FEDERICO
GARCÍA LORCA
PANORAMA
CIEGO DE NUEVA YORK
Si
no son los pájaros
cubiertos
de ceniza,
si
no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda
serán
las delicadas criaturas del aire
que
manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero
no, no son los pájaros,
porque
los pájaros están a punto de ser bueyes.
Pueden
ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y
son siempre muchachas heridas
antes
de que los jueces levanten la tela.
Todos
comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero
el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No
está en el aire, ni en nuestra vida,
ni
en estas terrazas llenas de humo.
El
verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es
una pequeña quemadura infinita
en
los ojos inocentes de los otros sistemas.
Un
traje abandonado pesa tanto en los hombros
que
muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas
y
las que mueren de parto saben en la ultima hora
que
todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros
ignoramos que el pensamiento tiene arrabáles
donde
el filósofo es devorado por los chinos y las orugas
y
algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas
golondrinas con muletas
que
sabían pronunciar la palabra amor.
No,
no son los pájaros.
No
es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni
el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni
el metálico rumor de suicidio que nos anima cada
madrugada:
es
una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es
una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el
griterío chino que bulle por el desembarcadero de la
sangre.
Yo
muchas veces me he perdido
para
buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y
sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y
pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero
el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde
los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas
del cielo extraño para las antiguas estatuas
y
para la tierna intimidad de los volcanes.
No
hay dolor en la voz. Sólo existen
los dientes,
pero
dientes que callarán aislados por el raso negro.
No
hay dolor en la voz. Aquí sólo
existe la Tierra.
La
Tierra con sus puertas de siempre
que
llevan al rubor de los frutos.
ca