Canción nacida de las varias nuevas que han venido
de la católica armada que fue sobre Inglaterra,
de Miguel de Cervantes Saavedra
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rompe del norte las cerradas nieblas, |
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aligera los pies, llega y destruye |
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el confuso rumor de nuevas malas |
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y con tu luz desparce las tinieblas |
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del crédito español, que de ti huye; |
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esta preñez concluye |
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en un parto dichoso que nos muestre |
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un fin alegre de la ilustre empresa, |
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cuyo fin nos suspende, alivia y pesa, |
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ya en contienda naval, ya en la terrestre, |
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hasta que, con tus ojos y tus lenguas, |
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diciendo ajenas menguas, |
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de los hijos de España el valor cantes, |
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con que admires al cielo, al suelo espantes. |
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Di con firme verdad, firme y sigura: |
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¿hizo el que pudo la victoria vuestra? |
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¿Sentenciado ha su causa el Padre eterno? |
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¿Bañada queda en roja sangre y pura |
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la católica espada y fuerte diestra? |
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En fin, de aquel que asiste a su gobierno, |
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¿poblado ha el hondo infierno |
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de nuevas almas, y de cuerpos lleno |
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el mar, que a los despojos y banderas |
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de las naciones pertinaces, fieras, |
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apenas dio lugar su inmenso seno, |
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del pirata mayor del occidente |
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ya inclinada la frente, |
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y puesto al cuello altivo y indomable |
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del vencimiento el yugo miserable? |
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Di (que al fin lo dirás): «allí volaron |
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por el aire los cuerpos, impelidos |
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de las fogosas máquinas de guerra; |
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aquí las aguas su color cambiaron, |
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y la sangre de pechos atrevidos |
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humedecieron la contraria tierra»; |
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cómo huye, o si afierra, |
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este y aquel navío; en cuántos modos |
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se aparecen las sombras de la muerte; |
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cómo juega Fortuna con la suerte, |
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no mostrándose igual ni firme a todos, |
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hasta que, por mil varios embarazos, |
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los españoles brazos, |
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rompiendo por el aire, tierra y fuego, |
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declararon por suyo el mortal juego. |
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Píntanos ya un diluvio con razones, |
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causado de un conflicto temeroso |
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y que le pinta la contraria parte: |
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mil cuerpos sobreaguados y en montones |
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confusos, otros naden cobdiciosos |
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d'entretener la vida en cualquier parte; |
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al descuido, y con arte, |
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pinta rotas entenas, jarcias rotas, |
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quillas sentidas, tablas desclavadas, |
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y, de impaciencia y de rigor armadas, |
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las dos (y no en valor) iguales flotas. |
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Exprime los gemidos excesivos |
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de aquellos semivivos |
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que, ardiendo, al agua fría se arrojaban |
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y, en la muerte del fuego, muerte hallaban. |
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Después d'esto dirás: «en espaciosas, |
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concertadas hileras va marchando |
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nuestro cristiano ejército invencible, |
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las cruzadas banderas victoriosas |
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al aire con donaire tremolando, |
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haciendo vista fiera y apacible. |
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Forma aquel son horrible |
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que el cóncavo metal despide y forma, |
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y aquel del atambor que engendra y cría |
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en el cobarde pecho valentía |
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y el temor natural trueca y reforma»; |
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haz los reflejos y vislumbres bellas |
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que, cual claras estrellas, |
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en las luchas armas el sol hace |
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cuando mirar este escuadrón le place. |
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Esto dicho, revuelve presurosa |
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y en los oídos de los dos prudentes |
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famosos generales luego envía |
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una voz que les diga la gloriosa |
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estirpe de sus claros ascendientes, |
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cifra de más que humana valentía: |
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al que las naves guía |
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muéstrale sobre un muro un caballero, |
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más que de yerro, de valor armado, |
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y entre la turba mora un niño atado, |
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cual entre hambrientos lobos un cordero, |
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y al segundo Abrahán que dé la daga |
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con que el bárbaro haga |
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el sacrificio horrendo que en el suelo |
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le dio fama y imortal gloria en el cielo; |
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dirás al otro, que en sus venas tiene |
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la sangre de Austria, que con esto sólo |
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le dirás cien mil hechos señalados |
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que, en cuanto el ancho mar cerca y contiene, |
