Wen Hsu
Triángulo
¿Será que el recorrer camino es lo que tiñe de tristeza la mirada? Lo
que me hace buscar intencionalmente la soledad,
dejarse envolver en el sutil y dulce velo que es melancolía. Curioso darse
cuenta que los recuerdos no son en gris, sino
tonalidades más translúcidas que la realidad, quizás más pesadas aún dentro
de ser etéreas, seguramente idealizadas,
de esto último no hay duda.
Estoy sentada en medio de la multitud, conocidos de siempre, siempre
extraños. Y la conversación tan interesante
se va convirtiendo en bullicio sin darme cuenta. Los veo a todos pero
a nadie en particular, a nada realmente. La tarde
me había gastado las ganas de sentirme bien, había entrado en un capullo
que bautizé universo por un par de horas;
cazando experiencias otra vez, el sentimiento de plenitud por medio de
burbujas. Tan bellas, tan fantasiosas dentro de
sus capas de azúcar, ellas. Livianas, deliciosamente tentadoras como confites
para querubín. Pero ni las envolturas
logran dejar, sus fantasmas planos y sin el ancla de un corazón, brillos
sutiles y fríos de pulido metal.
Ahora me encuentro afuera, con una columna como contrapeso de mi propio
cuerpo. Lejanía tal para no involucrarme
más en interacciones que ya me sabían absurdas, pero lo suficientemente
cerca que todavía escucho las miles de
palabras que surcarán esta noche para perderse sin reconocerlas, un murmullo
de sueños si acaso. Así no me pierdo en
el inmenso mundo de frío y oscuros, erguido bajo una luna que hoy es muda;
así cancelo dudar de mi propia existencia.
Inevitablemente encuentro, como siempre he de hacerlo, la belleza nocturna:
su sinuosa interpretación de la
realidad y los infinitos alardes dentro de sombras. Tonto sería no contemplar;
por un instante dejar pasar por la mente
las referencias que fue recogiendo a lo largo de su trayectoria. Cascabeles
o lágrimas, hoy no estoy segura.
Tintineantes campanas de agua, quizás, gotas de metal. Me río, que estas
son conjeturas que se creen revestidas de
satín azul cuando no son más que juego de palabras. La verdad es que no
logro definir algo en esta maraña de hilos, me
recuerda a un boceto sin carácter todavía. Talvez el rencor sea el trazo
más fácil y seguro en este momento, pero por
alguna razón no me tienta.
Vuelvo a la noche, alguien había ido al auto a hacer no se qué y de
vuelta me miró con aquella costumbre tan
humana de escudriñar a sus iguales
Yo respondí como siempre cuando busco defensa, restándole la gentileza
que se le debe a cualquiera. Sin darse
cuenta había hecho turbio el estanque de mi pequeño y perfecto escape.
Mi contestación en silencio y desafío, aunque
su falta no había sido más que el de no saber.
Y el no saberme las cosas bien, el no creerlas completamente quizás
fue mi mayor falta. Y siento a ratos que toda
esperanza es vana, que es engaño, maestra en maquillarse con los polvos
de los deseos propios, el terrible hábito de
construir solo lo que mentalmente es posible y hacerlo parecer real. Parece
ser que al final de cuentas terminó siendo
calamidad. ¡Ay de mí por pensar que pudo haber sido de otra manera!
Ridículo pesar lo que fue con lo que puede ser... disculpas, con lo que
pudo haber sido. Porque todo valor es relativo,
es cuestión de cual es la plata que cuenta en este justo instante.
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