¿Es por
marcharte? -replicó ella-, ¿por dejar tus amistades, tu vida? ¡Ah!, ya
comprendo...
¡Pero yo no tengo a nadie en el mundo!, tú lo eres todo para mí. Por eso yo
seré toda
para ti, seré para ti tu familia, tu patria; te cuidaré, te amaré.
-¡Eres un
encanto! -le dijo él estrechándola entre sus brazos.
-¿Verdad?
-dijo ella con una risa voluptuosa-. ¿Me quieres? ¡júralo!
-¡Que si te
quiero!, ¡que si to quiero!. ¡Si es que te adoro, amor mío!
La luna,
toda redonda y color de púrpura, asomaba a ras del suelo, al fondo de la
pradera.
Subía rápida entre las ramas de los álamos, que la ocultaban de vez en cuando,
como una
cortina negra, agujereada. Después apareció, resplandeciente de blancura, en el
cielo limpio
que alumbraba; y entonces, reduciendo su marcha, dejó caer sobre el río una
gran mancha,
que formaba infinidad de estrellas; y este brillo plateado parecía retorcerse
hasta el
fondo, a la manera de una serpiente sin cabeza cubierta de escamas luminosas.
Aquello se
parecía también a algún monstruoso candelabro, a lo largo del cual chorreaban
gotas de
diamante en fusión. En torno a ellos se extendía la noche suave; unas capas de
sombra
llenaban los follajes. Emma, con los ojos medio cerrados, aspiraba con grandes
suspiros el
viento fresco que soplaba. No se hablaban, de absortos que estaban por el
ensueño que
les dominaba. La ternura de otros tiempos les volvía a la memoria,
abundante y
silenciosa como el río que corría, con tanta suavidad como la que traía del
jardín el
perfume de las celindas, y proyectaba en su recuerdo sombras más desmesuradas
y melancólicas
que las de los sauces inmóviles que se inclinaban sobre la hierba. A
menudo algún
bicho nocturno, erizo o comadreja, dispuesto para cazar, movía las hojas, o
se oía por
momentos un melocotón maduro que caía, solo, del espaldar.
-¡Ah!, ¡qué
hermosa noche! -dijo Rodolfo.
-¡Tendremos
otras! -replicó Ernma.
Y como
hablándose a sí misma:
-Sí, será
bueno viajar... ¿Por qué tengo el corazón triste, sin embargo? ¿Es el miedo a
lo
desconocido...,
el efecto de los hábitos abandonados o más bien...? No, es el exceso de
felicidad.
¡Qué débil soy, verdad! ¡Perdóname!
-Todavía
estás a tiempo -exclamó Rodolfo-. Reflexiona, quizás te arrepentirás después.
-¡Jamás!
--dijo ella impetuosamente.
Y
acercándose a él:
-¿Pues qué
desgracia puede sobrevenirme? No hay desierto, precipicio ni océano que
no
atravesara contigo. A medida que vivamos juntos, será como un abrazo cada día
más
apretado,
más completo. No tendremos nada que nos turbe, ninguna preocupación,
ningún
obstáculo. Viviremos sólo para nosotros, el uno para el otro, eternamente...
¡Habla,
contéstame!
Rodolfo
contestaba a intervalos regulares. «Sí... Sí. ..»
Ella le
había pasado las manos por los cabellos y repetía con voz infantil, a pesar de
las
gruesas
lágrimas que le caían:
-¡Rodolfo!
¡Rodolfo! ¡Ah, Rodolfo, querido Rodolfito mío! Sonaron las campanadas de
medianoche.
-¡Las doce!
exclamó Emma-. ¡Vámonos, ya es mañana! ¡Un día más!
Rodolfo se
levantó para marcharse; y como si aquel gesto fuese la señal de su fuga,
Emma
exclamó, de pronto, con aire jovial:
---¿Tienes
los pasaportes?
-Sí.
-¿No olvidas
nada?
-No.
-¿Estás
seguro?
-Segurísimo.
-Es en el
Hotel de Provence, donde me esperarás, ¿verdad?... a mediodía...
Rodolfo hizo
un gesto de afirmación con la cabeza.
-¡Hasta mañana!
-dijo Emma en una última caricia.
Y le miró
alejarse.
Rodolfo no
miraba hacia atrás, Emma corrió detrás de él inclinándose a la orilla del
agua entre
malezas:
-¡Hasta
mañana! -exclamó.
Rodolfo
estaba ya al otro lado del río y caminaba deprisa por la pradera.
Al cabo de
unos minutos se detuvo; y cuando la vio con su vestido blanco evaporarse
poco a poco
en la sombra, como un fantasma, sintió latirle el corazón con tanta fuerza
que tuvo que
apoyarse en un árbol para no caer.
-¡Qué
imbécil soy! -dijo lanzando un espantoso juramento-. No importa, ¡era una
hermosa
amante!
Y
súbitamente se le reapareció la belleza de Emma, con todos los placeres de
aquel
amor.
Primeramente se enterneció, después se rebeló contra ella.
-Porque, al
fin y al cabo -exclamaba gesticulando-, yo no puedo expatriarme y cargar
con una
niña.
Y se decía
estas cosas para reafirmarse en su decisión.
-Y, encima,
las molestias, los gastos... ¡Ah!, ¡no, no, mil veces no! ¡Sería demasiado
estúpido!
CAPÍTULO
XIII
Apenas llegó
a casa, Rodolfo se sentó bruscamente a su mesa de despacho, bajo la
cabeza de
ciervo que, como trofeo, colgaba de la pared. Pero, ya con la pluma entre los
dedos, no se
le ocurrió nada, de modo que, apoyándose en los dos codos, se puso a
reflexionar.
Emma le parecía alejada en un pasado remoto, como si la resolución que él
había tomado
acabase de poner entre los dos, de pronto, una inmensa distancia.
A fin de
volver a tener en sus manos algo de ella, fue a buscar al armario, en la
cabecera de
su cama, una vieja caja de galletas de Reims donde solía guardar sus cartas
de mujeres,
y salió de ella un olor a polvo húmedo y a rosas marchitas. Primero vio un
pañuelo de
bolsillo, cubierto de gotitas pálidas. Era un pañuelo de ella, de una vez que
había
sangrado por la nariz, yendo de paseo; él ya no se acordaba. Cerca, tropezando
en
todas las
esquinas, estaba la miniatura que le había dado Emma; su atavío le pareció
pretencioso
y su mirada de soslayo, del más lastimoso efecto; después, a fuerza de
contemplar
aquella imagen y de evocar el recuerdo del modelo, los rasgos de Emma se
confundieron
poco a poco en su memoria, como si el rostro vivo y el rostro pintado,
frotándose
el uno contra el otro, se hubieran borrado recíprocamente. Por fin leyó cartas
suyas;
estaban llenas de explicaciones relativas a su viaje, cortas, técnicas y
apremiantes
como cartas
de negocios. Quiso ver de nuevo las largas, las de antes; para encontrarlas en
el fondo de
la caja, Rodolfo revolvió todas las demás; y maquinalmente se puso a buscar
en aquel
montón de papeles y de cosas, y encontró mezclados ramilletes, una liga, un
antifaz
negro, alfileres y mechones de pelo, castaños, rubios; algunos, incluso, en-
redándose en
el herraje de la caja, se rompían cuando se abría.
Vagando ast
entre sus recuerdos, examinaba la letra y el estilo de las cartas, tan
variadas
como sus ortografías. Eran tiernas o joviales, chistosas, melancólicas; las
había
que pedían
amor y otras que pedían dinero. A propósito de una palabra, recordaba caras,
ciertos
gestos, un tono de voz; algunas veces, sin embargo, no recordaba nada.
En efecto,
aquellas mujeres, que acudían a la vez a su pensamiento, se estorbaban las
unas a las
otras y se empequeñecían, como bajo un mismo nivel de amor que las igualaba.
Cogiendo,
pues, a puñados las cartas mezcladas, se divirtió durante unos minutos
dejándolas
caer en cascadas, de la mano derecha a la mano izquierda. Finalmente,
aburrido,
cansado, Rodolfo fue a colocar de nuevo la caja en el armario diciéndose:
-¡Qué
cantidad de cuentos!
Lo cual
resumía su opinión; porque los placeres como escolares en el patio de un
colegio,
habían pisoteado de tal modo su corazón, que en él no crecía nada tierno, y lo
que pasaba
por a11í, más distraído que los niños, ni siquiera dejaba, como ellos, su
nombre
grabado en la pared.
-¡Bueno --se
dijo-, empecemos!
Escribió:
«¡Ánimo,
Emma!, ¡ánimo! Yo no quiero causar la desgracia de su existencia...»
«Después de
todo, es cierto, pensó Rodolfo; actúo por su bien; soy honrado.»
«¿Ha
sopesado detenidamente su determinación? ¿Sabe el abismo al que la arrastraba,
ángel mío?
No, ¿verdad? Iba confiada y loca, creyendo en la felicidad, en el porvenir...
¡ah!, ¡qué
desgraciados somos!, ¡qué insensatos!»
Rodolfo se
paró aquí buscando una buena disculpa.
«¿Si le
dijera que toda mi fortuna está perdida?... ¡Ah!, no, y además, esto no
impediría
nada. Esto
serviría para volver a empezar. ¡Es que se puede hacer entrar en razón a tales
mujeres!»
Reflexionó,
luego añadió:
«No la
olvidaré, puede estar segura, y siempre le profesaré un profundo afecto; pero
un
dia, tarde o
temprano, este ardor, tal es el destino de las cosas humanas, habría
disminuido,
sin duda. Nos habríamos hastiado, y quién sabe incluso si yo no hubiera
tenido el
tremendo dolor de asistir a sus remordimientos y de participar yo mismo en
ellos, pues
habría sido el responsable. Sólo pensar en sus sufrimientos me tortura.
¡Emma!
¡Olvídeme! ¿Por qué tuve que conocerla? ¿Es culpa mía? ¡Oh, Dios mío!, ¡no,
no, no culpe
de ello más que a la fatalidad!»
«He aquí una
palabra que siempre hace efecto -se dijo.»
«¡Ah!, si
hubiera sido una de esas mujeres de corazón frívolo como tantas se ven, yo
habría
podido, por egoísmo, intentar una experiencia entonces sin peligro para usted.
Pero esta
exaltación deliciosa, que es a la vez su encanto y su tormento, le ha impedido
comprender,
adorable mujer, la falsedad de nuestra posición futura. Yo tampoco había
reflexionado
al principio, y descansaba a la sombra de esa felicidad ideal, como a la del
manzanillo,
sin prever las consecuencias.»
Va quizá a
sospechar-se dijo-que es mi avaricia lo que me hace renunciar... ¡Ah!, ¡no
importa!,
¡lo siento, hay que terminar!:
«El mundo es
cruel, Emma. Donde quiera que estuviésemos nos habría perseguido.
Tendría que
soportar las preguntas indiscretas, la calumnia, el desdén, el ultraje tal vez.
¡Usted
ultrajada!, ¡oh!... ¡Y yo que la quería sentar en un trono!, ¡yo que llevo su
imagen
como un
talismán! Porque yo me castigo con el destierro por todo el mal que le he
hecho.
Me marcho.
¿Adónde? No lo sé, ¡estoy loco! ¡Adiós! ¡Sea siempre buena! Guarde el
recuerdo del
desgraciado que la ha perdido. Enseñe mi nombre a su hija para que lo
invoque en
sus oraciones.»
El pábilo de
las dos velas temblaba. Rodolfo se levantó para ir a cerrar la ventana, y
cuando
volvió a sentarse:
-Me parece
que está todo. ¡Ah! Añadiré, para que no venga a reanimarme: «Estaré lejos
cuando lea
estas tristes líneas; pues he querido escaparme lo más pronto posible a fin de
evitar la
tentación de volver a verla. ¡No es debilidad! Volveré, y puede que más
adelante
hablemos
juntos muy fríamente de nuestros antiguos amores. ¡Adiós!»
Y había un
último adiós, separado en dos palabras: «¡A Dios!», lo cual juzgaba de muy
buen gusto.
-¿Cómo voy a
firmar, ahora? -se dijo-. ¿Su siempre fíel? ¿Su amigo? Sí, eso es: «Su
amigo.»
Rodolfo
releyó la carta. la encontró bien. «¡Pobrecilla chica! -pensó enternecido-. Va
a
creerse más
insensible que una roca; habrían hecho falta aquí unas lágrimas; pero no
puedo
llorar; no es mía la culpa.» Y echando agua en un vaso, Rodolfo mojó en ella su
dedo y dejó
caer desde arriba una gruesa gota, que hizo una mancha pálida sobre la tinta;
después,
tratando de cerrar la carta, encontró el sello Amor nel cor.
-Esto no
pega en este momento... ¡Bah!, ¡no importa!
Después de
lo cual, fumó tres pipas y fue a acostarse.
Al día
siguiente, cuando se levantó, alrededor de las dos (se había quedado dormido
muy tarde),
Rodolfo fue a recoger una cestilla de albaricoques, puso la carta en el fondo
debajo de
hojas de parra, y ordenó enseguida a Girard, su gañán, que la llevase
delicadamente.
Se servía de
este medio para corresponder con ella, enviándole, según la temporada,
fruta o
caza.
-Si le pide
noticias mías -le dijo-, contestarás que he salido de viaje. Hay que entregarle
el cestillo
a ella misma, en sus propias manos... ¡Vete con cuidado!
Girard se
puso su blusa nueva, ató su pañuelo alrededor de los albaricoques, y
caminando a
grandes pasos con sus grandes zuecos herrados, tomó tranquilamente el
camino de
Yonville.
Madame
Bovary, cuando él llegó a casa, estaba preparando con Felicidad, en la mesa
de la cocina,
un paquete de ropa.
-Aquí tiene
-dijo el gañán- lo que le manda nuestro amo.
Ella fue
presa de una corazonada, y, al tiempo que buscaba una moneda en su bolsillo,
miraba al
campesino con ojos huraños, mientras que él mismo la miraba con
estupefacción,
no comprendiendo que semejante regalo pudiese conmocionar tanto a
alguien. Por
fin se marchó. Felicidad quedaba a11í. Emma no aguantaba más, corrió a la
sala como
para dejar a11í los albaricoques, vació el cestillo, arrancó las hojas, encontró
la
carta, la
abrió y, como si hubiera habido detrás de ella un terrible incendio, Emma
empezó a
escapar hacia su habitación, toda asustada.
Carlos
estaba allí, ella se dio cuenta; él le habló, Emma no oía nada, y siguió
deprisa
subiendo las
escaleras, jadeante, loca, y manteniendo aquella horrible hoja de papel, que
le crujía
entre los dedos como si fuese de hojalata. En el segundo piso se paró ante la
puerta del
desván que estaba cerrada.
Entonces
quiso calmarse; se acordó de la carta, había que terminarla, no se atrevió.
Además,
¿dónde?, ¿cómo?, la verían.
«¡Ah!, no,
aquí-pensó ella-estaré bien.»
Emma empujó
la puerta y entró.
Las pizarras
del tejado dejaban caer a plomo un calor pesado, que le apretaba las sienes
y la
ahogaba; se arrastró hasta la buhardilla cerrada, corrió el cerrojo y de golpe
brotó una
luz
deslumbrante.
Enfrente,
por encima de los tejados, se extendía el campo libre hasta perderse de vista,
las piedras
de la acera brillaban, las veletas de las casas se mantenían inmóviles; en la
esquina de
la calle salía de un piso inferior una especie de ronquido con modulaciones
estridentes.
Era Binet que trabajaba con el torno. Emma, apoyada en el vano de la
buhardilla,
releía la carta con risas de cólera. Pero cuanta mayor atención ponía en ello,
más se
confundían sus ideas. Le volvía a ver, le escuchaba, le estrechaba con los dos
brazos; y
los latidos del corazón, que la golpeaban bajo el pecho como grandes golpes de
ariete, se
aceleraban sin parar, a intervalos desiguales. Miraba a su alrededor con el
deseo
de que se
abriese la tierra. ¿Por qué no acabar de una vez? ¿Quién se lo impedía? Era
libre. Y se
adelantó, miró al pavimento diciéndose:
-¡Vamos!,
¡vamos!
El rayo de
luz que subía directamente arrastraba hacia el abismo el peso de su cuerpo.
Le parecía
que el suelo de la plaza, oscilante, se elevaba a lo largo de las paredes, y
que el
techo de la
buhardilla se inclinaba por la punta, a la manera de un barco que cabecea. Ella
se mantenía
justo a la orilla, casi colgada, rodeada de un gran espacio. El azul del cielo
la
invadía, el
aire circulaba en su cabeza hueca, sólo le faltaba ceder, dejarse llevar, y el
ronquido del
torno no cesaba, como una voz furiosa que la llamaba.
-¡Mujer!,
¡mujer! -gritó Carlos.
Emma se
paró.
-Pero ¿dónde
estás? ¡Vente!
La idea de
que acababa de escapar a la muerte estuvo a punto de hacerle desvanecerse
de terror;
cerró los ojos; después se estremeció al contacto de una mano en su manga; era
Felicidad.
-El señor la
espera, señora; la sopa está servida.
¡Y hubo que
bajar!, ¡y hubo que sentarse a la mesa!
Intentó
comer. Los bocados le ahogaban. Entonces desplegó su servilleta como para
examinar los
zurcidos, y quiso realmente aplicarse a ese trabajo, contar los hilos de la
tela. De
pronto, le asaltó el recuerdo de la carta. ¿La había perdido? ¿Dónde
encontrarla?
Pero ella
sentía tal cansancio en su espíritu que no fue capaz de inventar un pretexto
para
levantarse
de la mesa. Además se había vuelto cobarde; tenía miedo a Carlos; él lo sabía
todo,
seguramente. En efecto, pronunció estas palabras, de un modo especial:
-Según
parece, tardaremos en volver a ver al señor Rodolfo.
--¿Quién te
lo ha dicho? -dijo ella sobresaltada.
--¿Quién me
lo ha dicho? -replicó él, un poco sorprendido por este tono brusco-;
Girard, a
quien he encontrado hace un momento a la puerta del «Café Francés». Ha salido
de viaje o
va a salir. Ella dejó escapar un sollozo.
-¿Qué es lo
que te extraña? Se ausenta así de vez en cuando para distraerse, y, ¡a fe
mía!, yo lo
apruebo. ¡Cuando se tiene fortuna y se está soltero!... Por lo demás, nuestro
amigo se
divierte a sus anchas, es un bromista. El señor Langlois me ha contado...
Él se calló
por discreción, pues entraba la criada.
Felicidad
volvió a poner en el cesto los albaricoques esparcidos por el aparador; Carlos,
sin notar el
color rojo de la cara de su mujer, pidió que se los trajeran, tomó uno y to
mordió.
-¡Oh!,
¡perfecto!-exclamó-. Toma, prueba.
Y le tendió
la canastilla, que ella rechazó suavemente.
-Huele: ¡qué
olor! -dijo él pasándosela delante de la nariz varias veces.
-¡Me ahogo!
--exclamó ella levantándose de un salto.
Pero, por un
esfuerzo de voluntad, aquel espasmo desapareció; y después.
-¡No es
nada! -dijo ella-, ¡no es nada!, ¡son los nervios! ¡Siéntate, come!
Porque ella
temía que fuesen a interrogarla, a cuidarla, a no dejarla en paz.
Carlos, por
obedecer, se había vuelto a sentar, y echaba en su mano los huesos de los
albaricoques
que depositaba inmediatamente en su plato.
De pronto,
un tilburi azul pasó a trote ligero por la plaza. Emma lanzó un grito y cayó
rígida al
suelo, de espalda.
En efecto,
Rodolfo, después de muchas reflexiones, se había decidido a marcharse para
Rouen. Ahora
bien, como no hay, desde la Muchette a Buchy, otro camino que el de
Yonville,
había tenido que atravesar el pueblo, y Emma lo había reconocido a la luz de
los faroles,
que cortaban el crepúsculo como un relámpago.
El
farmacéutico, al oír el barullo que había en casa, salió corriendo hacia ella.
La mesa,
con todos
los platos, se había volcado; salsa, carne, los cuchillos, el salero y la
aceitera
llenaban la
sala; Carlos pedía socorro; Berta, asustada, gritaba; y Felicidad cuyas manos
temblaban,
desabrochaba a la señora, que tenía convulsiones por todo el cuerpo.
-Voy
corriendo -dijo el boticario- a buscar a mi laboratorio un poco de vinagre
aromático.
Después,
viendo que Emma volvía a abrir los ojos al respirar el frasco, dijo el
boticario:
-Estaba
seguro; esto resucitaría a un muerto.
-¡Háblanos!
-decía Carlos-, ¡háblanos! ¡Vuelve en ti! ¡Soy yo, tu Carlos que te quiere!
¿Me
reconoces? Mira, aquí tienes a tu hijita: ¡bésala!
La niña
tendía los brazos hacia su madre para colgarse a su cuello. Pero, volviendo la
cabeza, Emma
dijo con una voz entrecortada:
-No, no...
¡nadie!
Y volvió a
desvanecerse. La llevaron a su cama.
Allí seguía
tendida, con la boca abierta, los párpados cerrados, las palmas de las manos
extendidas,
inmóvil, y blanca como una estatua de cera. De sus ojos salían dos amagos de
lágrimas que
corrían lentamente hacia la almohada.
Carlos
permanecía en el fondo de la alcoba, y el.farmacéutico, a su lado, guardaba ese
silencio
meditativo que conviene tener en las ocasiones serias de la vida.
-Tranquilícese
-le dijo dándole con el codo-, creo que el paroxismo ha pasado.
-Sí, ahora
descansa un poco -respondió Carlos, que miraba cómo dormía-. ¡Pobre
mujer!...
¡Pobre mujerl, ha recaído.
Entonces
Homais preguntó cómo había sobrevenido este accidente. Carlos respondió
que le había
dado de repente, mientras comía unos albaricoques.
-¡Qué raro!.
-replicó el farmacéutico-. Pero es posible que los albaricoques fuesen la
causa de
este síncope ¡Hay naturalezas tan sensibles frente a ciertos olores!, a incluso
sería un
buen tema de estudio, tanto en el plano patológico como en el fisiológico. Los
sacerdotes
conocían su importancia, ellos que siempre han mezclado aromas a sus
ceremonias.
Es para entorpecer el entendimiento y provocar éxtasis, cosa por otro lado
fácil de
obtener en las personas del sexo débil, que son más delicadas. Se habla de
quienes se
desmayan al olor del cuero quemado, del pan tierno...
-¡Cuidado,
que no se despierte! -dijo en voz baja Bovary.
-Y no sólo
-continuó el boticario- los humanos están expuestos a estas anomalías, sino
también los
animales. Así, usted no ignora el efecto singularmente afrodisiaco que
produce la
nepeta cataria, vulgarmente llamada hierba de gato, en los felinos; y por otra
parte, para
citar un ejemplo cuya autenticidad garantizo, Bridoux (uno de mis antiguos
compañeros,
actualmente establecido en la calle Malpalu) posee un perro al que le dan
convulsiones
cuando le presentan una tabaquera. Incluso hace la experiencia delante de
sus amigos,
en su pabellón del bosque Guillaume. ¿Se podría creer que un simple
estornutario
pudiese ejercer tales efectos en el organismo de un cuadrúpedo? Es
sumamente
curioso, ¿no es cierto?
-Sí -dijo
Carlos, que no escuchaba.
-Esto nos
prueba -replicó el otro, sonriendo con un aire de suficiencia- las innumerables
irregularidades
del sistema nervioso. En cuanto a la señora, siempre me ha parecido, lo
confieso,
una verdadera sensitiva. Por tanto, no le aconsejaré, mi buen amigo, ninguno de
esos
pretendidos remedios que, bajo pretexto de curar los síntomas, atacan el
temperamento.
No, ¡nada de medicación ociosa!, ¡régimen nada más!, sedantes,
emolientes,
dulcificantes. Además, ¿no piensa usted que quizás habría que impresionar la
imaginación?
-¿En qué?,
¿cómo? -dijo Bovary.
-¡Ah!, ¡esta
es la cuestión! Efectivamente, esa es la cuestión: That it the question, como
leía yo hace
poco en el periódico.
Pero Emma,
despertándose, exclamó.
---¿Y la
carta?, ¿y la carta?
Creyeron que
deliraba; deliró a partir de medianoche: se le había declarado una fiebre
cerebral.
Durante
cuarenta y tres días Carlos no se apartó de su lado. Abandonó a todos sus
enfermos; ya
no se acostaba, estaba continuamente tomándole el pulso, poniéndole
sinapismos,
compresas de agua fría. Enviaba a Justino hasta Neufchátel a buscar hielo; el
hielo se
derretía en el camino; volvía a enviarlo. Llamó al señor Canivet para consulta;
hizo venir
de Rouen al doctor Larivière, su antiguo maestro; estaba desesperado. Lo que
más le
asustaba era el abatimiento de Emmá; porque no hablaba, no oía nada a incluso
parecía no
sufrir, como si su cuerpo y su alma hubiesen descansado juntos de todas sus
agitaciones.
Hacia
mediados de octubre pudo sentarse en la cama con unas almohadas detrás. Carlos
lloró cuando
le vio comer su primera rebanada de pan con mermelada. Las fuerzas le
volvieron;
se levantaba unas horas por la tarde, y, un día que se sentía mejor, él trató
de
hacerle dar
un paseo por el jardín, apoyada en su brazo. La arena de los paseos
desaparecía
bajo las hojas caídas; caminaba paso a paso, arrastrando sus zapatillas, y,
apoyándose
en el hombro de Carlos, continuaba sonriendo.
Fueron así
hasta el fondo, cerca de la terraza. Ella se enderezó lentamente, se puso la
mano delante
de los ojos para mirar; miró a lo lejos, muy a to lejos; pero no había en el
horizonte
más que grandes hogueras de hierba que humeaban sobre las colinas.
-Vas a
cansarte, amor mío-dijo Bovary.
Y
empujándola suavemente para hacerle entrar bajo el cenador:
-Siéntate en
ese banco, ahí estarás bien.
-¡Oh, no,
ahí no! -dijo ella con una voz desfallecida. Tuvo un mareo, y a partir del
anochecer
volvió a enfermar, con unos síntomas más indefinidos ciertamente, y con
caracteres
más complejos. Ya le dolía el corazón, ya el pecho, la cabeza, las
extremidades;
le sobrevinieron vómitos en que Carlos creyó ver los primeros síntomas de
un cáncer.
Y, por si
fuera poco, Bovary tenía apuros de dinero.
CAPÍTULO XIV
En primer
lugar, no sabía cómo hacer para resarcir al señor Homais de todos los
medicamentos
que habían venido de su casa; y aunque hubiera podido, como médico, no
pagarlos, se
avergonzaba un poco de este favor. Por otro lado, el gasto de la casa, ahora
que lo
llevaba la cocinera, era espantoso; las cuentas llovían; los proveedores
murmuraban;
el señor Lheureux, sobre todo, le acosaba. En efecto, en lo más fuerte de la
enfermedad
de Emma, éste, aprovechándose de la circunstancia para exagerar su factura,
había
llevado rápidamente el abrigo, el bolso de viaje, dos baúles en vez de uno, y
cantidad de
cosas más. Por más que Carlos dijo que no los necesitaba, el comerciante
respondió
con arrogancia que no los volvía a tomar; además, esto sería contrariar a la
señora en su
convalecencia; el señor reflexionaría; en resumen, él estaba resuelto a
demandarle
antes que ceder de sus derechos y llevarse las mercancías. Carlos ordenó
después, que
las devolviesen a su tienda; Felicidad se olvidó; él tenía otras
preocupaciones;
no pensó más en ello; el señor Lheureux volvió a la carga, y, alternando
amenazas con
lamentaciones, maniobró de tal manera, que Bovary acabó por firmar un
pagaré a
seis meses de vencimiento. Pero apenas hubo firmado aquél pagaré, se le ocurrió
una idea
audaz: la de pedir prestados mil francos al señor Lheureux. Así pues, preguntó,
en un tono
un poco molesto, si no había medio de conseguirlos, añadiendo que sería por
un año y al
interés que le pidieran. Lheureux corrió a su tienda, trajo los escudos y dictó
otro pagaré,
por el cual Bovary declaraba que pagaría a su orden, el primero de
septiembre
próximo la cantidad de mil setenta francos; lo cual, con los ciento ochenta ya
estipulados,
sumaban mil doscientos cincuenta. De esta manera, prestando al seis por
ciento, a lo
que se sumaba un cuarto de comisión más un tercio por lo menos que le
producirían
las mercancías, aquella operación debía, en doce meses, dar treinta francos de
beneficio; y
él esperaba que el negocio no acabaría ahí, que no podrían saldar los pagarés,
que los
renovarían, y que su pobre dinero, alimentado en casa del médico como en una
Casa de
Salud, volvería un día a la suya, mucho más rollizo, y grueso hasta hacer
reventar la
bolsa.
Por otra
parte, todo le salía bien. Era adjudicatorio de un suministro de sidra para el
hospital de
Neufchâtel; el señor Guillaumin le prometía acciones en las turberas de
Grumesnil, y
soñaba con establecer un nuevo servicio de diligencias entre Argueil y
Rouen, que
no tardaría, sin duda, en arruinar el carricoche del «Lion d'Or», y que, al ser
más rápida,
más barata y llevando más equipajes, pondría en sus manos todo el comercio
de Yonville.
Carlos se
preguntó varias veces por qué medio, el año próximo, podría pagar tanto
dinero; y
buscaba, imaginaba expedientes, como el de recurrir a su padre o vender algo.
Pero su
progenitor haría oídos sordos, y él, por su parte, no tenía nada que vender.
Cuando
pensabá en tales problemas, alejaba enseguida de sí un tema de meditación tan
desagradable.
Se acusaba de olvidarse de Emma; como si perteneciendo todos sus
pensamientos
a su mujer, hubiese sido usurparle algo el no pensar continuamente en ella.
El invierno
fue rudo. La convalecencia de la señora fue larga. Cuando hacía bueno, la
llevaban en
su sillón al lado de la ventana, la que daba a la plaza, pues seguía
manteniendo
su rechazo a la huerta, y la persiana de este lado estaba constantemente
cerrada.
Ella quería que vendiesen el caballo; lo que antes amaba ahora le desagradaba.
Todas sus
ideas parecían limitarse al cuidado de sí misma. Permanecía en cama tomando
pequeñas
colaciones, llamaba a su criada para preguntarle por las tisanas o para charlar
con ella.
Entre tanto la nieve caída sobre el tejado del mercado proyectaba en la
habitación
un reflejo blanco, inmóvil; luego vinieron las lluvias. Y Emma esperaba todos
los días,
con una especie de ansiedad, la infalible repetición de acontecimientos mínimos
que, sin
embargo, apenas le importaban. El más destacado era, por la noche, la llegada
de
«La
Golondrina». Entonces la hostelera gritaba y otras voces le respondían,
mientras que
el farol de
mano de Hipólito, que buscaba baúles en la baca, hacía de estrella en la
oscuridad. A
mediodía, regresaba Carlos. Después salía; luego ella tomaba un caldo, y,
hacia las
cinco, a la caída de la tarde, los niños que volvían de clase, arrastrando sus
zuecos por
la acera, golpeaban todos con sus reglas la aldaba de los postigos, unos detrás
de otros.
A esa hora
iba a visitarla el párroco, señor Bournisien. Le preguntaba por su salud, le
traía
noticias y le hacía exhortaciones religiosas en una pequeña charla mimosa no
exenta
de
atractivo. La simple presencia de la sotana bastaba para reconfortarla.
Un día en
que, en lo más agudo de su enfermedad, se había creído agonizante, pidió la
comunión y a
medida que se hacían en su habitación los preparativos para el sacramento,
se
transformaba en altar la cómoda llena de jarabes y Felicidad alfombraba el
suelo con
dalias, Emma
sintió que algo fuerte pasaba por ella, que le liberaba de sus dolores, de
toda
percepción, de todo sentimiento. Su carne aliviada, ya no pesaba, empezaba una
vida
diferente;
le pareció que su ser, subiendo hacia Dios, iba a anonadarse en aquel amor
como un
incienso encendido que se disipa en vapor. Rociaron de agua bendita las
sábanas; el
sacerdote sacó del copón la blanca hostia, y desfalleciendo de un gozo
celestial,
Emma adelantó sus labios para recibir el cuerpo del Salvador que se ofrecía.
Las
cortinas de
su alcoba se ahuecaban suavemente alrededor de ella, en forma de nubes, y
las llamas
de las dos velas que ardían sobre la cómoda le parecieron glorias
resplandecientes.
Entonces dejó caer la cabeza, creyendo oír en los espacios la música de
las arpas
seráficas y percibir en un cielo de azur, en un trono dorado, en medio de los
santos que
sostenían palmas verdes, al Dios Padre todo resplandeciente de majestad, que
con una
señal hacía bajar hacia la tierra ángeles con las alas de fuego para llevársela
en
sus brazos.
Esta visión
espléndida quedó en su memoria como la cosa más bella que fuese posible
soñar; de
tal modo que ahora se esforzaba en evocar aquella sensación, que continuaba a
pesar de
todo, pero de una manera menos exclusiva y con una dulzura igualmente
profunda. Su
alma, cansada de orgullo, descansaba por fin en la humildad cristiana, y,
saboreando
el placer de ser débil, Emma contemplaba en sí misma la destrucción de su
voluntad,
que iba a dispensar una amplia acogida a la llamada de la gracia. Existían, por
tanto, en
lugar de la dicha terrena, otras felicidades mayores, otro amor por encima de
todos los
amores, sin intermitencia ni fin, y que crecería eternamente. Ella entrevió,
entre
las
ilusiones de su esperanza, un estado de pureza flotando por encima de la
tierra,
confundiéndose
con el cielo, al que aspiraba a llegar. Quiso ser una santa. Compró
rosarios, se
puso amuletos; suspiraba por tener en su habitación, a la cabecera de su cama,
un relicario
engarzado de esmeraldas, para besarlo todas las noches.
El cura se
maravillaba de todas estas disposiciones, aunque la religión de Emma, creía
él, pudiese,
a fuerza de fervor, acabar por rozar la herejía a incluso la extravagancia.
Pero,
no estando
muy versado en estas materias, tan pronto como sobrepasaron cierta medida,
escribió al
señor Boulard, librero de Monseñor, para que le enviase algo muy selecto para
una persona
del sexo femenino, de mucho talento. El librero, con la misma indiferencia
que si
hubiera enviado quincalla a negros, le embaló un batiburrillo de todo lo que de
libros
piadosos circulaba en el mercado. Eran pequeños manuales con preguntas y
respuestas,
panfletos de un tono arrogante en el estilo del de Maistre(1), especie de
novela:-,encuadernadas
en cartoné rosa, y de estilo dulzón, escritas por seminaristas
trovadores o
por pedantes arrepentidos. Había allí el Piense bien en esto; El hombre
mundano a
los pies de María, por el señor de..., condecorado por varias Ordenes; Errores
de Voltaire,
para uso de los jóvenes, etc.
Pero Madame
Bovary no tenía todavía la mente bastante lúcida para dedicarse
seriamente a
cosa alguna; por otra parte, emprendió estas lecturas con demasiada
precipitación.
Se irritó contra las prescripciones del culto; la arrogancia de los escritos
polémicos le
desagradó por su obstinación en perseguir a gente que ella no conocía; y los
cuentos
profanos con mensaje religioso le parecieron escritos con tal ignorancia del
mundo, que
la apartaron insensiblemente de las verdades cuya prueba esperaba. Sin
embargo,
persistió y, cuando el libro le caía de las manos, se sentía presa de la más
fina
melancolía
católica que un alma etérea pudiese concebir.
En cuanto al
recuerdo de Rodolfo, lo había sepultado en el fondo de su corazón; y allí
permanecía,
más solemne y más inmóvil que una momia real en un subterráneo. De aquel
gran amor
embalsamado se escapaba un aroma que, atravesándolo todo, perfumaba de
ternura la
atmósfera inmaculada en que quería vivir. Cuando se arrodillaba en su
reclinatorio
gótico, dirigía al Señor las mismas palabras de dulzura que antaño
murmuraba a
su amante en los desahogos del adulterio. Era para hacer venir la fe; peso
ningún
deleite bajaba de los cielos, y se levantaba con los miembros cansados, con el
vago
sentimiento de un inmenso engaño. Esta búsqueda, pensaba ella, no era sino un
mérito más;
y en el orgullo de su devoción, Emma se comparaba a esas grandes señoras
de antaño,
cuya gloria había soñado en un retrato de la Vallière(2), y que, arrastrando
con
tanta
majestad la recargada cola de sus largos vestidos, se retiraban a las soledades
para
derramar a
los pies de Cristo todas las lágrimas de su corazón herido por la existencia.
1. Joseph de
Maistre (1754-1821), católico, monárquico, autor de Soirées de
Saint-Pétersbourg, ardiente
defensor de
un mundo nuevo en el que las legítimas conquistas sociales estén al servicio de
una unidad
espiritual
viva, representada por la Iglesia católica.
2. La
Vallière, favorita de Luis XIV, nacida en Tours (1644-1719). Terminó sus días
en las Carmelitas.
Entonces, se
entregó a caridades excesivas. Cosía trajes para los pobres; enviaba leña a
las mujeres
de parto; y Carlos, un día al volver a casa, encontró en la cocina a tres
golfillos
sentados a la mesa tomándose una sopa. Mandó que le trajeran a casa a su
hijita,
a la que su
marido, durante su enfermedad, había enviado de nuevo a casa de la nodriza.
Quiso
enseñarle a leer; por más que Berta lloraba, ella no se irritaba. Había
adoptado una
actitud de
resignación, una indulgencia universal. Su lenguaje, a propósito de todo,
estaba
lleno de
expresiones ideales. Le decía a su niña:
-¿Se te ha
pasado el cólico, ángel mío?
La señora
Bovary madre no encontraba nada que censurar, salvo quizás aquella manía
de calcetar
prendas para los huérfanos en vez de remendar sus trapos. Pero abrumada por
las
querellas domésticas, la buena mujer se encontraba a gusto en aquella casa
tranquila, a
incluso se
quedó allí hasta después de Pascua, a fin de evitar los sarcasmos de Bovary
padre, que
no dejaba nunca de encargar un embutido el día de Viernes Santo.
Además de la
compañía de su suegra, que la fortalecía un poco por su rectitud de juicio
y sus
maneras graves, Emma tenía casi todos los días otras compañías. Eran la señora
Langlois, la
señora Caron, la señora Dubreuil, la señora Tuvache y, regularmente, de dos
a cinco, a
la excelente señora Homais, que nunca había querido creer en ninguno de los
chismes que
contaban de su vecina.
También iban
a verla los pequeños Homais; los acompañaba Justino. Subía con ellos a
la
habitación y permanecía de pie cerca de la puerta, inmóvil, sin hablar. A
menudo,
incluso,
Madame Bovary, sin preocuparse de su presencia, empezaba a arreglarse.
Comenzaba
por quitarse su peineta sacudiendo la cabeza con un movimiento brusco;
cuando
Justino vio por primers vez aquella cabellera suelta, que le llegaba hasta las
corvas,
desplegando sus negros rizos, fue para él, pobre infeliz, como la entrada
súbita en
algo
extraordinario y nuevo cuyo esplendor le asustó.