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y en lo que mira el uno y otro polo, |
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fueron por sus mayores acabados. |
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Éstos ansí informados, |
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entra en el escuadrón de nuestra gente |
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y allá verás, mirando a todas partes, |
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mil Cides, mil Roldanes y mil Martes, |
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valiente aquél, aquéste más valiente; |
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a estos solos les dirás que miren |
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para que luego aspiren |
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a concluir la más dudosa hazaña: |
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«Hijos, mirad que es vuestra madre España!, |
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la cual, desde que al viento y mar os disteis, |
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cual viuda llora vuestra ausencia larga, |
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contrita, humilde, tierna, mansa y justa, |
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los ojos bajos, húmidos y tristes, |
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cubierto el cuerpo de una tosca sarga, |
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que de sus galas poco o nada gusta |
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hasta ver en la injusta |
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cerviz inglesa puesto el suave yugo |
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y sus puertas abrir, de herror cargadas, |
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con las romanas llaves dedicadas |
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[a] abrir el cielo como al cielo plugo. |
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Justa es la empresa, y vuestro brazo fuerte; |
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aun de la misma muerte |
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quitara la vitoria de la mano, |
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cuanto más del vicioso luterano». |
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Muéstrales, si es posible, un verdadero |
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retrato del católico monarca, |
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y verán de David la voz y el pecho, |
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las rodillas por el suelo y un cordero |
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mirando, a quien encierra y guarda un arca, |
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mejor que aquélla quisier[a haber hecho], |
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puestos de trecho a trecho |
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doce descalzos ángeles mortales |
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en quien tanta virtud el cielo encierra |
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que con humilde voz desde la tierra |
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pasan del mismo cielo los umbrales. |
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Con tal cordero, tal monarca y luego |
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de tales doce el ruego, |
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diles que está siguro el triunfo y gloria, |
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y que ya España canta la victoria. |
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Canción, si vas despacio do te envío, |
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en todo el cielo fío |
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que has de cambiar por nuevas de alegría |
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el nombre de canción y profecía. |
Del mismo,
canción segunda, de la pérdida de la armada
que fue a Inglaterra
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archivo de católicos soldados, |
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crisol donde el amor de Dios se apura, |
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tierra donde se vee que el cielo entierra |
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los que han de ser al cielo trasladados |
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por defensores de la fee más pura: |
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no te parezca acaso desventura, |
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¡Oh España, madre nuestra!, |
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ver que tus hijos vuelven a tu seno |
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dejando el mar de sus desgracias lleno, |
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pues no los vuelve la contraria diestra: |
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vuélvelos la borrasca i[n]contrastable |
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del viento, mar, y el cielo que consiente |
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que se alce un poco la enemiga frente, |
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odiosa al cielo, al suelo detestable, |
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porque entonces es cierta la caída |
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cuando es soberbia y vana la subida. |
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Abre tus brazos y recoge en ellos |
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los que vuelven confusos, no rendidos, |
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pues no se escusa lo que el cielo ordena, |
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ni puede en ningún tiempo los cabellos |
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tener alguno con la mano asidos |
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de la calva ocasión en suerte buena, |
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ni es de acero o diamante la cadena |
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con que se enlaza y tiene |
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el buen suceso en los marciales casos, |
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y los más fuertes bríos quedan lasos |
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del que a los brazos con el viento viene, |
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y esta vuelta que vees desordenada |
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sin duda entiendo que ha de ser la vuelta |
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del toro para dar mortal revuelta |
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a la gente con cuerpos desalmada, |
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que el cielo, aunque se tarda, no es amigo |
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de dejar las maldades sin castigo. |
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A tu león pisado le han la cola; |
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las vedijas sacude, ya revuelve |
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a la justa venganza de su ofensa, |
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no sólo suya, que si fuera sola, |
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quizá la perdonara: sólo vuelve |
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por la de Dios, y en restaurarla piensa. |
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Único es su valor, su fuerza imensa, |
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claro su entendimiento, |
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indignado con causa, y tal que a un pecho |
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cristiano, aunque de mármol fuese hecho, |
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moviera a justo y vengativo intento. |
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Y más, que el galo, el tusco, el moro mira, |
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con vista aguda y ánimos perplejos, |
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cuáles son los comienzos y los dejos, |