Ernma, sin
duda, no se daba cuenta de aquellas complacencias silenciosas ni de sus
timideces.
No sospechaba que el amor, desaparecido de su vida, palpitaba a11í, cerca de
ella, bajo
aquella camisa de tela burda, en aquel corazón de adolescente abierto a las
emanaciones
dè su belleza. Por lo demás, ahora rodeaba todo de tal indiferencia, tenía
palabras tan
afectuosas y miradas tan altivas, modales tan diversos, que ya no se
distinguía
el egoísmo de la caridad, ni la corrupción de la virtud. Una tarde, por
ejemplo,
se irritó
con su criada, que deseaba salir y balbuceaba buscando un pretexto:
-¿Tú le quieres?
-le dijo.
Y sin
esperar la respuesta de Felicidad, que se ponía colorada, añadió con un tono
triste:
-¡Vamos,
corre!, ¡diviértete!
Al comienzo
de la primavera hizo cambiar totalmente la huerta de un extremo a otro, a
pesar de las
observaciones de Bovary; él se alegró, sin embargo, de verla, por fin,
manifestar
un deseo, cualquiera que fuese. A medida que se restablecía, manifestó otros.
Primeramente
buscó la manera de expulsar a la tía Rolet, la nodriza, que había tomado la
costumbre
durante su convalecencia de venir con demasiada frecuencia a la cocina con
sus dos
niños de pecho y su huésped con más hambre que un caníbal. Después se deshizo
de la
familia Homais, despidió sucesivamente a las demás visitas a incluso frecuentó
la
iglesia con
menos asiduidad, con gran aplauso del boticario que le dijo entonces
amistosamente:
-Se estaba
usted haciendo un poco beata.
El señor
Bournisien, como antaño, aparecía todos los días al salir del catecismo.
Prefería
quedarse fuera a tomar el aire en medio de la enramada, así llamaba a la
glorieta.
Era la hora
en que volvía Carlos. Tenían calor, traían sidra dulce y bebían juntos por el
total
restablecimiento de la señora.
Allí estaba
Binet, un poco más abajo, contra la tapia de la terraza, pescando cangrejos.
Bovary le
invitó también a tomar algo, pues era muy hábil en descorchar botellas.
-Es preciso
-decía dirigiendo a su alrededor y hasta los extremos del paisaje una mirada
de
satisfacción- mantener así la botella vertical sobre la mesa, y, una vez
cortados los
kilos, mover
el corcho a vueltecitas, despacio, despacio, como se hace, por otra parte, con
el agua de
Seltz en los restaurantes
Pero durante
su demostración la sidra le saltaba a menudo en plena cara, y entonces el
eclesiástico,
con una risa opaca, hacía siempre este chiste:
-¡Su bondad
salta a los ojos!
En efecto,
era un buen hombre, a incluso un día no se escandalizó del farmacéutico, que
aconsejaba a
Carlos, para distraer a la señora, que la llevase al teatro de Rouen a ver al
ilustre
tenor Lagardy. Homais, extrañado de aquel silencio, quiso conocer su opinión, y
el
cura declaró
que veía la música como menos peligrosa para las costumbres que la
literatura.
Pero el
farmacéutico emprendió la defensa de las letras. El teatro, pretendía, servía
para
criticar los
prejuicios, y, bajo la máscara del placer, enseñaba la virtud.
-¡Cartigat(3)
ridendo mores, señor Bournisien! Por ejemplo, fíjese en la mayor parte de
las
tragedias de Voltaire; están sembradas hábilmente de reflexiones filosóficas
que
hacen de
ellas una verdadera escuela de moral y de diplomacia para el pueblo.
3 Alude a la
finalidad de la comedia: moralizer deleitando, según los precepti tas clásicos.
-Yo -dijo
Binet- vi hace tiempo una obra de teatro titulada Le Gamin de Paris, donde se
traza el
carácter de un viejo general que está verdaderamente chiflado. Echa una bronca
a
un hijo de
familia que había seducido a una obrera, que al final...
-¡Ciertamente!
-continuaba Homais-, hay mala literatura como hay mala farmacia; pero
condenar en
bloque la más importante de las bellas artes me parece una ligereza, una idea
medieval,
digna de aquellos abominables tiempos en los que se encarcelaba a Galileo.
-Ya sé
-objetó el cura- que hay buenas obras, buenos autores; sin embargo, sólo el
hecho de que
esas personas de diferente sexo estén reunidas en un lugar encantador,
adornado de
pompas mundanas, y además esos disfraces paganos, ese maquillaje, esos
candelabros,
esas voces afeminadas, todo esto tiene que acabar por engendrar un cierto
libertinaje
de espíritu y provocar pensamientos deshonestos, tentaciones impuras. Tal es
al menos la
opinión de todos los Santos Padres. En fin -añadió, adoptando
repentinamente
un tono de voz místico, mientras que daba vueltas sobre su pulgar a una
toma de
rapé-, si la Iglesia ha condenado los espectáculos es porque tenía razón;
debemos
someternos a
sus decretos.
-¿Por qué
-preguntó el boticario- excomulga a los comediantes?, pues antaño
participaban
abiertamente en las ceremonias del culto. Sí, representaban en medio del
coro una
especie de farsas llamadas misterios, en las cuales las leyes de la decencia se
veían a
menudo vulneradas.
El
eclesiástico se limitó a dejar escapar una lamentación y el farmacéutico
prosiguió:
-Es como en
la Biblia; ¡hay..., sabe usted..., más de un detalle... picante, cosas...
verdaderamente...
atrevidas!
Y a un gesto
de irritación que hacía el señor Bournisien:
-¡Ah!, usted
convendrá conmigo que no es un libro para poner entre las manos de un
joven, y me
disgustaría, que Atalía...
-¡Pero son
los protestantes y no nosotros -exclamó el otro desazonado- quienes
recomiendan
la Biblia!
-¡No
importa! -dijo Homais-, me extraña que, en nuestros días, en un siglo de luces,
se
obstinen
todavía en proscribir un solaz intelectual que es inofensivo, moralizante a
incluso
higiénico a veces, ¿verdad, doctor?
-Sin duda
-respondió el médico en tono indolente, ya porque, pensando lo mismo, no
quisiera
ofender a nadie, o bien porque no pensara nada.
La
conversación parecía terminada cuando el farmacéutico juzgó conveniente lanzar
una nueva
pulla.
-He conocido
a sacerdotes que se vestían de paisano para ir a ver patalear a las
bailarinas.
-¡Vamos!
-dijo el cura.
-¡Ah!, ¡pues
los he conocido!
Y separando
las sílabas de su frase, Homais repitió:
-Los-he-co-no-ci-do.
-¡Bueno!,
iban por mal camino -dijo Bournisien resignado a oírlo todo.
-¡Caramba!,
¡y aun hacen muchos otros disparates! exclamó el boticario.
-¡Señor!...
-replicó el eclesiástico con una mirada tan hosca, que el farmacéutico se
sintió
intimidado.
-Sólo quiero
decir -replicó entonces en un tono menos brutal- que la tolerancia es el
medio más
seguro de atraer las almas a la religión.
-¡Es cierto!,
¡es cierto! -concedió el bueno del cura, sentándose de nuevo en su silla.
Pero no
permaneció más que dos minutos. Después, cuando se marchó, el señor
Homais le
dijo al médico:
-¡Esto es lo
que se llama una agarrada! ¡Lo he arrollado, ya ha visto usted, de qué
manera!...
En fin, créame, lleve a su señora al espectáculo, aunque sólo sea para hacer
rabiar una
vez en la vida a uno de esos cuervos, ¡caramba! Si hubiera quien me
sustituyera,
yo mismo les acompañaría. ¡Dése prisa! Lagardy no hará más que una
función,
está contratado para Inglaterra con una suma considerable. Según dicen, es un
pájaro de
cuenta, ¡está bañado en oro!; ¡lleva consigo a tres queridas y a un cocinero!
Todos estos
grandes artistas tiran la casa por la ventana; necesitan llevar una vida
desvergonzada
que excite un poco la imaginación. Pero mueren en el hospital porque no
tuvieron el
sentido de ahorrar cuando eran jóvenes. Bueno, ¡que aproveche; hasta
mañana!
Esta idea
del espectáculo germinó pronto en la cabeza de Bovary, pues inmediatamente
se lo
comunicó a su mujer, quien al principio la rechazó alegando el cansancio, el
trastorno,
el gasto; pero, excepcionalmente, Carlos no cedió pensando en que esta
diversión
iba a serle tan provechosa.
No veía ningún
impedimento; su madre le había enviado trescientos francos con los
cuales no
contaba, las deudas pendientes no eran grandes, y el vencimiento de los pagarés
al señor
Lheureux estaba todavía tan lejos que no había que pensar en ello. Por otra
parte,
imaginando
que ella tenía escrúpulos, Carlos insistió más; de manera que ella acabó, a
fuerza de
insistencia, por decidirse. Y al día siguiente, a las ocho, se embarcaron en
«La
Golondrina».
El
boticario, a quien nada retenía en Yonville, pero que se creía obligado a no
moverse
de a11í,
suspiró al verles marchar.
-Bueno,
¡buen viaje! -les dijo-, ¡felices mortales!
Después,
dirigiéndose a Emma, que llevaba un vestido de seda azul con cuatro faralaes:
-¡Está
hermosa como un sol! Va a dar el golpe en Rouen.
La
diligencia bajaba al hotel de la «Croix Rouge» en la plaza Beauvoisine. Era una
de
esas posadas
que hay en los arrabales provincianos, con grandes caballerizas y pequeños
cuartos para
dormir, donde se ven en medio del patio gallinas picoteando la avena bajo
los
cabriolés llenos de barro de los viajantes de comercio; buenos viejos
albergues, con
balcón de
madera carcomida, que crujen al viento en las noches de invierno, siempre
llenos de
gente, de barullo y de comida, con mesas negras embadurnadas de té o café con
aguardiente,
con gruesos cristales amarillos para las moscas, y servilletas húmedas
manchadas de
vino tinto, y que, oliendo siempre a pueblo, como gañanes vestidos de
burgueses,
tienen un café a la calle, y por la pane del campo, una huerta de verduras.
Carlos se
puso inmediatamente en movimiento. Confundió el proscenio con las galerías,
el patio de
butacas con los palcos; anduvo del acomodador al director, regresó a la
posada,
volvió al despacho, y varias veces así, recorrió la ciudad a todo lo largo,
desde el
teatro hasta
el bulevar.
Madame
Bovary compró un sombrero, unos guantes, un ramillete de flores. El doctor
temía mucho
perder el comienzo; y sin haber tenido tiempo de tomar un caldo, se
presentaron
a las puertas del teatro, que todavía estaban cerradas.
CAPÍTULO XV
EL público
esperaba a lo largo de la pared, colocado simétricamente entre unas
barandillas.
En la esquina de las calles vecinas, gigantescos carteles anunciaban en carac-
teres barrocos:
Lucía de Lammermoor.. Lagardy... Ópera..., etc. Hacía buen tiempo;
tenían
calor; el sudor corría entre los rizos, todo el mundo sacaba los pañuelos para
secarse las
frentes enrojecidas; y a veces un viento tibio, que soplaba del río, agitaba
suavemente
los rebordes de los toldos de cutí(1) que colgaban a la puerta de los
cafetines.
Un poco más
abajo, sin embargo, se notaba el frescor de una corriente de aire glacial que
olía a sebo,
a cuero y a aceite. Era la emanación de la calle de las Charrettes, llena de
grandes
almacenes negros donde hacen rodar barricas.
1. Tela
gruesa de algodón, de tejido compacto, asargada, que se emplea para almohadas,
colchones, etc.
Por miedo a
parecer ridícula, Emma quiso antes de entrar dar un paseo por el puerto, y
Bovary, por
prudencia, guardó los billetes en su mano en el bolsillo del pantalón,
apretándola
contra su vientre.
Ya en el
vestíbulo Emma sintió latir fuertemente su corazón. Sonrió involuntariamente,
por vanidad,
viendo a la muchedumbre que se precipitaba a la derecha por otro corredor,
mientras que
ella subía a la escalera del entresuelo. Se divirtió como un niño empujando
con su dedo
las amplias puertas tapizadas; aspiró con todo su pecho el olor a polvo de los
pasillos, y
una vez sentada en su palco echó el busto hacia atrás con una desenvoltura de
duquesa.
La sala
empezaba a llenarse, la gente sacaba los gemelos de los estuches, y los
abonados se
saludaban de lejos. Venían a distraerse con las bellas artes de las
preocupaciones
del comercio; pero, sin olvidar los «negocios», seguían hablando de
algodones,
de alcohol de ochenta y cinco grados o de añil. Allí se veían cabezas de
viejos,
inexpresivas y pacíficas, y que, blanquecinas de cabellos y de cutis, parecían
medallas de
plata empañadas por un vapor de plomo. Los jóvenes elegantes se
pavoneaban
en el patio de butacas, luciendo en la abertura de su chaleco su corbata rosa o
verde
manzana; y Madame Bovary los contemplaba desde arriba apoyando sobre
junquillos
de empuñadura dorada la palma tensa de sus guantes amarillos.
Entretanto,
se encendieron las luces de la orquesta; la lárnpara bajó del techo
derramando
con la irradiación de sus luces una alegría repentina en la sala; después
entraron los
músicos unos detrás de otros, y hubo un prolongado guirigay de bajos que
roncaban,
violines que chirriaban, trompetas que sonaban, flautas y flautines que piaban.
Pero se
oyeron tres golpes en el escenario; comenzó un redoble de timbales, los
instrumentos
de cobre tocaron acordes simultáneos, y al levantarse el telón apareció un
paisaje.
Era la
encrucijada de un bosque, con una fuente a la izquierda, a la sombra de un
roble.
Campesinos y
señores, con la manta al hombro, cantaban todos juntos una canción de
caza; luego
apareció un capitán que invocaba al ángel del mal elevando sus brazos al
cielo;
apareció otro; se fueron y los cazadores volvieron a empezar.
Emma volvía
a encontrarse en las lecturas de su juventud, en pleno Walter Scott. Le
parecía oír
a través de la niebla el sonido de las gaitas escocesas que se extendía por los
brezos. Por
otra parte, como el recuerdo de la novela facilitaba la inteligencia del
libreto,
seguía la
intriga frase a frase, mientras que los vagos pensamientos que volvían a su
mente se
dispersaban inmediatamente bajo las ráfagas de la música. Se dejaba mecer por
las melodías
y se sentía a sí misma vibrar con todo su ser como si los arcos de los
violines se
pasearan por sus nervios, no tenía bastantes ojos para contemplar los trajes,
los
decorados, los personajes los árboles pintados que temblaban cuando los actores
caminaban, y
las tocas de terciopelo, los abrigos, las espadas, todas eran imaginaciones
que se
agitaban en la armonía como en la atmósfera de otro mundo. Pero una joven se
adelantó
arrojando una bolsa a un gallardo escudero. Se quedó sola, y entonces se oyó
una flauta
que hacía como un murmullo de fuente o como gorjeo de pájaro. Lucía atacó
con aire
decidido su cavatina en sol mayor; se quejaba de amor, pedía alas. Emma,
igualmente,
hubiera querido huir de la vida, echándose a volar en un abrazo. De pronto
apareció
Edgar Lagardy.
Tenía una de
esas palideces espléndidas que dan algo de la majestad de los mármoles a
las razas
ardientes del mediodía. Su recio busto estaba ceñido por un jubón de color
pardo; un
pequeño puñal cincelado golpeaba el muslo izquierdo, echaba unas miradas
lánguidas a
su alrededor descubriendo sus blaneos dientes. Se decía que una princesa
polaca,
escuchándole una noche cantar en la playa de Biarritz, donde carenaba chalupas,
se había
enamorado de él. Se arruinó por él. La había dejado plantada a11í por otras
mujeres, y
esta resonancia sentimental no hacía sino aumentar su fama artística. El fino
comediante
se preocupaba incluso de deslizar en los anuncios una frase poética sobre la
fascinación
de su persona y la sensibilidad de su alma. Una bella voz, un imperturbable
aplomo, más
temperamento que inteligencia y más énfasis que lirismo acababan de
realzar
aquella admirable naturaleza de charlatán, en la que había algo de barbero y de
torero.
Desde la
primera escena entusiasmó. Estrechaba a Lucía entre sus brazos, la dejaba,
volvía a
estrecharla, parecía desesperado: tenía arrebatos de cólera, después estertores
elegiacos de
una dulzura infinita, y de su garganta desnuda se escapaban las notas llenas
de sollozos
y de besos. Emma se inclinaba para verlo arañando con sus uñas el terciopelo
de su palco.
Se llenaba el corazón con aquellas lamentaciones melodiosas que se
arrastraban
en el acompañamiento de los contrabajos, como gritos de naúfragos en el
tumulto de
una tempestad. Reconocía todas las embriagueces y todas las angustias de las
que había
estado a punto de morir. La voz de la cantante no le parecía sino el eco de su
conciencia,
y aquella ilusión que la encantaba, algo incluso de su propia vida. Pero nadie
en la tierra
la había amado con un amor semejante. Él no lloraba como Edgar la última
noche, a la
luz de la luna, cuando se decían: «Hasta mañana; hasta mañana...» La sala
reventaba
con los bravos; repitieron la strette(2) entera. Los enamorados hablaban de las
flores de su
tumba, de juramentos, de exilio, de fatalidad, de esperanzas, y cuando se
dijeron el
adiós final, Emma lanzó un grito agudo que se confundió con la vibración de
los
últimosacordes.
2. Parte de
una fuga que precede a la conclusión y en la que el tema y la respuesta se
acercan con
entradas
cada vez más próximas entre sí.
-¿Por qué
-preguntó Bovary- ese señor está persiguiéndola?
-Que no
-respondió ella-; es su amante.
-Sin
embargo, él jura vengarse de su familia, mientras que el otro, el que ha venido
ahora,
decía: «Amo a Lucía y me creo amado por ella.» Por otra parte, él marchó con su
padre,
cogidos del brazo. ¿Porque es su padre, verdad, ese pequeño feo que lleva una
pluma de
gallo en su sombrero?
A pesar de
las explicaciones de Emma, desde el dúo recitativo en el que Gilberto
expone a su
amo Ashton sus abominables maniobras, Carlos, al ver el falso anillo de
prometida
que ha de engañar a Lucía, creyó que era un recuerdo de amor enviado por
Edgardo.
Confesaba, por lo demás, no comprender la historia a causa de la música que no
dejaba oír
bien las palabras.
-¿Qué
importa? -dijo Emma-; ¡cállate!
-Es que a mí
me gusta enterarme -replicó él inclinándose sobre su hombro-, ya lo sabes.
-¡Cállate!,
¡cállate! -dijo ella impacientada.
Lucía se
adelantaba, medio sostenida por sus compañeras, con una corona de azahar en
el pelo, y
más pálida que el raso blanco de su vestido. Emma pensaba en el día de su
boda; y se
volvía a ver a11á, en medio de los trigos, en el pequeño sendero, cuando iba
hacia la
iglesia. ¿Por qué no había resistido y suplicado como ésta? Iba, por el
contrario,
contenta,
sin darse cuenta del abismo en que se precipitaba... ¡Ah, sí!, en la frescura
de su
belleza,
antes de las huellas del matrimonio y la desilusión del adulterio hubiera
podido
consagrar su
vida a un gran corazón fuerte; entonces la virtud la ternura, las
voluptuosidades
y el deber se habrían confundido y jamás habría descendido de una tan
alta
felicidad. Pero aquella felicidad, sin duda, era una mentira imaginada por la
desesperación
de todo deseo. Ahora conocía la pequeñez de las pasiones que el arte
exageraba.
Esforzándose por desviar su pensamiento, Emma quería no ver en esta
reproducción
de sus dolores más que una fantasía plástica buena para distraer la vista, a
incluso
sonreía interiormente con una compasión desdeñosa cuando, en el fondo del
teatro, bajo
la puerta de terciopelo, apareció un hombre con una capa negra.
En un gesto
que hizo cayó su gran chambergo español; y enseguida los instrumentos y
los cantores
entonaron el sexteto. Edgardo, centelleante de furia, dominaba a todos los
demás con su
voz clara. Ashton le lanzaba en notas graves provocaciones homicidas.
Lucía dejaba
escapar su aguda queja. Arturo modulaba aparte sonidos, medios, y el bajo
profundo del
ministro zumbaba como un órgano, deliciosamente. Todos coincidían en los
gestos; y la
cólera, la venganza, los celos, el terror, la misericordia y la estupefacción
salían a la
vez de sus bocas entreabiertas. El enamorado ultrajado blandía su espada
desnuda; su
gorguera de encaje se levantaba por sacudidas, según los movimientos de su
pecho, a iba
de derecha a izquierda, a grandes pasos, haciendo sonar contra las tablas las
espuelas
doradas de sus botas flexibles que se enganchaban en el tobillo. Tenía que
haber,
pensaba
ella, un inagotable amor para derramarlo sobre la muchedumbre en tan amplios
efluvios.
Todas sus veleidades de denigración se desvanecían bajo la poesía del papel que
la invadía,
y arrastrada hacia el hombre por la ilusión del personaje trató de imaginarse
su
vida,
aquella vida estrepitosa, extraordinaria, espléndida, que ella habría podido
llevar,
sin embargo,
si el azar lo hubiera querido. Se habrían conocido, se habrían amado. Con él
por todos
los reinos de Europa, ella habría viajado de capital en capital, compartiendo
sus
fatigas y su
orgullo, recogiendo las flores que le arrojaban, bordando ella misma sus
trajes;
después, cada noche, en el fondo de un palco, detrás de la reja con barrotes de
oro,
habría
recogido, boquiabierta, las expansiones de aquella alma que no habría cantado
más
que para
ella sola; desde la escena, al tiempo que representaba, la habría mirado. Pero
se
volvió loca;
¡él la miraba, estaba claro! Le entraron ganas de correr a sus brazos para
refugiarse
en su fuerza, como en la encarnación del amor mismo, y de decirle, de gritarle:
«Ráptame,
llévame, marchemos! ¡Para ti, para ti!, todos mis ardores y todos mis sueños.»
Cayó el
telón.
El olor del
gas se mezclaba con los alientos; el aire de los abanicos hacía la atmósfera
más
sofocante. Emma quiso salir; el público llenaba los pasillos, y se volvió a
echar en su
butaca con
palpitaciones que la sofocaban. Carlos, temiendo que se desmayara, corrió a la
cantina a
buscar un vaso de horchata.
Le costó
trabajo volver a su sitio , pues por todas partes le daban codazos por el vaso
que llevaba
entre sus manos, y hasta llegó a derramar las tres cuartas partes sobre los
hombros de
una ruanesa de manga corta quien, sintiendo llegar el líquido frío a los
riñones,
gritó despavorida, como si la hubieran asesinado. Su marido, que era hilandero,
se enfureció
con aquel torpe, y mientras ella se limpiaba con su pañuelo las manchas de
su hermoso
vestido de tafetán cereza, é1 murmuraba con tono desabrido las palabras de
indemnización,
gastos, reembolso. Por fin, Carlos llegó al lado de su mujer, diciéndole
todo
sofocado:
-Creí, en
verdad, que no volvía. ¡Hay tanta gente... tanta gente!
Y añadió:
-¿A que no
adivinas a quién he encontrado a11á arriba? ¡Al señor León!
-¿A León?
-¡El mismo!
Va a venir a saludarte.
Y al
terminar estas palabras el antiguo pasante de Yonville entró en el palco.
Le tendió su
mano con una desenvoltura de hombre de mundo: y Madame Bovary
adelantó
maquinalmente la suya, sin duda obedeciendo a la atracción de una voluntad
más fuerte.
No la había sentido, desde aquella tarde de primavera en la que llovía sobre
las hojas
verdes, cuando se dijeron adiós, de pie al borde de la ventana. Pero pronto,
dándose
cuenta de la situación, sacudió en un esfuerzo aquella neblina de sus recuerdos
y
empezó a
balbucear frases rápidas:
-¡Ah!
Hola... ¡Cómo! ¿Usted por aquí?
-¡Silencio!
-gritó una voz del patio de butacas, pues empezaba el tercer acto.
--¿Así que
está usted en Rouen?
-Sí.
--¿Y desde
cuando?
-¡Fuera,
fuera!
-El público
se volvía hacia ellos; se callaron.
Pero a
partir de aquel momento ella no escuchó más; y el coro de los invitados, la
escena de
Ashton y su criado, el gran dúo en re mayor, todo pasó para ella en la lejanía,
como si los
instrumentos se hubieran vuelto menos sonoros y los personajes más
alejados;
recordaba las partidas de cartas en casa del farmacéutico, y el paseo a casa de
la
nodriza, las
lecturas bajo la glorieta del jardín, las charlas a solas al lado del fuego,
todo
aquel pobre
amor tan tranquilo y tan largo, tan discreto, tan tierno, y que ella, sin
embargo,
había olvidado. ¿Por qué entonces volvía él? ¿qué combinación de aventuras
volvía a
ponerlo en su vida? El se mantenía detrás de ella, apoyando su hombro en el
tabique; y
de vez en cuando, ella se sentía estremecer bajo el soplo tibio de su
respiración
que le
bajaba hasta la cabellera.
-¿Le gusta
esto? -dijo él inclinándose hacia ella tanto que la punta de su bigote le rozó
la mejilla.
Emma
contestó indolentemente:
-¡Oh, Dios
mío, no!, no mucho.
Entonces le
propuso salir del teatro para ir a tomar unos helados a algún sitio.
-¡Ah!,
todavía no, quedémonos -dijo Bovary-. Lucía se ha soltado el pelo: esto promete
un desenlace
trágico.
Pero la
escena de la locura no interesaba a Emma, y la actuación de la cantante le
pareció
exagerada.
-Grita mucho
-dijo Emma volviéndose hacia Carlos, que escuchaba:
-Sí...
quizás... un poco -replicó él, indeciso entre la franqueza de su placer y el
respeto
que tenía a
las opiniones de su mujer.
Después León
dijo suspirando:
-¡Hace un
calor!
-¡Insoportable!,
es cierto.
-¿Estás
incómoda? -preguntó Bovary.
-Sí;
vámonos.
El señor
León puso delicadamente sobre los hombros de Emma su largo chal de encaje,
y se fueron
los tres a sentarse al puerto, al aire libre, delante de la cristalera de un
café.
Primero
hablaron de la enfermedad de Emma, aunque ella interrumpía a Carlos de vez
en cuando,
por temor, decía, de aburrir a1 señor León; y éste les contó que venía a Rouen
a pasar dos
años en un gran despacho para adquirir práctica en los asuntos, que en
Normandía
eran diferentes de los que se trataban en París. Después preguntó por Berta,
por la
familia Homais, por la tía Lefrançois; y como en presencia del marido no tenían
nada más que
decirse, pronto se detuvo la conversación.
Gente que
salía del espectáculo pasó por la acera, tarareando o cantando a voz en grito:
Oh, ángel
bello, Lucía mía. Entonces León, para dárselas de aficionado, se puso a hablar
de música. Había
visto a Tamburini, a Rubini, a Persiani, a Grisi; y al lado de ellos, a
pesar de sus
grandes momentos de esplendor, Lagardy no valía nada.
-Sin embargo
-interrumpió Carlos, que daba pequeños mordiscos a su sorbete de ron-,
dicen que en
el último acto está absolutamente admirable; siento haber salido antes del
final, pues
empezaba a divertirme.
-De todos
modos -replicó el pasante-, pronto dará otra representación.
Pero Carlos
respondió que se iban al día siguiente.
-A menos
-añadió, volviéndose a su mujer- que tú quieras quedarte sola, cariño.
Y cambiando
de maniobra ante aquella situación inesperada que se le presentaba, el
joven
comenzó a hacer el elogio de Lagardy en el trozo final. Era algo soberbio,
¡sublime!
Entonces Carlos insistió:
-Volverás el
domingo. ¡Vamos, decídete! Haces mal en no venir si sientes que te hace
bien, por
poco que sea.
Entretanto,
las mesas a su alrededor se iban despoblando; vino un camarero a apostarse
discretamente
cerca de ellos; Carlos, que comprendió, sacó su cartera; el pasante le
retuvo el
brazo, a incluso no se olvidó de dejar, además, de propina dos monedas de
plata,
que hizo
sonar contra el mármol.
-Verdaderamente
-murmuró Bovary-, no me gusta que usted haya pagado.
El otro tuvo
un gesto desdeñoso lleno de cordialidad, y tomando su sombrero:
---Queda
convenido, ¿verdad?, ¿mañana, a las seis?
Carlos dijo
de nuevo que no podía ausentarse por más tiempo; pero que nada impedía
que Emma...
-Es que...
-balbuceó ella con una sonrisa especial-, no sé si...
-¿Bueno!, ya
lo pensarás, ya veremos, consulta con la almohada.
Después, a
León, que les acompañaba:
-Ahora que
está usted en nuestras tierras, espero que venga de vez en cuando a comer
con
nosotros.
El pasante
dijo que iría, puesto que además necesitaba ir a Yonville para un asunto de
su despacho.
Y se separaron delante del pasaje Saint-Herbland en el momento en que
daban las
once y media en la catedral.
TERCERA
PARTE
CAPÍTULO
PRIMERO
El señor
León, mientras estudiaba Derecho, había frecuentado bastante la «Chaumière»,
donde llegó
a obtener muy buenos éxitos con las modistillas, que le encontraban «un aire
distinguido».
Era el más decente de los estudiantes: no llevaba el pelo ni muy largo ni
demasiado
corto, no se gastaba el primero de mes el dinero de su trimestre, y mantenía
buenas
relaciones con sus profesores. En cuanto a hacer excesos, siempre se había
abstenido,
tanto por pusilanimidad como por delicadeza.
A menudo,
cuando se quedaba leyendo en su habitación, o bien sentado por la tarde
bajo los
tilos del Luxemburgo dejaba caer el Código en el suelo, y le asaltaba el
recuerdo
de Emma.
Pero poco a poco este sentimiento se debilitó, y otras ansias se acumularon
encima,
aunque persistía, a pesar de todo, a través de ellas, pues León no perdía las
esperanzas y
había para él como una promesa incierta que se hacía en el porvenir, como
una fruta
dorada colgada de algún follaje fantástico.
Después, al
verla de nuevo al cabo de tres años de ausencia, su pasión se despertó.
Había que
decidirse, por fin, pensó, a querer poseerla. Por otra parte, su timidez se
había
gastado al
contacto con compañías alocadas y volvía a provincias, despreciando todo to
que no
pisaba con un pie charolado el asfalto del bulevar. Al lado de una parisina con
encajes, en
el salón de algún doctor ilustre, personaje condecorado y con coehe, el pobre
pasante, sin
duda, hubiese temblado como un niño; pero aquí, en Rouen, en el puerto,
ante la
mujer de aquel medicucho, se sentía cómodo, seguro por anticipado de
deslumbrarla.
El aplomo depende de los ambientes en que uno está; no se habla en el
entresuelo
como en el cuarto piso, y la mujer rica parece tener a su alrededor, para
guardar su
virtud, todos sus billetes de banco como una coraza en el forro de su corsé.
Al dejar la
víspera por la noche al señor y a la señora Bovary, León los había seguido
de lejos en
la calle; después, habiéndolos visto pararse en la «Croix Rouge», dio media
vuelta y
pasó toda la noche meditando un plan.
Al día
siguiente, a las cinco, entró en la cocina de la posada, con un nudo en la
garganta,
las mejillas pálidas, y con esa resolución de los cobardes a los que nada
detiene.
-El señor no
está -respondió un criado.
Esto le
pareció de buen augurio. Subió.
Ella no se
alteró a primera vista; al contrario, se disculpó por haberse olvidado de
decirle
dónde se alojaban.
-¡Oh!, lo he
adivinado -replicó León.
-¿Cómo?
Él pretendió
haber sido guiado hacia ella al azar, por un instinto. Ella empezó a sonreír,
y pronto,
para reparar aquella tontería, León contó que se había pasado la mañana
buscando por
todos los hoteles de la ciudad.
--¿Se ha
decidido a quedarse? -añadió él.
-Sí -dijo
ella-, y me he equivocado. No hay que acostumbrarse a placeres que no
podemos
permitirnos cuando tenemos a nuestro alrededor mil exigencias...
-¡Oh!, me
imagino...
-Pues usted
no puede imaginárselo porque no es una mujer.
Pero los
hombres tenían también sus preocupaciones y la conversación se encaminó a
algunas
reflexiones filosóficas. Emma se extendió largamente sobre la miseria de los
afectos
terrestres y el eterno aislamiento en que el corazón permanece encerrado.
Para hacerse
valer, o por una imitación ingenua de aquella melancolía que provocaba la
suya, el
joven declaró que se había aburrido prodigiosamente durante todo el tiempo de
sus
estudios. El Derecho procesal le irritaba, le atraían otras vocaciones, y su
madre no
dejaba de
atormentarle a todas horas.
Ellos
precisaban cada vez más los motivos de su dolor, y cada uno, a medida que
hablaba, se
exaltaba un poco en esta confidencia progresiva. Pero a veces se paraban a
exponer
completamente su idea, y entonces trataban de imaginar una frase que, sin
embargo,
pudiese traducirla. Emma no confesó su pasión por otro; León no dijo que la
había
olvidado.
Quizás él ya
no se acordaba de sus cenas después del baile con mujeres vulgares, y ella
no se
acordaba, sin duda, de las citas de antaño, cuando corría por la mañana entre
la
hierba hacia
el castillo de su amante.
Los ruidos
de la ciudad apenas llegaban hasta ellos; y la habitación parecía pequeña,
muy a
propósito para estrechar más su intimidad. Emma, vestida con una bata de
bombasí(1),
apoyaba su moño en el respaldo del viejo sillón; el papel amarillo de la pared
hacía como
un fondo de oro detrás de ella; y su cabeza descubierta se reflejaba en el
espejo con
la raya Blanca al medio y la punta de sus orejas que sobresalían bajo sus
bandós.
1. Cierta
tela gruesa de algodón, con pelo.
-Pero,
perdón --dijo ella-, hago mal, ¡le estoy aburriendo con mis eternas quejas!
-No,
¡nunca!, ¡nunca!
-¡Si usted
supiera -replicó Emma, levantando hacia él sus ojos de los que se desprendía
una lágrima-
todo lo que yo he soñado!
-Y yo, ¡oh!,
yo he sufrido mucho. Muchas veces salía, me iba, me paseaba por las
avenidas,
paseos, muelles, aturdiéndome con el ruido de la muchedumbre sin poder
desterrar la
obsesión que me perseguía. Hay en el bulevar, en una tienda de estampas, un
grabado
italiano que representa una Musa. Viste una túnica, y está mirando la luna, con
miosotis en
su pelo suelto. Algo me empujaba hacia a11í incesantemente; allí permanecía
horas
enteras.
Después, con
una voz temblorosa:
-Se le
parecía un poco.
Madame Bovary
volvió la cabeza para que él no viese la irresistible sonrisa que sentía
asomársele.
-Frecuentemente
-replicó él- le escribía cartas que luego rompía.
Ella no
respondía. Él continuó:
-A veces me
imaginaba que una casualidad la traería a usted aquí. Creía reconocerla en
la esquina
de las calles, y corría detrás de todos los coches en cuya portezuela flotaba
un
chal, un
velo parecido al suyo...
Ella parecía
decidida a dejarle hablar sin interrumpirle. Cruzando los brazos y bajando
la cara, contemplaba
la lazada de sus zapatillas y hacía en su raso pequeños movimientos
a intervalos
con los dedos de su pie.
Sin embargo,
suspiró:
-Lo que es
más lamentable, verdad es arrastrar como yo una vida inútil. Si nuestros
dolores
pudieran servir a alguien nos
consolaríamos en la idea del sacrificio.
León se puso
a alabar la virtud, el deber y las inmolaciones silenciosas pues él mismo
tenía un
increíble deseo de entrega que no podía saciar.
-Me gustaría
mucho -dijo ella- ser una religiosa de hospital.
-¡Ay!
-replicó él-, los hombres no tienen esas misiones santas, yo no veo en ninguna
parte ningún
oficio..., a no ser quizás el de médico...
Con un
encogimiento ligero de hombros, Emma le interrumpió para quejarse de su
enfermedad
en la que había estado a la muerte; ¡qué lástima!, ahora ya no sufriría más.
León
enseguida envidió la «paz de la tumba», a incluso una noche escribió su
testamento
recomendando
que le enterrasen con aquel cubrepiés con franjas de terciopelo que ella le
había regalado,
pues es así como hubieran querido estar uno y otro, haciéndose un ideal
al cual
ajustaban ahora su vida pasada. Además, la palabra es un laminador que prolonga
todos los
sentimientos.
Pero ante
aquel invento de la colcha, dijo ella: ---¿Por qué? --¿Por qué? Él vacilaba.
-¡Pórque yo
a usted la he querido mucho! Y felicitándose por haber vencido la dificultad,
León, con el
rabillo del ojo, miraba la cara que ponía Emma.
Fue como el
cielo, cuando una ráfaga de viento barre las nubes. El montón de
pensamientos
tristes que los ensombrecía pareció retirarse de sus ojos azules; toda su cara
resplandeció
de felicidad.
León
esperaba. Por fin Emma respondió:
-Siempre lo
habia sospechado...
Entonces se
contaron los pequeños sucesos de aquella existencia lejana, de la que
acababan de
resumir, en una sola palabra, los placeres y las melancolías. Recordaba la
cuna de
clemátides, los vestidos que había llevado, los muebles de su habitación, toda
su
casa.
--¿Y
nuestros pobres cactus, dónde están?
-El frío los
ha matado este invierno.
-¡Ah!,
¡cuánto he pensado en ellos, si supiera!, muchas veces los volvía a ver como
antes,
cuando, en las mañanas de verano, el sol pegaba en las celosías... y veía sus
dos
brazos
desnudos que pasaban entre las flores.
-¡Pobre
amigo! -dijo ella tendiéndole la mano.
León muy
pronto pegó en ella sus labios. Luego, después de haber respirado
profundamente:
-Usted en
aquel tiempo era para mí no sé que fuerza incomprensible que cautivaba mi
vida. Una
vez, por ejemplo, fui a su casa; pero usted no se acuerda de esto, sin duda.
-Sí -dijo
ella-. Continúe.
-Usted
estaba abajo, en la antesala, preparada para salir, en el último escalón; por
cierto,
llevaba un sombrero con pequeñas flores azules; y sin que usted me invitara,
yo, a
pesar mío,
la acompañé. Cada minuto tenía cada vez más conciencia de mi tontería, y
seguía
caminando a su lado, sin atreverme a seguirla por completo y sin querer
dejarla.
Cuando usted
entraba en una tienda, yo quedaba en la calle, la miraba por el cristal
quitarse los
guantes y contar el dinero en el mostrador. Después llamó en casa de la
señora
Tuvache, le abrieron, y yo me quedé como un idiota delante de la gran puerta
pesada que
se había vuelto a cerrar detrás de usted.
Madame
Bovary, escuchándole, se asombraba de ser tan vieja; todas aquellas cosas que
reaparecían
le parecían ensanchar su existencia; aquello constituía como unas
inmensidades
sentimentales a las que ella se transportaba; y de vez en cuando decía en
voz baja y
con lós párpados medio cerrados:
-¡Sí, es
cierto!..., ¡es cierto!..., ¡es cierto!...
Oyeron dar
las ocho en los diferentes relojes del barrio Beauvoisine, que está lleno de
internados,
de iglesias y de grandes palacetes abandonados. Ya no se hablaban; pero
sentían, al
mirarse, un rumor en sus cabezas, como si algo sonoro se hubiera
recíprocamente
escapado de sus pupilas fijas. Acababan de unirse sus manos; y el pasado,
el porvenir,
las reminiscencias y los sueños, todo se encontraba confundido en la
suavidad de
aquel éxtasis. La noche se hacía más oscura en las paredes, donde aún
brillaban,
medio perdidas en la sombra, los fuertes colores de cuatro estampas que
representaban
cuatro escenas de La Tour de Nesle(2), con una leyenda al pie en español y
en francés.
Por la ventana de guillotina se veía un rincón de cielo negro entre tejados
puntiagudos.
2. La Tour
de Nesle: título de un célebre melodrama de Alejandro Dumas, en cinco actos y
en prosa,
cuya
protagonista es Margarita de Borgoña, famosa por sus crímenes.
Ella se
levantó para encender dos velas sobre la cómoda, después volvió a sentarse.
-Pues
bien... -dijo León.
-Pues
bien... -respondió ella.
Y él buscaba
el modo de reanudar el diálogo interrumpido, cuando ella le dijo:
-¿Por qué
nadie hasta ahora me ha expresado sentimientos semejantes?
El pasante
exclamó que las naturalezas ideales eran difíciles de comprender. Él, desde
que la había
visto por primera vez, la había amado; y se desesperaba pensando en la
felicidad
que habrían tenido si, por una gracia del azar, encontrándose antes, se
hubiesen
únido uno a
otro de una manera indisoluble.
-A veces he
pensado en ello -replicó Emma.
-¡Qué sueño!
-murmuró León.
Y
jugueteando con el ribete azul de su largo cinturón blanco, añadió:
-¿Quién nos
impide volver a empezar?
-No, amigo
mío -respondió ella-. Soy demasiado vieja, usted es demasiado joven...,
¡olvídeme!
Otras le amarán..., usted las amará.
-¡No como a
usted! -exclamó él.
-¡Qué niño
es! ¡Vamos, sea juicioso! ¡Se to exijo!
Ella le hizo
ver las imposibilidades de su amor, y que debían mantenerse como antes,
en los
límites de una amistad fraterna.
¿Hablaba en
serio al hablar así? Sin duda, Emma no sabía nada ella misma, totalmente
absorbida
por el encanto de la seducción y la necesidad de defenderse de él; y
contemplando
al joven con una mirada tierna, rechazaba suavemente las tímidas caricias
que sus
manos temblorosas intentaban.
-¡Ah,
perdón! -dijo él echándose hacia atrás.
Y Emma fue
presa de un vago terror ante aquella timidez, más peligrosa para ella que la
audacia de
Rodolfo cuando se adelantaba con los brazos abiertos. Jamás ningún hombre
le había
parecido tan guapo. Sus modales desprendían un exquisito candor. Bajaba sus
largas pestañas
finas que se encontraban. Sus mejillas de suave cutis enrojecían, pensaba
ella, del
deseo de su persona, y Emma sentía un invencible deseo de poner en ellas sus
labios.
Entonces, acercándose al reloj como para mirar la hora, dijo:
-¡Qué tarde
es, Dios mío!, ¡cuánto charlamos!
ÉI
comprendió la alusión y buscó su sombrero.
-¡Hasta me
he olvidado del espectáculo! ¡Este pobre Bovary que me había dejado
expresamente
para eso! El señor Lormeaux, de la calle Grand-Pont, debía llevarme allí
con su
mujer.
Y había
perdido la ocasión, pues ella marchaba al día siguiente.
-¿De veras?
-dijo León.
-Sí.
-Sin
embargo, tengo que volver a verla -replicó él-; tenía que decirle...
--¿Qué?
-¡Una
cosa... grave, seria! ¡Pero no! Además, ¡usted no marchárá, es imposible! Si
usted
supiera... Escúcheme... ¿Entonces no me ha comprendido?, ¿no ha adivinado?...
-Sin
embargo, habla usted bien -dijo Emma.
-¡Ah!, ¡son
bromas! ¡Basta, basta! Permítame, por compasión, que vuelva a verla..., una
vez..., una
sola.
-Bueno...
Ella se
detuvo; después como cambiando de parecer:
-¡Oh!, ¡aquí
no!
-Donde usted
quiera.
-Quiere
usted...
Ella pareció
reflexionar, y en un tono breve:
-Mañana, a
las once en la catedral.
-¡Allí
estaré! -exclamó cogiéndole las manos que ella retiró.
Y como ambos
estaban de pie, él situado detrás de ella, se inclinó hacia su cuello y la
besó
largamente en la nuca.
-¡Pero usted
está loco!, ¡ah!, ¡usted está loco! -decía ella con pequeñas risas sonoras,
mientras que
los besos se multiplicaban.
Entonces,
adelantando la cabeza por encima de su hombro, él pareció buscar el
consentimiento
de sus ojos. Cayeron sobre él, llenos de una majestad glacial.
León dio
tres pasos atrás para salir. Se quedó en el umbral. Después musitó con una voz
temblorosa:
-Hasta
mañana.
Ella
respondió con una señal de cabeza, y desapareció como un pájaro en la
habitación
contigua.
Emma, de
noche, escribió al pasante una interminable carta en la que se liberaba de la
cita: ahora
todo había terminado, y por su mutua felicidad no debían volver a verse.
Pero ya
cerrada la carta, como no sabía la dirección de León, se encontró en un apuro.
-Se la daré
yo misma -se dijo-; él acudirá.
Al día
siguiente, León, con la ventana abierta y canturreando en su balcón, lustró él
mismo sus
zapatos con mucho esmero. Se puso un pantalón blanco, calcetines finos, una
levita
verde, extendió en su pañuelo todos los perfumes que tenía, y después,
habiéndose
hecho rizar
el pelo, se lo desrizó para darle más elegancia natural.
-Aún es
demasiado pronto -pensó, mirando el cucú del peluquero que marcaba las
nueve.
Leyó una
revista de modas atrasada, salió, fumó un cigarro, subió tres calles, pensó que
era hora y
se dirigió al atrio de Nuestra Señora.
Era una
bella mañana de verano. La plata relucía en las tiendas de los orfebres, y la
luz
que llegaba
oblicuamente a la catedral ponía reflejos en las aristas de las piedras grises;
una bandada
de pájaros revoloteaba en el cielo azul alrededor de los campaniles
trilobulados;
la plaza que resonaba de pregones de los vendedores olía a las flores que
bordeaban su
pavimento: rosas, jazmines, claveles, narcisos y nardos, alternando de
manera
desigual con el césped húmedo, hierba de gato y álsine para los pájaros; en medio
hacía
gorgoteos la fuente, y bajo amplios paraguas, entre puestos de melones en
pirámides,
vendedoras con la cabeza descubierta envolvían en papel ramilletes de
violetas.
El joven
compró uno. Era la primera vez que compraba flores para una mujer; y al
olerlas, su
pecho se llenó de orgullo, como si este homenaje que dedicaba a otra persona
se hubiese
vuelto hacia él.
Sin embargo,
tenía miedo de ser visto. Entró resueltamente en la iglesia.
El guarda
entonces estaba de pie en medio del pórtico de la izquierda, por debajo de la
Marianne
dansante(3), con penacho de plumas en la cabeza, estoque en la pantorrilla,
bastón en la
mano, más majestuoso que un cardenal y reluciente como un copón.
3. Mariana
bailanda: es el nombre que dan los habitantes de Rouen a la imagen de Salomé
bailando ante
Herodes que
figura en el tímpano del pórtico de San Juan de la catedral.
Se adelantó
hacia León, y con esa sonrisa de benignidad
meliflua que adoptan los eclesiásticos cuando
preguntan a los niños:
-¿El señor,
sin duda, no es de aquí? ¿EI señor desea ver las curiosidades de la iglesia?
-No -dijo
León.
Y
primeramente dio una vuelta por las naves laterales. Después fue a mirar a la
plaza.
Emma no
llegaba. Volvió de nuevo hasta el coro.
La nave se reflejaba
en las pilas llenas de agua bendita, con el arranque de las ojivas y
algunas
porciones de vidriera. Pero el reflejo de las pinturas, quebrándose al borde
del
mármol,
continuaba más lejos, sobre las losas, como una alfombra abigarrada. La
claridad del
exterior se prolongaba en la iglesia, en tres rayos enormes, por los tres
pórticos
abiertos. De vez en cuando, al fondo pasaba un sacristán haciendo ante el altar
la
oblicua
genuflexión de los devotos apresurados. Las arañas de cristal colgaban
inmóviles.
En el coro
lucía una lámpara de plata; y de las capillas laterales, de las partes oscuras
de
la iglesia,
salían a veces como exhalaciones de suspiros, con el sonido de una verja que
volvía a
cerrarse, repercutiendo su eco bajo las altas bóvedas.
León, con
paso grave, caminaba cerca de las paredes. Jamás la vida le había parecido
tan buena.
Ella iba a venir enseguida, encantadora, agitada, espiando detrás las miradas
que le
seguían, y con su vestido de volantes, sus impertinentes de oro, sus finísimos
botines, con
toda clase de elegancias de las que él no había gustado y en la inefable
seducción de
la virtud que sucumbe. La iglesia, como un camarín gigantesco, se prepara-
ba para
ella; las bóvedas se inclinaban para recoger en la sombra la confesión de su
amor;
las
vidrieras resplandecían para iluminar su cara, y los incensarios iban a arder
para que
ella
apareciese como un ángel entre el humo de los perfumes.
Sin embargo,
no aparecía. León se acomodó en una silla y sus ojos se fijaron en una
vidriera
azul donde se veían unos barqueros que llevaban canastas. Estuvo mirándola
mucho tiempo
atentamente, y contó las escamas de los pescados y los ojales de los
jubones,
mientras que su pensamiento andaba errante en busca de Emma.
El guarda,
un poco apartado, se indignaba interiormente contra ese individuo, que se
permitía
admirar solo la catedral. Le parecía que se comportaba de una manera
monstruosa,
que le robaba en cierto modo, y que casi cometía un sacrilegio.
Pero un
frufrú de seda sobre las losas, el borde de un sombrero, una esclavina negra...
¡Era ella!
León se levantó y corrió a su encuentro.
Emma estaba
pálida, caminaba de prisa.
-¡Lea! -le
dijo tendiéndole un papel-... ¡Oh no!
Y
bruscamente retiró la mano, para entrar en la capilla de la Virgen donde,
arrodillándose
ante una silla, se puso a rezar. El joven se irritó por esta fantasía beata;
después
experimentó, sin embargo, un cierto encanto viéndola, en medio de la cita, así,
absorta en
las oraciones, como una marquesa andaluza; pero no tardó en aburrirse porque
ella no
acababa.
Emma rezaba,
o más bien se esforzaba por orar, esperando que bajara del cielo alguna
súbita
resolución; y para atraer el auxilio divino se llenaba los ojos con los esplendores
del
tabernáculo, aspiraba el perfume de las julianas blancas abiertas en los
grandes
jarrones, y
prestaba oído al silencio de la iglesia, que no hacía más que aumentar el
tumulto de
su corazón.
Ya se
levantaba y se iban a marchar cuando el guardia se acercó decidido, diciendo:
-¿La señora,
sin duda, no es de aqui? ¿La señora desea ver las curiosidades de la
iglesia?
-¡Pues no!
-dijo el pasante.
-¿Por qué
no? -replicó ella.
Pues ella se
agarraba con virtud vacilante a la Virgen, a las esculturas, a las tumbas, a
todos los
pretextos.
Entonces,
para seguir un orden, al guardián les llevó hasta la entrada, cerca de la
plaza,
donde,
mostrándoles con su bastón un gran círculo de adoquines negros, sin
inscripciones
ni
cincelados, dijo majestuosamente.
-Aquí tienen
la circunferencia de la gran campana de Amboise. Pesaba cuarenta mil
libras. No
había otra igual en toda Europa. El obrero que la fundió murió de gozo...
-Vámonos
-dijo León.
El buen
hombre siguió caminando; después, volviendo a la capilla de la Virgen,
extendió los
brazos en un gesto sintético de demostración, y más orgulloso que un
propietario
campesino enseñando sus árboles en espalderas:
-Esta
sencilla losa cubre a Pedro de Brézé, señor de la Varenne y de Brissae, gran
mariscal de
Poitou y gobernador de Normandía, muerto en la batalla de Montlhéry el 16
de julio de
1465.
León,
mordiéndose los labios, pataleaba.
-Y a la
derecha, ese gentilhombre cubierto con esa armadura de hierro, montado en un
caballo que
se encabrita, es su nieto Luis de Brézé, señor de Breval y de Montchauvet,
conde de
Maulevrer, barón de Mauny, chambelán del rey, caballero de la Orden a
igualmente
gobernador de Normandía, muerto el 23 de julio de 1531, un domingo, como
reza la
inscripción; y, por debajo, ese hombre que se dispone a bajar a la tumba,
figura
exactamente
el mismo. ¿Verdad que no es posible ver una más perfecta representación de
la nada?
Madame
Bovary tomó sus impertinentes. León, inmóvil, la miraba sin intentar siquiera
decirle una
sola palabra, hacer un solo gesto, tan desilusionado se sentía ante esta doble
actitud de
charlatanería y de indiferencia.
El
inagotable guía continuaba:
-Al lado de
él, esa mujer arrodillada que llora es su esposa Diana de Poitiers, condesa
de Brézé,
duquesa de Valentinois, nacida en 1499, muerta en 1566; y a la izquierda, la
que lleva un
niño en brazos, la Santísima Virgen. Ahora miren a este lado: estos son los
sepulcros de
los Amboise. Los dos fueron cardenales y arzobispos de Rouen. Aquél era
ministro del
rey Luis XII. Hizo mucho por la catedral. En su testamento dejó treinta mil
escudos de
oro para los pobres.
Y sin
detenerse, sin dejar de hablar, les llevó a una capilla llena de barandillas:
separó
algunas y
descubrió una especie de bloque, que bien pudiera haber sido una estatua mal
hecha.
-Antaño
decoraba -dijo con una larga lamentación- la tumba de Ricardo Corazón de
León, rey de
Inglaterra y duque de Normandía. Fueron los calvinistas los que la redujeron
a este
estado. La habían enterrado con mala intención bajo el trono episcopal de
monseñor.
Miren, aquí está la puerta por donde monseñor entra a su habitación. Vamos a
ver la
vidriera de la Gárgola.
Pero León
sacó rápidamente una moneda blanca de su bolsillo y cogió a Emma por el
brazo. El
guardián se quedó estupefacto, no comprendiendo en absoluto esta generosidad
intempestiva
cuando le quedaban todavía al forastero tantas cosas que ver. Por eso,
llamándole
de nuevo.
-¡Eh!
¡señor! ¡La flecha, la flecha!
-Gracias
-dijo León.
León huía;
porque le parecía que su amor, que desde hacía casi dos horas se había
quedado
inmóvil en la iglesia como las piedras, iba ahora a evaporarse, como un humo,
por aquella
especie de tubo truncado, de jaula oblonga, de chimenea calada que se eleva
tan
grotescamente sobre la catedral como la tentativa extravagante de algún
calderero
caprichoso.
-¿Adónde
vamos? -decía ella.
Sin
contestar, él seguía caminando con paso rápido, y ya Madame Bovary mojaba su
dedo en el
agua bendita cuando oyeron detrás de ellos una fuerte respiración jadeante,
entrecortada
regularmente por el rebote de un bastón. León volvió la vista atrás.
-¡Señor!
-¿Qué?
Y reconoció
al guardián, que llevaba bajo el brazo y manteniendo contra su vientre
unos veinte
grandes volúmenes en rústica. Eran las obras que trataban de la catedral.
-¡Imbécil!
-refunfuñó León lanzándose fuera de la iglesia.
En el atrio
había un niño jugueteando.
-¡Vete a
buscarme un coche!
El niño
salió disparado por la calle de los Quatre-Vents; entonces quedaron solos unos
minutos,
frente a frente y un poco confusos.
-iAh!
¡León!... Verdaderamente..., no sé... si debo...
Ella estaba
melindrosa. Después, en un tono serio:
-No es nada
conveniente, ¿sabe usted?
-¿Por qué?
-replicó el pasante-. ¡Esto se hace en París!
Y estas
palabras, como un irresistible argumento, la hicieron decidirse.
Entretanto
el coche no acababa de llegar. León temía que ella volviese a entrar en la
iglesia. Por
fin apareció el coche.
-¡Salgan al
menos pór el pórtico del norte! -les gritó el guardián, que se había,quedado
en el
umbral, y verán la Resurrección, el Juicio Final, el Paraíso, el Rey David y
los
Réprobos en
las llamas del infierno.
--¿Adónde va
el señor? -preguntó el cochero.
-¡Adonde
usted quiera! -dijo León metiendo a Emma dentro del coche.
Y la pesada
máquina se puso en marcha.
Bajó por la
calle Grand-Pont, atravesó la Place des Arts, el Quai Napoleón, el
Pont-Neuf y
se paró ante la estatua de Pierre Corneille.
-¡Siga!
-dijo una voz que salía del interior.
El coche
partió de nuevo, y dejándose llevar por la bajada, desde el cruce de La
Fayette,
entró a
galope tendido en la estación del ferrocarril.
-¡No, siga
recto! -exclamó la misma voz.
El coche
salió de las verjas, y pronto, llegando al Paseo, trotó suavemente entre los
grandes
olmos. El cochero se enjugó la frente, puso su sombrero de cuero entre las
piernas y
llevó el coche fuera de los paseos laterales, a orilla del agua, cerca del
césped.
Siguió caminando
a lo largo del río por el camino de sirga pavimentado de guijarros, y
durante
mucho tiempo, por el lado de Oyssel, más a11á de las islas.
Pero de
pronto echó a correr y atravesó sin parar Quatremares, Sotteville, la Grande
Chaussée, la
rue d'Elbeuf, a hizo su tercera parada ante el jardín des Plantes.
-¡Siga
caminando! -exclamó la voz con más furia.
Y enseguida,
reemprendiendo su carrera, pasó por San Severo, por el Quai des
Curandiers,
por el Quai Aux Meules, otra vez por el puente, por la Place du
Champ-de-Mars
y detrás de los jardines del hospital, donde unos ancianos con levita
negra se
paseaban al sol a lo largo de una terraza toda verde de hiedra. Volvió a subir
el
bulevar
Cauchoise, después todo el Mont-Riboudet hasta la cuesta de Deville.
Volvió
atrás; y entonces, sin idea preconcebida ni dirección, al azar, se puso a
vagabundear.
Lo vieron en Saint-Pol, en Lescure, en el monte Gargan, en la Rouge-Mare,
y en la
plaza del Gaillard-bois; en la calle Maladrerie, en la calle Dinanderie,
delante de
Saint-Romain,
Saint-Vivien, Saint-Maclou, SaintNicaise, delante de la Aduana, en la
Basse-Vieille
Tour, en los Trois-Pipes y en el Cementerio Monumental. De vez en
cuando, el
cochero desde su pescante echaba unas miradas desesperadas a las tabernas.
No
comprendía qué furia de locomoción impulsaba a aquellos individuos a no querer
pararse. A
veces lo intentaba a inmediatamente oía detrás de él exclamaciones de cólera.
Entonces
fustigaba con más fuerza a sus dos rocines bañados en sudor, pero sin fijarse
en
los baches,
tropezando acá y allá, sin preocuparse de nada, desmoralizado y casi llorando
de sed, de
cansancio y de tristeza.
Y en el
puerto, entre camiones y barricas, y en las calles, en los guardacantones, la
gente del
pueblo se quedaba pasmada ante aquella cosa tan rara en provincias, un coche
con las
cortinillas echadas, y que reaparecía así continuamente, más cerrado que un
sepulcro y
bamboleándose como un navío.
Una vez, en
mitad del día, en pleno campo, en el momento que el sol pegaba más fuerte
contra las
viejas farolas plateadas, una mano desenguantada se deslizó bajo las
cortinillas
de tela
amarilla y arrojó pedacitos de papel que se dispersaron al viento y fueron a
caer
más lejos,
como mariposas blancas, en un campo de trébol rojo todo florido.
Después,
hacia las seis, el coche se paró en una callejuela del barrio Beauvoisine y se
apeó de él
una mujer con el velo bajado que echó a andar sin volver la cabeza.
CAPÍTULO II
Al llegar a
la posada, Madame Bovary se extrañó de no ver la diligencia. Hivert, que la
había
esperado cincuenta y tres minutos, había terminado por marcharse.
Sin embargo,
nada la obligaba a marchar; pero había dado su palabra de regresar la
misma noche.
Además, Carlos la esperaba; y ella sentía en su corazón esa cobarde
docilidad
que es, para muchas mujeres, como el castigo y al mismo tiempo el tributo del
adulterio.
Rápidamente
hizo el equipaje, pagó la factura, tomó en el patio un cabriolé, y dando
prisa al cochero,
animándolo, preguntando a cada instante la hora y los kilómetros
recorridos,
llegó a alcanzar a «La Golondrina» hacia las primeras casas de Quincampoix.
Apenas
sentada en su rincón, cerró los ojos y los volvió a abrir al pie de la cuesta,
donde
reconoció de lejos a Felicidad que estaba en primer plano delante de la casa
del
herrador.
Hivert frenó los caballos, y la cocinera, alzándose hasta la ventanilla, dijo
misteriosamente:
-Señora,
tiene que ir inmediatamente a casa del señor Homais. Es algo urgente.
El pueblo
estaba en silencio como de costumbre. En las esquinas de las calles había
montoncitos
de color rosa que humeaban al aire, pues era el tiempo de hacer las
mermeladas,
y todo el mundo en Yonville preparaba su provisión el mismo día. Pero
delante de
la botica se veía un montón mucho mayor, y que sobrepasaba a los demás con
la
superioridad que un laboratorio de farmacia debe tener sobre los hornillos
familiares,
una
necesidad general sobre unos caprichos individuales.
Entró. El
gran sillón estaba caído, a incluso El Fanal de Rouen yacía en el suelo,
extendido
entre las dos manos del mortero. Empujó la puerta del pasillo, y en medio de la
cocina,
entre las tinajas oscuras llenas de grosellas desgranadas, de azúcar en terrones,
balanzas
sobre la mesa, barreños al fuego, vio a todos los Homais, grandes y pequeños,
con
delantales que les llegaban a la barbilla y con sendos tenedores en la mano.
Justino,
de pie,
bajaba la cabeza, mientras el farmacéutico gritaba:
¿Quién te
dijo que fueras a buscarlo a la leonera?
¿Qué es?
¿Qué pasa?
¿Que qué
pasa? -respondió el boticario-. Estamos haciendo mermeladas: están
cociendo;
pero iban a salirse a causa del caldo demasiado fuerte, le pido otro barreño.
Entonces él,
por pereza, fue a coger la llave del la leonera, que estaba colgada en mi
laboratorio.
El boticario
llamaba así a una especie de gabinete, en el desván, lleno de utensilios y
mercancías
de su profesión. Con frecuencia pasaba allí largas horas, solo, poniendo
etiquetas,
empaquetando, y lo consideraba no como simple almacén, sino como un
verdadero
santuario, de donde salían después, elaboradas por sus manos, toda clase de
píldoras,
bolos, tisanas, lociones y pociones, que iban a extender su celebridad por los
alrededores.
Nadie en el mundo ponía allí los pies; y él lo respetaba tanto, que lo barría
él
mismo. En
fin, si la farmacia abierta al primero que llegaba, era el lugar donde mostraba
su orguIlo,
el la leonera era el refugio en donde, concentrándose egoístamente, Homais se
recreaba en
el ejercicio de sus predilecciones; por eso el atolondramiento de Justino le
parecía una
monstruosa irreverencia, y más rubicundo que las grosellas, repetía:
-Sí, de la
leonera. ¡La llave que encierra los ácidos y los álcalis cáusticos! ¡Haber ido
a
coger un
barreño de reserva!, ¡un barreño con tapa! y que quizá no usaré ya nunca más.
Todo tiene
su importancia en las delicadas operaciones de nuestro arte. Pero ¡demonios!,
¡hay que
hacer distinciones y no emplear para usos casi domésticos lo que está destinado
para los
farmacéuticos! Es como si se trinchase un capón con un escalpelo, como si un
magistrado...
-¡Pero
cálmate! -decía la señora Homais.
Y Atalía,
tirándole de la levita:
-¡Papá!,
¡papá! -repetía.
-¡No,
dejadme! -repetía el boticario-, ¡dejadme!, ¡caramba! Es como si esto fuera
abrir
una tienda
de comestibles, ¡palabra de honor! ¡Anda!, ¡no respetes nada!, ¡rompe, haz
añicos!,
¡suelta las sanguijuelas!, ¡quema el malvavisco!, ¡escabecha pepinillos en los
tarros!,
¡rompe vendas!
-Pero usted
tenía... -dijo Emma.
-Perdone un
momento. ¿Sabes a qué te exponías? ¿No has visto nada, en el rincón, a la
izquierda,
en el tercer estante? ¡habla, contesta, di algo!
-Yo no... sé
-balbució el chico.
-¡Ah!, ¡no
sabes! ¡Pues bien, yo sí que lo sé! Has visto una botella de cristal azul,
lacrada, con
cera amarilla, que contiene un polvo blanco, sobre el cual yo había escrito
¡PELIGROSO!
¿y sabes lo que había dentro?, ¡arsénico!, ¡y tú vas a tocar esto!, ¡a tomar
un barreño
que estaba al lado!
-¡Al lado!
-exclamó la señora Homais juntando las manos-. ¡Arsénico! ¡Podías
envenenarnos
a todos!
Y los niños
comenzaron a gritar, como si hubiesen ya sentido en sus entrañas atroces
dolores.
-¡O bien
envenenar a un enfermo! -continuó el boticario-. ¿Querías que yo fuese al
banquillo de
los criminales a la Audiencia? ¿Verme conducido al patíbulo? Ignoras el
cuidado que
pongo en las manipulaciones, a pesar de que tengo una habilidad
extraordinaria.
Frecuentemente me asusto a mí mismo cuando pienso en mi
responsabilidad,
pues el gobierno nos persigue, y la absurda legislación que nos rige es
como una
verdadera espada de Damocles que cuelga sobre nuestra cabeza.
Emma no
pensaba ya en preguntar para qué la llamaban, y el farmacéutico proseguía en
frases
entrecortadas:
-¡Mira cómo
agradeces las bondades que se tienen contigo!
¡Mira cómo
me pagas los cuidados totalmente paternales que te prodigo! Porque sin mí,
¿dónde
estarías?, ¿qué harías? Quién te da de comer, educación, vestido y todos los
medios para
que un día puedas figurar con honor en las filas de la sociedad? Pero para
esto hay que
remar duro, y hacer lo que se dice callos en las manos. Fabricando fit faber,
age guod
agis(1).
1.
Trabajando es como se aprende, atiende a lo que haces. Las citas latinas,
frecuentes, prueban la
formación
clásica de los estudios de la época.
Hacía citas
en latín de exasperado que estaba. Lo mismo habría citado chino o
groenlandés
si hubiese conocido estas dos lenguas, pues se encontraba en una de esas
crisis en
que el alma entera muestra indistintamente lo que encierra, como el océano que
en las
tempestades se entreabre desde las algas de su orilla hasta la arena de sus
abismos.
Y añadió:
-¡Comienzo a
arrepentirme terriblemente de haberme hecho cargo de tu persona! ¡Sin
duda habría
hecho mejor dejándote pudrir en tu miseria y en la mugre en que naciste!
¡Nunca
servirás más que para guardar vacas! ¡No tienes ninguna disposición para el
estudio,
apenas sabes pegar una etiqueta! Y vives aquí, en mi casa, como un canónigo, a
cuerpo de
rey, gozando a tus anchas.
Pero Emma,
volviéndose a la señora Homais:
-Me habían
llamado...
-¡Ah! ¡Dios
mío -interrumpió con aire triste la buena señora-, ¿cómo se lo diría?... ¡Es
una
desgracia!
Y no
terminó. El boticario tronaba:
-¡Vacíala!,
¡límpiala!, ¡vuelve a ponerla en su sitio!, ¡pero date prisa!
Y sacudiendo
a Justino por el cuello de su blusa, le hizo caer un libro de su bolsillo.
El chico se
bajó. Homais fue más rápido, y habiendo recogido el volumen, lo
contempló
con los ojos desorbitados y la boca abierta.
-El amor
conyugal(2) -dijo separando lentamente estas dos palabras-. iAh!, ¡muy bien!,
¡muy bien!,
¡muy bonito!, ¡y grabados!... ¡Ah!, ¡esto es demasiado fuerte!
2. Era una
obra de «iniciación sexual» publicada en 1688 por el doctor Venette, muy
conocida en aquella
época.
Flaubert, en su Correspondance, la calica de «obra tonta».
La señora
Homais se acercó.
-¡No!, ¡no
toques!
Los niños
quisieron ver las imágenes.
Dijo
imperiosamente:
-¡Fuera de
aquí!
Y salieron.
Él se puso a
caminar primeramente de un lado para otro a grandes pasos, teniendo el
volumen
abierto entre sus dedos, haciendo girar sus ojos, sofocado, tumefacto,
apoplético.
Después se fue derecho a su discípulo, y plantándose delante de él con los
brazos
cruzados:
-¡Pero es
que tú tienes todos los vicios, pequeño desgraciado. Ten cuidado, estás en una
pendiente...!
¡No has pensado que este libro infame podia caer en manos de mis hijos,
encender la
chispa en su cerebro, empañar la pureza de Atalía, corromper a Napoleón! Ya
está hecho
un hombre. ¿Estás seguro, al menos, de que no lo han leído? ¿Puedes
certificármelo?...
-Pero bueno,
señor -dijo Emma-, ¿qué tenía usted que decirme?
-Es verdad,
señora... Ha muerto su suegro.
En efecto,
el señor Bovary padre había fallecido la antevíspera, de repente, de un ataque
de
apoplejía, al levantarse de la mesa y, por exceso de precaución para la
sensibilidad de
Emma, Carlos
había rogado al señor Homais que le diera con cuidado esta horrible
noticia.
Él había
meditado la frase, la había redondeado, pulido, puesto ritmo, era una obra
maestra de
prudencia y de transiciones, de giros finos y de delicadezas; pero la cólera
había
vencido a la retórica.
Emma, sin
querer conocer ningún detalle, abandonó la farmacia, pues el señor Homais
había
reanudado sus vituperios. Sin embargo, se calmaba, y ahora refunfuñaba con aire
paternal, al
tiempo que se abanicaba con su bonete griego:
-No es que
desapruebe totalmente la obra. El autor era médico. Hay en e11a algunos
aspectos
científicos que no está mal que un hombre los conozca, y me atrevería a decir
que es
preciso que los conozca. Pero ¡más adelante, más adelante! Aguarda al menos a
que tú mismo
seas un hombre y a que tu carácter esté formado.
Al oír el
aldabonazo de Emma, Carlos, que la esperaba, se adelantó con los brazos
abiertos y
le dijo con voz llorosa:
-¡Ah!, ¡mi
querida amiga!
Entretanto
ella respondió:
-Sí, ya
sé..., ya sé...
Le enseñó la
carta en la que su madre contaba la noticia, sin ninguna hipocresía
sentimental.
Únicamente sentía que su marido no hubiese recibido los auxilios de la
religión,
habiendo muerto en Doudeville, en la calle, a la puerta de un café, después de
una comida
patriótica con antiguos oficiales.
Emma le
devolvió la carta; luego, en la cena, por quedar bien, fingió alguna
repugnancia.
Pero como él la animaba, decidió ponerse a cenar, mientras que Carlos,
frente a
ella, permanecía inmóvil, en una actitud de tristeza.
De vez en
cuando, levantando la cabeza, le dirigía una mirada prolongada, toda llena de
angustia.
Una vez suspiró.
-¡Hubiera
querido volver a verle!
Ella se
callaba. Por fin, comprendiendo que había que romper el silencio:
--¿Qué edad
tenía to padre?
-¡Cincuenta
y ocho años!
-¡Ah!
Y no dijo
nada más.
Un cuarto de
hora después, Carlos añadió.
-¿Y mi pobre
madre?..., ¿qué va a ser de ella ahora?
Emma hizo un
gesto de ignorancia.
Viéndola tan
taciturna, Carlos la suponía afligida y se esforzaba por no decirle nada
para no
avivar aquel dolor que la conmovía. Sin embargo, olvidándose del suyo propio:
-¿Te
divertiste mucho ayer? -le preguntó.
-Sí.
Cuando
quitaron el mantel, Bovary no se levantó, Emma tampoco; y a medida que ella
lo miraba,
la monotonía de aquel espectáculo desterraba poco a poco de su corazón todo
sentimiento
de compasión. Carlos le parecía endeble, flaco, nulo, en fin un pobre hombre
en todos los
aspectos. ¿Cómo deshacerse de él? ¡Qué interminable noche! Algo la dejaba
estupefacta
como si un vapor de opio la abotargara.
Oyeron en el
vestíbulo el ruido seco de un palo sobre las tablas. Era Hipólito que traía
el equipaje
de la señora. Para descargarlo, describió penosamente un cuarto de círculo
con su
pierna de madera.
-¡Ya ni
siquiera piensa! -se decía ella mirando al pobre diablo de cuya roja pelambrera
chorreaba el
sudor.
Bovary
buscaba un ochavo en el fondo de su bolsa sin parecer comprender todo lo que
había para
él de humillación sólo con la presencia de este hombre que permanecía a11í,
como el
reproche personificado de su incurable ireptitud.
-¡Vaya!,
¡qué bonito ramillete tienes! -dijo al ver en la chimenea las violetas de León.
-Sí -dijo
Emma con indiferencia-; se lo he comprado hace un rato a una mendiga.
Carlos cogió
las violetas, y refrescando en ellas sus ojos completamente enrojecidos de
tanto llorar
las olía delicadamente. Ella se las quitó bruscamente de la mano y fue a
ponerlas en
un vaso de agua.
A1 día
siguiente la señora Bovary madre, ella y su hijo lloraron mucho. Emma, con el
pretexto de
que tenía que dar órdenes, desapareció.
Pasado ese
día, tuvieron que tratar juntos de los problemas del luto. Se fueron a sentar,
con los
cestillos de la labor, a oriIla del agua, bajo el cenador.
Carlos
pensaba en su padre, y se extrañaba de sentir tanto afecto por este hombre a
quien hasta
entonces había creído no querer sino medianamente. La viuda pensaba en su
marido. Los
peores días de antaño le parecían ahora envidiables. Todo se borraba bajo la
instintiva
añoranza de una tan larga convivencia; y de vez en cuando, mientras empujaba
la aguja,
una gruesa lágrima se deslizaba por su nariz y se mantenía suspendida un
momento.
Emma pensaba que hacía apenas cuarenta y ocho horas estaban juntos, lejos
del mundo,
completamente ebrios, no teniendo bastantes ojos para contemplarse. Trataba
de volver a
captar los más imperceptibles detalles de aquella jornada desaparecida. Pero
la presencia
de la suegra y del marido la molestaba. Habría querido no oír nada, no ver
nada, a fin
de no perturbar la intimidad de su amor que se iba perdiendo, por más que ella
hiciera,
bajo las sensaciones exteriores.
Estaba
descosiendo el forro de un vestido, cuyos retales se esparcían a su alrededor;
la
señora
Bovary madre, sin levantar los ojos, hacía crujir sus tijeras, y Carlos, con
sus
zapatillas
de orillo y su vieja levita oscura que le servía de bata de casa, permanecía
con
las dos
manos en los bolsillos y tampoco hablaba; al lado de ellos, Berta, con delantal
blanco,
rastrillaba con su pala la arena de los paseos.
De pronto
vieron entrar por la barrera al señor Lheureux, el comerciante de telas.
Venía a
ofrecer sus servicios teniendo en cuenta la fatal circunstancia. Emma respondió
que creía no
necesitarlos. El comerciante no se dio por vencido.
-Mil
disculpas --dijo-; desearía tener una conversación particular, privada.
Dcspués en
voz baja:
-Es con
relación a aquel asunto..., ¿sabe?
Carlos
enrojeció hasta las orejas.
-¡Ah!,
sí..., efectivamente.
Y en su
confusión, volviéndose a su mujer.
-¿No
podrías..., querida?
Ella pareció
comprenderle, pues se levantó, y Carlos dijo a su madre:
-¡No es
nada! Alguna menudencia doméstica.
No quería de
ninguna manera que su madre conociese la historia del pagaré, pues temía
sus
observaciones.
Cuando
estuvieron solos, el señor Lheureux empezó a felicitar, con palabras bastante
claras, a
Emma por la herencia, después a hablar de cosas indiferentes, de los árboles en
espaldera,
de la cosecha y de su propia salud, que seguía así así. En efecto, trabajaba
como un
condenado, aunque no ganaba más que para ir viviendo, a pesar de lo que decía
la gente.
Emma le
dejaba hablar. ¡Le aburría tanto desde hacía dos días!
-¿Y ya está
totalmente restablecida? -continuaba-. Mi palabra, que he visto a su pobre
marido muy
preocupado. Es un buen chico, aunque los dos hayamos tenido nuestras
diferencias.
Ella
preguntó cuáles, pues Carlos le había ocultado la disputa a propósito de las
mercancías
suministradas.
-¡Pero usted
lo sabe bien! -dijo Lheureux-. Era por aquellos caprichos de usted, los
artículos de
viaje.
Se había
echado el sombrero sobre los ojos, y con las dos manos detrás de la espalda,
sonriendo y
silbando ligeramente, la miraba de frente, de una manera insoportable.
¿Sospechaba
algo? Ella seguía hundida en un mar de conjeturas. Sin embargo, al final
Lheureux
continuó.
-Nos hemos
reconciliado ahora y venía a proponerle un arreglo.
Era la
renovación del pagaré firmado por Bovary. El señor, por lo demás, iría pagando
como
pudiera; no debía atormentarse, sobre todo ahora que iba a tener encima una
serie
de
problemas.
-E incluso
haría mejor descargando esa preocupación en alguien, en usted, por ejemplo;
con un poder
sería más cómodo, y entonces usted y yo juntos haríamos pequeños
negocios.
Emma no
comprendía. Él se calló. Después, pasando a su negocio, Lheureux declaró
que la
señora no podía dejar de comprarle algo. Le enviaría un barège(3) negro, doce
metros, para
hacerse un vestido.
3. Tela de
lana ligera y no cruzada, primitivamente fabricada en Barèges (Altos Pirineos),
que sirve para
hacer
chales, vestidos, etc.
-El que
lleva usted ahora está bien para andar por casa. Necesita otro para las
visitas.
Lo he
observado a primera vista al entrar. Tengo mucha vista.