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y dónde pone este león la mira, |
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porque entonces su suerte está lozana |
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en cuanto tiene este león cuartana. |
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Ea pues, ¡oh Felipe, señor nuestro, |
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Segundo en nombre y hombre sin segundo, |
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coluna de la fee segura y fuerte!, |
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vuelve en suceso más felice y diestro |
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este designio que fabrica el mundo, |
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que piensa manso y sin coraje verte, |
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como si no bastasen a moverte |
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tus puertos salteados |
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en las remotas Indias apartadas, |
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y en tus casas tus naves abrasadas, |
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y en la ajena los templos profanados; |
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tus mares llenos de piratas fieros, |
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por ellos tus armadas encogidas, |
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y en ellos mil haciendas y mil vidas |
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sujetos a mil bárbaros aceros, |
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cosas que cada cual por sí es posible |
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a hacer que se intente aun lo imposible. |
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Pide, toma, señor, que todo aquello |
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que tus vasallos tienen se te ofrece |
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con liberal y valerosa mano |
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a trueco que al inglés pérfido cuello |
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pongas el justo yugo que merece |
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su injusto pecho y proceder insano; |
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no sólo el oro que se adora en vano, |
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sino sus hijos caros |
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te darán, cual el suyo dio don Diego, |
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que, en propria sangre y en ajeno fuego, |
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acrisoló los hechos siempre raros |
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de la casa de Córdoba, que ha dado |
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catorce mayorazgos a las lanzas |
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moriscas, y, con firmes confianzas, |
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sus obras y su nombre han dilat[ado] |
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por la espaciosa redondez del suel[o], |
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que el que así muere vive y gana el cie[lo]. |
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En tanto que los brazos levantares, |
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gran capitán de Dios, espera, [espera] |
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ver vencedor tu pueblo, y no vencido; |
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pero si de cansado los bajares, |
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los suyos alzará la gente fiera, |
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que para el mal el malo es atrevido; |
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y en tu perseverancia está inclüido |
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un felice suceso |
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de la empresa justísima que tomas, |
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y no con ella un solo reino domas, |
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que a muchos pones de temor el peso; |
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aseguras los tuyos, fortaleces |
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lo que la buena fama de ti canta, |
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que eres un justo horror que al malo espanta |
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y mano que a los justos favoreces; |
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alza los brazos, pues, Moisés cristiano, |
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y pondrálos por tierra el luterano. |
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Vosotros que, llevados de un deseo |
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justo y honroso, al mar os entregastes |
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y el ocio blando y el regalo huistes, |
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puesto que os imagino ahora y veo |
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entre el viento y el mar que contrastastes |
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y los mortales daños que sufristes, |
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d'entre Scila y Caribdis no tan tristes |
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salís que no se vea |
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en vuestro bravo, varonil semblante |
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que romperéis por montes de diamante |
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hasta igualar la desigual pelea; |
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que los bríos y brazos españoles |
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quilatan su valor, su fuerza y brío |
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con la hambre, sed, calor y frío |
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cual se quilata el oro en los crisoles, |
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y, apurados así, son cual la planta |
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que al cielo con la carga se levanta. |
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El diestro esgrimidor, cuando le toca |
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quien sabe menos que él, se enciende en ira |
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y con facilidad se desagravia; |
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y en la orilla del mar la fuerte roca, |
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mientras su furia a deshacerla aspira, |
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muy poco o nada su rigor la agravia; |
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y es común opinión de gente sabia |
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que cuanto más ofende |
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el malo al bueno, tanto más aumenta |
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el temor del alcance de la cuenta, |
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que siempre es malo del que mal espende. |
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Triunfe el pirata, pues, agora y haga |
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júbilo y fiestas, porque el mar y el viento |
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han respondido al justo de su intento |
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sin acordarse si el que debe paga, |
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que, al sumar de la cuenta, en el remate |
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se hará un alcance que le alcance y mate. |
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¡Oh España, oh rey, oh mílites famosos!, |
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ofrece, manda, obedeced, que el cielo |
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en fin ha de ayudar al justo celo, |
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puesto que los principios sean dudosos, |
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y en la justa ocasión y en la porfía |
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encierra la vitoria su alegría. |