No envió la
tela, la llevó él mismo. Después volvió para ver la que necesitaba; regresó
con otros
pretextos tratando cada vez de hacerse amable, servicial, enfeudándose, como
habría dicho
Homais, y siempre insinuando algunos consejos a Emma sobre el poder. No
hablaba del
pagaré. Emma no pensaba en eso. Carlos, al principio de su convalecencia, le
había dicho
algo; pero tantas cosas le habían pasado por la cabeza que ella ya no se
acordaba.
Además, evitó provocar toda discusión de intereses; la señora Bovary madre
quedó
sorprendida, y atribuyó su cambio de humor a los sentimientos religiosos que se
le
habían
despertado durante su enfermedad.
Pero, cuando
se marchó la suegra, Emma no tardó en asombrar a su marido por su buen
sentido
práctico. Habría que informarse, comprobar las hipotecas, ver si había lugar a
una
subasta o a
una liquidación. Citaba términos técnicos, al azar, pronunciaba las grandes
palabras de
orden, porvenir, previsión, y continuamente exageraba los problemas de la
sucesión; de
tal modo que un día le mostró el modelo de una autorización general para
«regir y
administrar sus negocios, hacer préstamos, firmar y endosar todos los pagarés,
pagar toda
clase de cuentas, etc.».
Había
aprovechado las lecciones de Lheureux.
Carlos,
ingenuamente, le preguntó de dónde venía aquel papel.
-Del señor
Guillaumin.
Y con la
mayor sangre fría del mundo, añadió:
-No me fío
demasiado. ¡Los notarios tienen tan mala fama! Quizás habría que
consultar...
No conocemos más que.., ¡Oh!, nadie.
-A no ser
que León... -replicó Carlos, que reflexionaba.
Pero era
difícil entenderse por correspondencia. Entonces Emma se ofreció a hacer
aquel viaje.
Carlos se lo agradeció. Ella insistió. Fue un forcejeo de amabilidades mutuas.
Por fin,
ella exclamó en un tono de enfado ficticio:
-Nó, por
favor, yo iré.
-¡Qué buena
eres! -le dijo besándole en la frente.
Al día
siguiente tomó «La Golondrina» para ir a Rouen a consultar al señor León; y se
quedó allí
tres días.
CAPÍTULO III
Fueron tres
días llenos, exquisitos, espléndidos, una verdadera luna de miel.
Estaban en
el «Hotel de Boulogne», en el puerto. Y a11í vivían, con los postigos y las
puertas
cerrados, con flores por el suelo y jarabes con hielo que les traían por la
mañana
temprano.
Al atardecer
tomaban una barca cubierta y se iban a cenar a una isla.
Era la hora
en que se oye al lado de los astilleros retumbar el mazo de los
calafateadores
contra el casco de los barcos. De entre los árboles salía el humo del
alquitrán, y
sobre el río se veían grandes goterones de grasa que ondulaban desigualmente
bajo el
color púrpura del sol como placas de bronce florentino que fotaran.
Pasaba entre
barcas amarradas cuyos largos cables oblicuos rozaban un poco la cubierta
de la barca.
Insensiblemente
se alejaban los ruidos de la audad, el rodar de los carros, el tumulto de
las voces,
el ladrido de los perros sobre el puente de los navíos. Emma se desataba el
sombrero y
llegaban a su isla.
Se
instalaban en la sala baja de una taberna, que tenía a la puerta unas redes
negras
colgadas.
Comían fritura de eperlano, nata y cerezas. Se acostaban en la hierba; se
besaban a
escondidas bajo los álamos; y habrían querido, como dos Robinsones, vivir
perpetuamente
en aquel pequeño rincón que les parecía, en su plácida dicha, el más
grandioso de
la tierra. No era la primera vez que veían árboles, cielo azul, césped, que
oían correr
el agua y soplar la brisa en el follaje; pero sin duda nunca habían admirado
todo esto,
como si la naturaleza no existiera antes, o no hubiese comenzado a ser bella
hasta que
ellos tuvieron colmados sus deseos.
Por la noche
volvían. La barca bordeaba las islas. Los dos permanecían en el fondo,
ocultos en
la sombra, sin hablar. Los remos cuadrados sonaban entre los toletes de hierro;
y era como
si se marcase el compás con un metrónomo, mientras que detrás la cuerda que
arrastraba no
interrumpía su pequeño chapoteo suave en el agua.
Una vez
salió la luna; entonces se pusieron a hacer frases, inspiradas en el astro
melancólico
y lleno de poesía; incluso Emma se puso a cantar:
-Un soir,
t'en souvient-il? Nous voguious, etc.(1)
1. «Un soir,
t'en souvient-il? Nous voguions en silence...: Una tarde, ¿te acuerdas?,
bajábamos sin
decirnos
nada. Es un verso de un poema de Lamartine, titulado «Le Lac».
Su voz
armoniosa y suave se perdía sobre las olas; y el viento se llevaba los trinos
que
León
escuchaba pasar como un batir de alas alrededor de él.
Emma se
mantenía enfrente, apoyada en el tabique de la chalupa, donde entraba la luna
por una de
las ventanas abiertas. Su vestido negro, cuyos pliegues se ensanchaban en
abanico, la
hacía más delgada y más alta. Tenía la cabeza erguida, las manos juntas y los
ojos mirando
al cielo. A veces la sombra de los sauces la ocultaba por completo, luego
reaparecía
de pronto como una visión a la luz de la luna.
León, en el
suelo, al lado de ella, encontró bajo su mano una cinta de seda color rojo
vivo.
El barquero
la examinó y acabó por decir:
-¡Ah!, puede
que sea de un grupo que paseé el otro día. Vinieron un montón de
comediantes,
señores y señoras, con pasteles, champán, cornetines, y toda la pesca; había
uno sobre
todo, un mozo alto y guapo, con bigotito, que era muy divertido, y decían algo
así: «Vamos,
cuéntanos algo..., Adolfo..., Dodolfo...», me parece.
Emma se
estremeció.
-¿Te sientes
mal? -dijo León acercándose a ella.
-¡Ah!, no es
nada. Sin duda, el fresco de la noche.
-Y no deben
de faltarle mujeres, tampoco -añadió el viejo marinero, creyendo halagar al
forastero.
Después,
escupiendo en las manos, volvió a coger los remos.
¡Sin
embargo, hubo que separarse! Los adioses fueron tristes. Era a casa de la tía
Rolet
adonde tenía
que enviar las cartas; y le hizo unas recomendaciones tan precisas sobre el
doble sobre,
que León admiró grandemente su astucia amorosa.
-Entonces,
¿me dices que todo está bien? -le dijo ella en el último beso.
-¡Desde
luego que sí!
Pero, ¿por
qué, pensó él después, volviendo solo por las calles, tiene tanto interés por
el
poder?
CAPÍTULO IV
Enseguida
León empezó a adoptar un aire de superioridad ante sus camaradas,
prescindió
de su compañía, y descuidó por completo los legajos.
Esperaba las
cartas de Emma; las releía. Le contestaba. La evocaba con toda la fuerza
de su deseo
y de sus recuerdos. En vez de disminuir con la ausencia, aquel deseo de
volver a
verla se acrecentó de tal modo que un sábado por la mañana se escapó de su
despacho.
Cuando desde
lo alto de la cuesta divisó en el valle el campanario de la iglesia con su
bandera de
hojalata que giraba al viento, sintió ese deleite mezcla de vanidad triunfante
y
de
enternecimiento egoísta que deben de experimentar los millonarios cuando
vuelven a
visitar su
pueblo.
Fue a rondar
alrededor de su casa. En la cocina brillaba una luz. Espió su sombra detrás
de las
cortinas. No apareció nada.
La tía
Lefrançois al verle hizo grandes exclamaciones, y lo encontró «alto y delgado»,
mientras que
Artemisa, por el contrario, lo encontró «más fuerte y más moreno».
Cenó, como
en otro tiempo, en la salita, pero solo, sin el recaudador; pues Binet,
«cansado» de
esperar «La Golondrina», había decidido cenar una hora antes, y ahora
cenaba a las
cinco en punto, y aún decía que la vieja carraca se retrasaba.
Sin embargo,
León se decidió; fue a llamar a casa del médico. La señora estaba en su
habitación,
de donde no bajó hasta un cuarto de hora después. El señor pareció encantado
de volver a
verle; pero no se movió de casa en toda la noche ni en todo el día siguiente.
León la vio
a solas, muy tarde, por la noche, detrás de la huerta, en la callejuela; ¡en la
callejuela,
como con el otro! Había tormenta y conversaban bajo un paraguas a la luz de
los
relámpagos.
La
separación se les hacía insoportable.
-¡Antes
morir! -decía Emma.
Y se
retorcía en sus brazos bañada en lágrimas.
-¡Adiós!...,
¡adiós!... ¿Cuándo lo volveré a ver?
Volvieron
sobre sus pasos para besarse otra vez; y entonces Emma le hizo la promesa
de encontrar
muy pronto, como fuese, la ocasión permanente para verse en libertad, al
menos una
vez por semana. Emma no lo dudaba. Estaba, además, llena de esperanza. Iba
a recibir
dinero.
Y así compró
para su habitación un par de cortinas amariIlas de rayas anchas que el
señor
Lheureux le había ofrecido baratas; pensó en una alfombra, y Lheureux, diciendo
que «aquello
no era pedir la luna», se comprometió amablemente a proporcionarle una.
Emma no
podía prescindir de sus servicios. Mandaba a buscarle veinte veces al día, y él
se
presentaba en el acto con sus artículos sin rechistar una palabra. No acertaba
a
comprender
por qué la tía Rolet almorzaba todos los días en casa de Emma, a incluso le
hacía
visitas particulares.
Fue por
aquella época, es decir hacia comienzos del invierno, cuando le entró una gran
fiebre
musical.
Una noche
que Carlos la escuchaba volvió a empezar cuatro veces seguidas el mismo
trozo,
dejándolo siempre con despecho, insatisfecha, mientras que Carlos, sin notar la
diferencia,
exclamaba:
-¡Bravo!...,
¡muy bien!... ¿Por qué te incomodas? ¡Adelante!
-¡Pues no!
¡Me sale muy mal!, tengo los dedos entumecidos.
Al día siguiente
Carlos le pidió que le volviera a tocar algo.
-¡Vaya, para
darte gusto!
Y Carlos
confesó que había perdido un poco. Se equivocaba de pentagrama, se
embarullaba;
después, parando en seco:
-¡Ea, se
acabó!, tendría que tomar unas lecciones; pero...
Se mordió
los labios y añadió:
-Veinte
francos por lección es demasiado caro.
-Sí, en
efecto..., un poco... -dijo Carlos con una risita boba-. Sin embargo, creo que
quizás se
conseguiría por menos, pues hay artistas desconocidos que muchas veces valen
más que
celebridades.
-Búscalos
-dijo Emma.
Al día
siguiente, al regresar a casa, la contempló con una mirada pícara, y por fin no
pudo dejar
de escapar esta frase:
-¡Qué tozuda
eres a veces! Hoy he estado en Barfeuchères. Bueno, pues la señora
Liégeard me
ha asegurado que sus tres hijas, que están en la Misericordia, tomaban
lecciones
por cincuenta sueldos la sesión, y, además, ¡de una famosa profesora!
Emma se
encogió de hombros y no volvió a abrir su instrumento. Pero cuando pasaba
cerca de él,
si Bovary estaba allí, suspiraba:
-¡Ah!,
¡pobre piano mío!
Y cuando
iban a verla no dejaba de explicar que había abandonado la música y que
ahora no
podía ponerse de nuevo a ella por razones de fuerza mayor. Entonces la
compadecían.
¡Qué lástima!, ¡ella que tenía tan buenas disposiciones! Incluso se lo
decían a
Bovary. Se lo echaban en cara, y sobre todo el farmacéutico.
-¡Hace usted
mal!, nunca se deben dejar a barbecho las dotes naturales. Además,
piense,
amigo mío, que animando a la señora a estudiar, usted economiza para más
adelante en
la educación musical de su hija. Yo soy partidario de que las madres eduquen
personalmente
a sus hijos. Es una idea de Rousseau, quizás todavía un poco nueva, pero
que acabará
imponiéndose, estoy seguro, como la lactancia materna y la vacuna.
Carlos
volvió a insistir sobre aquella cuestión del piano, Emma respondió con acritud
que era
mejor venderlo. Ver marchar aquel piano, que le había proporcionado tantas
vanidosas
satisfacciones, era para Madame Bovary como el indefinible suicidio de una
parte de
ella misma.
-Si
quisieras... -decía él-, de vez en cuando, una lección no sería, después de
todo,
extremadamente
ruinoso.
-Pero las
lecciones -replicaba ella- sólo resultan provechosas si son seguidas.
Y fue así
como se las arregló para conseguir de su esposo el permiso para ir a la ciudad
una vez por
semana a ver a su amante. Y al cabo de un mes reconocieron incluso que
había hecho
progresos considerables.
CAPÍTULO V
Era los
jueves. Emma se levantaba y se vestía en silencio para no despertar a Carlos,
quien la
hubiera reprendido cariñosamente por arreglarse tan temprano. Después
caminaba de
un lado para otro; se ponía delante de las ventanas, miraba la plaza. La
primera
claridad circulaba entre los pilares del mercado, y la casa del farmacéutico,
cuyos
postigos
estaban cerrados, dejaba ver en el color pálido del amanecer las mayúsculas de
su rótulo.
Cuando el
reloj marcaba las siete y cuarto se iba al «León de Oro», cuya puerta venía a
abrirle
Artemisa medio dormida. Removía para la señora las brasas escondidas bajo las
cenizas.
Emma se quedaba sola en la cocina. De vez en cuando salía. Hivert enganchaba
los caballos
sin prisa a la vez que escuchaba a la tía Lefrançois que, sacando por una
ventanilla
la cabeza tocada con gorro de algodón, le hacía muchos encargos y le daba
explicaciones
como para volver loco a cualquier otro hombre. Emma se calentaba los pies
pateando con
sus botines los adoquines del patio.
Por fin,
después de haber tomado la sopa, puesto su capote, encendido la pipa y
empuñado la
fusta, Hivert se instalaba tranquilamente en el pescante.
«La
Golondrina» arrancaba a trote corto, y durante tres cuartos de legua se paraba
de
trecho en
trecho para tomar viajeros que la aguardaban de pie, a orilla del camino,
delante
de la tapia
de los corrales. Los que habían avisado la víspera se hacían esperar; algunos
incluso
estaban todavía en cama en sus casas; Hivert llamaba, gritaba, juraba, luego se
apeaba a iba
a golpear fuertemente a las puertas. El viento soplaba por las rendijas de las
ventanillas.
Entretanto,
las cuatro banquetas se llenaban, el coche rodaba, los manzanos en fila se
sucedían; y
la carretera, entre sus dos largas cunetas llenas de agua amarillenta, iba
estrechándose
continuamente hacia el horizonte.
Emma la
conocía de punta a cabo, sabía que después de un pastizal había un poste,
después un
olmo, un granero o una casilla de caminero; a veces, incluso, para darse
sorpresas,
cerraba los ojos. Pero no perdía nunca el sentido claro de la distancia que
faltaba por
recorrer.
Por fin, se
acercaban las casas de ladrillos, la tierra resonaba bajo las ruedas. «La
Golondrina»
se deslizaba entre jardines donde se percibían por una empalizada estatuas,
una parra,
unos tejos recortados y un columpio. Luego, en un solo golpe de vista,
aparecía la
ciudad.
Situada por
completo en el anfiteatro y envuelta en la niebla, se ensanchaba más a11á
de los
puentes, confusamente. Luego la campiña volvía a subir con una ondulación
monótona,
hasta tocar en la lejanía la base indecisa del cielo pálido. Visto así desde
arriba, todo
el paisaje tenía el aire inmóvil de una pintura; los barcos anclados se
amontonaban
en un rincón; el río redondeaba su curva al pie de las colinas verdes, y las
islas, de
forma oblonga, parecían sobre el agua grandes peces negros parados. Las
chimeneas de
las fábricas lanzaban inmensos penachos oscuros que levantaban el vuelo
por su
extremo. Se oía el ronquido de las fundiciones con el carillón claro de las
iglesias
que se
alzaban en la bruma. Los árboles de los bulevares, sin hojas, formaban como una
maraña color
violeta en medio de las casas, y los tejados, todos relucientes de lluvia,
reflejaban
de modo desigual según la altura de los barrios. A veces un golpe de viento
llevaba las
nubes hacia la costa de Santa Catalina, como olas aéreas que se rompían en
silencio
contra un acantilado.
Algo
vertiginoso se desprendía para ella de estas existencias amontonadas, y su
corazón
se
ensanchaba ampliamente como si las ciento veinte mil almas que palpitaban a11í
le
hubiesen
enviado todas a la vez el vapor de las pasiones que ella les suponía. Su amor
crecía ante
el espacio y se llenaba de tumulto con los zumbidos vagos que subían. Ella to
volvía a
derramar fuera, en las plazas, en los paseos, en las calles, y la vieja ciudad
normanda
aparecía ante sus ojos como una capital desmesurada, como una Babilonia en
la que ella
entraba. Se asomaba con las dos manos por la ventanilla, aspirando la brisa;
los tres
caballos galopaban, las piedras rechinaban en el barro, la diligencia se
balanceaba,
a Hivert, de lejos, daba voces a los carricoches en la carretera, mientras que
los
burgueses que habían pasado la noche en el bosque Guillaume bajaban la cuesta
tran-
quilamente
en su cochecito familiar.
Se paraban
en la barrera; Emma se desataba los chanclos, cambiaba de guantes, se
ponía bien
el chal, y veinte pasos más lejos se apeaba de «La Golondrina».
La ciudad se
despertaba entonces. Los dependientes, con gorro griego, frotaban el
escaparate
de las tiendas, y unas mujeres con cestos apoyados en la cadera lanzaban a
intervalos
un grito sonoro en las esquinas de las calles. Ella caminaba con los ojos fijos
en el suelo,
rozando las paredes y sonriendo de placer bajo su velo negro que le cubría la
cara.
Por miedo a
que la vieran, no tomaba ordinariamente el camino más corto. Se metía por
las calles
oscuras y llegaba toda sudorosa hacia la parte baja de la calle Nationale,
cerca
de la fuente
que hay a11í. Es el barrio del teatro, de las tabernas y de las prostitutas. A
menudo
pasaba al lado de ella una carreta que llevaba algún decorado que se movía.
Unos chicos
con delantal echaban arena sobre las losas entre arbustos verdes. Olía a
ajenjo, a
tabaco y a ostras.
Emma torcía
por una calle, reconocía a León por su pelo rizado que se salía de su
sombrero.
León
continuaba caminando por la acera. Ella le seguía hasta el hotel, él abría la
puerta,
entraba...
¡Qué apretón, qué abrazo!
Después se
precipitaban las palabras, los besos. Se contaban las penas de la semana, los
presentimientos,
las inquietudes por las cartas; pero ahora se olvidaba todo y se miraban
frente a
frente con risas de voluptuosidad y palabras de ternura.
La cama era
un gran lecho de caoba en forma de barquilla. Las cortinas de seda roja
lisa, que
bajaban del techo, se recogían muy abajo, hacia la cabecera que se ensanchaba;
y nada en el
mundo era tan bello como su cabeza morena y su piel blanca que se
destacaban
sobre aquel color púrpura, cuando con un gesto de pudor cerraba los brazos
desnudos,
tapándose la cara con las manos.
El tibio
aposento con su alfombra discreta, sus adornos juguetones y su luz tranquila
parecía muy
a propósito para las intimidades de la pasión. Las barras terminaban en punta
de flecha,
los alzapaños de cobre y las gruesas bolas de los morillos relucían de pronto
cuando
entraba el sol. Sobre la chimenea, entre los candelabros, había dos de esas
grandes
caracolas rosadas en las que se oye el ruido del mar cuando se las acerca al
oído.
¡Cuánto les
gustaba aquel cómodo aposento, lleno de alegría, a pesar de su esplendor
un poco
marchito! Siempre encontraban los muebles en su sitio, y a veces unas
horquillas
que Emma
había olvidado el jueves anterior bajo el soporte del reloj. Comían al lado del
fuego, en un
pequeño velador con incrustaciones de palisandro. Emma trinchaba, le ponía
los trozos
en su plato diciéndole toda clase de zalamerías; y se reía con una risa sonora
y
libertina
cuando la espuma del champán desbordaba el vaso ligero sobre las sortijas de
sus dedos.
Estaban tan completamente locos en la posesión de sí mismos que se creían
allí en su
propia casa, y como si fueran a vivir a11í hasta la muerte como dos eternos
recién
casados. Decían nuestra habitación, nuestra alfombra, nuestras butacas, incluso
ella decía
mis pantuflas, un regalo de León, un capricho que ella había tenido. Eran unas
pantuflas de
raso color rosa ribeteadas de plumón de cisne. Cuando se sentaba sobre las
rodillas de
León, su pierna, entonces demasiado corta, colgaba en el aire, y el gracioso
calzado, que
no tenía contrafuerte, se sostenía sólo por los dedos de su pie desnudo.
Él saboreaba
por primera vez la indecible delicadeza de las elegancias femeninas.
Nunca había
conocido aquella gracia de lenguaje, aquel pudor en el vestido, aquellas
posturas de
paloma adormilada. Admiraba la exaltación de su alma y los encajes de su
falda.
Además, ¿no era «una mujer de mundo» y una mujer casada, en fin, una verdadera
amante?
Por la
diversidad de su humor, alternativamente místico o alegre, charlatán,
taciturno,
exaltado o
indolente, ella iba despertando en él mil deseos evocando instintos o
reminiscencias.
Era la enamorada de todas las novelas, la heroína de todos los dramas, la
vaga «ella»
de todos los libros de versos. Encontraba en sus hombros el color ámbar de la
Odalisca en
el baño(1); tenía el largo corpiño de bas castellanas feudales; se parecía
también a la
Mujer pálida de Barcelona(2), pero por encima de todo era un ángel.
1. Es un
cuadro muy famoso del pintor francés Ingres (1780-1867). Sus retratos de mujer
se caracterizan
por el color
ámbar de su pintura.
2. Cuadro de Courbet (1819-1877), pintor
contemporáneo de Flaubert. Este cuadro fue pintado en Lyon
en 1854. Se
llama también Retrato de una española. Figura en la portada de Madame Bovary,
ed. de Poche.
A menudo, al
mirarla, le parecía a León que su alma, escapándose hacia ella, se
esparcía
como una onda sobre el contorno de su cabeza y descendía arrastrada hacia la
blancura de
su seno.
Se ponía en
el suelo delante de ella, y con los codos sobre las rodillas la contemplaba
sonriendo y
con la frente tensa.
Ella se
inclinaba sobre él y murmuraba como sofocada de embriaguez:
-iOh!, ¡no
te muevas!, ¡no hables!, ¡mírame! ¡De tus ojos sale algo tan dulce, que me
hace tanto
bien!
Le llamaba
niño:
-Niño, ¿me
quieres?
Y apenas oía
su respuesta, en la precipitación con que aquellos labios subían para
dársela en
la boca.
Había encima
del reloj de péndulo un pequeño Cupido de bronce que hacía melindres
redondeando
los brazos bajo una guirnalda dorada. Muchas veces se rieron de él, pero
cuando había
que separarse todo les parecía serio.
Inmóviles el
uno frente al otro, se repetían:
-¡Hasta el
jueves!..., ¡hasta el jueves!
De pronto
ella le cogía la cabeza entre las dos manos, le besaba rápido en la frente,
exclamando:
«¡Adiós!», y se precipitaba por la
escalera.
Iba a la
calle de la Comedia, a una peluquería, a arreglarse sus bandós. Llegaba la
noche;
encendían el gas en la tienda.
Oía la
campanilla del teatro que llamaba a los cómicos a la representación, y veía,
enfrente,
pasar hombres con la cara blanca y mujeres con vestidos ajados que entraban
por la
puerta de los bastidores.
Hacía calor
en aquella pequeña peluquería demasiado baja, donde la estufa zumbaba en
medio de las
pelucas y de las pomadas. El olor de las tenacillas, con aquellas manos
grasientas
que le tocaban la cabeza, no tardaba en dejarla sin sentido y se quedaba un
poco dormida
bajo el peinador. A veces el chico, mientras la peinaba, le ofrecía entradas
para el
baile de disfraces.
Después se
marchaba. Subía de nuevo las calles, llegaba a la «Croix Rouge»; recogía
sus zuecos
que había escondido por la mañana debajo de un banco y se acomodaba en su
sitio entre
los viajeros impacientes. Algunos se apeaban al pie de la cuesta. Ella se
quedaba sola
en la diligencia.
A cada
vuelta se veían cada vez mejor todas las luces de la ciudad que formaban un
amplio vapor
luminoso por encima de bas casas amontonadas. Emma se ponía de rodillas
sobre los
cojines y se le perdía la mirada en aquel deslumbramiento. Sollozaba, llamaba a
León, y le
enviaba palabras tiernas y besos que se perdían en el viento.
Había en la
cuesta un pobre diablo que vagabundeaba con su bastón por en medio de
las
diligencias. Un montón de harapos cubría sus hombros y un viejo sombrero
desfondado
que se había redondeado como una palangana le tapaba la cara; pero cuando
se lo
quitaba descubría, en lugar de párpados, dos órbitas abiertas todas
ensangrentadas.
La carne se
deshilachaba en jirones rojos, y de allí corrían líquidos que se coagulaban en
costras
verdes hasta la nariz cuyas aletas negras sorbían convulsivamente. Para hablar
echaba hacia
atrás la cabeza con una risa idiota; entonces sus pupilas azuladas, girando
con un
movimiento continuo, iban a estrellarse hacia las sienes, al borde de la llaga
viva.
Cantaba una
pequeña canción siguiendo los coches:
Souvent la
chaleur d'un beau jour
Fait rêver
fillette á l'amour.
Y en todo lo
que seguía se hablaba de pájaros, sol y follaje.
A veces,
aparecía de pronto detrás de Emma, con la cabez descubierta. Ella se apartaba
con un
grito. Hivert venía a hacerle bromas. Le decía que debía poner una barraca en
la
feria de San
Román, o bien le preguntaba en tono de broma por su amiguita.
Con
frecuencia estaban en marcha cuando su sombrero, con un movimientu brusco,
entraba en
la diligencia por la ventanilla, mientras él se agarraba con el otro brazo
sobre
el estribo
entre las salpicaduras de las ruedas. Su voz, al principio débil como un
vagido,
se volvía
aguda. Se arrastraba en la noche, como el confuso lamento de una indefinida
angustia; y,
a través del tintineo de los cascabeles, del murmullo de los árboles y del
zumbido de
la caja hueca, tenía algo de lejano que trastornaba a Emma. Aquello le
llegaba al fondo
del alma como un torbellino que se precipita en el abismo y la arrastraba
por los
espacios de una melancolía sin límites. Pero Hivert, que se daba cuenta de un
contrapeso,
largaba grandes latigazos a ciegas. La tralla le pegaba en las llagas y él caía
en el fango
dando un gran alarido.
Después, los
viajeros de «La Golondrina» acababan por dormirse, unos con la boca
abierta,
otros con la barbilla sobre el pecho, apoyándose en el hombro de su vecino, o
bien con el
brazo pasado sobre la correa, meciéndose al compás del bamboleo del coche;
y el reflejo
de la linterna que se balanceaba fuera, sobre la grupa de los caballos de tiro,
penetrando
en el interior por las cortinas de percal color chocolate, ponía sombras
sanguinolentas
sobre todos aquellos individuos inmóviles. Emma, transida de tristeza,
tiritaba
bajo sus vestidos, y sentía cada vez más frío en los pies, con la muerte en el
alma.
Carlos, en
casa, la esperaba; «La Golondrina» siempre llegaba tarde los jueves. Por fin,
llegaba la
señora y apenas besaba a la niña. La cena no estaba preparada, pero no
importaba,
ella disculpaba a la cocinera. Ahora parecía que todo le estaba permitido a
aquella
chica.
A menudo, su
marido, viéndola tan pálida, le preguntaba si no se encontraba mal.
-No -decía
Emma.
-Pero
-replicaba él- estás muy rara esta noche.
-¡Bah!, no
es nada, no es nada.
Había
incluso días en que, apenas llegaba a casa, subía a su habitación; y Justino,
que
se
encontraba allí, circulaba silenciosamente, esmerándose en servirla más que una
excelente
doncella. Colocaba las cerillas, la palmatoria, un libro, disponía su camisón,
abría las
sábanas.
-Vamos
-decía ella-, está bien, ¡vete!
Pero él se
quedaba de pie, con las manos colgando y los ojos abiertos como prendido
entre los
hilos innumerables de un súbito ensueño.
La jornada
del día siguiente era espantosa, y las que seguían eran más intolerables
todavía por
la impaciencia que tenía Emma de recobrar su felicidad, codicia áspera,
inflamada de
imágenes conocidas, y que, al séptimo día, resplandecía sin trabas en las
caricias de
León. Los ardores de éste se ocultaban bajo expansiones de asombro y de
reconocimiento.
Emma saboreaba aquel amor de una manera discreta y absorta, lo
cuidaba por
medio de todos los artificios de su ternura y temblaba un poco ante el miedo
de perderlo
más adelante.
A menudo
ella le decía, con dulce voz melancólica:
-¡Ah!, tú me
dejarás..., te cansarás..., serás como los otros.
Él
preguntaba:
-¿Qué otros?
-Pues los
hombres, en fin -respondía ella.
Después
añadía rechazándole con un gesto lánguido:
-Sois todos
unos infames.
Un día que
filosofaban sobre desilusiones terrestres, ella llegó a decir, para poner a
prueba sus
celos o quizás cediendo a una necesidad de expansión demasiado fuerte, que
en otro
tiempo, antes de él, ella había amado a alguien, «no como a ti», replicó
rápidamente,
jurando por su hija «que no había pasado nada».
El joven la
creyó y, sin embargo, la interrogó para saber lo que hacía aquel hombre.
-Era capitán
de barco, querido.
¿No era esto
prevenir toda averiguación y, al mismo tiempo, situarse muy alto, por esta
pretendida
fascinación ejercida sobre un hombre que debía ser de naturaleza belicosa y
acostumbrado
a hacerse obedecer?
El pasante
sintió entonces lo ínfimo de su posición; tuvo envidia de las charreteras, de
las cruces,
de los títulos. Todo esto debía de gustarle a ella, él lo sospechaba por su
modo
de gastar.
Sin embargo,
Emma callaba una multitud de extravagancias, tales como el deseo de
tener, para
llevarla a Rouen, un tílburi azul, tirado por un caballo inglés, y conducido
por
un cochero,
calzado de botas con vueltas. Era Justino quien le había inspirado ese
capricho,
suplicándole que lo tomase en su casa como criado; y si esta privación no
atenuaba en
cada cita el placer de la llegada, aumentaba ciertamente la amargura del
regreso.
A menudo,
cuando hablaban juntos de París, ella terminaba murmurando:
-¡Ah!, ¡qué
bien viviríamos a11í!
-¿No somos
felices? -replicaba dulcemente el joven pasándole la mano por sus bandós.
-Sí, es
cierto -decía ella-, estoy loca; ¡bésame!
Estaba con
su marido más encantadora que nunca, le hacía natillas de pistache y tocaba
valses
después de cenar. Así que él se sentía entonces el más afortunado de los
mortales,
y Emma vivía
sin preocupación, cuando una noche, de pronto:
-¿Es la
señorita Lempereur, verdad, quien te da lecciones?
-Sí.
-Bueno, la
he visto hace poco, en casa de la señora Liégeard. Le hable de ti; no te
conoce.
Fue como un
rayo. Sin embargo, ella replicó con naturalidad:
-¡Ah!, ¿sin
duda, había olvidado mi nombre?
-¿Pero
quizás hay en Rouen -dijo el médico- varias señoritas Lempereur que son
profesoras
de piano?
-¡Es
posible!
Después,
vivamente:
-Sin embargo,
tengo sus recibos, ¡toma, mira!
Y se fue al
secreter, buscó en todos los cajones, confundió los papeles y acabó
perdiendo la
cabeza de tal modo que Carlos la animó a que no se preocupase tanto por
aquellos
miserables recibos.
-iOh!, los
encontraré -dijo ella.
En efecto,
el viernes siguiente, Carlos, al poner una de sus botas en el cuarto oscuro
donde
guardaba su ropa, notó una hoja de papel entre el cuero y su calcetín, la cogió
y
leyó:
«Recibido,
por tres meses de clase y material diverso, la cantidad de sesenta y cinco
francos.
FÉLICIE LEMPEREUR, profesora de música.»
-¿Cómo
diablos está esto en mis botas?
-Sin duda
-respondió ella-, se habrá caído de la vieja caja de las facturas que está a la
orilla de la
tabla.
A partir de
este momento, su existencia no fue más que una sarta de mentiras en las que
envolvía su
amor como en velos para ocultarlo.
Era una
necesidad, una manía, un placer, hasta tal punto que, si decía que ayer había
pasado por
el lado derecho de una calle, había que creer que había sido por el lado
izquierdo.
Una mañana
que acababa de salir, según su costumbre, bastante ligera de ropa, empezó
a nevar de
pronto; Carlos, que observaba el tiempo desde la ventana, vio al abate
Bournisien
que iba para Rouen en el cochecito del señor Tuvache. Entonces bajó para
confiar al
eclesiástico un grueso chal para que se lo entregara a Madame nada más llegar
a la «Croix
Rouge». Apenas llegó a la hospedería, Bournisien preguntó por la señora del
médico de
Yonville. La hostelera contestó que frecuentaba muy poco su establecimiento.
Por eso,
aquella misma noche, al encontrar a Madame Bovary en «La Golondrina», el
cura le
contó lo ocurrido, sin al parecer darle importancia, pues se puso a hacer el
elogio
de un
predicador que por entonces hacía maravillas en la catedral y al que iban a oír
todas
las señoras.
Pero si el
cura no había pedido explicaciones, otros podrían después mostrarse menos
discretos.
Por lo cual Emma creyó conveniente alojarse siempre en la «Croix Rouge», de
modo que las
buenas gentes de su pueblo que la veían en la escalera no pudieran
sospechar
nada.
Un día, sin
embargo, el señor Lheureux la vio salir del «Hôtel de Boulogne» del brazo
de León; y
Emma tuvo miedo, pensando que el comerciante se iría de la lengua. No era
tan tonto
como para eso.
Pero tres
días después entró en el cuarto de Emma, cerró la puerta y dijo:
-Necesito
dinero.
Ella declaró
que no podía dárselo. Lheureux se deshizo en lamentaciones y le recordó
todas las
atenciones que había tenido con ella.
En efecto,
de los dos pagarés firmados por Carlos, Emma, hasta entonces, sólo había
pagado uno.
En cuanto al segundo, el comerciante, a instancias de ella, había accedido a
sustituirlo
por otros dos, que a su vez fueron renovados aplazando mucho la fecha de su
vencimiento.
Después, sacó del bolsillo una lista de artículos no pagados aún, a saber: las
cortinas, la
alfombra, la tela para las butacas, varios vestidos y varios artículos de
tocador,
cuyo valor ascendía a unos dos mil francos.
Emma bajó la
cabeza; Lheureux añadió:
-Pero si
usted no dispone de dinero, tiene «bienes».
Y le indicó
una pobre casucha sita en Barneville, cerca de Aumale, que no rentaba gran
cosa. Antaño
pertenecía a una pequeña granja vendida por el señor Bovary, pues
Lheureux lo
sabía todo, hasta las hectáreas que medía y el nombre de los colindantes.
-Yo, en su
lugar, me desprendería de ella, y aún me sobraría dinero.
Emma señaló
la dificultad de encontrar comprador; Lheureux le dio esperanzas de
encontrarlo;
pero ella le preguntó cómo se las arreglaría para poder vender.
-¿No tiene
usted el poder? -le replicó él.
Aquella
palabra le llegó como una bocanada de aire fresco.
-Déjeme la
cuenta -dijo Emma.
-¡Oh!, no
vale la pena -replicó Lheureux.
Volvió a la
semana siguiente, y presumió de haber conseguido encontrar, después de
muchas
gestiones, a un tal Langlois, que desde hacía mucho tiempo codiciaba la finca
sin
ofrecer
precio por ella.
-¡El precio
es lo de menos! -exclamó Emma.
Había que
esperar, por el contrario, a tantear a aquel mozo. La cosa valía la pena de un
viaje, y
como ella no podía hacerlo, él se ofreció para desplazarse hasta a11í y ponerse
al
habla con
Langlois. Una vez de vuelta, dijo que el comprador ofrecía cuatro mil francos.
Emma se
regocijó al conocer esta noticia.
-Francamente
-añadió él-, está bien pagada.
Emma cobró
la mitad del dinero inmediatamente, y cuando fue a liquidar su cuenta, el
comerciante
le dijo:
-Me apena,
palabra de honor, verla deshacerse de golpe y porrazo de una cantidad tan
importante
como ésta.
Entonces
ella miró los billetes de banco, y pensando en el número ilimitado de citas que
representaban
aquellos dos mil francos:
-¡Cómo!,
¡cómo! -balbució.
-¡Oh!
-replicó Lheureux, en tono bonachón-, en las facturas se puede meter lo que se
quiera.
¿Acaso no sé yo lo que es gobernar una casa?
Y la miraba
fijamente mientras sostenía en la mano dos largos papeles que hacía
resbalar
entre sus uñas. Por fin, abriendo su cartera, extendió sobre la mesa cuatro
letras
de cambio de
mil francos cada una.
-Firme esto
-le dijo-, y quédese con todo.
Ella
protestó escandalizada.
-Pero si yo
le doy el sobrante -dijo descaradamente el señor Lheureux-, ¿no le hago un
favor?
Y tomando
una pluma, escribió al pie de la cuenta: «Recibido de Madame Bovary
cuatro mil
francos.»
---¿Qué le
preocupa si va a cobrar dentro de seis meses el resto de la venta de su
barraca, y
yo le aplazo el vencimiento de la última letra para después del pago?
Emma se
embrollaba un poco en sus cálculos, le tintineaban los oídos como si
alrededor de
ella sonaran sobre el suelo monedas de oro que caían de sacos rotos.
Finalmente,
Lheureux le explicó que un amigo suyo, Vinçart, banquero en Rouen, iba a
descontar
aquellas cuatro letras y luego él mismo entregaría a Madame el sobrante de la
deuda real.
Pero en
lugar de dos mil francos, no le trajo más que mil ochocientos, pues el amigo
Vinçart,
como es lógico, se había quedado con doscientos por gastos de comisión y de
descuento.
Después le
reclamó un recibo con un gesto de indiferencia.
-Usted
comprende..., en el comercio..., a veces..., y con la fecha, por favor, la
fecha.
Ante Emma se
abrió un horizonte de fantasías realizables. Tuvo la suficiente prudencia
para guardar
mil escudos, con los que pagó a su vencimiento las tres primeras letras; pero
la cuarta,
por casualidad, cayó en casa un jueves, y Carlos, trastornado, aguardó
pacientemente
a que regresara su mujer para pedirle explicaciones.
Si no le
había hablado de aquella letra era para evitarle preocupaciones domésticas; se
sentó sobre
sus rodillas, le acarició, le arrulló, hizo una larga enumeración de todas las
cosas
indispensables compradas a crédito.
-En fin,
reconocerás que, para tanta cosa, no resulta demasiado caro.
Carlos, sin
saber qué hacer, recurrió inmediatamente al eterno Lheureux, quien le juró
que
arreglaría las cosas, si el señor le firmaba dos letras, una de ellas de
setecientos
francos,
pagadera a los tres meses. Para hacer frente a la situación, escribió a su
madre
una carta
patética. En vez de enviarle la contestación, ella se presentó en casa; y
cuando
Emma quiso
saber si le había sacado algo:
-Sí-respondió
Carlos-. Pero quiere ver la factura.
Al día siguiente,
al amanecer, Emma corrió a casa del señor Lheureux para pedirle que
le hiciera
otra cuenta que no sobrepasara los mil francos, pues para enseñar la de cuatro
mil habría
que decir que había pagado los dos tercios, confesar, por consiguiente, la
venta
del
inmueble, negociación bien llevada por el comerciante y que no se conoció hasta
mucho
después.
A pesar del
precio muy barato de cada artículo, la señora Bovary madre no dejó de
encontrar el
gasto exagerado.
-¿No podían
pasar sin una alfombra?, ¿por qué tapizar de nuevo los sillones? En mis
tiempos, en
cada casa había un solo sillón, para las personas mayores, al menos así era en
casa de mi
madre, que era una mujer honrada, os lo aseguro. ¡No todo el mundo puede
ser rico!
¡Ninguna fortuna resiste el despilfarro! ¡Yo me avergonzaría de llevar una vida
tan regalada
como la vuestra! y, sin embargo, yo soy vieja, necesito cuidados... ¡Hay que
ver!, ¡hay
que verl, ¡cuántos perifollos!, ¡cuánta ostentación! ¡Pero cómo!, seda para
forros, a
dos francos... cuando se encuentra chaconada(3) a diez sueldos y hasta a ocho
sueldos que
cumple perfectamente su cometido.
3. Tela fina
de algodón, de colores vivos, que se usaba para vestidos de mujer en la segunda
mitad del
siglo XIX.
Emma,
arrellanada en el canapé, replicaba lo más tranquila posible:
-¡Eh!,
señora, ¡ya está bien!, ¡ya está bien!
La señora
seguía sermoneándola, prediciéndoles que terminarían en el asilo. Además, la
culpa era de
Bovary. Menos mal que había prometido anular aquel poder.
-¿Cómo?
-¡Ah!, me lo
ha jurado -replicó la buena señora.
Emma abrió
la ventana, llamó a Carlos y el pobre muchacho se vio obligado a confesar
la palabra
que le había arrancado su madre.
Emma
desapareció y volvió enseguida tendiéndole majestuosamente una hoja grande
de papel.
-Muchas
gracias -dijo la vieja señora.
Y echó al
fuego el poder.
Emma estalló
en una risa estridente, estrepitosa, ininterrumpida; tenía un ataque de
nervios.
-¡Ay, Dios
mío! -exclamó Carlos-. ¡Tú tienes la culpa, vienes aquí a armar escándalo!
Su madre,
encogiéndose de hombros, decía que « todo aqueIlo no era más que teatro».
Pero Carlos,
rebelándose por primera vez, salió en defensa de su mujer, de modo que la
señora
Bovary madre quiso marcharse. Al día siguiente se fue, y en el umbral de la
puerta, como
él tratase de retenerla, ella le replicó:
-¡No, no! La
quieres más que a mí, y tienes razón, es como debe ser. Pero ¡peor para ti!,
¡ya lo
verás! ¡Consérvate bien!..., pues no estoy dispuesta, como tú dices, a venir a
armar
escándalos.
No por eso
Carlos dejó de quedar muy avergonzado frente a Emma, pues ella no
ocultaba el
rencor que le guardaba por su falta de confianza; él tuvo que rogarle mucho
para que
accediera a tener otro poder, a incluso la acompañó a casa del señor Guillaumin
para
extendérselo por segunda vez, completamente igual al primero.
-Lo
comprendo -dijo el notario-; un hombre de ciencia no puede perder él tiempo en
los
detalles
prácticos de la vida.
Y Carlos se
sintió aliviado por aquella reflexión lisonjera que daba a su debilidad las
halagüeñas
apariencias de una preocupación superior.
¡Qué
desbordamiento el jueves siguiente, en el hotel, en su habitación, con León!
Emma rió,
lloró, cantó, bailó, mandó subir sorbetes, quiso fumar cigarrillos, a León le
pareció
extravagante, pero adorable, soberbia.
León no
sabía qué reacción de todo su ser la impulsaba más a precipitarse en los gozos
de la vida.
Se volvía irritable, glotona, voluptuosa; y se paseaba con él por las calles
con
la frente
alta, sin miedo, decía ella, de comprometerse. A veces, sin embargo, Emma se
estremecía
ante la idea súbita de encontrarse con Rodolfo; pues, aunque estuviesen
separados
para siempre, le parecía que no estaba completamente liberada de su
dependencia.
Una noche no
volvió a Yonville, Carlos estaba loco de impaciencia, y la pequeña Berta,
que no
quería acostarse sin su mamá, sollozaba intensamente. Justino salió sin rumbo,
por
la
carretera. El señor Homais dejó su farmacia.
Por fin, a
las once, no aguantando más, Carlos enganchó su caballo, saltó al pescante,
fustigó al
animal y hacia las dos de la mañana llegó a la «Croix Rouge». No había nadie.
Pensó que el
pasante quizá la habría visto; pero ¿dónde vivía? Afortunadamente, Carlos
se acordó de
las señas de su patrón. Y a11á se fue,
Comenzaba a
clarear el día. Distinguió unos rótulos por encima de una puerta; llamó.
Alguien, sin
abrirle, le dio a gritos la información que le pedía, mientras se deshacía en
improperios
contra los que molestaban a la gente durante la noche.
La casa
donde vivía el pasante no tenía ni campanilla, ni aldabón, ni portero. Carlos
dio
fuertes
puñetazos en los postigos. En aquel momento pasó por allí un policía; entonces
Carlos tuvo miedo
y se fue.
-Estoy loco
-se decía-; sin duda la habrán invitado a cenar en casa del señor Lormeaux.
La familia
Lormeaux ya no vivía en Rouen.
-Se habrá
quedado a cuidar a la señora Dubreuil. ¡Pero si la señora Dubreuil murió hace
diez
meses!... ¿Dónde puede estar?
Se le
ocurrió una idea. Entró en un café y pidió el Anuario; y buscó rápidamente el
nombre de la
señorita Lempereur, que vivía en la calle de la Renelle-des-Maroquiniers,
número 74.
Cuando
entraba en esta calle, apareció Emma en persona en el otro extremo; Carlos,
más que
abrazarla, se echó sobre ella, exclamando:
-¿Quién te
retuvo ayer?
-Estuve
enferma.
-¿Y de
qué?... ¿Dónde?... ¿Cómo?...
Emma se pasó
la mano por la frente y contestó:
-En casa de
la señorita Lempereur.
-¡Estaba
seguro!, a11á iba yo.
-¡Ohl, no
vale la pena. Acaba de salir hace un momento; pero en lo sucesivo no te
preocupes.
No me siento libre, ya comprendes, si sé que el menor retraso te trastorna de
esta manera.
Era como una
especie de permiso que se daba a sí misma para estar más libre en sus
escapadas. Y
lo aprovechó ampliamente a sus anchas. Cuando sentía deseos de ver a
León, se iba
con cualquier pretexto, y como él no la esperaba aquel día, era ella quien iba
a buscarle
al despacho.
Las primeras
veces fue para él una alegría; pero al poco tiempo le dijo la verdad: que su
jefe se
quejaba mucho de aquellos trastornos.
-¡Bah!,
vente -le decía ella.
Y él se
escapaba del despacho.
Emma quiso
que se vistiera todo de negro y se dejara una perilla, para parecerse a los
retratos de
Luis XIII. Deseó conocer su alojamiento y lo encontró vulgar; él se sonrojó y
ella no le
hizo caso, luego le aconsejó que comprara unas cortinas parecidas a las suyas,
y
como León
objetara el gasto:
-¡Ah!, ¡ah!,
tienes apego a tus dineritos -dijo ella riendo.
León tenía
que contarle cada vez todo lo que había hecho desde la última cita. Pidió
versos,
versos para ella, un poema de amor en honor suyo; León nunca llegó a encontrar
la rima del
segundo verso, y acabó por copiar un soneto de un keepsake.
Lo hizo
menos por vanidad que por complacerla. No discutía sus ideas; aceptaba todos
sus gustos;
él iba convirtiéndose en la verdadera querida de Emma más de lo que ésta lo
era de él.
Emma tenía para él palabras tiernas y unos besos que le robaban el alma.
¿Dónde había
aprendido aquella corrupción casi inmaterial a fuerza de ser profunda y
disimulada?
CAPÍTULO VI
En los
viajes que hacía para verla, León cenaba a menudo en casa del boticario, y por
cortesía se
creyó obligado a invitarle a su vez.
-¡Con mucho
gusto! -respondió el señor Homais-; además, necesito remozarme un
poco, pues
aquí me estoy embruteciendo. ¡Iremos al teatro, al restaurante, haremos
locuras!
-¡Ah!, hijo
mío -murmuró tiernamente la señora Homais, asustada ante los vagos
peligros que
su marido se disponía a correr.
-Bueno, ¿y
qué?, ¿no te parece que estoy arruinando bastante mi salud viviendo entre
las
emanaciones continuas de 1a farmacia? Así son las mujeres: tienen celos de la
ciencia,
pero luego se oponen a que uno disfrute de las más legítimas distracciones. No
importa,
cuente conmigo; uno de estos días me dejo caer en Rouen y ya verá cómo
hacemos
rodar los monises,
En otro
tiempo el boticario se hubiera guardado muy bien de emplear semejante
expresión;
pero ahora le daba por hablar en una jerga alocada y parisina que encontraba
del mejor
gusto; y como Madame Bovary, su vecina, interrogaba con curiosidad al
pasante
sobre las costumbres de la capital, hasta hablaba argot para deslumbrar... a
los
burgueses,
diciendo turne, bazar, chicard, chicandard, Breda-street, y Je me la casse,
por: me voy.
Y un jueves,
Emma se sorprendió al encontrar en la cocina del «Lion d'Or» al señor
Homais
vestido de viaje, es decir, con un viejo abrigo que no le habían visto nunca,
llevando en
una mano una maleta y en la otra el folgo de su establecimiento, No había
confiado a
nadie su proyecto por miedo a que el público se preocupase por su ausencia.
La idea de
volver a ver los lugares donde había pasado su juventud le exaltaba sin duda,
pues no paró
de charlar en todo el viaje; luego, apenas llegaron, saltó con presteza del
coche para
ir en busca de León; y por más que el pasante se resistió, el señor Homais se
lo llevó al
gran café de «Normandie», donde entró majestuosamente sin quitarse el
sombrero,
creyendo que era muy provinciano descubrirse en un lugar público.
Emma esperó
a León tres cuartos de hora. Por fin, corrió a su despacho, y, perdida en
toda clase
de conjeturas, acusándolo de indiferencia y reprochándose a sí misma su
debilidad,
se pasó la tarde con la frente pegada a la ventana.
A las dos,
pasante y boticario seguían sentados a la mesa el uno frente al otro. La gran
sala se iba
quedando vacía; el tubo de la estufa, en forma de palmera, contorneaba en el
techo blanco
su haz dorado; y cerca de ellos, detrás de la cristalera, a pleno sol, un
pequeño
surtidor gorgoteaba en una pileta de mármol donde entre berros y espárragos,
tres
bogavantes aletargados se alargaban hasta un montón de codornices apiladas en
el
borde del
estanque.
Homais se
deleitaba. Aunque se embriagase de lujo más que de buena comida, el vino
de Pomard,
sin embargo, le excitaba un poco las facultades, y cuando apareció la tortilla
al ron
expuso teorías inmorales sobre las mujeres. Lo que le seducía, por encima de
todo,
era el chic.
Adoraba un atuendo elegante en una casa bien amueblada, y en cuanto a las
cualidades
físicas no despreciaba el «buen bocado».
León miraba
el reloj con desesperación. El boticario bebía, comía, hablaba.
-Usted debe
de encontrarse muy independiente en Rouen -le dijo de pronto-. Por lo
demás, sus
amores no están muy lejos.
Y como el
otro se sonrojaba:
-¡Vamos, sea
franco! éNo me negará que en Yonville...?
El joven
balbució.
-En casa de
Madame Bovary, ¿no cortejaba usted...?
- ¿A quién?
-¡A la
criada!
No bromeaba;
pero pudiendo más la vanidad que la prudencia, León protestó a pesar de
todo.
Además, sólo le gustaban las morenas.
-Le alabo el
gusto -dijo el farmacéutico-; tienen más temperamento.
Y
acercándose al oído de su amigo, le indicó los síntomas por los que se conocía
que
una mujer
tenía temperamento. Incluso se lanzó a una digresión etnográfica: la alemana
era vaporosa,
la francesa libertina, la italiana apasionada.
-¿Y las
negras? -preguntó el pasante.
-Eso es un
gusto de artista -dijo Homais-. ¡Mozo!, dos medias tazas.
-¿Nos vamos?
-dijo, por fin, León impaciéntandose.
-Yes.
Pero antes
de irse quiso ver al dueño del establecimiento y felicitarle. Entonces el
joven, para
quedarse solo, alegó que tenía trabajo.
-¡Ah!, ¡le
acompaño! -dijo Homais.
Y mientras
iban calle abajo, le hablaba de su mujer, de sus hijos, del porvenir de éstos y
de su
farmacia, le contaba la decadencia en que estaba antes y el grado de perfección
a
que él la
había elevado.
Delante del
«Hôtel de Boulogne», León le dejó bruscamente, corrió por la escalera, y
encontró a
su amante muy sobresaltada.
A1 oír el
nombre del farmacéutico se puso furiosa. Sin embargo, León acumulaba
buenas
razones; él no tenía la culpa, ¿acaso no conocía ella al señor Homais?, ¿cómo
podía pensar
que prefiriese su compañía? Pero ella trataba de irse; él la retuvo; y,
cayendo de
rodillas, la abrazó por la cintura, en una actitud lánguida toda llena de
concupiscencia
y de súplica.
Emma estaba
de pie; sus grandes ojos ardientes le miraban seriamente y casi de un
modo
terrible. Luego se le nublaron de lágrimas, bajó sus rosados párpados, soltó
las
manos, y
León se las llevaba a su boca cuando apareció un criado avisando que
preguntaban
por el señor.
-¿Vas a
volver?-le dijo ella.
-Sí.
-Pero
¿cuándo?
-Enseguida.
-Es un truco
-dijo el farmacéutico al ver a León-. He querido interrumpir esa visita que
me parecía
que le contrariaba. Vamos a casa de Bridoux a tomar una copa de garus(1).
León juró
que tenía que volver a su despacho. Entonces el boticario bromeó acerca de
los legajos,
del procedimiento.
-Olvídese un
poco del Cujas y del Bartole(2), ¡qué demonio! ¿Quién se lo impide? ¡Sea
valiente!
Vamos a casa de Bridoux; verá su perro. ¡Es curiosísimo!
1. Elixir estomacal a base de canela, nuez
moscada y azafrán.
2. Famosos juristas y tratadistas de
Derecho. Bartolo, italiano, del siglo xiv; Cujas, francés, del xvi.
Recuérdese
que Flaubert cursó estudios de Derecho en la Universidad de París.
Y como el
pasante seguía firme en su propósito.
-Iré con
usted. Le esperaré leyendo un periódico a hojeando el código.
León,
aturdido por la cólera de Emma, la charlatanería del señor Homais y quizás por
la
pesadez de
la digestión del almuerzo, permanecía indeciso y como fascinado por el
farmacéutico
que seguía insistiendo:
-¡Vamos a
casa de Bridoux!, está a dos pasos, en la calle Malpalu.
Entonces,
por cobardía, por necedad, por ese incalificable sentimiento que nos arrastra
a las
acciones menos deseadas, se dejó llevar a casa de Bridoux; y lo encontraron en
su
pequeño
patio, vigilando a tres muchachos que jadeaban dando vueltas a la gran rueda de
una máquina
para hacer agua de Seltz. Homais les dio consejos; abrazó a Bridoux;
tomaron el
garus. Veinte veces intentó León marcharse; pero el otro le sujetaba por el
brazo
diciéndole:
-Enseguida,
ya nos vamos. Iremos al Fanal de Rouen, a ver a aquellos señores. Le
presentaré a
Thomassin.
Sin embargo,
León logró liberarse del boticario y dio un salto hasta el hotel. Emma ya
no estaba
a11í.
Acababa de
salir desesperada. Ahora lo detestaba. Aquella falta a la cita le parecía un
ultraje y
buscaba otras razones para despegarse de él; era incapaz de heroísmo, débil,
trivial, más
blando que una mujer, además de avaro y pusilánime.
Luego,
calmándose, acabó por descubrir que tal vez lo había calumniado. Pero la
denigración
de las personas a quienes amamos siempre nos aleja de ellas un poco. No hay
que tocar a
los ídolos; su dorado se nos queda en las manos.
Llegaron a
hablar más frecuentemente de cosas indiferentes a su amor; y en las cartas
que Emma le
enviaba hablaba de flores, de versos, de la luna y de las estrellas, recursos
ingenuos de
una pasión debilitada que intentaba avivarse con todas las ayudas exteriores.
Ella se
prometía continuamente, para su próximo viaje, una felicidad profunda; después
confesaba no
sentir nada extraordinario. Esta decepción se borraba rápidamente bajo una
esperanza
nueva, y Emma volvía más entusiasmada, más ávida. Se desvestía brutalmente
arrancando
la cinta delgada de su corsé, que silbaba alrededor de sus caderas como una
culebra que
se escurre. Iba de puntillas, descalza a mirar otra vez si la puerta estaba
cerrada,
después con un solo gesto dejaba caer juntos todos sus vestidos; y pálida, sin
hablar,
seria, se dejaba caer contra el pecho de su amante con un prolongado
estremecimiento.
Sin embargo,
había en su frente cubierta de gotas de sudor frío, en sus labios
balbucientes,
en sus pupilas extraviadas, en sus abrazos, algo extremado, vago y lúgubre,
que a León
le parecía deslizarse entre los dos sutilmente, como para separarlos.
León no se
atrevía a hacerle preguntas, pero al verla tan experimentada, pensaba que
ella había
tenido que pasar todas las pruebas del sufrimiento y del placer. Lo que antes
le
encantaba
ahora le asustaba un poco. Además, él se sublevaba contra la absorción, cada
vez mayor,
de su personalidad. Estaba resentido contra Emma por esta victoria
permanente.
Incluso se esforzaba por no quererla; después, al oír el crujido de sus
botínes, se
sentía cobarde, como los borrachos a la vista de los licores fuertes.
Ella no
dejaba, es cierto, de prodigarle toda clase de atenciones, desde los
refinamientos
de la mesa
hasta las coqueterías del traje y las languideces de la mirada. Traía de
Yonville
rosas en su seno, y se las echaba a la cara, se preocupaba por su salud, le
daba
consejos
sobre su conducta; y, a fin de retenerlo más, esperando que el cielo tal vez le
ayudaría, le
puso al cueIlo una medalla de la Virgen. Se informaba, como una madre
virtuosa,
acerca de las compañías que frecuentaba. Le decía:
-No los
veas, no salgas, no pienses más que en nosotros; ¡ámame!
Ella habría
querido poder vigilar su vida, y se le ocurrió la idea de hacerle seguir por
las
calles.
Había siempre cerca del hotel una especie de vagabundo que abordaba a los
viajeros y
que no rehusaría... Pero su orgullo se rebeló.
-¡Eh!, ¡qué
le vamos a hacer!, que me engañe, ¡qué me importa!, ¿es que me interesa?
Un día que
se habían separado temprano y ella volvía sola por el bulevar vio los muros
de su
convento; se sentó en un banco a la sombra de los olmos. ¡Qué calma la de
aquellos
tiempos!
¡Cómo
añoraba los inefables sentimientos de amor que trataba de imaginarse a través
de los
libros!
Los primeros
meses de su matrimonio, sus paseos a caballo por el bosque, el vizconde
que
valseaba, y Lagardy cantando, todo volvía a pasar delante de sus ojos... Y de
pronto
León le
pareció tan lejano como los demás.
-Sin
embargo, le quiero -se decía.
¡No
importa!, no era feliz, no lo había sido nunca. ¿De dónde venía aquella
insatisfacción
de la vida, aquella instantánea corrupción de las cosas en las que se
apoyaba?...
Pero si había en alguna parte un ser fuerte y bello, una naturaleza valerosa,
llena a la
vez de exaltación y de refinamientos, un corazón de poeta bajo una forma de
ángel, lira
con cuerdas de bronce, que tocara al cielo epitalamios elegiacos, ¿por qué, por
azar, no lo
encontraría ella?
¡Oh!, ¡qué
dificultad! Por otra parte, nada valía la pena de una búsqueda; ¡todo era
mentira!
Cada sonrisa ocultaba un bostezo de aburrimiento, cada alegría una maldición,
todo placer
su hastío, y los mejores besos no dejaban en los labios más que un irrealizable
deseo de una
voluptuosidad más alta.
Un estertor
metálico se arrastró por los aires y en la campana del convento se oyeron
cuatro
campanadas. ¡Las cuatro! Le parecía que estaba a11í, en aquel banco, desde la
eternidad.
Pero un infinito de pasiones puede concentrarse en un minuto, como una
muchedumbre
en un pequeño espacio.
Emma vivía
totalmente absorbida por las suyas y no se preocupaba del dinero más que
una
archiduquesa.
Pero una vez
un hombre de aspecto enclenque, rubicundo y calvo entró en su casa
diciéndose
mandado por el señor Vinçart, de Rouen. Retiró los alfileres que cerraban el
bolsillo
lateral de su larga levita verde, los clavó sobre su manga y alargó cortésmente
un
papel.
Era un
pagaré de setecientos francos, firmado por ella, y que Lheureux, a pesar de
todas
sus
promesas, había endosado a Vinçart. Emma mandó a la muchacha a casa de
Lheureux.
Éste dijo que no podía ir.
Entonces el
desconocido, que había permanecido de pie, dirigiendo a derecha y a
izquierda
miradas curiosas disimuladas por sus espesas cejas rubias, preguntó con aire
ingenuo:
-¿Qué
respuesta da al señor Vinçart?
-Bueno
-respondió Emma-, dígale... que no tengo... Será la semana que viene... Que
espere...,
sí, la semana que viene.
Y el buen
hombre se fue sin decir palabra.
Pero al día
siguiente, a mediodía, Emma recibió un protesto; y a la vista del papel
timbrado,
donde aparecía varias veces y en grandes caracteres: LICENCIADO
HARENG,
UJIER EN BUCHY, se asustó tanto, que fue corriendo a toda prisa a casa del
tendero.
Lo encontró
en su tienda atando un paquete.
-¡Servidor!
-dijo-, estoy con usted.
Lheureux no
dejó su tarea, ayudado por una joven de unos trece años, un poco jorobada
y que le
servía a la vez de dependienta y de cocinera.
Después,
arrastrando sus zuecos sobre el entarimado de la tienda, subió delante de
Madame al
primer piso y la hizo pasar a un estrecho despacho donde en una gran mesa de
pino había
algunos libros registro protegidos transversalmente por una barra de hierro
cerrada con
candado. Contra la pared, debajo de unos cortes de «indiana»(3), se entreveía
una caja fuerte,
pero de tal dimensión que debía contener algo más que pagarés y dinero.
El señor
Lheureux, en efecto, tenía casa de empeños, y era a11í donde había guardado la
cadena de
oro de Madame Bovary, junto con los pendientes del pobre tío Tellier, quien,
forzado al
fin a vender, había comprado en Quincampoix una mísera tienda de
alimentación,
donde se moría de su catarro crónico, en medio de sus velas, menos
amarillentas
que su cara.
3. Indiana: tela de algodón estampada,
fabricada primitivamente en la India e imitada después en
Europa. La
industria textil alcanzó un gran desarrollo en Rouen a principios del siglo
XVII, que se
amplió a
comienzos del XX. En Madame Bovary se mencionan varios tipos de telas.
4.
Lheureux se
sentó en su amplio sillón de paja diciendo:
-¿Qué hay de
nuevo?
-Tenga.
Y le enseñó
el papel.
-Bueno, ¿qué
puedo hacer?
Entonces
Emma se enfureció, recordando la palabra que él le había dado de no endosar
aquellos
pagarés; él lo reconoció.
-Pero yo
mismo me he visto obligado, estaba con el agua al cuello.
-¿Y qué va a
pasar ahora? -replicó ella.
-¡Oh!, es
muy sencillo, un juicio del tribunal, y después el embargo...; ¡no hay nada que
hacer!
Emma se
contenía para no pegarle. Le preguntó suavemente si no había manera de
calmar al
señor Vinçart.
-¡Pues sí!
Estamos listos, calmar a Vinçart; se ve que usted no lo conoce; es más feroz
que un
árabe.
Sin embargo,
el señor Lheureux tenía que intervenir.
-¡Escuche!,
me parece que hasta ahora he sido bastante bueno con usted. Y abriendo
uno de sus
registros:
-¡Mire!
Después,
recorriendo la página con su dedo:
-Vamos a
ver..., vamos a ver... El 3 de agosto, doscientos francos... El 17 de junio
siguiente,
ciento cincuenta... 23 de marzo, cuarenta y seis... En abril...
Se detuvo
como temiendo hacer alguna tontería.
-Y no digo
nada de los pagarés firmados por el señor, uno de setecientos francos y otro
de
trescientos. En cuanto a sus pequeños anticipos, a los intereses, es para no
acabar, uno
se pierde,
¡ya no quiero saber nada!
Emma
lloraba, incluso le llamó «su buen señor Lheureux». Pero él se escudaba siempre
en aquel
bribón de Vinçart. Por otra parte, él no tenía un céntimo, nadie le pagaba
ahora,
lo
explotaban, un pobre tendero como él no podía hacer anticipos.
Emma se
callaba, y el señor Lheureux, que mordisqueaba las barbas de una pluma, se
sintió, sin
duda, preocupado por aquel silencio, pues dijo:
-Si al menos
uno de estos días tuviera algunos ingresos... yo podría...
-Además
-dijo ella-, en cuanto cobre lo de Barueville... -¿Cómo?...
Y al
enterarse de que Langlois no había pagado todavía, pareció muy sorprendido.
Después, con
una voz melosa:
-Y usted y
yo podemos convenir, ¿dice usted?
-¡Oh, lo que
usted quiera!
-Entonces él
cerró los ojos para reflexionar, escribió algunas cifras, y declarando que se
perjudicaría
mucho, que el asunto era escabroso, y que se «sacrificaba», dictó cuatro
pagarés de
doscientos cincuenta francos cada uno, espaciados los unos de los otros en un
mes de vencimiento.
-¡Ojalá
Vinçart se digne escucharme! De todos modos, esto está decidido, yo no pierdo
el tiempo,
soy claro como el agua.
Después le
enseñó con indiferencia varias mercancías nuevas, ninguna de las cuales,
según su
parecer, era digna de Madame.
-¡Cuando
pienso que tengo aquí un vestido a siete sueldos el metro, y buen tinte
garantizado!
¡Sin embargo, hay quien se traga el anzuelo!, a la gente no se le cuenta la
verdad,
puede usted creerme -queriendo por esta confesión de pillería para con los
otros
convencerla
por completo de su probidad.
Después la
llamó otra vez para enseñarle tres varas de guipur que había encontrado
recientemente.
-¡Es bonito!
-decía Lheureux-; se lleva mucho ahora para cabeceras de sillones, es la
moda.
Y más pronto
que un escamoteador envolvió la tela de guipur en un papel azul y la puso
en manos de
Emma.
-Al menos,
que yo sepa...
-¡Ah!,
después -replicó él, dándole la espalda.
Aquella
misma noche Emma instó a Bovary para que escribiera a su madre a fin de que
le enviase
enseguida todo to que le quedaba de su herencia. La suegra contestó que ya no
tenía nada;
la liquidación se había cerrado, y les quedaba, además de Barneville,
seiscientas
libras de renta, que ella les mandaría puntualmente.
Entonces
Madame extendió facturas a dos o tres clientes, y pronto utilizó ampliamente
este
procedimiento, que le daba buen resultado. Tenía siempre cuidado de añadir una
postdata:
«No diga
nada a mi marido, ya sabe que es orgulloso... Dispénseme... Su servidora...»
Hubo algunas
reclamaciones; pero ella las interceptó.
Para sacar
dinero, empezó a vender sus guantes y sus sombreros viejos, la vieja
chatarra; y
regateaba con sagacidad, pues su sangre campesina la empujaba a la ganancia.
Después, en
sus viajes a la ciudad, compraría de ocasión baratijas, que el señor Lheureux,
a falta de
otras, le tomaría sin duda. Compró plumas de avestruz, porcelana china y
arcones;
pedía prestado a Felicidad, a la señora Lefrançois, a la hotelera de la «Croix
Rouge», a
todo el mundo, en cualquier lugar. Con el dinero que por fin recibió de
Barneville
saldó dos pagarés; los otros mil quinientos francos se fueron. Se volvió a
empeñar de
nuevo, y ¡siempre igual!
Es cierto
que a veces trataba de hacer cálculos; pero le salían unas cosas tan
exorbitantes
que no podía creerlo. Entonces volvía a empezar, se embarullaba enseguida,
dejaba todo
y ya no pensaba más en ello.
La casa
estaba muy triste ahora. Se veía salir de ella a los proveedores con unas caras
furiosas.
Había pañuelos tirados sobre los hornillos; y la pequeña Berta, con gran
escándalo de
la señora Homais, llevaba las medias rotas. Si Carlos, tímidamente, se
atrevía a
hacer una observación, ella le respondía bruscamente que no tenía la culpa.
¿Por qué
estos arrebatos? El se lo explicaba todo por su antigua enfermedad nerviosa; y
reprochándose
haber tomado por defectos sus achaques, se acusaba de egoísmo, tenía
ganas de
correr a besarla.
«¡Oh!, no
-se decía-, la molestaría.»
Y se paraba.
Después de
la cena se paseaba solo por el jardín; sentaba a la pequeña Berta sobre las
rodillas, y,
abriendo su revista de medicina, trataba de enseñarle a leer. La niña, que no
estudiaba
nunca, no tardaba en abrir unos grandes ojos tristes y se echaba a llorar.
Entonces él
la consolaba; iba a buscarle agua en la regadera para hacer ríos en la arena, o
rompía las
ramas de las alheñas para plantar árboles en los arriates, lo cual estropeaba
poco el
jardín, todo lleno de malezas; ¡se debían tantos jornales a Lestiboudis!
Después la
niña tenía
frío y llamaba a su madre.
-Llama a la
muchacha -decía Carlos-. Ya sabes, hijita, que mamá no quiere que la
molesten.
Comenzaba el
otoño y ya caían las hojas como hacía dos años cuando estaba enferma.
¡Cuándo
acabará esto! Y Carlos continuaba caminando con las manos detrás de la
espalda.
La señora
estaba en su habitación. No subían a ella. Permanecía todo el día abotargada,
a medio
vestir y, de vez en cuando, quemando pastillas del serrallo que había comprado
en Rouen en
la tienda de un argelino. Para no tener de noche a su lado a aquel hombre
que dormía,
acabó, a fuerza de muecas, por relegarlo al segundo piso; y se quedaba hasta
la madrugada
leyendo libros extravagantes donde había escenas de orgías con situaciones
sangrientas.
A menudo le asaltaba el terror y lanzaba un grito. Carlos acudía.
-¡Ah!,
¡vete! -le decía.
Otras veces,
quemada más fuertemente por aquella llama íntima avivada por el
adulterio,
jadeante, conmovida, ardiente de deseos, abría la ventana, aspiraba el aire
frío,
soltaba al
viento su cabellera demasiado pesada, y, mirando a las estrellas, anhelaba
amores de
príncipe. Pensaba en él, en León. Entonces habría dado todo por una sola de
aquellas
citas que la saciaban.
Eran sus
días de gala. Ella quería que fuesen espléndidos, y cuando no podía pagar él
solo el
gasto, ella completaba el resto liberalmente, lo cual ocurría casi todas las
veces. Él
trató de
hacerle comprender que estarían bien en otro lado, en algún hotel más modesto;
pero ella
puso objeciones.
Un día sacó
del bolso seis cucharillas de plata dorada (era el regalo de boda del señor
Rouault),
rogándole que fuese inmediatamente a llevar aquello, a nombre de ella, al
Monte de
Piedad; y León obedeció, aunque esta gestión le desgarraba. Temía
comprometerse.
Después,
reflexionando, advirtió León que su amante adoptaba unas actitudes extrañas,
y que quizás
no estuvieran equivocados los que querían separarle de ella.
En efecto,
alguien había enviado a su madre una larga carta anónima, para avisarla de
su hijo se
estaba perdiendo con una mujer casada; y enseguida la buena señora,
entreviendo
el eterno fantasma de las familias, es decir, la vaga criatura perniciosa, la
sirena, el
monstruo que habitaba fantásticamente en las profundidades del amor, escribió
al notario
Dubocage, su patrón, el cual estuvo muy acertado en este asunto. Pasó con él
tres cuartos
de hora queriendo abrirle los ojos, advertirle del precipicio. Tal intriga
dañaría más
adelante su despacho. Le suplicó que rompiese, y sino hacía este sacrificio
por su
propio interés, que lo hiciese al menos por él, ¡Dubocage!
León había
jurado, por fin, no volver a ver a Emma; y se reprochaba no haber
mantenido su
palabra, considerando todo lo que aquella mujer podría todavía acarrearle
de líos y
habladurías sin contar las bromas de sus compañeros que se despachaban a
gusto por la
mañana alrededor de la estufa. Además, él iba a ascender a primer pasante de
notaría: era
el momento de ser serio. Por eso renunciaba a la flauta, a los sentimientos
exaltados, a
la imaginación, pues todo burgués, en el acaloramiento de la juventud,
aunque sólo
fuese un día, un minuto, se creía capaz de inmensas pasiones, de altas
empresas. El
más mediocre libertino soñó con sultanas; cada notario lleva en sí los restos
de un poet.
Ahora se
aburría cuando Emma, de repente, se ponía a sollozar sobre su pecho; y su
corazón,
como la gente que no puede soportar más que una cierta dosis de música, se
adormecía de
indiferencia en el estrépito de un amor cuyas delicadezas ya no distinguía.
Se conocían
demasiado para gozar de aquellos embelesos de la posesión que
centuplican
su gozo. Ella estaba tan hastiada de él como él cansado de ella. Emma volvía
a encontrar
en el adulterio todas las soserías del matrimonio.
Pero ¿cómo
poder desprenderse de él? Por otra parte, por más que se sintiese humillada
por la
bajeza de tal felicidad, se agarraba a ella por costumbre o por corrupción; y
cada
día se
enviciaba más, agotando toda felicidad a fuerza de quererla demasiado grande.
Acusaba a
León de sus esperanzas decepcionadas, como si la hubiese traicionado; y hasta
deseaba una
catástrofe que le obligase a la separación, puesto que no tenía el valor de
decidirse a
romper.
No dejaba de
escribirle cartas de amor, en virtud de esa idea de que una mujer debe
seguir
escribiendo a su amante.
Pero al
escribir veía a otro hombre, a un fantasma hecho de sus más ardientes
recuerdos,
de sus más bellas lecturas, de sus más ardientes deseos; y, por fin, se le
hacía
tan
verdadero y accesible que palpitaba maravillada, sin poder, sin embargo,
imaginarlo
claramente,
hasta tal punto se perdía como un dios bajo la abundancia de sus atributos.
Aquel
fantasma habitaba el país azulado donde las escaleras de seda se mecen en
balcones,
bajo el soplo de las flores, al claro de luna. Ella lo sentía a su lado, iba a
venir y
la raptaría
toda entera en un beso. Después volvía a desplomarse, rota, pues aquellos
impulsos de
amor imaginario la agotaban más que las grandes orgías.
Ahora sentía
un cansancio incesante y total. A menudo incluso recibía citaciones
judiciales,
papel timbrado que apenas miraba. Hubiera querido no seguir viviendo o
dormir
ininterrumpidamente.
El día de la
mi-carême(4) no volvió a Yonville; por la noche fue al baile de máscaras.
Se puso un
pantalón de terciopelo y unas medias rojas, una peluca con un lacito en la
nuca y un
tricornio caído sobre la oreja. Saltó toda la noche al son furioso de los
trombones;
hacían corro a su alrededor; y por la mañana se encontró en el peristilo del
teatro entre
cinco o seis máscaras, mujeres de rompe y rasga y marineros, camaradas de
León, que
hablaban de ir a cenar.
4 Mi-carême,
en el texto, es el jueves de la tercera semana de Cuaresma, en el que se
celebran bailes y
desfiles de
máscaras.
Los cafés de
alrededor estaban llenos. Vieron en el puerto un restaurante de los más
mediocres,
cuyo dueño les abrió, en el cuarto piso, una pequeña habitación.
Los hombres
cuchicheaban en un rincón, sin duda consultándose sobre el gasto. Había
un pasante
de notario, dos estudiantes de medicina y un dependiente: ¡qué compañía para
ella! En
cuanto a las mujeres, Emma se dio cuenta pronto, por el timbre de sus voces,
que
debían ser
casi todas de ínfima categoría. Entonces tuvo miedo, retiró hacia atrás su
silla
y bajó los
ojos.
Los otros se
pusieron a comer. Emma no comió; le ardía la frente, le picaban los
párpados y
sentía un frío glacial en la piel. Dentro de su cabeza seguía retumbando el
suelo del
baile, bajo las pisadas rítmicas de los mil pies que bailaban. Después, el olor
del
ponche con
el humo de los cigarros la mareó. Se desmayó; la llevaron junto a la ventana.
Comenzaba a
apuntar el día, y una gran mancha de color púrpura se ensanchaba en el
cielo pálido
por la parte de Santa Catalina. El río, lívido, se agitaba con el viento; no
había nadie
en los puentes; las farolas se apagaban.
Emma se
reanimó entretanto, y llegó a pensar en Berta, que dormía a11á, en la
habitación
de su criada. Pero pasó una carreta llena de largas cintas de hierro, haciendo
contra la
pared de las casas una vibración metálica ensordecedora.
Emma se
esquivó bruscamente, se desprendió de su traje, dijo a León que tenía que
volver a
casa, y por fin quedó sola en el «Hôtel de Boulogne». Todo, incluso ella misma,
le era
insoportable. Habría querido, escapándose como un pájaro, ir a rejuvenecerse a
algún lugar,
muy lejos, en los espacios inmaculados.
Salió,
atravesó el bulevar, la plaza Cauchoise y el suburbio, hasta una calle
descubierta
que dominaba
unos jardines. Caminaba deprisa, el aire libre la calmaba; y poco a poco las
caras de la
muchedumbre, las caretas, las contradanzas, las lámparas, la cena, aquellas
mujeres,
todo desaparecía como brumas arrebatadas por el viento. Después, volviendo a
la «Croix
Rouge», se echó en su cama, en la pequeña habitación del segundo, donde
colgaban las
estampas de la Tour de Nesle. A las cuatro de la tarde la despertó Hivert.
Al entrar en
su casa, Felicidad le enseñó detrás del reloj un papel gris. Emma leyó:
«En virtud
de traslado, en forma ejecutoria de una... sentencia...»
¿Qué
sentencia? En efecto, la víspera, habían traído otro papel que ella no conocía;
por
eso quedó
estupefacta ante estas palabras:
«Requiriendo
en nombre del rey, la ley y la justicia, a Madame Bovary...»
Entonces,
saltando varias líneas, vio:
«En un plazo
máximo de» --¿cómo, pues?, ¿así?-. «Pagar la suma total de ocho mil
francos.» E
incluso más abajo, se leía:
«Será
apremiada por toda vía de derecho, y especialmente por el embargo por vía
ejecutiva de
sus muebles y efectos.»
¿Qué
hacer?... Tenía un plazo de veinticuatro horas: ¡mañana! Lheureux, pensó,
quería
sin duda
darle otro susto; pues ella adivinó de pronto todas sus maniobras, el objetivo
que
buscaba con
sus complacencias. Lo que la tranquilizaba era la exageración misma de la
cantidad.
Sin embargo,
a fuerza de comprar, de no pagar, de pedir prestado, de firmar pagarés, de
renovar
aquellos pagarés, que se inflaban a cada nuevo vencimiento, Emma había
terminado
proporcionando al tal Lheureux un capital, que él esperaba impacientemente
para sus
especulaciones.
Se presentó
en casa del tendero con aire desenvuelto.
-¿Sabe lo
que me pasa? ¡Seguramente que es una broma!
-No.
-¿Cómo es
eso?
-Él se
volvió lentamente, y le dijo cruzándose los brazos:
-¿Pensaba
usted, señora mía, que yo iba, hasta la consumación de los siglos, a ser su
proveedor y
banquero? ¡Por el amor de Dios! Tengo que recuperar lo que he
desembolsado,
¡seamos justos!
Ella
protestó de la cuantía de la deuda.
-¡Ah!, ¡qué
le vamos a hacer!, ¡el tribunal lo ha reconocido!, ¡hay una sentencia!, ¡se la
han
notificado! Además, no soy yo, es Vinçart.
-¿Es que
usted no podría...?
-¡Oh, nada
en absoluto!
-Pero...,
sin embargo..., razonemos.
Y ella se
fue por los cerros de úbeda; no se había enterado de nada..., era una
sorpresa...
-¿De quién
es la culpa? -dijo Lheureux saludándola irónicamente-. Mientras que yo
estoy
trabajando como un negro, usted se divierte de lo lindo.
-¡Ah!, ¡nada
de sermones!
-Eso nunca
hace daño -le replicó él.
Ella estuvo
cobarde, le suplicó; a incluso apoyó su linda mano blanca y larga sobre las
rodillas del
comerciante.
-¡Déjeme ya!
¡Parece que quiere seducirme!
-¡Es usted
un miserable! exclamó ella.
-¡Oh!, ¡oh!,
¡qué maneras! -replicó riendo.
-Ya haré
saber quién es usted. Se lo diré a mi marido.
-Bien, yo le
enseñaré algo a su marido...
Y Lheureux
sacó de su caja fuerte el recibo de mil ochocientos francos que ella le había
dado en
ocasión del descuento de Vinçart.
-¿Cree usted
-añadió él- que no se va a dar cuenta de sus pequeños robos ese pobre
hombre?
Emma se
desplomó más abatida que si hubiese recibido un mazazo. Él se paseaba desde
la ventana a
la mesa, sin dejar de repetir:
-¡Ah!, ya lo
creo que lo enseñaré... sí que se lo enseñaré...
Después se
acercó a ella, y con voz suave:
-No es
divertido, lo sé; después de todo nadie se ha muerto por esto, y como es el
único
medio que le
queda de devolverme mi dinero...
-¿Pero dónde
encontrarlo? --dijo Emma retorciéndose los brazos.
-¡Ah, bah!,
¡cuando, como usted, se tienen amigos!
Y la miraba
de una manera tan penetrante y tan terrible que ella tembló hasta las
entrañas.
-Se lo
prometo -dijo ella-, firmaré...
-¡Ya estoy
harto de sus firmas!
-¡Volveré a
vender...!
-¡Vamos!
-dijo él encogiéndose de hombros-, ya no le queda nada.
Y llamó por
la mirilla que daba a la tienda.
-¡Anita!, no
olvides los tres cupones del número 14.
Apareció la
sirviènta; Emma comprendió, y preguntó cuánto dinero necesitaría para
detener
todas las diligencias.
-¡Es
demasiado tarde!
-¿Pero si
trajera algunos miles de francos, la cuarta parte del total, la tercera, casi
todo?
-Pues no,
¡es inútil!
Y la
empujaba suavemente hacia la escalera.
-Le conjuro,
señor Lheureux, ¡unos días más!
Ella
sollozaba.
-Vaya,
bueno, ¡lagrimitas!
-¡Usted me
desespera!
-¡Me trae
sin cuidado -dijo él volviendo a cerrar la puerta.
CAPÍTULO VII
Estuvo
estoica al día siguiente cuando el Licenciado Hareng, el alguacil, con dos
testigos, se
presentó en su casa para levantar acta del embargo.
Comenzaron
por el despacho de Bovary y no registraron la cabeza frenológica, que fue
considerada
como «instrumento de su profesión»; pero contaron en la cocina los platos,
las ollas,
las sillas, los candelabros, y, en su dormitorio, todas las chucherías de la
estantería.
Examinaron sus vestidos, la ropa interior, el tocador; y su existencia fue
apareciendo,
hasta en sus rincones más íntimos, como un cadáver al que hacen la
autopsia,
expuesta, mostrada con todo detalle a las miradas de aquellos tres hombres.
El
Licenciado Hareng, enfundado en una fina levita negra, de corbata blanca y con
trabillas
muy estiradas, repetía de vez en cuando:
-¿Me
permite, señora?, ¿me permite?
Frecuentemente
hacía exclamaciones:
-¡Precioso!
.... ¡muy bonito!
Después
volvía a escribir mojando su pluma en el tintero de asta que sujetaba con la
mano
izquierda.
Cuando
terminaron con las habitaciones subieron al desván.
Allí
guardaba ella un pupitre donde estaban cerradas las cartas de Rodolfo. Hubo que
abrirlo.
-¡Ah!, una
correspondencia -dijo el Licenciado Hareng con una sonrisa discreta-. Pero
permita,
pues tengo que comprobar si la caja no contiene algo más.
E inclinó
los papeles ligeramente, como para hacer caer los napoleones. Entonces ella
se indignó
viendo aquella gruesa mano, de dedos rojos y blandos como babosas, que se
posaba sobre
aquellas páginas donde su corazón había latido.
Por fin se
fueron. Volvió Felicidad. Emma la había mandado que estuviese al acecho
para desviar
a Bovary; a instalaron rápidamente bajo el tejado al guardián del embargo,
que juró no
moverse de a11í.
Aquella
noche Carlos le pareció preocupado. Emma lo espiaba con una mirada llena de
angustia,
creyendo ver acusaciones en las arrugas de su cara. Después, cuando volvía su
mirada a la
chimenea poblada de pantallas chinas, a las amplias cortinas, a los sillones,
en
fin, a todas
las cosas que habían endulzado la amargura de su vida, le entraba un
remordimiento,
o más bien una pena inmensa que exacerbaba la pasión, lejos de
aniquilarla.
Carlos atizaba el fuego plácidamente con los dos pies sobre los morillos de la
chimenea.
Hubo un
momento en que el guardián, aburrido sin duda en su escondite, hizo un poco
de ruido.
--¿Andan por
arriba? --dijo Carlos.
-No
--contestó ella-, es una buhardilla que ha quedado abierta y que mueve el viento.
A día
siguiente, domingo, Emma fue a Rouen a visitar a todos los banqueros cuyo
nombre
conocía. Estaban en el campo o de viaje. No se desanimó; y a aquéllos que pudo
encontrar
les pedía dinero, asegurando que le hacía falta, que se lo devolvería. Algunos
se
le rieron en
la cara, todos la rechazaron.
A las dos
corrió a ver a León, llamó a su puerta. No abrieron. Por fin apareció.
---¿Qué te
trae por aquí?
---¿Te
molesta?
-No...,
pero...
Y él le
confesó que al propietario no le gustaba que se recibiese a «mujeres». Entonces
cogió su
llave. Emma lo detuvo.
-¡Oh!, no,
allá, en nuestra Casa.
Y fueron a
su habitación, en el «Hôtel de Boulogne».
Al llegar
ella bebió un gran vaso de agua. Estaba muy pálida. Le dijo:
-León, me
vas a hacer un favor.
Y
sacudiéndolo por las dos manos, que le apretaba fuertemente, añadió:
-¡Escucha,
necesito ocho mil francos!
-¡Pero tú
estás loca!
-¡Todavía
no!
Y enseguida,
contando la historia del embargo, le expresó su angustia, pues Carlos lo
ignoraba todo,
su suegra la detestaba, el tío Rouault no podía hacer nada; pero él, León,
iba a
ponerse en marcha para encontrar aquella cantidad indispensable.
-¿Cómo
quieres que...?
-¡Qué
cobarde estás hecho! exclamó ella.
Entonces él
dijo tontamente:
-¡Tú desorbitas
las cosas! Quizás con un millar de escudos tu buen hombre se calmaría.
Razón de más
para intentar alguna gestión, era imposible que no se encontrasen tres mil
francos.
Además, León podía salir de fiador.
-¡Vete!,
¡prueba!, ¡es preciso!, ¡corre...! ¡Oh!, ¡inténtalo!, ¡prueba!, te querré
mucho.
Él salió,
volvió al cabo de una hora, y dijo con una cara solemne:
-He visitado
a tres personas... ¡inútilmente!
Después se
quedaron sentados, uno en frente del otro, en los dos rincones de la
chimenea,
inmóviles, sin hablar. Emma se encogía de hombros y pataleaba. Él la oyó
murmurar:
-Si
estuviera en tu puesto, ya lo creo que los encontraría.
-¿Dónde?
-En tu
despacho.
Y se quedó
mirándole.
Una audacia
infernal se escapaba de sus pupilas encendidas, y los párpados se
entornaban
de una forma lasciva a incitante, de tal modo que el joven se sintió ablandar
bajo la muda
voluntad de aquella mujer que le aconsejaba un delito. Entonces tuvo
miedo, y
para evitar toda explicación, se golpeó la frente exclamando:
-Morel debe
volver esta noche, espero que no se me negará (era un amigo suyo, el hijo
de un
negóciante muy rico), y te traeré eso -le dijo él.
Emma no
pareció acoger esta esperanza con tanta alegría como él se había imaginado.
¿Sospechaba
el engaño? Él continuó enrojeciendo:
-Sin
embargo, si no he llegado a las tres, no me esperes, ¡querida! Tengo que irme,
perdona,
¡adiós!
Le apretó la
mano, pero la notó totalmente inerte. Emma ya no tenía fuerza para ningún
sentimiento.
Dieron las
cuatro; y ella se levantó para regresar a Yonville obedeciendo como una
autómata al
impulso de la costumbre.
Hacía bueno;
era uno de esos días del mes de marzo claros y crudos, en que luce el sol
en un cielo
completamente despejado. Los ruaneses endomingados se paseaban con aire
feliz. Llegó
a la plaza de la catedral. Salían de las vísperas; la muchedumbre salía por los
tres
pórticos, como un río por los tres arcos de un puente, y, en medio, más inmóvil
que
una roca,
estaba el guarda de la iglesia.
Entonces
recordó aquel día en que, toda ansiosa y llena de esperanzas, había entrado en
aquella gran
nave que se extendía ante ella menos profunda que su amor; y siguió
caminando,
llorando bajo su velo, distraída, vacilante, a punto de desfallecer.
-¡Cuidado!
-gritó una voz desde la puerta de un coche que se abría.
Emma se paró
para dejar pasar un caballo negro, que piafaba entre los varales de un
tílburi
conducido por un caballero que llevaba un abrigo de marta cibelina. ¿Quién era?
Ella lo
conocía... El coche arrancó y desapareció.
Pero si era
él, ¡el vizconde! Emma se volvió: la calle estaba desierta. Y quedó tan
abrumada,
tan triste, que se apoyó en una pared para no caer.
Después
pensó que se había equivocado. De todos modos, no sabía nada de esto. Todo
en sí misma
y fuera de ella la abandonaba. Se sentía perdida, rodando al azar en abismos
indefinibles;
y al llegar a la «Croix Rouge» casi le dio alegría encontrar al bueno del
señor
Homais, que miraba cómo cargaban en «La Golondrina» una gran caja llena de
productos
farmacéuticos. En su mano sostenía, en un pañuelo, seis cheminota para su
esposa.
A la señora
Homais le gustaban mucho estos panecillos pesados, en forma de turbante,
que se comen
en la Cuaresma con mantequilla salada: última muestra de los alimentos
góticos que
se remonta tal vez al siglo de las cruzadas y de los cuales se llenaban antaño
los robustos
normandos, creyendo ver sobre la mesa, a la luz de las antorchas amarillas,
entre los
jarros de hipocrás y los gigantescos embutidos, cabezas de sarracenos que
devorar. La
mujer del boticario los comía como ellos, heroicamente, a pesar de su
detestable
dentadura; por eso, todas las veces que el señor Homais hacía un viaje a la
ciudad no se
olvidaba de llevarle panecillos, que compraba siempre en la fábrica de la
calle
Massacre.
-Encantado
de verla -dijo tendiendo la mano a Emma para ayudarle a subir a «La
Golondrina».
Después
colgó los cheminota en las mallas de la red y se quedó con la cabeza
descubierta
y los brazos cruzados en una actitud pensativa y napoleónica.
Pero cuando
el ciego, como de costumbre, apareció al pie de la cuesta, Homais
exclamó:
-No
comprendo cómo la autoridad sigue tolerando cosas tan vergonzosas. Deberían
encerrar a
esos desgraciados y obligarlos a hacer algún trabajo. El progreso, palabra de
honor, va a
paso de tortuga. Estamos chapoteando en plena barbarie.
El ciego
tendía su sombrero, que se bamboleaba al lado de la puerta del coche como si
fuera una
bolsa de la tapicería desclavada.
-¡Ahí tiene
-dijo el farmacéutico- una afección escrofulosa!
Y aunque
conocía a aquel pobre diablo, fingió que lo veía por primera vez, murmuró
las palabras
de «córnea, córnea opaca, esclerótica, facies»; después le preguntó en un
tono
paternal.
-¿Hace mucho
tiempo, amigo mío, que tienes esa espantosa enfermedad? En lugar de
emborracharte
en la taberna más te valdría seguir un régimen.
Le
aconsejaba que tomase buen vino, buena cerveza, buenos asados. El ciego
continuaba
su canción; por otra parte, parecía casi idiota. Por fin, el señor Homais abrió
la bolsa.
-Toma, ahí
tienes un sueldo, devuélveme dos ochavos; no olvides mis consejos, te
encontrarás
mucho mejor.
Hivert se
permitió en voz alta expresar dudas sobre su eficacia. Pero el boticario
certificó
que le curaría él mismo con una pomada antiflogística compuesta por él, y le
dio
sus señas:
-Señor
Homais, cerca del mercado, suficientemente conocido.
-Bueno, en
premio -dijo Hivert-, vas a hacernos la comedia.
El ciego se
desplomó sobre sus piernas, y echando hacia atrás la cabeza al tiempo que
giraba sus
ojos verdosos y sacaba la lengua, se frotaba el estómago con las dos manos,
mientras que
daba una especie de aullido sordo, como un perro hambriento. Emma, llena
de asco, le
envió por encima del hombro una moneda de cinco francos. Era toda su
fortuna. Le
parecía hermoso arrojarla así.
Ya el coche
había arrancado de nuevo cuando de pronto el señor Homais se asomó a la
ventanilla y
gritó:
-Nada de farináceos
ni de lacticinios. Ropa interior de lana y vapores de bayas de
enebro en
las partes enfermas.
El
espectáculo de los objetos conocidos que desfilaban ante sus ojos poco a poco
distraía a
Emma de su dolor presente. Una insoportable fatiga la abrumaba, y llegó a su
casa
alelada, desanimada, casi dormida.
-¡Sea lo que
Dios quiera! -se decía.
Y además,
¿quién sabe?, ¿por qué de un momento a otro no podría surgir un
acontecimiento
extraordinario? El mismo Lheureux podía morir.
A las nueve
de la mañana la despertó un ruido de voces en la plaza. Había una
aglomeración
alrededor del mercado para leer un gran cartel pegado en uno de los postes,
y vio a
Justino que subía a un guardacantón y que rompía el cartel. Pero en este
momento
el guarda
rural le puso la mano en el cuello. El señor Homais salió de la farmacia y la
señora
Lefrançois parecía estar perorando en medio de la muchedumbre.
-¡Señora!,
¡señora! -exclamó Felicidad al entrar-, ¡qué infamia! Y la pobre chica,
emocionada,
le alargó un papel amarillo que acababa de arrancar en la puerta. Emma leyó
en un abrir
y cerrar de ojos que todo su mobiliario estaba en venta.
Se miraron
en silencio. No tenían, la sirvienta y el ama, ningún secreto la una para la
otra. Por
fin, Felicidad suspiró:
-Yo en su
lugar, señora, iría a ver al señor Guillaumin.
--¿Tú crees?
Y esta
pregunta quería decir:
-Tú que
conoces la casa por el criado, ¿es que el amo ha hablado de mí alguna vez?
-Sí, vaya,
hará bien en ir.
Se vistió,
se puso el traje negro con capota de cuentas de azabache, y para que no la
viesen
(seguía habiendo mucha gente en la plaza), se encaminó hacia las afueras del
pueblo, por
el sendero a orilla del agua.
Llegó toda
sofocada ante la verja del notario; el cielo estaba oscuro y caía un poco de
nieve.
Al ruido de
la campanilla, Teodoro, en chaleco rojo, apareció en la escalinata; vino a
abrirle casi
familiarmente, como a una conocida, y la hizo pasar al comedor.
Una amplia
estufa de porcelana crepitaba bajo un cactus que llenaba la hornacina, y en
marcos de
madera negra, colgados de la pared empapelada de color roble, estaban la
Esmeralda de
Steuben con la Putiphar de Shopin. La mesa servida, dos calientaplatos de
plata, el
pomo de cristal de las puertas, el suelo y los muebles, todo relucía con una
limpieza
meticulosa, inglesa; los cristales estaban adornados en cada esquina con
vidrios
de color.
-Este sí que
es un comedor -pensaba Emma-, como el que me haría falta a mí.
Entró el
notario, apretando con el brazo izquierdo contra su cuerpo la bata de casa con
palmas
bordadas, mientras que con la otra se quitaba y ponía rápidamente un birrete de
terciopelo
marrón, caído con presunción sobre e1 lado derecho por donde salían las
puntas de
tres mechones rubios que, recogidos en el occipucio, contorneaban su cabeza
calva.
Después de
ofrecerle asiento, se sentó a almorzar, pidiéndole muchas disculpas por la
descortesía.
-Señor-empezó
Emma-, yo quisiera pedirle...
-¿Qué,
señora? Dígame.
Emma comenzó
a exponerle su situación.
El señor
Guillaumin la conocía, pues estaba en relación con el comerciante de telas, en
cuya casa
encontraba siempre capitales para los préstamos hipotecarios que se hacían en
su notaría.
Por tanto,
conocía, y mejor que ella, la larga historia de aquellos pagarés, mínimos al
principio,
que llevaban como endosantes nombres diversos, espaciados a largos
vencimientos
y renovados continuamente, hasta el día en que recogiendo todos los
protestos,
el comerciante había encargado a su amigo Vinçart que hiciese en su nombre
propio las
diligencias necesarias, pues él no quería pasar por un tigre ante sus
conciudadanos.
Ella
entremezcló su relato con recriminaciones contra Lheureux, a las cuales el
notario
respondía de
vez en cuando con una palabra insignificante. Comiendo su chuleta y
bebiendo su
té, apoyaba el mentón en su corbata azul cielo, atravesada por dos alfileres
de diamantes
unidos por una cadenita de oro; y sonreía con una sonrisa singular, de una
manera
dulzona y ambigua. Pero, dándose cuenta de que ella tenía los pies mojados:
-Acérquese a
la estufa... más arriba..., contra la porcelana.
Tenía miedo
a ensuciarla. El notario exclamó en tono galante:
-Las cosas
hermosas no estropean nada.
Entonces
Emma trató de conmoverlo, y, emocionándose ella misma, llegó a contarle las
estrecheces
de su casa, sus dificultades, sus necesidades. ¡Él comprendía esto!, ¡una
mujer
elegante!, y, sin parar de comer, se había vuelto completamente hacia ella, de
tal
modo que le rozaba
con su rodilla la botina, cuya suela se curvaba humeando al lado de la
estufa.
Pero cuando
Emma le pidió mil escudos, él apretó los labios, después se declaró muy
apenado por
no haberse hecho cargo antes de la administración de su fortuna, pues había
cien medios
muy cómodos, incluso para una dama, de hacer producir su dinero. En las
turberas de
Grumesnil o en los terrenos de El Havre habrían podido hacer, casi seguro,
excelentes
especulaciones; y la dejó consumirse de rabia ante la idea de las sumas
fantásticas
que sin duda podría haber ganado.
-¿Por qué
-preguntó el notario- no ha venido a verme?
-No sé muy
bien -dijo ella.
--¿Por qué,
eh?... ¿Le daba miedo?
-¡Soy yo,
por el contrario, quien debería quejarse! ¡Si apenas nos conocemos! Sin
embargo, le
tengo mucho afecto; ¿ya no lo pone en duda, supongo?
Alargó su
mano, tomó la de Emma, la cubrió con un beso voraz, después la puso sobre
su rodilla;
y jugaba con sus dedos delicadamente, diciéndole mil piropos.
Su voz sosa
susurraba como un arroyo que corre, una chispa brotaba de su pupila a
través del
reflejo de sus lentes, y sus manos se adentraban en la manga de Emma para
palparle el
brazo. Emma sentía en su mejilla el aliento de una respiración jadeante. Aquel
hombre la
molestaba horriblemente.
Se levantó
de un salto y le dijo:
-Señor,
estoy esperando.
-¿Qué? -dijo
el notario, que de pronto se volvió extremadamente pálido:
-Ese dinero.
-Pero...
Después,
cediendo a la irrupción de un deseo demasiado fuerte:
-Bueno, pues
sí.
Se
arrastraba de rodillas hacia ella, sin pensar en su bata de casa.
-Por favor,
quédese, ¡la quiero!
La cogió por
la cintura.
Una oleada
de púrpura subió enseguida a la cara de Madame Bovary. Se echó hacia
atrás con un
cara de espanto:
-¡Usted se
aprovecha descaradamente de mi desgracia, señor! Soy digna de lástima,
pero no me
vendo.
Y salió.
El notario
quedó estupefacto, con los ojos fijos en sus bonitas zapatillas bordadas. Eran
un regalo
del amor. Aquella contemplación le sirvió, por fin, de consuelo. Además,
pensaba que
una aventura semejante le habría llevado muy lejos.
-¡Qué
miserable!, ¡qué grosero!, ¡qué infame! -se decía ella, huyendo con paso
nervioso
bajo los
álamos de la carretera. La decepción del fracaso reforzaba la indignación de su
pudor
ultrajado; le parecía que la Providencia se obstinaba en perseguirla, y
realzando su
amor propio,
nunca había tenido tanta estima por sí misma ni canto desprecio por los
demás. Un
algo belicoso la ponía fuera de sí. Habría querido pegar a los hombres,
escupirles
en la cara, triturarlos a todos; y continuaba caminando rápidamente hacia
adelante,
pálida, temblorosa, furiosa, escudriñando con los ojos en lágrimas el horizonte
vacío, y
como deleitándose en el odio que la ahogaba.
Cuando
divisó su casa, se apoderó de ella una especie de embocamiento. No podía
seguir
caminando; sin embargo, era preciso; por otra parte, ¿adónde huir?
Felicidad la
esperaba a la puerta.
-¿Y qué?
-¡No! -dijo
Emma.
Y durante un
cuarto de hora las dos estuvieron pasando revista a las diferentes personas
de Yonville
que acaso estarían dispuestas a acudir en su ayuda. Pero cada vez que
Felicidad
nombraba a alguien. Emma replicaba:
-¡Es
posible! ¡No querrán!
-¡Y el señor
que va a regresar!
-Ya lo sé...
Déjame sola.
Lo había
probado todo. Ya no había nada que hacer ahora; y cuando llegara Carlos ella
le diría:
-Retírate.
Esa alfombra sobre la que caminas ya no es nuestra. De tu casa ya no te
queda ni un
mueble ni un alfiler ni una paja, y soy yo quien lo ha arruinado, ¡infeliz!
Entonces
habría un gran sollozo, después él lloraría abundantemente y, por fin, pasada
la sorpresa,
la perdonaría.
-Sí
-murmuraba rechinando los dientes-, me perdonará, él, que con un millón que me
ofreciera, no
tendría bastante para que yo le perdonara el haberme conocido... ¡jamás!,
¡jamás!
Esta idea de
la superioridad de Bovary sobre ella la exasperaba. Además, confesara o
no
inmediatamente, luego, mañana, él no dejaría de enterarse de la catástrofe; así
que
había que
esperar esta horrible escena y soportar el peso de su magnanimidad. Le dieron
ganas de
volver a casa de Lheureux: ¿para qué?; de escribir a su padre, era demasiado
tarde; y tal
vez se arrepentía ahora de no haber cedido al otro, cuando oyó el trote de un
caballo por
la alameda. Era él, abría la barrera, estaba más pálido que el yeso de la
pared.
Bajando a
saltos la escalera, Emma se escapó rápidamente por la plaza; y la mujer del
alcalde, que
estaba hablando delante de la iglesia con Lestiboudis, la vio entrar en casa
del
recaudador.
Corrió a
decírselo a la señora Caron. Las dos señoras subieron al desván; y, escondidas
tras la ropa
extendida en unas varas, se situaron cómodamente para ver toda la casa de
Binet.
Estaba solo
en su buhardilla, reproduciendo en madera una de esas tallas de marfil
indescriptibles,
compuestas de medias lunas, de esferas huecas metidas unas en otras,
todo el
conjunto erguido como un obelisco y que no servía para nada; ya estaba
empezando la
última pieza, tocaba al fin.
En la
penumbra del taller se veía salir de su herramienta un polvillo rubio como un
torrente de
chispas bajo las herraduras de un caballo al galope; las dos ruedas giraban,
zumbaban.
Binet sonreía, la barbilla baja, las aletas de la nariz abiertas y parecía
finalmente
perdido en una de esas felicidades completas que no pertenecen, sin duda, más
que a las
ocupaciones mediocres, que divierten la inteligencia por dificultades fáciles y
la
sacian en
una realización más allá de la cual no queda sino soñar.
-¡Ah!, ¡a11í
está! -dijo la señora Tuvache.
Pero el
ruido del torno no dejaba oír to que Emma decía.
Por fin,
aquellas señoras creyeron percibir la palabra «francos» y la tía Tuvache sopló
muy
despacio:
-Le pide que
le aplace las contribuciones.
-¡Eso
parece! -replicó la otra.
La vieron
caminar de un lado para otro mirando en las paredes, los servilleteros, los
candelabros,
los pomos del pasamanos, mientras que Binet se acariciaba la barba con
satisfacción.
-¿Iría a
encargarle algo? --dijo la señora Tuvache.
-Pero si él
no vende nada -objetó su vecina.
El
recaudador parecía escuchar con los ojos desorbitados, como si no comprendiera;
Emma seguía
en actitud tierna, suplicante. Se acercó; su pecho jadeaba; ya no hablaban.
-¿Es que
ella le hace insinuaciones? -dijo la señora Tuvache.
Binet estaba
rojo hasta las orejas. Emma le cogió las manos.
-¡Ah!, ¡eso
ya es demasiado!
Y sin duda
le proponía una abominación; pero el recaudador era, a pesar de todo, un
valiente que
había combatido en Bautzen y en Lutzen(1), hecho la campaña de Francia a
incluso le
habían «propuesto para la cruz»; de pronto, como a la vista de una serpiente,
se
apartó muy
lejos hacia atrás exclamando:
-Señora, qué
ocurrencias!
1. Localidades de Sajonia, donde Napoleón
venció a los prusianos y a los rusos en 1813.
-Habría que
azotar a esas mujeres -dijo la señora Tuvache.
-¿Dónde
está? -replicó la señora Caron.
Pues durante
aquella conversación Emma había desaparecido; después, viéndola enfilar
la Calle
Mayor y girar a la derecha como para ir al cementerio, se perdieron en
conjeturas.
-Tía Rolet
-dijo al llegar a casa de la nodriza-, me ahogo..., aflójeme el corsé.
Se echó
sobre la cama; sollozaba. La tía Rolet la tapó con un refajo y se quedó de pie
delante de
ella. Después, como no contestaba, la buena mujer se alejó, cogió su rueca y se
puso a hilar
lino.
-¡Oh!, ¡pare
de una vez! -murmuró ella, creyendo escuchar el torno de Binet.
-¿Quién la
incomoda? -se preguntaba la nodriza-. ¿Por qué viene aquí?
Había
acudido a11í empujada por una especie de espanto que la echaba de su casa.
Acostada
sobre la espalda, inmóvil y con los ojos fijos, distinguía vagamente los
objetos,
aunque aplicara su atención a ellos con una persistencia idiota. Contemplaba
los
desconchados
de la pared, dos tizones humeando por las dos puntas y una larga araña que
andaba por
encima de su cabeza en la rendija de la viga. Por fin, fijó sus ideas. Se
acordaba...
un día, con León... ¡Oh, qué lejos...! El sol brillaba en el río y las
clemátides
perfumaban
el aire. Entonces, transportada en sus recuerdos como en un torrente que
hierve,
llegó pronto a recordar la jornada de la víspera.
-¿Qué hora
es? -preguntó.
Salió la tía
Rolet, levantó los dedos de su mano derecha hacia el lado donde el cielo
estaba más
claro, y volvió despacio diciendo:
-Pronto
serán las tres.
-¡Ah!,
¡gracias!, ¡gracias!
Porque él
iba a llegar. Era seguro. Habría encontrado dinero. Pero iría quizás allí, sin
sospechar
que ella estaba aquí; y pidió a la nodriza que fuese corriendo a su casa para
traerlo.
-¡Dése
prisa!
-Pero, mi
querida señora, ya voy, ¡ya voy!
Se extrañaba
ahora de no haber pensado en él primeramente; ayer le había dado su
palabra, no
faltaría a ella; y se veía ya en casa de Lheureux presentando sobre su mesa los
tres
billetes de banco. Después habría que inventar una historia que explicase las
cosas a
Bovary.
¿Cuál?
Entretanto
la nodriza tardaba mucho en volver. Pero como no había reloj, Emma temía
exagerar,
tal vez, la duración del tiempo. Se puso a dar paseos por la huerta, paso a
paso;
siguió el
sendero a lo largo del seto y volvió rápidamente pensando que la buena señora
habría
regresado por otro camino. Por fin, cansada de esperar, asaltada por sospechas
que
rechazaba,
sin saber si estaba allí desde hacía un siglo o un minuto, se sentó en un
rincón,
cerró los
ojos y se tapó los oídos. La barrera chirrió: ella dio un salto; antes de que
hubiese
hablado, la tía Rolet le dijo:
-No hay
nadie en su casa.
-¿Cómo?
-¡Nadie! Y
el señor está llorando. La llama. La están buscando.
Emma no
respondió nada. Jadeaba dirigiendo miradas a su alrededor mientras que la
campesina,
asustada de verla así, retrocedía instintivamente creyendo que estaba loca. De
pronto se
dio una palmada en la frente, lanzó un grito, porque el recuerdo de Rodolfo,
como un gran
relámpago en una noche oscura, le había llegado al alma. ¡Era tan bueno,
tan
delicado, tan generoso! Y además, si vacilaba en servirla, ella sabría bien
obligarle
recordando
con un solo guiño de ojo su amor perdido. Salió, pues, hacia la Huchette, sin
darse cuenta
que corría a ofrecerse a lo que hacía un instante la había exasperado tanto,
sin
sospechar, ni por asomo, en aquella prostitución.
CAPÍTULO
VIII
Por el
camino se iba preguntando: ¿Qué le voy a decir? ¿Por dónde empezaré?» Y a
medida que
se acercaba, reconocía los matorrales, los árboles, los juncos marinos sobre la
colina, el
castillo a11á lejos. Se reencontraba a sí misma en las sensaciones de su primer
amor, y su
pobre corazón oprimido se ensanchaba tiernamente en él. Un aire tibio le daba
en la cara;
la nieve, al fundirse, caía gota a gota de las yemas sobre la hierba.
Entró, como
antaño, por la pequeña puerta del parque, después llegó al patio de honor,
que estaba
bordeado por una doble fila de tilos frondosos. Balanceaban silbando sus
largas
ramas. Los perros en la perrera ladraron todos a la vez, y el estrépito de sus
voces
resonaba sin
que apareciese nadie.
Subió la
amplia escalera recta, con balaustrada de madera, que conducía al corredor
pavimentado
de losas polvorientas al que daban varias habitaciones en hilera, como en
los
monasterios o las posadas. La suya estaba al final, a la izquierda. Cuando
llegó a
poner los
dedos en la cerradura sus fuerzas le abandonaron súbitamente. Temía que no
estuviese
a11í, casi to deseaba, y ésta era, sin embargo, su única esperanza, la última
oportunidad
de salvación. Se recogió un minuto, y, armándose de valor ante la necesidad
presente,
entró.
Rodolfo
estaba junto al fuego, los dos pies sobre la chambrana, fumando una pipa.
-¡Anda!, ¿es
usted? -dijo él levantándose bruscamente.
-¡Sí, soy
yo!... Quisiera, Rodolfo, pedirle un consejo.
Y a pesar de
todos sus esfuerzos, le era imposible abrir la boca.
-¡No ha
cambiado, sigue tan encantadora!
-¡Oh!
-replicó ella amargamente-, son tristes encantos, amigo mío, pues usted los ha
desdeñado.
Entonces él
inició una explicación de su conducta disculpándose vagamente a falta de
poder
inventar algo mejor.
Emma se dejó
impresionar por sus palabras y más aún por su voz y por la
contemplación
de su persona; de modo que fingió creer, o quizás creyó, en el pretexto de
su ruptura;
era un secreto del que dependían el honor a incluso la vida de una tercera
persona.
-¡No
importa! -dijo ella mirándolo tristemente-, ¡he sufrido mucho!
Él respondió
en un aire filosófico:
-¡La vida es
así!
-¿Ha sido,
por lo menos -replicó Emma-, buena para usted después de nuestra
separación.
-¡Oh!, ni
buena... ni mala.
---Quizás
habría sido mejor no habernos dejado nunca.
-¡Sí...,
quizás!
-¿Tú crees?
-dijo ella acercándose.
Y suspiró.
-¡Oh,
Rodolfo!, ¡si supieras!... ¡te he querido mucho!
Entonces
ella le cogió la mano y permanecieron algún tiempo con los dedos
entrelazados,
como el primer día en los comicios. Por un gesto de orgullo, Rodolfo
luchaba por
no enternecerse. Pero desplomándose sobre su pecho, ella le dijo:
-¿Cómo
qúerías que viviese sin ti? ¡No es posible desacostumbrarse de 1a felicidad!
¡Estaba
desesperada!, ¡creí morir! Te contaré todo esto, ya verás. ¡Y tú... has huido
de
mí!...
Pues, desde
hacía tres años, él había evitado cuidadosamente encontrarse con ella por
esa cobardía
natural que caracteriza al sexo fuerte; y Emma continuaba con graciosos
gestos de
cabeza, más mimosa que una gata en celo:
-Tú quieres
a otras, confiésalo. ¡Oh! ¡Lo comprendo, vamos!, las disculpo; las habrás
seducido,
como me sedujiste a mí. ¡Tú eres un hombre!, tienes todo lo que hace falta para
hacerte
querer. Pero nosotros reanudaremos, ¿verdad?, ¡nos amaremos! iFíjate, me río,
soy feliz!
¡Pero habla!
Y tenía un
aspecto encantador, con aquella mirada en la que temblaba una lágrima
como el agua
de una tormenta en un cáliz azul.
Rodolfo la
sentó sobre sus rodillas y acarició con el revés de su mano sus bandós lisos,
en los que a
la claridad del crepúsculo se reflejaba como una flecha de oro un último rayo
de sol. Emma
inclinaba la frente; él terminó besándola en los párpados, muy suavemente,
con la punta
de los labios.
-¡Pero tú
has llorado! -le dijo-. ¿Por qué?
Ella rompió
en sollozos, Rodolfo creyó que era la explosión de su amor; como ella se
callaba, él
interpretó este silencio como un último pudor y entonces exclamó:
-¡Ah!,
¡perdóname!, tú eres la única que me gusta. ¡He sido un imbécil y un malvado!
¡Te quiero,
te querré siempre! ¿Qué tienes? ¡dímelo! Y se arrodilló.
-¡Pues estoy
arruinada, Rodolfo! ¡Vas a prestarme mil francos!
-Pero...
pero... -dijo levantándose poco a poco, mientras que su cara tomaba una
expresión
grave.
-Tú sabes
-continuó ella inmediatamente- que mi marido había colocado toda su fortuna
en casa de
un notario, y el notario se ha escapado. Hemos pedido prestado; los clientes no
pagaban. Por
lo demás, la liquidación no ha terminado; tendremos dinero más adelante.
Pero hoy,
por falta de tres mil francos, nos van a embargar. Es hoy, ahora mismo y,
contando con
tu amistad, he venido.
«¡Ah! -pensó
Rodolfo, que se puso muy pálido de pronto-, ¡por eso has venido!»
Por fin,
dijo en tono tranquilo:
-No los
tengo, querida señora mía.
No mentía.
Si los hubiera tenido seguramente se los habría dado, aunque generalmente
sea
desagradable hacer tan bellas acciones, pues de todas las borrascas que caen
sobre el
amor,
ninguna lo enfría y lo desarraiga tanto como las peticiones de dinero.
A1 principio
Emma se quedó mirándole unos minutos.
-¡No los
tienes!
Repitió
varias veces:
-No los
tienes... Debería haberme ahorrado esta última vergüenza. ¡Nunca me has
querido!
¡Eres como los otros!
Emma se
traicionaba, se perdía.
Rodolfo la
interrumpió, afirmando que él mismo se encontraba apurado de dinero.
-¡Ah!, ¡te
compadezco! -dijo Ernma-. ¡Sí, muchísimo!...
Y fijándose
en una carabina damasquinada que brillaba en la panoplia:
-¡Pero
cuando se está tan pobre no se pone plata en la culata de su escopeta! ¡No se
compra un
reloj con incrustaciones de concha! -continuaba ella señalando el reloj de
Boulle-; ni
empuñaduras de plata dorada para sus látigos -y los tocaba-, ni dijes para su
reloj. ¡Oh!,
¡nada le falta!, hasta un portalicores en su habitación; porque tú no te privas
de nada,
vives bien, tienes un castillo, granjas, bosques, vas de montería, viajas a
París...
¡Eh!, aunque
no fuera más que esto -exclamó ella cogiendo sobre la chimenea sus
gemelos de
camisa-, que de la menor de estas boberías ¡se puede sacar dinero!... ¡Oh!,
¡no los
quiero, guárdalos!
Y le tiró
muy lejos los dos gemelos, cuya cadena de oro se rompió al pegar contra la
pared.
-Pero yo te
lo habría dado todo, habría vendido todo, habría trabajado con mis manos,
habría
mendigado por las carreteras, por una sonrisa, por una mirada, por oírte decir:
«¡Gracias!»
¿Y tú te quedas ahí tranquilamente en tu sillón, como si no me hubieras
hecho ya
sufrir bastante? ¡Sin ti, entérate bien, habría podido vivir feliz! ¿Quién te
obligaba?
¿Era una apuesta? Sin embargo, me querías, lo decías... Y todavía, hace un
momento...
¡Ah!, ¡hubieras hecho mejor despidiéndome! Tengo las manos calientes de
tus besos, y
ahí está sobre la alfombra el sitio donde me jurabas de rodillas un amor
eterno. Me
lo hiciste creer: ¡durante dos años me has arrastrado en el sueño más
magnífico y
más dulce!... Y mientras, proyectos de viaje, ¿te acuerdas? ¡Oh!, ¡tu carta, tu
carta, me
desgarró el corazón!... ¡Y después, cuando vuelvo a él, a él, que es rico,
feliz,
libre, para
implorar una ayuda que prestaría el primero que llegara, suplicándole y
ofreciéndole
toda mi ternura, me rechaza, porque le costaría tres mil francos!
-¡No los
tengo! -respondió Rodolfo con esa calma perfecta con que se protegen como si
fuera un
escudo las cóleras resignadas.
Emma salió.
Las paredes temblaban, el techo la aplastaba; y volvió a pasar por la larga
avenida
tropezando en los montones de hojas caídas que dispersaba el viento.
Por fin,
llegó al foso delante de la verja; se rompió las uñas queriendo abrir deprisa.
Después,
cien pasos más adelante, sin aliento, a punto de caer, se paró. Y entonces,
volviendo la
vista, percibió otra vez el impasible castillo, con el parque, los jardines,
los
tres patios
y todas las ventanas de la fachada.
Se quedó
estupefacta, y sin más conciencia de sí misma que el latido de sus arterias; le
parecía oír
como una ensordecedora música que se le escapaba y llenaba los campos. El
suelo se
hundía bajo sus pies, y los surcos le parecieron inmensas olas oscuras que se
estrellaban.
Todas las
reminiscencias, todas las ideas que había en su cabeza se escapaban a la vez,
de un solo
impulso, como las mil piezas de un fuego de artificio. Vio a su padre, el
despacho de
Lheureux, la habitación de los dos, a11á lejos, un paisaje diferente. Era presa
de un ataque
de locura, tuvo miedo y llegó a serenarse, aunque hay que decir de una
manera
confusa, porque no recordaba la causa de su horrible estado, es decir, el
problema
del dinero.
No sufría más que por su amor, y sentía que su alma la abandonaba por este
recuerdo,
como los heridos que agonizan sienten que la vida se les va por la herida que
les sangra.
Caía la
noche, volaban las cornejas.
Le pareció
de pronto que unas bolitas color de fuego estallaban en el aire como balas
fulminantes
que se aplastaban, y giraban, giraban, para it a derretirse en la nieve entre
las
ramas de los
árboles. En medio de cada uno de ellas aparecía la cara de Rodolfo. Se
multiplicaron
y se acercaban, la penetraban; todo desapareció. Reconoció las luces de las
casas que
brillaban de lejos en la niebla.
Entonces su
situación se le presentó de nuevo, como un abismo. Jadeaba hasta partirse
el pecho.
Después, en un arrebato de heroísmo que la volvía casi alegre, bajó la cuesta
corriendo,
atravesó la pasarela de las vacas, el sendero, la avenida, el mercado y llegó a
la
botica. No
había nadie. Iba a entrar, pero al sonar la campanilla podía venir alguien, y
deslizándose
por la valla, reteniendo el aliento, tanteando las paredes, llegó hasta el
umbral de la
cocina, en la que ardía una vela colocada sobre el fogón. Justino, en mangas
de camisa,
llevaba una bandeja.
-¡Ah!, están
cenando. Esperemos.
Justino
regresó. Ella golpeó el cristal. Él salió.
-¡La llave!,
la de arriba, donde están los...
-¿Cómo?
Y la miraba,
todo asombrado por la palidez de su cara.
-¡La
quiero!, ¡dámela!
Como el
tabique era delgado, se oía el ruido de los tenedores contra los platos en el
comedor.
Decía que
las necesitaba para matar las ratas que no le dejaban dormir.
-Tendría que
decírselo al señor.
-¡No!,
¡quédate aquí!
Después, con
aire indiferente:
-¡Bah!, no
vale la pena, se lo diré luego. ¡Vamos, alúmbrame!
Y entró en
el pasillo adonde daba la puerta del laboratorio. Había en la pared una llave
con la
etiqueta Capharnaüm.
-¡Justino!
-gritó el boticario, que estaba impaciente.
-¡Subamos!
Y él la
siguió.
Giró la
llave en la cerradura, y Emma fue directamente al tercer estante, hasta tal
punto
la guiaba
bien su recuerdo, tomó el bote azul, le arrancó la tapa, metió en él la mano,
y,
retirándola
llena de un polvo blanco, se puso a comer a11í con la misma mano.
-¡Quieta!
-exclamó él echándose encima de ella.
-¡Cállate!,
pueden venir.
Él se
desesperaba, quería llamar.
-¡No digas
nada de esto, le echarían la culpa a tu amo!
Después se
volvió, súbitamente apaciguada, y casi con la serenidad de un deber
cumplido.
Cuando
Carlos, trastornado por la noticia del embargo, entró en casa, Emma acababa de
salir.
Gritó, lloró, se desmayó, pero Emma no volvía. ¿Dónde podía estar? Mandó a
Felicidad a
casa de Homais, a casa de Tuvache, a la de Lheureux, al «Lion d'Or», a todos
los sitios;
y, en las intermitencias de su angustia, veía su consideración aniquilada, su
fortuna
perdida, el porvenir de Berta roto. ¿Por qué causa?..., ¡ni una palabra! Esperó
hasta las
seis de la tarde. Por fin, no pudiendo aguantar más, a imaginando que ella
había
salido para
Rouen, fue por la carretera principal, anduvo media legua, no encontró a
nadie,
aguardó un rato y regresó.
Emma había
vuelto.
Se sentó
ante su escritorio y escribió una carta que cerró despacio, añadiendo la fecha
del día y la
hora. Después dijo con un tosco aire solemne:
-La leerás
mañana; hasta entonces, te lo ruego, no me hagas ni una sola pregunta:
-Pero...
-¡Oh,
déjame!
Y se acostó
a todo lo largo de su cama.
Un sabor
acre que sentía en su boca la despertó. Entrevió a Carlos y volvió a cerrar los
ojos.
La espiaba
curiosamente para comprobar si no sufría. Pero ¡no!, nada todavía. Oía el
tic-tac del
péndulo, el ruido del fuego, y a Carlos que respiraba al lado de su cama.
«¡Ah, es
bien poca cosa, la muerte! -pensaba ella-; voy a dormirme y todo habrá
terminado.»
Bebió un
trago de agua y se volvió de cara a la pared.
Aquel
horrible sabor a tinta continuaba.
-¡Tengo
sed!, ¡oh!, tengo mucha sed -suspiró.
---¿Pues qué
tienes? -dijo Carlos, que le ofrecía un vaso.
-¡No es
nada!... Abre la ventana... ¡me ahogo!
Y le
sobrevino una náusea tan repentina, que apenas tuvo tiempo de coger su pañuelo
bajo la
almohada.
-¡Recógelo!
-dijo rápidamente-; ¡tíralo!
Carlos la
interrogó; ella no contestó nada. Se mantenía inmóvil por miedo a que la
menor
emoción la hiciese vomitar.
Entretanto,
sentía un frío de hielo que le subía de los pies al corazón.
-¡Ah!, ¡ya
comienza esto! -murmuró ella.
--¿Qué
dices?
Movía la
cabeza con un gesto suave lleno de angustia, al tiempo que abría
continuamente
las mandíbulas, como si llevara sobre su lengua algo muy pesado. A las
ocho
reaparecieron los vómitos.
Carlos
observó que en el fondo de la palangana había una especie de arenilla blanca
pegada a las
paredes de porcelana.
-¡Es
extraordinario!, ¡es raro! -repitió. Pero ella dijo con una voz fuerte:
-¡No, te
equivocas!
Entonces,
delicadamente y casi acariciándola, le pasó la mano sobre el estómago.
Emma dio un
grito agudo. Carlos se retiró todo asustado.
Después
empezó a quejarse, al principio débilmente. Un gran escalofrío le sacudía los
hombros, y
se ponía más pálida que la sábana donde se hundían sus dedos crispados. Su
pulso desigual
era casi insensible ahora.
Unas gotas
de sudor corrían por su cara azulada, que parecía como yerta en la
exhalación
de un vapor metálico. Sus dientes castañeteaban, sus ojos dilatados miraban
vagamente a
su alrededor, y a todas las preguntas respondía sólo con un movimiento de
cabeza;
incluso sonrió dos o tres veces. Poco a poco sus gemidos se hicieron más
fuertes,
se le escapó
un alarido sordo; creyó que iba mejor y que se levantaría enseguida. Pero
presa de
grandes convulsiones, exclamó:
-¡Ah!, ¡esto
es atroz, Dios mío!
Carlos cayó
de rodillas ante su lecho.
-¡Habla!,
¿qué has comido? ¡Contesta, por el amor de Dios!
Y la miraba
con unos ojos de ternura como ella no había visto nunca.
-Bueno, pues
a11á..., a11á... -dijo con una voz desmayada.
Carlos saltó
al escritorio, rompió el sello y leyó muy alto: «Que no acusen a nadie.» Se
detuvo, pasó
la mano por los ojos, y volvió a leer.
-¡Cómo!...
¡Socorro!, ¡a mi!
Y no podía
hacer otra cosa que repetir esta palabra: «¡Envenenada!, ¡envenenada!»
Felicidad
corrió a casa de Homais, quien repitió a gritos aquella exclamación, la señora
Lefrançois
la oyó en el «Lion d'Or», algunos se levantaron para decírselo a sus vecinos, y
toda la
noche el pueblo estuvo en vela.
Loco,
balbuciente, a punto de desplomarse, Carlos daba vueltas por la habitación. Se
pegaba
contra los muebles, se arrancaba los cabellos, y el farmacéutico nunca había
creído que
pudiese haber un espectáculo tan espantoso.
Volvió a
casa para escribir al señor Canivet y al doctor Lariviére. Perdía la cabeza;
hizo
más de
quince borradores. Hipólito fue a Neufchâtel, y Justino espoleó tan fuerte el
caballo de
Bovary, que lo dejó en la cuesta del Bois Guillaume rendido y casi reventado.
Carlos quiso
hojear su diccionario de medicina; no veía, las líneas bailaban.
-¡Calma!
-dijo el boticario-. Se trata sólo de administrar algún poderoso antídoto.
¿Cuál
es el
veneno?
Carlos
enseñó la carta. Era arsénico.
-Bien
-replicó Homais-, habría que hacer un análisis.
Pues sabía
que es preciso, en todos los envenenamientos, hacer un análisis; y el otro,
que no
comprendía, respondió:
-¡Ah!,
¡hágalo!, ¡hágalo!, ¡sálvela!
Después,
volviendo al lado de ella, se desplomó en el suelo sobre la alfombra y
permanecía
con la cabeza apoyada en la orilla de la cama sollozando.
-¡No llores!
-le dijo ella-. ¡Pronto dejaré de atormentarte!
-¿Por qué?
¿Quién te ha obligado?
Ella
replicó.
-Era
preciso, querido.
--¿No eras
feliz? ¿Es culpa mía? Sin embargo, ¡he hecho todo to que he podido!
-Sí..., es
verdad..., ¡tú sí que eres bueno!
Y le pasaba
la mano por los cabellos lentamente. La suavidad de esta sensación le
aumentaba su
tristeza; sentía que todo su ser se desplomaba de desesperanza ante la idea
de que había
que perderla, cuando, por el contrario, ella manifestaba amarlo más que
nunca; y no
encontraba nada; no sabía, no se atrevía, pues la urgencia de una resolución
inmediata
acababa de trastornarle.
Ella pensaba
que había terminado con todas las traiciones, las bajezas y los
innumerables
apetitos que la torturaban. Ahora no odiaba a nadie, un crepúsculo confuso
se abatía en
su pensamiento, y de todos los ruidos de la tierra no oía más que la
intermitente
lamentación de aquel pobre corazón, suave e indistinta, como el último eco
de una
sinfonía que se aleja.
-Traedme a
la niña -dijo incorporándose sobre el codo.
-¿No te
encuentras peor, verdad? -preguntó Carlos.
-¡No!, ¡no!
La niña
llegó en brazos de su muchacha, con su largo camisón, de donde salían su pies
descalzos,
seria y casi soñando todavía. Observaba con extrañeza la habitación toda
desordenada,
y pestañeaba deslumbrada por las velas que ardían sobre los muebles. Le
recordaban,
sin duda, las mañanas de Año Nuevo o de la mitad de la Cuaresma cuando,
despertada
temprano a la luz de las velas, venía a la cama de su madre para recibir allí
sus
regalos,
pues empezó a decir:
-¿Dónde está
mamá?
Y como todo
el mundo se callaba:
-¡Pero yo no
veo mi zapatito!
Felicidad la
inclinaba hacia la cama, mientras que ella seguía mirando hacia la
chimenea.
-¿Lo habrá
cogido la nodriza? -preguntó.
Y al oír
este nombre, que le recordaba sus adulterios y sus calamidades, Madame
Bovary
volvió su cabeza, como si sintiera repugnancia de otro veneno más fuerte que le
subía a la
boca. Berta, entretanto, seguía posada sobre la cama.
-¡Oh!, ¡qué
ojos grandes tienes, mamá!, ¡qué pálida estás!, ¡cómo sudas!
Su madre la
miraba.
-¡Tengo
miedo! -dijo la niña echándose atrás.
Emma le
cogió la mano para besársela; la niña forcejeaba.
-¡Basta!,
¡que la lleven! -exclamó Carlos, que sollozaba en la alcoba.
Después
cesaron los síntomas un instance; parecía menos agitada; y a cada palabra
insignificante,
a cada respiración un poco más tranquila, Carlos recobraba esperanzas.
Por fin,
cuando entró Canivet, se echó en sus brazos llorando.
-¡Ah!, ¡es
usted!, ¡gracias!, ¡qué bueno es! Pero está mejor. ¡Fíjese, mírela!
El colega no
fue en absoluto de esta opinión, y yendo al grano, como él mismo decía,
prescribió
un vomitivo, a fin de vaciar completamente el estómago.
Emma no
tardó en vomitar sangre. Sus labios se apretaron más. Tenía los miembros
crispados,
el cuerpo cubierto de manchas oscuras, y su pulso se escapaba como un hilo
tenso, como
una cuerda de arpa a punto de romperse.
Después
empezaba a gritar horriblemente. Maldecía el veneno, decía invectivas, le
suplicaba
que se diese prisa, y rechazaba con sus brazos rígidos todo to que Carlos, más
agonizante
que ella, se esforzaba en hacerle beber. Él permanecía de pie, con su pañuelo
en los
labios, como en estertores, llorando y sofocado por sollozos que to sacudían
hasta
los talones.
Felicidad recorría la habitación de un lado para otro; Homais, inmóvil,
suspiraba
profundamente y el señor Canivet, conservando siempre su aplomo, empezaba,
sin embargo,
a sentirse preocupado.
-¡Diablo!...
sin embargo está purgada, y desde el
memento en que cesa la causa...
-El efecto
debe cesar -dijo Homais-; ¡esto es evidence!
-Pero
¡sálvela! exclamaba Bovary.
Por lo que,
sin escuchar al farmacéutico, que aventuraba todavía esta hipótesis: «Quizás
es un
paroxismo saludable», Canivet iba a administrar triaca cuando oyó el chasquido
de
un látigo;
todos los cristales temblaron, y una berlina de posta que iba a galope tendido
tirada por
tres caballos enfangados hasta las orejas irrumpió de un salto en la esquina
del
mercado. Era
el doctor Larivière.
La aparición
de un dios no hubiese causado más emoción. Bovary levantó las manos,
Canivet se
paró en seco y Homais se quitó su gorro griego mucho antes de que entrase el
doctor
Larivière.
Pertenecía a
la gran escuela quirúrgica del profesor Bichat, a aquella generación, hoy
desaparecida,
de médicos filósofos que, enamorados apasionadamente de su profesión, la
ejercían con
competencia y acierto. Todo temblaba en su hospital cuando montaba en
cólera, y
sus alumnos lo veneraban de tal modo que se esforzaban, apenas se establecían,
en imitarle
lo más posible; de manera que en las ciudades de los alrededores se les
reconocía
por vestir un largo chaleco acolchado de merino y una amplia levita negra,
cuyas
bocamangas desabrochadas tapaban un poco sus manos carnosas, unas manos muy
bellas, que
nunca llevaban guantes, como para estar más prontas a penetrar en las
miserias.
Desdeñoso de cruces, títulos y academias, hospitalario, liberal, paternal con
los
pobres y
practicando la virtud sin creer en ella, habría pasado por un santo si la
firmeza
de su
talento no lo hubiera hecho temer como a un demonio. Su mirada, más cortante
que
sus
bisturíes, penetraba directamente en el alma y desarticulaba toda mentira a
través de
los alegatos
y los pudores. Y así andaba por la vida lleno de esa majestad bonachona que
dan la
conciencia de un gran talento, la fortuna y cuarenta años de una vida laboriosa
a
irreprochable.
Frunció el
ceño desde la puerta al percibir el aspecto cadavérico de Emma, tendida
sobre la
espalda, con la boca abierta. Después, aparentando escuchar a Canivet, se
pasaba
el índice
bajo las aletas de la nariz y repetía:
-Bueno,
bueno.
Pero hizo un
gesto lento con los hombros. Bovary lo observó: se miraron; y aquel
hombre, tan
habituado, sin embargo, a ver los dolores, no pudo retener una lágrima que
cayó sobre
la chorrera de su camisa.
Quiso llevar
a Canivet a la habitación contigua. Carlos lo siguió.
-Está muy
mal, ¿verdad? ¿Si le pusiéramos unos sinapismos?, ¡qué sé yo! ¡Encuentre
algo, usted
que ha salvado a tantos!
Carlos le
rodeaba el cuerpo con sus dos brazos, y lo contemplaba de un modo asustado,
suplicante,
medio abatido contra su pecho.
-Vamos,
muchacho, ¡ánimo! Ya no hay nada que hacer.
Y el doctor
Larivière apartó la vista.
-¿Se marcha
usted?
-Voy a
volver.
Salió como
para dar una orden a su postillón con el señor Canivet, que tampoco tenía
interés por
ver morir a Emma entre sus manos.
El
farmacéutico se les unió en la plaza. No podia, por temperamento, separarse de
la
gente
célebre. Por eso conjuró al señor Larivière que le hiciese el insigne honor de
aceptar la
invitación de almorzar.
Inmediatamente
marcharon a buscar pichones al «Lion d'Or»; todas las chuletas que
había en la
carnicería, nata a casa de Tuvache, huevos a casa de Lestiboudis, y el
boticario en
persona ayudaba a los preparativos mientras que la señora Homais decía,
estirando
los cordones de su camisola:
-Usted me
disculpará, señor, pues en nuestro pobre país si no se avisa la víspera...
-¡Las copas!
-sopló Homais.
-Al menos si
estuviéramos en la ciudad tendríamos la solución de las manos de cerdo
rellenas.
-¡Cállate!...
¡A la mesa, doctor!
Le pareció
bien, después de los primeros bocados, dar algunos detalles sobre la
catástrofe:
-Al
principio se presentó una sequedad en la faringe, después dolores insoportables
en
el
epigastrio, grandes evacuaciones.
--¿Y cómo se
ha envenenado?
-No lo sé,
doctor, y ni siquiera sé muy bien dónde ha podido procurarse ese ácido
arsenioso.
Justino, que
llegaba entonces con una pila de platos, empezó a temblar.
-¿Qué
tienes? -dijo el farmacéutico.
El joven
ante esta pregunta dejó caer todo por el suelo con un gran estrépito.
-¡Imbécil!
-exclamó Homais-, ¡zopenco!, ¡pedazo de burro!
Pero de
repente, recobrándose:
-He querido,
doctor, intentar un análisis, y en primer lugar he metido delicadamente en
su tubo...
-Mejor
habría sido -dijo el cirujano- meterle los dedos en la garganta.
Su colega se
callaba, pues hacía un momento había recibido confidencialmente una
fuerte
reprimenda a propósito de su vomitivo, de suerte que este bueno de Canivet, tan
arrogante y
locuaz cuando lo del pie zopo, estaba ahora muy modesto; sonreía
continuamente,
con gesso de aprobación.
Homais se
esponjaba en su orgullo de anfitrión, y el recuerdo de la aflicción de Bovary
contribuía
vagamente a su placer por una compensación egoísta que se hacía a sí mismo.
Además, la
presencia del doctor le entusiasmaba. Hacía gala de su erudición, citaba todo
mezclando
las cantáridas, el upas, el manzanillo, la víbora.
-E incluso
he leído que varias personas se habían intoxicado, doctor, como fulminadas
por
embutidos que habían sufrido un ahumado muy fuerte. Al menos esto constaba en
un
excelente
informe, compuesto por una de nuestras eminencias farmacéuticas, uno de
nuestros
maestros, el ilustre Cadet de Gassicourt.
La señora
Homais reapareció trayendo una de esas vacilantes máquinas que se calientan
con espíritu
de vino; porque Homais tenía a gala hacer el café sobre la mesa, habiéndolo
tostado,
molido y mezclado él mismo.
-Sacharum,
doctor -dijo ofreciéndole azúcar.
Después
mandó bajar a todos sus hijos, pues deseaba conocer la opinión del cirujano
sobre su
constitución.
Por fin, el
señor Larivière se iba a marchar cuando la señora Homais le pidió una
consulta
para su marido. La sangre se le espesaba de tal modo que se quedaba dormido
todas las
noches después de cenar.
-¡Oh!, no es
le sens(1) lo que le molesta.
1. En
francés las palabras sang: sangre, y sens: sentido, tienen la misma
pronunciación. El doctor hace,
con un juego
de palabras intraducible, una broma a costa de la señora Homais. Se puede
interpretar. «no es
problema de
razón» o «no es problema de sangre».
Y sonriendo
un poco por este juego de palabras inadvertido, el doctor abrió la puerta.
Pero la
farmacia rebosaba de gente y le costó mucho trabajo deshacerse del señor
Tuvache, que
temía que su esposa tuviera una pleuresía, porque tenía costumbre de
escupir en
las cenizas; después, del señor Binet, que a veces tenía unas hambres atroces,
y
de la señora
Caron, que sentía picores; de Lheureux, que tenía vértigos; de Lestiboudis,
que tenía
reúma; de la señora Lefrançois, que tenía acidez. Por fin, los tres caballos
arrancaron,
y todo el mundo coincidió en que el doctor no se había mostrado
complaciente.
La atención
pública se distrajo por la aparición del señor Bournisien, que atravesaba el
mercado con
los santos óleos.
Homais,
consecuente con sus principios, comparó a los curas con los cuervos a los que
atrae el
olor de los muertos; la vista de un eclesiástico le era personalmente
desagradable,
pues la
sotana le hacía pensar en el sudario y detestaba la una un poco por el terror
del
otro.
Sin embargo,
sin retroceder ante lo que él llamaba «su misión», volvió a casa de
Bovary en
compañía de Canivet, a quien el señor Larivière, antes de marchar, le había
encargado
con interés que hiciera aquella visita; a incluso, si no hubiera sido por su
mujer, se
habría llevado consigo a sus dos hijos, a fin de acostumbrarlos a los momentos
fuertes,
para que fuese una lección, un ejemplo, un cuadro solemne que les quedase más
adelante en
la memoria.
Cuando
entraron, la habitación estaba toda llena de una solemnidad lúgubre. Sobre la
mesa de
labor, cubierta con un mantel blanco, había cinco o seis bolas de algodón en
una
bandeja de
plata, cerca de un crucifijo entre dos candelabros encendidos. Emma, con la
cabeza
reclinada .sobre el pecho, abría desmesuradamente los párpados, y sus pobres
manos se
arrastraban bajo las sábanas, con ese gesto repelente y suave de los
agonizantes,
que parecen
querer ya cubrirse con el sudario. Pálido como una estatua, y con los ojos
rojos como
brasas, Carlos, sin llorar, se mantenía frente a ella, al pie de la cama,
mientras
que el
sacerdote, apoyado sobre una rodilla, mascullaba palabras en voz baja.
El sacerdote
se levantó para tomar el crucifijo, entonces ella alargó el cuello como
alguien que
tiene sed, y, pegando sus labios sobre el cuerpo del Hombre-Dios, depositó
en él con
toda su fuerza de moribunda el más grande beso de amor que jamás hubiese
dado.
Después el sacerdote recitó el Mirereatur, y el Indulgentiam, mojó su pulgar
derecho en
el óleo y comenzó las unciones, primeramente en los ojos que tanto habían
codiciado
todas las pompas terrestres; después en las ventanas de la nariz, ansiosas de
tibias
brisas y de olores amorosos; después en la boca, que se había abierto para la
mentira, que
había gemido de orgullo y gritado de lujuria; después en las manos, que se
deleitaban
en los contactos suaves y, finalmente en la planta de los pies, tan rápidos en
otro tiempo
cuando corría a saciar sus deseos, y que ahora ya no caminarían más.
El cura se
secó los dedos, echó al fuego los restos de algodon mojados de aceite y
volvió a
sentarse cerca de la moribunda para decirle que ahora debía unir sus
sufrimientos
a los de
Jesucristo y encomendarse a la misericordia divina.
Terminadas
sus exhortaciones, trató de ponerle en la mano un cirio bendito, símbolo de
las glorias
celestiales de las que pronto iba a estar rodeada. Emma, demasiado débil, no
pudo cerrar
los dedos, y el cirio, a no ser por el señor Bournisien, se habría caído al
suelo.
Sin embargo,
ya no estaba tan pálida, y su cara tenía una expresión de serenidad, como si
el
Sacramento la hubiese curado.
El sacerdote
no dejó de hacer la observación: explicó incluso a Bovary que el Señor, a
veces,
prolongaba la vida de las personas cuando lo juzgaba conveniente para su
salvación; y
Carlos recordó un día en que también cerca de la muerte, ella había recibido
la Comunión.
«Quizá no
había que desesperarse -pensó él.»
En efecto,
Emma miró a todo su alrededor, lentamente, como alguien que despierta de
un sueño;
después, con una voz clara, pidió su espejo y permaneció inclinada encima
algún tiempo,
hasta el momento en que le brotaron de sus ojos gruesas lágrimas sobre la
almohada.
Enseguida su
pecho empezó a jadear rápidamente. La lengua toda entera le salió por
completo
fuera de la boca; sus ojos, girando, palidecían como dos globos de lámpara que
se apagan;
se la creería ya muerta, si no fuera por la tremenda aceleración de sus
costillas,
sacudidas
por un jadeo furioso, como si el alma diera botes para despegarse. Felicidad se
arrodilló
ante el crucifijo y el farmacéutico incluso dobló un poco las corvas, mientras
que el señor
Canivet miraba vagamente hacia la plaza.
Bournisien
se había puesto de nuevo en oración, con la cara inclinada hacia la orilla de
la cama, con
su larga sotana negra que le arrastraba por la habitación. Carlos estaba al
otro lado,
de rodillas, con los brazos extendidos hacia Emma. Había cogido sus manos y
se
estremecía a cada latido de su corazón como a la repercusión de una ruina que
se
derrumba. A
medida que el estertor se hacía más fuerte, el eclesiástico aceleraba sus
oraciones;
se mezclaban a los sollozos ahogados de Bovary y a veces todo parecía
desaparecer
en el sordo murmullo de las sílabas latinas, que sonaban como el tañido
fúnebre de
una campana.
De pronto se
oyó en la acera un ruido de gruesos zuecos con e1 roce de un bastón, y se
oyó una voz
ronca que cantaba:
Souvent la
chaleur d'un beau jour
Fait réver
fillette à l'amour-'(2).
Emma se
incorporó como un cadáver que se galvaniza, con los cabellos sueltos, la
mirada fija
y la boca abierta.
Pour amasser
diligemment
Les épis que
la faux moissonne,
Ma Nanette
va s'inclinant
Vers le
sillon qui nous les donne(3).
2. Muchas veces el calor de un día bueno le
hace a la niña soñar con el amor.
3. Para recoger con presteza las espigas
segadas por la hoz mi Nanette se va inclinando hacia el surco
que nos las
da.
-¡El ciego!
-exclamó.
Y Emma se
echó a reír, con una risa atroz, frenética, desesperada, creyendo ver la cara
espantosa
del desgraciado que surgía de las tinieblas eternas como un espanto.
ill souffla
bien fort ce jour-là.
Et le jupon
court s'envola!(4)
4. Sopló un
viento muy fuerte aquel día y la falda corta se echó a volar.
Una
convulsión la derrumbó de nuevo sobre el colchón. Todos se acercaron. Ya había
dejado de
existir.
CAPÍTULO IX
Siempre hay
detrás de la muerte de alguien como una estupefacción que se desprende,
tan difícil
es comprender esta llegada inesperada de la nada y resignarse a creerlo. Pero
cuando se
dio cuenta de su inmovilidad, Carlos se echó sobre ella gritando:
-¡Adiós!,
¡adiós!
Homais y
Canivet le sacaron fuera de la habitación.
-¡Tranquilícese!
-Sí -decía
debatiéndose-, seré razonable, no haré daño. Pero déjenme. ¡Quiero verla!,
¡es mi
mujer!
Y lloraba.
-Llore -dijo
el farmacéutico-, dé rienda suelta a la naturaleza, eso le aliviará.
Carlos,
sintiéndose más débil que un niño, se dejó llevar abajo, a la sala, y el señor
Homais
pronto se volvió a su casa.
En la plaza
fue abordado por el ciego, quien habiendo llegado a Yonville con la
esperanza de
la pomada antiflogística, preguntaba a cada transeúnte dónde vivía el
boticario,
-¡Vamos,
hombre!, ¡como si no tuviera otra cosa que hacer! Ten paciencia, vuelve más
tarde.
Y entró
precipitadamente en la farmacia.
Tenía que
escribir dos cartas, preparar una poción calmante para Bovary, inventar una
mentira que
pudiese ocultar el envenenamiento y preparar un artículo para El Fanal, sin
contar las
personas que le esperaban para recibir noticias; y, cuando los yonvillenses
escucharon
el relato del arsénico que había tomado por azúcar, al hacer una crema de
vainilla,
Homais volvió de nuevo a casa de Bovary.
Lo encontró
solo (el señor Canivet acababa de marcharse), sentado en el sillón, cerca de
la ventana y
contemplando con una mirada idiota los adoquines de la calle.
-Ahora -dijo
el farmacéutico- usted mismo tendría que fijar la hora de la ceremonia.
-¿Por qué?,
¿qué ceremonia?
Después con
voz balbuciente y asustada:
-¡Oh!, no,
¿verdad?, no, quiero conservarla.
Homais, para
disimular, tomó una jarra del aparador para regar los geranios.
-¡Ah!,
gracias -dijo Carlos-, ¡qué bueno es usted!
Y no acabó
su frase, abrumado por el aluvión de recuerdos que este gesto del
farmacéutico
le evocaba.
Entonces,
para distraerle, Homais creyó conveniente hablar un poco de horticultura; las
plantas
necesitaban humedad. Carlos bajó la cabeza en señal de aprobación.
-Además,
ahora van a volver los días buenos.
-¡Ah! -dijo
Bovary.
El
boticario, agotadas sus ideas, se puso a separar suavemente los visillos de la
vidriera.
-¡Mire!,
a11í va el señor Tuvache.
Carlos
repitió como una máquina.
-Allí va el
señor Tuvache.
Homais no se
atrevió a hablarle otra vez de los preparativos fúnebres; fue el eclesiástico
quien vino
a11í a resolverlo.
Carlos se
encerró en su gabinete, tomó una pluma, y, después de haber sollozado algún
tiempo,
escribió.
«Quiero que
la entierren con su traje de boda, con unos zapatos blancos, una corona. Le
extenderán
el pelo sobre los hombros; tres ataúdes, uno de roble, uno de caoba, uno de
plomo. Que
nadie me diga nada, tendré valor. Le pondrán por encima de todo una gran
pieza de
terciopelo verde. Esta es mi voluntad. Que se cumpla.»
Aquellos
señores se extrañaron mucho de las ideas novelescas de Bovary, y enseguida
el
farmacéutico fue a decirle:
-Ese
terciopelo me parece una redundancia. Además, el gasto...
-¿Y a usted
qué le importa? ---exclamó Carlos-. ¡Déjeme en paz!, ¡usted no la quería!
¡Márchese!
El
eclesiástico lo tomó por el brazo para hacerle dar un paseo por la huerta.
Hablaba
sobre la
vanidad de las cosas terrestres. Dios era muy grande, muy bueno; debíamos
someternos
sin rechistar a sus decretos, incluso darle gracias.
Carlos
prorrumpió en blasfemias.
-¡Detesto al
Dios de ustedes!
-El espíritu
de rebelión no le ha dejado todavía -suspiró el eclesiástico.
Bovary
estaba lejos. Caminaba a grandes pasos, a lo largo de la pared, cerca del
espaldar, y
rechinaba los dientes, levantaba al cielo miradas de maldición, pero ni una
sola hoja se
movió.
Caía una
fría lluvia, Carlos, que tenía e1 pecho descubierto, comenzó a tiritar; entró a
sentarse en
la cocina.
A las seis
se oyó un ruido de chatarra en la plaza: era «La Golondrina» que llegaba; y
Carlos
permaneció con la frente pegada a los cristales viendo bajar a los viajeros
unos
detrás de
otros. Felicidad le extendió un colchón en el salón, Carlos se echó encima y se
quedó
dormido.
Aunque
filósofo, el señor Homais respetaba a los muertos. Por eso, sin guardar rencor
al pobre
Carlos, volvió por la nothe a velar el cadáver, llevando consigo tres libros y
un
portafolios
para tomar notas.
El señor
Bournisien se encontraba a11í, y dos grandes cirios ardían en la cabecera de la
cama, que
habían sacado fuera de la alcoba.
El
boticario, a quien pesaba el silencio, no tardó en formular algunas quejas
sobre
aquella
infortunada mujer joven, y el sacerdote respondió que ahora sólo quedaba rezar
por ella.
-Sin embargo
-replicó Homais-, una de dos: o ha muerto en estado de gracia, como dice
la Iglesia,
y entonces no tiene ninguna necesidad de nuestras oraciones, o bien ha muerto
impenitente,
esta es, yo creo, la expresión eclesiástica, y entonces . .
Bournisien
le interrumpió, replicando en un tono desabrido, que no dejaba de ser
necesario el
rezar.
-Pero
-objetó el farmacéutico- ya que Dios conoce todas nuestras necesidades, ¿para
qué puede
servir la oración?
-¡Cómo!
-dijo el eclesiástico-, ¡la oración! ¿Luego usted no es cristiano?
-¡Perdón! -dijo
Homais-. Admiro el cristianismo. Primero liberó a los esclavos,
introdujo en
el mundo una moral...
-¡No se
trata de eso! Todos los textos...
-¡Oh!, ¡oh!,
en cuanto a los textos, abra la historia; se sabe que han sido falsificados por
los jesuitas.
Entró
Carlos, y, acercándose a la cama, corrió lentamente las coronas:
Emma tenía
la cabeza inclinada sobre el hombro derecho. La comisura de su boca, que
seguía
abierta, hacía como un agujero negro en la parte baja de la cara; los dos
pulgares
permanecían
doblados hacia la palma de las manos; una especie de polvo blanco le
salpicaba
las cejas, y sus ojos comenzaban a desaparecer en una palidez viscosa que
semejaba una
tela delgada, como si las arañas hubiesen tejido a11í encima.
La sábana se
hundía desde los senos hasta las rodillas, volviendo después a levantarse
en la punta
de los pies; y a Carlos le parecía que masas infinitas, que un peso enorme
pesaba sobre
ella.
El reloj de
la iglesia dio las dos. Se oía el gran murmullo del río que corría en las
tinieblas al
pie de la terraza. El señor Bournisien de vez en cuando se sonaba
ruidosamente
y Homais hacía rechinar su pluma sobre el papel.
-Vamos, mi
buen amigo -dijo-, retírese, este espectáculo le desgarra.
Una vez que
salió Carlos, el farmacéutico y el cura reanudaron sus discusiones.
-¡Lea a
Voltaire! -decía uno-; lea a D'Holbach, lea la Enciclopedia.
-Lea las
Cartas de algunos judíos portugueses(1) -decía el otro-; lea la Razón del
cristianismo,
por Nicolás, antiguo magistrado.
1. Obra del
abate Antoine Guénée, publicada en 1769, y en la que refuta los ataques de
Voltaire contra la
Biblia.
Se
acaloraban, estaban rojos, hablaban a un tiempo, sin escucharse; Bournisien se
escandalizaba
de semejante audacia; Homais se maravillaba de semejante tontería; y no
les faltaba
mucho para insultarse cuando, de pronto, reapareció Carlos. Una fascinación
le atraía.
Subía continuamente la escalera.
Se ponía
enfrente de Emma para verla mejor, y se perdía en esta contemplación, que ya
no era
dolorosa a fuerza de ser profunda.
Recordaba
historias de catalepsia, los milagros del magnetismo, y se decía que,
queriéndolo
con fuerza, quizás llegara a resucitarla. Incluso una vez se inclinó hacia
ella,
y dijo muy
bajo: «¡Emma! ¡Emma!» Su aliento, fuertemente impulsado, hizo temblar la
llama de los
cirios contra la pared.
Al amanecer
llegó la señora Bovary madre; Carlos, al abrazarla, se desbordó de nuevo
en llanto.
Ella trató, como ya lo había hecho el farmacéutico, de hacerle algunas
observaciones
sobre los gastos del entierro. Carlos se excitó tanto que su madre se calló,
a incluso le
encargó que fuese inmediatamente a la ciudad para comprar lo que hacía
falta.
Carlos se
quedó solo toda la tarde: habían llevado a Berta a casa de la señora Homais;
Felicidad
seguía arriba, en la habitación, con la tía Lefrançois.
Por la tarde
recibió visitas. Se levantaba, estrechaba las manos sin poder hablar,
después se
sentaban unos junto a los otros formando un gran semicírculo delante de la
chimenea.
Con la cabeza baja y las piernas cruzadas, balanceaba una de ellas dando un
suspiro de
vez en cuando.
Y todos se
aburrían enormemente, pero nadie se decidía a marcharse.
Cuando
Homais volvió a las nueve (no se veía más que a él en la plaza desde hacía dos
días), venía
cargado de una provisión de alcanfor, de benjuí y de hierbas aromáticas.
Llevaba
también un recipiente lleno de cloro para alejar los miasmas.
En aquel
momento, la criada, la señora Lefrançois y la señora Bovary madre daban
vueltas
alrededor de Emma terminando de vestirla, y bajaron el largo velo rígido que le
tapó hasta
sus zapatos de raso.
Felicidad
sollozaba:
-¡Ah!, ¡mi
pobre ama!, ¡mi pobre ama!
-¡Mírela
-decía suspirando la mesonera-, qué preciosa está todavía! Se diría que va a
levantarse
inmediatamente.
Después se
inclinaron para ponerle la corona.
Hubo que
levantarle un poco la cabeza, y entonces un chorro de líquido negro salió de
su boca como
un vómito.
-¡Ah! ¡Dios
mío!, ¡el vestido, tened cuidado! -exclamó la señora Lefrançois-.
¡Ayúdenos!
-le decía al farmacéutico-. ¿Acaso tiene miedo?
-¿Miedo yo?
-replicó encogiéndose de hombros-. ¡Pues sí! ¡He visto a tantos en el
Hospital
cuando estudiaba farmacia! ¡Hacíamos ponche en el anfiteatro de las
disecciones!
La nada no espanta a un filósofo; a incluso, lo digo muchas veces, tengo la
intención de
legar mi cuerpo a los hospitales para que sirva después a la ciencia.
Al llegar el
cura preguntó cómo estaba el señor, y a la respuesta del boticario, replicó.
-¡El golpe,
como comprende, está todavía muy reciente!
Entonces
Homais le felicitó por no estar expuesto, como todo el mundo, a perder una
compañía
querida; de donde se siguió una discusión sobre el celibato de los sacerdotes.
-Porque
-decía el farmacéutico- ¡no es natural que un hombre se arregle sin mujeres!,
se
han visto
crímenes...
-Pero
¡caramba! ---exclamó el eclesiástico-, ¿cómo quiere usted que un individuo
casado sea
capaz de guardar, por ejemplo, el secreto de la confesión?
Homais atacó
la confesión, Bournisien la defendió, se extendió sobre las restituciones
que hacía
operar. Citó diferentes anécdotas de ladrones que de pronto se habían vuelto
honrados,
militares que habiéndose acercado al tribunal de la penitencia habían notado
que se les
caían las vendas de los ojos. Había en Friburgo un ministro...
Su compañero
dormía. Después, como se ahogaba un poco en la atmósfera demasiado
pesada de la
habitación, abrió la ventana to cual despertó al farmacéutico.
-Vamos, ¡un
polvito de rapé! -le dijo-. Tómelo, le despabilará.
En algún
lugar, a lo lejos, se oían unos alaridos ininterrumpidos.
-¿Oye usted
ladrar un perro? -dijo el farmacéutico.
-Se dice que
olfatean a los muertos -respondió-. Es como las abejas: escapan de la
colmena
cuando muere una persona.
Homais no
hizo ninguna observación sobre estos prejuicios, pues se había dormido.
El señor
Bournisien, más robusto, continuó algún tiempo moviendo los labios muy
despacio;
después, insensiblemente, inclinó la cabeza, dejó caer su gordo libro negro y
empezó a
roncar.
Estaban uno
enfrente del otro, con el vientre hacia fuera, la cara abotargada, el aire
ceñudo,
coincidiendo después de tanto desacuerdo en la misma debilidad humana; y no se
movían más
que el cadáver que estaba a su lado, que parecía dormir.
Cuando
Carlos volvió a entrar, no los despertó. Era la última vez. Venía a decirle
adiós.
Las hierbas
aromáticas seguían humeando, y unos remolinos de vapor azulado se
confundían
en el horde de la ventana con la niebla que entraba.
Había
algunas estrellas y la noche estaba templada.
La cera de
los cirios caía en gruesas lágrimas sobre las sábanas. Carlos miraba cómo
ardían,
cansándose los ojos contra el resplandor de su llama amarilla.
Temblaban unos
reflejos en el vestido de raso, blanco como un claro de luna. Emma
desaparecía
debajo, y a Carlos le parecía que, esparciéndose fuera de sí misma, se perdía
confusamente
en las cosas que la rodeaban, en el silencio, en la noche, en el viento que
pasaba, en
los olores húmedos que subían.
Después, de
pronto, la veía en el jardín de Tostes, en el banco, junto al seto de espinos,
en el umbral
de su casa, en el patio de Les Bertaux. Seguía oyendo la risa de los chicos
alegres que
bailaban bajo los manzanos; la habitación estaba llena del perfume de su
cabellera y
su vestido le temblaba en los brazos con un chisporroteo; y era el mismo,
aquel
vestido.
Estuvo mucho
tiempo así recordando todas las felicidades desaparecidas: su actitud, sus
gestos, el
timbre de su voz. Después de una desesperación venía otra, y siempre,
inagotablemente,
cómo las olas de una marea que se desborda.
Sintió una
terrible curiosidad: despacio, con la punta de los dedos, palpitante, le
levantó
el velo.
Pero lanzó un grito de horror que despertó a los que dormían. Lo llevaron
abajo, a
la sala.
Después vino
Felicidad a decir que el señor quería un mechón de pelo de la señora.
-¡Córtelo!
-replicó el boticario.
Y como ella
no se atrevía, se adelantó él mismo, con las tijeras en la mano. Temblaba
tanto, que
picó la piel de las sienes en varios sitios. Por fin, venciendo la emoción,
Homais dio
dos o tres grandes tijeretazos al azar, lo cual dejó marcas blancas en aquella
hermosa
cabellera negra.
El
farmacéutico y el cura volvieron a sumergirse en sus ocupaciones, no sin dormir
de
vez en
cuando, de to cual se acusaban recíprocamente cada vez que volvían a despertar.
Entonces el
señor Bournisien rociaba la habitación con agua bendita y Homais echaba un
poco de
cloro en el suelo.
Felicidad
había tenido la precaución de poner para ellos, sobre la cómoda, una botella
de
aguardiente, un queso y un gran bizcocho. Por eso el boticario, que no podía
más,
suspiró
hacia las cuatro de la mañana:
-¡La verdad
es que de buena gana me tomaría algo!
El
eclesiástico no se hizo rogar; salió para ir a decir misa, volvió, después
comieron y
bebieron,
bromeando un poco, sin saber por qué, animados por esa alegría vaga que nos
invade
después de sesiones de tristeza; y a la última copa, el cura dijo al
farmacéutico,
dándole
palmadas en el hombro:
-¡Acabaremos
por entendernos!
Abajo, en el
vestíbulo, encontraron a los carpinteros que llegaban. Entonces Carlos,
durante dos
horas, tuvo que soportar el suplicio del martillo que resonaba sobre las
tablas.
Después la
depositaron en su ataúd de roble que metieron en los otros dos; pero como el
ataúd era
demasiado ancho, hubo que rellenar los intersticios con la lana de un colchón.
Por fin, una
vez cepilladas, clavadas y soldadas las tres tapas, la expusieron delante de la
puerta; se
abrió de par en par la casa y empezó el desfile de los vecinos de Yonville.
Llegó el
padre de Emma. Se desmayó en la plaza al ver el paño negro.
CAPÍTULO X
No había
recibido la carta del farmacéutico hasta treinta y seis horas después del
acontecimiento;
y en atención a su sensibilidad, el señor Homais la había redactado de tal
manera que
era imposible saber a qué atenerse.
El buen
hombre cayó al principio como en un ataque de apoplejía. Después pensó que
ella no
había muerto. Pero podía estarlo... Por fin se puso la blusa, cogió el
sombrero,
sujetó una
espuela a la bota y salió a galope tendido, y a todo to largo de la carretera
el tío
Rouault,
jadeante, se consumía de angustia. Una vez, incluso, se vio obligado a bajar.
Ya
no veía, oía
voces a su alrededor, tenía la sensación de volverse loco.
Se hizo de
día. Vio tres gallinas negras que dormían en un árbol; se estremeció
espantado
por este presagio. Entonces prometió a la Santísima Virgen tres casullas para
la
iglesia y
que iría descalzo desde el cementerio de Les Bertaux hasta la capilla de
Vassonville.
Entró en
Maromme llamando desde lejos a la gente de la posada, derribó la puerta de
un empujón,
dio un salto sobre el saco de avena, echó en el pesebre una botella de sidra
dulce,
volvió a montar en su caballo que sacaba chispas con sus cuatro herraduras.
Se decía a
sí mismo que sin duda la salvarían; los médicos descubrirían un remedio,
estaba
seguro. Recordó todas las curaciones milagrosas que le habían contado.
Después se
le apareció muerta. Estaba allí, tendida sobre la espalda, en medio de la
carretera.
Tiraba de las riendas y la alucinación desaparecía.
En
Quincampoix, para animarse, tomó tres cafés uno detrás de otro.
Pensó que se
habían equivocado de nombre al escribirle. Buscó la carta en el bolsillo, la
palpó, pero
no se atrevió a abrirla.
Llegó a
suponer que quizás era una «broma», una venganza de alguien, una ocurrencia
de algún
juerguista, y, por otra parte, si su hija hubiera muerto ¿se sabría? ¡Pues no!,
el
campo no
tenía nada de extraordinario: el cielo estaba azul, los árboles se balanceaban,
pasó un
rebaño de corderos. Vio el pueblo, le vieron galopar deprisa inclinado sobre el
caballo, al
que daba grandes latigazos y cuyas cinchas goteaban sangre.
Cuando
volvió en sí, cayó envuelto en llanto en brazos de Bovary:
-¡Mi hija!
¡Emma!, ¡mi niña!, ¡explíqueme!
Y Carlos
respondió sollozando:
-¡No sé, no
sé!, ¡es una maldición!
El boticario
los separó.
-Estos
horribles detalles son inútiles. Ya informaré al señor. Está llegando gente. Un
poco de
dignidad, ¡caramba!, un poco de resignación.
Bovary quiso
parecer fuerte y repitió varias veces:
-iSí!...,
¡valor!
-Bueno
-exclamó el buen hombre-, lo tendré, ¡rayos y truenos! Voy a acompañarla
hasta el
fin.
Doblaba la
campana. Todo estaba dispuesto. Hubo que ponerse en marcha.
Y sentados
en una silla del coro, uno al lado del otro, vieron pasar y volver a pasar
delante de
ellos continuamente a los tres chantres que salmodiaban. El serpentón soplaba
a pleno
pulmón. El señor Bournisien, revestido de ornamentos fúnebres, cantaba con voz
aguda; se
inclinaba ante el sagrario, elevaba las manos, extendía los brazos. Lestiboudis
circulaba
por la iglesia con su varilla de ballena; cerca del facistol reposaba el ataúd
entre
cuatro filas
de cirios. A Carlos le daban ganas de levantarse para apagarlos.
Trataba, sin
embargo, de animarse a la devoción, de elevarse en la esperanza de una
vida futura
en donde la volvería a ver. Imaginaba que ella había salido de viaje, muy
lejos, desde
hacía tiempo. Pero cuando pensaba que estaba a11í abajo y que todo había
terminado,
que la llevaban a la tierra, se apoderaba de él una rabia feroz, negra,
desesperada.
A veces creía no sentir nada más, y saboreaba este alivio de su dolor
reprochándose
al mismo tiempo ser un miserable.
Se oyó sobre
las losas como el ruido seco de una barra de hierro que las golpeaba
rítmicamente.
Venía del fondo y se paró en seco en una nave lateral de la iglesia. Un
hombre con
gruesa chaqueta oscura se arrodilló penosamente. Era Hipólito, el mozo del
«Lion de
d'Or». Se había puesto su pierna nueva.
Uno de los
chantres vino a dar la vuelta a la nave para hacer la colecta y las grandes
monedas
sonaban, unas detrás de otras, en la bandeja de plata.
-¡Dense
prisa! ¡Estoy que ya no puedo más! exclamó Bovary al tiempo que echaba
encolerizado
una moneda de cinco francos.
El
eclesiástico le dio las gracias con una larga reverencia. Cantaban, se
arrodillaban, se
volvían a
levantar, aquello no terminaba. Recordó que una vez, en los primeros tiempos
de su
matrimonio, habían asistido juntos a misa y se habían puesto en el otro lado, a
la
derecha,
contra la pared. La campana empezó de nuevo, hubo un gran movimiento de
sillas. Los
portadores pasaron las tres varas bajo el féretro y salieron de la iglesia.
Entonces
apareció Justino en el umbral de la farmacia. De pronto se volvió a meter
dentro,
pálido, vacilante.
La gente se
asomaba a las ventanas para ver pasar el cortejo. Carlos, en cabeza, iba muy
erguido.
Parecía sereno y saludaba con un gesto a los que, saliendo de las callejuelas o
de
las puertas,
se incorporaban a la muchedumbre.
Los seis hombres,
tres de cada lado, caminaban a paso corto y algo jadeantes. Los
sacerdotes,
los chantres y los dos niños de coro recitaban el De profundis, y sus voces se
esparcían
por el campo subiendo y bajando con ondulaciones. A veces desaparecían en
los recodos
del sendero, pero la gran cruz de plata seguía irguiéndose entre los árboles.
Seguían las
mujeres, tapadas con negros mantones con la capucha bajada; llevaban en
la mano un
gran cirio ardiendo, y Carlos se sentía desfallecer en aquella continua
repetición
de oraciones y de antorchas bajo esos olores empalagosos de cera y de sotana.
Soplaba una
brisa fresca, verdeaban los centenos y las colzas, unas gotitas de rocío
temblaban al
borde del camino sobre los setos de espinos. Toda suerte de ruidos alegres
llenaba el
horizonte: el crujido lejano de una carreta a lo largo de las roderas, el grito
de
un gallo que
se repetía o el galope de un potro que se veía desaparecer bajo los manzanos.
El cielo
claro estaba salpicado de nubes rosadas; la luz azulada de las velas refejaba
sobre
las chozas
cubiertas de lirios; Carlos, al pasar, reconocía los corrales. Se acordaba de
mañanas como
ésta, en que, después de haber visitado a un enfermo, salía de la casa y
volvía hacia
Emma.
El paño
negro, sembrado de lentejuelas blancas, se levantaba de vez en cuando
descubriendo
el féretro. Los portadores, cansados, acortaban el paso, y el féretro
avanzaba en
continuas sacudidas, cabeceando como una chalupa a merced de las olas.
Llegaron al
cementerio.
Los
portadores siguieron hasta el fondo, a un lugar en el césped donde estaba
cavada la
fosa.
Formaron
círculo en torno a ella; y mientras que el sacerdoto hablaba, la tierra roja,
echada sobre
los bordes, corría por las esquinas, sin ruido, continuamente.
Después, una
vez dispuestas las cuatro cuerdas, empujaron el féretro encima.
Él la vio
bajar, bajar lentamente.
Por fin se
oyó un choque, las cuerdas volvieron a subir chirriando. Entonces el señor
Bournisien
tomó la pala que le ofrecía Lestiboudis; con su mano izquierda echó con
fuerza una
gran paletada de tierra, mientras que con la derecha asperjía la sepultura; y
la
madera del
ataúd, golpeada por los guijarros, hizo ese ruido formidable que nos parece
ser el de la
resonancia de la eternidad.
El
eclesiástico pasó el hisopo a su vecino. Era el señor Homais. Lo sacudió
gravemente,
y se lo pasó
a su vez a Carlos, quien se hundió hasta las rodillas en tierra, y la echaba a
puñados
mientras exclamaba: «Adiós.» Le enviaba besos; se arrastraba hacia la fosa para
sepultarse
con ella.
Se lo
llevaron; y no tardó en apaciguarse, experimentando quizás, como todos los
demás, la
vaga satisfacción de haber terminado.
El tío
Rouault, al volver, se puso tranquilamente a fumar una pipa, lo cual Homais, en
su fuero
interno, juzgó poco adecuado. Observó igualmente que el señor Binet se había
abstenido de
aparecer, que Tuvache se «había largado» después de la misa, y que
Teodoro, el
criado del notario, llevaba un traje azul, «como si no se pudiera encontrar un
traje negro,
ya que es la costumbre, ¡qué diablo!». Y para comunicar sus observaciones,
iba de corro
en corro. Todos lamentaban la muerte de Emma, y sobre todo Lheureux, que
no había
faltado al entierro.
-¡Pobre
señora!, ¡qué dolor para su marido!
El boticario
decía:
-Sepan
ustedes que, si no fuera por mí, podría haber atentado contra su propia vida.
-¡Una
persona tan buena! ¡Y decir que todavía la vi el sábado pasado en mi tienda!
-No he
tenido tiempo -dijo Homais- de preparar unas palabras que hubiera pronunciado
sobre su
tumba.
De regreso,
en casa, Carlos se cambió de ropa, y el tío Rouault volvió a ponerse la
blusa azul.
Estaba nueva, y como durante el viaje se había secado muchas veces los ojos
con las
mangas, había desteñido en su cara; y la huella de las lágrimas hacía unas
líneas
en la capa
de polvo que la ensuciaba.
La señora
Bovary madre estaba con ellos. Los tres estaban callados. Por fin, el buen
hombre
suspiró.
-¿Se
acuerda, amigo mío, que fui a Tostes una vez, cuando usted acababa de perder a
su
primera
difunta? En aquel tiempo le consolaba. Encontraba algo que decirle; pero
ahora...
Después, con
un largo gemido que le levantó todo el pecho:
-¡Ah!, para
mí se acabó todo. ¡Ya ve usted! He visto morir a mi mujer..., después a mi
hijo..., y
ahora, hoy, a mi hija.
Quiso
volverse enseguida a Les Bertaux diciendo que no podría dormir en aquella casa.
Ni siquiera
quiso ver a su nieta.
-¡No!, ¡no!,
sería una despedida demasiado dolorosa. Pero le dará muchos besos.
¡Adiós!,
¡usted es un buen muchacho! Y, además, jamás olvidaré esto -dijo golpeándose
el muslo-;
no se preocupe, seguirá recibiendo su pavo.
Pero cuando
llegó al alto de la cuesta volvió su mirada como antaño la había vuelto en
el camino de
San Víctor, al separarse de ella. Las ventanas del pueblo estaban todas
resplandecientes
bajo los rayos oblicuos del sol que se ponía en la pradera. Se puso la
mano ante
los ojos y percibió en el horizonte un cercado de tapias donde había unos
bosquecillos
de árboles negros diseminados entre piedras blancas, después continuó su
camino a
trote corto, pues su caballo cojeaba.
Aquella
noche Carlos y su madre, a pesar del cansancio, se quedaron mucho tiempo
hablando
juntos. Hablaron de los días pasados y del porvenir. Ella vendría a vivir a
Yonville,
regiría la casa, ya no se separarían. Estuvo hábil y cariñosa, alegrándose
interiormente
de recuperar un afecto que se le escapaba desde hacía tantos años. Dieron
las doce. El
pueblo, como de costumbre, estaba en silencio, y Carlos, despierto, seguía
pensando en
ella.
Rodolfo, que
para distraerse había pateado el bosque todo el día, dormía tranquilamente
en su
castillo, y León, a11á lejos, dormía igualmente.
Había otro
que a aquella hora no dormía.
Sobre la
fosa, entre los abetos, un muchacho lloraba arrodillado, y su pecho, deshecho
en sollozos,
jadeaba en la sombra bajo el agobio de una pena inmensa más dulce que la
luna y más
insondable que la noche. De pronto crujió la verja. Era Lestiboudis; venía a
buscar su
azadón que había olvidado poco antes. Reconoció a Justino que escalaba la
tapia, y
entonces supo a qué atenerse sobre el sinvergüenza que le robaba las patatas.
CAPTULO XI
A día
siguiente, Carlos mandó que le trajeran a la niña. La niña le preguntó por su
mamá. Le
dijeron que estaba ausente, que le traería juguetes. Berta volvió a hablar de
ella
varias
veces; después, con el tiempo, se fue olvidando. La alegría de esta niña
desconsolaba
a Bovary, quien, además, tenía que soportar los intolerables consuelos del
farmacéutico.
Pronto
volvieron los problemas de dinero, pues el señor Lheureux azuzó de nuevo a su
amigo
Vinçart, y Carlos se empeñó en sumas exorbitantes; porque jamás quiso dar
permiso para
vender el menor de los objetos que le había pertenecido. Su madre se
desesperó
por esto. Carlos se indignó más que ella. Había cambiado por completo. La
madre
abandonó la casa.
Entonces
todo el mundo empezó a aprovecharse. La señorita Lempereur reclamó seis
meses de
lecciones, aunque Emma jamás había tomado ni una sola, a pesar de aquella
factura
pagada que había mostrado a Bovary: era un acuerdo entre ellas dos; el que
alquilaba
libros reclamó tres años de suscripción; la tía Rolet reclamó el porte de una
veintena de
cartas, y como Carlos pedía explicaciones, ella tuvo que decirle:
-¡Ah!, ¡yo
no sé nada!, eran cosas suyas.
A cada deuda
que pagaba, Carlos creía haber terminado, pero continuamente aparecían
otras.
Reclamó a
sus pacientes el pago de visitas atrasadas. Le enseñaron las cartas que su
mujer había
enviado. Entonces hubo que pedir disculpas.
Felicidad
llevaba ahora los vestidos de la señora; no todos, pues Carlos había guardado
algunos, a
iba a verlos a su tocador, donde se encerraba; ambas eran más o menos de la
misma
estatura; a menudo, Carlos, viéndola por detrás, era presa de una ilusión y
exclamaba:
-¡Oh!,
¡quédate!, ¡quédate!
Pero por
Pentecostés, Felicidad desapareció de Yonville, raptada por Teodoro, y
llevándose
todo lo que quedaba del guardarropa.
Fue por
entonces cuando la señora viuda Dupuis tuvo el honor de participarle «el
casamiento
del señor León Dupuis, notario de Yvetot, con la señorita Leocadia Leboeuf,
de
Bondeville». En la felicitación que le envió Carlos escribió esta frase:
«¡Cuánto se
habría alegrado mi pobre mujer!»
Un día en
que, deambulando por casa sin ningún objeto, había subido al desván, notó
bajo su
pantufla una bolita de papel fino. Abrió y leyó: «¡Ánimo, Emma!, ¡ánimo! No
quiero hacer
la desgracia de su existencia.» Era la carta de Rodolfo, caída al suelo entre
cajas, que
había quedado allí y que el viento de la buhardilla acababa de empujar hacia la
puerta. Y
Carlos se quedó inmóvil y con la boca abierta en el mismo sitio en que antes,
aun más
pálida que él, Emma, desesperada, había querido morir. Por fin, descubrió una R
pequeña al
final de la segunda página. ¿Qué era esto? Recordó las asiduidades de
Rodolfo, su
desaparición repentina y el aire forzado que había mostrado al volver a verla
después dos
o tres veces. Pero el tono respetuoso de la carta le ilusionó.
«Quizás se
han amado platónicamente -se dijo.»
Además,
Carlos no era de esos que penetran hasta el fondo de las cosas; retrocedió ante
las pruebas,
y sus celos inciertos se perdieron en la inmensidad de su pena.
Han debido
de adorarla, pensó. Todos los hombres, sin duda alguna, la desearon. Le
pareció por
esto más hermosa; y concibió un deseo permanente, furioso, que inflamaba su
desesperación
y que no tenía límites, porque ahora era irrealizable.
Para
agradarle, como si siguiese viviendo, adoptó sus predilecciones, sus ideas; se
compró unas
botas de charol, empezó a ponerse corbatas blancas. Ponía cosmético en sus
bigotes,
firmó como ella pagarés. Emma lo corrompía desde el otro lado de la tumba.
Tuvo que
vender la cubertería de plata pieza a pieza, después vendió los muebles del
salón. Todas
las habitaciones se desamueblaron; pero su habitación, la de Emma, quedó
como antaño.
Después de la cena, Carlos subía a11í. Empujaba hacia la chimenea la mesa
redonda y
acercaba su sillón. Se sentaba enfrente. Ardía una vela en uno de los
candelabros
dorados. Berta, al lado de su padre, coloreaba imágenes.
El pobre
hombre sufría al verla mal vestida, con sus botas sin cordones y la sisa de sus
blusas rota
hasta las caderas, pues la asistenta apenas se preocupaba de ella. Pero la niña
era tan
dulce, tan simpática, y su cabecita se inclinaba tan graciosamente dejando caer
sobre sus
mejillas rosadas su abundante cabellera rubia, que un deleite infinito le
invadía,
placer todo
mezclado de amargura como esos vinos mal elaborados que huelen a resina.
Carlos le
arreglaba sus juguetes, le hacía muñecos de cartón o recosía el vientre roto de
sus muñecas.
Y cuando sus ojos tropezaban con la caja de la costura, con una cinta que
arrastraba o
incluso con un alfiler que había quedado en una ranura de la mesa, se
quedaba
pensativo, y parecía tan triste, que la niña se entristecía con él.
Ahora nadie
venía a verlos, pues Justino se había fugado a Rouen, donde se empleó en
una tienda
de ultramarinos, y los hijos del boticario visitaban cada vez menos a la niña,
sin que el
señor Homais se preocupase, teniendo en cuenta la diferen'cia de sus
condiciones sociales,
por prolongar la intimidad.
El ciego, a
quien no había podido curar con su pomada, había vuelto a la cuesta del
Bois-Guillaume,
donde contaba a los viajeros el vano intento del farmacéutico, a tal
punto que
Homais, cuando iba a la ciudad, se escondía detrás de las cortinas de «La
Golondrina»
para evitar encontrarle. Lo detestaba, y por interés de su propia reputación,
queriendo
deshacerse de él a todo trance, puso en marcha un plan sercreto, que revelaba
la
profundidad de su inteligencia y la perfidia de su vanidad. Durante seis meses
consecutivos
se pudo leer en el Fanal de Rouen sueltos de este género:
«Todas las
personas que se dirigen hacia las fértiles tierras de la Picardía habrán
observado
sin duda, en la cuesta del Bois-Guillaume, a un desgraciado afectado de una
horrible
llaga en la cara. Importuna, acosa y hasta cobra un verdadero impuesto a los
viajeros.
¿Acaso estamos todavía en aquellos monstruosos tiempos de la Edad Media, en
los que se
permitía a los vagabundos exhibir por nuestras plazas públicas la lepra y las
escrófulas
que habían traído de la cruzada?»
O bien:
«A pesar de
las leyes contra el vagabundeo, las proximidades de nuestras grandes
ciudades
continúan infestadas de bandas de mendigos. Algunos circulan aisladamente y,
quizás, no
son los menos peligrosos. ¿En qué piensan nuestros ediles?»
Después
Homais inventaba anécdotas:
«Ayer, en la
cuesta del Bois-Guillaume, un caballo espantadizo...» Y seguía el relato de
un accidente
ocasionado por la presencia del ciego. La campaña resultó tan bien que
encarcelaron
al ciego. Pero lo soltaron. Volvió a empezar, y Homais también recomenzó.
Era una
lucha. Venció Homais, pues su enemigo fue condenado a una reclusión perpetua
en un asilo.
Este éxito
lo envalentonó, y desde entonces no hubo en el distrito un perro aplastado,
un granero
incendiado, una mujer golpeada, de lo que no diese inmediato conocimiento al
público,
siempre guiándose por el amor al progreso y el odio a los sacerdotes.
Establecía
comparaciones
entre las escuelas primarias y los hermanos de San Juan de Dios, en
detrimento
de estos últimos, recordaba la noche de San Bartolomé a propósito de una
asignación
de cien francos hecha a la iglesia, y denunciaba abusos, tenía salidas de tono.
Era su
estilo. Homais minaba; se hacía peligroso.
Sin embargo,
se ahogaba en los estrechos límites del periodismo, y pronto sintió
necesidad
del libro, de la obra literaria. Entonces compuso una Estadistica general del
cantón de
Yonville, seguida de observaciones climatológicas; y la estadística le llevó a
la
filosofía.
Se preocupó de las grandes cuestiones: problema social, moralización de las
clases
pobres, piscicultura, caucho, ferrocarriles, etc. Llegó a avergonzarse de ser
burgués. Se
daba aires de artista, fumaba. Se compró dos estatuitas chic Pompadour para
decorar su
salón.
No salía de
la farmacia; al contrario, se mantenía al corriente de los descubrimientos.
Seguía el
gran movimiento de los chocolates. Fue el primero que trajo al Sena Inferior
cho-ca y
revalencia. Se entusiasmó por las cadenas hidroeléctricas Pulvermacher(1); él
mismo
llevaba una, y por la noche, cuando se quitaba su chaleco de franela, la señora
Homais
quedaba totalmente deslumbrada ante la dorada espiral bajo la cual desaparecía
su marido y
sentía redoblar sus ardores por aquel hombre más amarrado que un escita y
deslumbrante
como un mago.
1. Era una
cadena de cobre y zinc inventada por Pulvermaches, cuyo principio era la
utilización de la pila
de Volta
para fines médicos.
Tuvo bellas
ideas a propósito de la tumba de Emma. Primeramente propuso una
columna
truncada con un ropaje, después una pirámide, después un templo de Vesta, una
especie de
rotonda..., o bien «un montón de ruinas». Y en todos los proyectos, Homais se
aferraba a
la idea del sauce llorón, al que consideraba como símbolo obligado de la
tristeza.
Carlos y él
hicieron juntos un viaje a Rouen para ver sepulturas en un taller de
marmolista,
acompañados de un artista pintor, un tal Vaufrylard, amigo de Bridoux, y
que pasó
todo el tiempo contando chistes. Por fin, después de examinar un centenar de
dibujos,
pedir presupuesto y de hacer un segundo viaje a Rouen, Carlos se decidió por un
mausoleo que
debía llevar sobre sus dos caras principales «un genio sosteniendo una
antorcha
apagada».
En cuanto a
la inscripción, Homais no encontraba nada tan bonito como: Sta, Viator(2),
y no pasaba
de ahí; se devanaba los sesos, repetía continuamente: Sta, Viator... Por fin,
descubrió:
amabilem conjugem calcas!; que fue adoptada.
2. Sta,
Viator: amabilem conjugem calcas: Detente, viajero: estás pisando a una amante
esposa.
Una cosa
extraña es que Bovary, sin dejar de pensar en Emma continuamente, la
olvidaba; y
se desesperaba al sentir que esta imagen se le escapaba de la memoria en
medio de los
esfuerzos que hacía para retenerla. Cada noche, sin embargo, soñaba con
ella; era
siempre el mismo sueño: se acercaba a ella, pero cuando iba a abrazarla, se le
caía
deshecha en podredumbre entre sus brazos.
Lo vieron
durante una semana entrar por la tarde en la iglesia. El señor Bournisien le
hizo incluso
dos o tres visitas, después lo abandonó. Por otra parte, el cura volvía a la
intolerancia,
al fanatismo, decía Homais; anatematizaba el espíritu del siglo, y no se
olvidaba,
cada quince días, en el sermón, de contar la agonía de Voltaire, el cual murió
devorando
sus excrementos, como sabe todo el mundo.
A pesar de
la estrechez en que vivía Bovary, estaba lejos de poder amortizar sus
antiguas
deudas. Lheureux se negó a renovar ningún pagaré. El embargo se hizo
inminente.
Entonces recurrió a su madre, que consintió en dejarle hipotecar sus bienes,
pero
haciendo muchos reproches a Emma, y le pidió, en correspondencia a su
sacrificio,
un chal
salvado de las devastaciones de Felicidad. Carlos se lo negó. Se enfadaron.
La madre dio
los primeros pasos para la reconciliación proponiéndole llevarse consigo
a la niña,
que le ayudaría en la casa. Carlos aceptó. Pero en el momento de partir no tuvo
fuerzas para
dejarla. Entonces fue la ruptura definitiva, completa.
A medida que
sus amistades desaparecían, se estrechaban más los lazos de amor con su
hija. Sin
embargo, la niña le preocupaba, pues a veces tosía y tenía placas rojas en los
pó-
mulos.
Frente a él
se mostraba, floreciente y risueña, la familia del farmacéutico, a la que todo
sonreía en
la vida. Napoleón ayudaba a su padre en el laboratorio, Atalía le bordaba un
gorro
griego, Irma recortaba redondeles de papel para tapar las confituras, y
Franklin
recitaba de
un tirón la tabla de Pitágoras. Era el más feliz de los padres, el más
afortunado
de los
hombres.
¡Error!, una
ambición sorda le roía: Homais deseaba la cruz(3). No le faltaban títulos,
se decía:
Primero,
haberse destacado por una entrega sin límites cuando el cólera. Segundo,
haber
publicado y por mi cuenta diferentes obras de utilidad pública, tales como...
(y
recordaba su
memoria titulada De la sidra, de su fabricación y de sus efectos además,
observaciones
sobre el pulgón lamígero, enviadas a la Academia; su volumen de
estadística
y hasta su tesis de farmacéutico); sin contar que soy miembro de varias
sociedades
científicas (lo era de una sola).
3 La cruz de
la Legión de Honor Orden nacional creada por Napoleón en 1802 para premiar los
servicios
civiles y
militares prestados a la nación.
-¡Por fin
-exclamaba haciendo una pirueta-, aunque sólo fuera por haberme distinguido
en los
incendios!
Entonces
Homais se inclinó hacia el poder. Hizo secretamente al señor prefecto varios
servicios en
las elecciones. Finalmente, se vendió, se prostituyó. Incluso dirigió al
soberano una
petición en que le suplicaba que le hiciera justicia; le llamaba nuestro buen
rey y lo
comparaba a Enrique IV.
Y cada
mañana el boticario se precipitaba sobre el periódico para descubrir en él su
nombramiento,
pero éste no aparecía. Por fin, no aguantando más, hizo dibujar en su
jardín un
césped figurando la estrella del honor, con dos pequeños rodetes de hierba que
partían de
la cima para imitar la cinta. Se paseaba alrededor con los brazos cruzados,
meditando
sobre la ineptitud del gobierno y la ingratitud de los hombres.
Por respeto,
o por una especie de sensualidad que le hacía proceder con lentitud en sus
investigaciones,
Carlos no había abierto todavía el compartimento secreto de un despacho
de
palisandro que Emma utilizaba habitualmente. Pero un día se sentó delante, giró
la
llave y
pulsó el muelle. Todas las cartas de León estaban a11í. ¡Ya no había duda esta
vez! Devoró
hasta la última, buscó por todos los rincones, en todos los muebles, por
todos los
cajones, detrás de las paredes, sollozando, gritando, perdido, loco. Descubrió
una caja, la
deshizo de una patada. El retrato de Rodolfo le saltó en plena cara, en medio
de las
cartas de amor revueltas.
La gente se
extrañó de su desánimo. Ya no salía, no recibía a nadie, incluso se negaba a
visitar a
sus enfermos. Entonces pensaron que se encerraba para beber.
Pero a veces
algún curioso se subía por encima del seto de la huerta y veía con
estupefacción
a aquel hombre de barba larga, suciamente vestido, huraño y llorando
fuertemente
mientras paseaba solo.
Por la
tarde, en verano, tomaba consigo a su hijita y la llevaba al cementerio.
Regresaban
de noche cerrada, cuando no quedaba en la plaza más luz que la de la
buhardilla
de Binet.
Sin embargo,
la voluptuosidad de su dolor era incompleta porque no tenía alrededor de
él a nadie
con quien compartirla; y hacía visitas a la tía Lefrançois para poder hablar de
ella. Pero
la posadera le escuchaba a medias, pues, como él, estaba apenada, ya que el
señor
Lheureux acababa de abrir las «Favorites du Commerce», a Hivert, que gozaba de
gran
reputación como recadero, exigía un aumento de sueldo y amenazaba con pasarse
ua
la
competencia». Un día en que Carlos había ido a la feria de Argueil para vender
su
caballo, su
último recurso, encontró a Rodolfo.
A1 verse
palidecieron. Rodolfo, que sólo había enviado su tarjeta, balbució
primeramente
algunas excusas, después se animó a incluso llegó al descaro (hacía mucho
calor, era
el mes de agosto) de invitarle a tomar una botella de cerveza en la taberna.
Sentado
frente a él, masticaba su cigarro sin dejar de charlar, y Carlos se perdía en
ensoñaciones
ante aquella cara que ella había amado. Le parecía volver a ver algo de ella.
Era una
maravilla. Habría querido ser aquel hombre.
El otro
continuaba hablando de cultivos, ganado, abonos, tapando con frases banales
todos los
intersticios por donde pudiera deslizarse alguna alusión. Carlos no le
escuchaba;
Rodolfo se
daba cuenta, y seguía en la movilidad de su cara el paso de los recuerdos.
Aquel rostro
se iba enrojeciendo poco a poco, las aletas de la nariz latían de prisa, los
labios
temblaban; hubo incluso un instante en que Carlos, lleno de un furor sombrío,
clavó sus
ojos en Rodolfo quien, en una especie de espanto, se quedó callado. Pero pronto
reapareció
en su cara el mismo cansancio fúnebre.
-No le
guardo rencor -dijo.
Rodolfo se
había quedado mudo. Y Carlos, sujetando la cabeza con sus dos manos,
replicó con
una voz apagada y con el acento resignado de los dolores infinitos.
Incluso
añadió una gran frase, la única que jamás había dicho:
-¡Es culpa
de la fatalidad!
Rodolfo, que
había sido el agente de aquella fatalidad, reconoció un buenazo en aquel
hombre en
tal situación, incluso cómico y un poco vil.
A1 día
siguiente, Carlos fue a sentarse en el banco, en el cenador. A través del
emparrado se
filtraban unos rayos de sol, las hojas de viña dibujaban sus sombras sobre la
arena, el
jazmín perfumaba el aire, el cielo estaba azul, zumbaban las cantáridas
alrededor
de los
lirios en flor, y Carlos se ahogaba como un adolescente bajo los vagos efluvios
amorosos que
llenaban su corazón apenado.
A las siete,
la pequeña Berta, que no lo había visto en toda la tarde, fue a buscarlo para
cenar.
Tenía la
cabeza vuelta hacia la pared, los ojos cerrados, la boca abierta, y sostenía en
sus manos un
largo mechón de cabellos negros.
-¡Papá, ven!
-le dijo la niña.
Y creyendo
que quería jugar, lo empujó suavemente. Cayó al suelo. Estaba muerto.
Treinta y
seis horas después, a petición del boticario, acudió el señor Canivet. Lo abrió
y no encontró
nada.
Cuando se
vendió todo, quedaron doce francos setenta y cinco céntimos que sirvieron
para pagar
el viaje de la señorita Bovary a casa de su abuela. La buena mujer murió el
mismo año;
como el tío Rouault estaba paralítico, fue una tía la que se encargó de la
huérfana. Es
pobre y la envía, para ganarse la vida, a una hilatura de algodón.
Desde la
muerte de Bovary se han sucedido tres médicos en Yonville sin poder salir
adelante,
hasta tal punto el señor Homais les hizo la vida imposible. Hoy tiene una
clientela
enorme; la autoridad le considera y la opinión pública le protege. Acaban de
concederle
la cruz de honor.
FIN
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